25 DE ABRIL EN PORTUGAL: 

Iba a empezar el artículo con una frase de Quequé: Portugal, la España que salió bien...Pero no es del todo así, sin dejar de serlo. 

Me explico. Hemos visto el aniversario del 25 de abril (la revolución de los claveles, que ya el nombre es para tirar cohetes). Yo, al menos, y no pocas personas de mi entorno, incluso insitu, lo hemos hecho con envidia. No parecía haber ambages, ni medias tintas, ni voces disidentes con la gilipollez manida de no remover el pasado (siempre que no me beneficie...). No, todos a una. Hasta que he visto una imagen del congreso, todos cantando la canción que es símbolo de la revolución (Grándola vila morena)...todos menos el grupo de ultraderecha que se estrena esta legislatura y que decide abandonar el hemiciclo. ¿Os suena la historia? lo importante es que a los Portugueses les suene. Barbas cortadas, vecino, barbas cortadas...es como la cangrena, si no se pone remedio, siempre va a más.

 MI NO ENTENDER (O DIFAMA QUE ALGO QUEDA II): 

Creo que estoy perdiendo el paso. Es como las frases y chascarrillos de los jóvenes, yo vivo anclado en mi dabuten y no pillo el llego en dos mins bro aprox. Con la realidad política me está empezando a pasar algo parecido. Me descabalgo, he perdido los subtítulos y ya no entiendo nada...

Yo veo esta noticia, en la que unos demandantes asumen, así, tranquilamente, que una denuncia que puede marcar un antes y un después en la historia reciente de nuestro país, este basada en noticias falsas, y más allá de la posible dimisión de un presidente elegido democráticamente me pregunto...¿qué va a pasar?¿qué consecuencias tendrá para los responsables de la denuncia?¿y los medios que sacan noticias falsas? ¿Todos estos se van a ir de rositas? ¿El juez que admite a trámite esta chapuza cenará esta noche tranquilamente en su casa sabiendo que mantiene su puesto de trabajo el lunes? Y no es la primera vez que nos pasa, siempre hacia el mismo lado, eso es verdad, así que los que estamos en ese lado nos lo tenemos que hacer mirar. Porque somos una defensa que falla siempre en el mismo tipo de jugadas y no hacemos nada por mejorarlo. Es impresionante el poder que damos a esta gente, que puede mentir manchando la imagen y el prestigio de personas públicas, que luego se demuestra la falsedad del entramado, y ahí siguen, esperando la próxima oportunidad de volver a enfangar con mentiras intencionadas porque  saben que funciona. Además de reprimir el vómito ¿no habrá que hacer algo más? Esto es agotador. 

NOTA FINAL: acabo de escuchar que esto sigue los principios de la WWF, la lucha libre americana, todo el mundo sabe que es mentira...pero...

Antonio Costa en Portugal...
Jacinta Ardem en Nueva Zelanda...
La esposa de Macron en Francia...
Lula en Brasil...

La mujer de Pedro Sánchez en España...

¿sigo?

 DIFAMA QUE ALGO QUEDA: 

Lo consiguieron con Pablo Iglesias primero y con su mujer después. Con un acoso a nivel familiar intolerable (sigo sin entender cómo, como sociedad, hemos sido capaces de tolerarlo) han conseguido que la pareja, asqueada y con miedo a perjudicar de manera seria a sus hijos, haya abandonado la política de primera línea. Supongo que en las profundidades de las cloacas, con sus crucifijos relucientes, sus estampitas de la Virgen y las entradas del palco de las Ventas a buen recaudo, se repantigan cómodamente con la sensación del deber cumplido. Ahora lo han conseguido, o van camino de, con el presidente. Un peldaño más. La gota que parece haber colmado la paciencia de la familia es una denuncia interpuesta por un oscuro sindicado vinculado al derecho (muy a la derecha del derecho...), que, aportando como única prueba recortes de prensa, de los que ni se han molestado en cribar aquellos que sus propios emisores desmintieron posteriormente, quieren judicializar la vida privada de la mujer del presidente. Yo, como la única certeza que tengo son mis sensaciones, y de ellas no me bajo, creo que, en este país, o gobiernan los de siempre, la derecha más o menos moderada, más o menos militarizada, o hay mierda, sobre mierda, sobre mierda, hasta que el ciudadano medio tiene tal sensación de ahogo que acude a los cantos de sirena de salvación, porque es que si no...nos hundimos todos. Llevamos décadas hundiéndonos sin hacerlo, y, aun así, sigue funcionando la cíclica estrategia. 

 MEJOR CON HUMOR...y sin ningún tipo de acritud...

 LOS LIBROS: 

Hoy, que es el día del libro (como deberían serlo todos...) he recordado que mis hijos no me toman en serio cuando digo que hay libros que te pueden cambiar la vida. Piensan que es una frase de abuelo cebolleta a favor de guion de un eterno aprendiz de escritor. Puede, les dejo ese resquicio a enmienda, que si no hubiera querido ser escritor desde el mismo día que asumí que no sería futbolista, esta aseveración se quedara en el tintero. Puede. Pero no fue así.
Los libros que me cambiaron la vida no fueron necesariamente los mejores. Yo lo incluyo en el síndrome Beatles o Raúl González Blanco. Los primeros no eran los mejores músicos, ni los mejores letristas, pero estuvieron donde tenían que estar para hacer lo que tenían que hacer y cambiar la historia de la música. Lo mismo que hacía el bueno de Raúl con la pelota, sin ser el mejor en nada, era el mejor en todo por saber donde había que estar en cada momento. Pues yo tuve varias catarsis literarias, libros que me llegaron cuando tuvieron que llegar y que lo trastocaron todo. No me extiendo. La primera La insoportable levedad del ser, de Kundera. Al terminarla me dije, vale, yo quiero hacer esto. La otra fue 100 años de soledad, en combinación casi instantánea, con La casa de los espíritus. Me dije: ah, también esto. Y la tercera, y la más relevante, llegó con La vieja sirena de Sampedro. Con José Luis me dije, vale, esto jamás lo haré, y aun así ¡vamos a intentarlo! 
Queridos herederos, no es esnobismo, es un padre simplón, impresionable y con buena memoria. 

 Empezamos la semana con un micro muy, pero que muy, micro y, como en otras ocasiones, basado en hechos reales.

- ¡Para una vez que te pido un favor!- le dijo por decimocuarta vez en el mes.

 PESIMISMO PREVENTIVO: 

Muchas personas de mi entorno, alguna del especialmente cercano, me preguntan por qué me pongo siempre en lo peor. Y no es que me ponga, no es una certeza, es una prevención, de ahí lo de pesimista preventivo. 

Yo lo veo como una jugada de baloncesto a falta de dos segundos. Yo soy el entrenador, acaban de hacerle una falta a mi mejor jugador. Es final de temporada, y llega un 89% de acierto, hasta ahora, en los tiros libres. Si mete uno la prórroga estará asegurada; si mete los dos, el partido, haga lo que haga el equipo contrario en los segundos que le quedan, ganado. Y yo, en el tiempo muerto, me pongo en lo peor: nuestro jugador falla los dos tiros. He de preparar la estrategia justo para esa variable, le menos probable, pero la única que requiere de un plan previo para no abocarnos a un fracaso seguro. De eso se trata. No es que yo esté convencido de que mi jugador fallará, más bien al contario, estoy convencido de que acertará, pero tengo que prepararme para lo opuesto. Para ganar ya estamos preparados, porque no es necesario tener nada previsto más allá del respeto en la celebración, si la hubiere. 

Así vivo yo, en todos los tiempos muertos me pongo en lo peor. No es que tenga una seguridad plena, es que es la variable para la que más me interesa estar preparado. 

 EL TESTIGO Y SU VIDA: 

Un hombre al que una doctora le salva la vida con una transfusión sanguínea demanda a la doctora por salvarle la vida mediante una transfusión de sangre. Lo cual no deja de ser una ironía, porque el objeto de la denuncia (salvarle la vida) es lo único que permite al denunciante poder denunciar a la denunciada. 

Esa es la notica. Aséptica. Directa. Luego ya podemos entrar en los detalles como que el superviviente gracias a la ciencia (que no a sus creencias) era testigo de Jeová y para ellos no están permitidas las transfusiones porque son peor que la muerte. 

Sobre este asunto tengo muchas, pero que muchas preguntas; pero no quiero aburriros, así que me despido con una solitaria: ¿cómo no nos hemos extinguido todavía?

 EL NIDO Y MI EGOISMO: 

Cuando digo que soy una persona extremadamente egoísta, la gente piensa que es una especie de falsa modestia o algo así, para esconder mi naturaleza altruista. Pero no es verdad, hasta el acto más generoso que puedas auditar en mi pasado más reciente respondía a una necesidad propia. Cualquiera. Todos. Absolutamente todos, incluso cuando ayudé a bajar las escalera a aquella madre con el carro gemelar. Os pongo un ejemplo. Una familia de aves (soy la antítesis de Rodríguez de la Fuente, así que solo os puedo decir, sin tirar de google, que son negros y de pico amarillo) ha decidido anidar en el brezo de nuestro jardín. Lo descubrí una tarde como hoy, sentado, leyendo o escribiendo. Dos pájaros rondaban sin parar a mi alrededor y, lo más curioso, ambos con alimento (en algunos casos todavía vivo) atrapado en sus picos. O en una especie de locura transitoria me habían adoptado como su hambriento polluelo, y digo locura porque es evidente que hambre, lo que se dice hambre, no debe parecer que paso, o tenían por ahí a la prole. No tardé en localizarlo, aunque habían sido bastante eficientes en su ocultación. El caso es que, seamos sinceros, una familia de pájaros donde tú tienes las sillas para sentarte a leer o tomar una cerveza, no es una buena idea. Los pájaros, por lo general, ni respetan el entorno de lectura ni tienen la costumbre de defecar en los espacios habilitados para ello. Podría desahuciar a la familia de mi terraza. Pero no lo hago. Y ahí es donde voy. Y me quedo quieto no pensando en ellos, en los polluelos, en los padres, o en todos a una. No, lo hago pensando en mí, en cómo me sentiría si yo perdiera mi casa y no tuviera donde pasar la noche ni donde alimentar a mis hijos, mi prole. Y más aun asumir el fracaso, yo, que había decidido, que había elegido, el lugar y había construido un hogar (un nido) a prueba de injerencias humanas, de no haber tomado la decisión correcta. Por no asumir ese fracaso, pienso pasarme la primavera limpiando cagadas de pájaro de mis sillas y mesas. En realidad por ser incapaz de no empatizar...

 PASAR A LA HISTORIA: 

Hala, pues ya puede estar tranquilo el "bueno" de Benjamín. Ya ha pasado a la historia. Jamás, en ningún conflicto bélico, se habían contabilizado tantas pérdidas de miembros por parte de niños. Jamás. Más de mil piernas o brazos amputados en lo que va de conflicto. Se dice pronto, pero un millar de niños o de niñas estarán marcados de por vida con la ausencia de una parte de su cuerpo gracias al egocentrismo bélico de, entre otros, Benjamín. A mí me parece buen momento para dejarlo, Benja, ya saldrás en los libros de historia, ya serás un héroe para una parte muy, muy, pero que muy reducida de la humanidad, pero que es justo, que cosas tiene la vida, la que te sustenta en el poder, ese poder con el que cortas piernas y brazos a troche y moche. El resto te lo vamos a agradecer eternamente. Venga, estás tardando...

NOTA: Disculpad la crudeza de la foto, pero me la pedía el cuerpo...

 VIOLENCIA VICARIA: 

Atendiendo a las cifras de este inicio de año, si eres menor de catorce años, tienes más probabilidades de morir asesinado por la pareja o ex pareja de tu madre, sea o no tu padre, que en un accidente de tráfico. Si siguiéramos la proyección iniciada en los que llevamos de 2024 morirían en España 24 niños por violencia vicaria y en las carreteras, en 2023, fueron 22 los fallecidos. Así, poniendo las cifras en comparación, entiendo que es más fácil asumir que se trata un problema serio, muy serio, esto de los asesinatos de niños por hacer daño. Espero, confío, hasta rezaría si estuviera dotado de fe, para que los datos de los primeros meses hayan sido una macabra anécdota, pero, sea como fuere, dado que uno ya sería intolerable, sean las que sean las cifras que arroje el final del 2024, es urgente ponernos manos a la obra, porque una sociedad que se precie no puede tolerar este nivel de violencia contra la infancia, ni este riesgo latente. No soy experto, no puedo aportar soluciones, solo mi indignación, y más cuando tengo que escuchar ciertos comentarios, ciertas sandeces, de políticos, sí, pero también de personas de mi entorno, a las que me dan ganas, cuando relativizan este asunto, mezclando churras con merinas, denuncias falsas y feminzacis, de mandarlos, literal y metafóricamente, a tomar por culo. Me falta valor, o me sobra vergüenza, pero es verdad que, en lo personal, debería ser más beligerante con ciertas actitudes. Lo reconozco, ya va en mi carácter, la tendencia a eludir el conflicto me impide poner las cosas en su sitio. Mea culpa, porque falta, lo que se dice falta, hace, y mucha. 

 DE CAJÓN DE MADERA DE PINO: 

Acorde a mis limitaciones, los análisis que realizo sobre la realidad que me rodea se apellidan Simplones, todos sin excepción. Eso no quita que alguno pueda ser acertado. Por ejemplo, no sé tú, pero yo tenía muy, muy claro que Netanyahu sabía que si bombardeaba un consulado iraní en cualquier lugar del mundo, habría una respuesta armada. Es decir, en los cálculos contaban con ello. Por tanto la respuesta formaba parte de la propia estrategia. Ahora resulta que no solo dentro de su país ha recuperado crédito, donde estaba perdiendo popularidad a bombas, digo, pasos acelerados, sino que la opinión internacional le ha dado un plus de legitimidad a su agresiva y peculiar defensa del país. Es decir, bombardear intereses iraníes formaba parte de una estrategia de blanqueo de la violencia ¿cómo no se va a defender si lo han bombardeado? Eso no quita que Irán haya entrado en el juego manchándose las manos con la misma falta de respeto hacia la paz, pero lo de Israel es insoportable. Si este tipo no es echado a patadas del gobierno por sus conciudadanos, dudo que el panorama internacional sea capaz de ponerse serio. Es como ese primo díscolo, violento, que la familia trata de ocultar e incluso justificar. Lo que pasa es que este primo, igual de macarra, tiene botoncitos para bombardear países... 

 ATHLETIC:

Hay varias razones para que tenga un pequeño corazoncito rojiblanco y norteño. La primera, y supongo que la principal, fue mi abuelo; como tantos en su época y más para alguien de izquierdas, ser del Bilbao era casi una obligación. Pero eso entró en conflicto con mis primeros años de futbolero, cuando ya era más de las personas que de los escudos; eso sí, una vez la persona me arrastraba, la camiseta se hacía mía. Y yo era de la Real porque era de Arconada. Después llegó Butragueño y la historia cambio...hasta hoy. 
Adyacente a todo esto, de índole futbolero, está lo que yo llamo el síndrome del Sil. Ya sabéis, ese río que carda la lana mientras la fama se la lleva el Miño. Pues la filosofía tan particular del Athletic (que no comparto) lo convierte en un luchador en condiciones desiguales. Eso le da un toque romántico a su escudo, a su historia y a sus victorias. Por eso me arrastra, porque tengo la tendencia de colocarme de parte del débil; por lo general, y en lo particular en el deporte, por ese lastre ancestral de todas las historias del David frente al Goliat que nos han ido metiendo a "roscachapa". Por eso me alegré con el título de copa; por eso estaba nervioso en los penaltis. Y aunque viendo las calles de Mallorca llenas de euforia también se me habría puesto la carne de gallina (me pasa con cualquier alarde colectivo de felicidad) con lo de ayer en Bilbao se me pusieron los pelos, directamente, como escarpias. Aupa pues.  

 DESGRACIADOS:

Tenía un artículo previsto para hoy. No es que fuera el colmo de la alegría, pero bueno. De verdad que lo intento, intento hacer, al menos de vez en cuando, de este rincón una oda al chascarrillo y la ironía, pero es que la realidad me arrolla. Mientras hacía ejercicio (estoy pensando cambiar de rutina) las noticias han lanzado otro zarpazo: un niño de cinco años acuchillado por su padre para hacer daño, el máximo que un ser humano puede infringirle a otro, a su madre. Nos conocemos, no tengo que fingir, ni venderme, tenemos una edad ya para fachadas inútiles. Pero estas noticias, justo estas más que ninguna otra, me hacen daño físico. Siento como mi cuerpo se estremece, como el corazón da un latido impar, como el estómago se retuerce, como los músculos de la mandíbula se tensan y los dientes se juntan tanto que temo se me desprenda alguna pieza. Me cuesta respirar y nada tiene que ver con los pedaleos. Me acongoja, me comprime, me hunde, me paraliza. Y no lo entiendo. No sé si merece la pena hacerlo, porque la comprensión no va a rebajar mi dolor y, lo que es más importante, no se lo va a quitar a la madre ni va a devolver a la vida al pequeño. Estos desgraciados me superan. Y no sé qué tenemos (debemos no, tenemos, en modo imperativo) que hacer como sociedad, pero este año ya son 5 los niños muertos en manos de los desgraciados de sus padres para hacer daño a las madres. Me cago en todo lo cagable, sabiendo que el dolor no remite, pero es que no puedo evitarlo...

 APRENDER DEL PASADO: 

Adidas ha decidido, voluntariamente, por sentido común y mercantil, eliminar de la venta la camiseta 44 de la selección alemana para la eurocopa por su parecido con el símbolo nazi. Aquí, en España, en cambio, tenemos un par de comunidades autónomas que han puesto en marcha una serie de normas para derogar la Ley de memoria democrática. En el camino han suprimido cualquier relación entre franquismo y dictadura, vamos, un blanqueamiento en toda regla, que equipara República y dictadura. Es decir, para estos mastuerzos y buena parte de sus votantes, es lo mismo un sistema democrático, con sus defectos y sus virtudes, que una dictadura surgida de un golpe de estado y una guerra civil, que lleva intrínseca en su propia idiosincrasia la anulación de cualquier virtud. Mi licenciatura en historia contemporánea es la responsable del tic en el ojo, el resto de la mala hostia y las ganas de vomitar. Tenemos mucho que aprender de los alemanes, quizá el país con el pasado más oscuro de los últimos siglos. Parece ser que nos gusta más el estilo de Milei, de ahí mis ganas de vomitar. 

 NOCHE TOLEDANA: 

Ahorraré los detalles escatológicos y me quedaré con la consecuencia de haber estado casi toda la noche en un semi voluntario duermevela. Mi cabeza se ha disparado. Ya me ha pasado otras veces, creo que hay un sofá y un mando en mi sesera, que cuando barrunta tormenta dice, hala, ponte a crear. En el propio sueño está la fantasía y la semi realidad que no es otra que una fantasía secundaria en la que soy consciente de que no voy a recordar mi ingenio a lomos de Morfeo. He hablado de ello otras veces. Lo curioso es que en el sueño de hoy, en el que yo hacía el guion de una película, que según mi juicio sonámbulo iba a estar a la altura del mejor Berlanga, sobre unos desheredados, un perdedores, una especie de frikis marginados, que deciden convencer al pueblo entero para invertir dinero en las apuestas. Lo que más recuerdo, además de mi propia frustración del estilo ¡mierda que me despertaré y esta maravilla se quedará en el limbo ! es el final de la película. Un grupo peculiar de una docena de tipos caminando, vistos desde atrás. Unos muy altos, otros muy bajos; unos gordos otros espaguetis andantes; cabezones y lo contrario; bracilargos, sin una pierna...en fin, un poema. El espectador sabe que van camino de la casa de apuestas y una voz en off diciendo "estos hombres van camino de hacerse ricos. Ninguno de ellos estará para contarlo en un par de años, pero no queremos estropear la belleza de esta imagen con información innecesaria". Así terminaba mi película. Era buena, eso dice mi subconsciente; me gustaría que mi parte consciente fuera tan condescendiente con lo que creo en lucidez. Nunca lo he conseguido. 

 Hoy, otro cuento...y quien sabe si algo más: 

LA ECUACIÓN:

            -¿Te masturbas pensando él?- La pregunta la descolocó tanto que soltó una bocanada de humo preventiva en modo de tos. Entonces se dio cuenta de que llevaba demasiado tiempo, otra vez, hablando de su fisioterapeuta, el joven rubio y alto con el que se citaba dos horas a la semana.

            -Pero Isma ¿cómo me preguntas eso? – El gesto de su novio era más de curiosidad analítica que de otra cosa, pero ella estaba tan desconcertada que no supo leer las líneas de su rostro- Sabes perfectamente que yo no me masturbo…

            Era una mentira a medias, o una media verdad, igual de piadosa. Ismael lo sabía. Y si él sabía, a ciencia cierta, que su novia se masturbaba, era evidente que la mentira se escondía en la otra mitad de la ecuación. Nunca había sido bueno en matemáticas, pero volvió a sentir esa minúscula euforia infantil, la de, por fin, haber resuelto la ecuación. No recordaba, eso sí, que fuera tan triste.

Nota: digo que quien sabe si algo más porque este cuento ha nacido, más bien, como inicio de una novela...

 LA LLUVIA Y LA SEMANA SANTA: 

Es una de esas noticias recurrentes, como los niños abriendo los regalos el seis de enero, los turistas abanicándose en agosto en alguna ciudad costera, los atascos de la operación retorno o las fiestas en las puertas de las administraciones de lotería que reparten el gordo en navidades. Me refiero a las lágrimas de los cofrades porque su paso no puede salir a procesionar por culpa de las dichosas nubes y su costumbre de mojarlo todo, costumbre, por otro lado, cada vez menos arraigada en el cielo patrio. Como no soy creyente, no voy más allá, total, la Semana Santa se encaja en plena primavera, que la sangre altera, así que la primavera no hace sino primaverear. Pero ¿y los creyentes? Que yo se que la fe es a la razón lo que la noche al día, pero ¿no se hacen preguntas? Porque da igual abril, que marzo, que ellos cambian las fechas y las nubes, erre que erre, tronando. Vamos, yo, visto lo visto en estos últimos cincuenta años de vida, me da que a su Dios gracia, lo que se dice gracia, no le hace mucha eso de los paseos en volandas de figuritas de porcelana con matos brillantes o musculados sangrantes arrastrando una cruz a lomos de velludos soldados y su cabra, por no hablar de los encapuchados y sus cirios. Que a las pruebas me remito, blanco y en botella...jabón de lavadora.

 Hoy en modo cuento...

LAS NOTICIAS:

            Habían logrado pasar de puntillas por la actualidad durante todo el día. En el fondo no suponía tanto esfuerzo, bastaba con el hastío previo, no mirar las notificaciones del móvil, usar música enlatada en el coche y poco más. Del resto se había encargado la rutina: la salida del colegio, el atasco, la compra, las extraescolares, los baños, la cena. Rutina. Bendita rutina. Pero su conciencia no les permite pasar de puntillas por un día entero, así que claudican en la cena, ya a última hora, con el telediario 24 horas, el más aséptico y asumible. Cuando apuran las últimas cucharadas de la sopa recalentada que los gemelos se han negado a terminar, la presentadora anuncia la terrible noticia del atentado en Rusia. Las cucharas se quedan unos segundos paralizadas en el aire, el líquido amarillo humeando, al ralentí. Las imágenes son cruentas, y la cifra de muertos se acerca a los 120. Se miran en silencio, auditando su tristeza. Es una barbaridad que les ha helado la sangre durante unos minutos. Después, suspiran mientras la presentadora pasa a otra noticia. En el asedio de Israel a Gaza se contabilizan, en la jornada de hoy, cerca de setenta muertos. Pero las cucharas, estaba vez, no se quedan suspendidas, y aunque lo han escuchado, no han necesitado ni cambiar el gesto; y cuando la misma presentadora les hable de los muertos en la invasión rusa de Ucrania, ellos ya estarán hablando de la gestión el día de mañana…

Nota del autor: este cuento está basado en hechos reales. Y tiene su dosis ácida de autocrítica. Pero no alude a la insensibilidad, sino al rodillo, y a como el ser humano sobrevive a sus propias circunstancias y al dolor. Por eso somos la especie más tozuda de la tierra...

 Con humor, aunque no tenga mucha gracia...

 Hoy, ración doble por ser el día internacional DEL SINDROME DE DOWN...

MORTADELO Y FILEMÓN HECHOS PERIODISTAS:

Según el jefe de prensa de la presidenta de esta nuestra comunidad, dos periodistas encapuchados intentaron entrar clandestinamente en la vivienda que ésta comparte con su delincuente fiscal (no lo digo yo, lo dice su abogado) pareja. Y digo intentaron porque, al parecer, no fueron capaces de hacerlo. En el camino, un arrojado portero, porque hay que tenerlos bien puestos para ponerse delante de dos tipos encapuchados, por muy profesional que sea uno, digo, que no lo lograron porque el portero los pilló infraganti. Y cabe pensar ¿cómo sabe Miguel Ángel que los encapuchados eran dos periodistas, en concreto, de elDiario.es? Pues porque el portero, una especie de superhéroe con escoba, no solo los detuvo, sino que los interrogó, con tanta eficacia que los encapuchados, sin quitarse la capucha, amedrentados por la fregona sucia, confesaron de dónde venían. Y uno se pregunta, ¿cómo pueden ser tan tontos? No digo de confesar, que a saber que estratagemas paramilitares conoce el portero, que he visto muchas películas de Liam Nelson como para creerme cualquier pasado castrense, sino porque si tienes la intención de decir de dónde vienes, a la mínima, y a qué...¿para qué sudas y pasas el mal rato del pasamontañas? Con el cambio climático este tipo de decisiones son muy relevantes, que luego la piel sufre. También cabe preguntarse como los dirigentes del periódico no hacen un psicotécnico mínimo para contratar a sus profesionales. Eso o pedirles a los fabricantes de mentiras que se lo trabajen un poquito más, que hay decenas, sino centenares, de guionistas de Netflix en paro esperando oportunidades para crear. Un poquito de rigor en los bulos o acabaremos escuchando que Irene Montero ha vendido su casa de Galapagar para comprarse un ático como el de Ayuso...¿o eso ya lo hemos leído?

 SEGUIDORES DE PUTIN: 

No sé si te pasa a ti, pero estoy como hipnotizado por las imágenes. No paro de mirarlas. En modo foto y en los muchos videos. Los miro a ellos. No al dictador, sino a los que hay detrás, en los muchos planos. Es algo que me pasa siempre cuando un líder habla y detrás hay un grupo de acólitos celebrando sus frases. Me encanta ver como asienten y como entran al trapo en las subidas de tono para los aplausos. En fin, disfruto de su profesionalidad en el papel de afiliado del partido. Pero esta vez, ay, que las caras me han parecido otras. El mensaje corporal no me parece el mismo. De hecho, advierto recelo, y por mucho que lo miro, una y otra vez, no cesa esa impresión. ¿No os parece a vosotros que resultaría creíble imaginar que tras los fondos ocultos hay un par de batallones con las armas cargadas...y que ellos lo saben?

LA PARTE DÉBIL:

Si tú, yo y sobre todo cualquier persona con responsabilidad en la seguridad, se encontrara con alguien erguido en la barandilla de un puente, con la intención de lanzarse al vacío, estoy seguro que, en la medida de sus posibilidades y conocimientos, tratará, contra la propia voluntad del suicida, incluso si es mayor de edad, evitar que se quite la vida. No tengo la más mínima duda. Por sentido común e incluso, dependiendo de las circunstancias particulares, por profesionalidad. Porque la sociedad, en su conjunto, debe tratar de proteger la seguridad de todos sus integrantes, independientemente de sus circunstancias particulares, y no debe permitir que nadie haga daño, ni tampoco se haga daño a sí mismo. Por eso, siguiendo esta lógica, creo que las instituciones competentes deben darle una vuelta al asunto del régimen de visita de los maltratadores para con sus hijos. Usemos el último y lacerante caso de la violencia vicaria para impulsar un cambio que las circunstancias están pidiendo a gritos. Da igual que la madre considere que el padre puede cambiar, que tiene derecho a ver a sus hijos, que tenga miedo, que tenga pena, igual que un suicida al borde del precipicio, puede no ser consciente de sus propias circunstancias y del peligro de ese maltratador para con ella y, sobre todo, para con sus hijos. No importa la opinión de la maltratada, perdonad la crudeza, prima su seguridad y la de sus hijos. Y considero muy, muy importante terminar con una verdad que yo convierto en axioma y me gustaría, e incluso espero, que asuma la sociedad al completo, como primer paso al cambio definitivo: ningún maltratador puede ser buen padre. Ninguno. Jamás. Nunca. Y para este principio en ningún caso habrá excepciones. 

 ES EL CAPITALISMO: 

Hay una especie de revuelo moral, con el caso Koldo y con el de la pareja de la inclasificable presidenta de esta nuestra comunidad. La geste se rasga las vestiduras apelando a la moralidad, porque este tipo de personas, y otras muchas que lo hicieron dentro de la legalidad y que por eso no se cuestiona, se enriquecieron mientras el mundo entero se estremecía por un dolor y un miedo global sin precedentes. Pero yo no veo nada nuevo, es la misma historia de siempre. Los que se enriquecen con la guerra, con la muerte, con el dolor ajeno bajo el paraguas del libre mercado ¿no está, sino, alcanzando el olimpo del capitalismo? En eso consiste, en saber sacar tajada de la situación, en aprovechar las debilidades ajenas, el miedo, la ingenuidad, lo que sea, para meter la cuña y colar tu producto, lo más caro posible para aumentar beneficios que, como sabemos, nacen de la diferencia entre los costes de producción y su retorno en forma venta. Las moralidades son para los filósofos y los perroflautas que deben vivir, no conviene olvidarlo, en pisos alquilados en barrios pobres o incluso en habitaciones en casas con baño compartido. Yo no me sorprendo de la inmoralidad del capitalismo ni de sus practicantes. Lo estudié en su día y mi propia existencia le da la razón a mi formación académica. No entiendo, ni entenderé jamás, al peón, al obrero, al currito que lo defiende. Pero eso ya entra en el ámbito de mi cojeras. Lo demás...es el capitalismo, amigo, es el capitalismo. 

 AYUSO Y LA RESPONSABILIDAD: 

Yo, dueño de este pequeño espacio de libertad y cojera, no considero que Ayuso tenga responsabilidad directa sobre las posibles tropelías o inmoralidades cometidas por su hermano. Al fin y al cabo, un hermano no se elige. La actitud frente a ello ya es cuestionable, y cada uno afronta las cosas como quiere o como pude. Esa es otra historia. En cambio, una pareja sí que la eliges. Decides emprender un viaje conjunto, para lo bueno y para lo malo. Se ponen las cartas sobre la mesa y se decide. Aquí el avestruz no encuentra agujeros y uno no puede escabullirse de su responsabilidad. Y parece ser que la pareja de la presidenta de la comunidad de Madrid tiene por ahí un pequeño fraude con hacienda de unos cientos de miles de euros, vaya por Dios que casualidad más rimbombante, durante la pandemia. Por cierto, me pregunto a qué hora han quedado los garantes de la democracia para hacer un escrache en la puerta de la vivienda de esta pareja cuyo coste, por lo visto, supera el millón de euros. ¿O solo es ilegítimo que los perrosflautas con responsabilidades de gobierno busquen vivir lo mejor posible? Volviendo a la pareja presuntamente defraudadora ¿Qué hará Ayuso cuando empiece a saberse? Pues imaginad, seguirá todos los pasos del duelo político, desde la negación, a la indignación, a la conspiración planetaria urdida por Pedro Sánchez, quien tiene un poder omnímodo para hacer el mal, al parecer, porque es como Dios, está en todas partes. Y si la cosa se tuerce mucho, si las evidencias son muy evidentes, si el pecado es muy pacaminoso, si la culpa muy culposa, pues el pobre muchacho, en dos telediarios, pasará a ser ese señor del que usted me habla. Al tiempo. 

20 AÑOS DE MI 12M:

Todos los que tenemos una edad nos acordamos de lo que estábamos haciendo en aquellos momentos. 

Yo tengo muchos recuerdos, pero, curiosamente, el que más se ha anclado no fue el mismo 11 M, sino al día siguiente. Estábamos embarazados, mi pareja de baja preventiva, llorando sin parar en el sofá, enganchada a la televisión como no lo había estado en su vida, y como no lo ha vuelto a estar. Yo iba a firmar un nuevo contrato, una nueva empresa, una nueva ilusión. Tenía poco más de treinta años. No recordaba la última vez que había llorado. Pasada la infancia, y educado en el lesivo los hombres no lloran, soportaba el dolor con cualquier alternativa que no incluyera pucheros y agua salada. A las doce de la mañana iba en mi coche, a un par de kilómetros de casa, por una amplia avenida carabanchelera. Paramos todos. Nos bajamos, y durante un tenso, emocionante y casi catártico minuto, la ciudad se detuvo. Yo empecé a llorar. Eran lágrimas pesadas, que arrastraban tanto que me dejaron huella, quizá para siempre. 

Desde aquel intenso minuto, llorar, y menos por emoción, dejó de ser un estigma. Y lo he hecho tanto que pareciera una venganza, como si mis lacrimales quisieran recuperar el tiempo perdido. 

 Me encanta cuando los micros dejan un regusto de humor...

LAS GAFAS:

            Lo malo no era que se le hubieran caído las gafas. Tampoco que estuviera arrodillado, palpando con sus manos la tierra, desesperado, intentando encontrarlas. Ni mucho menos ese murmullo creciente a su alrededor. Lo peor de todo era que no le hubiera hecho caso a su madre: pero ¿cómo vas a ser torero tú, hijo mío?

Hoy un micro cuento convertido en micro video...

 Mejor, aunque ganas dan de cabrearse, tomárselo con humor...

 Hoy cuento (basado en hechos reales)

GUACHAPEANDO:

Amigo A está sentado con Amiga B. Han quedado en un banco del parque para pasar unas horas juntos, que hace mucho que no nos vemos, dijo Amiga B. Están en silencio, atentos a sus móviles. Amigo A le escribe a Chico B, porque esta noche ha quedado para tomar unas cervezas; le cuenta que está con Amiga B, a la que hacía mucho que no veía. Amiga B, a su vez, le cuenta a Chica A que ha quedado con Amigo A y que está con él en un banco, que se ven esta noche, a eso de las once, para ponerse al día.

Unas horas después Amigo A está, en silencio, en la mesa de un bar, junto a Chico B. Escribe a Amiga B para preguntarle qué tal ha ido la tarde. Amiga B, a su vez, está en otro banco de otro parque con Chica A, también en silencio, porque está contestándole a Amigo A sobre como ha pasado la tarde. Chica A le cuenta a…

 LA SINCERIDAD DE LA CURIA: 

Un grupo de curas tiene un canal de Youtube, en el que sin cortarse un pelo, confiesan que rezan para que Dios llame a su seno al Santo Padre. No lo digo yo, ni lo uno ni lo otro, ni que se muera ni que es padre, ni santo, que lo dicen ellos. Uno a uno lo confiesan y se animan a seguir rezando. En esencia, desde el prisma ateo, quieren que el Papa se muera porque molesta por progresista. Nada nuevo en la Iglesia, que, de manera más o menos activa, ha utilizado la muerte del opositor como una herramienta más de su estrategia. De hogueras y cruzadas están los libros de historia llenos. Pero me genera cierta inquietud lo que trasciende desde el punto de vista creyente. Porque retrata a su Dios de un modo peculiar. Es un Dios al que rezándole es posible conseguir de él, o al menos eso creen, el favorcito de que alguien pueda perder la vida. Creo que eso en la legislación española se considera algo así como cooperación necesaria y tiene su pena de cárcel. Desde luego que si esto se acercara en algún modo a los preceptos del cristianismo, tendrían que poner las copias de la Biblia en las librerías junto a las novelas de Mario Puzo. Ya me parece caprichoso un Dios, sea cual fuere, que necesita unas frases ordenadas y emitidas o pensadas en contrición para ejercer su magnanimidad, así que extrapolar esa capacidad de te pido y ejecutas a la muerte, casi lo que me da son escalofríos, además de pena, mucha pena. 

 LA DEUDA ESTUDIANTIL: 

Los estudiantes americanos tienen una deuda acumulada que se acerca mucho, mucho, al PIB español (1,4 billones, con b de barbaridad, de euros). Es decir, para poder cursar sus estudios, los americanos se endeudan por lo que España es capaz de producir, desde el Cabo de Gata al de Finisterre, desde Portbou a Doñana, en doce meses. Ese me lleva a la tristeza que me produce comprobar lo difícil que es encontrar hoy en día plazas en la universidad pública. La proliferación de campus privados es una plaga, así como evidentes las deferencias varias y la preponderancia que se da a la universidad no pública como concepto. La falacia de la meritocracia que esconde, con buenismo malintencionado, lo más oscuro y torticero del capitalismo. Eso me recuerda que si España es un país único en mundo no es por el sol, o no solo por el sol, sino por nuestra educación y sanidad públicas, que no gratuitas. No se me ocurre otro final para este artículo que una encarecida petición, casi un ruego: votad para que esto siga siendo así. Votad. 

 

EL DESFILE:

            El diseñador, y el jefe de márketing, de la marca de moda Avavav pensó que la mejor idea para concienciar al planeta de la contaminación en torno al mundo del pret a portet era manifestarlo de un modo físico en el propio desfile. Su idea era especialmente sencilla, dejarían numerosos cubos de basura entre el público para que éste, al paso de los y las modelos, les arrojaran los desperdicios. Se frotaban las manos por el ingenio, lo transgresor y los pingües beneficios de una idea tan rompedora. Llegado el desfile, los profesionales de la pasarela, resignados, salieron al pasillo central dispuestos, no solo a desfilar, sino a recibir la mierda lanzada por el público. Pero nada de eso ocurrió. Uno tras otra, otro tras una, los modelos salían, paseaban y regresaban sin que el público hiciera nada. Los responsables no daban crédito. Había fallado su estrategia, el desfile no iba a tener la repercusión esperada. Pero nada más lejos de la realidad, terminado el mismo, les tocó a ambos salir a la pista, momento en el que el público, en bloque, decidió hacer uso de la basura…

 

NOTA DEL AUTOR: Esta es una distopía basada en hechos reales, más bien una utopía de cómo me hubiera gustado que pasase…pero no fue así.

 LA TONTERÍA Y LAS GUERRAS: 

Creo que fue Einstein quien lo dijo, y si no le pega. solo tengo la certeza de dos cosas infinitas, el universo y la estupidez humana y de lo primero no estoy tan seguro. Estamos viendo un ejemplo más con la guerra en Gaza. Resulta que ahora están trascendiendo unos videos en los que los soldados israelíes se mofan de los derrotados. En uno de ellos, que usaré a modo dejemplo, aparece, intuyo que con música, un soldado disfrazado de tiranosaurio (a la guerra llevan disfraces, Einstein estaba en lo cierto) y bailando entre tanques y cañones, se acerca a uno de ellos y ejecuta la salida de un proyectil. Resulta que el clamor internacional es unánime: es intolerable. Israel ha dicho que pondrá medidas y los soldados cachondos serán sancionados. En estas estamos que un tipo que disfrazado de dinosaurio lanza un misil y puede recibir una condecoración por acertar y matar al mayor número de personas, pero acabar en el calabozo por bailar disfrazado, que eso es una falta de respeto...¡¡¡¡¿de qué cojones estamos hablando?!!!! Que esos tipos matan a otros, y acabarán siendo héroes, que graben chorrivideos de machirulos polla corta es lo último que me importa. Los videos lo que demuestran es una verdad como un templo que viene de los tiempos de las cavernas: para las guerras es necesario deshumanizar al enemigo. Cuando dejen de invadir, arrasar, masacrar, violar, entonces podremos entrar en otras finuras. Siempre me ha parecido que regular la guerra es de las cosas más absurdas que ha hecho el ser humano, se puede matar, pero con cabeza. Bombas sí, pero de racimo no. Dan ganas de hacer un Fernando Fernán Gómez, pero nos controlaremos por alejarnos de la escatología. A mí la única regulación que me parecería de sentido común es que las batallas se dirimieran a piedra, papel o tijera. Todo lo demás me parece buenismo vacuo y mirar a otro lado. Las guerras son un puta mierda, las regulen como las regulen. 

 EL CURA Y LA BIBLIA: 

Se ha montado mucho revuelo con lo del cura de Don Benito. Sí, es verdad, traficaba, y eso ya se sabe, a Jesús le molestaba ¡no le iba a molestar! si entró en un templo látigo en mano por un mercado legal. A no ser, que lo que estuviera defendiendo fuera su territorio comercial. En fin, no me lío ahora con revisionismos. El caso es que yo no lo veo tan raro. La Biblia no recuerdo que hablara sobre el celibato, por lo que a quien se esté zumbando este hombre, siempre que haya voluntariedad entre ambos, poco puede importarle al Dios de guardia. En cambio, sí que hablan las sagradas escrituras de que nos amemos los unos a los otros, sin distinción de género. Y eso hacía este buen samaritano del orgasmo, facilitar a los más necesitados el estar a la altura en el tema de la satisfacción ajena. No lo veo yo tan preocupante, salvo por la cuestión de la salud y el mercado ilegal que no pasa por hacienda. Pero en eso, la Iglesia, mejor que no se meta, si no quiere salir escaldada, que como empecemos a revisar actividades comerciales off de récord...

 PROPÓSITOS DEL AÑO: 

Me he propuesto auditar (y motivar) el ejercicio en este 2024. No el físico, que ese, al nivel al que creo puedo alcanzar sin supeditar en exceso mi vida, creo que lo he logrado. Es el mental el que quiero revisar. Por eso me he lanzado un reto: leer 20 páginas al día. Como veis no soy demasiado exigente ¿quién no puede leerse 20 páginas un día? Si, ya lo sé, si el sábado y el domingo te haces el remolón hay que leerse 60 el lunes. Pero bueno, ahí está el reto, alcanzar las 7.300 páginas de ficción (prensa y manuales no cuentan) en el 2024. Para ello tengo una hoja de Excel (mi fiel escudero...) en la que voy anotando los libros y las páginas. El año no va mal, a la fecha siete novelas terminadas y 1.540 páginas, casi a 30 por día. Y no es esto lo que me invita a contaros esta frugal iniciativa, sino que releyendo los datos para ello me he dado cuenta de algo muy significativo: el 85% de las novelas están escritas por mujeres. Solo se ha colado Albert Espinosa entre las Elviras Sastre, las Lucía Gavás, las Nieves Hidalgo. No ha sido premeditado, la culpa la ha tenido Eva Baltasar. Su trilogía Permafrost, Boulder y Mamut ha trastocado de forma radical mi línea de flotación. Estos libros han surtido un efecto que no había sufrido desde que, muy adolescente, me leí La insoportable levedad del ser y me convencí de que quería ser escritor. El resto ha sido pura inercia y de todas he aprendido más de lo que suelo aprender en un libro. Ahora mismo, en cuanto termine de teclear, seguiré con Las vulnerabilidades de Elvira Sastre, que va camino de dejarme igual de tocado. Gracias, chicas, crezco cuando os leo. 

 ESTILO: 

No me ha gustado nada, pero nada, de nada, de nada, la respuesta del presidente del gobierno (de todos los españoles, que no se le olvide) ante el caso de corrupción destapado entorno a Ábalos. Las mascarillas, que parece ser enriquecieron a muchos. Triste, muy triste. Pero es agua pasada, por tanto ahora lo que podemos auditar es como se gestionan las evidencias. Que el presidente, repito, de todos los españoles, haya mentado otro caso similar para afear la actitud del contrario, es de un rastrerismo y simpleza vergonzante. Mantener la dignidad, evidenciar que nada se sabía y que todo será revisado y los culpables respondiendo ante la justicia. Es lo que toca. Lo demás es ponerse a la altura del me gusta la fruta, en un panorama político donde lo que triunfa, parece ser, es el chorizo. Yo, como votante de izquierdas, tolero de mala manera esta actitud chulesca en los políticos conservadores, pero me dan ganas de vomitar cuando la imitan desde la progresía. No, este no es el camino. 

 MIEDO EN RUSIA: 

Ser disidente en Rusia, está visto, es ponerle precio a tu propia cabeza. A mi un disidente encarcelado en circunstancias raras, raras, ya me escamaba bastante. Pero que muera en la cárcel, es que huele demasiado. Y si Putin no responde de la propia muerte como responsable directo, debería de hacerlo como responsable indirecto, al fin y al cabo, la responsabilidad, entiendo, de la seguridad de los presos en la cárcel es del Estado. El Estado debe responder. En cualquier otro lugar democrático del mundo, la muerte de un opositor en la cárcel generaría, como mínimo, cierto revuelo. A Putin parece que esto no le ha alterado lo más mínimo, lo mismo porque venía avisado. 

Pero no es justo pensar que esto solo ocurre en Rusia, ese lejano, despótico y rojo rincón de Europa. No hay que irse muy lejos, 14 personas implicadas en la corrupción del PP han muerto, algunos suicidándose, otros en extraños accidentes, desde que se iniciara la Gurtel. Pero claro, España no es sospechosa, aquí no matamos a la gente así porque sí...¿no? No seré yo quien diga que tener información sobre la corrupción de un partido político en España es tan peligroso como oponerse en Rusia...

 DESPRECIAR EN LA VICTORIA: 

Imaginad. El Real Madrid ganó hace unos días al Girona por 4-0. Fue una victoria contundente. Rotunda. Sin paliativos. No voy a reflexionar sobre las palabras, al acabar el partido, de Michel, entrenador del Girona, que básicamente se resumen en una frase suya: nos han pintado la cara. ¿Qué pensaríais si Carleto, del Madrid, hubiera dicho que era lógica la victoria porque el Girona es un desastre, un coladero, un equipo modesto, que no gestiona sus recursos y en el que nadie pueda confiar? Aunque os parezca mentira esto me lleva a las elecciones gallegas. Yo, viendo los análisis de los dirigentes del PP no lo entiendo. De hecho, creo que es poco inteligente. Despreciar al contrario, en la victoria y en la derrota, es de poco sentido práctico. Si pierdes y tu contrincante es un gran oponente, que lo ha dado todo, tu derrota está más que justificada. Y si ganas y valoras al contrario, tu victoria tendrá todavía más valor, porque frente a ti había alguien grande, que también merecía estar ahí, en el cajón de los ganadores. En cambio, si menosprecias al derrotado o al vencedor, estás ninguneando tus propias circunstancias. Así, un extraterrestre que venga a la tierra y analice los resultados, y sobre todo los análisis del PP, pensará que han ganado por lógica, no por méritos, total si el PSOE, no en Galicia, sino en España entera, es un desastre, cito literalmente, ha desaparecido. El ET de turno volvería con información confusa y tratando de explicar cómo un partido desaparecido puede gobernar en un sistema democrático. 

Si el PP hubiera sacado pecho ensalzando que frente a ellos había un partido en condiciones, estaría dándole enjundia a su victoria. Así, han ganado por ser los menos malos...que lo mismo es lo que piensan. Eso ya no lo puede confirmar. 

 EMPATÍA: 

Mis hijos llevan jugando al baloncesto desde los cinco años. Esto hace que el mayor vaya camino de las 15 temporadas. Son cientos de partidos. Las han visto de todos los colores, buenos y malos. El domingo disputaba el partido de su categoría: sub22. En una jugada desafortunada, trató de robar un balón y acabó perdiendo el equilibrio, con tan mala suerte que lo hizo sobre el tobillo del jugador del equipo contrario. Había más frustración que dolor y yo, que de igual modo llevo años viéndolas de todos los colores, entendí a la primera, y mi hijo también, que para el chaval, que tuvo que retirarse, cojeando y acompañado por mi hijo, era algo más que un lance desafortunado del partido. Mi hijo estaba jugando bastante bien. Pues hubo un antes y un después del incidente. Se descentró, ya no estuvo tan activo, ni tan certero. En el descanso se acercó a interesarse por el chaval, que seguía frustrado, igual que al terminar el partido. Éste, que también las habrá visto de todos los colores, lo tranquilizó, que había sido mala suerte, cosas que pasan en el deporte. Yo sé que no es excluyente ser buen profesional y buena persona, pero puestos a elegir, me quedo con la segunda. Revisando desde el punto de vista egoísta, de eso sí que podemos sentirnos orgullosos. 

 SUJÉTAME EL CUBATA: 

Pues eso, así funcionan buena parte de nuestros políticos. Lo digo por el alcalde de Madrid, que ha decidido invertir unos cientos de miles de euros del erario público en un sujétame el cubata. Le prometió a su colega valenciana que si ganaba las elecciones le montaba una mascletada en el Manzanares. No voy a meterme yo en aguas en las que no sé nadar, pero me creo que bien, lo que se dice bien, los petardazos a los animales del entorno no les habrá venido. El que tenga perro no necesita más aclaraciones. A lo que voy es que estas fanfarronadas deben pagarse del bolsillo propio, apostar o premiar con el dinero de todos es de mal gestor, de chuleta de barrio o de mafioso. El PP debería costear este evento devolviendo a las arcas públicas hasta el último céntimo de su coste. Claro que, luego ves que al mismo evento acuden un par de decenas de miles de personas que móvil en mano sonríen y festejan y no te queda otra que cambiar el argumento, en lugar del que lo paguen ellos casi es inevitable pensar que los madrileños tienen lo que se merecen. 

 LOS TRACTORES PROTESTAN: 

Como siempre, cuando uno va a contar una parte de la realidad, tiene que advertirlo. 

No voy a hacer un análisis sobre el conflicto, entre otras cosas porque hasta que no pueda compartir unas cervezas con mi amigo Enric, no voy a tener info de primera mano. Pero tengo una manía, que diría es una de mis cojeras, y es la de buscar la cara B a las cosas. Un poco ponerse en el lado del otro. Reitero, esto no es más que el análisis de una parte de lo que envuelve este conflicto. 

Entre las demandas de los agricultores, que secundo en un porcentaje muy elevado, lo cual, la verdad, tampoco es relevante, me quedo para este rinconcito con lo de los productos que vienen de otros países, creo que sobre todo Marruecos. No deja de ser curiosos que esta forma de defender lo nuestro entre en conflicto con la forma de defender lo suyo que tienen los franceses. Y es que ellos han sacado también los tractores a la calle, iracundos contra el producto español, porque, según comentan, es una competencia desleal. Justo, justo lo mismo que decimos en España de lo que viene de más al sur. Es decir, que el mismo productor que se indigna porque el tomate marroquí llega a España puede quejarse porque los franceses no quieren que sus tomates lleguen a España. Me da que es la pirámide de siempre, que deja a los de abajo recibiendo la mierda en cascada. 

Y mientras tanto, en el camino, y nunca mejor dicho, otros haciéndose ricos...

 Permitidme, otra vez, el egocentrismo con cojera...

 Me gusta cuando las imágenes, y más con humor, hablan por mí. Hoy tocaba Milei...

 ESTO ES LA GUERRA:

Imagina, te llamas Hind, tienes cinco años y tus tíos y tu prima te sacan de tu casa para escapar de los bombardeos. En mitad del camino de huida os acribillan a balazos y mueren tus tíos. Tu prima está herida pero consigue contactar con emergencias para pedir ayuda. Después tu prima también muere. Entonces, con tus cinco años, entre los cadáveres de tus tíos y tu prima, dentro de un coche lleno de agujeros de bala, pides ayuda por teléfono. Al otro lado te prometen que alguien irá a buscarte y sacarte de ese horror; te calman durante horas, hasta que por fin tú también pierdes la vida. Y no sólo tu, sino las dos personas que, en una ambulancia, acudían, tal y como te habían prometido, a salvarte. ¿Esto? Esto es la guerra. La maldita guerra, diga lo que diga el penecéntrico de turno, en este caso Netanyahu. Cuatro menores muertos por hora. Esto es la guerra. Lo demás, palabrerías dolosas. Esto es la guerra. 

 No puede ser de otro modo, hoy tocaba cine español...

 ACOSTUMBRADOS A LO BUENO: 

No hemos celebrado tanto la visita en casa de un tipo regordete y con barba desde los tiempos en que nos visitaba Papá Noel. Hemos estado casi una semana sin calefacción ni agua caliente. Suerte que tenemos radiadores eléctricos y no nos ha pillado en una filomena. Pero eso de ducharse con agua fría, ay, amigo, duele. Seis días (y quinientos euros) después, tras la visita del técnico, esa primera ducha llena de vapor te sabe a gloria. Y es que no hay nada como perder lo que tienes de serie para empezar a valorarlo. Lástima que la memoria humana sea muy frágil en esto. Yo he aprovechado para recordarles a los niños que hay en el mundo, ahora mismo, más de 2.000 millones de personas sin acceso al agua, ni fría ni caliente. Para que dimensionen la cifra les he dicho que Europa, entera, no llega a los 800 millones de habitantes. Vamos, que tres Europas no saben lo que es abrir un grifo y que salga agua potable. Seguro que en dos docenas de duchitas calentitas se nos olvida, pero hay que intentarlo...

 VENTAS SORPRESAS: 

Sabéis que tengo tres libros a la venta en Amazon. Uno de ellos ya ha llegado a las 100 unidades vendidas (en tres años). El segundo, que también recibió cierta publicidad, 60 y el tercero, que solo edité a modo de recordatorio (ya había vendido cien en otra edición predigital) solo las 3 unidades que necesitaba. Pues hoy, contra todo pronóstico, descubro que alguien ha comprado cinco copias de esta última novela: Trío de parejas. Supongo que para un escritor profesional a tiempo completo la venta de cinco copias de su novela le levantará una sonrisa, pero yo, esta mañana, he actualizado el navegador dos o tres veces por si era un error. No sé quién ha sido, ni si será lector de este rinconcito, y sobre todo si querrá contárnoslo, pero estaría encantado de saber el objetivo de la compra, si va a ser un regalo para quién, y tratar de saber en el futuro las impresiones sobre él; si ha sido un error; si ha sido casualidad; o si es alguien que me quiere mucho, tiene acceso a esta info y veía el encefalograma plano de mis ventas en el 2024 con la misma pena que yo. Sea como fuere, gracias, a disfrutarlo, que de verdad, aunque suene a perogrullo, es de lo que se trata. Os puedo asegurar que con las ventas de mis libros no me da ni para los gastos. Y eso que escribir es un vicio relativamente asequible. 

 Hoy un micro humor, muy, muy micro, sin pretensiones...

 EDUCACIÓN: 

Ayer hubo un chaval que tuvo bastante suerte. Suerte de encontrarse con un tipo como Ocampos, jugador del Sevilla, en lugar de con otro, jugador o ciudadano medio. Ole por el jugador del Sevilla, pero lo normal es que a cualquier otro, en estas circunstancias, si un desconocido le intenta meter el dedo por el culo es posible que el dueño del dedo termine siendo el niño peonza. Y tiene razón el jugador diciendo que si hubiera sido una jugadora es posible que al chaval, que dicen tienen quince años, hubieran tenido que ir a buscarlo sus padres al cuartelillo. Y esto no es una crítica, ni mucho menos, más bien al contrario, es un síntoma de que avanzamos, al menos en una parte del mundo del deporte, que un espectador le toque el culo a un deportista tiene consecuencias. Ahora nos falta, entre otras cosas, la otra mitad. No hay que meter al chaval en la cárcel, ni mucho menos, ni apedrearlo en plaza pública, porque todo el mundo, y más a esa edad, tiene derecho a equivocarse. Y como está en formación, tenemos una oportunidad de mejora. Si fuera un señor de cincuenta años, no sería tan benévolo en mi análisis. Supongo que este joven tendrá unos padres que deberían responder estando a la altura y así, con suerte, entenderá que el espacio físico de las personas, y aquí da igual el género, solo debe ser invadido si hay un mensaje claro, no necesariamente verbal, de estar invitado a ello. Cualquier otra alternativa es una agresión. De todos modos el joven se sentía impelido por la protección de la grada, por que dudo de que en una habitación a solas con el jugador del Sevilla, mano a mano, su dedo hubiera sido tan díscolo. 

 A LLORAR A LA XAVINETA: 

Permitidme que me ponga futbolero, pero es que es una perfecta metáfora. Xavi, entrenador del Barcelona, ha dicho que la competición está adulterada, que ya lo dijo en octubre. Hay que recordar que el Barcelona ganó con cierta solvencia la Liga el año pasado, una competición que termina casi en junio. Entiendo que cuando la ganó él no estaba adulterada , sino que fue una legítima victoria en honrosa lid. Por tanto, lo que insinúa nuestro querido ex futbolista es que el Real Madrid y sus oscuras zarpas han sido capaces de adulterar en unos meses una de las competiciones más profesionalizadas del mundo. Una de dos, o los mafiosos de la Castellana son unos genios o los responsables de la competición unos tuercebotas, y nunca mejor dicho. Ah, bueno, queda una tercera opción, la del típico profesional incapaz de aceptar que parte de lo que le ocurre es responsabilidad suya, un socio más del club de los amigos del empedrado. Es algo que ya he visto en el deporte mucho antes, pero que gracias a personas como Trump, está llegando a su nivel top fuera de él. Lo vemos en las oficinas, en las familias, en los grupos de amigos, no sólo en política y deporte. Los hay, incluso, como Feijoo, que van camino de hacer de ello su idiosincrasia pura. Allá cada uno. Yo, al menos, sé que tengo mucho que aprender, y que si estoy donde estoy, no es culpa de nadie. 

 TRUMPISMO CRECIENTE: 

No, si al final se va a cumplir mi distopía, el Girona gana la liga y desde la caverna lo meterán en el lote de concesiones de Sánchez al independentismo. Cuando hice el video  de la liga de Perro Sánchez me resultó gracioso imaginarlo, pero leyendo esta noticia, uno ya no sabe que pensar...Bueno sí, que cuando veas las barbas de tu vecino...

Si es agotador para los que lo vemos, o quizá sufrimos, en modo espectador, esto para los ejecutores debe ser una tortura. Todo el día viendo fantasmas y rodeados de conspiradores. ¿Pueden dormir? Supongo que sí, imagino que es hasta relajante abrazarse a la almohada sabiendo que siempre habrá otro que tenga la culpa. A falta de creencias religiosas, buenos son los Sánchez que lo estropean todo. 

 EL CRISTO GAY...DIGO EL CRISTOGATE:

Menuda se ha montado con un cuadro. Con una imagen, y nunca mejor dicho. En mi vida había visto a tanto cazurro interesado por una obra pictórica. Solo por eso, habrá merecido la pena, una labor social. Siempre celebro cuando el ciudadano medio se organiza para modificar aquello que no le gusta, por eso que casi diez mil personas hayan encontrado tiempo para crear una especie de asociación contra este cartel, no deja de conmoverme ¿Que la razón sea tan triste que me desmonta todos los palos del sombrajo? Ya, eso también es verdad. Porque se pongan como se pongan, lo disfracen de la tradición que quieran, de la iconografía ancestral que se les antoje, lo que realmente hay detrás, y perdonadme este poco acostumbrado categoricismo (el ateísmo es lo que tiene) es una marcada homofobia. Lo que les escuece es que la imagen que representa al hijo de su Dios parezca maricón. Y punto. Por sentido común, he tratado siempre de mantener a mis hijos lejos de los curas, y por ende, de las iglesias. Eso no quita, que viviendo donde vivimos, hayan entrado en no pocas iglesias. Una de las primeras veces que uno de ellos entró en una miró al cristo en la cruz, con aspecto de superhéroe derrotado, y preguntó ¿quién es ese cachuzas? Parece ser que todos los personajes de ficción de este palo (Conan, Thor, Superman, Jesucristo) deben tener fuertes brazos, aspecto varonil de vikingo recién levantado de la siesta, buenas abdominales y piernas para sostener el peso del mundo. Por eso no les gusta el Dios de la foto, porque parece un tipo normal, bastante hermoso, la verdad, sin pinta de poder darle un puñetazo al malo de la película y con aspecto de arrodillarse más para oler una flor en el campo que para sacarle el corazón a un enemigo. A mí, ni me va ni me viene, tan solo me recuerda un viejo chascarrillo que me contaba mi primo Juan y que siempre me hizo mucha gracia:

- Y vusotros ¿quienes seis?
- Nosotros no semos seis, que semos siete, y hemos venio a matate y a ajusticiate...
-¿A matame y ajusticiame vusotros a mí? ¡Y una mierda que os comáis!
- ¡¡¡¡ Así me gusta !!! Un Cristo con cojones, y no como el del año pazao...

Pues eso, un Cristo con cojones...

LO QUE DIJO Y LO QUE QUERÍA DECIR...

 LOS INTOCABLES: 

Podemos decir que el presidente es un dictador, un felón, un traidor, un vendido, un tumba democracias...bueno, podría seguir con la lista hasta que el Hércules ganara la liga, que ejemplos nos han dado para aburrir. Será por insultos. En cambio, si alguien del gobierno duda, por un segundo, por un instante, de un juez que quiere que una muerte por infarto sea considerada terrorismo; que como no le sale bien quiere que montar un escenario sea terrorismo; y como tampoco le sale, pues busca unas supuestas agresiones a policías para tildarlas de terrorismo...Esa persona, la que duda, digo, será censurada por atentar (probablemente como el mayor atentado a la democracia de los últimos X años...) contra la separación de poderes. Pues yo atento contra esa separación de poderes, o lo que sea que digan de mi por afirmar que no me fío ni un pelo de la imparcialidad de este juez. Si me quieren poner una demanda, pues ya veremos, pero este tío no es trigo limpio, se levante a la hora que se levante. El juez, digo. Y de ese burro no me bajo. Este tío decidió, por que sí, que no se debía imputar a Cospedal en la trama Gurtel, o al PP en la Kitchen, pasándose por el forro de su birrete todas las evidencias; estuvo durante todo el tiempo que consideró necesario, acumulando hasta 20 infructuosas querellas, vilipendiando desde su atalaya a Podemos. Supongo que no es necesario resumir su eficacia, sobre todo en este último punto, que ahí está el partido, camino de la desaparición. Este tipo, que llegó a donde llegó, de la mano de Aznar, y que llegó para lo que llegó, no es imparcial. No es un buen juez. La única suerte que tenemos es que creo, más bien espero, que su jubilación (obligatoria) está ya muy cerca. Que lleve tanta paz como descanso nos va a dejar a muchísimos. 

 PENA DE MUERTE: 

Se nos llenó la boca, a mí el primero, para criticar a Nadal por aceptar ser el embajador de una país que no respeta los derechos humanos, entre otras cosas, por tener en su legislación vigente todavía la pena de muerte. Imagino que si un jugador de baloncesto, a una semana del Draft, y bien situado en las apuestas, reúne a los medios para informar de que renuncia a la posibilidad de jugar en la mejor liga del mundo porque jamás podría ir a un país que tiene vigente la pena de muerte, tildaríamos, sin paliativos, al susodicho de trasnochado y/o perroflauta con ínfulas. Pues sí, aunque se nos olvide o incluso no lleguemos a creerlo, viéndolos como adalides mundiales, cañón en mano si hace falta, de la democracia, en Estados Unidos todavía se quita legalmente la vida a las personas, concretamente en 19 estados. Hoy mismo van a probar una nueva forma de matar, que en esto del matarile el ser humano (ya lo cantaba Krahe) no conoce límites. Asfixia con nitrógeno. Creo que en Occidente se nos da muy bien criticar al diferente, pero cuando nos miramos al espejo, ya no somos tan efectivos, nos salta el muelle de la condescendencia y la laxitud con enorme facilidad. La autocrítica no está entre nuestras virtudes. 

Ahí os dejo la canción de Javier, creo que no hay mejor forma que el humor para tratar incluso temas como este. 

PD: espero que hoy el experimento se postergue...

 LA TRIBU DE LOS YOCREOKE: 

Me he dado cuenta que más que un Boomer, o un republicanista, o un antireligiones, soy, básicamente, un miembro numerario de la tribu de los Yocreoke. Esta pertenencia explica que desde hace algo más de una década, me persiga el mileurismo y la nula proyección laboral. Empecé mi pertenencia en la oficina, pero creo que ya influye en todo mi entramado mental. Estuve tentado de aceptar la invitación de la tribu de los Puesnoseráeso, pero si perteneces a los Yocreoke, ya no hace falta, casi nunca, pertenecer a los segundos. Llegan tarde. La esencia de esta tribu gira en torno a un concepto muy claro: eludir el conflicto. Básicamente, evitar discutir a toda costa. En un extremo estarían los Siempretengorazón y en la otra nosotros. El nombre nos lo da la prudencia, porque todas las frases las comenzamos con el mismo mantra: yo creo que...No me siento orgulloso, pero alcanzada cierta edad y ante la evidencia de que el trabajo es una herramienta, no un fin en sí mismo (en mi caso), puede que pierda oportunidades o que asuma roles o errores que no me corresponden, pero no es fácil luchar contra tu propia esencia. Lo malo, o quizá lo bueno, es que ya he extrapolado esta actitud en mi vida diaria. Allí tengo doble nacionalidad, porque cuando no puedo enarbolar la bandera de los Yocreoke saco la de los Puesnoseráeso...aunque sepa, a ciencia cierta, que sí lo es. ¿Quién soy yo para corregir los errores ajenos? Ya tengo bastante trabajo con los míos. 

 MIS PELÍCULAS: 

Desde hace unos días vigila mi zona de trabajo toda una comisaría de Playmobil. Me siento protegido, me da que si llega un descuadre de esos recalcitrantes, los policías sin codos lo pondrán en vereda. El caso es que mirándola he recordado las películas que me montaba cuando era crío con estos muñequitos que, camino de los 52, no han dejado de ser mi pasión. Lo que pasa es que he hilado este recuerdo con mi rutina literaria. Porque tengo la sensación de que, sin hacerlo, cuando escribo, hago cine. Pienso la estructura, la historia, los entresijos, fuera del mundo del celuloide, pero cuando empiezo a dar forma a todo con las teclas, escribo imaginando las escenas como si fueran una película. Escribo una película, no un guion. Y jugando con los clics hacía lo mismo. Me he dado cuenta porque incluso ponía banda sonora. No solo los ruidos de los helicópteros, los disparos, los puñetazos (era bastante bueno) sino con banda sonora al uso en modo tarareo, con sus tachan, tantantantan...como veía ocurría en el cine en las escenas de acción. Yo no jugaba con los clics, hacía películas con ellos. Ahora creo que mi madre se merece un monumento por aguantar tanta onomatopeya. 

 MILEI Y LA LIBERTAD: 

En Davos, reunido con sus iguales, el nuevo presidente de Argentina, el anarcoempresario Milei ha dicho que los impuestos son violentos, porque nadie paga de forma voluntaria. Y me gusta mucho la idea, de hecho, pero solo en Argentina, se debería aplicar ese principio a todos los órdenes de la vida. Por ejemplo, el que quiera circular con su coche por la derecha, que lo haga ¿o es que a caso elegimos voluntariamente por qué carril circular? El que quiera cruzar en rojo, que lo haga ¿o es que elegimos el rojo y el verde en los semáforos de forma libre? El que quiera escribir agua con H que lo haga, porque ¿elegimos de manera libre las reglas ortográficas o nos las imponen coartando nuestra libertad? Dejemos de pagar en los negocios ¿o es que el precio de las cosas lo elegimos nosotros libremente? Ocupemos las mansiones de los ricos, porque ¿nos permiten elegir libremente donde vivir o lo hacemos donde nos dejan? Y así hasta que se me cansen los dedos...que empiecen Milei y los suyos y luego ya que nos cuenten. 

 UN PÁRRAFO O EL AUTOBOMBO:

Es una costumbre que me gustaría mantener, pero o no encuentro párrafos que merezcan la pena, o se me olvida. El caso es que había decidido, hace años, publicar aquellos párrafos de mis novelas en ciernes de los que pudiera sentirme orgulloso, en este rinconcito. 

Estoy reescribiendo (porque es un nivel más que corregir) Diez caminos y un paseo, mi primera novela (tiene treinta años ya...)

En la página 255 me he topado con un párrafo que, por el estilo, me da que es de nuevo cuño (es la tercera relectura desde que la retomara) y que me gusta lo suficiente como para recordar mi compromiso. 

Ahí va: 

Sabe que si se da prisa aun podrá entrar en el último metro. Su conciencia de clase es fraudulenta, según Martín, e imitada según Demetrio. El rencor de clase, dice Javier, es su sentido común voluntario. Él se defiende diciendo que es un emigrante ideológico, que nació en la nación pequeño burguesa y que buscó exilio en la proletaria. Javier, al que le gusta discutir y cuya postura es mucho menos taxativa que la de Martín, le respondió que le gustaba mucho esa metáfora y que dando un paso más, le concedían, de momento, la doble nacionalidad. 

 LAS MARCAS Y LOS FAMOSOS: 

Reflexionando sobre el tema de Nadal y Arabia, una tertuliana de La Ser (disculpad que no me quedara con quien era) contó que la actriz  Itziar Ituño había perdido varios patrocinios comerciales por estar presente en una manifestación en defensa de la reagrupación de los presos etarras. Ella se preguntaba por qué no había ocurrido lo mismo con Nadal, que ninguna marca se había cuestionado su apoyo, o si hubiera sido igual la respuesta de las marcas si Rafa hubiera decidido ser embajador de Venezuela o Corea. La respuesta es clara: ni lo sabemos ni importa. Me explico. Las empresas privadas son eso, empresas que buscan beneficios y gestionan capital privado. Si deciden romper una relación comercial no es porque haya una cuestión moral o humanitaria, sino porque el apoyo en sí puede perjudicar sus intereses económicos. Como ciudadanos solo podemos exigir coherencia moral a las empresas públicas. Y como sociedad, eso sí, podemos reflexionar por qué dejamos de comprar a marcas que patrocinan actores que participan en una manifestación por la reagrupación de presos terroristas y no nos pasa lo mismo cuando el famoso apoya a una dictadura que mata, tortura y discrimina. Eso sí que nos lo podemos hacer mirar. Pero vamos, que esto ya lo resolvió Quevedo: poderoso caballero es Don dinero. 

 RAQUETERO...A TUS RAQUETAS: 

 PROFESORES Y MIEDO: 

Nuestro hijo estuvo en el aula, con otro compañero, tirándole bolitas de papel a la capucha de un tercero. La profesora tomó medidas disciplinarias. Nos informó de que no se trataba de un caso de acoso, lo que nos hubiera descolocado tanto que se nos hubiera helado el aliento, sino de una chiquillada entre iguales. La misma profesora nos llamaba para informarnos, más que informarnos, para pedirnos permiso para castigar a nuestro hijo con dos horas extras (quedarse a séptima, el peor castigo del mundo). Evidentemente dimos nuestra conformidad, no podría ser de otro modo, aunque a nuestro hijo le complicara bastante la vida, y le obligara a mal comer. Ese ya era su problema, no el de la profesora. Lo que me invita a escribir esto no es la historia más que sabida de un alumno con quince años haciendo el tonto en clase y una profesora poniéndolo en su sitio, sino la llamada para pedirnos permiso para el castigo. ¿Qué tipo de respuestas ha tenido este y otros profesionales de la enseñanza para tener que pedir permiso para un castigo así?¿Qué clase de padres tenemos a nuestro alrededor? La verdad es que me dio mucha pena, y prefiero quedarme con algo común en el día a día: unos pocos haciendo el mal hacen más ruido que muchos haciendo el bien. Seguro que los padres que no respondemos de manera violenta a las medidas de los profesores somos los menos, pero, claro, hacen tanto daño el resto...

 Mi pequeña participación en Hoy por Hoy de La Ser...

Esta vez, las mascotas ¿nos hacen mejores personas?

 AGRADECIDOS Y DES.:

Que soy una ong con ruedas ya lo he comentado en otras ocasiones. Como no es una predisposición, no arranco el coche y me digo, venga, ¿a quién vamos a ceder el paso hoy? tampoco es para presumir. Pero sí que es verdad que me condiciona al volante, porque sí decelero para permitir una incorporación, después permanezco atento para verificar si el agraciado o agraciada, tiene el detalle de responder con un sencillo gesto de la mano. Para no empezar la semana con nubarrones, no hablaré de porcentajes de respuesta (condicionada por la zona de la ciudad en la que esté...) 

Pero es verdad que algunas veces me sorprendo. El otro día, buscando aparcamiento en la oficina, una suerte de lotería con ruedas, vi a un joven que se acercaba a su furgoneta. Gesto internacional que interpreta correctamente y verifica con un sencillo movimiento de cabeza, norte, sur, norte, sur. Vale, reculo y me pongo a esperar. El chico entra, enciende y se pone en marcha. Ante mi sorpresa, no desaparece en la oscuridad de la calle, sino que, dejándome unos metros para la maniobra, se queda en segunda fila (sin molestar, es una calle ancha) mientras aparco. Termino la maniobra, saco mis cosas, me abrigo y ahí seguía. El muchacho tenía cosas que hacer antes de ponerse en marcha, pero tuvo el detalle de salir y quedarse en segunda fila para no tenerme esperando. Así que alcé mi mano de manera clara para agradecerle el gesto. Ya se sabe, es de bien nacidos...