el trastero de la imaginación

 TREINTA AÑOS YA: 

No es fácil definirte como escritor cuando profesionalmente son otras tareas las que pagan las facturas. A mis hijos, particularmente, les de como vergüenza que su padre se presente como tal. Pero, supongo, y me autoimpongo esta generosidad, que escritor es quien escribe. Y para darle enjundia a la frase, basta con decir que se cumplen treinta años, ni más ni menos, desde que terminé mi primera novela al uso. No solo por eso, sino porque creo que es relativamente buena (cada uno se juzga a tenor de sus posiblidades...), la única histórica que he escrito en mi vida (y eso como licenciado en Historia cuenta en el debe), guardo un especial cariño a Diez caminos y un paseo. No descarto que algún día, dado que soy mi propio editor, esta novela sea revisada y actualizada y sacada al mercado. Mientras tanto, siempre estaré orgulloso de ella. Feliz cumpleaños vieja amiga. 

PRIMERA ESTROFA: 

Atardece. El sol, que hará diez minutos era una arrogante bola encendida y roja, reinando orgullosa en el cielo invernal, se ha difuminado en miles de matices tenues y anaranjados, rojos y azules, en la efímera explosión de belleza de cada tarde. Es como si sangraran las nubes al recibirlo en el horizonte. Un funeral de carmín para un día que muere.