MI MAMÁ TIENE ONCE AÑOS

Intento no escribir de la actualidad (la que sale en la prensa). Me gusta más hacerlo de la realidad que nos rodea (y no sale en la prensa) e incluso haceros reír (con más o menos suerte). Pero hay veces en las que no lo puedo evitar, que una noticia da un puñetazo en la mesa y me dice, eh, de esto tienes que escribir. La noticia hiela la sangre. Hay una niña, una madre, con diez años. Es una madre involuntaria por dos razones igual de dolorosas. La primera porque no pudo abortar, su vida corría peligro y su madre valoró que no había que arriesgarla. Y la segunda, aunque en realidad es la primera, la original, la que hiela la sangre, la que dan ganas de...de...es que esa niña fue violada. Con once años un hijo de la gran puta de fuerza a mantener relaciones sexuales y te destroza la vida, para simpre, dejándote un recuerdo en forma de maternidad al que has de alimentar y cuidar porque, en el fondo no tiene culpa. ¿Qué puede pasar por la cabeza de esa niña cuando se enfrente a las noches sin sueño, a las necesidades de su pequeña que son muy parecidas a las suyas porque no ha dejado de ser ella también una niña?. La madre/abuela dice que en el fondo son como hermanas, que la pequeña madre no puede reconocer a su hija como tal, que la primera vez que escuchó de los labios de su hija un mamá salió corriendo muerta de miedo. Lo que rodea a la historia, en el fondo, me deja indiferente, me da igual si el violador era amigo de una amiga, primo de una prima, o sobrino de un sobrino, es un hijo de la gran puta, malnacido, que no merece ni el aire que respira y que debería pagar en la cárcel, en forma de años de sufrimiento, lo que le ha regalado a esta niña y a su familia. Todo eso importa poco, lo que no puedo quitarme de la cabeza es la imagen de esa niña con una muñeca en los brazos, una muñeca que come, ríe, llora, la necesita, una muñeca que no es tal, sino un ser humano, su hija...