LA PILA DE LOS TRAMPOSOS

Es verdad. Creo. He visto la luz (plateada: positiva y negativa) Ayer, después de un día bastante malo en lo laboral, acudía a culminarlo con la hazanas de padre a saber: transporte, limpieza, avituallamiento y descanso. Para facilitar alguna de ellas decidí premiar el buen comportamiento general de la prole con unos capítulos. Pero, ups, el disco duro reproductor, que se enciende pero no reacciona, ha solicitado la baja voluntaria sin esperar la indemnización. Mis hijos bien pudieran haberme sacado tarjeta roja y después el comité de competición (la madre) haber desestimado mi recurso de clemencia, porque el cabreo si tuvo nombre prefiero no pronunciarlo. Pero ya sé de dónde sacan mis hijos su batería de exabruptos: cuando a su padre le falla la tecnología. Disco duro multimedia con TDT llamado casi 200 pavos con menos de dos años ¿muerto? No me lo podía creer. Superado el luto por la pérdida económica, temporal y anímica, nos centramos en lo importante. Ya con el comité informado y los pequeños camino del descanso, me dio por desmontar el aparato. Más por rabia que por otra cosa, quien sabe, lo mismo un golpe y se ha soltado una pieza...en fin, antes de tirar destripar, ese es mi principio. Sencillo proceso que me muestra las tripas del bicho. Reviso las clavijas reconocibles, las conexiones de cables visibles. La placa base parece una ciudad vista desde el cielo. Hay edificios más altos que otros, pero en el centro una especie de plaza de toros cubierta. El mismísimo Madyson Square Garden en mi disco duro. ¡ Qué cojones ! es una pila de botón ¡ una pila de botón ! ¿para qué mierdas sirve una pila de botón en un aparato que se alimenta de la red eléctrica? Entonces recuerdo el documental que todos hemos visto sobre la obsolencia programada y que yo tengo pilas de ese tamaño. Me da por reír, nervioso. Busco, encuentro y coloco. Por la madre de todos los cables, por arte de magia de bits tramposo, el aparato vuelve a funcionar. Que desgraciados, un equipo que ronda los doscientos euros tiene un pequeño secreto que limita su durabilidad: una puta pila. Si no lo destripo lo doy por perdido, o lo llevo a una tienda a que me cobren cincuenta euros por lo que a mí me llevó menos de dos minutos. Son unos putos tramposos. Ahora me lo creo. Lo he visto. Lo sé...