30 de abril de 2013

CON LA IGLESIA HEMOS TOPADO.

Hubo un tiempo, y no tan lejano, en el que la Iglesia tenía un poder omnímodo para coaccionarnos a todos. El timorato género humano, tan temeroso de la oscuridad de la muerte, se ha ofrecido voluntario durante siglos al sometimiento de los listos que supieron leer en nuestros ojos ese miedo a lo desconocido. Con cuatro herramientas sobre astrología y dos nociones básicas sobre el comportamiento humano se fundaba una iglesia, se llame como se llame. Hoy en día no es que haya disminuido nuestro temor a lo desconocido, sino que cada vez hay más prisas, y si casi ni podemos pensar en pasado mañana, es difícil que el dormir eterno nos condicione tanto como antes. Y ya digo, no tanto antes, cuando el cura era el referente social más identificable en España. Por eso el pecado va, poco a poco, dejando de tener su valor. Ya no es una herramienta infalible para alienar conciencias. De las astillas del pecado ya no salen las maderas de nuestro redil. Por eso la Iglesia, que sabe modernizarse a su manera, se esfuerza tanto por criminalizar. El pecado ya no está de moda, así que, enraizados como están en los entramados políticos de este país que todavía huele a cirio y sacristía que apesta, presionan y presionan para lograr que lo que antes era pecado sea ahora delito. Y si antes Dios te castigaría niña si pecas, ahora es el juez de guardia. Y como tenemos una caterva de jueces que parecen salidos del más rancio de los colegios religiosos, de la escuela del Santo Padre Gallardoniano, pues están logrando su objetivo. No descarto que un día de estos la policía entre a patadas a la habitación de una adolescente: señorita ¿está usted cometiendo pensamientos y tocamientos impuros? Pues...sí...Venga conmigo, está detenida. Y Fray Alberto frotándose las manos y con una erección mística de aupa.

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

29 de abril de 2013

EL PLAN B

Digamos que tu tienes un problema A. Estás seguro de que el plan B será perfecto para lograr el resultado C. Lo pones en marcha. Los primeros indicios son malos. No hay C, sino -10C como resultado. Como sabes que las cosas de palacio van despacio entiendes que hay que dar un margen a tu estrategia. Pero pasan los meses y el resultado empeora: -100C. Aun así sigues en tus trece, convencido de que terminarás llegado a la "c" mayúscula. Y así se lo dices a todo el mundo, aunque sea por videoconferencia. Pasa incluso un año, y el resultado es cada vez peor: -200C. Un año y medio después el fracaso es evidente: -1.000C. El problema A es cada vez más grande. A poco que tengas dos dedos de frente te bajarás de la burra y aceptarás, aunque sea a regañadientes, que tu plan no ha funcionado y buscarás alternativas. Si no lo haces puede ser por dos razones: una, porque eres tonto del ...(a elección del lector) y no te das cuenta de lo evidente. O dos, porque a tí (y a tus amigos) sí que les está funcionando el plan B, porque en realidad no buscaba el resultado C, sino el X. Pues ahí creo que está situado el gobierno de Rajoy. Creo que su plan de gobierno no busca el resultado que nos vendió cuando ganó las elecciones. Y si se llegaba a su programa electoral era por inercia, un beneficio colateral nada más. Creo que él y su entorno está sacando rédito, mucho, de estas circunstancias, cuanto más fracaso tenga su plan A mejores X debe haber en alguna cuenta suiza. De no ser así tendríamos que volver al punto primero, y es que se trata de un soberano idiota, y demos a soberano los dos sentidos más comunes. Que Rajoy diga, visto lo visto, que no va a mover un ápice de su política económica, demuestra una nula empatía con el sufridor votante, que muy probablente (en un 1/4) estará en paro. Bastaría con que hiciera lo que ha hecho en otras muchas ocasiones: mentir. Sí, mentirnos una vez más o esconder la verdad, y decir que se hará lo que sea necesario para mejora la situación. Aunque no sea veradad. Pero aparecer con la que está cayendo y decir que va a seguir haciendo lo mismo, es de una sobervia que, tarde o temprano, les va a pasar factura, y a poco que se tuerzan las cosas, en lo personal. Lo que ha ocurrido en Italia con un desesperado obrero en paro es la punta del Iceberg. A los que van en el Titanic más le valía tomar nota. Si no es por solidaridad, palabra que no les debe sonar mucho, por instinto de supervivencia.

Nota: Caricatura de Leandro Barea.

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

28 de abril de 2013

LAS PREGUNTAS DEL PEQUE

El azúcar el para el café y las sacarina para sacar la harina ¿no?
Hugo, casi cinco años.

27 de abril de 2013

MÁS ALLÁ DEL ÉXIDO (El poeta de guardia)

Nada más que de pensarlo, ya me duele la espalda



Visto el vasto desatino

del gobierno "nazional"

del PP en lo laboral

y su proceder mezquino

con las pensiones, opino

-lo opino, mas no lo encajo-,

que aún seguiré, hecho un cascajo,

dando el callo a los 80,

y mis "niños", con 50,

en mi casa y sin trabajo.

26 de abril de 2013

WHATSAPP

Es una verdadera invasión. Ya lo fueron los móviles en general. La capacidad de mover la señal hizo del aparatito de marras un objeto invasor. Antes, el teléfono fijo era medianamente educado. Si llamabas a una casa a deshora podían tildarte de maleducado ¿Has escuchado alguna vez a alguien coger un móvil y decir estas no son horas de llamar? El móvil, que nos trajo la capacidad de conocer previamente quien nos llama y que nos permite silenciar el timbre, es quien debe decidir. Si le dices eso la otra persona te contestará, no lo cojas o ponlo en silencio. Pues el dichoso whatsapp es la vuelta de tuerca definitiva. En Londres este verano presencié una escena que me heló la sangre, llamadme melodramático, pero así fue. Un Sturbacks, una pareja que rondaba los veintipocos. Sentados en el sofá. Muy junitos. Era evidente que entre ellos había una relación romántica. Pues estuvieron más de 20 minutos cada uno guasapeando desde su móvil. Ella era una rubia preciosa y él un joven moreno muy apuesto ¿de verdad que al otro lado de la realidad había algo más interesante que hacer?¿durante 20 minutos? No responder un whatsapp al instante puede ser señal de alarma ¿Policía? Mi amiga está mal, muy mal ¿Qué le ha ocurrido?¿violencia de género?¿un secuestro?¿violanción?...no, le he mandado un whatsapp hace media hora ¡y todavía no me ha contestado! ha pasado algo, lo sé. Y da igual que seas culto, limpio, sucio, alto, feo, gordo, formado, inculto...si tienes el dichosito programa, en el preciso instante en el que llega el sonidito, se consulta. Bien, puede que no se responda, en según que casos y personas, pero que se presente aquí el guapito de cara que sabe que tiene un whatsapp y que no le echa un vistazo para ver quién y qué. Yo, mientras pueda, mantendré mi profilaxis tecnológica. Y eso me está haciendo perder vida social. Porque nadie responde a mis sms (es que cuestan dinero) ni apenas se escriben emails. Soy un desfasado ¿Quién me lo iba a decir? yo un nostálgico del pasado tecnológico. Lo que me queda por ver.

MICRO (MATEO EL ATEO)

25 de abril de 2013

VALIENTE

Un niño de siete años llamó a la policía. Tuvo la serenidad suficiente para buscar un teléfono, recordar un número que no por casualidad había memorizado, dar la dirección exacta de su vivienda y contar con brevedad y detalle lo que estaba ocurriendo. Todo esto mientras la pareja de su madre la emprendía a tortas con ella. No era la primera vez, y este niño, un valiente, supo que hacer ¿Y su madre? Y que me perdonen todas las mujeres maltratadas, pero no la entiendo. Si no es la primera vez ¿qué hace con esa persona?¿qué espera?¿que su hijo termine huérfano o acabe haciendo una locura fruto de la desesperación de ver a su madre sufrir y sufrir? Lo sé, sé que es arriesgado hacer juicios de valor desde la masculina barrera, pero es que ya es hora de que la mujer, como entidad, despierte. Que no hay vuelta atrás, que no hay "voy a cambiarlo" ni es cierto que "no sea tan mala persona" si te pega y te humilla y no te respeta. No, el que es violento hoy lo será mañana, y pasado más. También sé que el miedo atenaza, y que es tentador pensar que el tortazo es el mal menor. Pero no es así. No sé cómo ni cuando la sociedad encontrará una herramienta para, por lo menos, proteger la vida de quienes dan el paso de denunciar y abandonar al maltratador. Pero desde luego que peor les irá y nos irá a todos si no somos capaces de dar ese paso. Mujer, al primer síntoma, portazo. Sobramos hombres en el mundo para aguntar. No sé como explicarlo mejor.

MICRO

24 de abril de 2013

NADIE ES PERFECTO

La derrota humillante del Barça de ayer nos ha venido muy bien muchos. Y no lo digo como merengón, no van por ahí los tiros. Aunque tiros, lo que se dice tiros, ayer el Barça ni uno. Pero repito, no es de fútbol de lo que va esto. A los que utilizamos el deporte como un espejo que nos ayuda a educar a nuestros hijos, por práxis o por imitación, tuvimos ayer una lección impagable...y lo siento por quien la sufra en sus carnes culés, pero es así. Si el mejor del mundo, el que siempre tiene un destello por muy mal que esté, que es capaz de ganar los partidos él solo, puede pasearse durante noventa minutos por un terreno de juego como si no supiera de qué va eso de la pelotita y la portería ¿cómo no vas a tener tú, hijo mío, un mal día? No hay nadie perfecto ni infalible. Y además, por muy bueno que seas, siempre puede haber alguien que lo haga mejor. Lo importante es levantar la vista, mirar al frente y si has corrido (estudiado, trabajado, intentado...) buscar una sonrisa, tender la mano y ya nos veremos en la próxima ocasión. Perder es duro, muy duro, sobre todo cuando estás acostumbrado a ganar, cuando en cierto modo llegas a creerte el mejor y que, pase lo que pase, terminarás ganando. Pero nada es para siempre, es la única norma inmutable que me ha enseñado la vida. Y en el deporte mucho más. El deportista al que más he admirado en mi vida ha sido a M.Jordan. He trasladado a mis hijos esa admiración como un valor más. Así que hemos visto decenas de videos de sus diabluras en el aire con el balón. Una vez vimos como un jugador, no recuerdo cual, le hizo un tremendo tapón. Mi hijo mayor me miró con ojos enormes, como preguntándose si eso era posible. Si, hijo, hasta a M.Jordan...¿hay mejor lección que esa?

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

23 de abril de 2013

LOS DOS GIMNASIOS

Imaginad, yo soy un ayuntamiento y tengo un gimnasio. Es modesto, pero la gente que acude paga una cuota razonable, los profesionales están más o menos cualificados. Eso sí, no tengo dinero para mejorar las instalaciones, sobre todo ahora con la crisis, y al ser público, todo el mundo tiene derecho y está bastante masificado. Al lado, por contra, hay un flamante gimnasio privado. Es la envidia, máquinas nuevas, instalaciones flamantes, una publicidad suntuosa y, sobre todo, al bastante caro, mucho menos masificado. Desde mi gimnasio todos miramos por la ventan con envidia. Incluso yo, que soy el gestor y responsable. No me queda otra que asumir que soy un paquete, incapaz de gestionar el centro con garantías y eficacia. No como mi vecino. Que, por cierto, vino un día a hacerme una oferta. Yo le daba una cantidad fija de dinero y él, a cambio, me gestionaba el gimnasio para maximizar su rendimiento. Yo, claro, mirando por la ventana y viendo el suyo, pues caigo en la tentación. Firmamos un acuerdo porque no quiero que eche a los trabajadores a la calle. Y no hay demasiados problemas, más allá de que la operación en si misma supone la aceptación de mi inoperancia, pero espero buenos resultados y, para qué engañarnos, mis clientes son bastante tontos. O eso creo. Mi vecino incluye una cláusula que consiste en que si en algún momento, siempre para asegurar el buen servicio, se ufana en aclarar, decide derivar a alguno de mis clientes a su gimnasio, tendré que financiarle a parte la cuota a ese cliente. No me parece demasiado pedir, a estas alturas, y firmo sin darme cuenta de que él será quien decida cuando, como y quien irá de uno a otro, y yo solo podré pagar, y pagar, y pagar. A los dos años mi gimnasio será un centro marginal donde sólo acuden aquellas personas que no tienen el más mínimo recurso. Mi vecino cada vez pasa más y más gente de mi gimnasio al suyo, incluso ha tenido que abrir uno nuevo...Y yo, viendo mi gimnasio cada vez más descascarillado y triste, tengo una cara de tonto que no puedo ni mirarme al espejo...y todavía me quedan diez años de contrato...
Ahora, esta historia ficticia que tiene lugar en mi imaginación, podéis situarla en el entorno hospitalario madrileño y tendréis la ficción hecha realidad.

MICRO (HUMOR PROPIO)

22 de abril de 2013

LA ANCIANA DEL COCHE

Apenas fueron tres o cuatro segundos. Yo iba por la acera y el coché surcó la calle a gran velocidad, haciendo rugir sus prisas. Conducía una mujer de unos cuarenta años. Morena, pelo corto. Su gesto era de absoluta concentración, la mirada telescópica sobre la calzada, la mandíbula aprentando los dientes con fuerza. A su lado iba una mujer mayor, muy mayor. Los años vivdidos regalaban a su rostro enormes surcos de sabiduría. Parecía dormida. Pero tenía ese rostro tan peculiar que tienen las personas mayores cuando se dejan llevar, cuando parece que no necesitan agarrarse más a la vida. Iba, eso sí, agarrada a la mano de una tercera persona, que apenas se intuía en el asiento trasero. En sus hombros tenía otras dos o tres manos, cuya utlidad no era otra que sentirse, manos y anciana, anciana y manos, las unas a las otras. Todas parecían manos de mujer. Así que me imaginé que tres o cuatro hermanas llevaban a su anciana madre camino del hospital. Mi experiencia me dicta que aquella buena mujer no salió del centro hospitalario, ese era, en realidad, su último viaje. Y no sentí tristeza, al contrario, no me imaginé una forma mejor de morir que anciano, sereno, tranquilo, en paz y rodeado de los tuyos.

MICRO (HUMOR PROPIO)

21 de abril de 2013

Las preguntas del peque

Si ganan el partido cantan el alerón¡
Jorge, cuatro años

20 de abril de 2013

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO el poeta de guardia

Romancillo del Ministro Guarrete, digo Cañete



Arias Cañete, ministro

y ecologista de nota,

ha dicho en los desayunos

que sirve el Fórum Europa,

ducharse con agua fría

por no derrochar ni gota.

La Comisaria Europea

de Acción por el Clima, roja

de vergüenza, ha dicho que ella

renunciaría a mil cosas

antes que al agua caliente,

el gel de baño y las pompas

de jabón, mientras, quién sabe,

si ante palabras tan tontas

del Ministro, igual pensaba

“este Cañete es idiota”.

Y es que la verdad, Ministro,

yo que me ducho a la aurora,

si lo hago con agua fría,

no me saco bien la roña,

y para mucho más inri

se me encogen las pelotas.

También, Ministro, me inquiero,

dadas sus costumbres, oiga,

si le apestan los sobacos

y, por contagio, la ropa;

pues, suponiendo, supongo

que al ser usted un patriota

concienciado y ahorrativo,

no usará la lavadora.

En fin, Ministro, no sigo

importunando, hasta otra,

pero antes de despedirme,

le sugiero, tome nota,

no ingerir más alimentos

caducados; que eso es cosa

que al parecer le provoca

se le vaya la pelota.

19 de abril de 2013

NO SON TAN TONTOS

Viendo a la diferida explicar lo inexplicable sin explicación que lo explique, a un ministro ponerse la mentira por Montoro, a otro que casi se cae de Guindos, a una que confunde emigración económica forzosa con movilidad exterior, un presidente plasmado, otra que dice que los suyos no comen porque pagan la hipoteca…la primera tentación es decir, vaya, tenemos un gobierno de tontos. Pero, qué va, hoy me he levantado con el pie izquierdo, que es el que rige mis tambaleos progresistas, y me ha dado por pensar que de tontos nada, son más bien muy listos. Estas cápsulas de incongruencia que parecen sacadas de la inoperancia son en realidad una estrategia de distracción. Esto ya lo hacía González con Morán y Guerra. Es la táctica del tonto del pueblo, el timo de la estampita hecha periodismo. El paradigma, menos anecdótico, lo tenemos con los dichosos escraches. Aznar y sus secuaces auspiciaron una burbuja de riqueza ficticia que llevó a la cumbre del Club de Campo a gañanes sin escrúpulos y embarcó en una mentira colectiva a media España, que creyó a pies juntillas a los gurús de la economía. Compra, compra, que siempre se podrá vender...Ese endeudamiento masivo y encarnizado le explotó a Zapatero en las narices, narices, todo sea dicho, que tenía ocupadas en cuestiones interesantes, sí, pero secundarias. Vamos, que los árboles no le dejaron ver el bosque. Rajoy, ministro en el inicio del desastre, nos vendió la moto de la salvación que ahora no llega. La punta del iceberg son esas cuatrocientas mil familias en riesgo de perder su hogar. Y debajo estamos todos. Pero ya no hablamos ni de los unos ni de los otros, sino que nos indignamos con que comparen con el nacismo un acto casi desesperado y poco educado, sí, pero ¿no dicen que en el amor y en la guerra todo vale?. Me da igual lo que te parezca, amiga, me importa qué vas a hacer para que las reglas del juego que eran abusivas, y no lo digo yo, lo dice un tribunal europeo, no nos deje a todos en la puta calle. Y lo que es más urgente ¿qué pensáis hacer para los que ya tienen pie y medio en la indigencia? Eso es lo que me importa, y no que si te gritan ladrón a la cara te produzca dolor de conciencia.

MICRO (HUMOR PROPIO)

18 de abril de 2013

LOS FUNCIONARIOS Y LOS DETALLES

Tengo familiares y amigos que son funcionarios. Y no hablo de personas con las que tenga contacto de vez en cuando, hablo de hermanos, cuñados y muy buenos amigos. Todos ellos, sin excepción, son grandes profesionales, tienen un alto concepto de lo público, de su deber y de lo que deben hacer en su trabajo. Son personas que no escatiman esfuerzos, que cumplen sus horarios con creces, que incluso se llevan trabajo a casa o acuden a su puesto en días que no les corresponden por necesidades urgentes. Es más, son personas que se encienden cuando ven el escaqueo de otros compañeros. He hablado con otras muchas personas sobre los funcionarios de su entorno, y en el 100% de los casos la opinión es la misma: todo funcionario que conozcan bien trabaja y está comprometido con su tarea y su desempeño. Entonces, si la imagen que de ellos tenemos cuando realmente les conocemos, cuando sabemos de primera mano sus quehaceres, sus quitas, sus inquietudes, es tan buena, ¿por qué es tan mala la prensa general que del funcionariado tenemos? Una vez más por los detalles. Basta con que acudas a Hacienda un día y no te atiendan pronto porque están tomándose un café, que habrán dado igual las otras cincuenta veces que acudieras y fueras atendido con prestanza y solicitud. Dirás ¡ qué bien viven los funcionarios! Y también gracias a personajes como el Cónsul español en Bostón. El día del atentado cerró el Consulado y su único argumento para hacerlo fue que era la hora del cierre. Eso es no tener los pies en tu responsabilidad, es tener la cabeza en otros asuntos. Gracias a personajes como estos, por cierto y por suerte, destituído de su cargo, es casi imposible revertir la mala prensa del funcionario. Y me jode, la verdad. Ahora, y volviendo al perrerismo consular, es cierto que este cónsul llegó a su puesto gracias al dedo socialista, me pregunto cuanta presteza hubiera tenido el gobierno si el cónsul hubiera salido de las huestes de Génova. Pero yo me hago preguntas muy raras a veces.

MICRO (MATEO EL ATEO)

17 de abril de 2013

LO TENEMOS

En el quiosco he visto esta mañana que Kiko se ha separado de no sé quien (de verdad, no sé como se llama). Y eso es motivo de portada de una revista que alguien comprará y lo que es más inquietante, que tiene detrás no pocos profesionales del periodismo. Ayer vi (que no escuché) que su madre la tonadillera salió de un juzgado en el que le cayeron dos años de cárcel (que no cumplirá) y fuera había una manada de fan esperando, manifestación ilegal, por otro lado, que la delegada del gobierno de turno no quiso disolver con los antidisturbios...curioso cuando menos. Por lo que me han contado casi el 100% de las televisiones generalistas habían conectado en directo para seguir esa salida. Ana Uslé, en Todo por la radio, explica que el minuto de oro de la televisión la jornada anterior fue una gala de Gran Hermano, minuto en el que Mercedes Milá explica la importancia de la higiene personal, con términos de tan alta enjundia como que le huele el aquí te espero morenito . Nos interesa más, como colectivo, las malas relaciones de una baronesa y su nuera que la reforma laboral. La calle ardería más por un descenso deportivo injusto que por un ERE salvaje. Nos indigna mucho más un penalti mal pitado que cualquiera de las atrocidades de Marianito Manostijeras. Todo esto lo meto en la coctelera de mi sesera, que si bien no es una mansión de lujo, tampoco es un piso piloto por amueblar, y llego al mismo lugar, a esa frase que me ronda la cabeza como los buitres hacen sobre la silueta el moribundo: Tenemos lo que nos merecemos...

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

16 de abril de 2013

MOMENTOS

No me negarás que cuando vas a ser padre visualizas esos momentos estelares. Esas primeras carreras con tu peque, ese empujoncito en la bici y primeros pedaleos titubeantes en solitario, esas mañanas de domingo leyendo el periódico a la sombra de un árbol en el parque, ese primer cine, esa primera tarde de baloncesto, ese partido de fútbol en el campo de tu equipo, ese salto de cabeza a la piscina, ese primer dibujo de la familia, ese primer papi, papi...en fin, esos detalles que son como la gasolina que alimenta el motor más potente del mundo: lo que sientes por tus hijos. En mi caso hay además anécdotas con las que contaba, pequeños detallitos que estaban en la ruta. Uno de ellos es el momento en el que les pongo una de esas películas que han marcado mi vida. Ya han caído Hossiers, más que ídolos, E.T. o Cuenta Conmigo. Y aunque sigue siendo pronto para la película entera, porque resultaría incomprensible en su conjunto para ellos, ayer no pude resistir la tentación de ponerles una de las escenas que más me han emocionado en la vida. Seguro que la habéis visto un montón de veces y si digo "mi mamá dice que tonto es el que hace tonterías" no tendré que daros muchos detalles. Mis hijos tienen en su vocabulario una frase, un chascarrillo, que utlizan y no entienden. Y era el momento de dar luz. Lo reconozco, ayer volví a emocionarme. Y no sólo por ver a mis pequeños ojipláticos mientras el niño Forrest luchaba contra su marginalidad haciendo saltar por los aires el aparato que lo convertía en un ser extraño y marginal para el resto, sino por la escena en sí misma. Sí, ahora que soy padre todavía me emociona más ¡qué le vamos a hacer ! ayer volví a gritar Corre, Forrest, corre...

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

15 de abril de 2013

EL NEGRO Y EL ANDÉN

El otro día en el vestuario del gimnasio no pude evitar cotillear una conversación. Eran dos chavales, no llegaban a los 20. Uno de ellos parecía español y su amigo, mulato tirando a negro, podría ser sudamericano, por su acento. El mulato hablaba de una situación desagradable que le había sucedido en la estación de Atocha, en Madrid. Como la frase empezó con un joder, no te imaginas lo que me pasó el otro día, pues lo siento, no pude evitar colgar el micrófono y con disimulo estar atento. Me dejé llevar por los prejuicios y pensé que se trataba de algún tipo de racismo. El caso es que estaba el susodicho esperando en un asiento, de esos dobles, aclaró, que tienen para sentarse delante y detrás, cuando se sentaron dos tipos detrás...y aquí hizo una muy profesional pausa dramática, ¡¡¡ y comenzaron a besarse !!! Joder, tío, que asco, estuvo al quite su colega. Ya te digo, que me la suda que sean maricones, pero no en mi cara. Amén de que esta última frase esconde la esencia del racismo moderno, esa que se resume en el chiste yo no soy racista, me da igual un gitano que el hijo de puta de un negro. Amén de esta evidencia, hay en la escena dos cosas que me entristecen sobremanera. Una que se tratara de jóvenes y de gays. Porque estoy seguro de que si hubieran sido dos chicas las que empezaban a besarse a su lado, las chanzas hubieran sido más del tipo, anda, me estáis poniendo cachondo o vosotras lo que necesitaís es un buen rabo. Y eso, viniendo de jóvenes, la verdad, me apena. Pero después está el punto de que el narrador era negro. En un país de blancos. Y que una persona que pudiera sufrir racismo por A lo ejercite por B, a mí, personalmente, me genera una indignación mayor, no lo niego. Y no dije nada, pero me dieron ganas de terminar de vestirme y decirle, pues mira, majete, yo soy maricón, ¿tienes algo que decirme? es tu oportunidad. Pero como otras muchas veces, cerré la boca y la abrí en este blog. Llamadme cobarde si queréis, pero soy así.

MICRO (HUMOR PROPIO)

14 de abril de 2013

LAS PREGUNTAS DEL PEQUE

No me pongo la chaqueta mamá, ya sabes que yo no soy friolero, yo soy calenturero.
Hugo, cuatro años.

13 de abril de 2013

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO

CANCIÓN INFANTIL

Como la mayoría
de cuentos y canciones infantiles,
también esta canción es para adultos.
Una canción de espanto en la que luego
de un lustro de sequía perpetrado
por los usurpadores de borrascas,
el asno enjuto y grave uncido al yugo
que lo ata la carreta conducida
por la gula y el látigo,
tropieza, cae de bruces, se abandona
a sed e indefensión en tanto engendros
con médula de buitre y bilis de hipopótamo
de radón y metano, sobrevuelan
sus restos moribundos,
esperando.

12 de abril de 2013

HABLAR POR HABLAR

Nuestros representantes nos han regalado una nueva fotografía de amplio espectro que nos retrata como nación política. Tres diputados de ERC han sido expulsados del Congreso por realizar sus intervenciones en catalán. Bien, vamos por partes. Yo, cuanto tengo que preparar un discurso, normalmente le dedico tiempo, trato de decir el mayor número de cosas con el menor número de palabras. Ser directo, franco, sencillo, en definitiva: entendible. No uso términos muy técnicos si no son muy necesarios. Y siempre tengo presente el perfil mayoritario de la audiencia. Porque si hablo lo que quiero es que me  entiendan. Así, por ejemplo, si un alto porcentaje se maneja en inglés, por encima del castellano, pues me esforzaría por usar el inglés y que me entendiera el mayor número de oyentes. Ese principio no es utilizado por los diputados de ERC. Y no lo entiendo, porque es la oportunidad  para aportar tu forma de ver la gobernabilidad del país en el que vives y cuyos votantes te han puesto ahí. Lo lógico es intentar que te entiendan, porque pretendes sumar, no ser casi intrascendente. Eso sí, en definitiva, están en su derecho de utilizar la lengua que estimen oportuna. Porque Jesús Posada, en contra de lo que pudiera parecer a primera vista, ha caído en la trampa de forma simple, infantil y hasta ridícula. Porque que tres diputados hubieran hablado en catalán en el Congreso no era noticiable. Ningún periódico le hubiera hecho eco. Ahora, que se les expulse, se monte la tangana, pues es lo que se buscaban y lo que han encontrado. Objectiu complert. Es el mourinismo hecho política. Y Pons, como un maestro barriobajero, se ha creído el don Quijote del diccionario patrio y les ha dado la patada en el culo que la escena catalanodramática necesitaba. Y también me importa bien poco, la verdad, porque cada día estoy más convencido de que la vida está al otro lado de la escalinata del Congreso. En el fondo todos, unos y otros, están encantados de que nosotros también caigamos en la trampa, y en lugar de hablar de su nefasta gestión, estamos hablando de que el profe ha echado del congreso a los catalanoparlantes cansinos. Mi única duda está en cómo terminar este artículo, sin con el muy utilizado tenemos lo que nos merecemos o el no menos común así somos y así nos va. Os lo dejo a vosotros.

MICRO (MATEO EL ATEO)

11 de abril de 2013

TIMIDEZ

Fui un niño tímido. Muy tímido. De esos que cuando le decían pero mira que ojos tienes, se escondía detrás de la falda de su madre. Antes de llegar a la adolescencia, cuando me di cuenta de que las curvas de las niñas de mi clase me gustaban más que los triples en el último segundo, me dije a mí mismo que era el momento de terminar con esa timidez ancestral. Y funcionó. Empecé a tener éxito y me di cuenta de que la vergüenza era un lastre del que debía deshacerme. Pero la timidez es como el tabaco o el alcoholismo. Uno nunca deja de ser alcohólico o fumador, simplemente deja de beber o de fumar. Con la timidez es lo mismo. No se deja de ser, se disimula, se supera. Estos días mi empresa ha reunido a todos los trabajadores de Iberia (España y Portugal), estamos hablando de unos 150. Entre otras cosas se organizaron mesas de trabajo para plantear alternativas a una iniciativa concreta. Esas mesas debían discutir durante un tiempo y después elaborar un plan concreto. Había que defenderlo ante el resto de compañeros (incluidos algunos jefes a nivel mundial) micrófono en mano. Nadie de mi mesa se ofreció voluntario para la tarea, así que yo, aunque estoy algo oxidado en lo de hablar en público, acepté el reto. Después ocurrió lo inesperado, un problema técnico que podríamos llamar "mierda, olvidé hacer una copia" me impidió ver previamente lo que iba a presentar. Así que cuando el organizador dio mi nombre y salí al estrado, volví a sentir esa sensación ancestral, esa que pensaba había desaparecido para siempre: me sentí desnudo ante todos. Traté, como otras veces, de recurrir al humor, para intentar encontrar aire, respirar y que dejara de temblarme la voz, y las manos. Pero resultó demasiado complicado, teniendo en cuenta que realmente no sabía qué decir. Fueron minutos bastante duros de los que traté de salir con cierta dignidad, superando el retorno de mi ancestral vergüenza ante la ignorancia, el renacimiento de mi timidez en el más incómodo de los momentos. Y lo peor no es haber rozado el ridículo ante el total de los trabajadores de mi empresa, sino la evidencia de que hablar en público, como superar mi timidez, va a ser un handicap con el que voy a tener que vivir el resto de mi vida. Y ya se me había olvidado.

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

10 de abril de 2013

DON JOSE LUIS...

La vieja sirena. Sin esta novela no sería quien soy ahora. Y da igual quien sea. No lo sería, sin más. Fue, después de La insoportable levedad del ser (Kundera), el primer libro que echó raíces en mis dedos, que se me agarró al alma por la retina y que me obligaba a vivir como un lectámbulo, que es una palabra que me inventé para definir quien camina por la vida como un sonámbulo leyendo un libro que es incapaz de soltar, literalmente, ni para ir a...Jose Luis fue algo más que el escritor que abrió las ventana de mi sesera. Fue como encontrar por fin un espejo y decir, eso, eso es lo que yo quiero hacer. Pero hay escritores, que tienen en su pluma una herramienta de virtuosismo, de eficacia, que después, a poco que pisen el universo real, me decepcionan. Es más, es lo que suele ocurrir. Con Jose Luis, no. Simplemente de su serenidad, de su rebeldía sosegada, no salía más que cordura y todo con esa Sonrisa Etrusca con la que parecía vivir por encima de la miseria intelectual que le rodeaba. El Real Sitio de su cabeza, donde es probable que reinara El caballo desnudo, escondía los tesoros de la dignidad, la decencia, la empatía. La vida, que es El río que nos lleva, tiene que llevarse tanto a unos como a otros. Y es implacable. Y quizá no sea Octubre, octubre, maestro, pero éste siempre será mi abril negro. Y usted, ínclito adalid de la inteligencia, siempre será mi Amante lesbiano. Para un ateo como yo, no hay Congreso de Estocolmo que aplaque la tristeza del adiós, porque no hay hasta luego eterno al que agarrarse. Ahora no que me queda otra que aceptar este Cuarteto para solista, porque es así como me siento, sólo sin su sombra. Sin un más allá, sin derecha ni izquierda de Dios alguno al que sentarlo, maestro, no me queda otra que aceptar el reto. Hablaré de usted a mis hijos, porque seguirá vivo mientras haya quien siga pensando en usted. Les regalaré, como he hecho a todas las personas que se han cruzado en mi vida y he apreciado de forma especial, su Vieja Sirena. Es lo más parecido a la eternidad que se me ocurre. Maestro.

MICRO (HUMOR PROPIO, INDIGNADO Y TRISTE)

9 de abril de 2013

EL PRÍNCIPE

Hay personas que no tienen una pareja, sino la imagen de. Y me vaís a perdonar el acceso sexista, pero me da la impresión de que es un mal muy extendido entre el sector femenino. Es la herencia del famoso príncipe azul al que la educada princesa cree tener derecho. Y luego, ni es príncipe, ni es azul. Y no es fácil asumirlo. Y se dan sucesos tan curiosos como al cabo de unos años ver a una mujer reprocharle a un hombre que ha cambiado tanto, cuando en realidad lo que ha sido es consciente, superada la euforia del enamoramiento, de como ha sido siempre su pareja. Otras mujeres, y supongo que hombres igual, mantienen durante años, sino décadas, la esperanza de cambiar a su pareja, de moldearla hasta llegar a tener a su lado esa persona que siempre soñaron y viven como un fracaso esa no evolución. Y, qué queréis que os diga, llamadme tragicómico, pesimista o mentiroso, pero soy de la opinión de que un ser humano adulto, bien formadito, con sus aristas, sus muescas y sus golpes, es muy, muy difícil de cambiar. Quizá la clave esté en saber leer entre líneas, en entender la imperfección como parte de la perfección, en ver en los defectos el necesario motor de las virtudes. En tener empatía y en ser consciente de que no existe ni nuestra media narajan ni el hombre o la mujer perfecta. Porque el mejor de los escribanos tiene un borrón. Y quizá por eso esto es más importante para las mujeres, para aquellas que adivinan gestos violentos en al persona a la que aman. No seais ingenuas, el hombre que tiene la violencia, la falta de educación, al falta de respeto como parte de su idiosincrasia...jamás cambiará. Haced caso a vuestra cabeza y forzad a vuestro corazón. Porque príncipes azules no existen, pero hijos de puta machistas, haberlos hailos, y a montones. Si se quedan solos, mejor.

MICROS (HUMOR PROPIO)

8 de abril de 2013

EL CLUB DE CAMPO Y MI CABREO.

Ahora mismo, si tuviera que rellenar un formulario y me preguntaran mi estado civil contestaría: cabreado. Creo que parte de ese cabreo en el que me voy instalando, que es algo así como mi tercer apellido, viene de mi ingenuidad. El otro día hablando con un amigo de la cosa, ya sabes, de lo mal que está, en especial con España y por ende con los españoles, yo defendía que éramos buena gente. En realidad sigo confiando en el ser humano, porque porcentualmente la vida no me hace cambiar de idea. Eso sí, es verdad que ese % de capullos lo jode todo con una eficacia que da envidia. Esa ingenuidad es la que me lleva a no darme cuenta de la mierda de forma colectiva. Sigo creyendo, y por tanto me toman el pelo, y como me toman el pelo y por suerte aun me queda un pelín de capacidad crítica, voy descubriendo el entramado a base de cabreos. Me acaba de ocurrir esta misma mañana, me he enterado por el periódico de que el Club de Campo, ese lugar al que si alguna vez voy será para trabajar de camarero, es en realidad un lugar público. Vamos, como el polideportivo de Aluche pero con baños limpios y el cesped de la piscina menos salvaje y más cortadito. Los 22 mil socios que pagan algo así como un precio simbólico, disfrutan de unos placeres muy privados en un entorno que debería ser muy público. Es verdad que hay lista de espera y a esa lista imagino que se podrá apuntar cualquier hijo de vecino, pero tal y como está el patio, mantener con dineros públicos la opulencia recortando de la necesidad, es cuando menos mezquino. Como lugar público, por suerte, hasta donde yo se, podemos entrar todos, pero claro, existe lo que se llama pase VIP, que facilita mucho las cosas amén de abaratarlas ¿Y quien tiene o ha tenido la suerte de ser agraciado con ese pase? Pues el ejercicio de la dedocracia, santo y seña de este nuestro país, como tantas veces. Políticos, empresarios, altos cargos, personas afines a la Casa Real, periodistas como el presidente de La Razón. La mujer de Ignacio González, una hermana de Esperanza Aguirre y hasta Luis Bárcenas. Creo que la Botella, viendo como está el asunto fuera de las amuralladas despreocupaciones de los que manejan el cotarro, ha decidido tomar algún tipo de medida y limitar esas tarjetas a un número más reducido de personas. Se agradece el detalle, pero lo bonito sería que abrieran las puertas como al resto de centros de ocio deportivo municipales, me encantaría ver como se manejan las señoritingas con los colegas del barrio, pagaría por verlo...

MICRO (HUMOR PROPIO)

6 de abril de 2013

EL POEMA DE RAFA

EL SÉPTIMO ÁNGEL

"Entonces hubo relámpagos y voces y truenos, y un gran temblor de
tierra, un terremoto tan grande, cual no lo hubo jamás desde que los
hombres han estado sobre la tierra".

Apocalipsis 16:18

UNA entelequia de doradas crines,
sobre un arroyo claro serpenteante,
galopa como un beso en la piel fría
de un batracio o acaso un cetro espurio.

El viento hace jirones con sus garras
de tigre hambriento y acosado el lienzo
virgen que, al sol tendido, allana un ángel
o un súcubo o vampiro o lava cáustica

o hiel o escolopendra. En el ocaso,
fuego y azufre caen sobre las mieses
como una maldición u hostil pezuña
de un carro de combate desbocado.

SOBRE la tierra calcinada, vigilante,
un aleteo de víboras alerta
a escuadrones de moscas que proyectan
metralla y excrementos contra el nido

donde descansan el muñón y el párpado
de una Venus castrada o Eva o ave
del paraíso transmudada en lóbrega
guarida de la Bestia y sus juglares.

SE me pudrió en los labios la manzana,
y las larvas nacidas de su seno
me han colmado hasta el hueso, sustituyen
mi aliento, prostituyen toda génesis

condenando a Lilith a una ordalía
de mitras y de golpes en el pecho
que, hipócritas, perpetran los esbirros
de un ídolo de barro. En la mazmorra,

entre vísceras, heces y coágulos,
carece de sentido alguno el salmo,
adolece de estrépito y silencio;
en su orfandad ruinosa, en la inocencia

de su túmulo o tálamo telúrico,
es la profanación del verbo, hereje
destrucción de la carne entre los ásperos
trapiches de execrables alimañas.

LA irrealidad se expande desde el lecho
de un aquelarre mártir que en cenizas
vomita caos caudal en tanto arrecia
una inquisitorial tormenta eléctrica:

!Truenos espeluznantes devastando
el aire que da abrigo a las luciérnagas
y castrando la alquimia que, fecunda,
mudaba en arco iris una lágrima!

¡Rayos quebrando el cielo, corroyendo
de viruela la máscara sin mácula
que templa los sarcófagos sedientos
donde yace el rocío sin crepúsculo!

NO hay pretexto que frene la insolencia
de tanta confusión, que abra una grieta
o arañe o muerda el muro sin confines,
mortaja y laberinto y todo y nada.

Féretro, deudo, réquiem y cadáver,
asisto a las exequias de la aurora
en una catacumba que es introito
de un cosmos sin prodigios, nunca hollado.

5 de abril de 2013

MADRES Y DROGAS

La foto de Feijoo con su no amigo narcotraficante, amén de tener un tufo cañí a versión galega de Corrupción en Miami, me ha retrotraído a los tiempos de mi infancia y primeros tropezones adolescentes. A mi barrio a mediados de los ochenta. Una época en la que un caballo al que le cantaban los Calis relinchaba a su antojo por las venas de no pocos de mis vecinos. Nosotros lo vivíamos todo a cierta distancia, entre pelotazos con balones de reglamento, exámenes de soci y natu, y escondites por entre los jardines. Y no puedo ocultar cierta admiración, mezcla de envidia y de miedo, que nos generaban los "mayores". Escuchábamos a escondidas sus historias sobre sexo, música, drogas, y nos parecía que sabían exprimir la vida. Conocíamos sus nombres y quienes eran sus padres. Y sobre todo sus madres. Porque eran nuestros vecinos. Después fuimos creciendo y los que lograron escapar normalmente lo hicieron también del barrio y poco hemos sabido de ellos. Pero no fueron ni dos, ni tres, ni cuatro, los que siguieron en las redes de la cuchara y el papel de plata. Y vimos como sus cuerpos se deterioraban hasta convertirlos en esqueletos vivientes. Vivimos como su capacidad de raciocinio se nublaba al completo por momentos. Eran incluso incapaces de reconocernos. Recuerdo a Javi. Era un tipo muy guapo al que la droga dejó hecho un guiñapo. Un día, saliendo del metro, quiso atracarme. Yo lo tomé por los hombros y le dije, eh, que soy yo. Entonces me miró y trató de sonreír, pero ya no le quedaban razones. Lo siento, tío, no te había conocido, me dijo con esa voz tristemente gangosa que tenían ellos, los yonkis. A Javi lo recogimos del suelo más de una vez y le ayudamos a subir a su casa después de que un mono salvaje, que lo tenía dando vueltas por el barrio como un esquizofrénico, lo tumbara, literalmente. Su madre, que tenía cuatro hijos y dos de ellos habían caído en la droga y que se había dejado la vida en ellos, también parecía perdida. Mientras tanto nosotros nos enfrentábamos a la vida adulta con ciertas garantías, la universidad, los primeros trabajos. Después nos enteramos que vecinos como Javier habían muerto. Y yo sentí una profunda tristeza. No sólo porque entre él y yo había un vínculo de vecindad, sino también físico, porque desde su muerte su madre, cada vez que me ve, se pone a llorar y dice "eres igual que mi Javier". Yo, en realidad, soy la cruel evidencia viviente de lo que podía haber sido su hijo.
Y ahora que el político de turno escurre el bulto y se irá de rositas, no puedo evitar pensar en ellas: las madres. Como padre creo que la muerte de un hijo es el mayor de los dolores posibles. Así que, verlo morir poco a poco, desaparecer como persona, en lo físico, en lo moral y en lo anímico, por algo tan intrascendente e innecesario como la droga, debe ser la más cruel de las torturas. Y entiendo la desesperación. Y cualquier cosa que me contéis que la madre, o un padre, de un drogadicto ha hecho en su vida por su hijo, me la creeré y me parecerá lógica.

MICRO (MATEO EL ATEO)

4 de abril de 2013

LO QUE NOS INFANTABA

Pues a mí me hace ilusión. No lo puedo negar. Y lo siento por mi madre, que trató de educarme en aquello de no alegrarse de las desgracias ajenas. Lo digo como lo siento: me alegro de que la Infanta tenga que responder ante la justicia. Que sí, que yo también me conozco esta historia y se quedará en agua de primicia, pero haber llegado a este punto ya me emociona. Me genera una erección social pensar que una representante de la Monarquía se lo tenga que currar, y mucho, para no aparecer en la prensa entrando en los juzgados para defender su indefendible inocencia; porque me la pela la presunción de inocencia cuando de su alteza se trata. A esta mujer, como a la Ministra Mato, habría que enjuiciarla, sino por participar o saber, al menos por lo gilipollas que hay que ser para no enterarse de nada. Ver a la Infanta empezar una frase del tipo “verá señor Juez” debe ser para mí como para un teleadicto que Falete se la pegue desde un trampolín y le tenga que hacer el boca a boca el mismísimo Jesulín, mientras Belén Esteban habla por una web con la Campanario para que le da las indicaciones. No sé, no sé, si no acabaré manchando los pantalones en un orgasmo antimonárquico. Para rizar el rizo se me ocurre que Urda termine secuestrando al Rey y pida como rescate un Bárcenas y medio. Pero claro, tarde o temprano tendré que volver a la realidad de este país tan de pandereta como Monárquico, y sí la casa de los vagos reales termina en pleno en los tribunales, los mismos que gritan por su familia en episcopálicas manifestaciones, saldrán a la calle para pedir injusticia y que dejemos en paz a sus desfalcadoras majestades. Eso si les da tiempo, porque los defensores del famoseo, con tanta tonadillera trilera que se cita con el fisco, con tanto borrachín ex torero y fitipaldi que tiene que responder ante lo penal y tanta monarquía contra las cuerdas, van a tener que pedirse una excedencia para ejercer su derecho al aplauso. Y yo, mientras tanto, a disfrutar, que lo bueno uno no sabe lo que puede durar.

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

3 de abril de 2013

LAS TEORÍAS Y LAS GASOLINERAS DE CARRETERA

Hay un montón de teorías que pululan por ahí. La mayoría lo hacen mecidas por el océano del spam, que ayuda mucho a que prolifere la mentira, cuando no hay intereses comerciales detrás. No me las creo, aunque tampoco hago mucho para cesar su torrente. Lo que suelo hacer es dar un par de teclas y encontrar, como mínimo, una media verdad que las desmonta. Me ocurrió hace no mucho con una numeración que aparece en los tetra brik de leche. Según la teoría que llegó primero la numeración hacía referencia a las veces que se había reutilizado la leche. En cambio, haciendo una pequeña visita a la web de la asociación de fabricantes de ese envase, explicaban que, sin negar que la leche se reutilizara o no una vez caducada, la numeración se correspondía a los procesos de fabricación del tetra brik. Es decir, al continente, no al contenido. Da igual de donde venga, cocacolas que se envasan en talleres árabes, mascotas embotelladas, en fin, son muchas. El caso es que hay una en la que fui igual de incrédulo que con el resto. Al no llegarme vía digital, sino a la vieja usanza, de viva voz, no seguí el cauce investigador acostumbrado. Me la contó un buen amigo y es propia, si no me equivoco, de su hermano. No sé si os ocurre, pero yo odio repostar en un viaje en esas estaciones de servicio que están fuera del cauce de la carretera. Me da igual un kilómetro que ochocientos metros, quiero que se vea la calzada mientras reposto, porque no han sido pocas las veces que he terminado en un pueblo perdido, sí, precioso, seguro, buscando un surtidor del que informa un cartel en la autopista. Y ahí va la teoría, según el hermano de mi amigo cuando la señalización se corresponde con números redondos, es decir, gasolinera a 1.000 metros, gasolinera a 500 metros, dicho lugar se encuentra en la propia vía. En cambio cuando hay números no redondos, por ejemplo a 750 metros o a 1.250 metros, el área de servicio se encuentra escondida y alejada de la vía. Es tan absurda como cualquier otra. Pero he estado haciendo un testeo, y señores, aun sin hacerla mía, como me ocurre en la mayoría de los casos, ¿os podéis creer que en más de 20 y 30 ocasiones he encontrado evidencias que la demuestran en lugar de ejemplos que la desmontan? ¿Alguna idea?¿Alguien sabe algo?¿Es un código internacional de señalización del que sólo mentes privilegiadas tienen conocimiento? Estoy sinceramente inquieto, no porque se me escapara una verdad, sino porque haya una teoría absurda que tenga que creerme, es un precedente peligroso...

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

2 de abril de 2013

SIN PALABRAS

Un hombre condenado por malos tratos, con orden de alejamiento, pasa la Semana Santa, con permiso del juez, con su hija. Cuando toca la cita para retornar a la pequeña bajo la tutela de la madre, el muy cabrón, en lugar de darle un besito y despedirse hasta pronto, pequeña, como haríamos con lágrimas en los ojos el 99,99999 % de los padres, pues decide asesinarla y después quitarse la vida. A este desgraciado sin gracia se le podía haber ocurrido alterar el orden de los factores para dejarnos un mejor producto, se podía haber matado primero y después haber asesinado a su hija. La historia de este desalmado sin alma es desgarradora, porque no sólo ha dejado en el triste dígito de 6 años la historia de una personita inocente, sino que ha roto, de por vida, la felicidad de una mujer, una madre, y de toda su familia. Nos ha encogido el estómago a todos, pero también arroja daños colaterales a una sociedad que todavía es muy sensible a este tipo de desgracias evitables. Los hombres separados reciben estas noticias con el estupor con el que cualquier persona con dos dedos de frente y diez gramos de alma puede hacer, con rabia, indignación y asco. Pero también con miedo, porque su objetivo de paridad para con la custodia de los hijos, que avanza pasito a pasito, recibe un cruel y certero zarpazo cada vez que un padre decide, por venganza, por odio, por rabia, hacer daño a su pareja y sobre todo a su prole. No habrá nada que me haga entender que un padre sea capaz de hacer daño intencionadamente a sus hijos. Nada. Pensar además que ese daño es definitivo, que busca la muerte y que lo hace por despecho, me genera tantas ganas de vomitar que daré por terminado el artículo aquí, incapaz de encontrarle otro final...

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)