el trastero de la imaginación

Uno de diciembre

esta tarde tan gris

a pesar del claro sol
recién rendido a la gula voraz
del inalcanzable horizonte

fingiré desde antiguo esperarte

dijiste
recuerdas?
como en otras
que tal vez
sólo tal vez
vendrías

pero mi desaliento es ya
infinito
irreversible
pesado

impenetrable
como lápida de cementerio
añejo

con ese hedor
aséptico

a vértigo
a tiempo que
no / es
no fue
nunca será

con ese color
mortecino

de rencor vacío
contra un dios
ansiado
diminuto
ilusorio
brutal

fingiré
y aunque vinieses

por primera
por última
por única
no vendrás

porque los muertos
no están
no sintieron
nunca serán

no ser
o no estar
el no dilema
sin sentidos
sin sentido

esta tarde
tan gris
fingiré de nuevo
como fingen
sin saberlo
los cadáveres