LA MONTAÑA DE NESCAFE

Dice Calamaro que no hay mal que resista a veinte horas de sueño. Este es un principio que aplico, en especial, a mi vida de pareja. Porque nos queremos con locura, sí, pero somos humanos y discutimos. Y yo, al final, siempre prefiero el silencio. Plegar las velas y retirarme. Como presidente de la Asociación de Calzonazos Españoles (A.C.E.) promulgo la frase de más vale que digan aquí corrió un cobarde que aquí murió un valiente. Y huyo del fragor de la batalla buscando la candidez de las sábanas. Porque veo en la noche una liberación. Dormir es un analgésico para las disputas domésticas. Lo que a las doce de la noche te parece un escoyo insalvable a las siete de la mañana puedes ser incapaz de recordarlo. La importancia de las cosas se relativiza cuando despierta el día después de un buen sueño. Lo veo como la montaña de nescafé que se queda en la leche. Esas dos cucharadas que descansan sobre el manto blanco y que pareciera van a quedarse petrificadas ahí. A poco que tengas paciencia ves como se van diluyendo, y si aceleras el ritmo de la cuchara, y las proporciones no son desorbitadas (¿un divorcio?) acaba completamente fusionado con la leche. Claro, que mi yo crítico me dice que la leche ya tiene otro color, que ya no es la misma. Pues sí, tiene otro color, pero ¿y lo rica que está?

Esta herramienta de relativización de la importancia de las cosas puede ser un arma de doble filo. Cuando abres los ojos y las cosas siguen igual, cuando el sueño no ha bastado, es más, cuando te despiertas con la esperanza de que todo hubiera sido un mal sueño. Entonces ves tu leche y ahí sigue, la montaña de nescafé...