ESTOS DÍAS: 

Ando, con cierto asombro, desde el sofá, todo sea dicho, estos días. Veo a Ayuso ladrar que vivimos en una dictadura, demostrando de facto no estarlo, porque ella, no solo ha podido decirlo a voz en grito en una televisión, sino que no ha terminado en una oscura celda después. Y alucino. Veo a Feijoo explicar que este gobierno es ilegítimo, un gobierno que, como no puede ser de otro modo en una democracia, salió de las urnas; lo que de facto explica que para él y sus acólitos, en la misma urna hay votos legítimos, los suyos, e ilegítimos, los del resto. No doy crédito. Escucho a Abascal contar que esto solo se puede solucionar con ellos en la prisión o con el dictador en la trena. Y me emociono, lo reconozco, la idea de ver a un dictador en la cárcel me la pone dura; pero luego me acuerdo de que Franco murió tranquilito en su cama y me da el bajón. Veo a los chavales de la Cayeborroka, cuyo nacimiento está más cerca de la invención de la inteligencia artificial que del fin de la dictadura, levantando el brazo y cantando el cara al sol y me doy cuenta de que algo hemos hecho algo mal. Y en todo este batiburrillo va y sale alguien a quien creo, que pienso que dice la verdad, que tiene miedo, y que es un miedo lógico, de sentido común: el jefe de la patronal. No le gusta la amnistía, lógico. Con ella se van a lograr cuatro años más de gobierno progresista, y ahí sí, ahí estoy con él, porque ellos, eso de que haya un gobierno con visos (luego hay que andar...) de tomar medidas en favor del trabajador, asusta. ¿Y si suben el salario mínimo 15 euros y se arruinan todas las empresas de España? Lógico ese miedo, Garamendi, lógico. 

 Humor, otra vez micro, pero ahora con cojera (saturada)

 Me encanta cuando me echan un cable con mis tontás...

Humor muy micro, sin cojera.

 A LA CALLE: 

Lo reconozco, no me parece mal que la gente salga a la calle cuando las cosas no funcionan como esperan o creen deben ocurrir. Así, nos guste o no, se han conseguido la mayoría de los derechos, les duela a quien les duela en la pierna derecha. No me gusta cuando ciertos sectores de la izquierda deslegitiman una movilización por no ser de su color. Otra cosa es lo que yo opine sobre quienes estén en esas manifestaciones. Eso ya entra en mi derecho de expresión y en mi libertad de pensamiento. Lo primero incuestionable, por suerte y de momento, lo segundo inquebrantable. Tampoco me gusta que usen partidistamente la bandera española, que poco a poco va perdiendo afección lejos de la caverna, va camino de la aversión y con el tiempo rozará una deslegitimación por mal uso, igual que le ocurre a las palabras que definen a las personas con necesidades especiales. Menos me gusta cuando nos meten a todos en el mismo saco, porque la palabra españoles lleva el mismo camino que subnormal, discapacitado o minusválido. No, señor Abascal, los españoles no ESTAMOS hartos; estáis vosotros, una parte y, a lo visto en las urnas, más pequeña que el resto. Pero usted, que aunque lleve chupando del bote desde que no terminó la mili, es casi nuevo en la primera plana, ya debería saber que eso es más viejo que mear de pie. Si tuviera empatía y no hablara y escuchara siempre a favor del viento, podría preguntar a los mayores. En España, de toda la vida de Dios, cuando gobierna la derecha, las cosas están en su sitio, donde deben estar; cuando gobierna la izquierda, entonces vamos camino del averno, del precipicio, de la ruptura, de la debacle, de una apocalipsis que se retrasa y se retrasa, y se retrasa. Por lo visto, como nación evolucionamos en ciertas cosas, siempre más despacio de lo debido, pero en otras, como esto, parece que seguimos siendo los mismos. Utilizan ustedes una herramienta vieja y oxidada, solo me queda la esperanza que por viejuna, reviente de una vez y tengan que buscar una alternativa. Lástima no ser creyente para poder pedirle a alguien ese favorcito. 

 LOS SEÑORITOS DE LA PELOTA: 

Seguro que estáis al tanto, aun así os lo resumo: un avión se vacía de pasajeros legítimos, entiéndase como legítimos los que han comprado un billete, han acudido con tiempo al aeropuerto, han esperado pacientemente su turno...para que los jugadores del SEVILLA FUTBOL CLUB pudieran regresar a su casa, ya que su avión tenía una avería. En fin, yo creo que no merece más tinta, es que la cera que arde es la que da luz. Vamos, que está todo dicho, señoritos de la pelota que importan más que el ciudadano ordinario lo sabíamos, pero perder derechos de forma fragrante y directa es una cosa distinta a que ellos vayan a un restaurante y les den una mesa que a mí no me dan por mucho que llame. Imaginad estáis en un restaurante, por seguir con el símil, comiendo, llega el dueño y os dice que os tenéis que levantar porque viene Sergio Ramos y no tiene mesa. Pues así de simple fue, aunque todavía más gravoso, ya que el derecho al transporte está por encima del ocio. Yo, si fuera futbolista del Sevilla y hubiera estado en aquella expedición me hubiera quejado, de hecho es probable que hubiera renunciado a viajar con el equipo, porque me costaría dormir esa noche pensando que por mí hay alguien colgado que no lo merece, en el aeropuerto. Me gustaría ver la cara o saber quien fue el que hizo la primera llamada, orgulloso, diciéndose o diciendo, eh, tranquis, esto lo arreglo yo, mañana entrenan a primera hora con ocho horas de sueño, por estas. Me suelo acordar, con estas cosas, mucho de cierta parte de la fauna, concretamente de la madre del topo. 

 

Desde que se lleva registro, año 2003, de los asesinatos de mujeres en España por violencia de género, ha desaparecido de nuestra geografía el pueblo entero de Aldearriba de la Ribera, en Salamanca. Todos y cada uno de sus habitantes, desde el más joven, hasta el más anciano, han perdido la vida, han sido violentamente asesinados. Tal es así, que para la codicia machista, esta aldea salmantina se queda corta y tuvieron que matar a doce personas al pueblo vecino de Masueco, porque con los 1.224 habitantes del primero, no llegaban para alcanzar la escalofriante cifra de 1.236 mujeres asesinadas. Quizá así, poniendo en lo físico la magnitud del feminicidio, podemos darle al importancia que necesita, con urgencia. Con suerte, no solo las mujeres dejarán de ser asesinadas en una cascada insoportable que no cesa, sino que dejaríamos de escuchar soplapolleces sobre el tema, igual de insoportables. Para ambas cosas urge una solución. 

 Un momento tan histórico, bien merecía un poquito de humor trasteril...

 SOLIDARIDAD POR COLOR: 

Vivo, según una reciente actualización, en el tercer municipio más rico de España. Me resulta muy creíble. Si lanzo la mirada a un par de kilómetros de mi casa puedo elegir cualquier finca e imaginar que entre esa familia y la nuestra ganamos medio millón de euros al año cada uno. Ya sabéis, la falacia de las medias matemáticas que no entienden del reparto real. El caso es que hace un par de años, con la llegada de refugiados ucranianos, en este municipio tan rico, hubo una masiva movilización. De recursos, públicos y privados, y de tiempo. Muchas personas dedicaron tiempo para gestionar la ingente cantidad de donaciones recibidas. Fue emocionante ver la implicación vecinal. Te congratula con el género humano. No escuché a ni un solo político quejarse, ni a un vecino hablar de invasión, de problemas de seguridad o de sanidad. No, los niños, y sus madres (sobre todo, lo padres andaban en la guerra) que llegaban eran blancos, fiables, sanos y nada peligrosos. En cambio, intuyo, porque lo veo en el municipio más rico de España (Pozuelo), muy cerquita del tercero (el mío), al que van llegando (migrantes y quejas) que si nos tocaran cien o doscientos migrantes llegados a las costas canarias, nuestro querido alcalde y sus acólitos, ladrarían con la vacua falsedad de siempre. Porque los negros, y más si son africanos y pobres, ya se sabe, suelen ser más peligrosos. 

 Me gusta ver la política con cierto humor, con cojera, aunque no siempre en la misma dirección: 

 LA COJERA LLEGA AL K:

Va a oler a falsa modestia y a obliguismo redundante, lo sé. A estas alturas, no va a entrarnos vértigo ¿verdad? Tengo un video con mi amigo Fer que va camino ya de las 23 mil visitas. Es una cifra considerable y creemos que tiene que ver con el nombre (Johana) de la canción. Luego, la canción del acoso escolar que tenemos ha superado las mil visitas. Incluso en mi canal particular tengo una animación con los Minions y la Mahou que alcanza más de 3400 visitas. Pero claro, Minions, Mahou y una canción de Morat, pues bueno, poco que añadir. El caso es que por primera vez un video mío exclusivo, de mi puño y pixel, ideado por mí, grabado por mí, editado por mí y publicado en mi canal, ha alcanzado más de mil visitas. Me diréis que soy un conformista, que me emociono con poco. Pues sí, la verdad. Pero pensar que mil personas han visitado este rinconcito para ver mi pequeña obra (ya sabéis, con cojera) pues me abruma, la verdad. 

Y no quiero alargar más este autobombo conformista. Os dejo el link, sin más. Mi mini corto se llama La cojera. Si no lo habéis visto, echadle un vistazo, estoy muy orgulloso de él. 

 LEY DE VIDA: 

Nos vamos haciendo viejos. Y eso, aunque tiene una parte muy buena, que seguimos, que no es poco, tiene la mala de que te llevas mal con el espejo, haces ruidos donde antes había silenciosos gestos y aunque, como tantos y tantos y tantos y tantos antes que tú, crees estar a la última y eres vintage en casi todo. Resulta que yo pensaba que lo que estaba de moda por antiguo eran los vinilos. Ya sabéis, esa tendencia cíclica a recuperar tecnología antigua a modo de antes era mejor, aunque fuera peor. Me sentía a la moda con mi nuevo tocadiscos digital, a la última. Pues resulta que ahora lo vintage son...¡¡¡¡ los cd !!!! Un día de estos mi iphone 6 pasará a ser un artículo de museo y yo sin enterarme. Los no tan viejos quieren recuperar el walkman vendiendo que su sonido es especial frente al MP3...Eso me hace darme cuenta de que también caigo en la trampa, por mucho que nos lo vendieran, los discos tampoco tenían mejor sonido, simplemente eran los nuestros...

 MALDITAS PREGUNTAS: 

Para ser ateo tengo a Dios demasiadas veces en la boca. 

Hecha esta confesión voy a volver a un tema recurrente en este rinconcito subjetivo: mi ateísmo. Lo he comentado en otras ocasiones, soy ateo por culpa de las preguntas, y la ausencia de respuesta, claro. Os pongo otro ejemplo: se dice mucho, cuando ha estado a punto de ocurrir una catástrofe, que gracias a Dios no ha habido víctimas. Imaginad, descarrila un tren y, gracias a Dios, no ha fallecido nadie. Si Dios es responsable de eso, de que en un accidente no muera nadie ¿qué estaba haciendo cuando sí murieron?¿Dejarlos morir?¿los unos merecían su intervención y los que ya van camino de su gloria no? Me decían que Dios no intervenía, entonces ¿a qué las gracias? Si le damos las gracias por lo uno ¿no habría que reprocharle lo otro? Si unos padres ayudan a un hijo y a otro no ¿tú qué pensarías? Yo podía pensar que hacía una tiraje en sus milagros, lo cual lo convertía en un caprichoso, y si eso lo unimos a que me sugerían en mi entorno rezar para que Dios me ayudara en mi día a día, a mis ojos pasaba a ser un caprichoso ególatra. Pero podía ser peor aun, que no fuera omnipresente ni omnipotente y no pudiera llegar a todos los siniestros. Y me lo imaginaba milagreando a diestro y siniestro, con la lengua fuera, incapaz de solventar tanta desgracia. En ninguno de los supuestos Dios salía bien parado en el mar de dudas que era mi cabecita. Ateísmo 1 Dios 0. 

 Yo prefiero, como siempre, verlo con humor...que nadie se me asuste:

 MIERDA AL VENTILADOR: 

En prensa internacional hay cierta corriente de opinión de que España, el gobierno, acoto, está a favor de Hamás y en contra del gobierno Israelí. Esto viene, sobre todo, por el afán de desprestigio que tiene la derecha hacia Pedro Sánchez y sus socios de gobierno. La necesidad de convertir en inepto al contrario con el fin de ser el mal menor ha convertido al Partido Popular en un ventila mierdas. Ningún miembro del gobierno ha defendido el atentado de Hamás. Si lo hubiera hecho, debería haber dimitido de inmediato, porque ningún representante de un gobierno democrático puede defender, jamás, un atentado terrorista. Jamás. Ni Belarra, que lo que ha puesto en cuestión es que hay víctimas en ambos bandos, y en todos los casos, inocentes. Pero esta presión mediática, el machaqueo constante, la puesta en duda, cala. Y no cala solo en el caladero, valga la redundancia, de votos de la derecha, donde el domino Sánchez y los filo yo que sé, son ya un mantra, sino en la prensa internacional. Y eso, amigos del PP, es desprestigiar España de forma gratuita y dolosa. Estos, tan patrióticos de la unidad y la pulserita, no tienen reparos en que una mentira emponzoñe la imagen de España si en el camino ganan un voto. El patriotismo, al final, es un postureo. Y a las pruebas me remito. 

 Hoy toca cuento...

EL PANADERO:

Su padre fue panadero toda la vida. Siempre lo recordará con el mandil blanco lleno de harina; cantarín, fusionando su cuerpo con la masa, como si formaran parte de una misma entidad. Se levantaba antes de que las estrellas cedieran el reinado a los rayos del sol. Me gusta saber, le decía, que cuando me tomo el segundo café, el mundo todavía no se ha despertado. Era meticuloso: cada cosa en su lugar, cada lugar en su tiempo, cada tiempo en su justa medida. Eso le decía, mientras calculaba la sal justa. Después llegó la jubilación y no perdió la costumbre de madrugar más que los demás, aunque no tuviera masa madre que mimar. Un día, sin más, hace poco más de una semana, un dolor aquí, inexplicable, una prueba, dos, tres y el viejo panadero decidió que sí, esta vez de verdad, se había cansado de madrugar. Hoy ha sido un día largo. Y duro. Ojalá la vida, decía, fuera como el pan, que hasta duro es atractivo. Todavía no es capaz de asimilar que el lunes que viene no estará allí, para pasar la tarde con sus hijos. Mira el móvil, mientras recuerda las frases de su padre, cada cosa en su lugar, cada lugar en su tiempo…Una aplicación le recuerda que hoy, precisamente hoy, 16 de octubre, es el día mundial del pan. Cada cosa en su sitio, papá, se sonríe, cada cosa en su sitio.

 

Basada en hechos reales… 

 MENTIRAS PIADOSAS: 

A los niños, para que el mundo no se les haga bola, se les crean unas ilusiones que, con lógica, según van adquiriendo cierta madurez, conviene ir desvelando. Los ejemplos más relevantes son los Reyes Magos o Papá Noel. Durante los primeros años de su vida se imaginan a tres tipos en camello descendiendo por una chimenea que el 99% no tiene para dejar los regalos preceptivos por su buen comportamiento. Yo, la verdad, con lo cagarrias que soy, no entiendo como podía dormir esa noche. No por la emoción de lo que me pudiera encontrar, sino con la posibilidad de, despistado, levantarme antes de tiempo y encontrarme con un desconocido en turbante, agarrando la cuerda de un camello y bebiéndose la copa de coñac. El caso es que llegada cierta edad, no queda otra que explicarles que ni los reyes son tan magos, y ni el Papá de Laponia tan majo. Que somos los padres los que ponemos los regalos bajo el árbol. Esa etapa, con dos hijos de 18 y 15, ya está quemada. Recientemente hemos quemado otro mito, nuestros hijos, por fin, se han dado cuenta de que el rollo de papel higiénico también somos los padres...En breve no nos quedará otra que desvelarles: el misterio de las botellas de agua que por arte de magia se rellenan solas...

 

 FELICIDAD: 

¿Alguna vez has sido plenamente feliz de cero? Es decir, una felicidad que fuera en sí misma el inicio de algo. Ya sé que esta pregunta es un poco compleja. Es una mezcla de torpeza de quien la hace, de quien la piensa y por la propia complejidad de la cuestión. A lo que voy, la felicidad ¿no es, en esencia, la ausencia de infelicidad? Uno es feliz enamorado porque hasta entonces no estuvo enamorado. Es feliz por tener trabajo porque no lo tenía. Es feliz madurando (quien lo fuera...) porque antes no lo era. La felicidad, en el fondo, no es el objetivo, sino el logro. Logramos ser felices. La ausencia de felicidad es inherente a la propia felicidad. Son dos caras de la misma moneda, que se necesitan. Por eso nos frustra tanto perder lo que tenemos y luego nos sentimos más felices al recuperarlo de lo que lo éramos con el simple hecho de tenerlo. Si existe una felicidad plena, que no tenga que ver con su propia ausencia, por activa o por pasiva, por favor, escribidme a antoniolarrey@yahoo.es. Me encanta desmontar los sombrajos de mis cojeras. 

Y, a todo esto, la pregunta venía para hablar, por enésima vez, de mi ateísmo. Por este tipo de preguntas, más bien por ausencia de una respuesta clara, lo abracé abandonando mis creencias pretéritas. El cielo ¿es factible? ¿Qué sentido tiene una felicidad eterna que no tiene antes ni después? Si no sabemos que uno puede dejar de ser feliz o que antes no lo fue ¿es verdadera felicidad? Hubo muchas preguntas de estas antes de ser consciente de que Dios, en esencia, no podía existir. Por un error básico de programación. 

 Me encanta cuando los amigos se deciden a participar en alguna de mis tontás. 

Sobre todo cuando hay algo de autocrítica...

 FELPUDO SEXTO:

Esto me va a costar un par de sesiones de psicoanálisis garrafón (a 20 páginas de lectura por tanda). Yo, republicano recalcitrante, antimonárquico de manual, al que le cuesta ver una guillotina y no echar una risita preñada de malicia, yo, precisamente, defendiendo a un parásito, digo, a un Rey (ponedle la corona que quedáis, el parasitismo no varía).

Pues parece ser que hay una creciente corriente entre la derecha a la derecha de la derecha de los que están a la derecha de la derecha más derecha, que piensan que el rey se ha convertido en cómplice de lo que ellos, en un alarde de apropiación de las normas, muy habitual por otro lado, consideran un golpe de Estado. Los mismos que consideran, por otro lado, que el alzamiento de Franco fue una guerra entre hermanos, sin más. Todo esto porque el rey ha hecho su trabajo. Para mí defender esto no es fácil, hablar del trabajo de rey, entendedme. Pero sí. Fallada la ya fallada previamente (no lo decía yo, lo decían sus compañeros de bancada) investidura de Alberto, el rey no tenía otra que ofrecerle el puesto a Pedro. Parece ser que lo lógico, desde la derecha de la etcétera, era que el rey hubiera dicho ¡que te vote Txapote! y hubiera convocado, él, que constitucionalmente no puede, elecciones para salvar la constitución. Al no hacerlo, pasa a ser cómplice. 

No niego que tengan razón desde su cavernario universo, donde si no gobiernan ellos todo es ilegítimo, por H, por B o por lo que me salga de la sagrada entrepierna. Así que solo se me ocurre un consejo. Y lo pongo en mayúsculas para que se me entienda mejor. En párrafo independiente. Es la solución...

EN LAS PRÓXIMAS ELECCIONES NO VOTÉIS A FELIPE VI...

 TERRORISMO Y TERRORISMO DE ESTADO: 

Cambiar la perspectiva de las cosas nos ayuda mucho a entenderlas. Es una especie de comodín de la empatía. Veréis, vayamos a los tiempos en los que ETA seguía matando. Pues imaginad, después del atentado de Zaragoza, el del Hipercor, el estado español decide bombardear, y varias veces, Bilbao, y después establece un cordón que cerca el País Vasco, controlando todo lo que sale y entra. Dejemos para otra distopía lo de colocar a doscientas familias de Teruel instaladas a la fuerza en territorio vasco. Después, si hay otro atentado, pues más bombas. Y si la cosa de pone más fea, pues el cerco que se cierra del todo, y en Zarauz no hay agua, ni electricidad, ni combustible durante días y días y días. Para los terroristas y para el otro 99,99 % de la población. Pues eso es lo que hace Israel, sobre uno de los territorios con mayor densidad de población del mundo y de los más depauperados a nivel de recursos. Responde con terrorismo indiscriminado de Estado al terrorismo tradicional. No defiendo ninguna acción violenta contra las personas, pero si tu respuesta no está a la altura, te pones a la altura de tu agresor. No podemos meter a todo el mundo en el mismo lote, porque si aplicáramos esta lógica, cuando un murciano roba en Madrid podríamos meter en la cárcel a 20 murcianos a modo de represalia. No, la población civil no es moneda de cambio y si la utilizas eres un terrorista más, te llames como te llames, tengas la bandera que tengas. Diga lo que digan los demás estados. El terrorismo es terrorismo.  

Y mientras tanto sube el petróleo y en la bolsa se han disparado todas las empresas de defensa, vamos, las que venden armas. Entre un 5 y 20 % más ricas que hace dos días. Las guerras las pierden siempre quienes no las empiezan y las ganan los de siempre. 

 Hoy, más que nunca, me limito a mostrar una de mis camisetas. 

La frase no admite dudas. Ni requiere de aclaración, es principio y fin en sí mismo. 

 UN CUENTO EN DOMINGO, IRÓNICAMENTE OPORTUNO: 

DIOS:

            Aquel Dios decidió crear a los seres a su imagen y semejanza. Los dejó en un pequeño universo a su libre albedrío. Él supervisaba todo desde su atalaya de divinidad, en un universo, el suyo, solitario, en el que no eran necesarios los espejos. La perfección, pensaba, no requiere de reflejos para saberse perfecta. Hasta que aquellos seres, su imagen y semejanza, hicieron suyo el albedrío. Entonces, sin necesidad de espejo, se dio cuenta, por primera vez desde hacía una eternidad, de cómo era realmente.

 SER MACHISTA: 

Ya sabéis lo que me gusta la frase "yo no soy machista, si tengo madre, esposa e hijas". Pues tengo que claudicar y reconocer que, de forma parcial, yo también la puedo enarbolar. Me explico. Creo que soy menos machista gracias a ellas. Sobre todo por el impulso inicial de mis hermanas, mi madre y mi abuela. Estas últimas por enseñarme una feminidad generosa que no entiende de género, y mis coetáneas por obligarme a ir eliminando tantos y tantos micromachismos inherentes a mi condición de boomer. Después han llegado otras mujeres, como mi pareja, mis amigas, mis compañeras de trabajo. Entre todas (y también hay hombres, no voy a negar lo evidente) han logrado que mi barra de machismo sea cada vez más y más pequeña. El objetivo no está cumplido, ni mucho menos, sobre todo porque finalizará cuando los hijos de mis hijos eduquen a sus hijos como espero lograron hacer sus abuelos con sus padres...Pero sí, yo soy menos machista porque tengo madre, hermanas, pareja, amigas...

 PATRIOTAS:

Si Napoleón hubiera hecho bien su trabajo, ahora mismo seríamos una provincia más de la Grande Francia y votaríamos en las elecciones autonómicas de la Hispanie. En ese caso Abascal y los suyos serían unos disidentes, unos independentistas, unos revolucionarios, unos rompe patrias, unos traidores a la nación y el cáncer de la democracia (bueno, eso yo creo que lo son fuera de mi distopía). Porque ellos estarían defendiendo una España independiente. Estarían, de facto, rompiendo Francia. Porque conviene que no se nos llene demasiado la boca de nada, que los países son la consecuencia de siglos de movimientos geopolíticos y un puro convencionalismo administrativo. Para mí todos los patriotas son el mismo. Son las patrias las que salen mal paradas, porque no siempre reconocemos, desde nuestro patriotismo, a otras como legítimas. Un verdadero patriota, si el patriotismo pudiera ser un sentimiento sano, jamás mancillaría otra bandera, sabiendo cuan importante es. Porque un patriota suele serlo de forma expulsiva, gregaria, como un hoolligan, es decir, su patria frente a la de los demás. Y no siempre respetan el concepto de patria que tiene el resto. Ver a los catalanes, por ejemplo, querer incluir parte de Francia en su utopía me da una mezcla de risa y pena. Abascal y Puigdemont son, a un tiempo, espejo y némesis. Perdonad la franqueza, pero yo, las banderas y las pulseritas y los sueños patrióticos, los meto todos, todos, todos en el mismo saco. Es lo que tienen las cojeras, supongo. 

 DELEGAR RESPONSABILIDADES, ESO TAN HUMANO:

Dado que la inteligencia no define la idiosincrasia humana, empeñados en buscar vida inteligente en otros planetas cuando no somos capaces de generalizarla en el nuestro, creo que uno de los elementos definitorios de nuestra especie es nuestra capacidad, diría que innata, para escurrir el bulto. Y de ahí a la delegación de responsabilidades institucionales. Mi favorita fue siempre el tema del agua. El reparto de consumo del mismo se podría resumir en un 63 % por parte de la agricultura, un 26% de la industria y un 11% entre tú, yo y nuestros vecinos en sus casas. Pues nada, invertimos en campañas publicitarias por que yo, dejando el agua abierta mientras me cepillo los dientes, voy a cargarme el planeta. Que sí, que todos los esfuerzos suman, y siempre hay que empezar por uno mismo, pero quizá, viendo como va el asunto, lo primero sería solucionar lo más grande y después darle a lo más pequeño. Escribo esto algo enfadado por un anuncio. Creo que es el cénit del humanocentrismo y de ese delegacionismo de especie que nos caracteriza. No recuerdo la marca, pero sí al anunciante: Calleja. Pues el bueno de Jesús nos invitaba a consumir un producto elaborado con trigo respetuoso con el medio ambiente. No sé, como mínimo el responsable de la marca, el de la empresa de publicidad, los guionistas, cámaras, atrezzo, responsables de sonido, de luz, del catering, el conductor...entre tantas personas rodeando el anuncio ¿ninguna se dio cuenta de que la dichosa frase era una soberana gilipollez? Amigos anunciantes, el trigo siempre va a ser respetuoso con el medio ambiente, somos nosotros los que no lo hacemos. Ojo, que no cunda la idea, que ya me imagino a Greta Thunberg comprándose una cosechadora y a los gobiernos construyendo cárceles para cereales insensibles. En fin, quizá la idiotez es lo que nos define. 

 Mejor con humor...

 TAMBIÉN ES DEPORTE: 

Se ha hablado mucho del caso de una pobre madre y una más pobre niña todavía que tuvieron la "osadía" de acudir al campo del Atleti con una camiseta de Vinicius, probablemente el jugador más odiado, poniendo en riesgo el listón dejado por su antecesor Cristiano. Un grupo de cafres, tristemente cafres, tristemente numeroso y tristemente común, empezaron a increparlas, insultarlas e intimidarlas. Para la desgracia de quienes disfrutamos del deporte, estos tipos forman parte de él. Es lo que hay. Negar lo evidente no tiene sentido. Pero también tenemos momentos como el que os muestro en la foto. Un aficionado del Bilbao sufriendo como todos los aficionados a su alrededor celebran el 3-0 en el derby vasco. Está feliz, no se siente intimidado, ni molestado, ni humillado. Además, está ahí porque un amigo, socio de La Real, le cedió su abono para un partido de esta enjundia. Eso, con mucho agrado por mi parte, también forma parte del deporte. 

VERDAD Y REALIDAD: Cara A y Cara B.

Cuando enfrentas a un político con la realidad, suelen vérsele las costuras. Intuyo que es culpa de mi cojera, que no me permite ver el bosque, pero a quien más veo trastabillarse es a Feijoo. 

Os doy dos ejemplos recientes. Por activa y por pasiva, en estos días de negociación (negada por una parte, claro) hemos escuchado a Alberto decir que Sánchez iba a romper el juego democrático y a atentar contra la Constitución por el asunto de los indultos. Es verdad que sin ser ilegales, no se amparan de forma directa en la constitución. En cambio, más por pasiva que por activa, se le ha visto a Feijoo pedir gobernar por ser la lista más votada, realidad esta no contemplada por la constitución ¿Estaba el bueno de Alberto pidiendo un acuerdo anticonstitucional? ¿No le enseñaron en la escuela en qué clase de sistema democrático vivimos?

Y segundo ejemplo, calentito, calentito: en el último discurso de investidura les da las gracias a los grupos que le han votado por su apoyo sin condiciones. Yo creo que hay condiciones, siempre las hay. Pero aceptemos su verdad y contrastemos con la realidad: ¿las decisiones que está tomando el PP en las comunidades en las que gobierna en coalición con VOX no son, entonces, concesiones al partido ultra?¿Son parte de su engranaje político? Si yo fuera votante me gustaría saberlo, porque no es lo mismo que Sánchez indulte como moneda legal de cambio para gobernar a que lo haga porque forma parte de su ideario. Hay que aclararse, Albertito, o ser consciente de que los votantes atamos cabos. Que luego vienen las sorpresas en forma de mayorías insuficientes. 

 LOS NO RACISTAS: 

Patxi López decidió no responder a las preguntas del periodista Vito Quiles por haber lanzado en las redes mensajes racistas. El más relevante, parece ser, fue uno tras un partido de la selección comentado una foto en la que Lamine y Niko, jugadores negros, celebraban un gol. Él escribía, si lo leído es cierto, ¿pero qué selección española es esta? parece una broma de mal gusto. En respuesta, indignada, a la negativa indignada de Patxi, Vito ha sacado en las redes una foto con un negro en la que apostilla te presento a mi mejor amigo. Iremos juntos al juzgado a denunciarte por llamarme racista.. Me ahorro el esfuerzo de comentar lo que me parecen aquellos tipos que, para demostrar que no son racistas u homófobos, argumentan que tienen amigos negros o maricones. No lo hago, digo, porque ya lo he hecho...

 EL DISCURSO DE FEIJOO con humor...:

 EL QUE NO SE CONSUELA ES PORQUE NO QUIERE: 

Que dice Cuca Gamarra, y por tanto el PP de manera oficial, que Alberto Feijoo no ha salido elegido presidente del gobierno, pese a haber ganado las elecciones (ja), porque no ha querido los votos de Junts, porque eso suponía aceptar la futura autonomía y la amnistía. Yo, aplicando este mismo sentido común, tan poco común y tan poco sentido, no me zumbo a Elsa Pataki porque tengo pareja y me gustan las morenas. Yo no jugué en la NBA porque Estados Unidos estaba muy lejos y no quería separarme de mi pareja. No he ganado el Nobel de literatura porque estoy en contra de los premios huecos repletos de favoritismos. ¿Sigo? Tan legítimo y creíble lo uno como lo otro. Igual. 

 SIN COMENTARIOS...POR EDUCACIÓN:

Un cura drogaba, en los viajes parroquiales, a mujeres para luego abusar de ellas sexualmente y grabarlo. La pareja de éste localiza parte de ese material pornográfico y lo denuncia. La conferencia episcopal decide apartarlo de donde estaba y llevarlo a otra parroquia. Ahora la policía se va a encargar. 

Yo creo que la noticia no requiere comentario alguno. Se manifiesta por sí misma: el cura y su violencia sexual; el tener pareja cuando, en principio, lo tienen prohibido (esa parte me importa nada o menos) y luego, sus jefes, que con un cambio de zona dan por zanjado el problema, poco menos que asumiendo que la responsabilidad era del entorno, es decir, de las mujeres que se dejaban drogar y violar o, incluso peor, incitaban con su lasciva actitud al pobre prelado al pecado de la violación, que el de la carne es otro. 

En realidad no voy a dar mi opinión porque empezar un artículo con un me cago en su puta madre es, primero, una ofensa a una madre que no sabemos si tiene responsabilidad, y tampoco sabría si empezar por la madre del cura o tirar más arriba; y segundo, sería un acceso de mala educación que prefiero evitarme. 

Así que, ahí dejo la noticia, el resto es cosa vuestra. 

 ES DE TODOS: 

Después de una nueva muerte por violencia machista, es decir, un hombre que mata a una mujer por ser mujer, en una manifestación de repulsa entrevistan a una de las participantes y dice que estas manifestaciones son necesarias para explicarle a la otra mitad que la violencia no es tolerable. No soy yo quien para censurar su opinión, pero tengo la mía. No creo que seamos la otra mitad, es decir, los hombres, los que tenemos que entender lo evidente. Son hombres los que matan, esa parte no es ni discutible, pero es responsabilidad de todos acabar con esto. Y para ello no hay que convencer a una mitad, sino a "esa" parte (hombres y mujeres) que por activa o por pasiva no ponen el empeño necesario para acabar con esta lacerante lacra. Porque lo contrario sería aceptar que yo estoy en la mitad a concienciar y Macarena Olona, de VOX no. Este es un trabajo de todos que incluye, incluso, a los que estamos concienciados y somos padres; nuestra responsabilidad mínima es asegurarnos que nuestros hijos serán parte de la solución y no del problema. Y después, tratar de concienciar al resto de los indecisos (con los y las machistas recalcitrantes supongo que no hay más que usar la profilaxis político, social y cuando se tercie, penal). Creo que la lucha contra la violencia de género no tiene género. Es, además de urgente, cosa de todas y todos. 

 A LA CALLE A PROTESTAR: 

Ayer salieron a la calle cuarenta mil personas (sesenta mil si hacemos casos a los que organizaron el evento) para protestar por el indulto que va a dar un presidente que todavía no lo es. A mí me parece bien, lo natural y sano, que la gente salga pacíficamente a protestar por lo que no consideran propio o bueno para ellos. Es un derecho, el de manifestarse, que costó mucho fuera universal. Precisamente por eso me inquieta la situación de muchos de los que por allí andaban inquietos por la estabilidad patria. Digo que me preocupa porque buena parte de los políticos que encauzan su protesta, a poco que los dejaran, acabarían haciendo, de nuevo, ilegal aquello de protestar en la calle. ¿Os acordáis de los vagos, maleantes y sus leyes? Pues eso. Así que yo celebro que se pueda protestar en la calle, de momento, que no puede ser que nos limitemos a meter un papelito cada cuatro años. 

Y de lo dicho, nada nuevo bajo el sol. Las mismas soflamas alarmistas y rancias de siempre. El mismo rencor de quien pierde la parte de un pastel que considera suyo para siempre. Y nuestra presidenta, a lo suyo. Muy Ayuso eso de meter en la misma frase la rabia que nos echó a la calle a muchos contra ETA con esta rabia que lleva a una parte inferior a la mitad, no lo digo yo, lo dicen las urnas, por el teórico derrumbe de nuestra España. Yo su España se la regalo, que huele a cirio, pero que no se apropien de mi rabia. Porque yo también estuve allí gritando ETA escucha, aquí tienes mi nuca. Y ayer no...

Por cierto, se les olvidó invitar a Casado...

Y encima, Barsa y Girona líderes en La Liga...

 VA A MERECER LA PENA: 

Partamos de la premisa de que lo siento por Jenni, que no tiene culpa ni responsabilidad alguna. Pero creo que el beso del cavernícola y ex presidente, nos ha venido bien a todos. A los españoles, digo, aunque viendo como afrontan las suecas el partido contra las nuestras, puede que más allá de las fronteras patrias. Si, porque si no hubiera sido por ese beso no llevaríamos semanas hablando del machismo, micro y macro, con tanto convencimiento. Hacen falta crisis para que lleguen los cambios. Unas veces son huelgas, otras son manifestaciones o revoluciones. Y veo esto como una revolución que va mucho más allá que la pelota. Espero que esto haya servido para que los timoratos dejen de serlo. Porque un beso, seamos sinceros, robado incluso, no es especialmente lesivo comparado con otras agresiones, pero acuden a repostar al mismo depósito, así que si no acabamos con unos no acabaremos con otras. Y este beso ha servido para eso, para que ellas nos impulsen a todos a cansarnos de micros para acabar con los macros. Así que gracias, cavernícola, hecho el trabajo ya puedes pasarte el resto de la vida tocándote los rubiales. Sin tu beso todo esto no se hubiera acelerado. Claro, que visto desde esta perspectiva, si no hubieran ganado el mundial, no hubiera habido celebración, y sin celebración el cavernícola hubiera seguido en su cueva, tejiendo taimado su machismo. Me gusta más esa idea, gracias, campeonas, por darnos un mundial y por empezar una revolución. 

Como dice Xabi, que parece ser que como ex futbolista sigue la misma elegante línea que tenía con las botas puestas, nuestras hijas recordarán este evento y todos nos sentiremos orgullosos. Entre todos terminaremos con cavernícolas que censuran, por ejemplo, el pelo de las ministras...venga, tardaremos, pero toda era ponerse. A por ello(s)

 ALFONSO Y FELIPE: 

Por una vez voy a abandonar la corrección política en este espacio. Con ello no hablo de abandonar mi cojera, que es endémica, sino de escribir como hablaría si estuviera sentado en una terraza con amigos, unas cervezas y unos torreznos. Vamos a ello. 

Bueno, Felipe, Alfonso, Alfonsito, Felipito, podéis coger vuestro socialismo, vuestra historia, vuestra contribución a la transición, vuestros esfuerzos por mejorar la situación laboral del obrero español, todo eso, digo, lo podéis pillar, doblar lo más doblado que os sea posible, insertarlo en un canutillo y ya, con o sin lubricación, ¡¡¡¡ os lo metéis por el orto !!!. 

En circunstancias normales les hubiera mandado un mapa de obras de Madrid para que estuvieran entretenidos, ya sabéis, un buen paseito, manos cruzadas a la espalda, auditando estos cimientos o aquellos muros; o un juego de pesca, o de petanca, o de dominó, o una colección de sudokus, para que disfrutaran en paz de lo cotizado, como hacen tantos y tantos jubilados y que nos dejaran en paz de una maldita vez. Pero es que hoy me pilláis con las defensas bajas y muy cansado...por eso les pido que nos dejen en paz de una puta vez. 

 Yo prefiero tomármelo con humor...

 REFERENDUM: 

Yo lo veo así. Hay una empresa. Digamos que la forman 10 socios. Una parte parece decidida a disolver e iniciar caminos independientes. Es uno de los socios el que encabeza esta iniciativa. Me imagino una reunión entre todos en la que dicho socio expresa el deseo de que dos de ellos monten una empresa diferente. Supongo que los ocho restantes estarían muy interesados en conocer la opinión del otro socio, saber lo que piensa, si él también quiere separarse o no. Con la respuesta pues habría que tomar una decisión, si está conforme y también quiere separarse, pues habrá que empezar con las negociaciones. En caso de que diga que no, el planteamiento de separar un 20% de la empresa ya no sería viable. Así que yo creo que no hay que tener tanto miedo, tenemos que preguntarle a esa otra mitad si quieren o no separarse del resto. Y eso ¿cómo se hace? ah, perdón, que la empresa se llama España, pues con un consulta popular, por si no queremos llamarlo referéndum, porque no sería vinculante, es decir, tan solo demostrativo. Con la evidencia, si es sí no quedaría otra que empezar a negociar, y si es no, pues tocaría convencer al separatismo de que el resto, siendo mayoría, manda y no hay posibilidad de independencia. Todo es complejo, pero se  me antoja que esto último lo sería en grado sumo. Pero ese ya sería otro problema. 

 UNOS PAQUETES:

Sois unos paquetes. Vamos, no os contrataba yo ni para colgar un cuadro con una alcayata. ¿Cuanto lleváis?¿25?¿26 años? Desde que Pepe Mari se pasó a la oposición, allá por el pleistoceno de finales del siglo XX. Casi tres décadas ¿y ni una mísera grieta? Vamos, un preso con una cuchara, en ese tiempo, te hace un túnel entre la Modelo y Magaluz. No podéis ser más ineptos. Casi tres décadas rompiendo España y ni un mísero resultado. Lo vuestro es de traca. Lo mejor sería que lo dejarais, hay que ser conscientes de las limitaciones que tiene cada uno. Quizá así, solo quizá, los demás dejaremos de escuchar a los agoreros de ¡van a romper España! Aunque solo sea por eso...

 Domingo lluvioso y de cuento...

SABERLO TODO:

            Siempre fue muy precoz. En la teoría y en la práctica, y no perpetuamente de la mano. Quería saberlo todo sobre el sexo; sin tapujos, sin limitaciones, sin ataduras. Consideraba una verdad inamovible que cuanto más supiera de él más lo disfrutaría. No contaba con lo doloroso que podría ser saber cuán difícil iba a resultarle vivir sin él.

 DINOSAURIO AZNAR Y LA FALTA DE CONFIANZA: 

Veo mucho basket cantera. Así que la literatura está contaminada por esa afición. Me salen comparativas constantes. En un partido es muy común, desde la grada, y desde el banquillo, cuando un chaval tira un tiro libre, escuchar los gritos de !rebote, cerramos el rebote! Esto tiene una doble lectura, primero recordar lo evidente y segundo invocar al fallo, invitar al nerviosismo al tirador diciéndole que va a fallar. Es evidente que estas frases salen del equipo que defiende el tiro, no del que tira. Salvo si eres el dinosaurio Aznar, claro, porque Feijoo en unos días va a tirar el tiro libre de su investidura y el Tiranosaurio Aznar ha pedido que se luche por el rebote (porque va a fallar): una manifestación en contra de los acuerdos para la investidura de un todavía no candidato Sánchez. Que poca confianza en Albertito. Nula, diría yo. Y obviando esto, está claro que el Velociraptor, ya sin bigote, se olvida de un detalle importante. Él pide a la ciudadanía que se eche a la calle (lo de comparar los indultos con la lucha contra ETA lo dejamos en el vomitorio) para protestar; les pide una acción para frenar a Sánchez y conseguir lo que ellos no ha podido en las urnas: la mayoría necesaria. Cuando la ciudadanía ya ha actuado. Se llama democracia,  Pepe Mari, democracia. Hemos votado y ahora les toca decidir a los señores diputados. Es la ley. Si Alberto no sale elegido y sí lo hace Pedrito, pues ya saben, enhorabuena Presidente y a opositar, que al PP no le falta experiencia. Pura democracia.

PD: Poco me ha gustado la respuesta del gobierno en funciones comparando el pedir al ciudadano salir a la calle para protestar con poco menos que un golpe de estado. Igual que no nos gusta que se apropien de símbolos como la bandera, tampoco podemos desde la izquierda hacernos legítimos y únicos usuarios del derecho a manifestarnos. Es un derecho. Universal y necesario. Punto. 

 AVANZAMOS: 

AVANZAMOS:

Gracias a los rebuznos cavernícolas y al enconamiento desde la derecha más recalcitrante ante cualquier progreso de cualquier índole, vamos despacio, muy despacio. Esa es la parte mala, la buena es que vamos. Hace unos días un tipo pasó por comisaría por haberle tocado el culo a una reportera en pleno directo. Desde el plató se reprobó la actuación del agresor y se puso una denuncia, iniciado la actividad policial y su paso por comisaría. Otra reportera subió a las redes un momento similar, incluso peor, en la tomatina de 2011. Se ve en el video como intenta hacer una conexión en directo pero un grupo numeroso de jóvenes (chicos y chicas) no paran de saltar y gritar a su lado. Para seguir en plano se encarama a una ventana y desde la reja anuncia que está sufriendo pellizcos y tocamientos todo el rato. La respuesta de la responsable del programa, mujer, desde la comodidad del plató fue la siguiente: claro, no son tontos y se aprovechan. Hoy sería impensable. Pese a las críticas, pese a las tonterías infundadas, el progreso se va notando, a largo plazo, pero se nota. Si rebuznan es que avanzamos, amigo Sancho…

 PROBLEMA CATALÁN AHORA: 

Soy de los que espera a ver terminar el experimento, y sobre todo escuchando a quien sabe más, para conocer si ha funcionado o no. Sánchez, por enésima vez, iba a romper España y la iba a poner en manos de los independentistas con la nuevo ley que rebajaba algunos delitos que afectaban a implicados en el fallido intento de referéndum que llevó al exilio a Carles. Los voceros auguraban lo peor de lo peor para España y para Cataluña. Porque iban a romperla en dos partes dándole gasolina al movimiento independentista. Acabamos de vivir una Diada con la menor participación en años y el respaldo electoral a los partidos independentistas ha descendido de tal modo que poco menos que los arrincona. Es tal que uno tiene la impresión de que son ya los políticos nacionalistas y sus acólitos más firmes y trasnochados, a un lado y al otro, los que siguen viendo que hay un problema real. Es una impresión, pero tan cercana a la certeza que tenía que contarlo. 

 Hoy un video con menos humor del habitual...

 ¡GRACIAS!:

Cada vez que voy al centro de salud o más recientemente al hospital, tengo la misma tentación. Me puede la vergüenza, porque soy un vergonzoso recalcitrante en eterna terapia de rehabilitación voluntaria. Pero me encantaría perder esa timidez y darles las gracias. Sí, las gracias, porque yo no me olvido. Mi pareja me dice que nuestra forma de ser invita a que las personas sean amables con nosotros (esa va a ser, espero, la herencia que dejemos a nuestros hijos) pero siempre, y no es un eufemismo, que voy a centro médico, solo encuentro educación, simpatía, profesionalidad. A mediados del verano fui a quitarme unos tapones de cera de los oídos y han puesto en marcha una revisión general. La enfermera vio mi edad, me remitió a la doctora, ésta me pidió análisis de todo tipo, con los resultados, algunos que no ha terminado de gustarle, me pidió cita en el hospital para una revisión más seria. Y en el hospital, más de lo mismo, una doctora que me cosió a preguntas, con interés sincero, y que siguió la línea abierta por mi doctora: una revisión y puesta a punto en condiciones. Estoy seguro de que los datos de mi analítica podía haberles permitido, protocolo en mano, mandarme a casa con cuatro consejos sobre alimentación y cuidados generales. No lo hicieron. Y digo que no me olvido, porque no es por esto que les daría gracias, que también (de hecho, lo hago en persona) sino por su heroicidad durante la pandemia. De verdad, no aplaudo a las ocho, pero no me olvido. Sobre todo cuando vuelvo a cruzarme con la diligencia en bata blanca. 

 MÁS ESPAÑA QUE NUNCA: 

La semana pasada España fue más España que nunca cuando se murieron, casi al mismo tiempo, dos Marías: Campos y Jiménez. La una resulta que cambió la historia del periodismo en España y la otra era, poco menos, la más grande, con permiso, entiendo, de Rocío Jurado, en cuya liga ya juegan ambas. Que no pongo en duda que María Teresa inventara una nueva forma de hacer televisión, incluyendo en las tertulias matutinas la política; y tampoco dudo del arte de la Jiménez, ni su avanzado punto de vista sobre el papel de la mujer en la sociedad. De hecho, el "se acabó", nuestro "me too" cañí, viene de una canción suya. No niego el talento o la valía de ambas, entre otras cosas porque no soy quien para hacerlo. Pero tengo la impresión de que en España se quiere más a las personas cuando mueren. Eso sí, durante un tiempo reducido, digamos sepelio y aledaños. Sin acceso ni interés por su vida privada, en la pública, no tengo la sensación de que hubieran recibido en la última década el cariño y el reconocimiento que han recibido esta semana. Que no está mal honrar a los fallecidos, pero se agradecería agradecerle, valga la redundancia, más en vida, más que nada para que puedan disfrutarlo. Los que somos ateos, llamadnos caprichosos, preferimos cualquier cosa en vida. 

 Empecemos la semana en modo humor micro...

LA NUBE:

Un denso nubarrón invisible se apodera de la estancia. Se extiende con sigilo por toda la pieza, serpenteando y cercando el entorno hasta hacerlo suyo. Sin presteza, con el sosiego y la tenacidad de quien se sabe a la sombra, intangible. Va domando las esferas, sin prescindir de guarida alguna. Remonta, trepa, envuelve, zigzaguea, nada logra detenerla…

-          Lo siento, cariño…es que no podía aguantarme…

 Viernes en modo cuento...

TORMENTA:

Hoy, mañana, en cualquier lugar:  

            Como cada vez que el cielo parece romperse en mil pedazos; como cada vez que la lluvia repiquetea violenta contra los baldosines; como cada vez que el viento zarandea las ramas de los árboles bajo un manto de oscuras nubes, siempre que Sandra y Javier están juntos, se abrazan, se besan, sonríen y miran al cielo con un profundo agradecimiento.

 

Vías del tren, entre Madrid y Cádiz, veinte años atrás:

            No llevan ni una hora de viaje. Siempre bajo la lluvia. El tren parecía decidido a romper la lógica y terminar su trabajo. Hasta justo ahora, rodeados de lo que se intuye hace unas horas era un campo, tal vez de vides, o de cereal, y ahora no es más que un lago de color marrón oscuro. Aquí el convoy ha decido rendirse. No se conocían, pero al sentarse, al comienzo del viaje, se han sonreído, con un latido impar compartido sin ser conscientes. Ahora, la megafonía informa de que el tren detendrá su marcha un tiempo indeterminado por la lluvia torrencial.

            - Pues vaya- dice él, cuando logra acumular el valor de mitigar el más que probable temblor en la voz- parece que vamos a pasar mucho tiempo en este tren…

            - Ya…eso parece…me llamo Sandra…

            - Hola Sandra…yo me llamo Javier.

 

 MÁS Y MÁS RICOS: 

El título ya encierra una pequeña trampa, porque sí, cada vez hay más ricos, pero es que estos ricos cada vez son más ricos. Y resulta que los gobiernos autonómicos del PP, al tiempo que les quitan el anacrónico impuesto de patrimonio y el de sucesiones, junto a la Patronal, su fiel escudero, ningunean a la gran masa social una subida digna del salario mínimo. Es parte de la misma realidad. Luego, con hacer un par de donaciones, es más que suficiente. No creo en la limosna, sino en la justicia social, en la redistribución de la riqueza y en el reparto de la fuerzas de producción. Sí, anacrónico todo, por lo que parece. Soy, en esto de la ideología, un vejestorio con cojera de izquierdas que cada vez guarda más recelo a los ricos, un rencor de clase basado en una evidencia empírica: cuanto más ricos son ellos, más nos cuesta a los demás llegar a fin de mes. No es soflama perroflaútica, son matemáticas y mercado, ese que, decían, se regulaba solo. Y sí, se regula por arriba, por que por abajo, lo único que hace es recular. 

 A LA CONTRA: 

¿Qué ha dicho Pedro Sánchez? Pues yo lo contrario. Así hasta el paroxismo (esto es información) o el ridículo (esto opinión). Parece ser que a mucha gente, en Madrid, les fastidió la siesta la alarma sobre la DANA. No me hace ilusión opinar lo mismo que mi presidenta, pero a mí, al menos, me pareció oportuna. Estoy seguro de que si no hubiera habido aviso, estos mismos, entre ellos el alcalde de la capital (el del ridículo) serían los que se estarían rasgando las vestiduras por no haber sido previsores (¿os acordáis de Filomena?). Pero claro, no es lo mismo hacer un meme o zascandilear en la barra de un bar o en la máquina de café del trabajo, que hacer declaraciones como alcalde. Casarrubios es un pueblo de Toledo que sita de Madrid a una decena de kilómetros. Allí han muerto personas por culpa de las lluvias y de que ellos (no juzgo) estaban en su coche en ese momento. Una familia venía de Alcorcón. El padre todavía no ha aparecido. Al hijo, de diez años, lo encontraron horas después encaramado a un árbol. En lo personal recibimos el mensaje, como el resto; nos sorprendió, nos hizo incluso gracia, y pensando en ir al cine, a menos de diez minutos de casa, cambiamos la idea por una tarde de sofá y lectura. No juzgo a quien tuviera o quisiera salir con su coche. Entre otras cosas porque la alarma era eso, una alarma, un aviso que era tan discreto que pedía al ciudadano que saliera de casa solo si era necesario. No nos tome por tontos, señor alcalde, sabemos de sobra que el tiempo no es una ciencia exacta, ni para el pastor que barrunta nubes en esos hilillos en el horizonte, ni para la AEMET y sus satélites. Yo prefiero tener la información y decidir en consecuencia. Con muertos en los titulares hablar de imagen y criticar por criticar es hacer el mayor de los ridículos. Pero bueno, nuestro alcalde es un experto en ese tipo de actitudes institucionales. Y si los madrileños lo siguen eligiendo, será porque es lo que les gusta. Nada que decir, pues. Me reservo mi opinión sobre el particular. 

 EL ENCUENTRO, visto con algo de humor...

 ACOSO EN PRIMERA PERSONA: 
El sábado pasado acompañé a mi amigo Fer a un concierto a un pueblecito de Navarra. Llegamos a media tarde y el hostal en el que dormiríamos tenía un bar. Según enfilamos la calle vimos en la terraza del mismo a un grupo numeroso de mujeres, copa en mano. Algo mayores que nosotros, no mucho. En cuanto nos vieron caminar hacia ellas, con las maletas, empezaron los gritos, los piropos, los donde vais, los si soy los boys de la fiesta, los si no os dan habitación os la doy yo. Nos hizo gracia, la verdad. No nos sentimos en ningún momento intimidados. Nos tomaron los datos y el dueño del bar, que lo era también del hostal, salió para acompañarnos a la habitación. Al salir volvieron los gritos, los piropos, e incluso una de ellas se levantó y se vino detrás nuestra, muy, muy, muy pegada (incluyendo el contacto físico) hasta la puerta del ascensor, mientras sus amigas gritaban ¡zorra, no te los folles a los dos! Ahí terminó el juego. Arriba nos reímos y pensamos, medio en broma, medio en serio, vaya, pues estamos en el mercado. 

Un poco después, ya con una cerveza y esperando la prueba de sonido, mi amigo me dijo: Larrey, lo que hemos sufrido es acoso. 

Y era verdad. En ningún momento nos sentimos intimidados, porque de haberlo sentido hubiera bastado con plantar los pies, dar un par de voces e incluso, si había conatos violentos, sacábamos 20 centímetros y 15 kilos a la más corpulenta de las piropeadoras ¿qué podían hacernos?. Pero ¿y si hubiera sido al contrario? Si dos mujeres llegan a la misma calle y se encuentran con cincuentones borrachos que empiezan a gritar piropos y, sobre todo, si uno de ellos se levanta haciendo el amago de subirse con ellas a la habitación. ¿Se hubieran tomado tan a broma las frases? Ya os lo digo yo: no. Rotundamente no. Se hubieran sentido intimidadas y hubieran tenido miedo, físico y real, del que te hace temblar las piernas. Porque las probabilidades de que alguna de aquellas mujeres nos agrediera eran casi nulas, en cambio...

No fue lo mismo por la evidencia matemática, a nosotros era más fácil que nos cayera una maceta en la cabeza que alguna de esas fiesteras nos hubiera puesto en un brete. Pero os aseguro, que siendo mujer, las macetas voladoras te preocupan menos. Y digo que sin ser lo mismo fue como una pequeña bofetada. Un, en broma, pero es esto lo que intentamos explicaros. Porque no conozco a ni una sola mujer que, en algún momento de su vida, no se haya sentido intimidada, agredida, acosada, por un hombre. Ninguna. 

Como para escuchar ahora sandeces sobre si Jenni se tomó el beso a broma. Pocas bromas con esto, que causa dolor y muerte. Ya está bien. 

Ah, para otro día dejamos la penosa impresión que me da ese perfil de mujeres que, no sé si para sentirse liberada o a modo de revancha, emula comportamientos sexistas de los hombres...

Ah (II) si alguna de aquellas mujeres, de verdad, hubiera querido piropearnos, hacernos sentirnos atractivos, hubiera bastado con que se hubiera separado del grupo, se hubiera acercado de modo individual y hubiera entablado una conversación con cualquiera de nosotros. Educada, respetuosa, pero de cacería. Entonces sí. 

 FRAGMENTO DE LA NOVELA "LA FOTOGRAFÍA OLVIDADA":

Como comenté en un artículo previo, mientras reviso una novela, en ello estamos con "La fotografía olvidada", me gusta, cuando encuentro una frase, o un fragmento, del que me sienta especialmente orgulloso, colgarla en este rinconcito, a modo de homenaje, que mi autoestima me agradece, y también como bitácora, o cajón para la memoria. 

Ahí va la de hoy, solo una frase:

Los seres humanos le tenemos un temor atroz a todo aquello que no logramos explicar, y en lo más alto de esa cadena trófica, que alimenta nuestros temores, está la muerte.

 Para desengrasarnos del tema machirulo, digo Rubiales, ¿qué mejor que un cuento? Me hubiera gustado que hubiera sido de corte simpático, pero me llegan sin más...

EL MÓVIL FLOTANTE:

El móvil permanece flotando unos segundos en el agua del mar, quizá a modo de despedida, antes de sumergirse definitivamente. A unos cincuenta metros está él, que hace un minuto recibió un recordatorio en modo de video musical, con imágenes del pasado, de ese mismo insensible smartphone; el mismo que recibió, como si tal cosa, sin inmutar ninguno de sus chips, el mensaje de adiós de la mujer que protagonizaba todos esos recuerdos…

 RUBIALES IV (y último...)

Hoy, mejor con un poquito de humor...

 RUBIALES (III)

No ha dimitido ¡ole tus cojones! dicho con todas las de la ley. 

Yo me alegro. Ahora me explico. Pero primero, si no habéis visto o escuchado su declaración en la asamblea, os invito, es una síntesis del machirulismo patrio y rastrero de manual. Impagable. 

Y ahora me explico: me alegro de que no dimita porque me parece que es más justo que le echemos. A la puta calle. Con una patada en el culo, y que luego, desde fuera, si quiere dedicarnos otra tocata de huevos, que seguro que se acuerda de dónde los tiene, pues está en su derecho, ya no es nuestra responsabilidad. 

Parecía imposible que después de agarrarse los machos en una final femenina (manda cojones, y nunca mejor dicho), de levantar en volandas a jugadoras y calzarle un beso a una de ellas, la cosa pudiera empeorar. Pues sus supuestas explicaciones, en las que solo pide perdón, y matizado, por el tema de los genitales, enfangan más su figura, porque se mete en todos los charcos y de todos sale, desde la arrogancia, desde la prepotencia, desde el sentido de verdad única que tienen todos los tiranos, y de todos, digo, ha salido manchado, embarrado, sucio, puerco, asqueroso. No va a haber lavadora que pueda limpiar su imagen, ahora ya no, su última oportunidad ha sido despreciada por su ego de machirulo tradicional. Ahora que asuma las consecuencias, que las habrá, porque hay mundo fuera de la asamblea de la federación. Por cierto, hago de adivino: esos que han aplaudido su discurso de hoy en el endogámico encuentro federativo, le darán la espalda de manera más o menos pública, cuando ya no sea el Presi. Tiempo al tiempo. 

NOTA DEL 29/08: "esos que han aplaudido su discurso de hoy en el endogámico encuentro federativo, le darán la espalda de manera más o menos pública, cuando ya no sea el Presi. Tiempo al tiempo. "...

 EL CONCESIONARIO:

RUBIALES (II) Y LA LETI:

Os juro que hubiera pagado para que el acceso de euforia y cariño de Rubiales le hubiera llevado a calzarle un beso a la Leti. No tendría precio, desde luego, que con la misma mano con la que acaba de agarrarse los huevos le pillara el rostro a la reina y le plantara un morreo. Luego ver las explicaciones del presidente desde la cárcel, mucho más impagable. Aunque a lo mejor a la reina no le hubiera molestado tanto, o estaría una parte del país diciendo, bueno, es un beso, tampoco va eso a eclipsar lo importante, que es el triunfo de las rojitas. 

Y hablando de la Leti, aun siendo republicano, como pago con mis impuestos su salario, me permito opinar y no me parece nada, nada bien, la salida de tono y protocolo con las jugadoras. Ella, cuyo único trabajo es el protocolo, no estuvo a la altura abrazando a las campeonas, como si fueran unas amigas a las que felicita por un éxito ansiado. Y no me tildéis de rencoroso, que esta señora que se abrazaba a las jugadoras como si fueran amigas del barrio, se ha negado a acudir a entregar la copa que lleva su nombre. Es fácil saltar y saltar cuando hay glamour en la victoria, pero un campo con menos de cuatro mil personas no le van a llevar a saltarse, a su alteza, el protocolo. Si es que de donde no hay...

 RUBIALES: 

A mí Rubiales me parecía el típico macarrilla de barrio venido a más gracias al deporte, con ciertos aires de señorito rencoroso, pero no me costaba imaginarlo en un andamio, de los que se sacaban el palillo de la boca para gritar eh, niña, ándate por la sombra que al sol los bombones se derriten. Eso, claro, era un prejuicio o, en todo caso, un juicio basado en intuiciones. 

Ahora, ya con más datos, a mí Rubiales me parece el típico macarrilla de barrio venido a más...

Cuando la cagas la cagas. Y si no reculas, la cagas, y la vuelves a cagar. Primero fue el beso. Después insultar a todos los que habían juzgado esa acción. Y luego unas peregrinas disculpas con el axioma del si alguien se ha sentido ofendido, que significa yo no he hecho nada malo, pero como hay gente tan sensible, pues que lo siento. 

Pero ¿hubiera dado un beso a un jugador masculino? Por mucha confianza que tuviera, por muy buena relación que tuviera con él, por mucha alegría que tuviera en el cuerpo, no le veo plantándole un beso a Pedri. Así que se lo dio a Jenni por ser mujer. Y se lo dio por ser Presidente de la Federación de Fútbol, y en ese momento máximo responsable nacional del equipo. Y se lo dio agarrándola del rostro, sin permitirle reprimir la acción, de forma imprevista y sin ningún gesto que pudiera indicar que había deseo por parte de la jugadora. Así que fue un abuso de poder y un acto de violencia machista. Todo lo demás son milongas. Y da igual si Jenni, en su derecho de no sentirse ofendida, o de querer restarle importancia, no se la da. El acto es el acto. Y es violento. Y es machista. Y es ofensivo. Y el que no lo sienta así, que imagine a cualquier compañero de trabajo (hombre o mujer) que en un momento de efusividad le planta un beso por un gran logro. 

No, no podemos normalizar esto. Porque no se trata de un beso en sí, que uno (o una) puede mal interpretar, en según qué circunstancias, un gesto, una mirada, unas palabras, y meter la pata. Basta entonces con explicar el malentendido. Pero no es el caso, ni las circunstancias, porque no era un bar, ni una discoteca, ni las fiestas del pueblo, sino un evento oficial a nivel mundial. Y entiendo que se le quiera restar importancia porque eso es enturbiar la victoria. Pero pasados unos días, cuando la euforia se diluya, habrá que tomar medidas. Y la única lógica es sacar de un puesto de alta responsabilidad y representatividad a quien, y no es la primera vez, no sabe estar a la altura. 

No pido cárcel ni escarnio público, solo sentido común. 

Aquí os dejo otro ejemplo, el presidente de la Federación Española celebrando la victoria del equipo español femenino llevándose las manos a los güevos...lo dicho, niña, vete por la sombra...

 ¡¡¡¡¡ CAMPEON@S DEL MUNDO !!!!

Que sí, que sí. Que no me he vuelto, como la rumba de Seguridad Social, tarumba, que somos campeones del mundo. ¡¡¡ Otra vez !!! Resulta que la mejor biblioteca del mundo (¡ del mundo !) está en España ¡¡¡¡¿no es un notición?!!!! entre tanto ticktok y tanta moñez. Se llama Biblioteca PÚBLICA Gabriel García Márquez; está en Barcelona y en competencia con decenas de bibliotecas del planeta ha sido elegida el mejor espacio público para libros del mundo. Me parece la guinda a unos días mágicos. No se vosotros, pero esta estrella también me la apunto.

Por cierto, ayer Madrid se echó a la calle para recibir a las campeonas. Yo estuve allí, de las pocas ventajas de ejercer de Rodríguez...

 CAMPEONAS:

Pues sí. Que somos campeonas del mundo, trece años después del gol de Don Andrés llegó el gol de Doña Olga. En fin, los pelos como escarpias, ya me conocéis y sabéis que entre mis cojeras está emocionarme con las catarsis deportivas colectivas. 

De todas las cosas que se han dicho, y que se dirán, me quedo con una idea: las niñas ya tienen referentes femeninos cuando empiecen en el fútbol base. Ya no querrán ser como Iniesta, como Koke o como Pedri. E incluso voy un poquito más allá, ya sabéis, la euforia es lo que tiene ¿y si son los niños que empiezan con la pelotita los que quieren ser como Ona, Irene, Cata, Aitana, Jenni...? Todo es posible ¿no? Incluso ganar un mundial siendo un equipo poco menos que ninguneado de forma sistemática. 

Sea como fuere, felicidades, campeonas, al menos a mí me habéis hecho llorar. 

NOTA: Para otro día dejaremos la cagada machista del beso...

 Hoy toca cuento de nuevo. 

UN ABRAZO CON HISTORIA:

           

            La fosa, al fondo del cementerio, como mudo espectador. De un lado Eladio, que lleva más de cuarenta años intentando encontrar el cuerpo de su padre. Del otro, Alfredo, que se unió al mismo empeño hará una década. Se conocen desde que eran niños. La emoción se contagia entre los miembros de la asociación y la prensa, pero mecida por un silencioso respeto.

            - Eladio, por fin…- Alfredo no puede contener las lágrimas, que surcan su envejecido rostro a borbotones- Ahora sí, ahora ya puedo pedirte perdón. Lo siento mucho, Alfredo, de verdad que lo siento.

            - De eso nada, Alfredo- Eladio tampoco puede contenerse, tantos años luchando y luchando para recuperar la memoria de su padre- no fuiste tú quien disparó, fue tu padre. Soy yo el que debo darte las gracias por haberme ayudado tanto a encontrar el cuerpo del mío. Sin tu ayuda no estaríamos aquí…

            Y otra vez el silencio.

            Aunque el abrazo sea efímero como un soplo de viento, en cierto modo será eterno.

           

 

NOTA: Aunque no esté basado en un hecho real, bien pudiera. El resto, es Historia.

 TREINTA AÑOS YA: 

No es fácil definirte como escritor cuando profesionalmente son otras tareas las que pagan las facturas. A mis hijos, particularmente, les de como vergüenza que su padre se presente como tal. Pero, supongo, y me autoimpongo esta generosidad, que escritor es quien escribe. Y para darle enjundia a la frase, basta con decir que se cumplen treinta años, ni más ni menos, desde que terminé mi primera novela al uso. No solo por eso, sino porque creo que es relativamente buena (cada uno se juzga a tenor de sus posiblidades...), la única histórica que he escrito en mi vida (y eso como licenciado en Historia cuenta en el debe), guardo un especial cariño a Diez caminos y un paseo. No descarto que algún día, dado que soy mi propio editor, esta novela sea revisada y actualizada y sacada al mercado. Mientras tanto, siempre estaré orgulloso de ella. Feliz cumpleaños vieja amiga. 

PRIMERA ESTROFA: 

Atardece. El sol, que hará diez minutos era una arrogante bola encendida y roja, reinando orgullosa en el cielo invernal, se ha difuminado en miles de matices tenues y anaranjados, rojos y azules, en la efímera explosión de belleza de cada tarde. Es como si sangraran las nubes al recibirlo en el horizonte. Un funeral de carmín para un día que muere.

 Vamos medio cerrando la semana con otro cuentecito...

MISIÓN CUMPLIDA:

Cuando regresó del pasado no recordaba nada de lo que había ocurrido. No se asustó, un experto en física cuántica puede anticipar ciertas carencias en un lance de ese tipo. Pero como la aventura tenía un único y claro objetivo, corrió, en un acceso analógico que le hará reír tantas veces, hacia la vieja estantería de su despacho, donde descansaban los 50 tomos de su adorada Historia Universal. Tan manoseados y tan ordenados. Buscó con el índice, haciendo una regresión cronología, hasta que se topó con el hueco donde debía descansar el tomo 25 que versaba sobre la Segunda Guerra Mundial. Con el corazón acelerado escrutó el lomo del tomo anterior y sonrió al leer el título: 1914 el inicio de la Guerra Mundial. Lo abrió para releer una historia conocida. Misión cumplida, se dijo.

 BRUJERÍA Y ESAS COSAS RARAS: 

En Santa María de Ribarteme tienen un tradición, que según parece se remonta al siglo XII, en la que, una vez al año, en la festividad de alguna virgen de cuyo nombre, emulando al de la triste figura, no quiero acordarme, las personas que han sobrepasado algún momento de mala salud pasean a hombros de sus amigos y familiares, dentro de ataúdes, para darle las gracias a las deidades (dioses, vírgenes, para mí son todo lo mismo) por el esfuerzo de mantenerlos con vida; vamos, gracias, yendo en un ataúd, por no necesitarlo. The Guardian la considera la segunda fiesta más peculiar del mundo. Pues resulta que el cura del pueblo ha entrado en batalla con la tradición (por eso no hubo el año pasado). No es una cuestión de pudor, o de estética, o de intrusismo; no, no, que dice el prelado que esta tradición tiene más que ver con la brujería que con la religión. Y pensando en esto, y pensar con la religión de por medio es garantía de ateísmo, creedme, sé de lo que hablo, pensando en ello, digo, debe ser que un Dios que es a la vez su propio hijo, y un espíritu en forma de paloma, que se ha procreado a sí mismo con su futura su madre, en una suerte de zoofilia sagrada pero sin sexo de por medio, porque la madre morirá virgen al lado de un marido que no es el padre del hijo de su suegro que, es así mismo, su propio hijo putativo...digo, que todo eso, según el cura, deben ser ciencias exactas. Ahora lo pillo.