FRAGMENTO DE LA NOVELA "LA FOTOGRAFÍA OLVIDADA":

Como comenté en un artículo previo, mientras reviso una novela, en ello estamos con "La fotografía olvidada", me gusta, cuando encuentro una frase, o un fragmento, del que me sienta especialmente orgulloso, colgarla en este rinconcito, a modo de homenaje, que mi autoestima me agradece, y también como bitácora, o cajón para la memoria. 

Ahí va la de hoy, solo una frase:

Los seres humanos le tenemos un temor atroz a todo aquello que no logramos explicar, y en lo más alto de esa cadena trófica, que alimenta nuestros temores, está la muerte.

 Para desengrasarnos del tema machirulo, digo Rubiales, ¿qué mejor que un cuento? Me hubiera gustado que hubiera sido de corte simpático, pero me llegan sin más...

EL MÓVIL FLOTANTE:

El móvil permanece flotando unos segundos en el agua del mar, quizá a modo de despedida, antes de sumergirse definitivamente. A unos cincuenta metros está él, que hace un minuto recibió un recordatorio en modo de video musical, con imágenes del pasado, de ese mismo insensible smartphone; el mismo que recibió, como si tal cosa, sin inmutar ninguno de sus chips, el mensaje de adiós de la mujer que protagonizaba todos esos recuerdos…

 RUBIALES IV (y último...)

Hoy, mejor con un poquito de humor...

 RUBIALES (III)

No ha dimitido ¡ole tus cojones! dicho con todas las de la ley. 

Yo me alegro. Ahora me explico. Pero primero, si no habéis visto o escuchado su declaración en la asamblea, os invito, es una síntesis del machirulismo patrio y rastrero de manual. Impagable. 

Y ahora me explico: me alegro de que no dimita porque me parece que es más justo que le echemos. A la puta calle. Con una patada en el culo, y que luego, desde fuera, si quiere dedicarnos otra tocata de huevos, que seguro que se acuerda de dónde los tiene, pues está en su derecho, ya no es nuestra responsabilidad. 

Parecía imposible que después de agarrarse los machos en una final femenina (manda cojones, y nunca mejor dicho), de levantar en volandas a jugadoras y calzarle un beso a una de ellas, la cosa pudiera empeorar. Pues sus supuestas explicaciones, en las que solo pide perdón, y matizado, por el tema de los genitales, enfangan más su figura, porque se mete en todos los charcos y de todos sale, desde la arrogancia, desde la prepotencia, desde el sentido de verdad única que tienen todos los tiranos, y de todos, digo, ha salido manchado, embarrado, sucio, puerco, asqueroso. No va a haber lavadora que pueda limpiar su imagen, ahora ya no, su última oportunidad ha sido despreciada por su ego de machirulo tradicional. Ahora que asuma las consecuencias, que las habrá, porque hay mundo fuera de la asamblea de la federación. Por cierto, hago de adivino: esos que han aplaudido su discurso de hoy en el endogámico encuentro federativo, le darán la espalda de manera más o menos pública, cuando ya no sea el Presi. Tiempo al tiempo. 

NOTA DEL 29/08: "esos que han aplaudido su discurso de hoy en el endogámico encuentro federativo, le darán la espalda de manera más o menos pública, cuando ya no sea el Presi. Tiempo al tiempo. "...

 EL CONCESIONARIO:

RUBIALES (II) Y LA LETI:

Os juro que hubiera pagado para que el acceso de euforia y cariño de Rubiales le hubiera llevado a calzarle un beso a la Leti. No tendría precio, desde luego, que con la misma mano con la que acaba de agarrarse los huevos le pillara el rostro a la reina y le plantara un morreo. Luego ver las explicaciones del presidente desde la cárcel, mucho más impagable. Aunque a lo mejor a la reina no le hubiera molestado tanto, o estaría una parte del país diciendo, bueno, es un beso, tampoco va eso a eclipsar lo importante, que es el triunfo de las rojitas. 

Y hablando de la Leti, aun siendo republicano, como pago con mis impuestos su salario, me permito opinar y no me parece nada, nada bien, la salida de tono y protocolo con las jugadoras. Ella, cuyo único trabajo es el protocolo, no estuvo a la altura abrazando a las campeonas, como si fueran unas amigas a las que felicita por un éxito ansiado. Y no me tildéis de rencoroso, que esta señora que se abrazaba a las jugadoras como si fueran amigas del barrio, se ha negado a acudir a entregar la copa que lleva su nombre. Es fácil saltar y saltar cuando hay glamour en la victoria, pero un campo con menos de cuatro mil personas no le van a llevar a saltarse, a su alteza, el protocolo. Si es que de donde no hay...

 RUBIALES: 

A mí Rubiales me parecía el típico macarrilla de barrio venido a más gracias al deporte, con ciertos aires de señorito rencoroso, pero no me costaba imaginarlo en un andamio, de los que se sacaban el palillo de la boca para gritar eh, niña, ándate por la sombra que al sol los bombones se derriten. Eso, claro, era un prejuicio o, en todo caso, un juicio basado en intuiciones. 

Ahora, ya con más datos, a mí Rubiales me parece el típico macarrilla de barrio venido a más...

Cuando la cagas la cagas. Y si no reculas, la cagas, y la vuelves a cagar. Primero fue el beso. Después insultar a todos los que habían juzgado esa acción. Y luego unas peregrinas disculpas con el axioma del si alguien se ha sentido ofendido, que significa yo no he hecho nada malo, pero como hay gente tan sensible, pues que lo siento. 

Pero ¿hubiera dado un beso a un jugador masculino? Por mucha confianza que tuviera, por muy buena relación que tuviera con él, por mucha alegría que tuviera en el cuerpo, no le veo plantándole un beso a Pedri. Así que se lo dio a Jenni por ser mujer. Y se lo dio por ser Presidente de la Federación de Fútbol, y en ese momento máximo responsable nacional del equipo. Y se lo dio agarrándola del rostro, sin permitirle reprimir la acción, de forma imprevista y sin ningún gesto que pudiera indicar que había deseo por parte de la jugadora. Así que fue un abuso de poder y un acto de violencia machista. Todo lo demás son milongas. Y da igual si Jenni, en su derecho de no sentirse ofendida, o de querer restarle importancia, no se la da. El acto es el acto. Y es violento. Y es machista. Y es ofensivo. Y el que no lo sienta así, que imagine a cualquier compañero de trabajo (hombre o mujer) que en un momento de efusividad le planta un beso por un gran logro. 

No, no podemos normalizar esto. Porque no se trata de un beso en sí, que uno (o una) puede mal interpretar, en según qué circunstancias, un gesto, una mirada, unas palabras, y meter la pata. Basta entonces con explicar el malentendido. Pero no es el caso, ni las circunstancias, porque no era un bar, ni una discoteca, ni las fiestas del pueblo, sino un evento oficial a nivel mundial. Y entiendo que se le quiera restar importancia porque eso es enturbiar la victoria. Pero pasados unos días, cuando la euforia se diluya, habrá que tomar medidas. Y la única lógica es sacar de un puesto de alta responsabilidad y representatividad a quien, y no es la primera vez, no sabe estar a la altura. 

No pido cárcel ni escarnio público, solo sentido común. 

Aquí os dejo otro ejemplo, el presidente de la Federación Española celebrando la victoria del equipo español femenino llevándose las manos a los güevos...lo dicho, niña, vete por la sombra...

 ¡¡¡¡¡ CAMPEON@S DEL MUNDO !!!!

Que sí, que sí. Que no me he vuelto, como la rumba de Seguridad Social, tarumba, que somos campeones del mundo. ¡¡¡ Otra vez !!! Resulta que la mejor biblioteca del mundo (¡ del mundo !) está en España ¡¡¡¡¿no es un notición?!!!! entre tanto ticktok y tanta moñez. Se llama Biblioteca PÚBLICA Gabriel García Márquez; está en Barcelona y en competencia con decenas de bibliotecas del planeta ha sido elegida el mejor espacio público para libros del mundo. Me parece la guinda a unos días mágicos. No se vosotros, pero esta estrella también me la apunto.

Por cierto, ayer Madrid se echó a la calle para recibir a las campeonas. Yo estuve allí, de las pocas ventajas de ejercer de Rodríguez...

 CAMPEONAS:

Pues sí. Que somos campeonas del mundo, trece años después del gol de Don Andrés llegó el gol de Doña Olga. En fin, los pelos como escarpias, ya me conocéis y sabéis que entre mis cojeras está emocionarme con las catarsis deportivas colectivas. 

De todas las cosas que se han dicho, y que se dirán, me quedo con una idea: las niñas ya tienen referentes femeninos cuando empiecen en el fútbol base. Ya no querrán ser como Iniesta, como Koke o como Pedri. E incluso voy un poquito más allá, ya sabéis, la euforia es lo que tiene ¿y si son los niños que empiezan con la pelotita los que quieren ser como Ona, Irene, Cata, Aitana, Jenni...? Todo es posible ¿no? Incluso ganar un mundial siendo un equipo poco menos que ninguneado de forma sistemática. 

Sea como fuere, felicidades, campeonas, al menos a mí me habéis hecho llorar. 

NOTA: Para otro día dejaremos la cagada machista del beso...

 Hoy toca cuento de nuevo. 

UN ABRAZO CON HISTORIA:

           

            La fosa, al fondo del cementerio, como mudo espectador. De un lado Eladio, que lleva más de cuarenta años intentando encontrar el cuerpo de su padre. Del otro, Alfredo, que se unió al mismo empeño hará una década. Se conocen desde que eran niños. La emoción se contagia entre los miembros de la asociación y la prensa, pero mecida por un silencioso respeto.

            - Eladio, por fin…- Alfredo no puede contener las lágrimas, que surcan su envejecido rostro a borbotones- Ahora sí, ahora ya puedo pedirte perdón. Lo siento mucho, Alfredo, de verdad que lo siento.

            - De eso nada, Alfredo- Eladio tampoco puede contenerse, tantos años luchando y luchando para recuperar la memoria de su padre- no fuiste tú quien disparó, fue tu padre. Soy yo el que debo darte las gracias por haberme ayudado tanto a encontrar el cuerpo del mío. Sin tu ayuda no estaríamos aquí…

            Y otra vez el silencio.

            Aunque el abrazo sea efímero como un soplo de viento, en cierto modo será eterno.

           

 

NOTA: Aunque no esté basado en un hecho real, bien pudiera. El resto, es Historia.

 TREINTA AÑOS YA: 

No es fácil definirte como escritor cuando profesionalmente son otras tareas las que pagan las facturas. A mis hijos, particularmente, les de como vergüenza que su padre se presente como tal. Pero, supongo, y me autoimpongo esta generosidad, que escritor es quien escribe. Y para darle enjundia a la frase, basta con decir que se cumplen treinta años, ni más ni menos, desde que terminé mi primera novela al uso. No solo por eso, sino porque creo que es relativamente buena (cada uno se juzga a tenor de sus posiblidades...), la única histórica que he escrito en mi vida (y eso como licenciado en Historia cuenta en el debe), guardo un especial cariño a Diez caminos y un paseo. No descarto que algún día, dado que soy mi propio editor, esta novela sea revisada y actualizada y sacada al mercado. Mientras tanto, siempre estaré orgulloso de ella. Feliz cumpleaños vieja amiga. 

PRIMERA ESTROFA: 

Atardece. El sol, que hará diez minutos era una arrogante bola encendida y roja, reinando orgullosa en el cielo invernal, se ha difuminado en miles de matices tenues y anaranjados, rojos y azules, en la efímera explosión de belleza de cada tarde. Es como si sangraran las nubes al recibirlo en el horizonte. Un funeral de carmín para un día que muere.

 Vamos medio cerrando la semana con otro cuentecito...

MISIÓN CUMPLIDA:

Cuando regresó del pasado no recordaba nada de lo que había ocurrido. No se asustó, un experto en física cuántica puede anticipar ciertas carencias en un lance de ese tipo. Pero como la aventura tenía un único y claro objetivo, corrió, en un acceso analógico que le hará reír tantas veces, hacia la vieja estantería de su despacho, donde descansaban los 50 tomos de su adorada Historia Universal. Tan manoseados y tan ordenados. Buscó con el índice, haciendo una regresión cronología, hasta que se topó con el hueco donde debía descansar el tomo 25 que versaba sobre la Segunda Guerra Mundial. Con el corazón acelerado escrutó el lomo del tomo anterior y sonrió al leer el título: 1914 el inicio de la Guerra Mundial. Lo abrió para releer una historia conocida. Misión cumplida, se dijo.

 BRUJERÍA Y ESAS COSAS RARAS: 

En Santa María de Ribarteme tienen un tradición, que según parece se remonta al siglo XII, en la que, una vez al año, en la festividad de alguna virgen de cuyo nombre, emulando al de la triste figura, no quiero acordarme, las personas que han sobrepasado algún momento de mala salud pasean a hombros de sus amigos y familiares, dentro de ataúdes, para darle las gracias a las deidades (dioses, vírgenes, para mí son todo lo mismo) por el esfuerzo de mantenerlos con vida; vamos, gracias, yendo en un ataúd, por no necesitarlo. The Guardian la considera la segunda fiesta más peculiar del mundo. Pues resulta que el cura del pueblo ha entrado en batalla con la tradición (por eso no hubo el año pasado). No es una cuestión de pudor, o de estética, o de intrusismo; no, no, que dice el prelado que esta tradición tiene más que ver con la brujería que con la religión. Y pensando en esto, y pensar con la religión de por medio es garantía de ateísmo, creedme, sé de lo que hablo, pensando en ello, digo, debe ser que un Dios que es a la vez su propio hijo, y un espíritu en forma de paloma, que se ha procreado a sí mismo con su futura su madre, en una suerte de zoofilia sagrada pero sin sexo de por medio, porque la madre morirá virgen al lado de un marido que no es el padre del hijo de su suegro que, es así mismo, su propio hijo putativo...digo, que todo eso, según el cura, deben ser ciencias exactas. Ahora lo pillo.