Y QUE NO LO ENTIENDO: 

El supremo ha rebajado la condena a un hombre que degolló a su pareja tras asestarle más de ochenta puñaladas delante de sus hijas, a las que abandonó junto al cadáver de su madre. Y la rebaja, que pasa de los 37 a los 29 años, mayor a la suma de la edad de sus hijas cuando asesinó a su madre, se produce porque éstas, según el juez, no tienen un certificado médico que acredite las lesiones psíquicas sufridas por presenciar la brutal muerte de su madre y quedarse junto al cuerpo sin vida hasta que fueron rescatadas. Que ni quito ni pongo rey, entendiendo corona como más o menos años, que tanto 29 como 37 me parecen razonables, sino que reflexiono sobre el hecho de la rebaja y que se trata de una mujer muerta, de hijas huérfanas, de un asesino hombre, de un hilar fino, fino, muy fino por parte de la judicatura... No creo en las casualidades. Perdonadme la cojera. Pero esto huele a lo que huele. Mal, sobre todo mal, muy mal. Que supongo que ser más papista que el papa a más de uno se la pone dura, pero yo con estos machirulos ultranormalistas con el mazo me acuerdo casi siempre de la madre del topo...y si necesita de un certificado médico para entender el sufrimiento, de por vida, de esas criaturas, es que quien necesita un certificado médico es él, o quien dicta las leyes. O ambos, que suelen ser del mismo palo. 

 BAJAR, DEL VERBO DEJAR DE:

De impuestos sé bien poco. A mi dumping me suena a marca de bollería o deporte de riesgo. Tengo claro que quiero pagar muchos, porque eso significará que tengo grandes ingresos. 

Como llegamos a la última curva pre-electoral, los impuestos pasan a ser el mantra de todo vocero partidista. Ya no hay pan y toros, ahora Sálvame Deluxe y bajada de impuestos. Cualquier partido que quiera tener mi atención en este asunto debe partir de una premisa. Si eres de la oposición para que te tome en serio y si eres el gobierno, directamente para que te crea. Y parto de la micro economía, que son lentejas y las entiendo más. Si yo ingreso 100 todos los meses y gasto 95 sé que me sobrarán 5. Normalmente esos cinco mueren con las contingencias inesperadas, pero las matemáticas ahí están. Entonces, si por X, por B o por lo que usted quiera, paso a ingresar 85 no solo renunciaré a ese sano colchón de contingencias, sino que tendré que sentarme con la parte contratante y decidir de dónde vamos a reducir los gastos para pasar de 95 a 85 e incluso a 80, por lo de no perder el colchón. Cualquier bajada de impuestos, en un país deficitario, debe venir acompañada de una memoria previa en la que se detallará de manera pormenorizada qué partidas y, por tanto, que servicios dejarán de ser viables. Así los ciudadanos, en lugar de abrir los ojos como ignorantes platos, valoraremos si nos conviene o no bajar los impuestos, porque si me quedo sin sanidad, si perdemos las becas, si las calles no se iluminan, si los baches se eternizan, no me arriendo, como ciudadano, las ganancias. Las cuentas claras, que no sabremos de impuestos, pero sí de las gallinas que entran y las que salen. De eso sí. 

 DE IMPUESTOS: 

Alicia trabaja en una gran empresa. Es madre de dos niños y acaba de cumplir 45 años. Estudió en un colegio público, después en un instituto público. Se licenció en una universidad pública. Ha ido al médico en este casi medio siglo de vida unas 200 veces. Amén de los partos, uno de ellos por cesárea, estuvo ingresada cuatro días por una operación de rodilla y otros cuatro por una apendicitis. Recibió becas de estudios dos años y disfrutó del subsidio de desempleo durante cuatro meses. Sus compañeros tienen historias similares, tal vez un par de meses más de paro, menos visitas al médico, más o menos becas, puede que estudios por lo privado. Hoy, su empresa, es muy solvente y tiene enormes beneficios. Cuando paga impuestos no está sufriendo el atraco de un gobierno filocomunista. Sin más está devolviéndole a la sociedad todo lo que le debe. Porque sus beneficios, por mucho que los gurús del marketing y los vende humos, quieran sacar pecho, dependen en gran medida de enormes y complejas imbricaciones humanas y sociales. Son matemáticas puras y sentido común, ya sabéis, ambas, en esto de la política, poco comunes...

 MARIANO Y LA DIGNIDAD DE NUESTROS MAYORES:

Nota previa: El título inicial iba a ser "Mariano y la dignidad de los mayores...que siguen vivos". Por los miles muertos en pandemia. Pero me quedaba demasiado largo.

 Seguro que habéis visto el video, pero aun así os lo cuelgo porque merece la pena. Merece tanto la pena ver como este anciano, con la voz contagiosamente quebrada por la emoción, enmienda la plana a los políticos presentes, y por ende al conjunto de la ciudadanía, que somos, con nuestros votos, quienes los ponemos ahí, que creo innecesario añadir un punto o una coma. Solo resaltar una frase que ha ido directa a la línea de flotación de mis creencias y de mis principios ideológicos: 

"(...) Hemos trabajado mucho, ustedes lo deberían de saber, porque hoy disfrutan de privilegios que nosotros peleamos, no para nosotros, sino para ustedes, eso no se consigue mirando para otro lado"

Amén ¿qué más se puede decir?

 ¡A LA GUERRA!

Vale. Rusia viene de una tradición dictatorial al estilo Este y ahora es gobernada por un ególatra, que va de más a mucho más. Pero no deja de ser un país demócrata (ya sé, le definición de democracia es tan laxa que cualquiera está invitado a la fiesta...) que participa del juego político de occidente con cierta normalidad. Que monte un sarao bélico a estas alturas de la película, cuando creíamos haber madurado lo suficiente a este lado del Globo, no dejó de ser una advertencia. Aunque él nunca la llamó guerra, y eso a mí me escamaba, porque pillar armamento, soldados y demás parafernalia y liarse a matar a otros a mí siempre me pareció una guerra. Y resulta que este detalle es bastante relevante. Porque si Putin, (el hijo de) decide que esto es una guerra la cosa cambia. Y eso me hace regresar el inicio, estamos hablando de un país cualquiera, como el tuyo y el mío si eres europeo...Pues si se trata de una guerra legalmente ciudadanos como yo en Rusia estarán llamados a filas y estarán obligados por ley a coger las armas y matar a un enemigo al que ni conoce ni probablemente odie lo más mínimo. Y de no hacerlo incurriría en penas de cárcel. Y yo, que como dice El Kanka, de puro cobarde soy pacifista, no me imagino enfangado en una trinchera, así que no me quedaría más alternativa que desertar, huir de mi propio país, convirtiéndome en un traidor a una patria a la que ni le importo ni le importaré jamás salvo para rendir cuentas. Ver para creer, por lo visto avanzamos mucho en ciencia, dron mediante, pero lo que es en humanidad, vamos como los cangrejos. 

 ¿Y SI SÍ?

Seguro que conocéis ese chascarrillo de José Mota. Yo lo he utilizado en decenas de videos motivadores para cuando los equipos de mis hijos se han enfrentado a los inalcanzables, que casi siempre iban de blanco. Sabíamos que no, pero ¿y si sí? Luego era que no, pero si ni tan siquiera te planteas ese y si sí, sales a la cancha perdiendo 20-0.

Pues eso ha pasado con España en el eurobasket, con la salvedad de que ellos sí, ellos han roto moldes, prejuicios, previsiones, lógica y todo lo que se mueve en el deporte antes de que se mueva la pelota. Han ido quemando etapas, y en cada nuevo reto volvíamos al y si sí, hasta que llegó el órdago final y estos muchachos, de los cuales más de la mitad no habían vestido de rojo en un gran torneo, van y se calzan un partido casi perfecto desquiciando a la dotada y experimentadísima selección gala. Y perdonadme el oportuno oportunismo, pero me parece el triunfo de la humildad y el trabajo en equipo, en un torneo donde había superestrellas, MVP de la NBA y de la Euroliga, Doncic, Antetos y demás. Pues ahí están estos chavales desconocidos, con un tal Don Rodolfo, a quien debían hacerle un monumento en la entrada de la Federación, campeones de Europa por encima de todos y de todo. Yo ya tengo mi nuevo héroe, el excelso Panocho (por su pelo) Alberto Díaz, el tipo más insufrible del mundo...siempre que no esté en tu equipo. Un tostón en defensa que me ha hecho gritar como cuando Gasol bajaba del cielo para hacer aquellos mates estratosféricos. 

Gracias, no se me ocurre mejor forma de resumirlo. 

 SIRENITA NEGRA: 

Sin entrar en disquisiciones técnicas...

Supongo que habéis visto esos videos que comparten algunos padres americanos de sus hijas (sí, hijas...) viendo el tráiler de la nueva película Disney, un remake oscuro de la vieja, y digo oscuro por el color de la piel de la protagonista. A mi me han gustado ¡qué le vamos a hacer! He perdido algo de tiempo leyendo comentarios sobre este asunto, también viendo, y cunde una línea de opinión que me chirría: la del racismo negro. Sí, los hay por ahí diciendo que le hemos dado la vuelta a la tortilla de tal forma que nos hemos pasado, que hay un lobby negro que condiciona el mundo del espectáculo. Dicen cosas como que yo me identificaba con Will Smith sin ser negro y jamás pedí personajes blancos. Que qué es lo que estamos haciendo para que una niña necesite una Sirenita negra para identificarse con ella. Las razones por las que uno se identifica con un personaje de ficción son variadas, incluso de índole particular, y en un caso muy determinado de ellos, el color de la piel puede ser uno ¿por qué no?¿o vamos a censurar a los nórdicos por identificarse más con Thor que con Superman? Yo me identificaba con Superman y no tenía flequillo. Había negros que se identificaban con él por otros valores o detalles y que se identificaron después de forma más especial con Black Panter. Supongo que si no pensáramos en estas cosas, jamás hubiéramos salido de la testosterona de Hulk, Spiderman o Thor para dejar paso a las mujeres con capa. ¿Necesitaban las niñas una superheroina con labios pintados? Pues me da que sí, que hemos ganado todos con la ampliación del abanico. Se trata de diversificar, no de enclaustrar. Todas estas quejas las englobo yo en una frase recurrente de muchos: si yo no soy racista, que tengo un montón de amigos negros y maricones. Pues eso. 

 CARLOS III EL GRUÑÓN: 

Estamos hablando de un tipo que tenía el puesto de trabajo asegurado, que lo conocía a ciencia cierta desde que era niño, que sabía que nadie se lo podría quitar y que accede al mismo a la nada temprana edad de 77 años. Digamos que tiempo, lo que se dice tiempo para prepararse ha tenido ¿qué otra cosa debía hacer? ¿No sabía que le tocaría firmar?¿y hacerlo con un tintero?¿es el primer monarca británico que ha debido hacerlo con esta diabólica herramienta del infierno?¿No ha tenido siete décadas para aprender de su madre? Esto es ironía, y os explicaré por qué. Porque pienso que sí que se ha preparado, de hecho lleva años viviendo como un Rey. Yo veo a un niño caprichoso 7.0 que está acostumbrado a que todo funcione ¿por él? qué va, por toda esa cohorte de sufridos ujieres, secretarios, asesores, ayudantes etc, que lo acompañan desde que se levanta hasta que se acuesta. Sí, hasta que se acuesta y alguien le sujeta una bacinilla para que escupa el enjuague de dientes. ¿Cómo no se va a frustrar por una díscola estilográfica? ¡¡¡¡ que le corten la cabeza !!! (a la pluma...)

 REINA:

Se ha muerto la reina de Inglaterra. Lo digo por si has estado pasando unos días en Andrómeda, sin cobertura, y no te has enterado. Me han preguntado si no me parecía mejor la monarquía inglesa que la española, y la pregunta me ha sonado como ¿qué preferieres que te cortemos, la mano derecha o la izquierda? Pues hombre, la inglesa...

Pero sí que tengo una cosa meridianamente clara: hubiera preferido una reina. No se si hay sexismo en esta preferencia, lo que no hay es postureo. A una reina me costaría imaginármela con una alta afición por la escopeta y los safaris. Y seguro, seguro, seguro que me cuesta mucho, pero mucho, mucho, imaginármela de putas. Con eso ya, los elefantes y yo, hubiéramos ganado. 

 Hoy toca cuento...

EL ENTERRAMIENTO:

Lo primero que ha soltado el Richar ante pregunta ha sido ¿tú has visto mi aspecto? Le ha mirado el pelo largo y oscuro, el chándal Adidas negro en la parte superior, el Nike blanco en la inferior, las zapatillas Polo y lo ha entendido a la primera. No, su amigo no puede llevar una pala en el coche, si le pillara la Guardia Civil con ella en su Seat León tuneado sería dar por terminado el juego. Por suerte es verano y no hay nevada de por medio, así que en el tercer chino han encontrado una pala fiable. Van los dos solos porque para un encargo así de ilegal solo tiene confianza con él, con el gitano que le enseño el lado bueno de la vida. Así lo definía él y jamás encontró argumentos para desmontarlo. Su amigo es gruñón y protestón por naturaleza, una vaguería inherente le impide decir que sí a la primera y no protestar en el proceso. Pero sabe que puede contar con él. Y aquí están, en medio de un descampado, protagonizando una muy garrafón y cañí escena de película de mafiosos. Solo hay una pala, y digamos que físicamente Richar siempre estuvo un pasito por delante, y nunca mejor dicho. Así que es él quien está cavando la zanja. Con su verborrea natural, mientras cavaba y cavaba, con un arte que haría temblar los cimientos de la chabola de sus ancestros, no deja de mirar de reojo. Ahora que, por fin, en parte gracias a su amigo, ese que mira sentado mientras termina la tumba, tiene un trabajo honrado, paga impuestos y todo el dinero que pasa por casa brilla por su blancura, que se cruzara un picoleto, o un madero, mientras cava una zanja en mitad de la nada, como que sería un paso atrás. Como el cuerpo a enterrar no es demasiado grande termina relativamente pronto. Richar mira desde dentro. La carita recuerda a esos memes de gatitos que parecen pedir que les perdones la vida después de la pifia del siglo. Vale, sentencia, es suficiente. Se pone en pie, mira el suelo, se agacha y con cierto rencor no exento de asco, lanza el cuerpo al fondo de la zanja. Cae con un sonido seco, pero indiferente, que no llama a la reflexión. Pese a todo Richar, que se cree creyente, pregunta si no deberían decir unas palabras. ¿Estás de coña?¿crees que yo quería hacer esto? Es por la puta pasta, si no, le da por culo. Vale, lo tranquiliza el gitano, mientras empieza a echar arena sobre la carne muerta. Después, pensando en su recién adquirida condición de honrado ciudadano, dedica bastante empeño a alisar el terreno, hasta dejarlo casi como si allí nadie hubiera enterrado nada jamás. Cuando van a iniciar el regreso al coche su amigo tiene una pregunta. Escucha, payo, ¿no deberíamos dejar a tu pierna ortopédica un poco de tiempo y de intimidad para que se despida de tu pierna?

 

 

Basado en hechos reales: un hospital español ha escrito a todos los pacientes con miembros amputados para que se pasaran por el centro hospitalario a recoger sus miembros y así enterrarlos según marca la ley.

 

LOS EXCLUSIVOS NO SE ENTERAN: 

Le preguntaron a un jugador, uno de los mejores del momento, quizá el más deseado, por el que algún club pagaría el producto interior bruto de Burundi, que si como concienciación ecológica y teniendo en cuenta su ascendencia, en especial sobre los jóvenes, estarían dispuestos sus ilustrísimas estrellas del fútbol a cambiar el jet privado por el tren. Respondió como si cualquiera de nosotros nos acercáramos a un grupo de adolescentes a un banco de un parque y mientras terminan de liarse el cuarto porro les preguntáramos si estarían dispuestos, por dejar de contaminar, a abandonar su habito de endulzar el tabaco. Con la diferencia, eso esperamos, de que la risa, en el caso del jugador, no tenía el atenuante de sustancia sicotrópica alguna. 

Y creo que es de agradecer que algo tan plausible como una risa incontenible (de la ironía del entrenador hablamos otro día) ponga a cada uno en su sitio. Viven en otro mundo. No necesitan reservar en grandes restaurantes, no tienen que esperar la cola en la frutería, no miran el precio de los libros a principio de curso, no valoran si ir a un lugar o a otro del mundo de vacaciones, no tienen que compartir transporte público, ni buscar aparcamiento, ni esperar seis meses para tener el único coche de la familia, o no tener ninguno mientras el único que está semanas en el taller, no remiendan la ropa, no miran la cuenta a final de mes (salvo para regocijarse), no negocian con su proveedor telefónico una rebaja, ni se arrodillan para limpiar sus propias salpicaduras de pis. No, no hacen nada con el resto porque tienen otras necesidades. Viven en un micro mundo donde, me perdonaréis como siempre la cojera, la palabra conciencia se usa más bien poco. Así que hablarles de ecología es como preguntarle a un león por los derechos de una gacela...perder el tiempo. 

 IZAN: 

Si para eso sirve un famoso, un influencer, las redes sociales...que viva la madre que los parió a todos.

Solo me queda una curiosidad ¿qué le dijeron los padres de los niños invitados por Izan cuando vieron esto?¿salieron con el cobarde y manido "mi hijo no"?

Esta canción que compusimos Fer y yo tiene ya 6 años, pero no está mal sacarla a la palestra de vez en cuando porque casi nada ha cambiado...

 PIONERA OBREGÓN: 

Se habla poco de su preconización, Ana, Anita Obregón. Los que tenéis una edad entenderéis lo que os cuento. Ella, sin saberlo, inventó la filosofía Instragramer. No era tan insta, porque tenía que quedar con los fotógrafos, fingir estar allí por casualidad y fingir el robo de un posado, después se editaba, se imprimía y llegaba a los kioskos. Pero la idea era la misma: fingir, postureo, lugar idílico, mira como molo etc, etc. Ahora, democratizado hasta el paroxismo, nos olvidamos de ella. Valga esto de homenaje a toda una pionera olvidada del postureo. 

 

SOLEDAD DE MEDIO ÁRBOL:

Como un árbol separado en dos troncos, pero con las ramas entrelazadas al cielo. Así fue toda su vida, desde que hiciera más de setenta años la tomara de la mano en la ribera del arroyo que daba nombre al pequeño pueblo manchego. Una posguerra, una huida a la ciudad, unos hijos, un futuro a trompicones; pero siempre, siempre, hacia delante, y de la mano, como regresaron del río aquella tarde. Jamás se planteó que pudiera haber una existencia sin ella, ni una noche y una cama solitaria. La muerte del amor de su vida rompió su terco y viejo corazón, partiéndolo en pedazos, pero, cruel compañero, se empeñó en seguir latiendo. Ojalá el tronco partiéndose hubiera arrastrado al resto del árbol. En los últimos meses su mujer estaba especialmente triste, incluso angustiada, mientras él trataba cuidarla con su creciente torpeza. Quien cuida a quien, se preguntaba su hija en cada visita. Le preocupaba en extremo dejarlo solo. Morir no tanto, ley de vida. Siempre fue una mujer fuerte. Pero él ¿qué haría sin ella? Si no era capaz de encontrar los macarrones. Desde que se fue, a él le pesa la angustia y jamás volvió a buscar pasta en la despensa. Desconocía esa cualidad de algunas sensaciones. Como una losa, como lava agarrada a la garganta; y un vacío sin fin, allá donde mirase. De poco servían las visitas de sus hijos, o de sus nietos, cada vez más espaciadas…otra ley de vida. O el cariño de su cuidadora de extraño acento sureño. El tiempo solo era un trituradora. Recordarla, peor que tratar de olvidarla. Y cada noche, sin remedio, buscando en el cobijo del sueño la paz que no encontraba con los ojos abiertos, susurraba a un dios, en el que no creía, que por favor fuera la última. Pero llegaba el alba, y la luz, y los ojos abiertos. Y gritaba ¡Cómo voy a creer en ti! a ese dios inmisericorde al que nunca le había rezado. Todas las noches el mismo ritual, la misma súplica. Hasta que una mañana lo consiguió. Lástima que nadie pudiera despertarlo para contarle que sonreía cuando Dulceida lo encontró en la cama, al levantar el día.

 LOS QUE VIENEN:

No sé si clasificarlo como chascarrillo, o como rutina, o como sistema de defensa en contra de la madurez. Pero es un rol asumido, generación tras generación, los que vienen por debajo no tienen ni idea. A esta generación les ha caído, como imagino en los sesenta y setenta con el movimiento hippie, el sambenito de la indolencia. Los nini, ya sabéis, ni trabajo ni estudio, son el paradigma. Tal es así que uno se hace a la idea de que son la mayoría. Es el síndrome del taxista capullo o del chorongo de perro. La gran mayoría de los taxistas son buena gente y la gran mayoría de dueños caninos recogemos los excrementos, pero unos pocos hacen tanto daño que invierten las percepciones. Porque si no tomé mal el dato solo un tres por ciento de los jóvenes ni estudia ni trabaja y, por contra, estamos en el mayor porcentaje de la historia de estudiantes universitarios que al mismo tiempo tienen que trabajar. Aunque soy de letras me encantan las matemáticas, sobre todo cuando me dan la razón y es que los números, se pongan los agoreros como se pongan, son como el algodón (perdón por el parangón exclusivo para nostálgicos) no engañan. Nuestros jóvenes vienen con fuerza, como lo hicimos nosotros, y antes nuestros padres, pero lo que no tengo tan claro es si nosotros seremos capaces de dejarles un mundo mejor que el que nos dejaron nuestros padres. Eso me preocupa más.  

 HOY LOS GRADOS, AYER LOS HUMOS...

Estoy teniendo como un deja vu. Sé que no me voy a granjear amigos nuevos con esto, pero ¿no os pasa que cuando veis a los agoreros (de siempre) anunciando la ruina del comercio, así, en general, con el tema de la temperatura no os acordáis de la ruina que iba a suponer la ley anti- tabaco? Se nos decía que el españolito de barra sería incapaz de entrar en un bar si no le dejaban fumar. Y ahí están los bares, con el aire limpio y los parroquianos de siempre. Pues lo mismo va a pasar, qué digo, ya está pasando, con la temperatura y la pérdida de la luz de los escaparates con el establecimiento cerrado. Hago memoria, os lo juro, y trato de recordar la última vez que hubiera podido realizar una compra llamado por el canto de sirena de un escaparate iluminado en la noche y no lo recuerdo. El caso es que estos días de aplicación de la norma, las tiendas venden lo mismo, los bares sirven lo mismo, los menús en los restaurantes no se han visto afectados...Ha pasado con todas y cada una de las iniciativas en este sentido que cualquier gobierno progresista se haya empecinado en poner en práctica. De hecho nos podemos remontar a la noche de los tiempos, cuando los agoreros anunciaban la ruina del comercio por el fin de la esclavitud. Y después, cuando se reguló la jornada laboral. Y más tarde con las vacaciones pagadas, con el paro, con...En fin, en un par de años entraremos en una cine en verano y diremos ¿os acordáis de cuando teníamos que venir con manga larga por el aire? igual que ahora recordamos comer con un señor y su puro en la mesa de al dado. Y nostalgia ninguna, al tiempo. 

 DOS AMIGOS:

Podría ser la historia de cualquier par de compañeros de patio, de entreno de fútbol. Podría. Digamos que uno se llama Ivan y otro Joan. Tienen la misma edad y se conocen desde hace tiempo. Un día, en el entrenamiento, Ivan se acercó a Joan y le pidió perdón. Joan lo abrazó y le dijo que no tenía por qué pedirle perdón, que él no tenía la culpa de lo que hubiera hecho su hermano, y que no dejaría de ser su amigo, ni de entrenar tres días a la semana a su lado. Incluso con estos detalles podría ser una historia más de patio de colegio, o de plaza de barrio, o de calle de pueblo. Y en cierto modo es así. Lo peculiar es que nuestro Joan salvó la vida en Las Ramblas de milagro; bueno, de milagro y porque su madre tuvo la fortaleza, la entereza y el instinto de tirar con todas sus fuerzas de su camiseta mientras la furgoneta rugía a toda velocidad por la calle. E Ivan, muy a su pesar, es hermano de uno de los responsables del atentado. Ahora Joan quiere ser policía e Ivan será, probablemente, buena persona toda su vida. 

Esto no es un cuento. Es la vida real. 

 TEMPERATURAS:

Hay cosas que no entiendo. Si me conoces un poco, tu repuesta, pelín socarrona, bien podría ser ¿pero entiendes algo?

El caso es que se ha montado un revuelo, Ayuso mediante, con la ley de los termostatos. Como siempre que se toma una iniciativa gubernamental, la oposición ejerce de y se opone, con más o menos vehemencia, con más o menos criterio. No tengo elementos para cuestionar ni lo uno ni lo otro, pero como siempre, un par de preguntas. Un climatizador ¿no funciona inyectando aire frío o caliente en función de la temperatura que se le ha pedido que se alcance y mantenga? Lo digo porque lo que escucho entre los usuarios condenados a cumplir esta ley (lo siento, Ayusistas, es lo que tiene la ley) es que con esa temperatura, por ejemplo, en una cocina los cocineros se van a tostar y el género estropear. O que si hay mucha gente o poca gente no es lo mismo. Y no lo entiendo. Porque si tu le dices al termostato que ponga 28 grados, pues hasta que no tenga esos 28 grados no parará de inyectar aire frío. Y si hay gente moviéndose, o calor adicional, pues no llegará a esa temperatura nunca y siempre estará inyectando frío. De ahí lo de la puerta abierta, como entra el calor, la máquina siempre estará trabajando y por ende consumiendo. La otra pregunta viene de una costumbre bastante común, me incluyo, que nos invita a poner el termostato en verano a 22 grados, por ejemplo, pero en invierno a más de 25 ¿no deberíamos tener como objetivo, invierno o verano, la misma temperatura en nuestro espacio vital?¿por qué buscamos unos 22 grados en verano que nos harían llevar chaquetilla en casa en invierno? Que yo sé que jode que el gobierno nos imponga, pero es que ponemos muy poquito de nuestra parte. 

 MI NO ENTENDER: 

Unos policías, municipales, por si este apellido sirviera de algo, violan a una menor y no van a la cárcel por un acuerdo con la víctima, a cambio de un curso de educación sexual y el compromiso de no volver a violar. Ole tus cojones. Es que no se me ocurre otro epílogo para este prólogo. Ya me imagino a un asesino en serie salvándose de la cárcel a cambio de un curso de educación cívica, porque para el acuerdo con los muertos llegaría tarde, y el compromiso de no volver a destripar a nadie. Lo del acuerdo, perdonadme la cojera, es lo que más me escama. ¿La fiscalía no está obligada a velar porque los delitos tengan su pena, amén de acuerdos extrajudiciales?¿No es esto ponerle una venda, con el símbolo del dólar, a la justicia y hacer que poderoso caballero siga siendo Don Dinero? ¿Qué tipo de futuro le esperaba a una muchacha que prefiere acordar que sus violadores se vayan de rositas?¿Y a sus padres? Pensad en ello, los padres prefieren ver a los violadores en la calle que el peregrinaje judicial para su hija ¿Cómo nos comportamos como sociedad, criminalizando a la víctima, obligándola a un eterno calvario judicial y mediático, para que ese camino sea peor que el cumplimiento de la ley? Su vida ya está hecha una mierda, sin culpa, sin participación, sin iniciativa, pero el ejercicio de la justicia la hunde más en la mierda. Tenemos que hacérnoslo mirar ¿no os parece?

 LA PAELLA Y EL COLORANTE: 

Hay una guerra civil entre los que ven que todo lo cocinado en una paellera (ay madre...) es paella y aquellos que consideran paella a la "paella" y al resto arroz con cosas. La clave, pues, está en las comillas. Un cocinero, con el que me pasa lo mismo que a Cervantes con el rincón manchego, de cuyo nombre no consigo acordarme, dio una clave que me recordó mis (forzosos) tiempos de estudiante de arqueología. El síndrome de la coca-cola. No sé si tenéis ese dato, pero la historia se estratifica como hacen los adolescentes con su ropa, la del lunes abajo, la del martes arriba, más arriba la del miércoles...solo que con miles de años. El arqueólogo va de lo más reciente a lo más antiguo, con paciencia, su brochita y su buen hacer. Estrato tras estrato. Si en el décimo, por decir algo, de golpe, aparece una lata de coca-cola, todo lo anteriormente datado pierde vigencia...Pues algo así dijo el cocinero para zanjar la discusión. ¿Qué era y qué no era una paella? Pues él dijo que desconfiaba de cualquier receta clásica que incluyera como ingrediente fundamental el colorante. Ahí tenéis la lata de coca-cola. Amén 

 MACHISMO, SUMISIÓN, PINCHAZOS:

No consigo entenderlo. Ya sé que con mi historial deductivo eso no da muchas pistas sobre la dificultad de lo incongruente. El caso es que ahora se ha puesto de moda lo de pinchar a las chicas en los garitos. Era un miedo que andaba rondando por ahí. No soy padre de niñas, pero las tengo en mi entorno, y creedme, hay un runrun molesto sobre el tema. La idea, parece ser, es logar inocular a la pobre muchacha una droga que la convierta en una sumisa a la que se puede humillar, violar, etc, etc. Pues resulta que ocho o diez casos que he escuchado en los últimos días son pinchazos que no vienen acompañados de esa sumisión. Solo una especie de entumecimiento, un atontamiento y en ningún caso, menos mal, ha derivado en una situación violenta (más) porque la chica ha podido pedir ayuda. Entonces ¿hay mucho hijo de puta que además es muy torpe?, ¿droga caducada? ¿o es que se ha puesto de moda eso de generar el miedo entre la chiquillería femenina sin más? No sé cual de las opciones me da más miedo. Si se trata de un macabro juego, no le veo la puta gracia, hacer que nuestras hijas salgan de fiesta muertas de miedo, justo en esos momentos que son los mejores de su vida, los del descubrimiento de la libertad desde su propio yo en relación con el resto del mundo; una relación que solo ellas pueden determinar a qué nivel ha de llegar. Si es una especie de campaña quijotesca para concienciar a la chiquillería del peligro, amigo Sancho, dile a tu Quijote que vuelva al "Fornite" y deje de tocarnos nuestras santas posaderas. El caso es que, real o no, este peligro, otro más, no hace sino debilitar a las mismas de siempre. Es un poco frustrante. Por mucho que la mayoría nos empeñemos en remar, parece que la minoría tiene muy fácil alejarnos la orilla un poquito más, un poquito más...  

 LOS BANCOS: 

Hace años, creo que unos diez, se inyectó al sector bancario, para evitar su ruina, unos 58 mil millones de euros. Parece ser que se han recuperado en torno a los 6 mil. Esto es, que nos deben a todos los españoles más de 50 mil millones. 

Los beneficios de los 5 bancos más grandes en España, en lo que llevamos de año, ascienden a unos 10 mil millones de euros. Es importante aclarar que se trata de beneficio no de facturación; es decir, que ingresan 10 mil millones más de los que gastan. Eso, en medio año...

El gobierno (comunista, ya sabéis...), en forma de nuevo impuesto, les ha pedido un empujoncito a la Hacienda pública (que deberíamos ser todos...) por un par de años. Los bancos han dicho que eso es inviable, que supondría la ruina del sistema bancario, y no sólo eso, sino que amenazan con la posibilidad de no conceder créditos al españolito medio. 

Tengo una pregunta ¿soy yo el único que piensa que estos tipos encorbatados nos están tomando el pelo o tú también lo piensas?

 CRISTIANO NO: 

Supongo que, aun viviendo mi madridismo como las hemorroides, en la intimidad, trasciende a modo de color del cristal con el que miro...el fútbol. Os cuento. Hay rumores, porque eso es la canícula futbolística, de un posible fichaje de Ronaldo, el delgado, no el bueno, que ya se retiró, por el Atlético de Madrid. Nada nuevo bajo el sol. Dos clubs, uno que no lo quiere, otro que parece que sí, un jugador con sus objetivos (deportivos, económicos, egocéntricos...) y un representante frotándose las cuentas en Suiza. Futbolbussines en esencia. Lo peculiar de todo esto es la ingenuidad de los pueriles aficionados (o parte de ellos) colchoneros, que en representación de un grupo de peñas han mostrado, pedido, exigido, no sé muy bien, que el club no entre en la liza por el jugador luso. Y lo hacen porque el perfil del profesional de la pelotita choca frontalmente con los principios del club. Y yo me pregunto, que es lo mismo que hacérselo a ellos ¿si te aseguraran que Ronaldo meterá el gol que da la Champions al Atleti firmarías esa solicitud a tu club?¿Renunciarías o no a tus principios atléticos por tener una orejona en tu memoria? Yo me acuerdo, en esto y en casi el cien por cien de los órdenes de la vida en los que entran en liza los principios, del ínclito Groucho: estos son mis principios, si no te gustan...¡tengo otros!

 NOS QUEMAMOS:

Hoy me he levantado distópico. He pensado que en veinte años, todos calvos. Por resumir. Me he imaginado que en dos o tres décadas La Tierra será casi un erial candente y dará igual ser rico o pobre, porque el sol calentará a todos por igual, y si no hay para repartir, no habrá quien salga ganando. Pero sé que no es verdad. El clima, que se volverá en contra de la existencia del ser humano por nuestro ombliguismo y vaguería ancestral con todo aquello que nos obligue a mirar más allá de nuestra generación, no afectará a todo el mundo por igual. No, empezará, como siempre, por los de abajo, por los que menos tienen. Que en invierno morirán asfixiados por calentar la casa quemando lo que puedan o muertos de frío por no tener ni que quemar. Y en verano, achicharrados en viviendas precarias bajo un sol de justicia. Los ricos coparán los aires acondicionados y el agua, cuando empiece a faltar (que ya lo hace) dará más sed, como siempre, a quien menos recursos tenga. No hace falta echar la vista a una hipótesis, con ver Andalucía, por ejemplo, llena de campos de golf con su césped impoluto y fresquito y pueblos a los que un día sí y otro también se les corta del suministro de agua corriente. Si algún gobierno osara tocar ese modus vivendi, sería tildado de comunista (eso con poco) y de catastrofista. Un día alguien se acordará de nosotros y de nuestra familia por no haber hecho algo. Y serán tus nietos y los míos, que no tendremos que irnos tan lejos.  

 BOLLOS: 

Soy un poco obsesivo y algo maniático, lo que parece una reiteración. Esta tendencia, por llamarla de algún modo, se aplica de manera intensa con la tecnología y/o el motor. Si no funciona la caldera, es difícil que me la quite de la cabeza hasta que lo resuelva. Si se me estropea el ordenador, empiezo a descansar cuando tengo fecha de reparación. Y el coche ya es el tótem de esta conducta. Puede que tenga que ver con mi warnig alfismo. Sí, podéis darme el pésame, durante diez años tuve, digo, sufrí un Alfa. Desde entonces, cada vez que en el salpicadero se enciende un incono, el corazón me da dos latidos impares. Por eso jamás dejo que llegue a la reserva, para no ver esa lucecita. Esa manía se amplía a la estructura exterior. Seguro que os ha pasado, cuando fuisteis padres, solo veíais carritos de bebé; si tienes perro, solo ves perros. Pues yo, si tengo un bollo (nuevo...) en el coche, ya no veo el coche. Solo veo el bollo, enorme, gigante, excelso. Tengo un bollo con ruedas. Me pasó esta semana. ¿Consecuencias? pues que tiro de gente más sabia (gracias cuñado) y aprendo chapa y pintura a pasos acelerados. Para no quedarnos en fechas tan significativas un mes sin coche, hemos hecho una reparación de emergencia, por mi salud mental, más que nada. Así que, amén de saber como desmontar un portón de maletero (gracias Javi de nuevo) he aumentado mi parque de herramientas con ventosas y alguna que otra cosita más. Seguro que me saldría más barato un psicólogo, pero ese campo (perdona Toni..) no lo trabajo. 

 ACORDÁNDOME DE LA MADRE DEL TOPO: 

Los que me conocéis un poco, ya sea por aquí o por el mundo real, sabéis que llevo mal, muy mal, el fallecimiento de los trabajadores. Que lo del trabajo dignifica, lo paso a duras penas, pero lo de morir, por mucha dignidad. En fin. Ha muerto un trabajador de la limpieza madrileña por un golpe de calor. El alcalde ha dicho que no es su problema, vamos, del ayuntamiento, porque trabajaba para una empresa subcontratada y no para el consistorio directamente. Ole tus cojones. Me controlo en llamarte carapolla por si hubiera menores leyendo esto. Ahí lo tenéis. La cuadratura del círculo, el ponciopilatismo aplicado al capitalismo. Nada nuevo, por otro lado, pero es que no hay ya ni dignidad torera, aquí en Madrid, que somos tan de subvencionar la tauromaquia, con el cuerpo presente del pobre fallecido, me lavo las manos y a otra cosa, mariposa. Ni disimular tienen ya. Y eso, amigo votante, es culpa tuya y mía. El trabajo no se si dignifica a las personas, pero todas las personas trabajadoras merecen un respeto. Señor alcalde, es usted un desgraciado. Siento la crudeza. 

 LA DESPEDIDA: 

El otro día, por vergüenza torera, no participé en La Ser, aunque logré contactar con ellos, por eso de que no digan ya está el pesado de Boadilla. 

Así que el pensamiento lo dejo aquí. Pedían historias sobre despedidas, las especiales. Evidentemente las que han marcado mi vida son las que he tenido con mi pareja. Cuando éramos jóvenes era doloroso separarse (sin la tecnología actual para dulcificar la distancia) y las despedidas eran muy intensas. Con la edad aprendes que la distancia forma parte de la vida. Pero si de verdad rasco en la memoria hay una despedida cíclica que era especial, y quizá la mayor prueba de amor (que me perdone mi morena) que hemos recibido en la vida. Como muchos hijos de emigrantes del campo, con madre ama de casa, pasábamos largas temporadas (entre dos y tres meses) en el pueblo, en casa de la abuela. Imaginad, diez nietos, más agregados, en la enorme casa que llamaban (tardé en entenderlo) la de la cama caliente. El caso es que después de ese periplo nuestra abuela nos despedía, lágrima en ristre, cuando volvíamos a la capital, subida en el escalón, moviendo una mano y con la otra, pañuelo mediante, secando las lágrimas. Sus tres nietos, a bordo de un Dyane 6 de color naranja le devolvíamos el gesto hasta que el giro en una calle nos la robaba por unos meses. Pensar en la guerra que podíamos haberle dado, lavadoras, comida, camas, idas, venidas, malos modos, y que allí estuviera, echándonos de menos cuando todavía no nos habíamos ido...si esa no es una prueba de amor infinita, es que yo no entiendo nada. 

 NO ES SUFICIENTE:

Un hombre ha matado, en Sevilla, a una mujer, su ex pareja, y después ha tratado de deshacerse de las pruebas, y del cuerpo, entre unos juncos del río. Hombre mata a mujer. Punto. Esta pobre mujer estaba adscrita a un programa de protección de las mujeres contra la violencia de género. Pues no funciona. Ni mucho ni poco, porque si esta mujer ha terminado muerta no se ha logrado el mínimo para darle validez a su uso: que sigan vivas. Por mucho que ahora se mejore ella no podrá beneficiarse de las mejoras. Si este hombre, vigilado, ha matado a esta mujer (sí, mujer, no unidad ni miembro de la familia, coño), es que la vigilancia no llega al mínimo. Si tuviera la solución, como digo otras veces, estaría poniéndola en práctica, o como mínimo, intentándolo, quizá en política, que digo yo que no todos se meten para robar. Pero como no la tengo, solo me queda votar, cabrearme y quejarme. Pero tenemos que hacer algo, y lo tenemos que hacer ya, porque no es suficiente lo que estamos haciendo. Siguen matando. Siguen muriendo. Los mismos. Las mismas. 

PEQUEÑA REVISIÓN DE LA PUBLICIDAD CLÁSICA AL ESTILO EL TRASTERO...

 NOMBRES:

A poco que tengáis una edad y un grupo de amigos razonable, conocéis a alguna Socorro, Angustias, Dolores o Soledad. Me cuesta mucho imaginar, hoy en día, a unos padres condenando a una hija con esta nomenclatura (desde el respeto, claro), que uno puede pensar, bueno, si tengo una la llamo Dolores y a la segunda Remedios, y compenso. O Angustias y a la segunda Milagros. Ahora ¿y si te sale hombre? Porque los habrá, digo yo, pero nombres de hombres de ese palo no me salen, así de primeras. Es más, puede Soledad tener un hermano que se llame Agustín, o Angustias a Amador, o Dolores  a Inocencio, o Socorro a Prudencio. No me gusta ver fantasmas, pero como no creo en las casualidades, como casi siempre, como mínimo, me da que pensar... 

 PROSTITUCIÓN: 

En este rinconcito me siento libre al 100%, por lo que me permito la arrogancia de opinar de casi todo. Eso no quiere decir que siempre tenga una opinión. Me pasa con la prostitución. ¿Abolición o legalización? Pues me doy mus. Porque pienso que si hubiera mujeres que voluntariamente quisieran ejercer ese oficio, igual que no abolimos el cine para adultos, debemos legalizar su profesión. Perdón, olvidé los signos, porque más bien era una pregunta. ¿Existen esas mujeres?¿puede ser legal, siempre que el dueño del mismo lo haga de modo voluntario, poner en venta tu cuerpo?¿podríamos bajo la misma premisa permitir la venta de órganos siempre que el donante sea voluntario? ¿Sirve de algo ilegalizar a quien lo ejerce sin dar alternativas? Sabemos, que la historia nos ha dado pistas, que la prohibición suele ser el campo abonado para el consumo bajo cuerda, no para la desaparición. Así que, más allá de pensar, con el gesto torcido, en los puteros, sobre todo aquellos que se sienten en la posición de poder humillar, cosificar e incluso maltratar a quién está ahí justo para darle el placer que él no es capaz de encontrar en el mundo del intercambio libre de fluidos, y en ellas, como víctimas, se mire por donde se mire...no sé que opinión dejaros.  

 EVAU Y LAS ARRUGAS:

Pues ahí va mi hijo, camino del examen previo a la universidad (por usar una denominación atemporal). Con una envergadura muy superior a la mía, ha escuchado mis dos únicos consejos de ex universitario: relax y buena letra (literal...). El trabajo ya está hecho, ahora a respirar y dejar el pabellón alto. Creo que es un tipo tranquilo, y jugarse un triple a diez segundos de terminar la final del campeonato de Madrid puede que le ayude a superar los nervios, en general, y en particular estos dos días tan especiales. Y yo, además de orgulloso de su talante y de su trabajo, amén de los resultados, me siento viejo. Todavía recuerdo cuando me asomé a la ventana para ver a mi hermana salir camino de ese santo grial que era la universidad para los hijos del portero de discoteca y la ama de casa del barrio del sur madrileño. El tiempo pasa para uno mismo por medio de evidencias personales como las canas o los ruidos que ya no puedes evitar para levantarte del sofá, pero también por los demás, y los hijos son los que más maravillosamente mayores nos harán sentir siempre. Es ley de vida. Y que dure. 

 EMPATÍA VARIABLE: 

Me defino como una persona ultra empática, lo cual no es ni bueno, ni malo, ni todo lo contrario. Es, sin más. Lo malo es que creo que ese exceso de empatía me hace vulnerable al engaño. Cuando era pequeño recuerdo cierta afición a los documentales de animales, hasta que de adulto descubrí los beneficios de una buena siesta. El caso es que veía uno en el que un guepardo perseguía a una presa, no sé si gacela, cebra, o cualquier otra de sus víctimas. El caso es que como siempre he sentido fascinación por la velocidad primero me quedé embelesado con la hermosura de los músculos tensados del depredador, esa potencia y coordinación que ya hubiera querido yo para subir la banda. Pero cuando falla en el primer intento empiezo a pensar en la presa, y me pongo de su lado, y quiero que en el segundo intento el guepardo falle de nuevo, y que siga viva. Permanezco atento a los cátodos hasta que el depredador falla ese segundo intento y como si Butragueño le hubiera metido a Bélgica el gol que nos faltó en Mexico, grito de alegría. Hasta que el narrador comenta, con esa voz tan narcótica para el adulto que suelen tener, que si el guepardo fallaba en el tercer intento, quedaríatan cansado, tan desfallecido, que posiblemente moriría de inanición sin tiempo a un cuarto intento. Y entonces me olvido de la presa, me pongo, cuan radical futbolero, de parte de la presa y cruzo los dedos (en aquel entonces era capaz de hacerlo con los de los pies también) animándolo en su nuevo intento. Como colofón a esta historia de empatía variable siento no poder aportar datos sobre el resultado final. Me da que algún sofisticado y secreto sistema de mi cerebro decide borrar según que recuerdos, al menos en parte. 

 LOS OTROS: 

Me estoy leyendo la última de Aramburu. Después del buen sabor de boca que me dejó Patria, se me hacían los dedos huéspedes. Resulta que va de un tipo que tiene decidido, con fecha y todo, suicidarse. En el interciso de la decisión pone en orden su vida, mientras se desprende de lo material (tendrás que leerla para entenderlo) y escribe sus pensamientos, pretéritos, presentes y poco de futuro, a tener de la decisión tomada. Lo relevante es que es un machista redomado. Pero un tipo inteligente, con argumentos, cierto ingenio y una buena dialéctica (¿el propio autor?). Y eso me ha situado en una deliciosa tesitura, la de disfrutar con lo que me cuenta alguien que está a años luz de mi universo ideológico. Recelo de los extremos (los alejados a mí, claro, porque los otros son llamados extremos por los demás) y rara vez muestro interés, casi ni literario, por cazurros, zopencos y demás caterva de machirulos que pueblan nuestra selva patria. Pero encontrar alguien que me entretenga contándome cosas que no me gustan, sin paños calientes, sin anestesia, está siendo muy, pero que muy interesante. Nunca es tarde, supongo, pero claro, la inteligencia, en según que planetas, es más bien escasa, por no decir anecdótica. 

PISTOLEROS: 
Después de una nueva matanza en USA con armas, más lacerante que nunca por la edad de las víctimas, me he tenido que situar en la tesitura de un escritor que trata de encontrarle argumentos a un diálogo entre un defensor de las armas y una persona normal...No sé si me han faltado las ganas o el talento, pero me ha costado. He encontrado, eso sí, además de los manidos argumentos de siempre, dos ideas nuevas. Una me la dio Milá ayer en el telediario: los americanos ven las muertes por arma como nosotros los accidentes de tráfico, una tragedia asumible; y nosotros no prohibimos los coches...Pero sobre todo me he imaginado a ese integrante de la asociación del rifle elucubrando que si el profesor o la profesora del colegio hubiera tenido en su cajón un rifle de asalto no hubiera habido tantas víctimas. Más armas contra las armas. Es cuando la desgana se ha impuesto y he dejado a medias el proyecto "diálogo entre yankis"...

 EDUCAR, EDUCAR...:

No sé vosotros, pero yo meto en el mismo saco el pin parental y la proliferación de violaciones grupales, esta sangrante moda que humilla y agrede, física, moral y a todos los niveles, a un colectivo, el de las mujeres, que pagan el doble peaje de la agresión y la duda social. Los meto en el mismo cesto porque son parte de la misma raíz (poner mierda, a estas horas, era demasiado...) Esto, como otras muchas cosas, solo se soluciona con educación, educación, educación...y el pin es justo lo contrario. Los del pin, o son ignorantes, o tienen un concepto muy raro de la sexualidad. No educar no es garantía de abstinencia. Es más, casi lo contrario. La naturaleza tira más que nuestros principios, así que si no queremos que sea el lesivo porno el que eduque a nuestros hijos más nos vale mandar a donde tú ya imaginas el pin y a sus defensores, y darle a los niños educación e información para que se enfrenten con seguridad a sus primeras (e inevitables) relaciones sexuales. Educación, no me cansaré hasta que me sangren los dedos, educación, educación...

 A TI, MONÁRQUICO: 

Seré breve. Esto va especialmente dedicado a aquellos que, para defender la Monarquía, pero sobre todo, la figura del Emérito, alude a que no tiene ninguna causa pendiente con la justicia. Bueno, vamos a dejar las cosas claras. Para que un delito sea juzgable tienen que concurrir como mínimo, dos variables. Por un lado el delito y por el otro el sujeto a juzgar. Y cuando el sujeto a juzgar es Su Majestad Yohagoloquequieroporserinviolable, no hay juicio posible porque es inviolable ante la ley. No se le puede juzgar. La otra variable, los delitos, ahí sigue, y seguirá, por los siglos de los siglos...

 DE PENA: 

Aumenta casi un 30% la violencia machista entre menores de 18 años. Hazte una idea, imagina, tú que con suerte estarás acostumbrado a un "ipecé" de turno, que te suben un tercio de golpe el sueldo. Menudo bote pegarías. Pues ese mismo he pegado yo cuando he escuchado la noticia. Algo estamos haciendo mal, y utilizo la primera persona del plural porque me incluyo como padre de adolescentes. La estamos cagando, vamos a ser sinceros, pero bien cagado. Ahora va a resultar que nosotros, los nacidos en los setenta, vamos a ser el top de la igualdad en la historia de España. Y no es una pregunta, es una afirmación, porque los datos dan miedo, y no solo dan miedo, sino que dan pasos para enviarnos a la caverna de nuevo. El número de denuncias por violencia de género a menores de 19 años ha aumentado casi un 80%. Mal lo estamos haciendo cuando ellos se creen en derecho de meter la violencia, física y psicológica, como parte de la ecuación. Y peor lo estamos haciendo cuando ellas normalizan esa situación en los pequeños detalles previos que devienen siempre en la desgracia final. Mi parte intento llevarla al día: educo, educo, educo y cruzo los dedos. Pero como sociedad este "necesita mejorar" requiere de una perentoria acción colectiva. Y mientras tanto tocando las narices con que si hay que llamarla tal y cual...

 NO ME DA: 

Mira que lo dice mi historial, además de mi madre, mi pareja, varios familiares, una docena o más de amigos, compañeros de trabajo, conocidos e incluso quienes sin conocerme han llegado a leerme. Tengo mucha, mucha imaginación. Que de pequeño me llamaran MacGuiver no era casualidad. El caso es que con esa imaginación extra que vengo de serie, trato de ponerme en la cabezota del hijo de puta que para hacer daño a su ex mujer decide matar a su hijo, y no me da. Que soy capaz de pensarme la cuarta parte del Señor de los Anillos protagonizada por un niño judío nacido en Tudela pero soy incapaz de imaginar lo que ese desgraciado tiene en su cabezón de desalmado. No consigo ni acercarme a sus estructuras mentales, patino y no hay forma ni de acercarme. Tampoco lo intento mucho, imaginar con ganas de vomitar nunca se me dio bien. 

 !A SEGUNDA OE¡:

Si fuera una liga de fútbol, nosotros, España, ahora mismo, seríamos el Leganés. Que no tengo nada contra los pepineros, al contrario, pero es que están a 24 puntos del ascenso y, lo que es más preocupante, a tres partidos de complicarse la vida. Pues esa es nuestra posición en el ranking mundial de libertades de prensa: el puesto 32. Tenemos por delante países esperables dentro de mi imaginario como Canadá, Suiza o Noruega, pero es que tener otros como Timor oriental, y que me perdonen los timoreses...me genera cierta inquietud. ¿Podría ser peor? Si, que en lugar de mejorar hayamos empeorado (del 29 en 2021). Y, creedme, no es que las libertades hayan mejorado de forma significativa en cuatro o cinco países que tuviéramos por debajo. No, me da que la cojera es nuestra. Claro, que si lo vemos con cierta perspectiva, hubo un tiempo, gobernados por Zapatero, en el que ocupábamos el 42, allá por el año 2006. Este ranking lo hace Reporteros Sin Fronteras, así que de libertades de prensa me da que saben un poquito. Me gustaría ser optimista y pensar que el año que viene jugaremos el play off de ascenso y que en lo sucesivo estaremos entre los 20 países del mundo con mayores libertades...de prensa y de lo que haga falta. Es lo mínimo. 

 ¿EN QUÉ CAJÓN?

Soy un tipo ordenado, con la edad, de manera creciente, y si hago caso al único psicólogo al que entiendo, mi amigo Toni, un poco obsesivo. El caso es que me gusta poner a las cosas en un sitio. Con la edad también voy aprendiendo a desprenderme del su, que hay tantos lugares como porteadores. Me ayuda a sentirme bien encontrar las cosas, pero eso lo traslado al análisis de todo lo que me rodea, así que tiendo a cuantificar las cosas, a clasificarlas, encuadrarlas, encajonarlas. Y cuando hay algo para lo que no encuentro cajón me siento desconcertado. Tengo claro qué poner y qué no poner, por ejemplo, en el cajón de los micro machismos. Y en el de sin micro también. Pero hay frases, y pondré un ejemplo, que serían equiparables y que, en cambio, no tienen espacio en ese espacio, valga la redundancia. La que ha abierto la espita de este humilde artículo es: los hombres no lloran. Porque tengo meridianamente claro que toda frase que empiece por "una mujer no debe (o no puede)" es firme candidata al cajón del machismo. Pero ¿los hombres no lloran donde la pongo?¿Micro sexismo?¿discriminación sexosentimental?¿Mentiras piadosas?¿Bulos cinematográficos? Echadme un cable, que tengo la frase descolgada y eso me pone de los nervios...

 JAVIER MARÍAS Y LOS MICROCONSERVADURISMOS:

El gran escritor Javier Marías nos regaló esta semana un artículo titulado "Vivir en la suspicacia". Son, así, a groso modo, unas 500 o 600 palabras denostando lo que él llama Feminismo IV. Este artículo, del que recomiendo una lectura pausada, termina con la frase que trascribo de forma literal: "Lamento reconocer que este feminismo, a diferencia del I, el II y el III, no me interesa lo más mínimo, porque esta concebido para gente simplona". Pues amigo Javier, para no interesarte lo más mínimo pusiste bastante empeño en desprestigiarlo. Y yo, ingenuo de mí, pensando que eso de que, con la edad, uno se vuelve más conservador, por no decir retrógrado, era solo una leyenda urbana. 

 ES DE AGRADECIDOS: 

He llamado a mi banco. Un cargo había llegado donde no debía y temía estuviera impagado. Diez segundos aguantando a una filtradora digital y me atiende Marisa, por ponerle un nombre. Muy afable y eficaz, en unos cuatro minutos hemos podido resolver, sobre la marcha, la incidencia y, no solo eso, sino que hemos puesto medidas para que no se repitiera. Perdonadme la arrogancia, pero me voy a permitir el lujo de este acceso de egocentrismo: me han tratado como me gusta tratar a mí a los clientes, internos y externos, cuando trato con ellos. 

He recibido un email pidiendo la valoración de esta gestión. Podría haberlo borrado o responder con una simple valoración entre 0 y 10. Pero al hacerlo me ha abierto una encuesta algo más amplia. Menos de dos minutos me ha llevado. No solo lo veo acorde al refranero tan sabio y su es de bien nacidos...sino que si queremos que las buenas gestiones cundan, no podemos solo hacer visibles con nuestras quejas cuando no lo son. Desconozco si la persona que ha gestionado mi incidencia recibirá esta información o solo será una gestión global del blanco para salir en el "poguerpoin" del Q3 de turno, pero por mí que no quede. Es de bien nacidos...

 

Portada: Gustavo Corral

MI NOVELA Y EL JUEGO DE LAS LLAVES: 

El 11 de junio de 2014 terminé mi novela "Trío de parejas". La historia, en esencia, gira entorno a la capacidad del ser humano para aceptar o no una infidelidad voluntaria y acordada. Tres parejas, tres amigos de toda la vida, comparten un fin de semana rural. Uno de ellos propone el juego de las habitaciones. Las mujeres seleccionan primero una habitación al azar, sin saber el resto cual de ellas es, y esperan al hombre, que hará lo mismo. El organizador es aficionado a la magia, un auténtico trilero...

Un año después de decidí a autoeditarla, cien copias de las que, gracias a amigos y familia, vendí casi todas. 

Ahora, si vais a ver la película "El juego de las llaves" por favor, acordaos de mi novela...e incluso leedla, si no lo habéis hecho, antes...

Trio de parejas (gratis)

 HAIKU POLÍTICO: 

"Cuando la ultraderecha vecina veas gobernar, pon tu democracia a remojar..."

A.Larrey

 TODO TIENE SU POR QUÉ: 

Acabo de escuchar a una tertuliana decir algo así como que una bajada general de impuestos afectaría mínimamente a los contribuyentes más modestos, mucho a las grandes fortunas y de forma razonable a las clases medias. Nada nuevo, salvo la interpretación de la utilidad que ella ha añadido: con lo que le rebajan a una salario medio alto puede pagarse una sanidad privada...me parece, no ya la pescadilla que se muerde la cola, ni si quiera la cuadratura del círculo, creo que es el truco del almendruco y sobre todo, la explicación de una estrategia muy, muy vieja, se ha visto el cartonaje al truco, al menos en esta Comunidad en la que vivo...

!ESAS FRASES, POR DIOS¡

Ahora que que andan sacando los muñecos a pasear por las pías calles de España me he dado cuenta de que, para ser ateo (convencido), tengo a Dios en la boca demasiado tiempo. Para más INRI, me doy cuenta. Que cada uno lleva su cruz, lo tengo claro, simplemente espero que no me cuelguen el sambenito de irreverente, que yo no me vendí por 30 monedas, venía así de serie. Que Dios me libre de molestar a nadie, que doctores tiene la iglesia, yo no soy de meter el dedo en la llaga. Alguno me vendrá que eso de quien me ha dado vela en este entierro, que con la iglesia hemos topado, y estos suelen ser de la cofradía de la Virgen del puño en lo de comprender la diferencia. Si entro al trapo acabo hecho un Cristo, seguro. A alguno le leía yo la biblia en verso. Ver para creer. También me encuentro con gente tibia, de los que se lavan las manos, que no solo de pan vive el hombre, que ni les va ni les viene. Otros, a llorar como una Magdalena, que pareciera que les gustaría verme en un auténtico viacrucis. Pero claro, en mi caso, la procesión va por dentro, que con mi ateísmo estoy más contento que unas pascuas, ¡santo Dios! que difícil les resulta a algunos, que son tan duros de mollera, entenderlo. Pero aquí paz y después gloria. Claro, que los que no dicen nada...¡fíate de la Virgen y no corras! pueden ser los peores, por las llaves de San Pedro que miedo dan. De pascuas a ramos me da por levantar la voz, en un signo de debilidad, y la cosa no suele terminar bien. Aunque por mí pueden decir misa, que me da igual que me consideren un viva la Virgen, o que me hagan pasar las de Caín, que me lleven por la calle de la amargura o que me armen la de Dios es Cristo. Muchos se acuerdan de Santa Bárbara cuando truena. Yo pongo a Dios por testigo de que seguiré en mis trece, si Dios quiere...claro. 

 PUTAS...COCA-COLA E HIJOS DE: 

Se ha descubierto la enésima red de trata de blancas. Los detalles casi son lo de menos. Las traían de África en pateras y las obligaban a prostituirse bajo amenazas de muerte, sobre ellas, sobre sus familias incluso tirando de vudú. Y, vais a perdonarme, pero esta vez no he pensado en ellas. He pensado en la Coca-Cola. Si por algo ha pasado a la historia, amén de ser, casi seguro, la más universal de las marcas, es por haber hecho de una necesidad inventada la magia de su éxito. Nadie necesitaba este jarabe refrescante, no respondía a una demanda real. Se la inventaron. Pues con las putas ocurre justo lo contrario. Es una demanda ancestral, por tanto, los mafiosos que las prostituyen, las destrozan, las maltratan y en casos hasta las matan, no tendrían negocio si no hubiera hijos de puta que pidieran de los servicios de estas mujeres. Yo soy un cuentista que hace cuentas, así que caminos para llegar a las soluciones tengo pocas, pero en ningún caso como este tengo tan claro el problema: la culpa de es los puteros, esos de hijos de...

 ¿EN QUÉ ESTARÍA PENSANDO?

Hoy que hable el humor en modo video...

 PASTAFARISMO: 

Dejo para otro día contar un poco en qué consiste el Pastafarismo, una religión nacida contra las religiones, por así decirlo. Pero en la revisión de esta peculiar historia, se me ocurrió este pequeño corto ¿animado?. 

 APRENDIENDO: 

Me estoy leyendo, con calma, no es libro para una sola tacada, "Morder la manzana" de Leticia Dolera. Tengo que reconocer que mi ego progresista se hace el remolón, porque no le gusta que le escupan a la cara su machismo reticente, pero me parece una lectura muy certera e interesante. Me quedo, para este artículo, un par de detalles sobre el micromachismo. El primero de ellos, sobre los piropos. Dice, y supongo que en este asunto tiene información de primera mano, que las mujeres reciben los piropos, cuando los reciben, siempre en soledad o acompañadas de otras mujeres. Nunca cuando van con un hombre. Y esto es, explica y suscribo, porque el cuerpo de la mujer se considera un territorio a conquistar, y si va con un hombre, quiere decir que ya está conquistado, que tiene su patriarca, y eso se respeta. Y otro detalle que me apetece trascribir, es una sugerencia sobre la lesiva costumbre de algunas discotecas de no cobrar o cobrar menos en la entrada a las mujeres. Esto las convierte a ellas, las mujeres, en ganado reclamativo. La sugerencia que os dejo es, mujer, si ves en una discoteca que por ser mujer pagas menos o nada, desconfía y directamente acude a otra . Este micromachismo se anularía de forma inmediata si todas actuaran de este modo. Yo añado que si todos los hombres hiciéramos lo mismo se acabaría de igual modo, pero claro, afirmando eso el libro se vendría, obligatoriamente, en la sección de ficción. 

Seguiremos leyendo y os mantendremos al tanto. 

 DESGRACIAD@

No paro de pensar en esta fotografía. La tomé a primera hora de la mañana, esa fría hora en la que nos cruzamos los que pensamos si esto del peludo merece la pena. Era una bolsa, con su correspondiente carga fecal, a dos metros de una papelera. El nudo, perfecto, contundente, invita a pensar en una persona concienciada. Así que ¿qué ocurrió?¿qué le paso a ese hombre o a esa mujer para no alcanzar su objetivo? Me lo imagino sufriendo un paro cardiaco, tan vez un ictus, a menos de 200 centímetros del cumplimiento ciudadano, tratando de explicarle a los sanitarios que deben tirar la mierda a de su perro a la basura. O tal vez se trataba de una cirujana a la que avisan por teléfono de que por fin han encontrado el corazón que esperaban para el pequeño Mateo, de cinco años y ni corta ni perezosa dejó caer la bolsa y corrió y corrió hasta llegar al hospital. Durante horas su perro fue atendido por el personal de mantenimiento mientras ella, y sus sabias manos, le regalaban una vida extra al pequeño. Quizá estemos en guerra y un francotirador se estuvo divirtiendo en aquella calle, y ante los disparos, el concienciado ciudadano no tuvo más remedio que soltar la bolsa y correr a guarecerse. Cualquier otra opción que aventure me pone de mala leche. Así que he preferido quedarme con la imaginación que con la evidencia de lo gandul y desconsiderado que puede llegar a ser el protagonista de esta foto. No el peludo, no, el que sujeta la correa y le puso el nudo a la bolsita. 

 ¡GUAU!:

Creo que los perros se comunican con un lenguaje mucho más complejo del que nos imaginamos. Más allá de un quieres jugar, tú quien eres o esta es mi cacho que lo acabo de mear. Tengo pruebas. El otro día fui con Kobe al veterinario. En el camino ya hace, en cuanto reconoce una esquina, algún amago de cambiar de ruta, por si cuela, pero como tiene la memoria de los peces de colores, huele algún pis en una esquina y se olvida de donde creía que lo llevaba. En la puerta, y sobre todo dentro, ya reconoce el sitio. No le gusta, pero va conmigo, soy la persona en la que más confía en este mundo, no le queda otra. El caso es que nos tocó esperar, por una perrita, perdonad no recuerdo la raza, que cuando salió parecía atacada, muy nerviosa, sin parar de ladrar. El mío se acercó a ella y durante unos segundos permaneció atento a sus ladridos. Os juro que pude adivinar el susto en la perra y la suma atención de mi peludo, que sentado escuchó la charla atentamente. La perra se fue y nos quedamos nosotros. A partir de ese instante mi perro no era dueño de sí mismo, iba a de un lado a otro en lo que le permitía yo con la correa, miraba una y otra vez a la calle, por donde había salido la perra, levantaba las orejas, lloriqueaba, volvía a mirar a la puerta, volvía a llorar. No sé si lo había visto alguna vez tan nervioso. Él me miraba y yo sé que me quería decir ¿tú sabes lo que me van a hacer? que dice ella que no entre, que lo que te hacen ahí dentro no es bueno...pero es que no me lo ha terminado de decir, que se ha ido. Yo sé que me quería decir eso, pero solo me miraba y gimoteaba. Luego Marta, la veterinario, le dio una chuche de salmón y mi peludo se olvidó de dónde lo había llevado. 

LA HOSTIA FEDERER: 

Pues mejor que hablen las imágenes...

 

EL MAL GUSTO Y LA VIOLENCIA: 

Seguro que lo habéis visto. En los Oscar el presentador tuvo la mala idea de hacer un chiste sobre el pelo de la mujer de Mohamed Ali, o del Chris Gardner que buscaba la felicidad o de la leyenda que era el Dr. Robert Neville. El actor que interpreta a todos estos personajes, Will Smith, se levantó, en mitad de una gala millonaria en espectadores, y le dio un bofetón al ofendedor. Un auténtico revés, lo cual, entiendo, dado el papel por el que estaba nominado, como padre de las tenistas, hizo que el respetable pensara que la metáfora formaba parte del espectáculo. Después, solo reculó al recibir su premio, en lo colectivo. Es decir, pidiendo perdón a fans y a la Academia. Pero hay muchas cosas tristes en este tema, primero que el humor siga teniendo como respuesta la violencia. Que por ser un hombre a otro hombre, la reacción esté siendo un poco laxa. Pero sobre todo, el machismo que esconde este acto, dado que este hombre se siente en posesión de la honra de su mujer y debe, en casi medieval respuesta, defenderla con el uso de las armas que tenga a mano. Es muy triste que sigamos manteniendo estos micros, o macros, o lo que sea oportuno prefijar, machismos. Creo que hubiera sido mucho más eficiente, si de verdad quería defender la honra de su señora que él creía ofendida, que se hubiera levantado, ella, lógicamente, y él detrás, como gesto solidario y hubieran abandonado la gala y el premio posterior lo recogiera cualquier otro, por ejemplo, el peluquero. Entonces estaríamos hablando de los límites del humor. Así, de lo que hablamos, es de la violencia. 

 CATEGORISMOS:

Te das cuenta de que te haces mayor incluso en los detalles. No solo porque para soplar las velas en tu onomástica necesites llenar los pulmones dos veces, o por los ruidos de trasto viejo de feria que haces cuando te levantas del sofá, o por lo rápido que va la tecnología, y tú que te creías el Usain de los megabits. También por la distancia generacional con tus hijos, que te impide entenderlos como personas e incluso cuando hablan, con localismos generacionales que te rechinan en el hipotálamo. Ahora me he dado cuenta, además de todo lo dicho, de que con la edad he abandonado los categorismos. Vivo el inicio de la cuesta abajo con más dudas que certezas y con la premisa de solo saber que no se sabe nada. Y eso influye en la pérdida de certidumbre, un poco, y de arrogancia verbal, sobre todo. Lo he notado en que ya nuca (valga la incongruencia...) uso frases del tipo siempre o nunca. Es que en la vida, eso a los treinta ya lo intuyes, a los cuarenta lo asumes y a los cincuenta lo normalizas, no hay "siempres" ni "nuncas", sino "tal vez" y "de vez en cuando", o, en un alarde de asunción de riesgos "casi siempres". Cuando hablas con tus hijos y escuchas sus sentencias tienes la tentación de corregirlos, pero eso nunca (¡ja!) es útil, porque viene con la edad. Ahora son el centro de su propio universo y en ese micro mundo, las verdades absolutas abundan. Ya llegará el tiempo y les rebajará las seguridades...supongo. Lo dicho, es que nunca se puede decir que siemrpe. 

CEGUERA: 

Trabajé 10 años en una empresa que se dedicaba a la salud ocular. Así que si el Consejero Ossorio, o su jefa la inclasificable, tienen algún tipo de dolencia ocular puedo recomendarles un par de profesionales de garantías que paliarán sus problemas de visión. Quizá su ceguera sea tan grave que lo que haya que buscarles sea un puesto de la Once cuando la política los relegue a la empresa privada. El caso es que dice que él no ve a los pobres en Madrid. Y mira debajo de la mesa de su despacho para no encontrarlos. Lo que me invita a pensar que no es un problema de ceguera, seguro que cuando mira debajo de la mesa ve la impoluta moqueta, probablemente limpiada por un trabajador mal pagado que tendrá serios problemas para encender la calefacción esta noche. El problema es que no está buscando en el lugar adecuado. Tiene que salir de su mundo, que alguien le regale un bonometro a este cegato y que se de un paseo por barrios como Orcasitas, Aluche, San Cristobal, Villaverde, por decir cuatro, seguro que ya no le cuesta tanto encontrar a esas personas que, sin vivir en la calle, están en serio riesgo de exclusión social y pobreza. La gran mayoría trabajan, amigo Ossorio, y no duermen sobre cartones, pero siguen siendo pobres. Que no los veas debería ser problema solo tuyo, pero dadas tus responsabilidades, pasa a ser un problema colectivo que afecta, sobre todo, vaya por Dios, a aquellos que tú no ves. Qué ironías tiene esto de la política. 

 COJERAS ENDÉMICAS:

Mi pregunta es ¿forma parte de una estrategia o simplemente torpeza oportunista? Mentir, esconder la verdad, decir solo lo que interesa, debería tener un límite, de sentido común y de oportunidad. Yo entiendo que es tentador tratar de culpar de todo al otro, pero hay que poner los pies en la tierra. También es verdad que los políticos suelen hablar para convencidos, que aplauden a poco que suban el nivel de voz, aunque no entiendan, ni dimensionen, la magnitud de la barbaridad que acaban de escuchar. Tenemos a una nueva cabeza pensante en el PP que, esperábamos, perdonadnos la ingenuidad, rompería con la mediocre tendencia de confrontación sin sentido de su predecesor. Pero acabamos de escucharle decir que con los impuestos de la gasolina y la luz el gobierno se enriquece. Creo que no hace falta más explicación. La tontería se explica sola, como la cojera. No solo porque la mitad, sino el 100%, de impuestos de luz, carburantes y demás, son para el "enriquecimiento" comunitario, sino porque el Estado, querido Alberto, somos todos. Aunque es bueno saber que cuando llegues al gobierno, que lo harás, tu concepto de gobierno es ese. Gracias por la sinceridad. 

 MALA GENTE: 

Que las guerras sacan lo peor y lo mejor de nosotros es una verdad histórica. Pero yo, pese a mi optimismo realista (eufemismo de pesimismo) suelo decantarme por las cascadas de solidaridad que surgen, en colectivo, en este tipo de momentos: atentados, grandes accidentes, riadas, guerras. El humano dispara su empatía en esos instantes y es capaz de poner su seguridad en juego por salvar a sus semejantes. Pero hoy, escuchando las noticias, no he podido evitar pensar en esa mala gente, en esos desgraciados mafiosos que están acudiendo a las fronteras del conflicto bélico para, aprovechando la vulnerabilidad y el desamparo, ofrecer falsos salvamentos que esconden espurias intenciones. Me los imagino en esos grupos de whatsapp: eh, chavales, carne fresca en la frontera ¿quien se apunta? Niños secuestrables en los orfanatos ucranianos, yo pongo la furgo. Claro, que lo hago un tiempo razonable, luego llegan las nauseas y vuelvo al taxista turolense que lo dejó todo para llenar su coche de víveres y medicamentos y volver cargado de asustados refugiados. Es una cuestión práctica. Uno tiene sus límites.

 (D)EMÉRITO: 

Pues eso, que nos vuelve de rositas...

 DIA DE LA MUJER EN GUERRA:

Es verdad que siempre hay alguna guerra, algunas eternas, en el mundo. Pero, aceptemos nuestro ombliguismo occidental, cuando esto afecta de modo directo a ciudadanos europeos, nos altera más el día a día. Asumida la cojera, creo que este ocho de marzo no debe ser el día de la mujer, sin más, sino el día de la mujer en guerra. Mis hijos valoraron el hecho de que las mujeres y los niños ucranianos pudiera huir de su país, mientras que los hombres, quisieran o no enarbolar un arma, debían quedarse. Había en su reflexión casi una demanda, un ¿por qué ellos no y ellas sí? Así que me vi en la obligación, no solo de explicarles que normalmente las guerras, en miles de años de conflictos en la humanidad, las suelen generar, alimentar y solucionar hombres, sino de hacerles entender que las mujeres, y sobre todo su sufrimiento, son moneda de cambio habitual. Porque quedan al cuidado de los hijos y porque se convierten en la parte débil que tanto desgraciado aprovecha para mutilar, violar, matar. Es probable que tenga una visión sesgada de la vida, pero creo que las mujeres, además por ser mujeres, sufren mucho más en las guerras, y casi todo fuera del campo de batalla. 

 EL PACIFISTA.

Soy pacifista teórico y pacífico práctico. Ahora, si voy con mi hijo y tu te acercas a pegarnos, lo primero que haremos será salir corriendo. Si mi hijo corre más que yo, haré que siga corriendo y yo correré hasta que me alcances y ya veremos, entonces, qué pasa. Ahora, como mi hijo corra menos que yo, cuando nos alcances, tendrás enfrente a una bestia a la que probablemente tendrás que matar para poder ponerle un dedo encima a mi hijo. La violencia suele conllevar violencia, pero cuando hay un hijo de por medio...Esto lo pienso ahora viendo las imágenes de guerra y miedo en Ucrania. No todo es defender el concepto de patria, no, hay padres, hijos, madres, hijas, esas son palabras, de las de verdad, mayores. 

 ESTA GUERRA: 

Traté de explicarles a mis hijos, en modo nacional, cómo veía yo esta guerra. Esto es, les explicaba, como si un día Cataluña se independiza de España (no nos rasguemos las vestiduras, ni acudamos a la judicatura, que no es más que una distopía necesaria para mi parangón). Pues, les seguí versionando, imaginad que pasan los años y Cataluña es una nación independiente, su selección acude a las olimpiadas y a los mundiales (los deportes, mano de santo). Hay, en toda la frontera, grupos disidentes, pueblos enteros, que añoran la pertenencia a España. Cataluña ejerce medidas coercitivas, cuestionables en lo moral, pero legales, contra esta disidencia. En un momento dado llega al gobierno de España un ex paramilitar con ínfulas de dictador y comienza a alimentar, a alentar, a esa disidencia, hasta convertirla en mártires de su causa. Cuando considera oportuno, y en defensa de esos grupúsculos, decide invadir Cataluña, declarándole la guerra. Así, terminé, un día veríamos una hilera de kilómetros de blindados con la bandera de España camino de Barcelona...No se me ocurrió otra forma de que lo entendieran. 

 EL VALIENTE:

De un lado tenemos a Akapo, jugador negro del Cádiz CF, nacido en Valencia (padre ecuatoguineano, madre española). 180 centímetros de altura y en el estado de forma propio de un deportista profesional. Al otro, un desconocido aficionado, pertrechado de su bufanda y un abrigo "plumas" que no nos permite valorar su estado físico, pero a tenor de los hechos intuimos más aficionado a la barra de bar que a la del gimnasio, y más al chascarrillo con torrezno que a la reflexión de enjundia en biblioteca pública. Cuando el jugador profesional es sustituido y camina por la banda hacia el banquillo, es insultado por el aficionado, que profiere en su contra gestos (imitando a un mono) vergonzosamente racistas. El jugador recrimina la acción y el aficionado, protegido por la insalvable distancia que marca el sentido común de este tipo de deportistas, siguió hasta que otro aficionado intervino para frenar sus insultos. No voy a valorar actos que se valoran a sí mismos sin necesidad de mucha reflexión. Pero sí que me hago una pregunta: me gustaría saber si este aficionado, tan interesado por la zoología y la gestualidad de nuestros hermanos los primates, estaría dispuesto a compartir estos conocimientos en una habitación cerrada por fuera en la que estuvieran él y Akapo, el insultado, solos durante un par de horas. Me pica la curiosidad, oiga. 

 DOLOR Y EMPATÍA: 

Nos afectan las muertes, el dolor, en el fondo, ajeno sin necesidad de conocer a las personas. Cuando mueren en un accidente un número X de iguales, te sientes apenado. No sabías nada de ellos antes de su desgracia, ni sabrás demasiado después. Pero sientes una pena real, íntima en la mayoría de los casos. Siempre he pensado que eso nos eleva por encima del resto de los seres del planeta: la empatía. Y luego, en nuestro interior, cada uno tiene sus reglas. El dolor por la pérdida de un hijo es a mí lo que más me paraliza. Intento esquivar estas noticias dolosas, porque me atrapan como una enredadera de pena. Pero hay otras, como la muerte de un trabajador en el tajo. No puedo con esa desgracia. Los marineros ahogados en Terranova, por ejemplo, se me agarra un nudo en la garganta. Intento que no sea evidente, me educaron en la cojera de que los hombres no lloramos, pero esta semana mi hijo un par de minutos observando a su padre intentando contener las lágrimas, emocionado, viendo las imágenes del mar embravecido y lo que por allí había ocurrido. No sé que habrá sacado de ese momento de duelo, porque hace años que perdí para él la capa; espero que entienda, al menos, que el dolor de los demás, sea como fuere y donde fuere, no nos debe ser ajeno. 

 

HISTORIA: 

Mi hijo mayor, dando los últimos pasos para el cambio a la universidad, me preguntó ayer por las posibles consecuencias a nivel mundial de una invasión de Rusia a Ucrania, y mejor dicho, de una especie de guerra mundial. Sin ponerme muy tremendista le expliqué qué podría suponer a nivel económico, social y de seguridad, para Europa, para España, y también para la inmigración mundial por tener un pueblo más huyendo. Quise aprovechar para recordarle que no solo Rusia ha tenido actitudes imperialistas en los últimos cien o doscientos años. Me miró y me dijo: vamos, que todo lo que he estudiado en Historia puede volver a pasar. Exacto, hijo, justo eso, no aprendemos. 

 REALIDAD SESGADA: 

Todas las mañanas hago ejercicio en casa. El teletrabajo trajo también los tele burpies. Así que la rutina es que me levanto, (mejor no preguntes la hora) cojo agua, el móvil para escuchar la radio, saludo al peludo, que se queda tan tranquilo, y me lanzo a sudar. Siempre la Cadena Ser. Cada uno es de sus cojeras. El caso es que el perro permanece tranquilo, sabiendo que no hay comida hasta que yo termine. Eso sí, en cuanto apago la radio porque la parte del sudado ya termina, empieza a lloriquear reclamando el desayuno. Esa verdad es para mí inmutable. Lo vivo en primera persona todos y cada uno de los días...El problema está en la realidad que hay más allá de nuestra propia realidad. Mi pareja me ha confirmado que el perro empieza a lloriquear bastante antes, muy educado y respetuoso, pero plausible, solo que yo, mientras le doy a la bici o me torturo con las abobinables, digo, abdominales, pues no lo escucho porque tengo la radio y la atención puesta, todo hay que decirlo, en no perder el resuello. Solo lo escucho cuando la sesión ha terminado. Es importante tener siempre alguien al otro lado para que te haga ver que tu realidad es una, propia, no necesariamente errónea, pero desde luego que no universal per se. 

 NO LOS TRAGO: 

Se puede odiar, en el sentido dulce del término, no se me confunda el encono, sin conocer. No es un prejuicio al uso, más bien un juicio precario o sesgado. Voy al grano. No me acuséis de egocentrismo o de tener un ego crecido, que tengo pruebas, y a ellas me remito si hace falta: soy una ONG con ruedas. Cedo el paso, me paro para que salga un coche aparcado, pito cuando me paro en un paso de cebra si mi compañero con ruedas de la izquierda no ve al cruzante y cometo locuras como bajar la velocidad cuando veo un intermitente advirtiendo una maniobra venidera. Llamadme excéntrico. Y solo pido una cosa a cambio. No es mucho, de verdad, no quiero postales en navidad, ni cestitas de productos típicos, ni una plaza con mi nombre en una aldea ¡qué va! Solo pido un gestito, una mano al aire dando las gracias. Probadlo ahora mismo, arriba esa mano, dos segundos suspendida en el aire. El gasto energético es mínimo. Lo malo de todo eso, y ahí viene mi juicio cojo, es que no puedo con ellos, que no, que no puedo con los conductores que no agradecen a los demás los pequeños gestos y favores con otro más pequeño aun: el de agradecer. Y reconozco que por ciertas zonas por las que se mueve mi generosidad al volante el gesto de agradecer es como un unicornio...

 ME DAN MUCHO TRABAJO: 

Como sigan así sus Señorías, voy a tener que pedirme una excedencia para poder dar salida a todas las ocurrencias que se me ocurren a tenor de sus ocurrencias. He decidido, eso sí, apuntillar mis videos con un, creo yo que oportuno, #mejorconhumor...porque como nos pongamos serios. 

Ahí va mi última ocurrencia...

 CARRUSEL POLÍTICO: 

La verdad es que tenemos que agradecer a nuestros políticos esos buenos ratos gracias a su torpeza, dos importantes leyes sacadas por el gobierno gracias a los errores de sus señorías opositores...

Mi versión en video: