EL HIJO DEL CHISPAS

No era un niño malo. Trasto sí, pero no malo. No recuerdo haber hecho daño a nadie por el placer de hacerlo. Pero ahora que ando intentando instalar los valores del respeto a mis hijos, que les quiero hacer entender que reírse del distinto es reírse de uno mismo porque todos somos tan distintos que parecemos iguales, me he acordado de él. En mi clase estaba Raúl, que tenía aquellos aparatos en las piernas que popularizó después Forrest Gump, y no recuerdo que se sintiera jamás marginado. Ni el gordito de la clase, o el gitano. Pero la memoria es como una pareja rencorosa. De quien os hablo era un espíritu de la golosina con pelo largo y lacio. Cuando nuestro mundo se ceñía a las dos plazoletas y la calle que bajaba al parque, su padre tenía una tienda de esas que lo mismo te arreglaba un televisor que te niquelaba un secador. Aunque eran de fuera, era el chispas del barrio. Si hijo pasaba muchas tardes en la tienda, en la puerta, en nuestro territorio, así que al final fue nuestro amigo. Y nos costó, porque era fácil caer en la tentación de reírse del raro, del de fuera, que no tenía más que el poco rentable “a que me chivo a mi padre” para defenderse. Recuerdo algunas perrerías, no fueron muchas, quizá pocas, porque al final terminó siendo nuestro amigo. Más por inercia que por méritos suyos o nuestros, que no dejábamos de ser unos cabroncetes de diez años. Después la tienda cerró y no supimos nada de él en algunos años. Rondando los quince nos fuimos a las fiestas de otro barrio y nos lo encontramos. Me contó que se había muerto su padre. Entonces, por el arte de magia de la empatía, lo vi más alto, más maduro, más sensato. Sentí pena. Pena por lo que le había pasado. Pero también pena por lo que le habíamos hecho pasar. Valga este pequeño artículo como el abrazo que no te di entonces, amigo.