31 de octubre de 2007

EL PRIMO DE RAJOY (Y SU PRIMO)


Han pasado días, no es de rabiosa actualidad, así que me apetece recuperar al primo de Rajoy (intentaré no hablar de su primo, que en principio ni pincha ni corta). La semana pasada Rajoy volvió a ejemplizar, en unos segundos, la razón por la que este pobre hombre no llegará nunca a ser presidente (es mi opinión, claro, ya veremos la de los millones de electores). Es que da muchas a derechas (cuanto más cerca de Zaplana más a derechas) pero no acierta ni una. Se equivocó en las elecciones, los meses después, tras el atentado de la T4 y cada vez que intentaba enderezar el rumbo, pum, otra tontuna (que dicen en mi pueblo). Ahora resulta que no le preocupa el cambio climático. Y para decirlo nos habla de su primo, que es muy listo y no es el de Zumosol, y de sus teorías (nada raras) sobre las dudas del cambio climático. Su primo ni es el primero ni es el único que piensa así, que hay que cuidar el planeta por la lógica y no por un supuesto y mediático cambio climático. Porque el clima cambia, vaya que si cambia, pero como lo ha hecho siempre. E intentar valorar los cambios cogiendo una ínfima porción de la historia de la tierra para sacar conclusiones conlcuyentes es ser algo pedante. Pero de ese dramatismo ha salido buena parte de la conciencia mundial sobre el cuidado de nuestro (único) planeta. Por tanto Rajoy, a parte de que se lo podía haber ahorrado por inoportuno (para sus intereses electorales, dado que la conciencia ecológica no es un coto de la izquierda, afortunadamente ni mucho menos) , utilizó un argumento inquietante: hay otras cosas más importantes. Ahí es donde voy yo, ese cosas más importantes es inquietante. ¿Qué tengo que esperar?¿ a saber que dice Rajoy que es importante para preocuparme?. Porque la importancia de las cosas, Marianito, es más que relativa, y depende de tantas cosas que minimizar la preocupación de los demás por la baja importancia de sus preocupaciones, además de un galimatías, es una falta de respeto tremenda. Y es que en la derecha mira que se empeñan en decirme quien soy, como tengo que ser y de lo que tengo que preocuparme. Dan ganas de hacerse de derechas, la verdad, con ir a misa y mirar el parte del partido para saber a qué manifestación, que bandera llevar y de qué preocuparse, tienes la vida resuelta. No, si en el fondo les tengo cierta envidia.

MICROS

Neurocirujano refutado, las manos más valiosas de la medicina mundial. Operaciones a corazón abierto, robots de última tecnología, vidas salvadas, reportajes en las mejores revistas especializadas. Terraza de su casa, nueve de la noche. Cariño, pero ¿qué programa le pongo a la lavadora?, que esto es un poco lioso.
NOTA: Este no es un cuento machista, es una anécdota, y el género de sus protagonistas y el elemento desconocido puede ser otro, un video, un secador...¿Por qué me siento en la absurda necesidad de hacer esta aclaración?.



APAGA LA LUZ, ANDA

ADRIAN: Hola, cari, ¿qué haces levantada?, ¿está bien el peque?.
ADRIANA: No, nada, está dormidito, es que quería darte las buenas noches.
ADRIAN: Ah, pues venga, un besete y a dormir.
ADRIANA: ¿Qué tal el hotel?.
ADRIAN: ¿El hotel?, pero cariño, si vengo tres veces al año, es el de siempre.
ADRIANA: Ah, es que no me acordaba, además, podían haberlo reformado o algo.
ADRIAN: Pues no, mira, no han cambiado ni las cortinas.
ADRIANA: ¿Te vas a dormir ya?
ADRIAN: No, tengo que repasar unos informes para la reunión. ¿ Y tú?, ¿no es tarde ya?.
ADRIANA: No, no tengo sueño, ya sabes que si no estás me cuesta meterme en la cama. Iba a ver una peli.
ADRIAN: Ah, genial, aprovecha para ver alguna de las que no me molan.
ADRIANA: Pero es que no funciona el disco duro.
ADRIAN: ¿Cómo que no funciona el disco duro?, ¿qué le pasa?, ¿qué te dice?, ¿se enciende?.
ADRIANA: Tranquilo, tranquilo, pues no lo sé, lo puse y nada.
ADRIAN: ¿Has puesto el auxiliar en la tele?.
ADRIANA: Ah, no, espera...ya, pero nada.
ADRIAN: ¿Has puesto el auxiliar uno o el dos?.
ADRIANA: El uno....
ADRIAN: Pon el dos, que el uno es el DVD.
ADRIANA: Nada, tampoco.
ADRIAN: ¿Has comprobado los cables de conexión a la tele?.
ADRIANA: ¿Cuales?.
ADRIAN: Los que hay detrás.
ADRIANA: Detrás no hay ningún cable.
ADRIAN: Pues por eso, búscalos, son los que tienen los tres cabezales de colores.
ADRIANA: Aquí están, ya los tengo. ¿Cómo los pongo?.
ADRIAN: Por colores.
ADRIANA: Es que hay dos rojos.
ADRIAN: Pues al rojo de abajo.
ADRIANA: Ya está. Nada.
ADRIAN: La otra parte, tienes que conectar la otra parte.
ADRIANA: ¿A la tele?. Es que no sé donde, porque es como un cable de casquitos, de esos de metal fino.
ADRIAN: Anda, cambia los cables, que has puesto los de la cámara.
ADRIANA: Claro, tienes tantos cables aquí, que menudo lío, esto lo tienes que organizar, porque no hay quien se aclare.
ADRIAN: Vale, tu busca unos de colores y al otro lado el euroconector.
ADRIANA: ¿Cómo euroconector?.
ADRIAN: ¡ El enchufe gordo y negro lleno de puntitas de metal !.
ADRIANA: Ah, pues dilo. Ya está, conectado. Pero nada, no sale.
ADRIAN: ¿Cómo que no sale?.
ADRIANA: Pues eso, que no sale.
ADRIAN: ¿Has encendido el disco duro?.
ADRIANA: Espera, ahora. Nada.
ADRIAN: Cariño...¿está enchufado a la luz?.
ADRIANA: Joder, anda coño, ¿y como lo dejas desenchufado?.
ADRIAN: Ay, madre. Bueno, ya se ve ¿no?, pues hala, siéntate en el sofá...¡ eso no, que eso es la silla!, lo que tiene brazos y parece una cama.
ADRIANA: Mira que gracioso, anda, vete a dormir.
ADRIAN: Adiós, mi vida.
ADRIANA: Adiós, gordo.

30 de octubre de 2007

EL MARICÓN DEL TREN

Ayer, en mi dosis diaria de televisión, intermitente entre las ocho y las nueve en la cocina, vi fugazmente el programa de Wayoming. Eso no es lo relevante, lo importante es que criticaban, con esa ironía que solo el "doctor" tiene, como el buscador (programa de Tele 5) había encontrado el blog del único testigo presencial de la agresión del dichoso descerebrado del tren. Ese que según Esperanza Aguirre no tiene perdón por haberse quedado paralizado por el miedo. Pues este programa, ni corto ni perezoso (muy del gusto, a lo visto, de la presidenta, imagino) ha sacado a la luz su blog. Y resulta que es homosexual, que mira tu que noticia...ah, no, claro, es que no hizo nada porque es maricón. Me parece de un grado de vileza que lo mejor sería no volver a ver Tele 5. No es que me pierda nada (mucho menos ellos), la verdad, pero es un pequeño acto de honradez conmigo mismo. Y ellos dirán que no, que se limitaron a sacar el blog a la luz, que es público, para intentar hacer un perfil psicológico de esa persona. Primero, aunque el blog esté en la red, establecer una relación de ese blog (que no es anónimo) con la persona del tren (que sí que es anónima) debería ser delito. Después hacer reflexiones, o dejar abierto el campo a, sobre su respuesta en una situación de violencia y sus tendencias sexuales, debería ser otro delito, cuando menos, contra la cordura humana. Claro, esta pobre muchacha tuvo mala suerte, no solo de ser como es (extranajera), sino estar donde no tenía que estar (un tren), cruzarse con quien no se tenía que cruzar y encima no tuvo un macho ibérico que la salvara, sino a un maricón. Porque otro gallo la hubiera cantado, ¿verdad? si en lugar de un maricón hubiera tenido como testigo a un macho ibérico, ahora sería noticia, porque estoy seguro de que entre los dos hubieran puesto a caldo a la pobre muchacha.
Estos programanas tienen una habilidad impresionante (e inhumana) para estirar las noticias. A falta de pan buenas son tortas (y nunca mejor dicho). Pero hay que tener ciertas barreras, un tope de lógica y si no que la justicia establezca relaciones entre causa y efecto de forma valiente. Si este joven es agredido alguna vez propondría que al director de contenidos de Tele 5 se le juzgara como culpable indirecto de dicha agresión. Quizá así se empezaran a pensar algunos planteamientos gratuitos.
Sobre este tema, del que se ha escrito mucho (demasiado, y me incluyo) recomiendo la lectura de la columna de ayer de Eduardo Mendoza, es de una lucidez envidiable.

MICROS

Después de una dura jornada, sentado en el ordenador de su casa. ¿Profesión?, estar reunido, pero resiste la tentación y rellena el formulario de forma correcta: director financiero.

CANCIONERO


Puede que Jorge sea una de las personas más significativas a nivel musical en los últimos años de mi vida. Ocupó un espacio muy concreto en un momento muy concreto de mi vida. Después me enteré que era la pareja de Leonor Wailting y eso ya no pude perdonárselo. Bromas a parte, llegó a nuestras vidas Jorge Drexler como por casualidad para ponerle músca al primero video que hice sobre la llegada de nuestro hijo. Lo hemos visto tantas veces, nos hemos emocionado tanto que Jorge es ya como de la familia. Gracias, Jorge. Ahí va la letra impagable que irá unida para siempre al nacimiento de nuestro hijo:


Antes de mí tu no eras tu,antes de tí yo no era yo.
Antes de ser nosotros dosno había ninguno de los dos,no había ninguno de los dos.
Antes de ser parte de mí,antes de darte a conocer,
tú no eras tú y yo no era yo,
parece que fuera antes de ayer,parece que fuera antes de ayer.
Antes que nada yo quiero aclararque no es que estuviera,tampoco pasándolo mal antes.(tampoco estaba pasándolo mal antes)
Pero algo de mí, yo no supe verhasta que no me lo mostró,
algo de tí, que quiero creerque no vio nadie antes que yo,que nadie vio antes que yo
Después de todolo que quiero es decirque no entiendo como podía vivir antes,
no entiendo como podía vivir antes
no entiendo como podía vivir antes
no entiendo como podía vivir
Antes de mí tu no eras tu,antes de tí yo no era yo.
Antes de ser nosotros dosno había ninguno de los dos.
Antes de ser parte de mí,antes de darte a conocer,
tú no eras tú y yo no era yo,parece que fuera antes de ayer,
parece que fuera antes de ayer.
Antes de irme yo debo decir:yo también pensaba que era felizantes(pero)
No entiendo como podía vivir antes.

29 de octubre de 2007

BEATIFICATUS TOTUS


La Iglesia, cuando se pone se pone. Que hay que demonizar, a tutiplén, aquí que no falte de na, oiga. Que hay que quemar en la hoguera, traiga más leña padre, que hoy tenemos brujas para aburrir. Ahora ha roto su propio record beatificando 498 (¿no podían haber buscado dos más y les salía un número redondo?) mártires de la violencia republicana contra la Iglesia durante la Guerra Civil. Ateo militante que soy me deja indiferente, faltaría más, por mí como si quieren beatificar a los que rezaban en la Batalla del Ebro y a un primo (no el de Rajoy, claro) de Soria que pasaba por allí. Entra dentro de la lógica, de su práctica religiosa, ¿quien narices soy yo para censurarles algo?. Es su ámbito privado y tienen todo el derecho del mundo, y me parece bien, muy bien, que defiendan la memoria de quienes sufrieron la represión, el sinsentido y la muerte. Ahora, que haya representantes del gobierno español, cojones, un gobierno laico ¿cuando nos lo vamos a empezar a creer?, pues ya no me parece tan lógico, tan particular y tan el ámbito de las creencias. Pero también me deja indiferente, porque el gobierno se persona en otros muchos lugares que tampoco me parecen bien y no digo nada. Lo que me empieza a chascar un poquito es que me da la impresión de que mucha de la gente que por allí andubo, con mantilla de luto y todo, andan a la gresca con el tema de la ley de memoria histórica, que si es rencoroso, que si eso es dividir a España. Pues hombre, o todos los muertos, o ninguno, no se puede por ahí convirtiendo en héroes a los curas muertos y tildando de rencorosos y divisores a los nietos de los republicanos fusilados que buscan desesperadamente un cuerpo que enterrar. Un poquito de lógica, y la lógica indica que la memoria está para usarla, para recordar, para compensar, hasta para beatificar si quieren. Luego está, claro, la cuestión de las matemáticas, por mucho que hubiera corrido la República pistola en mano (más bien republicanos, que asesinos, por desgracia, haylos muchos) contra la curia, cuarenta años de dictadura dan para mucho, y dio. El partido del rencor lo ganan por goleada, pero no es eso de lo que se trata, se trata de que personas como la que ayer salió con la bandera del pollo frito diciendo que esa era la bandera que representaba a los buenos, a los de la cruzada, no tenga la desfachatez de decirle a Manolo, que busca los huesos de su abuelo, maestro republicano, en una fosa común perdida en el monte que es un rencoroso y que deje a los muertos en paz.
Por lo demás, que beatifiquen, creo que esa debería ser la verdadera actividad de la Iglesia, venga a beatificar, así, si estuvieran muy ocupados, dejarían de meterse en otros asuntos que poco tienen que ver con la fe.

MICROS


¡ Mierda de autobuses !, llegaré tarde otra vez. Apenas 20 horas antes estaba en el mismo sitio y con la misma expresión ¡ mierda de autobuses!, ay que ver que mal arden, echa más gasofa.

LAS PREGUNTAS DEL PEQUE


Ru y su madre están de compras. Deciden llamara a su padre para ver si se le ocurre algo que falta. Ru se pone al teléfono. Pregúntale a papá si hace falta algo. Papa ¿falta algo dice mamá?. Ah, hijo, ¿te acuerdas de que ayer cuando te fui a lavar el pelo no teníamos champú?. Ah, vale. ¿Qué ha dicho papá, qué falta?. Galletas de chocolate.
Rubén, tres años.

28 de octubre de 2007

PUBLICADO EN EL PAÍS



Hacía ya tiempo, pero ahí está, la versión corta de mi post "privatizar el congreso" publicado en la sección de opinión de El País.

VAYA SEMANITA


Si la semana empezara el domingo, desde luego que tendríamos que hacerlo mencionando el final del mundial de Fórmula 1. Guste o no guste, fue todo un ejemplo de lo que es el trabajo eficaz y callado y en equipo, y lo que es la prepotencia y la chiquillería egocéntrica. Aguirre, que buscando ayudar a sus amigos hace auténticas barbaridades (como cambiar el trazado del AVE, por ejemplo) defendió a nuestro amigo de los santos en su conjura contra el Rey. Esta mujer la verdad es que debe creerse inmune a todo y luego se me despacha acusando de cobardica al pobre muchacho que presenció la vegación de la ecuatoriana por el descerebrado del tren. Ella, que no habrá viajado desde la adolescencia en transporte público y menos sin escolta, hablando de lo que un hombre muerto de miedo debería haber hecho. En fin, el mundo al revés. Rajoy, que cada día se empeña más en asentarse en la oposición (debe de haberle gustado el trabajo) desprecia el cambio climático y encima le echa la culpa a su primo, eso sí que es escurrir el bulto. Como lo está haciendo la ministra de fomento, que por coherencia debería dimitir después del desastre y el caos generado por las obras del AVE a Cataluña. Recuerdo como pedían con insistencia del ministro Cascos cuando aparecieron los primeros socavones en esa obra. Ahora ¿ya no es responsable el ministro?. Pues igual, hombre, pues igual. Digo yo. Diría que fuera la justicia quien decidiera estas cosas, pero es que tal y como está la pelea en la cúpula de la justicia es tentador dejar de creer en ella, y ya se sabe lo fácil que es caer en la tentación.

27 de octubre de 2007

IPECE


El jueves, la contraportada de El País desayunaba con Slavoj Zizek (filósofo esloveno) en el Hotel Santo Mauro de Madrid. Café solo, coca-cola y dos cruasanes. El filósofo, pensativo y barbudo, como uno tiende a imaginarse a un filósofo que se precie, nos comenta que ya no existe un Dios al que pedirle cuentas. Y no sé si le falta o no razón, pero cuentas, lo que se dice cuentas, hay que pedírselas al gerente del hotel. Bueno, a quien sea el responsable de los precios. Porque lo que he enumerado cuesta la friolera de 32, 10 euros. ¿No es una barbaridad?, y mira que he intentado hacer cuentas. El café 6 euros (¡ mil pelas !), la coca-cola otros 6 (ya van doce) con lo que me quedan 20 para los cruasan, 1.600 de las antiguas por cada uno de ellos. Para mí que es un error del periódico, o del Hotel. Es que no me cuadra, ¿qué les hubiera costado una botella de vino y dos platos de arroz con bogabante?. Supongo que el negocio no está en la hostelería externa, y de esa forma se quitan de enmedio a curiosos y aficionados a los salones de hotel, que si no, no me cuadra lo más mínimo. Menos mal que al día siguiente se fueron al Hotel Barceló de Oviedo y se desayunaron con Mazaltov Behar un café y un agua mineral por 3,20 euros. Por ese precio en el Santo Mauro madrileño no les hubiera dado ni la hora. Así que así es la ciudad donde vivo, caótica, deshumanizada y cara. ¿Qué hacemos aquí?. Algo tendrá...

MICROS


¡ Vete a la mierda, te odio!, eres un capullo, maldigo el día en el que te conocí. ¿Con quién hablas, cariño?. Nada, nena, cosas mías. Pues apaga el despertador, anda.

26 de octubre de 2007

PRIVATIZAR EL CONGRESO


Voy a simplificar la descripción de mi trabajo: básicamente consiste en revisar el crédito de los clientes. Esa es la columna vertebral de mi día a día, pero es un árbol con infinitas ramificaciones y con una raíz muy clara: estoy a disposición de mi jefe (y por lo tanto de mi empresa) para conseguir, junto a mis compañeros, que las tareas relacionadas con la gestión de mi departamento salgan de forma diara y correcta. Esto, siendo claro, significa que estoy en mi puesto de trabajo las horas que me corresponden (no más, suerte tengo) y mis superiores saben que para acudir a mí les basta con un teléfono, un email o acercarse a mi mesa (ya quisiera yo decir despacho...¡ es broma !). ¿Podemos decir esto de nuestros políticos?. Porque en cierta medida somos sus jefes, somos quienes les pagamos, aunque solo lo hagamos (y con muy poquita conciencia) cada cuatro años. Veamos el titular del jueves: Zapatero salva "in extremis" su último Presupuesto. Se acompaña dicho titular de una foto donde aparece el ministro Solbes (quien más sabe de economía en el gobierno y con un hermano fallecido en esa misma mañana) y los escaños del 99,99 % de la oposición vacíos (se quedó guardando la ropa Elena García Alzañiz). En la foto aparece solo ese sector, pero no iba a estar cualquier otro mucho más concurrido. Estaban discutiendo los Presupuestos, había no sé cuantas mociones a la totalidad y ¿ese es el interés que despiertan?. Luego sale la votación y el gobierno los saca adelante por menos de una decena de votos, pero resulta que uno del PP se equivocó, otro dos llegaron tarde, otro estaba enfermo, hubo un tránsfuga. ¿Esto es seriedad?. Yo propongo que privaticemos el congreso (lo pongo en minúsculas porque me da la gana). Sí, los diputados saldrán elegidos en las elecciones, como hasta ahora, pero luego la gestión de su trabajo dependerá de una auditoría privada. Ahora que está tan de moda eso de privatizar, que si la limpieza, que si los centros culturales, ¿vamos a anadarnos con remilgos con ellos?. Un referendum, una pregunta (haré una encuesta sobre esto) y dos respuestas: ¿pirvatizaría usted la gestión del congreso pasando a depender su control y el trabajo de una empresa privada?. Si o no. Y si sale el sí, pues hala, a trabajar ocho horas al día, cuarenta minutos para el bocadillo, horas extras si es necesario, penalizaciones por ausencias injustificadas, posibilidad de despido por reincidencia o falta de compromiso, 22 días laborables de vacaciones...vamos, lo que todo hijo de vecino. Así dejaremos de ver imágenes tan vergonzantes, tan humillantes y con tanta falta de respeto. Un poco de seriedad, señor diputado, hombre, un poco de seriedad.

MICROS


Jamás pensó que tendría que reconocer que visitaba páginas de sexo amateur y de intercambio de parejas por haber encontrado unas fotos de la suya.

EL CULTURETA


Hoy el cultureta se ha tirado por la radio. Dice que nos va a recomendar un programa de radio que le ha cambiado la concepción de las cosas. No es que el programa en sí sea especialmente bueno (que tampoco malo) sino que le ha desmostrado definitivamente que la fidelidad es muy, pero que muy relativa. Se ha repetido una historia que comenzó con la salida de M80 de Gomaespuma, vivida por él y por muchos como un drama. Habían acompañado nuestros peregrinaje a facultad y trabajos durante años. ¿Qué ibamos a hacer sin ellos?. Venían un tipo desconocido (el cultureta lo conocía de la radio tremolina de Julia Otero) de nombre Motos y sus compis de No Somos Nadie. Imposible ocupar el espacio de dos grandes...pues lo hicieron, vaya que si lo hicieron. Y después la gente del hormiguero que dicen que se van a la tele y ahora le toca a una tal Celia Montalbán y sus compañeros del internado. Una vez vale, pero ¿dos?. Pues sí, el cultureta nos dice que el poquito tiempo que, dada la vida que lleva ahora, que los escucha le parecen interesantes, inteligentes y divertidos. Y no sin cierta sorna política, muy al estilo Juan Luis Cano, y también apoyándose en un buen equipo, muy al estilo Pablo Motos. Así que ha resumido un poco el estilo de sus predecesores dándole un toque personal muy interesante. Esa es la recomendación de hoy de nuestro cultureta.

25 de octubre de 2007

LAS HOCES DEL CABRIEL



En el puente de octubre nos fuimos a conocer el parque natural de las hoces de Cabriel. Es un lugar que recomiendo, un paseo de tres kilómetros de ida y otros tantos de vuelta de dificultad nula, apto para todo bípedo e incluso trípedo y por descontado cuadrúpedo que se precie. Está situado cerca del pantano de Contreras, en torno al kilómetro 270 de la carretera de Valencia. Fuimos en familia, unos 15 entre niños, no tan niños, grandes y mayores; hasta una perra, Shasha. El día anterior estuvimos llamando a Minglanilla, el pueblo más cercano, pensando que en el ayuntamiento gestinaban el parque. Sin respuesta. Y el mismo día llamamos a la diputación de Cuenca, y como era sábado, con la misma suerte. Nos presentamos allí y una amable señorita nos hace la gran pregunta ¿no habéis reservado?, es que solo pueden entrar cien personas al día y ya están reservadas esas plazas. Le explicamos las peripecias con el teléfono, pero nada, no hay forma. Decidimos quedarnos por ahí, antes que volver, acercarnos al río, almorzar y tirar piedras. Y entonces a la joven se le ocurre una idea, oigan, es que hay un grupo de quince personas que reservó para hace una hora y media y no ha llegado. ¡ Eureka!, somos los sutitutos. No se puede fumar, no se puede escalar, no se puede llevar a los perros sueltos. ¿Respirar se puede?, estamos tentados de decir, pero ¿y si eso hace que los de diez que habían reservado vengan?. Allá que vamos, en animada caminata y animada charla, claro, que si no entiendo lo de la escalada, que si yo soy fumador ecologista y jamás tiraría una colilla, que si mi perro no hace nada. En el fondo todos llegamos a la misma conclusión: por culpa de la falta de educación de algunos, muchos se quedan, por ejemplo, sin escalar en un entorno incomparable como el de los cuchillos del Cabriel. El paseo mereció la pena, por el día de calor moderado y el entorno, unas espectaculares montañas acuchilladas que esconden el verde juguetear del río.
Ahora, un par de semanas después, me entero de que podíamos haber entrado sin reserva y sin malabarismos con los ausentes. Al ser de Iniesta (igualmente de Minglanilla; los dos pueblos más cercanos) podíamos haber entrado sin contar en el cupo de visitantes. La pregunta es evidente, si la reserva es para asegurar un máximo de personas en pos de proteger el entorno de un posible desgasate, ¿qué pasa?, ¿que los de Minglanilla e Iniesta no respiramos, ni andamos, sino que somos globos que levitamos gastando tan solo nuestro tiempo y el aire?. Pues no, es tan ridículo que no merece explicación. Y la tiene, el chovinismo, el localismo, el regionalismo, ¿el nacionalismo?. Imaginemos por un momento que nos vamos de turismo a Cataluña, allí vamos a un parque natural y nos ocurre esto, no nos dejan pasar porque no hemos reservado. Entonces llega un nutrido grupo, enseñan sus documentos para acreditar su catalanidad y zas, pasan mientras nosotros nos quedamos fuera. ¿Qué les parecería?, fatal, imagino, y ya empezaríamos, unos más que otros, con aquello de es que estos catalanes, todo para ellos, que si bla, bla, bla. Y digo catalanes, como podría decir valencianos, vascos, etc. Al final lo que pienso es que todos somos iguales, solo que cuando estás en un lado de la película te parece muy bien, que es lo lógico, y cuando estás en el otro lado, ya no tanto y es una vergüenza ¿no estamos en España?, ¿no pagamos todos?. Por eso me gustan muy poco los localismos y los nacionalismos. Me gusta el orgullo de la tierra, pero el orgullo en exportación, vender las hoces en este blog porque me gustaría que todo el mundo las conociera y no esconderlas para que solo los de la tierra puedan disfrutarlo. Además, la gran mayoría de los nacionalistas, al menos los que conozco, son católicos. ¿Qué pasa?, ¿no somos todas las criaturas de Dios?, ¿no es Dios dueño de todas las cosas?, ¿es que te lo dejó en arrendamiento, en usufructo?. En fin, que como lo del cambio climatico es una broma, que ya lo ha dicho Rajoy, habrá que decirles a los de las Hoces que no tantos remilgos, que aquello va a durar milenios.

MICROS


Teniente, Teniente, ¿se encuentra bien?. Tiene la misma edad que mi hijo, susurró después de varios minutos observando el cuerpo semienterrado.

EL CAPITÁN EÑE (NUEVA SECCIÓN FIJA)

Esta es una nueva sección, cuyo ilustrado autor prefiere permanecer en el "economato"...
Lenguaje raro

Ejemplo 1
-Oye, ¿tú podrías explicarme lo que supone para mi cerebro meterme por la nariz quince rayas diarias de cocaína? .
-Nada, no pasa nada, incluso es bueno porque te vas a sentir de puta madre, y encima con euforia. La gente habla mucho, pero hoy en día no están demostrados científicamente los efectos que la cocaína tiene a largo plazo. Tú sabes que yo consumo de vez en cuando, ¿y tú me notas algo?.
-Pues no. Bueno, a veces estás como acalorado y acelerado, otras veces estás como cabreado, como deprimido sin que aparentemente te haya pasado nada.
-No lo sé, a mi mis amigos me dicen que es de puta madre. Además, entre mis amigos, dos son médicos y otro es psicólogo, y si ellos lo dicen...

Palabra de Primo...Amén.

Ejemplo 2
-El otro día fui al cine con unos colegas y de pronto vienen dos sudacas de mierda y se nos quieren colar en la taquilla. Claro, tuvimos que darles una de hostias de flipar. Si es que están invadiendo el país los putos extranjeros. Nos están quitando los trabajos y encima nos roban nuestras cosas.
-¿Y no te dio cosa pegarles pensando que eran personas como tú y cómo yo? ¿No les preguntaste primero? ¿Y no te has parado a pensar que nada es nuestro, que quizás todo sea de todos y que la propiedad privada es lo único que a uno le pertenece y únicamente mientras viva?.
-Bueno, que se jodan. Son unos mierdas. Y nos están invadiendo. Tengo dos amigos que son abogados y me han dicho que legalmente están usurpando nuestras cosas, y si ellos lo dicen...

Palabra de Primo...Amén.


Estos ejemplos pueden parecer tontos, pero si mi primo fuera así, yo cuestionaría sus palabras, y además pensaría que sus amigos son gilipollas por muy ilustrados que sean.

Claro que yo después de oír a Rajoy anteayer hablar de lo que le había dicho su primo, ya solo me queda pensar que Rajoy es simple, simple. Cada día me está dando más apuro este señor porque es como si hablase un idioma diferente del mío. Joder, si es que hace tiempo que cada vez que comenta algo tengo la sensación de que se cree que soy gilipollas; y oye, ya pienso que hasta puede que tenga razón.

Cada día que pasa lo voy asumiendo, soy gilipollas y no entiendo a Rajoy, soy gilipollas y no entiendo a Acebes, soy gilipollas y no entiendo a Zaplana, y así de gilipollas con todo el PP. Y mira que he intentado reciclarme, interpretarles, acercarme durante los algunos momentos a gente de su entorno ideológico y mediático para ver si es que me han adoctrinado a mí y me he creído otro discurso. Y nada, no hay manera de entender.

Claro que, luego pensando, me doy cuenta de que quizás no, que el hecho de no entenderles seguramente no es culpa mía. Y además, empiezo a creer que cada vez le pasa a más gente. Yo siempre he intentado ser lo más abierto posible, siempre me ha picado la curiosidad, y sé que leyendo o escuchando diferentes opiniones, muchas me hacen dudar de muchas cosas, pero también sé que aunque haya muchas ideas con las que no esté de acuerdo, las puedo entender, comprender y respetar.

Eso me tranquiliza. Puede hablar o escribir alguien muy conservador, pero le entiendo. Pero a Rajoy y compañía, cada vez que hablan, cada día que pasa, tengo la sensación de no comprender nada. Y cuando les oigo, escucho bla, bla, bla...

Definitivamente, hablan raro.

24 de octubre de 2007

EL VALIENTE DEL TREN


Se ha armado la marimorena (que no sé muy bien que es, pero se me ha entendido). La grabación de seguridad de un tren catalán ha mostrado la agresión de un descerebrado a una pobre muchacha que tuvo la mala suerte de combinar dos elementos enórmemente ofensivos: estar ahí y ser extranjera. ¿De verdad es para tanto?. Me explico, parece como si la sociedad, que se ha levantado en tinta y palabras, estuviera decidida a acabar con esta lacra, es más, es como si esto hubiera sido una inadmisible excepción. No, señores, esto pasa, vaya que si pasa, y mucho, más o menos grave, pero pasa. Lo malo es que no siempre hay una cámara para mostrárnolo y no siempre hay una "causa" clara en el racismo. Pero me parece bien, no soy de los que crean que tipos como estos gocen de las coordinaciones neuronales suficientes como para escuchar mensajes sutiles, pero tal vez el próximo que se quiera hacer el gracioso y el valiente se lo pensará dos veces. Ahora me gustaría que esta persona fuera conocida para siempre y que cuando fuera a buscar trabajo el entrevistador pudiera recordarlo, anda, pero si eres el de las patadas a la niña, el que iba borracho, mira, la puerta de salida es la cuarta a la izquierda. La verdad es que en esta historia hay muchas cosas que entristecen, pero quizá la que más es la abuela del desgraciado. Él miente diciendo que estaba borracho, que nunca ha tenido una actitud violenta o racista (segundos antes de bromear con agredir a un cámara), y uno piensa ¿para qué mentir?, todo el mundo lo ha visto, todo el mundo tiene su idea. Pues por ella, por su abuela, que le sigue creyendo.
Estas son las historias que te revuelven las tripas, pero por suerte, como por irónica contraprestación, en las mismas tierras y al mismo tiempo, un grupo de pasajeros se amotina en un tren por la actitud racista de un revisor que se empeña en pedirle el billete a un negro, solo a él, mientras el resto de pasajeros se hace la misma pregunta: ¿ y a mi por qué no?. Al final, el negro que, como dicen en la radio no lo era tanto, porque era médico y ya se sabe lo que aclaran la piel estas profesiones, se negó a entergar un billete que sí tenía a modo de protesta. El tren entero mostró su solidaridad y tuvo que venir la policía, a la que sí entregó el billete. Todos llegaron tarde al trabajo, pero lo hicieron orgullosos y felices. Y a ellos les doy las gracias por compensar de una forma tan rápida y eficaz el mal trago del subnormal de las patadas y el teléfono.

MICROS


Ahí está, recostado en el murete con sus colegas, llenos de granos y pereza. Hasta que suena un pitido insistente. El semáforo está verde. Arranca su Mercedes, subiendo el MP3 y pensando que aunque han pasado quince años y muchas cosas, en el fondo, estando tan lejos, jamás ha logrado salir del todo de estas calles.

APAGA LA LUZ, ANDA


ADRIAN: Madre, ¿ qué es eso ?.
ADRIANA: ¿Qué?.
ADRIAN: ¿Estás despierta?.
ADRIANA: Ahora sí...¿qué pasa?.
ADRIAN: No, nada, que voy a sacar las placas del congelador que te has dejado dentro de la cama.
ADRIANA: ¿Placas del congelador?, pero ¿de que estás hablando?.
ADRIAN: Que sí, mujer, que te has dejado dos placas de hielo en la cama, no sé para qué, pero lo has hecho, espera, que las saco.
ADRIANA: Pero, ¿qué haces con mis pies?, que me haces daño.
ADRIAN: Anda, narices, pero si son tus pies, cojones que fríos están.
ADRIANA: Joder, y ¿para eso me despiertas?.
ADRIAN: Bueno, técnicamente me has despertado tú y tus congelators.
ADRIANA: Anda, apaga la luz, apaga la luz.
ADRIAN: Ya, apago, pero mañana te pones calcetines para dormir, los de montaña.

23 de octubre de 2007

JUECES SIN OPOSICIÓN



El Ministro de Justicia ha calentado la caldera judicial con un anuncio, que adelanta una oferta del programa electoral (que inquiete a los jueces ¿debe hacernos pensar que ellos piensan que volverán los socialistas a ganar las elecciones?), consistente, básicamente, en una reforma del acceso a la magistratura. Supondría la eliminación de la oposición a cambio de un sistema que facilite la entrada en la judicatura de los talentos más significativos de cada promoción. Esto ha desatado, y más que hará, la caja de los truenos con toga. Hay, evidentemente, un agravio comparativo, entre aquellos que tuvieron que matarse en un oposición y los que con sus notas (que no es poco) podría ahora acabar siendo jueces. Y también lo es con aquellos que por H o por B, siendo grandes estudiantes y tuvieron grandes notas no pudieron o no supieron prepararse las oposiciones, y que con esta reforma hubieran podido acceder. También es un agravio comparativo que ahora los jóvenes no tengan que hacer la mili y yo si tuviera que hacerla, ¿por eso haya que traerla de nuevo?. Y poco más, porque ahora un estudiante de derecho parte con las mismas posibilidades que otro a la hora de llegar a juez, sabe que ha de sacar mejores notas que los demás y luego acceder al programa de formación que, lógicamente, tendrá que diseñarse y será bastante exigente, imagino. ¿No es eso una oposición?, ¿debemos considerar un sólo examen un elemento de baremación mucho más eficaz que las nuemerosas pruebas a las que se somete a un estudiante durante la carrera?. Yo siempre tiro por el mismo lado, y me da que este sigue siendo un coto, como otro cualquiera, en el que no les gustaría que llegara gente que mediante una beca acabaran siendo jueces. No, mejor años y años de estudio (sin trabajar, lo cual ya limita mucho, pero que mucho, el perfil del candidato) solitario. Por que nadie ha hecho nunca esta reflexión, pero no deja de ser curioso que quien toma decisiones sobre la legalidad del comportamiento humano es un tipo que muy probablemente haya dependido de sus padres hasta bien entrada la treintena y que haya pasado metido en su casa o en la biblioteca media vida. Después, un tipo que tiene el polvo de los libros en el alma, que no sabe lo que se cuece en la calle, lo que de verdad ocurre, que tiene, le pese a quien le pese, una visión muy difuminada de la realidad que debiera haberle rodeado, es quien tiene que decidir sobre mi comportamiento. Tal vez la socidad gane si los jueces son personas normales y se ayudan de la tecnología y los libros para tomar decisiones. Tal vez no tenga toda la ley escrita a fuego en su cabeza, pero tendrán los pies en la tierra. A mi no me parece tan mala idea, así puede que dejemos de escuchar escandalosas y vergonzantes decisiones judiciales.

MICROS


Cuando pasó junto a la farola, que tozuda abrazaba el coche como si lo quisiera partir por la mitad, el corazón le dio un vuelco. Apenas cuarenta segundos antes, cuando le había obligado a dar un frenazo y un volantazo, le había espetado a ese conductor, allá te estampes contra una farola.

EL CANCIONERO


Hoy en el cancionero me pongo de fiesta, pero no del todo. Me acuerdo perfectamente de como conocí a Los delinqüentes. Fue un compañero de trabajo (M.Angel) quien me dejó una especie de maqueta, allá por el 2001 y me gustaron tanto que fui buscando su disco hasta que lo encontré. Era el momento en el que el flamenquillo le había robado mi corazón a los Beatles y su herencia popera. Me compré el segundo disco (lo mismo hice con el tercero) y me enteré de la muerte del cantante por una entrevista, cuando ya había pasado mucho tiempo. Y me ocurrió lo mismo que con la muerte de Carlos Cano, que me llegó de sopetón, en las pantallas del metro, y me sentí ridículo y solo. Lo mismo me ocurrió leyendo la entrevista en el metro. Tenía ganas de decírselo a alguien, a mi compañero de asientO, ¿sabía usted que se había muerto Migué el de los Delinqüentes?. Pero no lo hice. Ahora creo que es un buen momento para recordar una de sus letras fiesteras. Va por ti, Migué.


TABANQUERO

Yo me he hecho una revisión
y el médico m’a cobrao
mil duros para decirme
que estoy esterilizao.
Que no puede comprender
que ponga González Byass
la radiografía de mi hígado
escrito en serigrafía.
Yo no debía de beber,
pero algo tengo que hacer,
y mientras se me ocurre algo,
Ay Tabanquero!
Dame de beber, dame de beber
da igual que sea tinto, vino fino ó moscatel!
Dame de beber, dame de beber
ya luego te lo pago tabanquero, cuando cobre el día 10!
Dicen que estoy muerto en vida,
y que me encuentro muy grave,
pues tengo un litro de alcohol
por cada gota de sangre.
Marcao pa toda la vida,
como un caso inexplicable,
portando sobre mi espalda
un gran cartel de inflamable.
El día que yo me muera,
que me entierren en Jerez (de la Frontera),
y mientras eso no ocurra
Ay Tabanquero!
Dame de beber, dame de beber
da igual que sea tinto, vino fino ó moscatel!
Dame de beber, dame de beber
ya luego te lo pago tabanquero, cuando cobre el día 10!
BULERÍAS
Que mi vaso está vacío,
tabanquero por favor,
que mi vaso está vacío,
tabanquero por favor,
écheme usted una copita,
o mejor las llenas a tos,
écheme usted una copita,
o mejor la llenas, vámonos Morilla!
Dame de beber, dame de beber
da igual que sea tinto, vino fino ó moscatel!
Dame de beber, dame de beber
ya luego te lo pago tabanquero, cuando cobre el día 10!

22 de octubre de 2007

CERO CERO SIETE


Tenía pensado darle un repasito al nuevo País. Al periódico, me refiero, porque visto lo visto este País sigue siendo el mismo. Y otra vez me refiero al periódico. Pero, precisamente constatanto que nada a cambiado y que el márketing ha funcionado al 100%, vendiéndonos un lavado de cara como el gran cambio de la historia, he visto una noticia que me ha retenido el paso: Espionaje fallido a Zapatero en Caracas. Agentes de La Moncloa hallaron un micro en una reunión con opositores a Chávez. O yo soy muy ingenio o esto es un escándalo. Soy muy ingenuo, ¿verdad?. Debo vivir en un mundo paralelo, porque este tipo de cosas me parecen de película de James Bond. No es que me sorprenda de tele Chávez nada de nada, me lo creería todo, incluso si me dijeran, por ejemplo, que canta Rancheras en un programa de televisón. Me lo creería. Pero esta noticia, esta noticia es inquietante. Y no porque ocurra, sino porque les pillen, ¿cómo es posible?. No sé cuales serán los protocolos, ni cual era el micrófono, si una alcachofa con su esponja y todo, metida dentro de un jarrón con flores artificiales, o un sofisticado sistema, pero ¿de verdad pensaban que no iban a revisarlo?. Zapatero, más que le pese a muchos, es el presidente de una de las grandes potencias Europeas, de una democracia que ha tenido en el terrorismo la lacra más constante de todas y que debe tener unos cuerpos de seguridad más que entrenados en la protección de sus políticos. ¿Qué esperaba Chávez?, ¿que Zp sacara las claves de la oposición, grabarlo y tirarles luego la grabadora en la cabeza (que es capaz) a los opositores?. Me parece todo sacado de un cómic de Ibañez, ya me imagino a los expertos de la T.I.A. colocando sus cachibaches en el lugar de la reunión. En fin, que ver para creer, Mortadelo, ver para creer.

MICROS

Hola, mamá. ¡ Hija mía, qué alegría !, deja que te abrace. Tranquila, mamá, estoy bien, tengo que marcharme. Cuando volvió a abrir los ojos vio la foto de su hija muerta sobre la mesilla y después de años durmió por primera vez.

LAS PREGUNTAS DEL PEQUE


Cristina y Patricia (10 y 6 años) cenan con su madre. Patricia le comenta que la mejor forma de evitar los enfados con Cristina es contar hasta diez antes de regañarla. Entonces se hace un breve silencio y Cristina apostilla: ¿mamá?, mamá no aguanta ni hasta tres.

21 de octubre de 2007

VAYA SEMANITA


La verdad es que haciendo un repaso parece como si, en el fondo, no pasara nada. Esta semana la reunión Ibarretxe-Zapatero se ha llevado la palma. La reunión y todo lo que se ha escrito y dicho después. Aunque para malas noticias (es un decir) el atentado en Pakistán, una barbaridad que apenas ha alterado una cucharada de sopa en occidente, pero que ha terminado con la vida de centeneras de personas, por no hablar de lo que habría que hablar sobre ese y otros países donde la violencia del estado es tan peligrosa como la de los terroristas que creen luchar contra ellas. Por suerte, para mí, hay una verdadera buena noticia esta semana, la ley de memoria histórica ha salido para adelante, con ciertas reticencias, como era de esperar, pero ya está donde se merecen las personas que murieron y lucharon por la libertad y por el sistéma legítimo que era la república. Y que digan ex candidatos lo que quieran, que a mi nadie me convencerá de lo contrario. Y poco más, de verdad que muy poquito más, en lo que ha sido esta semana.

20 de octubre de 2007

EL "FRACASO" DEL BLOG


Es curioso lo que me ha ocurrido con el blog. Llevo más de medio año con él, es sábado y me he levantado con tiempo, así que me parecía un buen momento para sincerarme.
Como todo escritor (supongo que basta con sentirse para estar en derecho de considerarse, por muy pedante que pueda parecer) busco que me leean. Según me he ido haciendo mayor y la rutina y las obligaciones me fueron secuestrando el día, esa máxima pasó a ser secundaria, terciaria y hasta desaparecer. El blog fue una especie de rescate, un punto intermedio entre mi sueño (el de vivir de las letras) y la realidad (vivir de los números). El caso es que, como digo, escribía para mí pero con la ilusión de ser leído. Por eso coloqué el contador de visitas, digamos que fue una exigencia no abierta a negociación de mi ego. Y la cosa funcionó, vaya si funcionó, en los primeros tres meses rondamos la media de las cien visitas al día. Era una barbaridad. Y una responsabilidad, recuerdo haberlo dicho en algún que otro post reflexivo literario. Me abrumaba pensar que setencha u ochenta personas entraban para leer lo que había escrito. Pero esa media, muy lentamente ha ido descendiendo, hasta hoy, que me encuentro con que no pasamos de las cincuenta personas al día. Si el primer día que escribí me hubieran dicho, eh, ojito que más de cincuenta personas van a entrar cada día, hubiera dicho, sí, hombre, a mí, date con un canto en los dientes si son mis veinte amigos (la familia es muy remolona, siempre lo fue). Y ahora ¿por qué he de sentir esta extraña frustración?. Lo estoy viviendo como un pequeño fracaso y no es justo, no es justo ni para ti, que me lees cada día, ni para mí. Pero no puedo evitarlo, veo el contador y siento que os he perdido un poco. Supongo que la novedad jugó a mi favor los primeros meses, el automárketing también (ahora el no ser pesado vence al escritor orgulloso), no voy a encontrar una explicación. Lo que sé es que tengo que aprender a vivir con este "fracaso" que no lo es. Busco en el fútbol una parábola que me calme, y me veo como un equipo segundón que durante un par de meses se codeó en lo alto de la tabla con los grandes, los que van a por la liga, y ahora va perdiendo más partidos que ganando y va bajando posiciones. Tengo que asumir mi rol y ser feliz en él, con no bajar a segunda división (que sería abandonar el blog) ha de bastarme, con no perderte a ti y saber que te escribo (como me escribo) cada día ha de bastarme. Prometo hacerlo, desde hoy. Un abrazo, lector, gracias por tu paciencia.

19 de octubre de 2007

LA BUENAS NOTICIAS


Es viernes, va a lucir un sol espléndido y no quería malas noticias. Me he dicho, que no, que hoy no toca y me he puesto a buscar las buenas noticias en el periódico. Y ha costado, en primera plana el terrorífico atentado en Pakistán, la batalla campal en el poblado chabolista...venga, más ánimo, más capacidad de selección. Venga, vamos a por ellas...aprobada la norma del chque-bebé, las bicicletas y los monopatines toman las calles de París, un juez establece que los enlaces para descargas en internet no son delictivos, la Justicia obliga a la Iglesia a corregir los datos de un apóstata...y ¿qué más digo?, ¿ que la Reina vuelve a su primera casa?, ¿que Nadal ganó su cruce?...ahí se acaba lo bueno...al menos siempre nos quedará la columna de Millás, que sin haberla léido ya la recomiendo. Hay veces en las que me dan ganas de desontoxicarme de esta adicción a la prensa diaria...

MICROS

Espera, espera un momento- le gritaba la imagen del espejo- ¿estás seguro de lo que vas a hacer?. Pero el sonido del disparo no le dejó escuchar nada.

EL CULTURETA



Hoy el cultureta nos quiere recomendar para el fin de semana algo verdaderamente extraño: ver la fórmula 1. Y como yo he mostrado mi perplejidad, imagino que como vosotros, que conocéis tan bien o mejor que yo al cultureta, pues le he pedido explicaciones. Pues verás, me ha dicho, acomodándose en su sofá orejero, la fórmula 1 es un deporte fabuloso para ver entre amigos. Tiene un comienzo fulgurante, todos atentos a la salida, grititos, vamos, puxa Alonso, vamos guaje. Y luego un montón de tiempo en el que no pasa casi de nada, salvo catástrofes o grandes adelantamientos (los menos). Como basta con seguirla con el rabillo del ojo, pues invita a conversar con los colegas. Además, con eso de que no es fútbol, el sector femenino ve con muy buenos ojos una quedada formulera. Además, añade, es el momento para que ese amigo, al borde del mundo friki, que sabe tanto de coches, que es un tuneador en potencia reprimido, te explique qué narices es el sefti car, el paddock o el pinlane (¿quién sabe como se escribe esto?). Luego, si la cosa se pone emocionante, más cerveza fría, panchitos que desengrasan los nervios y a esperar el desenlace final. Y, la verdad, no me ha parecido mal plan.

18 de octubre de 2007

EL VALLE DE LOS CAIDOS


La ley de la memoria histórica siempre me pareció una buena idea. No me pareció buena idea mediatizarla, incluso que fuera una ley. Debía de ser tan solo un conjunto de actuaciones lógicas, y una forma de hacer política coherente con el sino de quienes te han llevado al gobierno. Pero en política parece como que si no haces algo a lo grande es que no lo haces. Notoriedad, eso es lo que me da que buscan estos requiebros legales. Pero bueno, mejor fanfarria de la buena que oscuridad y olvido. Ahora se han sacado algunas decisiones que me gustan, como por ejemplo la nacionalidad para nietos de exiliados, es una devolución (tardía) más que lógica a quien tuvo que poner pies en polvorosa por el pavoroso delito de pensar. Pero estas leyes, como si de icebergs se trataran, suelen tener una punta visible, algo que las hace notorias y que da que hablar. Ahora es convertir el Valle de los caidos (me da repelús escribirlo) en el Valle de todos los caídos. Bien, bueno, habrá por ahí quien le parezca una buena idea, que aquella majestruosa y horrenda cruz sea de todos, pero ¿de verdad esperan que yo vaya allí a conmemorar nada?. Me da la impresión de que los políticos siempre van por un camino muy, pero que muy distinto al de los ciudadanos. ¿Creen que un nieto de un miliciano asesinado en la represión va a ir a la tumba de Franco a recordar a su abuelo?. Pues no, es un acto sin sentido. Los espacios no son siempre lo que los políticos quieren, sino lo que los ciudadanos hacen de ellos. Intentar que el mausoleo de un dictador pase a ser un punto de reunión y concordia es no tener los pies en la tierra. La idea es loable, pero en el fondo, no en la forma. Lo que hay que hacer es prohibir todos los actos institucionales para conmemorar esa fecha y en ese lugar, y si la familia y los nostálgicos de los tiempos de la cárcel y la media España quieren ir allí a recordar a sus muertos, ¿no están en su derecho?. En la vida privada cada uno puede hacer lo que quiera, por eso, se llame como se llame, jamás pisaré (de nuevo) el valle de los caídos. ¿Qué vas a hacer tú?

MICROS


El trabajo, la compra, el coche, los niños, la familia, los amigos, la pareja...¿cuando tendré tiempo para mí?, se preguntaba. Y cuando lo tuvo, no dejó de pensar en el trabajo, la compra, el coche, los niños...

17 de octubre de 2007

HABACUC, EL ARTISTA


Me gusta dejarme la contraportada del periódico para la noche, ese momento de relax en el sofá. Millás, Elvira Lindo, Maruja Torres, Eduardo Mendoza son mis velas encendidas en ese oásis de lucidez. Ayer le tocaba el turno a Rosa Montero. Me dejó helado su historia, la de un supuesto artista (también supuesto desgraciado, por decir algo) de nombre artístico Habacuc, que, ni corto ni perezoso, a lomos de la más cruel de las modernidades artísticas, se tomó la licencia de capturar un perro callejero, atarlo en su exposición y dejarlo morir de hambre, en riguroso directo. No solo tuvo la osadía de hacerlo, sino la desvergüenza de llamarlo arte. Si no fuera porque era Rosa Montero y la contraporta de El País pensaría que era un bulo de esos de internet, como la de los gatitos en los tarros de miel. Pero parece ser que es cierto, y que este tipejo tiene ideas de este tipo. Lo que más me sorprende es que nadie destara el perro y lo llevara a una perrera. Tal vez hubiera muerto, seguro, pero lo hubiera hecho con la dignidad que le falta al artista (de los cojones, apostillo). ¿Dónde tiene la cabeza el tipo este?. A mi se me ocurre un espectáculo genial para su próxima feria de los horrores; además, muy acorde con su espíritu. En mi pueblo, donde también he conocido muchos "artistas" (igual que gente maravillosa) había quien tenía como juego (anecdótico, es cierto) el atarle a un perro callejero los genitales con una cuerda muy fuerte muy fuerte, de tal forma que el riego sanguíneo se frenaba, la carne necrosaba y acababan desprendiéndose de su dueño. Creo incluso que en algunos sitios se castra así a los caballos. El caso es que Habacuc podría hacerse eso a sí mismo y sentarse en la sala más grande de su exposición a que los espectadores podamos disfrutar del espectáculo de ver sus genitales separarse de su cuerpo. Al ser él un ser humano dotado de habla (de raciocinio está por ver) sería todavía mucho mejor porque podría compartir en primera persona las sensaciones con los espectadores, cosa que el pobre chucho no pudo hacer. Creo que sería todo un éxito. ¿Saben qué dijo cuando le cuestionaron su obra?, que el perro estaba ahora más vivo que nunca porque daba de que hablar. Tranquilo, tus cojones por el suelo, si es por eso, van a dar que hablar. Aunque ya puestos a buscar utilidades, podríamos hacerlo con su cerebro, así, en el suelo empezaría a serle útil a la humanidad. Disculpad la escabrosidad de mis palabras, pero es que estas cosas me pueden.
Ya saben los que me leen que intento no apuntarme a los extremos, por eso considero que la defensa de los animales debe de ser racional y dar siempre prioridad al ser humano, pero es básico comportarnos con ellos como lo que son, seres vivos que sienten y padecen. Cosas como estas hacen dudar que el ser humano haya evolucionado tanto como nos gusta alardear.
Hay una bienal de arte en Honduras (Bienal Centroamericana) a la que este artista está invitado, y también hay una página que recibe firmas para que retiren dicha invitación. Evidentemente es poco frente a la atrocidad cometida, pero es lo mínimo: ¿quieres firmar?
Y a todo esto, podemos estar tranquilos, que lo acabo de leer, el presidente le ha dicho a Ibarretxe exactemente lo que el líder de la oposición le hubiera dicho. Podemos dormir tranquilos.

MICROS

Estaba decidido, era el gran día. Pero al final, como siempre, tomó más copas que decisiones.

APAGA LA LUZ, ANDA


ADRIANA: ¿Has visto a Lolo hoy?.
ADRIAN: Sí.
ADRIANA: ¿Qué habéis hecho?.
ADRIAN: Nada, hemos tomado una cerveza.
ADRIANA: ¿Dónde?.
ADRIAN: Cerca de su trabajo.
ADRIANA: ¿Y qué tal?.
ADRIAN: ¿La cerveza?.
ADRIANA: Ay, madre, Lolo, que qué tal le va.
ADRIAN: Ah, bien.
ADRIANA: ...
ADRIAN: Pues nada, trabajando y eso.
ADRIANA: Ah, me alegro, me congratula saber que no depende de la beneficencia.
ADRIAN: Joder, ¿qué quieres que te diga?, pues nada, que le han ascendido y es el jefe de ventas ahora.
ADRIANA: Pues eso, eso es lo que quiero que me cuentes. Y ¿qué más?.
ADIRAN: ¿Qué más qué?.
ADRIANA: Pues narices, que pareces un tapón y yo un sacacorchos, ¿que qué más se cuenta?.
ADRIAN: Pues nada.
ADRIANA: Vamos, que habéis estado dos horas juntos y en realidad no te ha contado nada.
ADRIAN: Pues mira, ahora que lo pienso, pues no, no nos hemos contado nada, hemos estado y nos hemos tomado una cerveza, eso es todo.
ADRIANA: Madre mía, hombres, que simpleza. Apaga la luz, anda, apaga la luz.

16 de octubre de 2007

MIS AMIGOS CON ÉXITO


Hay pocas personas con las que haya compartido una ilusión infantil o adolescente que hayan logrado llevarla a cabo en su máxima expresión y vivan de ella. En realidad son dos y de ellas, además de un recuerdo agradable, guardo una ¿sana? envidia. Una de ellas es futbolista. Para mí siempre será Richi y lo recordadré como portero del Santa Lucía (Aluche) infantil, un equipazo (de barrio) que aquel año quedó tercero y se codeo con los equipos más grandes de la ciudad (Madrid, Atlético, Móstoles, Fuenlabrada o Alcorcón). Éramos un equipo de gente de barrio, pero que con la tierna edad de diez o doce años todavía albergábamos la esperanza de vivir de la pelota. Y ya digo, el único que lo ha logrado ha sido Ricardo, portero titular del Osasuna. Ha estado incluso en un Mundial (Korea y Japón). Yo siempre seré del equipo en el que él juegue, tengo esa afinidad infantil de por vida, y me alegro cuando hace una estirada, cuando hace un paradón porque me imagino a mis compañeros de equipo igual de satisfechos. En el fondo somos unos usurpadores y vemos en su éxito parte del nuestro. Si se para un penalti digo a quien esté a mi lado, ¿ves?, eso es porque yo me quedaba después de los entrenamientos a tirarle penaltis.
La otra persona se llama Angel Cotobal, pero para nosotros siempre fue y será Coto. Hace poco un amigo común se compró el libro de Buenafuente y leyendo los títulos de crédito y esas cosas que solo hace mi amigo Toni, descubrimos que como colaborador tenía a nuestro viejo amigo del instituto. Sabíamos que se dedicaba, o que malvivía, de escribir, pero no pensábamos, perdido ya el contacto, que lo había logrado plenamente. Y me ocurre lo mismo que con Richi, nos imagino a los dos en mi casa, las muchas tardes que pasamos escribiendo guiones magistrales que no dejaban nunca de serlo porque jamás salían de aquellas tardes de risa y creación. Habremos escrito docenas de ellos, algunos incluso con cierto toque comercial y profesional. Y ahí está ahora, coordinador de guiones del programa de Buenafuente.
En fin, chicos, que me permito robaros parte de vuestro éxito para alimentar mis añoranzas, con la esperanza de que estos ataques de nostalgia no acaben alimentando también el cuarto oscuro de las frustraciones.

MICROS

Quiso ir tan rápido que se adelantó a sí mismo.

EL CANCIONERO



Hoy me lo he pensado mucho antes de elegir el grupo y la canción. Quería alguien de mi generación, algo nostálgico. De casi todos los que han marcado algo en mis recuerdos he hablado ya, Leño, Sabina, Serrat...y entonces me ha salido este nombre y me he recordado con mi viejo walkman y la cinta en directo y me he dicho ¿por qué no?, vamos a poner una canción de Los Ronaldos. Ni fueron los más grandes, ni marcaron estilo, ni sus letras pasarán a la historia, pero tuvieron su sitio y por eso yo les dejo el mío. Ahí va, sabor salado:


No hay nada mejor que algo bueno al despertar,
y si tú estas a mi lado, ¿qué más puedo yo esperar?
Tú me haces respirar como a la orilla del mar,
tú lo tienes, seguro tú lo tienes.
No sé como está aquí, no sé como viene,y si lo intento entender, tirito desesperado.
Por eso yo lo voy a decir,en nuestro interior todos llevamos lo mejor.
Sabor, sabor salado,
sabor, sabor salado,
sabor, sabor salado,
sabor, sabor salado.
La sala de baile se llenó de luz y aire y las parejas bailan sin tocar el suelo.
Los satélites están todos emitiendoy la tierra flota en el universo.
Oye, no lo pases tan mal orque al hacerte mayor todo parece peor y es igual.
Oye, tú tienes un cristalpor el que hay que mirar y tú lo puedes limpiar.
Sabor, sabor salado,
sabor, sabor salado,
sabor, sabor salado,
sabor, sabor salado
Así están las cosas, unas moradas y otras rosas,
quien la sigue la consigue, quien no llora no mama.
Hoy no me tocó el millón en la máquina del bar y lo volveré a intentar, te lo juro calamar.
No sé, no sé, nunca es suficiente,aquí estamos, somos seres humanos.
No sé, no sé, hay que ser valiente y para parar algo más que cabeza, algo más que vientre.
Sabor, sabor salado,
sabor, sabor salado,
sabor, sabor salado,
sabor, sabor salado,
sabor, sabor salado,
sabor, sabor salado,
sabor, sabor salado,
sabor, sabor salado ...

15 de octubre de 2007

JESSICA


Lo he intentado. Lo juro que lo he intentado. He demorado escribir. He leído el periódico, tonteando con insustanciales noticias, tentado he estado incluso de escribir sobre la payasada de Aló presidente. Y no he podido. Una y otra vez, a jirones crueles, se me presentaba un nombre pidiendo paso. Ni la concía y lo que es peor, jamás podré conocerla, pero ahí estaba su nombre, exigiendo que hincara la rodilla ante la evidencia. He luchado, de verdad, porque desde que soy padre la muerte de un hijo me hiela la sangre de tal modo que me tortura solo pensarlo. Y lo intento, intento que estas noticias se me escurran por la rutina y la cotidianidad sin empaparme, porque sé que esa humedad me dura, y logra de salga una herrumbre en el corazón que cuesta mucho eliminar. He pasado una y otra página con miedo, como quien levanta una piedra en el campo temeroso de encontrar un escorpión a su cobijo. Página 14, sección de sociedad, ahí estaba la foto que ha derrumbado tantas precauciones, tantos remilgos: los padres de Jessica, la niña que este fin de semana muriera en un albergue, abrazan a una de las amigas de su hija. En la foto los padres mantienen una entereza sobrehumana mientras consuelan a la niña, a la que se le sale el dolor por su desconsolada boca, por sus infantiles ojos, que intenta tapar mientras se deja abrazar, como en ese juego infantil que hemos hecho todos, si no vemos quizá no nos vean, si no sabemos quizá algunas cosas no ocurran. Pero ha ocurrido. No voy a hablar de tantos errores en una historia tan increible como cruel, porque no puedo, solo puedo ver esa foto y me mimetizo y me imagino abrazando e intentando consolor a un amigo de mi hijo, y de verdad, que no puedo, que siento mareos, nauseas, y algo se me derrumba por dentro. Intento pasar la página y tampoco puedo, su liviano peso se ha tornado titánico, es un bucle de tristeza del que supongo que tardaré horas en salir, pero ¿ellos?, ¿qué tardarán ellos en encontrar una salida?.

MICROS

Buscando la excelencia alcanzó las más altas cotas de la normalidad.

LAS PREGUNTAS DEL PEQUE


¡ Cuidado, mamá !, se te va a caer y te va a romper el brazo y entonces no podrás decir hola (gesto de decir hola con la mano).

Rubén, dos años y once meses.

12 de octubre de 2007

MICROS

Tardó muchísimo en encontrarla, infinidad de tiempo más que en perderla.

EL CULTURETA


Hoy el cultureta nos quiere recomendar un disco, la lengua popular de Andrés Calamaro. Nos asegura que es una vuelta a los buenos tiempos de este cantautor argentino. Canciones alegres en sus melodías y ritmos y letras con la carga justa de absurdo, sentido y juegos vocales que tanto le gustaron cuando se paseaba por la alta sociedad. Hay canciones muy, pero que muy interesantes y un conjunto muy por encima de sus anteriores y demasiado prolíficos trabajos.

11 de octubre de 2007

EL PATRIOTA


Esto me lo ha enviado por correo un viejo amigo de la facultad. Me parece tan bueno que le he pedido permiso para colgarlo aquí, ahí van las dudas del Capitán Eñe.

Esta mañana tengo que enviaros un mensaje a todos: Yo soy ESPAÑOL, hasta ayer pensé que no era necesario decirlo, pensé que yo había nacido en España como el que ha nacido en Rusia o en Afganistán y que no hacía falta presumir de ello, pero oye, ayer Rajoy en su discurso me dejó muy clara una cosa, fíjate tú, que hay que estar orgulloso de ser ESPAÑOL. Pues nada, adelante. Eso sí, yo que soy un hombre al que le gusta cuestionarse las cosas me acosté un pelín agobiado, y la verdad es que he dormido bastante mal. Porque anoche me preguntaba, Yo soy español, pero ¿soy solamente español?, nací en Madrid, por lo tanto debo de ser también madrileño. Creo, en mi modesto entender, que España forma parte de Europa, por lo que Europeo también debo ser, Europa está en el planeta Tierra, por lo tanto debo de ser también Terrícola, la Tierra está dentro del Sistema Solar, asi que seré Sistemasolarino o algo así y de ahí puedo deducir que soy bigbangrino o como se diga. Y claro, igual que uno mira hacia fuera también puede mirarse el ombligo y tirar a lo más próximo. Soy Hortalecino, Sansebastiandelosreyesino, Masnovino, Algeteño y ahora también hasta soy Latino. Claro, viví en todos esos lugares, por lo que debería estar orgulloso de haber formado parte de cada uno de esos sitios, ¿o no?. Pero lo que me quitó el sueño definitivamente fue pensar en una idea que me está empezando a agobiar. El hecho de que mis abuelos eran de diferentes pueblos de España, y de que mis antepasados seguramente tengan descendencia vasca, catalana, judía, mallorquina, árabe musulmana, latino romana, visigoda, vándala, alana, íbera, griega, etc. Fue entonces cuando me acojoné. Porque claro, empecé a pensar en qué ropa o en qué banderas o símbolos debía de lucir mañana para demostrar el orgullo de ser españolvascocatalanohortalecinomasnovinoalgeteñoárabemusulmáníberoetc, y se me pusieron de corbata. Y aún esta mañana sigo dándole vueltas al tema. Eso sí, la cosa está bastante jodida en estos momentos en mi cabeza. Lo más alucinante de todo esto es pensar qué pasaría si mañana me levantase como un día más, sin pensar que soy todo lo que soy según me dicen que soy (cómo le gustaría esta frase a Rajoy, que hasta rima con su apellido) y me vistiera como un día más, sin engalanarme con nada y sin necesidad de orgullecerme de algo que es tan casual como el estar aquí ahora mismo escribiendo esto. Os sugiero a todos ideas para resolver mis dudas. Estoy hecho un lío.

SI QUIERO ¿Y QUÉ?


Ahora hay una especie de escándalo por el tema de los matrimonios de conveniencia, al parecer recientísimo invento en esta España de 500 años de antigüedad, ¿verdad, Don Mariano?. La liga de baloncesto ha estado en un brete de no empezar por este tema. Y me pregunto ¿quien soy yo para cuestionarme las razones por las que dos personas van a casarse?. Esa es la verdadera pregunta. Por que me da que se está confundiendo moralidad con legalidad, y un matrimonio, lo disfracemos como lo disfracemos, no es más que un acuerdo comercial entre dos personas que se sella a nivel civil y que en muchos casos tiene su paralelismo en actos religiosos. Pero no es más que un contrato entre dos personas libres que deciden unir sus intereses vitales. A lo largo de la historia las personas se han casado por las razones más peregrinas que uno pueda imaginar, por presión social o familiar, por rutina, porque era lo que tocaba, por dinero, por ascender en el escalafón social, por política, e incluso hay gente que lo hizo por amor. Ahora lo hacen por conseguir ser español (eso debería hacer sentirse orgulloso a tanto patriota banderero que hay por ahí suelto), pues bueno, que lo hagan. La ley está para cumplirla, y si en la legislación está contemplado el matrimonio entre dos personas sin más cuestionamientos (nadie le preguntará a dos españoles si se casan o no por amor) pues no habrá que cuestionarlo. Y como la ley está también para cumplirla, pues si alguien cobra dinero por ello habrá que aplicarle la normativa vigente, y en todo caso regular esa actividad para que cotice, como las demás. Pero de ahí a plantear la nulidad del matrimonio creo que va un avismo. Porque esto puede ser un cachondeo, ya veo yo a ex rumiando su venganza poniendo denuncias cuando su ya no amada o amado culmine su cambio de vida con una boda. El problema está en que como todo lo que mueve dinero, y más si lo hace fuera de la presión fiscal, llama a personas dada al trapicheo y al negocio sucio, y hay verdaderas redes para facilitar las mitades que faltan para estas bodas blancas. Supongo que eso será lo que verdaderamente persiga la ley, porque que el peruanito (por decir uno) de turno pague 3.000 euros a una española que no encuentra la forma de llegar a fin de mes, y ambos se casen por el puro interés, sinceramente ¿hacen daño a alguien?. Porque es tan peligroso como, por ejemplo, que esa mujer acuda a mi casa a planchar y limpiar sin contrato y al final del año consiga ese dinero. ¿Que es más fácil?, por su puesto, pero igual de ilegal porque es un intercambio mercantil no sujeto a la fiscalidad. Punto. Ahí se acaba todo. La moralidad se me la guardan para asuntos de más alta alcurnia. Y a todo esto, que vivan los novios.

MICROS

Siempre se creyó un conquistador, sin saber que en cada conquista dejaba algo de sí mismo. Hasta que un día dejó de serlo y entonces ya no le quedó nada.