29 de octubre de 2011

FULCRO


en un mundo panóptico

y de sombras chinescas

dijo un miope despierto

al bastardo ciclópeo

hacedor de orejeras



"dadme un punto de vista

diferente al gran ojo

celador que nos ciega

y con él moveré

vuestro mundo de mierda"



(le arrancaron los globos

oculares las hienas)



28 de octubre de 2011

NADA

Hoy me pedía el cuerpo no escribir nada. He echado un desganado vistazo a las ideas que dejo en el cuaderno del blog y ninguna me ha seducido. Son ideas que se me ocurren aquí y allí y están como damiselas esperando a que las saque a bailar. Pues hoy no tengo ganas de bailar. Prefiero pensar eso a que las damiselas no son lo suficientemente guapas. Y pensando en eso, en no pensar, me ha dado por pensar, que pensar es lo importante. Dicen que los hombres tenemos una capacidad innata de la que carecen las mujeres y que algunos llaman el cajón de la nada, y es que somos capaces de no pensar en nada, o lo que es lo mismo, no pensar. Pues yo debo haber cruzado mi genética con alguna mujer porque no puedo no pensar. De hecho me cuesta conciliar el sueño porque Morfeo me ata a la vida con ideas y más ideas, me tiene agarrado por las neuronas y no corto el hilo ni con un cuchillo jamonero. Y cuando lo hago me da la impresión de que es porque él se ha cansado, no por mi capacidad para buscar el cajón de la nada. Me duermo sin dejar de pensar. Desde fuera seguro que todo ocurre como el lejano rumor del mar, que poco a poco se te mete dentro hasta formar parte de tí y dejas de escucharlo. Algo así debe ocurrir entre las sábanas y mis pensamientos, que mecidos por mis ronquidos se diluyen por las almohadas sin que yo sea consciente de haber dejado de serlo. Y lo reconozco, algunas veces cuando me despierto lo hago con resaca, como si me hubieran sobrado un par de ideas. Ideas que algunas veces intuyo fueron buenas y que después intento renegociar con Morfeo, pero es éste un tipo duro, un secuestrador sin escrúpulos que rara vez cede. Y las pierdo. O eso creo, porque en el fondo ¿fueron alguna vez mías?

MICROS

Las instalaciones a cubierto de sky generaron tanto calor que derritieron la nieve de las montañas.

27 de octubre de 2011

BRAGAS

Las bragas tienen muy mala prensa, tan mala que hay que utilizar eufemismos o diminutivos para nombrarlas, porque nadie dice bragas, sino braguitas. Eso terminó afectado a su propia fisionomía, y de tanto reducirlas fonéticamente nació el tanga, un tirachinas que no es más que pura justicia semántica. Pero para nosotros, en nuestra infancia, las bragas eran el santo grial. Dios no era el tipo con barba que nos vigilaba a todos, sino el compi que le había logrado ver las bragas a la buenorra de clase. Las bragas, no el culo, ahí estaba el detalle. En el fondo la carne era intrascendente, era esa superficie normlamente blanca que cubría la nalga la que despertaba nuestro incipiente deseo. Ahora todo es distinto, ahora no me imagino a un niño intentando verle las bragas a su compañera. Porque antes, como decía aquel, teníamos que apartar la prenda para ver el culo, ahora hay que apartar el culo para poder ver la prenda. Yo, aquí, en este humilde rinconcito, en mi barra de bar, propongo un sonoro aplauso en favor de las bragas. Un brindis por todas las que vi y las que soñe con ver en mi infancia. Por ellas, las bragas ¡ salud !

MICROS (HUMOR PROPIO)

26 de octubre de 2011

EL BLOG

Alguien me preguntó el otro día "y eso de El Trastero ¿qué es?" Y la verdad, más allá de un blog en el que escribo no supe que decirle. Los artistas (y los que nos damos de serlo) tienen, normalmente, un problema y es que no saben venderse. Siente una extraña vergüenza sobre su propia obra. Imaginaros a un pintor mientras alguien escrudriña su obra, además de la tensión, tendrá la timidez de quien puede terminar recibiendo elogios. Pues algo así me pasa a mí con mis novelas, que me incomoda que alguien me diga que son buenas, que le han gustado, que son una pasada...idem con el blog. Ahora que hemos superado las 50 mil visitas este año (¡¡¡ 50 mil !!!) y que El Trastero es como mi tercer hijo ¡ no sé que es ! He pensado que quizá sea como un bar. Sí, yo el cliente habitual que cada tarde se sienta y pide lo mismo, una cervecita con su sagrada tapa, y entabla una conversación animada con el camarero, un tal señor Trastero, muy amable y buen escuchador de chascarrillos y anécdotas. Uno día será la política, otro el deporte, alguna vez algo que le haya ocurrido a su hijo, su opinión sobre el conflicto palestino, sobre el 15M, o cualquier tema que la cerveza, la tapa y la buena conversación les invite a poner sobre la barra. Sí, ese es mi rincón, una esquinita de un bar cualquiera donde yo le cuento al camarero alguna que otra cosa cada día, y tú, que estás al lado, tienes ganas también de escuchar ¿una cervecita?

MICROS

Lo malo no es que tuviera la mente sucia, sino que no tuviera con quien limpiarla.

25 de octubre de 2011

HIPEREMPATÍA

El concepto existe, pero no estoy muy seguro de que defina lo que os voy a contar. O al menos no en esencia. Creo que mi hijo mayor tiene una capacidad excesiva para empatizar con el dolor de los demás. Os cuento el ejemplo que despertó mis alarmas. Hace unos meses me despedía de los dos en la cama y el hermano pequeño se negó a darme un beso. No le di mucho importancia, rondando los tres años estos pequeños actos de rebeldía forman parte de la formación de su "yo". Pero me di cuenta de que el mayor se ponía a llorar. Y no era un llanto dramático al más puro estilo Meryl Streep, sino un llanto vergonzoso, escondido bajo las palmas de las manos. Cuando le pregunté su respuesta fue que le daba mucha, mucha pena que su hermano no me quisiera. Traté de explicarle en lenguaje de seis años lo que había significado aquello y se durmió tranquilo. Y este fin de semana he tenido otro episodio que me ha hecho pensar. En una gasolinera vimos como venía una furgoneta grande, padre, madre e hijo, con una rueda pinchada. Mi hijo la miró, después me miró y dijo que pena, papá, tiene una rueda pinchada ¿ahora qué van a hacer? Sentí que él había hecho suya la preocupación que trasmitía el rostro del conductor. No digo que me preocupen estas cosas, porque siendo como soy puede parecer falsa modestia, pero he leído por ahí que este tipo de respuestas pueden estar relacionadas con una baja autoestima, y preocupados como estamos en este sentido, es un elemento más a controlar: la hiperempatía. Y ¿cómo se le enseña a un niño a tomar distancia sin caer en la deshumanización?¿No es confuso que los mismos padres que antes le enseñaron a preocuparse por los demás ahora le digan que las cosas no son tan importantes si no le pasan a uno mismo?¿cómo se alcanza el punto medio?

MICROS (HUMOR PROPIO)

24 de octubre de 2011

DURMIENDO CON SU ENEMIGO

Muchas ganas tenía de ver el programa de la Sexta en la que Jordi Evole volvía al País Vasco tras el comunicado de ETA. La primera persona con la que se entrevista es con Antoni Basagoiti. Un tipo que a nivel político es mi enemigo, porque representa buena parte de las ideas contra las que lucho. En cambio, viendo la entrevista, sentí por él una afinidad inesperada. Ocurre algunas veces, una persona que está a años luz de tu ideario, de golpe, se acerca a ti y te cae simpático. Son los prejuicios, que ejercen una hipnosis lógica que sólo se vence con la empatía y la cercanía. Por eso tenemos muchos amigos que son del otro bando, sea cual fuera el uno y el otro, porque la persona, casi siempre, está por encima de las ideas, cuando la persona no quiere imponerlas. Pero claro, un desconocido, un político, no es más que el representante de una idea hasta que deja de serlo. Me gustó su cordialidad, su simpatía, que no me pareció nada impostada. Sus gestos y hasta sus palabras. Seguimos a años luz el uno del otro, por su puesto, pero estoy seguro de que si de lo visto dependiera mi opinión, me iría de cañas con él antes que con la mitad de los políticos de izquierdas que mal conozco por su actividad pública, y que deberían, en cambio, primero representarme (ja) y segundo despertar cierta simpatía (ja2)

MICROS (HUMOR PROPIO)

23 de octubre de 2011

LAS PREGUNTAS DEL PEQUE

Mira, papá, una cuesta mentirosa (falso llano)
Rubén, casi siete años.

22 de octubre de 2011

DELIRIO

La fiebre rasga hirsuta cada arteria

los vasos capilares la inmadura

y a un tiempo fe senil que ya supura

líquidos fatuos hiel mórbida histeria



comprendo en sus zarpazos la miseria

que acecha en el destiempo con su agrura y temo que la muerte -prematura- apague los faroles de esta feria



donde por miedo -el no tener un chavo

no quiero que me sirva como excusa-

aún no he viajado en la montaña rusa



son ya casi 40 como un clavo

doliéndome el aliento cada poro

¡oigo a las parcas ya nombrarme a coro!

21 de octubre de 2011

858 MUERTOS DESPUÉS...

Papá ¿qué es ETA? Verás hijo, ETA es un grupo de asesinos que tiene una idea y que piensa que la única forma de lograr que esa idea salga adelante es matando a la gente. Papi ¿matando?¿para qué?...y es que hay preguntas que se responden solas. He nacido, crecido y madurado con la sombra de ETA sombre mi cabeza. No tardé en darme cuenta de que tenía más probabilidades de morir en un accidente laboral que en un atentando, pero en cambio, como cientos de miles de coetaneos, siempre tenía el terrorismo dentro de mis mayores preocupaciones. Y te puede tocar, lo supe más que nunca cuando un amigo, más que un amigo, un hermano, tuvo que salir corriendo en un parking de la T4. Él está aquí para contarlo, porque lo que voló por los aires sólo fue su coche. Pero te puede tocar, siempre tocaba a alguien. Ahora, los mismos que fantaseaban con detonadores y pistolas nos dicen que ya no van a matar más. Y es una buena noticia. La mejor. La que todos esperábamos. Así entiendo perfectamente las emociones contenidas que hemos escuchado desde el comunicado. Personas que han luchado, y mucho, porque este barco llegara a buen puerto. Es el momento de cerrar filas. También entiendo a las víctimas, ellas ya perdieron. Su recelo es humano y natural, aceptable. Pero igual que las normas de tráfico no las decide una asociación de víctimas de accidentes, el rumbo de una sociedad no lo decide sus mártires. Y si lo hace, esa sociedad está condenada al fracaso. Por eso es momento, no de sacar pecho, sino de abrir las ventanas, para que entre el aire fresco y la luz. Y de acordarse no sólo de las víctimas, sino de muchas personas que soñaron con este momento y que no han podido disfrutarlo. Va por ellos. Y por nosotros, que nos lo merecemos. Quizá, con suerte, mi hijo pequeño algún día me haga la misma pregunta que su hermano mayor. Entonces tomaré un libro de historia y le diré, verás hijo, ETA era...

MICROS (HUMOR PROPIO)

20 de octubre de 2011

TEORÍAS DEL AIFÓN

Yo llevo la música de "El equipo A". Tengo un amigo que llevaba la risa de sus hijos. Otros algo de flamenco, quizá para su pareja la primera canción que bailaron juntos. Era casi una tradición personalizar la melodía de tu móvil. Recuerdo incluso el primero que tuve, monofónico, que había que lograrla con la combinación de teclas y andábamos como locos buscando las partitura por internet. Pues tengo una teoría: la no personalización, cuando se trata de un iphone, es la personalización en sí misma. No conozco a nadie que tenga un aifón y le haya cambiado la melodía. Ese tinonino tan característico, ¿no será mantenido para decirle al mundo eh, cuidado, que yo tengo un iphone?¿No estará pasando a ser un signo de prestigio? Estaré atento, pero no descarto que haya por ahí posibilidades de descargarse esa melodía para otros móviles, como el mío, que son de marca blanca. El universo aifón no deja de sorprenderme. Quizá sea el propio apple el que imposibilita ese cambio en una estrategia sectaria muy acorde con la manzana mordida. Esta idea tampoco la descarto. Ahí lo dejo.

MICROS (EXCEL)

El dígito quedó preso en una celda, condenado a tres filtros y un formulario, pero como tenía macros pudo contratar al mejor texto en columnas del área preliminar, que elaboró un eficaz informe de tablas y gráficos dinámicos, lo que inmovilizó los paneles, logrando un formato condicional sin barra de herramientas y la definitiva eliminación de la hoja de cálculo.

19 de octubre de 2011

FANTASMA

He llevado el pelo más o menos largo (el menos lo pone el imperativo laboral) hasta el verano. Las peluqueras rurales tienen un concepto muy vago de lo que es sanear, y sobre todo, de lo que es en líneas generales cortas las puntas. Así que salí de la peluquería con la misma cara que cuando me pasó la radial aquel sargento de la Marina. Después mi pareja me dijo que estaba muy guapo y se pasaron todos los males. El caso es que estas semanas en Madrid no he tenido que usar mis queridos tapones para dormir, hasta ayer. Y es que tenemos vecina nueva en la “urba”, tiene apenas unos días de vida y mi dormir es demasiado sensible al llanto infantil. Cuando fui a cumplir con el ritual de tomar los tapones a oscuras y ponérmelos en los oídos, repetí un gesto inconsciente: me retiré primero el pelo. Pero un pelo inexistente. Y me dio un respingo el corazón. Me di cuenta de que había sentido, salvando las distancias, lo mismo que cuentan las personas que han sufrido una amputación, que siguen sintiendo el miembro amputado durante semanas. Yo llegué a sentir ayer que me apartaba un pelo que no existía, y ese paralelismo me generó unos segundos de angustia y empatía que quería dejar aquí, en este rinconcito tan terapéutico que es El Trastero...

MICROS (HUMOR PROPIO)

18 de octubre de 2011

ATONTAMIENTO

El amor tiene una fase inicial que es como una tormenta, que lo arrasa todo y se lo lleva por delante sin remisión. Hay quienes echan de menos que esa fase dure más. Pero yo creo que por el bien de todos esa sensación debe circunscribirse únicamente a la fase incial o la humanidad, como especie, estaría en serio peligro. Porque esa borrachera emocional que a partir de ahora llamaremos atontamiento, tiene claras consecuencias sobre el individuo que la sufre, de tal calibre, que no es como las almorranas, no, esta fase no se sufre en silencio. Que le pregunten a los vecinos de los enamorados con guitarra. Es una etapa en la que uno solo tiene energías para buscar un beso, una caricia, una frase, un abrazo. Supedita su día a día para encontrar esos rincones de intimidad, y el resto pasa a segundo plano, cuando no a tercero o a las dimensiones que estudia Iker Jimenez. Pero no sólo en los actos del día a día, sino en el propio pensamiento. En esa etapa de atontamiento el cerebro sufre un virus monotemático altamente peligroso. De hecho creo que a los médicos enamorados no deberían permitirles operar en la fase incial, ya que el riesgo de que te implanten un poema de Becker en lugar de una cánula o una canción de Alex Ubago en lugar de un audífono es elevadísimo. Incluso, igual que hacen con el alcohol, los agentes de tráfico deberían montar controles de enamoramiento en fase incial para evitar males mayores. Ningún estadístico avezado habrá encontrado la relación, pero estoy seguro que hay muchos accidentes relacionados con el atontamiento inicial. Pero, para ser sinceros ¿quién no disfruta recordándolo? Yo, cuando me siento abatido o triste, vencido, busco en ese recuerdo las armas para ganarle la batalla a la tristeza. Entonces me sale algo así del estómago, como si se acabara de abrir una gaseosa agitada, que termina explotando en el corazón. Y me siento bien, muy bien. 

MICROS

Un extraño virus que impedía a las personas mentir llevó al 99% de los políticos al paro. Las autoridades médicas estudian el sistema inmunológico del otro 1% en busca de una vacuna.

17 de octubre de 2011

LOS QUINCE MINUTOS DE FAMA Y LA CARA DE TONTO

La cara de tonto que se te queda cuando abres el maletero y está vacío, no tiene precio. Bueno, sí, en nuestro caso el de una cámara con teleobjetivo, cables para el ordenador, dos tarjetas de memoria, 50 euros en efectivo, un dvd portátil, una blackberry...Les arreglamos el día. Ocurrió ayer, en la explanada de Lago (Casa de Campo). Fuimos con unos amigos desde casa en bici, y como el peque es muy peque, una mami y un coche lo llevaron con su bici al punto de encuentro. Nos encontramos y como había un pinchazo, mientras un padre parcheba, los peques jugueteaban en los columpios cercanos y yo y mi pareja montábamos las dos bicis del coche. Tres mochilas en el maletero ¿Las cogemos? no, vamos a buscarlos y a la vuelta ¿10m?¿15 a lo sumo? Cuando volvimos no teníamos nada, ni tan siquiera la comida. Cabreo, sí, mucho cabreo. Y no es sólo el dinero, es la cara de idiota, el susto de los peques de ver a sus padres correr a buscar a la policía, acongojados de verme a mí casi llorar de rabia por no haber cumplido el precepto de jamás, jamás, dejar cosas de valor en el coche. El día juntos a la basura. El tiempo que perdimos y que tendremos que seguir perdiendo. Hemos aprendido, eso sí. Hemos aprendido que con el coche no existen los cinco minutos, para nada, ni para la seguridad de los pequeños ni para los objetos de valor. Los buitres de lo ajeno no necesitan más de 15 o 20 segundos para amargarte el día. Nos quedamos sin bocatas, y tuvimos que cambiar una plácida mañana de bici por una corretear de mala leche de seguro en seguro y a la comisaría. Y ahora me toca superar el cabreo y volver a empezar, ahorrar para comprarte otra cámara, otro teleobjetivo, otra bolsa de viaje...porque lo tengo claro, esos hijos de su madre no acabarán con mi forma de vida ni mis aficiones, cueste lo que cueste. En fin, como me dijo un amigo, peor hubiera sido haber pasado por un hospital. Me queda una pregunta, el ladrón sé que no, porque es inmune al dolor ajeno, pero el que compre en el mercado negro mi cámara ¿sabrá lo que me ha fastidiado a mí que me la hayan robado?

MICROS (HUMOR PROPIO)

16 de octubre de 2011

LAS PREGUNTAS DEL PEQUE

Papá, ¿dónde aterriza la luna?
Hugo, 3 años

15 de octubre de 2011

AGUIRRE, QUÉ CÓLERA, ¡POR DIOS!

Cuando al fin llegó Aguirre hasta El Dorado olvidó las promesas a su tropa, y en vez de gloria y oro diole estopa con ira a cada atónito soldado.



Tirano, del recorte obsesionado,

diole incansablemente a quemarropa

a lo rebelde verde por la popa;

por recortar cortó el mismo salvado.



Infausto Robin Hood, por travestido,

los frutos del recorte dio a los ricos,

del pobre la esperanza haciendo añicos

de tal modo que al cabo es conocido

como Desesperanza. ¡Con presteza!,

ya es hora de cortarle la cabeza.

14 de octubre de 2011

EL CONTROL

Ayer me paró la policía. Municipal. No sé si os pasa a vosotros, pero cuando voy con el coche y me dan el alto es como cuando mi padre salía al pasillo y gritaba mi nombre completo de una forma tan violenta que pasaba a ser monosílabo. Entonces hacía inventario antes de presentarme ante la autoridad competente. Tenía claro que una buena defensa requiere de argumentos, y que una guerra no se gana si no sabes contra qué luchas. Así que intentaba recordar si me había dejado las botas de fútbol llenas de barro, los pantalones del día anterior tirados en el salón, si había roto algún vaso, si me había cargado algo del mobiliario...cualquier cosa era susceptible. Pues eso mismo me ocurre. Mientras voy deteniendo el coche hago inventario: las luces, sí, las cambié en la revisión. La matrícula, uf, un poco desgastada. Los papeles, sí, claro, aquí deben de estar. Ay madre, el seguro...pero ¿no lo comprueban ya ellos? Las luces de repuesto ¡¡¡ pero si casi no sé ni como se abre el capó !!! Así cuando el agente (la, en este caso) me da las buenas tardes, tiemblo como un flan. Iba con mis hijos. Es un control de documentación. Le doy el carné, después tardo en encontrar los otros dos papeles. Mis hijos ojipláticos, alucinados con la situación. Guau, guau, dice el mayor. Miro a mi derecha, a los otros dos policías, y entiendo a la primera. No digas nada, hijo, no digas nada, pienso. Voy a comprobar la documentación, me dice. En esos largos segundos intento normalizar la situación. Hijos, esto lo hacen por si papá ha robado un coche. ¿Has robado un coche? No, no, lo digo que lo hacen por si...Su documentación, Don Antonio, puede seguir. Como alma que lleva el diablo salimos de allí. Papi, papi - dice el pequeño- ¿estaban enfadados esos policías contigo? No, hijo, es que tienen que trabajar así de serios. Papí, papi- dice el mayor- ¿no era un poco macarra el otro policía con ese tatuaje en el brazo? Pues, hijo...no sé que decirte...

Nota: con especial cariño para Vilanew.

MICROS (HUMOR PROPIO)

13 de octubre de 2011

BUEN TIEMPO

¿Por qué llaman buen tiempo al "buen tiempo"?¿Cuándo se reunió la Organización Mundial de Meteorología y discutió para determinar qué era en realidad el buen tiempo? Aquí el sol es el rey, si hace sol hace bueno tiempo, pero ¿por qué? O lo que es más importante ¿para quién? Aunque quizá la pregunta correcta sería ¿cuando? Porque en invierno un sol espléndido durante semanas y temperaturas como las que estamos teniendo en este verano otoñal, pues no parece buen tiempo. Ahora mismo, pese a los atascos consiguientes, al fastidio del cambio de armarios o a tener que descubrir dónde narices dejaste ese objeto tan inútil que es un paraguas, ¿no sería el buen tiempo el que amaneciera lloviendo? Nos hace falta, sobre todo en las grandes ciudades, que como si fuéramos todos vascos de la polución,  llevamos una boina de contaminanción encima que nos persigue irremediablemente. Las personas con problemas respiratorios están pasando un calvario, dar el parte y decir que seguirá el buen tiempo porque hoy llegaremos otra vez a los treinta grados sin una nube me parece una falta de respeto. Hay que empezar a tomarse en serio estos toques de atención, ¿quién te dice que estos desajustes tan evidentes y mediáticos no son una llamada de atención de la naturaleza? Yo no lo descartaría.

MICROS

Eran un jefe y un subordinado perfectamente complementarios: el uno no hacía nada mientras el otro debía hacerlo toodo.

12 de octubre de 2011

LAS COSAS GRANDES

Decíamos hace nada que la muerte nos igualaba a todos. Pues en el mundo de la oficina no es necesario llegar tan lejos, cuando los baños no están segregados por categorías y todos y cada uno de los miembros masculinos, y nunca mejor dicho, miccionan en el mismo habitáculo, no hay mejor manera de igualarse. Me explico, da igual que seas director general, presidente de la compañía o un simple becario. Todo eso se queda en un segundo plano, porque por muy grande que sea tu nómina, por mucho poder que goces en los estatutos empresariales, la importancia de lo que tengas entre manos en ese momento no tendrá nada, pero nada que ver con eso. Ahí es donde las cosas grandes e importantes no entienden de categorías laborales. Y eso mola.

MICROS (HUMOR PROPIO)

11 de octubre de 2011

CROMOS


Corría el año 80 y mi salario neto anual era de 1.300 pesetas divididas en asignaciones semanales de 25. Eso sin contar con las pagas extras de la abuela o la paga de beneficios del aguinaldo. En los meses de septiembre, octubre y noviembre el producto interior bruto de mi reinado era para Ediciones Este: 25 cromos a la semana. Al final del trimestre podía atesorar la friolera de 325. La colección rondaba por aquel entonces los 450 cromos ¿cómo es posible que en navidades hubiera podido terminarla? Es sencillo: Mónaco ¡una mierda! comparado con el patio de mi colegio. Allí había un tráfico ilegal de estampitas futboleras que si lo hubiera visto el Banco de España o Hacienda cierran la escuela. Había tres juegos y en los tres era muy bueno: los nombres (ganaba el más largo), la pared y la palma. Así, jugándome mis repes a todo o nada suplía la falta de presupuesto. Y después estaban las negociaciones de alto copete en el reinado del sile nole, porque mi ego comunista guarda oculta una esquirla capitalista que tocó cielo el día que logré cambiar a N´Kono por 125 cromos. Entonces la palabra trueque tuvo destellos dorados. Así llegamos casi a navidades con todos los cromos colocados y más de 1.000 repetidos en la caja central del banco de mi habitación (el cajón de la mesilla), custodiados por una veintena de clics confederados. Pero faltaba uno, el innombrable, el maldito, el dichoso segundo portero del Real Madrid: Ochotorena. Iba como un yonki por las calles de mi barrio, como un dueño que ha perdido a su mascota ¿habéis visto el cromo de Ochotorena?¿tenéis a Ochotorena? Tal era mi desasosiego que impliqué a medio barrio en la búsqueda. Así una tarde mi amigo David bajó corriendo ¡¡ Carlos lo tiene !!¡¡ Carlos lo tiene !! Y sí, efectívamente a Carlos le había salido Ochotorena en el sobre de todos los sobres. No me anduve por las ramas, le di todos los cromos que tenía en ese momento (dicen las malas lenguas que más de doscientos) y subí a casa a pegar al maldito portero. Los segundos que tardé en encontrar el pegamento fueron los más largos de mi infancia. Cuando la estampita iba ocupando su lugar tuve lo más parecido a un orgasmo sin serlo.
De todo esto me he vengado ya de mayor. Sé que es infantil, pero no pude evitarlo: hace un par de años me compré el álbum y acudí a mi quiosquero y pedí 20 sobres de cromos. ¡ A la mierda miserias ! Hoy veo a mi hijo contar sus repetidos, como un tío Gilito del fútbol, y lo siento, no puedo evitar la nostalgia...

MICROS

10 de octubre de 2011

POLÍTICOS SINCEROS

No hay nada como creerse el más listo y el más guapo para terminar siendo el tonto de la clase. Escribo este artículo después de respirar hondo y contar hasta diez. Pons Duran. Duran Pons. No sólo porque nadar sobre tópicos regionales y sexistas es el camíno más fácil para ahogarse, sino porque el cabreo me podría hacer romper mi record de palabrotas. Me he desayunado hoy con las aplaudidas (por su gente) palabras de Duran sobre el PER andaluz. No sé que me duele más, si que sigan con la milonga de lo que pagamos los catalanes, o que piense que haya quien pudiendo trabajar prefiera malvivir de un subsidio estatal. Que los habrá, pero no son andaluces, y menos todos. Tomar la parte por un todo para hacer daño es rastrero. Y como no se me ocurre otra cosa para un ladrón que se cree que todos son de su condición, ahí va mi aportación topiquera, con todo el cariño, para DonDuran: ¿qué hace un catalán cuando tiene frío? Acercarse a la estufa. ¿Y cuando tiene más frío? Acercarse más. ¿Y si sigue teniendo? pegarse mucho, mucho ¿Y si sigue teniendo frío? Pues entonces la enciende. Durán, ni todos los catalanes sois de la cofradía de la Virgen del puño ni todos los andaluces están en el bar bebiéndose el desempleo subvencionado.Y es que los políticos, por mucha seda que se pongan, a poco que se dejen llevar, se retratan. Le pasó a Pons, que en su afan por ser moderno, quiso diferenciar por sexos, para no caer en el sexismo, y metio la lengua en la mierda machista hasta las amigdaldas: Médicos y maestros, enfermeras y ... Si nos hubiéramos metido en su cabecita seguro que en ese momento, incapaz de imaginar que un médico puede ser mujer (médicos y enfermeras), retozó, al más puro estilo Benny Hill, fantaseando con esas enfermeras con bata-minifalda...en fin, tenemos lo que nos merecemos.

MICRO (HUMOR PROPIO)

8 de octubre de 2011

OCTUBRE 2011


"Lleva tras sí los pámpanos Octubre,
y con las grandes lluvias, insolente,
no sufre Ibero márgenes ni puente,
mas antes los vecinos campos cubre."

Lupercio Leonardo de Argensola

uno de los Leonardo de Argensola
Lupercio más concretamente a octubre
a modo describió de inmensa ubre
de lluvia que feroz se despendola

y ungido del calor que árido asola
los páramos del sur con su insalubre
vagido tropical en este octubre
no atino a imaginar lo que Argensola

hubiese escrito ahora que los gases
de efecto invernadero han abrasado
cual Tais las altas nieves del Moncayo
y apenas de las ubres mana orvallo
sobre un campo que yace acuchillado
de inciertas cicatrices: los trasvases

7 de octubre de 2011

EL PRIMERO

Más que un 0-5 de tu eterno rival. Más que si a tu director de cine favorito le diera por el musical en su última película. Más que unas flores desconocidas recibidas por tu pareja. Más que el mal final de una saga. Más que una patada en las pelotas...más que todo eso duele el primer arañazo, sobre todo si es en tu flamante primer coche nuevo. Lo ves y se te parte el alma en millones de trozos metalizados. Te chupas el dedo como una especie de Mary Poppins de teletienda y lo pasas sobre él con la esperanza de que tu saliva tenga la virtud de descomponer las partículas de pintura, incluso darles vida para que ocupen a la raya invasora con su tinte. Durante un instante crees que lo has logrado, mientras la humedad ocupa el espacio yermo y lo oscurece crees que el milagro es posible, pero a los pocos segundos, esa diminta espada láser clavada en tu retina renace de sus cenizas con más fuerza si cabe. Después, pasa el tiempo y logras olvidarlo, incluso llega un momento, tras unos meses, o años si tu seguro es a terceros, en el que el arañazo desaparece por completo. Y no es que tu dedo haya adquirido capacidades mutantes, sino que como llevas el coche como una panadería (llena de "bollos") aquel primogénito alienigena invasor ha pasado a un diminuto plano. Ante tanta evidencia de columnas insidiosas y móviles, aquel rayón pasa a ser intrascendente. Pero durante unos días, o semanas, su luminosidad blanca podía eclipsar toda la belleza metalizada de tu coche nuevo.

MICROS (HUMOR PROPIO)

6 de octubre de 2011

JOBS

La muerte nos iguala a todos. La parca dama no entiende de altos, guapos, listos o tontos. Con suerte, si eres rico, correrás, pero ella no es velocista, ella es una corredera de medio fondo y tarde o temprano te alcanza. Y cuando te dice se acabó, ya no hay negociación posible. Se acabó significa se acabó. La muerte de Steve Jobs, reconozco, me deja indiferente. No le habrá ocurrido así a otros muchos para los que este visionario era un gurú, un ejemplo, casi un dios al que iphonizar. Sí recuerdo dos muertes de este estilo, de personas a las que conoces por su trascendencia mundial y no en persona, y que pese a esa evidente distancia, sientes por ellos una afinidad que los iguala a tus amigos o familiares. El primero de ellos fue Fernando Martín. Recuerdo perfectamente la tarde en la que murió. Estudiaba en casa, poco, por su puesto. Era domingo, y el carrusel de la SER se interponía entre el latín y yo, cuando saltó la noticia. Su Lancia se había estampado cortando la carrera de este excelso y admirado deportista. Salí al salón como Pancho al grito de Fernando Martín ha muerto. Y bajé a la calle. Állí encontré a otro par de amigos igual de desconcertados que yo. Y de la otra, no tan lejana, tuve noticia en las cámaras del metro. Despistadamente eché un ojo mientras el tren hacía su entrada, cuando el telediario daba la noticia: Carlos Cano había muerto. El corazón me dio un vuelco y sin poder evitarlo me puse a llorar. Hacía unos meses que me había quedado sin entradas para su último pase en Madrid y se había marchado dejando un hueco en mi altar de idolatrados de incalculable dimensión. Lo siento. Por la familia, por los amigos de Jobs, y por todos aquellos que como yo con Fernando Martín o Carlos Cano, han sentido un vacío con su muerte.  

MICROS (HUMOR PROPIO)

5 de octubre de 2011

1.000 DÍAS

A finales del año 2008 me miré al espejo y me gusté menos que nunca. Acaba de ser padre por segunda vez y el deporte era esa sección que ocupaba las últimas páginas del periódico. Como una hormiguita había ido acumulando vida sedentaria y kilos hasta que en la última revisión habían eliminado el adjetivo "tolerable" del sustantivo "sobrepeso". El primer paso fue comprarme una báscula que evidencia lo que el espejo venía dicéndome: 105 kilos. Era demasiado. Así que me propuse un plan: llegar a los 90 en cuatro años. Acaban de cumplirse 1.000 días desde que una mañana me pesara y dijera basta. Hoy he pesado 93,2000. No he sido un velocista en esto de rebajar mi peso, porque no he dejado de comer bien todos los días, ni la pasta, ni el chocolate, ni mucho menos la cerveza. Simplemente he dejado de ser un caprichoso, hago cenas mucho más ligeras y, sobre todo, mucho, mucho deporte, todo lo que puedo. Y esa es la idea que vengo a vender: el deporte. Da igual andar, que correr, que nadar, que la bicicleta, que el body jamp, que el partido de los domingos con los colegas, que subir al monte. Lo único que adelgaza, de verdad, y tonifica, y te hace estar saludable es el deporte. Matemática pura: lo que entra-lo que sale=tu peso. Y ¿sabéis una cosa? te sientes bien. Es posible que, como padre, esta idea sea peligrosa, la de supeditar parte de tu felicidad a tu aspecto físico, pero cuando termino de hacer 70 km en la bici, después de haber pensado que eso era imposible, no es el espejo el que me da el premio, suspiro y digo, cojones, que grande soy. Eso sí, después me siento y ya no hay quien me levante. Y eso me hace sentirme bien. Esa idea, la del esfuerzo, sí que quiero venderla a mis hijos. La de sentirme bien frente al espejo la dejo para la intimidad.
Nota: evolución de mi peso:

MICROS (HUMOR PROPIO)

4 de octubre de 2011

SUSTO

Siempre he dicho que el blog es como mi tercer hijo: lo alimento, lo arropo y lo cuido para que tenga un futuro próspero y feliz. Pero hasta ayer no me di cuenta de que era algo más que una metáfora. Estaba en mis rutinas actualizadoras cuando facebook me rechazó un vídeo sobre la Fiesta de la Bici en Madrid por llevar una canción de Fito. No importa, me dije, lo subo a youtube y pongo el link. Cuando abres google trabajas por defecto en una sesión, y si tienes varios perfiles, salvo que te pida la contraseña para entrar, no sabes en cual. El caso es que en el proceso de subida del vídeo me pide algo así como al verificación de usuario. Busco el botoncito para omitir el paso, pero no existe. Así que con la desidia habitual en estos formularios y creyéndome en una sesión distinta, pongo como usuario El trastero, y la fecha de nacimiento 14 de enero de 2007...doy a aceptar y en ese momento me aparece una pantalla indicándome que al no ser adulto, hasta que verifique mi edad, queda el usuario bloqueado. No le doy mayor importancia cuando descubro que se tratra de un correo que sólo mantengo abierto porque con él inicié la andadura en el blog, y porque para verirficar la edad me piden o una tarjeta de crédito o enviar por fax mi documento nacional de identidad. Sigo con el proceso, subo el vídeo, pongo el link y me dispongo a linkar El trastero de la imaginación cuando...¡¡¡¡ madre de mi alma y de mi corazón !!!! habían eliminado también el trastero. Al bloquear el usuario del correo bloquearon también el blog. Entonces vi pasar ante mis ojos más de 1.000 micros, más de 900 artículos, más de 180 frases de niños, casi 100 relatos eróticos...por unos minutos que se me hicieron eternos los di por perdidos. Me imaginé creando eltrasterodelaimaginacion2...No sabía en qué parte del proceso había llegado a la solicitud de actualización. No sabía por tanto volver. Trasteé aquí, allá y después de unos minutos angustiosos, y no me preguntéis como, logré acceder de nuevo. Rellené los datos de forma correcta y, contra mi constumbre, pagué con tarjeta el cargo de 0,30 dólares que, para mi salud mental, permitieron el retorno a la vida de El Trastero. Mi rinconcito bloguero estuvo durante unas horas en coma, en muerte blogueriana. Así que mi Trastero y yo hemos vivido nuestro particular anuncio navideño de forma anticipada: vuelve, a casa vuelve...

MICROS (HUMOR PROPIO)

3 de octubre de 2011

SEGREGACIÓN ESCOLAR

Mucho se ha escrito, dicho y visto sobre este tema. Quienes defienden la segregación por sexos aseguran que el rendimiento académico es mayor. Y no lo dudo, entre otras cosas porque me importa más bien poco. En sociedad no prima el bien del individuo, sino el del colectivo, y si segregando se logra que la mitad de las niñas rindan académicamente mucho mejor, eso puede suponer, así, desde la lógica matemática, que la mitad de los chicos lo harán peor. Desde mi punto de vista, a años luz del esperancismo privado y elitista,  la escuela, como complemento de lo que la sociedad y sobre todo familia debe lograr, es un espacio no sólo para la acumulación de conocimientos o la creación de supergenios preuniversitarios, sino un lugar global donde los niños (en plurar) reciban conocimientos mínimos, pero también donde se les imprima las nociones básicas de lo que es vivir en sociedad. Y la sociedad es plurar y sexuada, con dos géneros inseparables, pese a quien pese. No debe ser casualidad que en España, donde por suerte no hay escuelas públicas segregadas, la gran mayoría de los apneas 150 centros (privados o concertados) que ofrecen la distinción de sexos están vinculados a la religión católica. No es casualidad. En definitiva, como ha titulado el último estudio fiable que se ha hecho sobre este tema, con un argumento que yo tildaría de axioma: las aulas deben ser mixtas, como la vida. Pues eso.  

MICROS (HUMOR PROPIO)

1 de octubre de 2011

FÁBULA DE LA TORTUGA Y LA FIEBRE

Resulta que un puñado de neutrinos

pudiera ser que hubiese transitado

más raudo que la luz y ha desatado

los más necios y absurdos desatinos



y es que un grupo aberrante de cretinos

Infiere por tal hecho demostrado

posible regresar a lo pasado

como quien va al mercado a por pepinos



y hablando de hortalizas ¿no es de berzas vocear como certeza un aeropuerto con no sé cuántos vuelos a lo muerto



cuando a este mundo apenas restan fuerzas para desde un presente abismo oscuro construir aun lentos puentes al futuro?



disculpen si soy duro

pero es que empiezo a estar hasta los mismos neutrinos de acientíficos orfismos