UN LETRISTA CON IA: 

Supongo que mi amigo Fernando es de las personas más contentas con la IA (Inteligencia artificial). Para un letrista como yo, escritor frustrado y músico que no llega ni a eso, tener un motor al que parametrizar para que de tu letra hagan una canción, es un lujo inesperado. Vamos, lo que llevo 30 años haciendo con mi amigo Fernando pero sin hijos, ni hipoteca, ni esposa, ni aficiones alternativas. Evidentemente no voy a comparar los trasiegos que nos tenemos Fer y yo con cada canción, ese ir y venir de ideas, repuestas, iniciativas, cervecitas intermedias, y muchas, muchas risas. En broma alguna vez he dicho que éramos los Andi y Lucas de Aluche, el problema era decidir quien era el menos delgado. El caso es que ahora estoy recuperando viejas canciones (letras) y con una aplicación (Suno) de inteligencia artificial, estoy haciendo canciones. Es evidente que hay que probar y probar (la aplicación y yo nos estamos conociendo) pero el resultado, para alguien como yo, es muy, pero que muy funcional. Tanto que me pregunto si, de haber existido esta tecnología en mi juventud, hubiera terminado la carrera...

Ahí va la primera creación. Que, curiosamente, es una letra nueva. Todas, espero y deseo, vendrán con su video perceptivo. 

Se titula "Somos de barrio" y es la primera canción de una especie de LP que llamaré "Amenaza de disco"

 EL ROCK DEL CAPITÁN POSTERIORI:

Imagino que como persona formada en historia, tiendo a mirar en lo pretérito para entender lo presente...con cojera, claro.

 25 DE ABRIL EN PORTUGAL: 

Iba a empezar el artículo con una frase de Quequé: Portugal, la España que salió bien...Pero no es del todo así, sin dejar de serlo. 

Me explico. Hemos visto el aniversario del 25 de abril (la revolución de los claveles, que ya el nombre es para tirar cohetes). Yo, al menos, y no pocas personas de mi entorno, incluso insitu, lo hemos hecho con envidia. No parecía haber ambages, ni medias tintas, ni voces disidentes con la gilipollez manida de no remover el pasado (siempre que no me beneficie...). No, todos a una. Hasta que he visto una imagen del congreso, todos cantando la canción que es símbolo de la revolución (Grándola vila morena)...todos menos el grupo de ultraderecha que se estrena esta legislatura y que decide abandonar el hemiciclo. ¿Os suena la historia? lo importante es que a los Portugueses les suene. Barbas cortadas, vecino, barbas cortadas...es como la cangrena, si no se pone remedio, siempre va a más.

 MI NO ENTENDER (O DIFAMA QUE ALGO QUEDA II): 

Creo que estoy perdiendo el paso. Es como las frases y chascarrillos de los jóvenes, yo vivo anclado en mi dabuten y no pillo el llego en dos mins bro aprox. Con la realidad política me está empezando a pasar algo parecido. Me descabalgo, he perdido los subtítulos y ya no entiendo nada...

Yo veo esta noticia, en la que unos demandantes asumen, así, tranquilamente, que una denuncia que puede marcar un antes y un después en la historia reciente de nuestro país, este basada en noticias falsas, y más allá de la posible dimisión de un presidente elegido democráticamente me pregunto...¿qué va a pasar?¿qué consecuencias tendrá para los responsables de la denuncia?¿y los medios que sacan noticias falsas? ¿Todos estos se van a ir de rositas? ¿El juez que admite a trámite esta chapuza cenará esta noche tranquilamente en su casa sabiendo que mantiene su puesto de trabajo el lunes? Y no es la primera vez que nos pasa, siempre hacia el mismo lado, eso es verdad, así que los que estamos en ese lado nos lo tenemos que hacer mirar. Porque somos una defensa que falla siempre en el mismo tipo de jugadas y no hacemos nada por mejorarlo. Es impresionante el poder que damos a esta gente, que puede mentir manchando la imagen y el prestigio de personas públicas, que luego se demuestra la falsedad del entramado, y ahí siguen, esperando la próxima oportunidad de volver a enfangar con mentiras intencionadas porque  saben que funciona. Además de reprimir el vómito ¿no habrá que hacer algo más? Esto es agotador. 

NOTA FINAL: acabo de escuchar que esto sigue los principios de la WWF, la lucha libre americana, todo el mundo sabe que es mentira...pero...

Antonio Costa en Portugal...
Jacinta Ardem en Nueva Zelanda...
La esposa de Macron en Francia...
Lula en Brasil...

La mujer de Pedro Sánchez en España...

¿sigo?

 DIFAMA QUE ALGO QUEDA: 

Lo consiguieron con Pablo Iglesias primero y con su mujer después. Con un acoso a nivel familiar intolerable (sigo sin entender cómo, como sociedad, hemos sido capaces de tolerarlo) han conseguido que la pareja, asqueada y con miedo a perjudicar de manera seria a sus hijos, haya abandonado la política de primera línea. Supongo que en las profundidades de las cloacas, con sus crucifijos relucientes, sus estampitas de la Virgen y las entradas del palco de las Ventas a buen recaudo, se repantigan cómodamente con la sensación del deber cumplido. Ahora lo han conseguido, o van camino de, con el presidente. Un peldaño más. La gota que parece haber colmado la paciencia de la familia es una denuncia interpuesta por un oscuro sindicado vinculado al derecho (muy a la derecha del derecho...), que, aportando como única prueba recortes de prensa, de los que ni se han molestado en cribar aquellos que sus propios emisores desmintieron posteriormente, quieren judicializar la vida privada de la mujer del presidente. Yo, como la única certeza que tengo son mis sensaciones, y de ellas no me bajo, creo que, en este país, o gobiernan los de siempre, la derecha más o menos moderada, más o menos militarizada, o hay mierda, sobre mierda, sobre mierda, hasta que el ciudadano medio tiene tal sensación de ahogo que acude a los cantos de sirena de salvación, porque es que si no...nos hundimos todos. Llevamos décadas hundiéndonos sin hacerlo, y, aun así, sigue funcionando la cíclica estrategia. 

 MEJOR CON HUMOR...y sin ningún tipo de acritud...

 LOS LIBROS: 

Hoy, que es el día del libro (como deberían serlo todos...) he recordado que mis hijos no me toman en serio cuando digo que hay libros que te pueden cambiar la vida. Piensan que es una frase de abuelo cebolleta a favor de guion de un eterno aprendiz de escritor. Puede, les dejo ese resquicio a enmienda, que si no hubiera querido ser escritor desde el mismo día que asumí que no sería futbolista, esta aseveración se quedara en el tintero. Puede. Pero no fue así.
Los libros que me cambiaron la vida no fueron necesariamente los mejores. Yo lo incluyo en el síndrome Beatles o Raúl González Blanco. Los primeros no eran los mejores músicos, ni los mejores letristas, pero estuvieron donde tenían que estar para hacer lo que tenían que hacer y cambiar la historia de la música. Lo mismo que hacía el bueno de Raúl con la pelota, sin ser el mejor en nada, era el mejor en todo por saber donde había que estar en cada momento. Pues yo tuve varias catarsis literarias, libros que me llegaron cuando tuvieron que llegar y que lo trastocaron todo. No me extiendo. La primera La insoportable levedad del ser, de Kundera. Al terminarla me dije, vale, yo quiero hacer esto. La otra fue 100 años de soledad, en combinación casi instantánea, con La casa de los espíritus. Me dije: ah, también esto. Y la tercera, y la más relevante, llegó con La vieja sirena de Sampedro. Con José Luis me dije, vale, esto jamás lo haré, y aun así ¡vamos a intentarlo! 
Queridos herederos, no es esnobismo, es un padre simplón, impresionable y con buena memoria. 

 Empezamos la semana con un micro muy, pero que muy, micro y, como en otras ocasiones, basado en hechos reales.

- ¡Para una vez que te pido un favor!- le dijo por decimocuarta vez en el mes.

 PESIMISMO PREVENTIVO: 

Muchas personas de mi entorno, alguna del especialmente cercano, me preguntan por qué me pongo siempre en lo peor. Y no es que me ponga, no es una certeza, es una prevención, de ahí lo de pesimista preventivo. 

Yo lo veo como una jugada de baloncesto a falta de dos segundos. Yo soy el entrenador, acaban de hacerle una falta a mi mejor jugador. Es final de temporada, y llega un 89% de acierto, hasta ahora, en los tiros libres. Si mete uno la prórroga estará asegurada; si mete los dos, el partido, haga lo que haga el equipo contrario en los segundos que le quedan, ganado. Y yo, en el tiempo muerto, me pongo en lo peor: nuestro jugador falla los dos tiros. He de preparar la estrategia justo para esa variable, le menos probable, pero la única que requiere de un plan previo para no abocarnos a un fracaso seguro. De eso se trata. No es que yo esté convencido de que mi jugador fallará, más bien al contario, estoy convencido de que acertará, pero tengo que prepararme para lo opuesto. Para ganar ya estamos preparados, porque no es necesario tener nada previsto más allá del respeto en la celebración, si la hubiere. 

Así vivo yo, en todos los tiempos muertos me pongo en lo peor. No es que tenga una seguridad plena, es que es la variable para la que más me interesa estar preparado. 

 EL TESTIGO Y SU VIDA: 

Un hombre al que una doctora le salva la vida con una transfusión sanguínea demanda a la doctora por salvarle la vida mediante una transfusión de sangre. Lo cual no deja de ser una ironía, porque el objeto de la denuncia (salvarle la vida) es lo único que permite al denunciante poder denunciar a la denunciada. 

Esa es la notica. Aséptica. Directa. Luego ya podemos entrar en los detalles como que el superviviente gracias a la ciencia (que no a sus creencias) era testigo de Jeová y para ellos no están permitidas las transfusiones porque son peor que la muerte. 

Sobre este asunto tengo muchas, pero que muchas preguntas; pero no quiero aburriros, así que me despido con una solitaria: ¿cómo no nos hemos extinguido todavía?

 EL NIDO Y MI EGOISMO: 

Cuando digo que soy una persona extremadamente egoísta, la gente piensa que es una especie de falsa modestia o algo así, para esconder mi naturaleza altruista. Pero no es verdad, hasta el acto más generoso que puedas auditar en mi pasado más reciente respondía a una necesidad propia. Cualquiera. Todos. Absolutamente todos, incluso cuando ayudé a bajar las escalera a aquella madre con el carro gemelar. Os pongo un ejemplo. Una familia de aves (soy la antítesis de Rodríguez de la Fuente, así que solo os puedo decir, sin tirar de google, que son negros y de pico amarillo) ha decidido anidar en el brezo de nuestro jardín. Lo descubrí una tarde como hoy, sentado, leyendo o escribiendo. Dos pájaros rondaban sin parar a mi alrededor y, lo más curioso, ambos con alimento (en algunos casos todavía vivo) atrapado en sus picos. O en una especie de locura transitoria me habían adoptado como su hambriento polluelo, y digo locura porque es evidente que hambre, lo que se dice hambre, no debe parecer que paso, o tenían por ahí a la prole. No tardé en localizarlo, aunque habían sido bastante eficientes en su ocultación. El caso es que, seamos sinceros, una familia de pájaros donde tú tienes las sillas para sentarte a leer o tomar una cerveza, no es una buena idea. Los pájaros, por lo general, ni respetan el entorno de lectura ni tienen la costumbre de defecar en los espacios habilitados para ello. Podría desahuciar a la familia de mi terraza. Pero no lo hago. Y ahí es donde voy. Y me quedo quieto no pensando en ellos, en los polluelos, en los padres, o en todos a una. No, lo hago pensando en mí, en cómo me sentiría si yo perdiera mi casa y no tuviera donde pasar la noche ni donde alimentar a mis hijos, mi prole. Y más aun asumir el fracaso, yo, que había decidido, que había elegido, el lugar y había construido un hogar (un nido) a prueba de injerencias humanas, de no haber tomado la decisión correcta. Por no asumir ese fracaso, pienso pasarme la primavera limpiando cagadas de pájaro de mis sillas y mesas. En realidad por ser incapaz de no empatizar...

 PASAR A LA HISTORIA: 

Hala, pues ya puede estar tranquilo el "bueno" de Benjamín. Ya ha pasado a la historia. Jamás, en ningún conflicto bélico, se habían contabilizado tantas pérdidas de miembros por parte de niños. Jamás. Más de mil piernas o brazos amputados en lo que va de conflicto. Se dice pronto, pero un millar de niños o de niñas estarán marcados de por vida con la ausencia de una parte de su cuerpo gracias al egocentrismo bélico de, entre otros, Benjamín. A mí me parece buen momento para dejarlo, Benja, ya saldrás en los libros de historia, ya serás un héroe para una parte muy, muy, pero que muy reducida de la humanidad, pero que es justo, que cosas tiene la vida, la que te sustenta en el poder, ese poder con el que cortas piernas y brazos a troche y moche. El resto te lo vamos a agradecer eternamente. Venga, estás tardando...

NOTA: Disculpad la crudeza de la foto, pero me la pedía el cuerpo...

 VIOLENCIA VICARIA: 

Atendiendo a las cifras de este inicio de año, si eres menor de catorce años, tienes más probabilidades de morir asesinado por la pareja o ex pareja de tu madre, sea o no tu padre, que en un accidente de tráfico. Si siguiéramos la proyección iniciada en los que llevamos de 2024 morirían en España 24 niños por violencia vicaria y en las carreteras, en 2023, fueron 22 los fallecidos. Así, poniendo las cifras en comparación, entiendo que es más fácil asumir que se trata un problema serio, muy serio, esto de los asesinatos de niños por hacer daño. Espero, confío, hasta rezaría si estuviera dotado de fe, para que los datos de los primeros meses hayan sido una macabra anécdota, pero, sea como fuere, dado que uno ya sería intolerable, sean las que sean las cifras que arroje el final del 2024, es urgente ponernos manos a la obra, porque una sociedad que se precie no puede tolerar este nivel de violencia contra la infancia, ni este riesgo latente. No soy experto, no puedo aportar soluciones, solo mi indignación, y más cuando tengo que escuchar ciertos comentarios, ciertas sandeces, de políticos, sí, pero también de personas de mi entorno, a las que me dan ganas, cuando relativizan este asunto, mezclando churras con merinas, denuncias falsas y feminzacis, de mandarlos, literal y metafóricamente, a tomar por culo. Me falta valor, o me sobra vergüenza, pero es verdad que, en lo personal, debería ser más beligerante con ciertas actitudes. Lo reconozco, ya va en mi carácter, la tendencia a eludir el conflicto me impide poner las cosas en su sitio. Mea culpa, porque falta, lo que se dice falta, hace, y mucha. 

 DE CAJÓN DE MADERA DE PINO: 

Acorde a mis limitaciones, los análisis que realizo sobre la realidad que me rodea se apellidan Simplones, todos sin excepción. Eso no quita que alguno pueda ser acertado. Por ejemplo, no sé tú, pero yo tenía muy, muy claro que Netanyahu sabía que si bombardeaba un consulado iraní en cualquier lugar del mundo, habría una respuesta armada. Es decir, en los cálculos contaban con ello. Por tanto la respuesta formaba parte de la propia estrategia. Ahora resulta que no solo dentro de su país ha recuperado crédito, donde estaba perdiendo popularidad a bombas, digo, pasos acelerados, sino que la opinión internacional le ha dado un plus de legitimidad a su agresiva y peculiar defensa del país. Es decir, bombardear intereses iraníes formaba parte de una estrategia de blanqueo de la violencia ¿cómo no se va a defender si lo han bombardeado? Eso no quita que Irán haya entrado en el juego manchándose las manos con la misma falta de respeto hacia la paz, pero lo de Israel es insoportable. Si este tipo no es echado a patadas del gobierno por sus conciudadanos, dudo que el panorama internacional sea capaz de ponerse serio. Es como ese primo díscolo, violento, que la familia trata de ocultar e incluso justificar. Lo que pasa es que este primo, igual de macarra, tiene botoncitos para bombardear países... 

 ATHLETIC:

Hay varias razones para que tenga un pequeño corazoncito rojiblanco y norteño. La primera, y supongo que la principal, fue mi abuelo; como tantos en su época y más para alguien de izquierdas, ser del Bilbao era casi una obligación. Pero eso entró en conflicto con mis primeros años de futbolero, cuando ya era más de las personas que de los escudos; eso sí, una vez la persona me arrastraba, la camiseta se hacía mía. Y yo era de la Real porque era de Arconada. Después llegó Butragueño y la historia cambio...hasta hoy. 
Adyacente a todo esto, de índole futbolero, está lo que yo llamo el síndrome del Sil. Ya sabéis, ese río que carda la lana mientras la fama se la lleva el Miño. Pues la filosofía tan particular del Athletic (que no comparto) lo convierte en un luchador en condiciones desiguales. Eso le da un toque romántico a su escudo, a su historia y a sus victorias. Por eso me arrastra, porque tengo la tendencia de colocarme de parte del débil; por lo general, y en lo particular en el deporte, por ese lastre ancestral de todas las historias del David frente al Goliat que nos han ido metiendo a "roscachapa". Por eso me alegré con el título de copa; por eso estaba nervioso en los penaltis. Y aunque viendo las calles de Mallorca llenas de euforia también se me habría puesto la carne de gallina (me pasa con cualquier alarde colectivo de felicidad) con lo de ayer en Bilbao se me pusieron los pelos, directamente, como escarpias. Aupa pues.  

 DESGRACIADOS:

Tenía un artículo previsto para hoy. No es que fuera el colmo de la alegría, pero bueno. De verdad que lo intento, intento hacer, al menos de vez en cuando, de este rincón una oda al chascarrillo y la ironía, pero es que la realidad me arrolla. Mientras hacía ejercicio (estoy pensando cambiar de rutina) las noticias han lanzado otro zarpazo: un niño de cinco años acuchillado por su padre para hacer daño, el máximo que un ser humano puede infringirle a otro, a su madre. Nos conocemos, no tengo que fingir, ni venderme, tenemos una edad ya para fachadas inútiles. Pero estas noticias, justo estas más que ninguna otra, me hacen daño físico. Siento como mi cuerpo se estremece, como el corazón da un latido impar, como el estómago se retuerce, como los músculos de la mandíbula se tensan y los dientes se juntan tanto que temo se me desprenda alguna pieza. Me cuesta respirar y nada tiene que ver con los pedaleos. Me acongoja, me comprime, me hunde, me paraliza. Y no lo entiendo. No sé si merece la pena hacerlo, porque la comprensión no va a rebajar mi dolor y, lo que es más importante, no se lo va a quitar a la madre ni va a devolver a la vida al pequeño. Estos desgraciados me superan. Y no sé qué tenemos (debemos no, tenemos, en modo imperativo) que hacer como sociedad, pero este año ya son 5 los niños muertos en manos de los desgraciados de sus padres para hacer daño a las madres. Me cago en todo lo cagable, sabiendo que el dolor no remite, pero es que no puedo evitarlo...

 APRENDER DEL PASADO: 

Adidas ha decidido, voluntariamente, por sentido común y mercantil, eliminar de la venta la camiseta 44 de la selección alemana para la eurocopa por su parecido con el símbolo nazi. Aquí, en España, en cambio, tenemos un par de comunidades autónomas que han puesto en marcha una serie de normas para derogar la Ley de memoria democrática. En el camino han suprimido cualquier relación entre franquismo y dictadura, vamos, un blanqueamiento en toda regla, que equipara República y dictadura. Es decir, para estos mastuerzos y buena parte de sus votantes, es lo mismo un sistema democrático, con sus defectos y sus virtudes, que una dictadura surgida de un golpe de estado y una guerra civil, que lleva intrínseca en su propia idiosincrasia la anulación de cualquier virtud. Mi licenciatura en historia contemporánea es la responsable del tic en el ojo, el resto de la mala hostia y las ganas de vomitar. Tenemos mucho que aprender de los alemanes, quizá el país con el pasado más oscuro de los últimos siglos. Parece ser que nos gusta más el estilo de Milei, de ahí mis ganas de vomitar. 

 NOCHE TOLEDANA: 

Ahorraré los detalles escatológicos y me quedaré con la consecuencia de haber estado casi toda la noche en un semi voluntario duermevela. Mi cabeza se ha disparado. Ya me ha pasado otras veces, creo que hay un sofá y un mando en mi sesera, que cuando barrunta tormenta dice, hala, ponte a crear. En el propio sueño está la fantasía y la semi realidad que no es otra que una fantasía secundaria en la que soy consciente de que no voy a recordar mi ingenio a lomos de Morfeo. He hablado de ello otras veces. Lo curioso es que en el sueño de hoy, en el que yo hacía el guion de una película, que según mi juicio sonámbulo iba a estar a la altura del mejor Berlanga, sobre unos desheredados, un perdedores, una especie de frikis marginados, que deciden convencer al pueblo entero para invertir dinero en las apuestas. Lo que más recuerdo, además de mi propia frustración del estilo ¡mierda que me despertaré y esta maravilla se quedará en el limbo ! es el final de la película. Un grupo peculiar de una docena de tipos caminando, vistos desde atrás. Unos muy altos, otros muy bajos; unos gordos otros espaguetis andantes; cabezones y lo contrario; bracilargos, sin una pierna...en fin, un poema. El espectador sabe que van camino de la casa de apuestas y una voz en off diciendo "estos hombres van camino de hacerse ricos. Ninguno de ellos estará para contarlo en un par de años, pero no queremos estropear la belleza de esta imagen con información innecesaria". Así terminaba mi película. Era buena, eso dice mi subconsciente; me gustaría que mi parte consciente fuera tan condescendiente con lo que creo en lucidez. Nunca lo he conseguido.