MIS PELÍCULAS: 

Desde hace unos días vigila mi zona de trabajo toda una comisaría de Playmobil. Me siento protegido, me da que si llega un descuadre de esos recalcitrantes, los policías sin codos lo pondrán en vereda. El caso es que mirándola he recordado las películas que me montaba cuando era crío con estos muñequitos que, camino de los 52, no han dejado de ser mi pasión. Lo que pasa es que he hilado este recuerdo con mi rutina literaria. Porque tengo la sensación de que, sin hacerlo, cuando escribo, hago cine. Pienso la estructura, la historia, los entresijos, fuera del mundo del celuloide, pero cuando empiezo a dar forma a todo con las teclas, escribo imaginando las escenas como si fueran una película. Escribo una película, no un guion. Y jugando con los clics hacía lo mismo. Me he dado cuenta porque incluso ponía banda sonora. No solo los ruidos de los helicópteros, los disparos, los puñetazos (era bastante bueno) sino con banda sonora al uso en modo tarareo, con sus tachan, tantantantan...como veía ocurría en el cine en las escenas de acción. Yo no jugaba con los clics, hacía películas con ellos. Ahora creo que mi madre se merece un monumento por aguantar tanta onomatopeya. 

 MILEI Y LA LIBERTAD: 

En Davos, reunido con sus iguales, el nuevo presidente de Argentina, el anarcoempresario Milei ha dicho que los impuestos son violentos, porque nadie paga de forma voluntaria. Y me gusta mucho la idea, de hecho, pero solo en Argentina, se debería aplicar ese principio a todos los órdenes de la vida. Por ejemplo, el que quiera circular con su coche por la derecha, que lo haga ¿o es que a caso elegimos voluntariamente por qué carril circular? El que quiera cruzar en rojo, que lo haga ¿o es que elegimos el rojo y el verde en los semáforos de forma libre? El que quiera escribir agua con H que lo haga, porque ¿elegimos de manera libre las reglas ortográficas o nos las imponen coartando nuestra libertad? Dejemos de pagar en los negocios ¿o es que el precio de las cosas lo elegimos nosotros libremente? Ocupemos las mansiones de los ricos, porque ¿nos permiten elegir libremente donde vivir o lo hacemos donde nos dejan? Y así hasta que se me cansen los dedos...que empiecen Milei y los suyos y luego ya que nos cuenten. 

 UN PÁRRAFO O EL AUTOBOMBO:

Es una costumbre que me gustaría mantener, pero o no encuentro párrafos que merezcan la pena, o se me olvida. El caso es que había decidido, hace años, publicar aquellos párrafos de mis novelas en ciernes de los que pudiera sentirme orgulloso, en este rinconcito. 

Estoy reescribiendo (porque es un nivel más que corregir) Diez caminos y un paseo, mi primera novela (tiene treinta años ya...)

En la página 255 me he topado con un párrafo que, por el estilo, me da que es de nuevo cuño (es la tercera relectura desde que la retomara) y que me gusta lo suficiente como para recordar mi compromiso. 

Ahí va: 

Sabe que si se da prisa aun podrá entrar en el último metro. Su conciencia de clase es fraudulenta, según Martín, e imitada según Demetrio. El rencor de clase, dice Javier, es su sentido común voluntario. Él se defiende diciendo que es un emigrante ideológico, que nació en la nación pequeño burguesa y que buscó exilio en la proletaria. Javier, al que le gusta discutir y cuya postura es mucho menos taxativa que la de Martín, le respondió que le gustaba mucho esa metáfora y que dando un paso más, le concedían, de momento, la doble nacionalidad. 

 LAS MARCAS Y LOS FAMOSOS: 

Reflexionando sobre el tema de Nadal y Arabia, una tertuliana de La Ser (disculpad que no me quedara con quien era) contó que la actriz  Itziar Ituño había perdido varios patrocinios comerciales por estar presente en una manifestación en defensa de la reagrupación de los presos etarras. Ella se preguntaba por qué no había ocurrido lo mismo con Nadal, que ninguna marca se había cuestionado su apoyo, o si hubiera sido igual la respuesta de las marcas si Rafa hubiera decidido ser embajador de Venezuela o Corea. La respuesta es clara: ni lo sabemos ni importa. Me explico. Las empresas privadas son eso, empresas que buscan beneficios y gestionan capital privado. Si deciden romper una relación comercial no es porque haya una cuestión moral o humanitaria, sino porque el apoyo en sí puede perjudicar sus intereses económicos. Como ciudadanos solo podemos exigir coherencia moral a las empresas públicas. Y como sociedad, eso sí, podemos reflexionar por qué dejamos de comprar a marcas que patrocinan actores que participan en una manifestación por la reagrupación de presos terroristas y no nos pasa lo mismo cuando el famoso apoya a una dictadura que mata, tortura y discrimina. Eso sí que nos lo podemos hacer mirar. Pero vamos, que esto ya lo resolvió Quevedo: poderoso caballero es Don dinero. 

 RAQUETERO...A TUS RAQUETAS: 

 PROFESORES Y MIEDO: 

Nuestro hijo estuvo en el aula, con otro compañero, tirándole bolitas de papel a la capucha de un tercero. La profesora tomó medidas disciplinarias. Nos informó de que no se trataba de un caso de acoso, lo que nos hubiera descolocado tanto que se nos hubiera helado el aliento, sino de una chiquillada entre iguales. La misma profesora nos llamaba para informarnos, más que informarnos, para pedirnos permiso para castigar a nuestro hijo con dos horas extras (quedarse a séptima, el peor castigo del mundo). Evidentemente dimos nuestra conformidad, no podría ser de otro modo, aunque a nuestro hijo le complicara bastante la vida, y le obligara a mal comer. Ese ya era su problema, no el de la profesora. Lo que me invita a escribir esto no es la historia más que sabida de un alumno con quince años haciendo el tonto en clase y una profesora poniéndolo en su sitio, sino la llamada para pedirnos permiso para el castigo. ¿Qué tipo de respuestas ha tenido este y otros profesionales de la enseñanza para tener que pedir permiso para un castigo así?¿Qué clase de padres tenemos a nuestro alrededor? La verdad es que me dio mucha pena, y prefiero quedarme con algo común en el día a día: unos pocos haciendo el mal hacen más ruido que muchos haciendo el bien. Seguro que los padres que no respondemos de manera violenta a las medidas de los profesores somos los menos, pero, claro, hacen tanto daño el resto...

 Mi pequeña participación en Hoy por Hoy de La Ser...

Esta vez, las mascotas ¿nos hacen mejores personas?

 AGRADECIDOS Y DES.:

Que soy una ong con ruedas ya lo he comentado en otras ocasiones. Como no es una predisposición, no arranco el coche y me digo, venga, ¿a quién vamos a ceder el paso hoy? tampoco es para presumir. Pero sí que es verdad que me condiciona al volante, porque sí decelero para permitir una incorporación, después permanezco atento para verificar si el agraciado o agraciada, tiene el detalle de responder con un sencillo gesto de la mano. Para no empezar la semana con nubarrones, no hablaré de porcentajes de respuesta (condicionada por la zona de la ciudad en la que esté...) 

Pero es verdad que algunas veces me sorprendo. El otro día, buscando aparcamiento en la oficina, una suerte de lotería con ruedas, vi a un joven que se acercaba a su furgoneta. Gesto internacional que interpreta correctamente y verifica con un sencillo movimiento de cabeza, norte, sur, norte, sur. Vale, reculo y me pongo a esperar. El chico entra, enciende y se pone en marcha. Ante mi sorpresa, no desaparece en la oscuridad de la calle, sino que, dejándome unos metros para la maniobra, se queda en segunda fila (sin molestar, es una calle ancha) mientras aparco. Termino la maniobra, saco mis cosas, me abrigo y ahí seguía. El muchacho tenía cosas que hacer antes de ponerse en marcha, pero tuvo el detalle de salir y quedarse en segunda fila para no tenerme esperando. Así que alcé mi mano de manera clara para agradecerle el gesto. Ya se sabe, es de bien nacidos...

 Ahí llega, un poquito tarde, el primer cuento del año...

 

LLANTO A DESTIEMPO:

            Si algún torpe le preguntaba algo similar, respondía lo mismo en sus distintas variables ¿cómo no iba a quererlo, si era su padre? Las preguntas no eran directas, subterfugios escondidos en un ves poco a tu padre ¿verdad? o ¿No has vuelto a casa en Navidades? Pero la vida es así. Su padre fue educado en un molde rígido en el que el llanto, lo superfluo, lo no tangible y la creación, no tenían cabida. Los hombres no lloran, era el mantra que lo resumía todo. Por eso su homosexualidad se mantuvo latente; como sus ganas de pintar el mundo, o de contarlo, o de cantarlo. Todo macerado, ninguneado, clandestino, distraído, engañado, aletargado. Hasta que aquel hombre, porque con quince años una barba de treinta representa la madurez, hizo saltar todos los diques, y el mar entró para mojarle los tobillos, y la moral, a su padre.

            Fracaso. Fallo. Tara. Podía esconder sus silencios detrás de muchas palabras. Para su padre ya no era un hijo, era un error, un producto defectuoso que no podía devolver. Seguían conviviendo y el amor viejo hacía que las chispas saltaran solo en la intimidad, donde los insultos comulgan con la frustración. Nunca le reprochó nada, salvo que obviar y convertir a tu hijo en un compañero de piso no fuera el mayor de los reproches. Por eso estudió en el extranjero, por eso aceptó aquella irrisoria beca, por eso trabajó de camarero, de niñero, de jardinero, de friega platos, en idiomas cada vez más incomprensibles. Cualquier cosa para estar lejos. Murió su madre y ya no había nada que lo obligara ni a planificar una visita de cortesía. Una llamada, tal vez una postal, y poco más. Por el niño que fui, se justificaba ante su pareja, que lo conocía mejor que nadie.

            Hasta que hace una semana una prima lejana le informó de que le viejo general estaba muy enfermo; unos días después que había muerto. De golpe se hizo un vacío bajo sus pies. Ese hombre distante, que solo había sido un lastre en su crecimiento, podía desaparecer para siempre. Por fin podía volar. Pero se hizo más presente que nunca. Un torrente inverso le obligó a regresar a tiempo para el funeral. Como si alguien hubiera soplado a las hojas caídas de la memoria y, de golpe, las raíces tomaran forma. Ya no vivía tan lejos, no hacía falta. Hoy, respondiendo a abrazos y a formulismos mortuorios, se ha sorprendido llorando. No tenía sentido ¿por qué? Hasta que en el baño vio su propio reflejo. Y ahí estaba, entregado a un llanto desconsolado, el niño que seguía creyendo que su padre era un superhéroe inmortal. 

 EL NEGOCIO DEL FÚTBOL: 

Menudo partidazo ayer. Lo digo sin ironía, con la parte de futbolero, que lo fue mucho, que me queda. Atlético de Madrid y Real Madrid desplegaron todo lo que hace que este deporte me parezca maravilloso: entrega, deportividad, electricidad, estética, sentido de lo colectivo y elegancia en la victoria y en la derrota. ¿Entones? Pues el fútbol es un negocio, y el que no vea esto es que necesita gafas y de las gordas. Hay dinero, por tanto se invierte y tiene que retornar. La Federación es una empresa, que como cualquier otra, necesita beneficios para seguir viva. Se llevó la Supercopa a donde se llevó a Arabia no por una demanda popular, sino por dinero. Nada que objetar, es su negocio. Pero con esa misma premisa, la del negocio, hay que valorarlo. Es una competición que sirve de imagen para la que quiere ser la mejor liga del mundo. Ayer se silbó el minuto de silencio a una de las figuras históricas de este deporte, Beckenbauer, fallecido recientemente. También se silbó, cada vez que tocada el balón, a Kroos, al parecer, porque había cuestionado el futbol árabe, entre otra cosas, por ser un país que criminaliza a los homosexuales. La gran mayoría de las empresas que se fueron a la ruina dieron la primera palada a su tumba por no saber mirar más que a corto plazo. La segunda, por no analizar las señales. Viva el fútbol. Pero que siga vivo, no que muera...

NOTA EXTRA: Enfocaron al seleccionador en varias ocasiones durante el partido. En un porcentaje cercano al 100 aparecía mirando su móvil mientras los posibles seleccionables lo daban todo en el campo. ¿Tan difícil es estar 90 minutos lejos de las teclas y centrarse en el trabajo? Mi no entender. 

 IDEAS POLÍTICAS:

Para que luego digamos que los políticos no aportan cosas útiles a la realidad diaria. La Xunta de Galicia ha descubierto, creo que por casualidad electoral, el plástico orgánico. Porque con todo este tema del vertido de millones de micro plásticos en las costas gallegas y asturianas (creo que en Portugal andan con el mismo problema pero con distinta respuesta...) ha afirmado la buena de Ángeles Vázquez, Coselleira de Medio Ambiente, que dichos millones y millones de bolas de plástico no son tóxicas ni peligrosas. Vamos, que esta misma mañana le ha echado doscientos gramos al café, como hubiera hecho Manuel "Palomares" Fraga. Parece ser que no piensan lo mismo los científicos y los expertos consultados por distintos medios. Ahora cada uno que haga caso, o a expertas como Vázquez o Ayuso, que siempre saben mucho, y de todo, y de todo opinan siempre que sea en contra del gobierno, o a gente con estudios en la materia, sin compromisos políticos ni electorales. Me da que los voluntarios que están limpiado las costas, en un triste paralelismo, en gestión oficial y en respuesta popular, con el Prestige, van en otra dirección, y no piensan que los plásticos sean inocuos. Yo tampoco. La RAE ya puede actualizar su diccionario de sinónimos: hilillos de plastilina es sinónimo de micro plástico. No soy experto, que conste, por eso hago caso a quienes sí lo son...

 EL BURRO VIEJO Y EL REY DE LA SELVA: 

Permitidme que os cuente una fábula. 

Es la historia de un circo que para su gira al otro lado del mundo se embarca, con tan mala suerte, que termina naufragando frente a una isla desierta. Mueren todos salvo un león y el burro viejo encargado de transportar la comida de los animales. Ya en la isla, recuperados del susto y conscientes de su situación, el burro, preocupado, le pregunta al león. 

- Oye, león, una cosa, estamos tú y yo solos en esta isla, no me irás a comer ¿verdad? 

El león miró las orejas desgastadas del burro, las ojeras, su piel ajada, el lomo blanco y contestó con orgullo.

- Perdona, burrito, pero yo soy el rey de la selva, y solo como gacelas frescas y jóvenes. 

El tiempo fue pasando. Días, semanas, meses, hasta que una mañana el león se acercó al burrito y le dijo: 

- ¿Sabes una cosa, burrito? Se te está poniendo una carita de gacela...

Pues eso mismo pienso yo de la política española. Con las mayorías suficientes y las minorías insuficientes, sus señorías se ponen exquisitos y dicen, hinchando el pecho, que con aquel o aquel otro, jamás se sentarían ni a tomarse un café. Pero después, las urnas reparten suerte, y las mayorías ya no son las necesarias, y entonces a los otros partidos se les empiezan a poner una cara de gacela...

Ni me gusta que el PP censure cualquier movimiento de lógica democrática del PSOE, ni ahora, que se sabe que de aquel lado el juego, por sentido práctico, fue el mismo, se exijan explicaciones extra. Si uno está seguro de lo que hace, no puede reprochar a los demás cuando lo hacen, hayan dicho lo que hayan dicho. Otra cosa es que no se esté seguro, ese ya es otro cantar. 

 LITERATURA Y FACTURAS: 

Que el alquiler no lo iban a pagar mis novelas lo tengo claro desde hace mucho tiempo. Hay, incluso, fecha para tal evento: el año 2004. Fue el último año en el que se celebró el premio literario La sonrisa vertical. Había participado y como en la lotería, uno sabe que no, pero ¿y si sí? El caso es que se declaró desierto por la baja calidad de las obras presentadas. Entre ellas la mía. Fue un auténtico bofetón de realidad. A mis 32 años arrojé el teclado y asumí que la literatura sería un vicio, como otro cualquiera. Con más gastos que beneficios. Y así ha sido hasta ahora. Hablamos de rentabilidad económica, porque escribir es una necesidad, y como tal, no requiere de rentabilidad para pervivir. Mis ingresos, hasta que decidí claudicar con Amazon, dependían de los concursos. Y, aunque he seguido ganando alguno que otro, la cuantía de los mismos es cada vez menor. Un día de estos el ganador tendrá que pagar. El 2023 ha sido el primer año completo con novelas publicadas. Tres en concreto (Trio de parejas; Canícula y El hijo del patriarca y la princesa rusa) Cerramos el año con este balance: 3 unidades vendidas de Trío de parejas. 37 de Canícula y 60 del Hijo del patriarca y la princesa rusa. Yo sé que es una miseria, que no da ni para cubrir gastos, pero aun así, me abruma pensar que puede que haya cien personas que tengan en su casa un libro mío...Aunque desde agosto nadie se haya interesado. Pero esa es otra historia. 

 FELIZ 2024...

 DICTADURA Y OPOSICIÓN: 

Esto es una sugerencia para Feijoo, Abascal o para la querida presidenta de ésta, nuestra, comunidad. En fin, todos esos que desde la oposición hablan de gobierno ilegítimo y, sobre todo, de dictadura. Vayan a la cocina, abran el congelador y métanse dentro. Aguanten ahí unos minutitos. La temperatura rondará los treinta grados bajo cero, grado arriba, grado abajo. Cuando tengan las orejas con escharcha respondan a esta pregunta ¿en qué lugar de la tierra puede hacer ese frío en estos momentos? Les ahorro yo el esfuerzo: en el Ártico. Y ¿saben quien está en el Ártico, en la inhóspita colonia penal IK-3 de Jarp? Navalni, el disidente y opositor ruso. Con este sencillo ejercicio podrán acercarse, aun de lejos, pero acercarse, a sentir lo que es ser un opositor en una verdadera dictadura, aun democrática. Quizá después se piensen un poquito el uso de tan gruesas palabras para tratar de medrar y sacar la cabeza de la oposición. No soy optimista, la verdad, pero tenía que decirlo. 

 AL MENOS ES MÚSICA: 

No me gusta nada, pero nada, nada en absoluto, la música que escuchan mis hijos. Sobre todo el pequeño. Simplona, oportunista, facilona y misógina, no diría que necesariamente por ese orden. Y, en cambio, me gusta que la escuche, al menos escuchan música. Cuando me atronan los oídos en sus largas duchas (es una tarea pendiente la de reducir el consumo, mea culpa) me siento satisfecho y me imagino a mis padres renegando de las estrofas roqueras de Barón Rojo cuarenta años atrás. No tengo ese sentimiento de superioridad generacional. Lo veo en clave literatura, campo en el que no he tenido tanta suerte, salvo que decidieran decantarse por Mein Kanpf, me bastarían con que leyeran. Viéndolos con un libro en la mano ni se me ocurriría cuestionar las orientaciones de su afición lectora. De momento es ciencia ficción, pero no pierdo la esperanza. Por eso tampoco digo nada sobre su música, salvo que me pregunten y compensar de vez en cuando con lago de rock, y mucho jazz, que últimamente nos acompaña en las horas de lectura, que en su caso son de perrería sin más o de consulta del móvil. Escuchan música, es lo mínimo que puedo pedirles, de ahí todo será mejorar. Poco a poco...

 PACTAR:

Tengo un defecto de serie. Es verdad que soy un pesimista realista, que me pongo en lo peor pero sin dramatismos, solo por tener los pies al ralentí por si hay que saltar. Eso no quiere decir que audite el futuro con fruición. No, ya quisiera. Pero es verdad que me gusta valorar lo que hacen los demás a toro pasado. Llamadme oportunista, que lo seré. El caso es que, por ejemplo, en el gobierno de coalición, ya sea una comunidad autónoma con VOX o un ayuntamiento con PNV o la presidencia nacional con BILDU, me gusta ver en qué se nota el pacto para ver si me parece positivo o no. 

Os pongo un ejemplo. De momento, para mí, si Bildu sigue en esta dirección, le doy el aprobado sin paliativos...

Es verdad que, como ciudadano, no voy a conocer todos los detalles, solo los que los medios quieran mostrarme, pero ese problema lo tienen todos y no les impide opinar. No seré el único ultracauto del universo ¿no?

 DECEPCIONES REALES:

Imaginad, mi hijo no se ha ido esta mañana dejando la habitación recogida. No ha sacado todos los juguetes que todavía tiene en un armario, que es como su santuario a la infancia perdida, para poder quitar el polvo. No ha sacado la cama supletoria para aspirar y fregar por debajo. Ni ha pasado un trapo por las juntas de las ventanas, que no ha desmontado para poder limpiarlas por fuera. No ha usado el Pronto para adecentar la puerta. Yo podría sentirme decepcionado pero ¿quién sería el responsable, él por no estar a la altura a mis expectativas o yo por poner en él unas expectativas inalcanzables? Me inclino por lo segundo. Eso me pasa a mí con el Rey (éste y el anterior, que de tal palo...) He escuchado a varios políticos decir que el discurso de Navidad de su majestad ha sido decepcionante. Pues la culpa no es del Rey, amigos, sino vuestra, por esperar algo distinto. Por esperar, en realidad. Para mí ha estado a la altura, la de siempre, no hay necesidad de explicaros donde la pongo yo. El discurso del Rey ha estado a la altura de su emisor. Punto. Lo contrario hubiera sido una sorpresa.

!!! YA TENGO MI CANCIÓN ¡¡¡¡

Gracias Mariete...

Si queréis conocer más canciones de este artistazo...

 OMBLIGUISMO: 

Feijoo dice que para reunirse con Sánchez, como presidente electo el uno y de la oposición (ah, y ganador de las elecciones, que no se me enfade) el otro va a necesitar de un mediador internacional. Me gustaría pensar que no lo he entendido bien, porque entonces a quien no entiendo es al partido de la oposición, que debe considerarse, para lo bueno y para lo malo, el centro del universo patrio. Resulta que le afean, por tierra, mar y aire, al gobierno de Pedro que haya traído a un mediador internacional para la negociación de la amnistía. Que eso es internacionalizar los asuntos españoles. Y resulta que para una mísera reunión entre el líder de la oposición y el jefe del gobierno, algo rutinario, sí que conviene internacionalizar los asuntos internos. ¿Estamos a setas o a rolex, Albertito? ¿Se debe o no se debe internacionalizar los asuntos patrios?¿o solo depende de si les viene a ustedes bien? Es que esa es la impresión, oiga, que ustedes tienen un concepto de lo correcto que incluye la variable del ejecutor, si lo hacen ustedes está bien, si lo hacen los otros, siempre, siempre, siempre mal. Es agotador. 

 AY LAS METÁFORAS: 

Dice Feijoo que él sería incapaz de darle la alcaldía a un partido que ha matado a sus compañeros. Lo dice porque con los votos del Psoe Bildu alcanzará la alcaldía de Pamplona. Pura política, por cierto. Y yo he decido extrapolar su metáfora a mi prisma particular. Que no hay posibilidades de que el bueno de Albertiño se pase por este rinconcito, pero ¿y si sí? El caso es que yo jamás votaría a un partido político que llevó a mi abuelo a un campo de concentración. Porque el Pp, amigo Alberto, fue fundado, entre otros, por Manuel Fraga, ministro franquista. Y si tú has decidido vincular de por vida a Bildu con ETA ¿por qué no puedo hacer yo lo mismo con Franco, la dictadura, los fusilamientos, las cunetas llenas de muertos que no se desentierran con tu partido? El problema de las hipérboles es que no son fijas, no las podemos dejar en nuestro terreno. Y cuando las sacan, cuando muestran la cara B es cuando te das cuenta de lo poco firmes que son los cimientos. Y así, al menos yo lo veo de este modo, no se va a construir jamás un edificio estable. Pero como ya he dicho en otro artículo, es vuestro negociado, si no os dais cuenta de que no funciona, porque seguís en la oposición, ya no es mi problema. Bastante tengo con lo mío. Como reza una futura camiseta: si rebuznan es porque avancemos. Pues eso, que rebuznen. 

 UN POCO DE HUMOR, CON MÁS CRÍTICA QUE COJERA: 

 REESCRIBIENDO: 

Se titula "Diez caminos y un paseo". Fue mi primera novela. Este año cumple los 30. Me hace viejo, pero también mucha ilusión. He tomado el impulso, para el que nunca encontraba fuerzas suficientes, de reescribirla. Por suerte he aprendido mucho en estas tres décadas, así que la mejora será sustancial. Pero creo que es una obra distinta, primero, por ser la única que, al cien por cien, está inspirada en un tiempo pasado (año 1975) y segunda, por la forma de contarla. Mientras me decidía a aceptar que quería ser escritor, le daba mucha importancia al como. Cada novela era un reto narrativo en si mismo, en el que la forma de contar lo condicionaba todo. Creo que las ocho o diez últimas novelas siguen siempre el mismo patrón, uno en el que me siento cómodo y que he adoptado como mi lengua materna escribiendo. Por eso me he puesto al tajo. Y lo estoy haciendo con calma, aceptando que debo darle empaque, no solo limar los muchos fallos que voy encontrando. Al final, entre nutrir unas cosas y otras, resulta que ahora mismo, y por eso me apetece contarlo, acabo de escribir una palabra y el contador de word me informa de que la novela pasa a tener 280 páginas (en origen había nacido con 174) ¿Qué significa eso? Pues que pasa, de manera oficial, no solo a ser mi novela más antigua, sino la más larga de todas. Enhorabuena. Me apetecía contarlo, disculpad. 

 CRÍMENES DE GUERRA: 

Hay cosas que no entiendo. En la guerra se mata ¿verdad? Pues resulta que hay crímenes dentro de la guerra, que no son la muerte en batalla, sino otros. Unos valen, otros no. Y esto es porque hasta en algo tan nefasto, caótico e inexplicable como una guerra hay normas. Lo estamos escuchando estos meses más que nunca: Israel se está saltando las normas internacionales de la guerra. Es que voy a escribirlo y me entra la risa, no lo puedo evitar: ¡ hay normas en una actividad enfocada a matar a otro! puedo matarlo, que es lo peor que se puede hacer a un ser vivo, quitarle la condición de vivo, pero no puedo hacerlo de cualquier modo, sino respetando unas normas. Yo entiendo que en el boxeo, que también hay hostias, haya normas, al final los dos quedan vivos y pueden discutir después si se respetaron o no. Pero, a ese niño palestino al que han amputado las dos piernas y ha muerto en un hospital sin luz ¿qué cojones le importan las normas de guerra?  

¿De qué sirve una norma que no se puede aplicar? Imaginad, está prohibido circular a más de 120 pero cuando te pillan no te pasa nada, no hay consecuencias, no te multan, ni inmovilizan tu vehículo...¿para qué sirve? Lo normal es que las medidas estén enfocadas a que no vuelvas a hacerlo, que no te salga rentable. Si ponemos una norma es para regular su incumplimiento. Si hay normas para la guerra, habrá normas para su incumplimiento y estas deben estar enfocadas a que se dejen de incumplir. Pero esto es el misil que se muerde la cola, y entre unos y otros, bomba que te crío, al crío.

Y ya por último, según la RAE normas son reglas que se deben seguir o a que se deben ajustar las conductas, tareas, actividades. Las reglas las acuerdan las personas, se sientan, discuten, determinan, escriben y acuerdan. Es decir, a lo largo de la historia se han ido alcanzando una serie de acuerdos para normalizar lo que era legal o no hacer en la guerra. Y hasta en eso hemos ido evolucionando, porque en la Edad Media, a lo mejor, era legal el empalamiento del enemigo y ahora no. Supongo. El caso es que si hubo reuniones en el pasado ¿por qué no lo hacemos ahora? Nos sentamos y determinamos las nuevas reglas de la guerra: en lo sucesivo, y para que surta efecto, los representantes de las siguientes naciones, firmamos y acordamos que para batallar, solo será legal el juego de Piedra, papel o tijera. En su defecto se admitirá pares o nones y la moneda al aire. 

Digo yo...

 FUMAR O NO FUMAR...A MI LADO, ESA ES LA CUESTIÓN: 

Lo recuerdo perfectamente, el primer lugar en el que no dejamos fumar fue en el coche. Ambos, mi pareja y yo, no fumamos pero compartíamos espacio con un porcentaje de personas (entre la mitad y dos tercios por entonces) que sí eran fumadores. En casa, hasta el nacimiento del primer hijo del grupo, se podía fumar. En todas. Con la llegada de Dani, el hijo de unos de nuestros mejores amigos, nos dimos cuenta de que fumar era malo para ellos. Entonces, de forma automática, los fumadores, todos, sin excepción, empezaron a ocupar balcones, terrazas, cuando no la calle de forma directa. Hace de esto 24 años. Hasta entonces nadie en mi entorno se había planteado si fumar era molesto o no para el que tenía al lado. De hecho empecé a trabajar y aun se podía fumar en los puestos de trabajo. ¿Qué quiero decir con esto? Que hay realidades asumidas que necesitas que alguien sacuda para que te des cuenta de lo molestas que son. Los bares eran odiosos y no lo sabíamos, lo sabemos ahora que no se puede fumar en ellos. Y yo, al menos, si hubiera unos que sí y otros que no, jamás entraría en uno de los que sí. Llegó un gobierno valiente que se atrevió a regular, con más sentido común que de momento la historia parece concederle. El mundo conocido iba a desaparecer, entendiendo el mundo, como el ocio patrio. No ocurrió, es más, recibió un peculiar impulso al rentabilizar espacios exteriores fuera de verano que antes eran obviados. Ahora se plantean prohibir que se fume en las terrazas. Y ya no necesito la prohibición, porque a mí me molesta, y si puedo, me cambio de sitio. Jamás le diría a nadie que dejara fumar si se puede hacerlo. Pero si ahora tuviera un hijo, estuviera con mi carro y no encontrara un lugar donde sentarme, antes de perder mi derecho a tardear, pediría, muy educadamente, eso sí, a esa persona que fumara en otra dirección, al menos durante el tiempo que mi hijo estuviera a tiro de sus bocanadas. Todo esto es necesario, como las cacas de los perros, por la falta de educación. Quizá hasta que no te sacudan, puedes escudarte en la rutina, pero ahora que somos conscientes, sabemos que fumar, y no limpiar la mierda de nuestro perro, molesta. Así que de nuestra educación depende, si es necesario regular, multar, prohibir, es porque no somos lo suficientemente educados. 

 RESPUESTAS COMPLICADAS: 

El castellano es difícil, eso lo sabe el guiri que estudia en la academia Sígueme de Londres y termina haciendo su primer viaje a Jaen. Pero que no se inquiete James, que es difícil hasta para los españoles. En lo más simple. Os pongo un sencillo ejemplo: ¿no hay preguntas cuya respuesta, siempre, siempre, genera confusión? Y no me refiero a cuando tu pareja te pregunta si el vestido la hace gorda, eso pertenece a otro departamento. Os comento dos que, se responda lo que se responda, rara vez se entiende. Seguro que os ha pasado, ya sea como el que busca, como el que tiene. Estás en una terraza, hay más personas para sentarse que sillas. Miras a un lado y a otro y encuentras a dos tipos con tres sillas. Te acercas, preguntas ¿está ocupada? ¿Tenéis clara la respuesta a la primera? Porque quizá ellos esperan la pregunta de ¿me puedo llevar la silla? y no terminan de escuchar la tuya. Entonces ese no, no tienes claro si es que no está ocupada y sí te la puedes llevar o que no te la puedes llevar porque sí está ocupada. Aparentemente no hay motivo para la confusión, por eso digo que el castellano es complejo, porque me ha pasado tantas veces que me niego a pensar que soy el único. Y voy con la segunda. Esa no entiendo como no genera un conflicto constante, porque la respuesta en modo monosílabo, que suele ser la habitual, es imposible que se entienda a la primera. Me refiero al tipo de preguntas que empiezan con el ¿Sabes si? Por ejemplo: ¿Sabes si Larrey ha publicado hoy su artículo en El Trastero? Si respondes que sí, ¿qué respondes?¿que sí lo sabes o que sí lo ha publicado? Con el no, la duda es la misma, ¿no lo sabes o no lo ha publicado? Así que, querido Guiri, no eres tú, es nuestro maravilloso y alambicado idioma. 

 SE LO TIENEN QUE MIRAR: 

Los asesores de los políticos de la oposición se lo tienen que hacer mirar. Yo entiendo la estrategia del exabrupto, del todo está fatal, de nos vamos a la ruina. Pero abusan de algo tan simple con tanta insistencia que lo han desgastado por completo. La idea de esta es la mayor xxxxxx de la historia. Llevamos con el peor gobierno de la historia desde Zapataero. Cada uno peor. Cada iniciativa es la mayor ofensa a la democracia de la historia, siempre un poquito más, aunque pareciera imposible, por las venas del cuello encendidas y los chorros de lava en las redes sociales, que la anterior. Y eso, por una cuestión matemática y de sentido común no es posible. Así que hay que seleccionar, no puede jugar el Madrid el peor (o mejor) partido de su historia cada domingo. Si un periodista deportivo usara esa estrategia, estaría escribiendo en La Farola en mitad de temporada. Y eso, estando en la oposición ¿no se les ha ocurrido que forma parte de la razón de la oposición? Tanto va la exageración a la comparativa, que terminó rompiéndose. Moderación y selección, aunque solo sea por una cuestión práctica. Y lógica, porque gobernar, siguen sin gobernar...

 BARRIOBAJERISMO POLÍTICO: 

No es nada nuevo. Esa figura, la del macarra del chascarrillo que ejerce de parapeto ya existía desde los tiempos del otrora socialista González (Alfonso Guerra). Por eso no me sorprende el nivel de Oscar Puente respondiendo en redes sociales a la presidenta madrileña. Lo que me sorprende es que lo haga un ministro, y por ende, sabiendo como se pone, que lo hayan elegido como tal. Me parece un error. Es bueno tener gente que baje al nivel en el que se ponen en la oposición, pero no en puestos de esa relevancia, donde la contención debe ser la norma. Hay que saber donde tiene uno los pies antes de abrir la boca. Su trabajo debe ser la dirección de un ministerio, no apoyar los codos en la barra del bar y lanzarse al exabrupto, por muy ingenioso que éste sea. Que los votantes de la derecha, si quieren, se preocupen de quienes desde la cabecera de sus instituciones están a ese nivel. Yo, como votante de izquierdas, preferiría que en los ministerios hubiera personas preocupadas por su ministerio y no por x o como quieran llamarlo ahora. Todos tenemos ganas de gritar que también nos gusta la fruta. Pero yo soy un mindundi y me lo puedo permitir. Él no debería. Para otro capítulo dejaremos la piel intermitentemente fina de quien se ríe cuando una presidenta de una comunidad llama hijo de puta al presidente de todos españoles y se rasga las vestiduras porque lo bloqueen en las redes sociales. Esa es otra historia. 

 ¡¡¡¡ AURICULARES PARA TODOS !!!

Hay gente generosa por demás. Son esos donantes de audiovisuales, que gracias a la universalización de los dispositivos móviles, puedes encontrarte en cualquier rincón de tu ciudad. Proliferan, como las setas en los días de lluvia, sobre todo en el trasporte público. Es una especie endogámica muy común del subsuelo, debe ser que la oscuridad y el traqueteo les sienta muy bien. Da igual procedencia, incluso edad, porque uno tiende de pensar que son más bien jóvenes, pero hete aquí que me encuentro en la sala de espera de un hospital (tema leve deportivo) con una mujer de mediana edad (es decir, medio siglo) con aires andinos que debió faltar ayer a su servicio religioso y ha decidido regalarnos a todos, en su inmensa bondad, una homilía al uso, con su coro y todo. Como soy alérgico a este tipo de donantes, y me falta desparpajo para regalarle mis cascos (maldita vergüenza), no he podido confirmar de qué equipo es (vamos, a que Dios le reza) y no puedo agradecerle a la divinidad correspondiente el espectáculo, porque me he marchado lo más lejos posible que el edificio me ha permitido. Esta gente generosa me provoca urticaria y reconozco que de las cosas comunes que pueden fastidiarte del comportamiento ajeno, de esas que no son graves, ésta, de verdad, es la que peor llevo. ¡Qué le vamos a hacer! 

NOTA ADICIONAL: Me encantaría tener la desvergüenza necesaria para contraatacar con las mismas armas. En este caso, por ejemplo, sentarme a su lado y visitar una página pornográfica y poner a todo volumen los impostados orgasmos. Lo dicho, me sobra tanta vergüenza como ganas. 

 JOSE LUIS PIRRI ALMEIDA: 

 UNA DISTOPIA PARA RECORDAR QUE NO LO ES...

 SINDICATOS Y UNIDAD DE ESPAÑA:

Los sindicalistas son unos vagos que solo quieren dejar de trabajar y darse comilonas. 

No lo digo yo, lo he escuchado, y no una, ni dos, ni tres veces. Curiosamente los últimos que me he encontrado son votantes de VOX. Debe, por tanto, formar parte del chascarrillo común de los de verde. Yo, ni me molesto en explicarles que todos y cada uno de los derechos de los que gozamos, como ese descanso retribuido en el que aprovecha para soltar su soflama, han sido gracias, entre otras cosas, a la lucha sindical. Por suerte, para ellos, cuando se alcanza un derecho laboral no hay después un casting para ser receptor del mismo. Estarán, entiendo, muy contentos con el gobierno de Murcia que ha reducido en un 45% las asignaciones a patronales y sindicatos. ¡Se acabaron las mariscadas! me imagino a más de uno, frotándose las patitas. Pues ese mismo gobierno, vaya usted que cosas pasan, va a dedicar 100 mil euros, ni más ni menos, a algo tan etéreo, intangible e innecesario (esto último es una aportación trasteril, las dos primeras evidencias) como la unidad de España. La cantidad de autobuses que se pueden alquilar para ir a Ferraz y la de banderas que van a poder ondear los murcianos. Cuando vayamos perdiendo derechos porque no tenemos un entramado sindical capaz de defendernos, pues acudimos a la señora Unidad y le pedimos ayuda. ¿Qué es la supervivencia del español medio frente a una España irrompible? ¡Seré egoísta!

 AYUSO Y EL ENEMIGO: 

Quizá en el entorno en el que más lo aprecio es en el deporte. Hay deportistas o gestores deportivos y sobre todo aficionados, que viven muy cómodos teniendo un enemigo. Y no siempre es el contrapunto deportivo. No, hablo de los mediocres y conspiranoicos que siempre encuentran un culpable ajeno, que normalmente usa silbato, pero no necesariamente. Para mí el top de esta especie es Mourinho. Jamás tiene la culpa, siempre hay un grupo de periodistas, un árbitro, un lo que sea que es responsable de su fracaso. De hecho hace nada hizo un Feijoo diciendo que él había sido el único loco en querer irse del Madrid. En fin. Xavi, por seguir con el deporte, también tiene dejes de este tipo, aunque a él le gusta más tirar de jardinería y de la falacia del jogo bonito frente al resultado. Ese victimismo recurrente es el que me distanció definitivamente del tan divertido mundo del chascarrillo futbolero. Pues en política, tenemos el ejemplo perfecto del mouriñismo: Ayuso. Ha encontrado su comodín. Si algo va bien en Madrid, es por su enorme y esforzada gestión. Da igual el ámbito de las competencias, ella siempre será la que ha hecho que funcione. En cambio, si va mal, es por culpa de la animadversión manifiesta de Sánchez por los madrileños, que siendo él madrileño ya es digno de estudio. Da igual si el fracaso tiene que ver en exclusiva con la responsabilidad autonómica: ya habrá hecho al Perro para que ella no pudiera llegar a la excelencia, donde llegaría siempre si no fuera por el gobierno filoetarra. Debe ser cómodo vivir con un enemigo colchón. Pero como votante ¿no cansa?¿no se espera alguna vez autocrítica o diversificar el campo de la queja? Vuelvo al deporte, creo que el que siempre busca un culpable ajeno esconde sobre todo su mediocridad. En política me da que no es muy distinto. 

 RECONOCIMIENTO: 

Un conocido me preguntó (no le niego el criterio, eh) ¿pero te han pagado algo? La pregunta es oportuna, y la respuesta pura rutina. Pues no. Digamos que forma parte del camino para intentar ser escritor. 

Me explico: me he presentado (entre otros muchos) a un concurso de cuentos con la temática de la violencia de género. En Cuenca. Había un premio para el mejor y luego unos cuantos eran elegidos para ser expuestos en los locales de la ciudad y, durante un par de semanas, en una exposición que comenzó el día mundial contra la violencia de género. 

Por la temática, por la ciudad y también, ¿por qué no? por orgullo, estoy encantado de que hayan elegido mi cuento como uno de los exponibles. Si, es verdad, no he recibido remuneración por ello, pero el ego también se alimenta de otros emolumentos. Es verdad que con esos no pagas las facturas. Pero esa ya es otra historia. 

Os dejo el cuento: 

QUERIDA YO:

Querida yo, te escribo por última vez con el dolor de haberte fallado. Sobrellevo peor este fracaso que las heridas, que poco duelen ya. Ahora lo entiendo todo y me gustaría que tú lo hubieras sabido; que hubieras intuido que ese grito no era el único, sino el primero. Que ese empujón tendría un segundo, y un tercero, y un cuarto. Igual que el desprecio escupido a la cara. Me gustaría haberte avisado y dado el valor que me faltó para salir corriendo, sin mirar atrás. Para no creerlo, una vez más; y otra, y otra. Para entender que sus “lo hago porque te quiero” escondían toda la oscuridad del mundo condensada en cinco palabras. Pero, sobre todo, me hubiera gustado avisarte de que lo único que había de cierto en ellas era que algún día iba a matarnos. Ahora ya es tarde. Créeme, siento habernos fallado. Aunque eso ahora poco importa. Entre tú y yo…ya nada importa. 

 NO TOQUE EL HEY JUDE:

  Leí un artículo que se centraba en las canciones más sobrevaloradas de la historia reciente. Evidentemente ningún crítico iba a poner en tela de juicio a Vivaldi, de ahí lo de reciente. Incluyeron un par de los Beatles, con la tropelía añadida de que una de ellas era el Hey Jude. Las explicaciones del crítico me las ahorro y me centro en cómo valorar una canción. Que siendo arte, ya se sabe, subjetividad al poder. Podemos, eso sí, valorar su importancia histórica. Y esa no tiene que ver con la calidad, que debe ser mínima y sobre todo oportuna, porque el exceso de artificio y talento no asegura un producto final inmejorable, y a la alta cocina me remito. El caso es que los de Liverpool, en general, amén de ser unos músico razonablemente buenos, estuvieron en el lugar adecuado, en el momento adecuado, fueron conscientes de ello y le sacaron partido. Quince años después esa canción hubiera sido una más, pero la canción no es solo el análisis de los acordes, arreglos y letra, sino un sentimiento, una rémora. Por eso no está sobrevalorada, está en su justo sitio. Que hagan una lista de las canciones, desde el punto de vista técnicos, con mayor desproporción entre éxito y calidad. Ese artículo sí lo compro. Porque Zidane solo hay uno. Me explico, no todo el mundo puede meter el gol de su vida, en el mejor momento de su vida. El resto, suelen ser churros que dan copas o golazos que solo sirven para pasar de ronda. O esa clase media que tanto gustito nos da, ya sea en nuestra discoteca como en nuestro forofismo: buenos goles en buenos momentos. 

 MILEI Y LA FRANQUEZA POPULISTA: 

Pues ha ganado la ultraderecha argentina. Les espera un gobierno con aires Trumpistas y Bolsonarianos. No será que los Argentinos no han tenido vecinos de los que tomar nota, así que, sorpresas, pocas debería haber. El pueblo soberano ha hablado: amén. Que la motosierra les sea leve. 

¿Sabéis cual ha sido su carta de presentación? Darl las buenas noches a todos los argentinos de bien ¿os suena la frase? Pues sí, parece ser que este presidente no tiene planes de gobernar para todos, y lo que es más novedoso, la más mínima intención de disimularlo. Por muy revolucionario, outsider, que le gusta decir a algunos, que se crea, esta historia es más vieja que la Biblia (o estás conmigo o estás contra mí). Desde su primer discurso lo ha dejado claro. No podemos negarle la franqueza. Lo siento por aquellos argentinos de mal, que tendrán que sufrir la discriminación y a un gobernante que no contará con ellos. Ahí va la solidaridad de quien, a este lado, tampoco está en el lado de los buenos. 

Oscuros tiempos nos esperan al otro lado del charco. Al menos espero que, por aquí, pongamos las barbas a remojar. 

 PRISAS:

Hay una interesante entrevista al dúo El último de la fila (el nombre siempre me gustó más que su música), de la que se me ha anclado una frase de cierto aire catastrofista que, en principio, en su principio digo, no comparto: "están acabando con la música popular como la vivimos". No comparto este rencor generacional (mis años de terapia me ha costado) que yo resumo con el manido en nuestros tiempos si que. En cambio, la frase acaba con una idea que me ha dado que pensar: "Solo se escuchan trozos, como si miráramos cachos de un cuadro". Y es verdad. Vivimos con prisa, en general, y con mucha prisa en el ocio, en particular. Cuanto más joven seas, me temo, mas agudizado tendrás este síndrome que conlleva un peligroso lo quiero ahora, ya. Por eso triunfan las series frente a las películas. Por eso se lee cada vez menos, porque la atención necesaria ya no nos sale de serie. Nuestros hijos, y ahí entono el mea culpa, son incapaces de mantener su atención fija en un solo elemento más de dos, tres minutos. En casa es una lucha constante, da igual que sea la final de la Champions, que el tránsito entre la defensa y el ataque, ese amasar la jugada con pases, les aburre y tiran de móvil, para ver un video que los atrapa unos diez, doce segundos, antes de pasar al siguiente. Y eso si los atrapa y no pasan de él al segundo y cuarto. El ejemplo del cuadro se lo robo al bueno de Manolo. No me imagino yo yendo a ver el Guernica y quedándome con la esquina izquierda. La cultura necesita tiempo, y en algunos casos, hasta tranquilidad. No todo va a ser chunda chunda y scroll. Digo yo. 

 EL CONGRESO DEL CHASCARRILLO:

Ayer escuché el debate de investidura con doble cojera. Por un lado la mía, la de la izquierda, endémica y asumida, y por otro la temporal: solo aguanté los 35 minutos de regreso a casa en el coche. Me tocó la réplica de Sánchez. Estuvo ácido, incisivo, socarrón, chistoso. Vamos, creo, que al nivel del resto de intervenciones en el Congreso del Y tú más. Y yo, a un gobernante que viene de serlo, lo que le exijo (es una licencia literaria nada más...) es que rinda cuentas. Disfruta la suerte de tener su propia gestión como aval. Lo que debe hacer, primero frente a sus votantes, y después al resto, es rendir cuentas. Sacar pecho si queréis. Detallar todo lo que se ha hecho bien, como si fuera a una entrevista de trabajo y explicara las excelencias de su curriculum. Explicar, luego, por qué se han hecho cosas que no estaban previstas, su razón y su rentabilidad (colectiva, que no se olvide). Después, un poco de autocrítica, justificar por qué no se han hecho las cosas que se prometieron se iban a hacer. Y, sobre todo, y en lo personal lo más relevante, exponer de manera clara y concisa cómo va a lograr hacer, esta vez, lo que prometió en su día, a todas luces no ha cumplido, y vuelve a prometernos. Esto es lo que yo le pido a un gobernante que quiere repetir. Lo del insulto a la oposición es ejercer, innecesariamente, de oposición de la oposición, dándonos el bochornoso espectáculo de un hemiciclo que no es más que un "oposiciclo", de todos contra todos. Pero claro, yo soy un tipo que añora a Don Julio, político de otra especie, extinguida, a lo visto. Ay, madre, Anguita, como te añoramos. 

 El fútbol no podía escapar a la polémica de la amnistía...

 DE CARA: 

De todo esto que nos tiene un poco inquietos a unos y cabreados a otros, hay un tema que, a mí, me preocupa más, quizá, de lo que debiera. No entiendo, con el objetivo claro de que no haya nuevas elecciones, que Pedro Sánchez y su equipo anden tan esquivos con la verdad. Caminando sobre el alambre entre las medias verdades y las medias mentiras. La franqueza ha llegado tarde. Eso significa o que tienen miedo a no lograr el objetivo, legítimo pero irrefutable, pues si hubiera unas nuevas elecciones nadie creería ya lo de no a la amnistía, o que nos toman por tontos. A los votantes de izquierdas, digo. Tenemos tragaderas, parece mentira que no nos conozca. Un poco de confianza y mucha sinceridad. Vamos a hacer esto porque necesitamos hacer lo otro. Nos gustaría no tener que hacerlo, pero los votos, los vuestros (los nuestros) nos han llevado hasta aquí. Y punto. Es legal. Legítimo. Moral. Digan lo que digan desde la caverna. Lo que no es ninguna de las otras tres cosas es esconderlo más allá del momento en que era evidente. Hasta que las urnas hicieron el reparto, se podía pensar que no sería necesario, y si no iba a ser necesario se podía obviar. Pero ¿ahora? Ahora hay que ser consecuentes, valientes y francos. Los españoles no somos tontos, pero necesitamos ciertas explicaciones. Que no van a convencer a los nostálgicos que Paquito Rana lo sabemos, pero el resto también merecemos un esfuerzo. Ah, y un consejo, si se me acepta, para los próximos comicios: menos categorismos y más mano izquierda. Llenarse de barro es condicionar los pasos futuros. Si no se hubiera negado con tanta vehemencia el sapo que ahora se ha tenido que tragar, algunos, entre los que me incluyo, no estaríamos tan escamados. 

 ESTOS DÍAS: 

Ando, con cierto asombro, desde el sofá, todo sea dicho, estos días. Veo a Ayuso ladrar que vivimos en una dictadura, demostrando de facto no estarlo, porque ella, no solo ha podido decirlo a voz en grito en una televisión, sino que no ha terminado en una oscura celda después. Y alucino. Veo a Feijoo explicar que este gobierno es ilegítimo, un gobierno que, como no puede ser de otro modo en una democracia, salió de las urnas; lo que de facto explica que para él y sus acólitos, en la misma urna hay votos legítimos, los suyos, e ilegítimos, los del resto. No doy crédito. Escucho a Abascal contar que esto solo se puede solucionar con ellos en la prisión o con el dictador en la trena. Y me emociono, lo reconozco, la idea de ver a un dictador en la cárcel me la pone dura; pero luego me acuerdo de que Franco murió tranquilito en su cama y me da el bajón. Veo a los chavales de la Cayeborroka, cuyo nacimiento está más cerca de la invención de la inteligencia artificial que del fin de la dictadura, levantando el brazo y cantando el cara al sol y me doy cuenta de que algo hemos hecho algo mal. Y en todo este batiburrillo va y sale alguien a quien creo, que pienso que dice la verdad, que tiene miedo, y que es un miedo lógico, de sentido común: el jefe de la patronal. No le gusta la amnistía, lógico. Con ella se van a lograr cuatro años más de gobierno progresista, y ahí sí, ahí estoy con él, porque ellos, eso de que haya un gobierno con visos (luego hay que andar...) de tomar medidas en favor del trabajador, asusta. ¿Y si suben el salario mínimo 15 euros y se arruinan todas las empresas de España? Lógico ese miedo, Garamendi, lógico. 

 Humor, otra vez micro, pero ahora con cojera (saturada)

 Me encanta cuando me echan un cable con mis tontás...

Humor muy micro, sin cojera.

 A LA CALLE: 

Lo reconozco, no me parece mal que la gente salga a la calle cuando las cosas no funcionan como esperan o creen deben ocurrir. Así, nos guste o no, se han conseguido la mayoría de los derechos, les duela a quien les duela en la pierna derecha. No me gusta cuando ciertos sectores de la izquierda deslegitiman una movilización por no ser de su color. Otra cosa es lo que yo opine sobre quienes estén en esas manifestaciones. Eso ya entra en mi derecho de expresión y en mi libertad de pensamiento. Lo primero incuestionable, por suerte y de momento, lo segundo inquebrantable. Tampoco me gusta que usen partidistamente la bandera española, que poco a poco va perdiendo afección lejos de la caverna, va camino de la aversión y con el tiempo rozará una deslegitimación por mal uso, igual que le ocurre a las palabras que definen a las personas con necesidades especiales. Menos me gusta cuando nos meten a todos en el mismo saco, porque la palabra españoles lleva el mismo camino que subnormal, discapacitado o minusválido. No, señor Abascal, los españoles no ESTAMOS hartos; estáis vosotros, una parte y, a lo visto en las urnas, más pequeña que el resto. Pero usted, que aunque lleve chupando del bote desde que no terminó la mili, es casi nuevo en la primera plana, ya debería saber que eso es más viejo que mear de pie. Si tuviera empatía y no hablara y escuchara siempre a favor del viento, podría preguntar a los mayores. En España, de toda la vida de Dios, cuando gobierna la derecha, las cosas están en su sitio, donde deben estar; cuando gobierna la izquierda, entonces vamos camino del averno, del precipicio, de la ruptura, de la debacle, de una apocalipsis que se retrasa y se retrasa, y se retrasa. Por lo visto, como nación evolucionamos en ciertas cosas, siempre más despacio de lo debido, pero en otras, como esto, parece que seguimos siendo los mismos. Utilizan ustedes una herramienta vieja y oxidada, solo me queda la esperanza que por viejuna, reviente de una vez y tengan que buscar una alternativa. Lástima no ser creyente para poder pedirle a alguien ese favorcito. 

 LOS SEÑORITOS DE LA PELOTA: 

Seguro que estáis al tanto, aun así os lo resumo: un avión se vacía de pasajeros legítimos, entiéndase como legítimos los que han comprado un billete, han acudido con tiempo al aeropuerto, han esperado pacientemente su turno...para que los jugadores del SEVILLA FUTBOL CLUB pudieran regresar a su casa, ya que su avión tenía una avería. En fin, yo creo que no merece más tinta, es que la cera que arde es la que da luz. Vamos, que está todo dicho, señoritos de la pelota que importan más que el ciudadano ordinario lo sabíamos, pero perder derechos de forma fragrante y directa es una cosa distinta a que ellos vayan a un restaurante y les den una mesa que a mí no me dan por mucho que llame. Imaginad estáis en un restaurante, por seguir con el símil, comiendo, llega el dueño y os dice que os tenéis que levantar porque viene Sergio Ramos y no tiene mesa. Pues así de simple fue, aunque todavía más gravoso, ya que el derecho al transporte está por encima del ocio. Yo, si fuera futbolista del Sevilla y hubiera estado en aquella expedición me hubiera quejado, de hecho es probable que hubiera renunciado a viajar con el equipo, porque me costaría dormir esa noche pensando que por mí hay alguien colgado que no lo merece, en el aeropuerto. Me gustaría ver la cara o saber quien fue el que hizo la primera llamada, orgulloso, diciéndose o diciendo, eh, tranquis, esto lo arreglo yo, mañana entrenan a primera hora con ocho horas de sueño, por estas. Me suelo acordar, con estas cosas, mucho de cierta parte de la fauna, concretamente de la madre del topo. 

 

Desde que se lleva registro, año 2003, de los asesinatos de mujeres en España por violencia de género, ha desaparecido de nuestra geografía el pueblo entero de Aldearriba de la Ribera, en Salamanca. Todos y cada uno de sus habitantes, desde el más joven, hasta el más anciano, han perdido la vida, han sido violentamente asesinados. Tal es así, que para la codicia machista, esta aldea salmantina se queda corta y tuvieron que matar a doce personas al pueblo vecino de Masueco, porque con los 1.224 habitantes del primero, no llegaban para alcanzar la escalofriante cifra de 1.236 mujeres asesinadas. Quizá así, poniendo en lo físico la magnitud del feminicidio, podemos darle al importancia que necesita, con urgencia. Con suerte, no solo las mujeres dejarán de ser asesinadas en una cascada insoportable que no cesa, sino que dejaríamos de escuchar soplapolleces sobre el tema, igual de insoportables. Para ambas cosas urge una solución. 

 Un momento tan histórico, bien merecía un poquito de humor trasteril...

 SOLIDARIDAD POR COLOR: 

Vivo, según una reciente actualización, en el tercer municipio más rico de España. Me resulta muy creíble. Si lanzo la mirada a un par de kilómetros de mi casa puedo elegir cualquier finca e imaginar que entre esa familia y la nuestra ganamos medio millón de euros al año cada uno. Ya sabéis, la falacia de las medias matemáticas que no entienden del reparto real. El caso es que hace un par de años, con la llegada de refugiados ucranianos, en este municipio tan rico, hubo una masiva movilización. De recursos, públicos y privados, y de tiempo. Muchas personas dedicaron tiempo para gestionar la ingente cantidad de donaciones recibidas. Fue emocionante ver la implicación vecinal. Te congratula con el género humano. No escuché a ni un solo político quejarse, ni a un vecino hablar de invasión, de problemas de seguridad o de sanidad. No, los niños, y sus madres (sobre todo, lo padres andaban en la guerra) que llegaban eran blancos, fiables, sanos y nada peligrosos. En cambio, intuyo, porque lo veo en el municipio más rico de España (Pozuelo), muy cerquita del tercero (el mío), al que van llegando (migrantes y quejas) que si nos tocaran cien o doscientos migrantes llegados a las costas canarias, nuestro querido alcalde y sus acólitos, ladrarían con la vacua falsedad de siempre. Porque los negros, y más si son africanos y pobres, ya se sabe, suelen ser más peligrosos. 

 Me gusta ver la política con cierto humor, con cojera, aunque no siempre en la misma dirección: 

 LA COJERA LLEGA AL K:

Va a oler a falsa modestia y a obliguismo redundante, lo sé. A estas alturas, no va a entrarnos vértigo ¿verdad? Tengo un video con mi amigo Fer que va camino ya de las 23 mil visitas. Es una cifra considerable y creemos que tiene que ver con el nombre (Johana) de la canción. Luego, la canción del acoso escolar que tenemos ha superado las mil visitas. Incluso en mi canal particular tengo una animación con los Minions y la Mahou que alcanza más de 3400 visitas. Pero claro, Minions, Mahou y una canción de Morat, pues bueno, poco que añadir. El caso es que por primera vez un video mío exclusivo, de mi puño y pixel, ideado por mí, grabado por mí, editado por mí y publicado en mi canal, ha alcanzado más de mil visitas. Me diréis que soy un conformista, que me emociono con poco. Pues sí, la verdad. Pero pensar que mil personas han visitado este rinconcito para ver mi pequeña obra (ya sabéis, con cojera) pues me abruma, la verdad. 

Y no quiero alargar más este autobombo conformista. Os dejo el link, sin más. Mi mini corto se llama La cojera. Si no lo habéis visto, echadle un vistazo, estoy muy orgulloso de él. 

 LEY DE VIDA: 

Nos vamos haciendo viejos. Y eso, aunque tiene una parte muy buena, que seguimos, que no es poco, tiene la mala de que te llevas mal con el espejo, haces ruidos donde antes había silenciosos gestos y aunque, como tantos y tantos y tantos y tantos antes que tú, crees estar a la última y eres vintage en casi todo. Resulta que yo pensaba que lo que estaba de moda por antiguo eran los vinilos. Ya sabéis, esa tendencia cíclica a recuperar tecnología antigua a modo de antes era mejor, aunque fuera peor. Me sentía a la moda con mi nuevo tocadiscos digital, a la última. Pues resulta que ahora lo vintage son...¡¡¡¡ los cd !!!! Un día de estos mi iphone 6 pasará a ser un artículo de museo y yo sin enterarme. Los no tan viejos quieren recuperar el walkman vendiendo que su sonido es especial frente al MP3...Eso me hace darme cuenta de que también caigo en la trampa, por mucho que nos lo vendieran, los discos tampoco tenían mejor sonido, simplemente eran los nuestros...

 MALDITAS PREGUNTAS: 

Para ser ateo tengo a Dios demasiadas veces en la boca. 

Hecha esta confesión voy a volver a un tema recurrente en este rinconcito subjetivo: mi ateísmo. Lo he comentado en otras ocasiones, soy ateo por culpa de las preguntas, y la ausencia de respuesta, claro. Os pongo otro ejemplo: se dice mucho, cuando ha estado a punto de ocurrir una catástrofe, que gracias a Dios no ha habido víctimas. Imaginad, descarrila un tren y, gracias a Dios, no ha fallecido nadie. Si Dios es responsable de eso, de que en un accidente no muera nadie ¿qué estaba haciendo cuando sí murieron?¿Dejarlos morir?¿los unos merecían su intervención y los que ya van camino de su gloria no? Me decían que Dios no intervenía, entonces ¿a qué las gracias? Si le damos las gracias por lo uno ¿no habría que reprocharle lo otro? Si unos padres ayudan a un hijo y a otro no ¿tú qué pensarías? Yo podía pensar que hacía una tiraje en sus milagros, lo cual lo convertía en un caprichoso, y si eso lo unimos a que me sugerían en mi entorno rezar para que Dios me ayudara en mi día a día, a mis ojos pasaba a ser un caprichoso ególatra. Pero podía ser peor aun, que no fuera omnipresente ni omnipotente y no pudiera llegar a todos los siniestros. Y me lo imaginaba milagreando a diestro y siniestro, con la lengua fuera, incapaz de solventar tanta desgracia. En ninguno de los supuestos Dios salía bien parado en el mar de dudas que era mi cabecita. Ateísmo 1 Dios 0. 

 Yo prefiero, como siempre, verlo con humor...que nadie se me asuste:

 MIERDA AL VENTILADOR: 

En prensa internacional hay cierta corriente de opinión de que España, el gobierno, acoto, está a favor de Hamás y en contra del gobierno Israelí. Esto viene, sobre todo, por el afán de desprestigio que tiene la derecha hacia Pedro Sánchez y sus socios de gobierno. La necesidad de convertir en inepto al contrario con el fin de ser el mal menor ha convertido al Partido Popular en un ventila mierdas. Ningún miembro del gobierno ha defendido el atentado de Hamás. Si lo hubiera hecho, debería haber dimitido de inmediato, porque ningún representante de un gobierno democrático puede defender, jamás, un atentado terrorista. Jamás. Ni Belarra, que lo que ha puesto en cuestión es que hay víctimas en ambos bandos, y en todos los casos, inocentes. Pero esta presión mediática, el machaqueo constante, la puesta en duda, cala. Y no cala solo en el caladero, valga la redundancia, de votos de la derecha, donde el domino Sánchez y los filo yo que sé, son ya un mantra, sino en la prensa internacional. Y eso, amigos del PP, es desprestigiar España de forma gratuita y dolosa. Estos, tan patrióticos de la unidad y la pulserita, no tienen reparos en que una mentira emponzoñe la imagen de España si en el camino ganan un voto. El patriotismo, al final, es un postureo. Y a las pruebas me remito. 

 Hoy toca cuento...

EL PANADERO:

Su padre fue panadero toda la vida. Siempre lo recordará con el mandil blanco lleno de harina; cantarín, fusionando su cuerpo con la masa, como si formaran parte de una misma entidad. Se levantaba antes de que las estrellas cedieran el reinado a los rayos del sol. Me gusta saber, le decía, que cuando me tomo el segundo café, el mundo todavía no se ha despertado. Era meticuloso: cada cosa en su lugar, cada lugar en su tiempo, cada tiempo en su justa medida. Eso le decía, mientras calculaba la sal justa. Después llegó la jubilación y no perdió la costumbre de madrugar más que los demás, aunque no tuviera masa madre que mimar. Un día, sin más, hace poco más de una semana, un dolor aquí, inexplicable, una prueba, dos, tres y el viejo panadero decidió que sí, esta vez de verdad, se había cansado de madrugar. Hoy ha sido un día largo. Y duro. Ojalá la vida, decía, fuera como el pan, que hasta duro es atractivo. Todavía no es capaz de asimilar que el lunes que viene no estará allí, para pasar la tarde con sus hijos. Mira el móvil, mientras recuerda las frases de su padre, cada cosa en su lugar, cada lugar en su tiempo…Una aplicación le recuerda que hoy, precisamente hoy, 16 de octubre, es el día mundial del pan. Cada cosa en su sitio, papá, se sonríe, cada cosa en su sitio.

 

Basada en hechos reales… 

 MENTIRAS PIADOSAS: 

A los niños, para que el mundo no se les haga bola, se les crean unas ilusiones que, con lógica, según van adquiriendo cierta madurez, conviene ir desvelando. Los ejemplos más relevantes son los Reyes Magos o Papá Noel. Durante los primeros años de su vida se imaginan a tres tipos en camello descendiendo por una chimenea que el 99% no tiene para dejar los regalos preceptivos por su buen comportamiento. Yo, la verdad, con lo cagarrias que soy, no entiendo como podía dormir esa noche. No por la emoción de lo que me pudiera encontrar, sino con la posibilidad de, despistado, levantarme antes de tiempo y encontrarme con un desconocido en turbante, agarrando la cuerda de un camello y bebiéndose la copa de coñac. El caso es que llegada cierta edad, no queda otra que explicarles que ni los reyes son tan magos, y ni el Papá de Laponia tan majo. Que somos los padres los que ponemos los regalos bajo el árbol. Esa etapa, con dos hijos de 18 y 15, ya está quemada. Recientemente hemos quemado otro mito, nuestros hijos, por fin, se han dado cuenta de que el rollo de papel higiénico también somos los padres...En breve no nos quedará otra que desvelarles: el misterio de las botellas de agua que por arte de magia se rellenan solas...

 

 FELICIDAD: 

¿Alguna vez has sido plenamente feliz de cero? Es decir, una felicidad que fuera en sí misma el inicio de algo. Ya sé que esta pregunta es un poco compleja. Es una mezcla de torpeza de quien la hace, de quien la piensa y por la propia complejidad de la cuestión. A lo que voy, la felicidad ¿no es, en esencia, la ausencia de infelicidad? Uno es feliz enamorado porque hasta entonces no estuvo enamorado. Es feliz por tener trabajo porque no lo tenía. Es feliz madurando (quien lo fuera...) porque antes no lo era. La felicidad, en el fondo, no es el objetivo, sino el logro. Logramos ser felices. La ausencia de felicidad es inherente a la propia felicidad. Son dos caras de la misma moneda, que se necesitan. Por eso nos frustra tanto perder lo que tenemos y luego nos sentimos más felices al recuperarlo de lo que lo éramos con el simple hecho de tenerlo. Si existe una felicidad plena, que no tenga que ver con su propia ausencia, por activa o por pasiva, por favor, escribidme a antoniolarrey@yahoo.es. Me encanta desmontar los sombrajos de mis cojeras. 

Y, a todo esto, la pregunta venía para hablar, por enésima vez, de mi ateísmo. Por este tipo de preguntas, más bien por ausencia de una respuesta clara, lo abracé abandonando mis creencias pretéritas. El cielo ¿es factible? ¿Qué sentido tiene una felicidad eterna que no tiene antes ni después? Si no sabemos que uno puede dejar de ser feliz o que antes no lo fue ¿es verdadera felicidad? Hubo muchas preguntas de estas antes de ser consciente de que Dios, en esencia, no podía existir. Por un error básico de programación. 

 Me encanta cuando los amigos se deciden a participar en alguna de mis tontás. 

Sobre todo cuando hay algo de autocrítica...

 FELPUDO SEXTO:

Esto me va a costar un par de sesiones de psicoanálisis garrafón (a 20 páginas de lectura por tanda). Yo, republicano recalcitrante, antimonárquico de manual, al que le cuesta ver una guillotina y no echar una risita preñada de malicia, yo, precisamente, defendiendo a un parásito, digo, a un Rey (ponedle la corona que quedáis, el parasitismo no varía).

Pues parece ser que hay una creciente corriente entre la derecha a la derecha de la derecha de los que están a la derecha de la derecha más derecha, que piensan que el rey se ha convertido en cómplice de lo que ellos, en un alarde de apropiación de las normas, muy habitual por otro lado, consideran un golpe de Estado. Los mismos que consideran, por otro lado, que el alzamiento de Franco fue una guerra entre hermanos, sin más. Todo esto porque el rey ha hecho su trabajo. Para mí defender esto no es fácil, hablar del trabajo de rey, entendedme. Pero sí. Fallada la ya fallada previamente (no lo decía yo, lo decían sus compañeros de bancada) investidura de Alberto, el rey no tenía otra que ofrecerle el puesto a Pedro. Parece ser que lo lógico, desde la derecha de la etcétera, era que el rey hubiera dicho ¡que te vote Txapote! y hubiera convocado, él, que constitucionalmente no puede, elecciones para salvar la constitución. Al no hacerlo, pasa a ser cómplice. 

No niego que tengan razón desde su cavernario universo, donde si no gobiernan ellos todo es ilegítimo, por H, por B o por lo que me salga de la sagrada entrepierna. Así que solo se me ocurre un consejo. Y lo pongo en mayúsculas para que se me entienda mejor. En párrafo independiente. Es la solución...

EN LAS PRÓXIMAS ELECCIONES NO VOTÉIS A FELIPE VI...

 TERRORISMO Y TERRORISMO DE ESTADO: 

Cambiar la perspectiva de las cosas nos ayuda mucho a entenderlas. Es una especie de comodín de la empatía. Veréis, vayamos a los tiempos en los que ETA seguía matando. Pues imaginad, después del atentado de Zaragoza, el del Hipercor, el estado español decide bombardear, y varias veces, Bilbao, y después establece un cordón que cerca el País Vasco, controlando todo lo que sale y entra. Dejemos para otra distopía lo de colocar a doscientas familias de Teruel instaladas a la fuerza en territorio vasco. Después, si hay otro atentado, pues más bombas. Y si la cosa de pone más fea, pues el cerco que se cierra del todo, y en Zarauz no hay agua, ni electricidad, ni combustible durante días y días y días. Para los terroristas y para el otro 99,99 % de la población. Pues eso es lo que hace Israel, sobre uno de los territorios con mayor densidad de población del mundo y de los más depauperados a nivel de recursos. Responde con terrorismo indiscriminado de Estado al terrorismo tradicional. No defiendo ninguna acción violenta contra las personas, pero si tu respuesta no está a la altura, te pones a la altura de tu agresor. No podemos meter a todo el mundo en el mismo lote, porque si aplicáramos esta lógica, cuando un murciano roba en Madrid podríamos meter en la cárcel a 20 murcianos a modo de represalia. No, la población civil no es moneda de cambio y si la utilizas eres un terrorista más, te llames como te llames, tengas la bandera que tengas. Diga lo que digan los demás estados. El terrorismo es terrorismo.  

Y mientras tanto sube el petróleo y en la bolsa se han disparado todas las empresas de defensa, vamos, las que venden armas. Entre un 5 y 20 % más ricas que hace dos días. Las guerras las pierden siempre quienes no las empiezan y las ganan los de siempre. 

 Hoy, más que nunca, me limito a mostrar una de mis camisetas. 

La frase no admite dudas. Ni requiere de aclaración, es principio y fin en sí mismo. 

 UN CUENTO EN DOMINGO, IRÓNICAMENTE OPORTUNO: 

DIOS:

            Aquel Dios decidió crear a los seres a su imagen y semejanza. Los dejó en un pequeño universo a su libre albedrío. Él supervisaba todo desde su atalaya de divinidad, en un universo, el suyo, solitario, en el que no eran necesarios los espejos. La perfección, pensaba, no requiere de reflejos para saberse perfecta. Hasta que aquellos seres, su imagen y semejanza, hicieron suyo el albedrío. Entonces, sin necesidad de espejo, se dio cuenta, por primera vez desde hacía una eternidad, de cómo era realmente.

 SER MACHISTA: 

Ya sabéis lo que me gusta la frase "yo no soy machista, si tengo madre, esposa e hijas". Pues tengo que claudicar y reconocer que, de forma parcial, yo también la puedo enarbolar. Me explico. Creo que soy menos machista gracias a ellas. Sobre todo por el impulso inicial de mis hermanas, mi madre y mi abuela. Estas últimas por enseñarme una feminidad generosa que no entiende de género, y mis coetáneas por obligarme a ir eliminando tantos y tantos micromachismos inherentes a mi condición de boomer. Después han llegado otras mujeres, como mi pareja, mis amigas, mis compañeras de trabajo. Entre todas (y también hay hombres, no voy a negar lo evidente) han logrado que mi barra de machismo sea cada vez más y más pequeña. El objetivo no está cumplido, ni mucho menos, sobre todo porque finalizará cuando los hijos de mis hijos eduquen a sus hijos como espero lograron hacer sus abuelos con sus padres...Pero sí, yo soy menos machista porque tengo madre, hermanas, pareja, amigas...

 PATRIOTAS:

Si Napoleón hubiera hecho bien su trabajo, ahora mismo seríamos una provincia más de la Grande Francia y votaríamos en las elecciones autonómicas de la Hispanie. En ese caso Abascal y los suyos serían unos disidentes, unos independentistas, unos revolucionarios, unos rompe patrias, unos traidores a la nación y el cáncer de la democracia (bueno, eso yo creo que lo son fuera de mi distopía). Porque ellos estarían defendiendo una España independiente. Estarían, de facto, rompiendo Francia. Porque conviene que no se nos llene demasiado la boca de nada, que los países son la consecuencia de siglos de movimientos geopolíticos y un puro convencionalismo administrativo. Para mí todos los patriotas son el mismo. Son las patrias las que salen mal paradas, porque no siempre reconocemos, desde nuestro patriotismo, a otras como legítimas. Un verdadero patriota, si el patriotismo pudiera ser un sentimiento sano, jamás mancillaría otra bandera, sabiendo cuan importante es. Porque un patriota suele serlo de forma expulsiva, gregaria, como un hoolligan, es decir, su patria frente a la de los demás. Y no siempre respetan el concepto de patria que tiene el resto. Ver a los catalanes, por ejemplo, querer incluir parte de Francia en su utopía me da una mezcla de risa y pena. Abascal y Puigdemont son, a un tiempo, espejo y némesis. Perdonad la franqueza, pero yo, las banderas y las pulseritas y los sueños patrióticos, los meto todos, todos, todos en el mismo saco. Es lo que tienen las cojeras, supongo. 

 DELEGAR RESPONSABILIDADES, ESO TAN HUMANO:

Dado que la inteligencia no define la idiosincrasia humana, empeñados en buscar vida inteligente en otros planetas cuando no somos capaces de generalizarla en el nuestro, creo que uno de los elementos definitorios de nuestra especie es nuestra capacidad, diría que innata, para escurrir el bulto. Y de ahí a la delegación de responsabilidades institucionales. Mi favorita fue siempre el tema del agua. El reparto de consumo del mismo se podría resumir en un 63 % por parte de la agricultura, un 26% de la industria y un 11% entre tú, yo y nuestros vecinos en sus casas. Pues nada, invertimos en campañas publicitarias por que yo, dejando el agua abierta mientras me cepillo los dientes, voy a cargarme el planeta. Que sí, que todos los esfuerzos suman, y siempre hay que empezar por uno mismo, pero quizá, viendo como va el asunto, lo primero sería solucionar lo más grande y después darle a lo más pequeño. Escribo esto algo enfadado por un anuncio. Creo que es el cénit del humanocentrismo y de ese delegacionismo de especie que nos caracteriza. No recuerdo la marca, pero sí al anunciante: Calleja. Pues el bueno de Jesús nos invitaba a consumir un producto elaborado con trigo respetuoso con el medio ambiente. No sé, como mínimo el responsable de la marca, el de la empresa de publicidad, los guionistas, cámaras, atrezzo, responsables de sonido, de luz, del catering, el conductor...entre tantas personas rodeando el anuncio ¿ninguna se dio cuenta de que la dichosa frase era una soberana gilipollez? Amigos anunciantes, el trigo siempre va a ser respetuoso con el medio ambiente, somos nosotros los que no lo hacemos. Ojo, que no cunda la idea, que ya me imagino a Greta Thunberg comprándose una cosechadora y a los gobiernos construyendo cárceles para cereales insensibles. En fin, quizá la idiotez es lo que nos define. 

 Mejor con humor...

 TAMBIÉN ES DEPORTE: 

Se ha hablado mucho del caso de una pobre madre y una más pobre niña todavía que tuvieron la "osadía" de acudir al campo del Atleti con una camiseta de Vinicius, probablemente el jugador más odiado, poniendo en riesgo el listón dejado por su antecesor Cristiano. Un grupo de cafres, tristemente cafres, tristemente numeroso y tristemente común, empezaron a increparlas, insultarlas e intimidarlas. Para la desgracia de quienes disfrutamos del deporte, estos tipos forman parte de él. Es lo que hay. Negar lo evidente no tiene sentido. Pero también tenemos momentos como el que os muestro en la foto. Un aficionado del Bilbao sufriendo como todos los aficionados a su alrededor celebran el 3-0 en el derby vasco. Está feliz, no se siente intimidado, ni molestado, ni humillado. Además, está ahí porque un amigo, socio de La Real, le cedió su abono para un partido de esta enjundia. Eso, con mucho agrado por mi parte, también forma parte del deporte. 

VERDAD Y REALIDAD: Cara A y Cara B.

Cuando enfrentas a un político con la realidad, suelen vérsele las costuras. Intuyo que es culpa de mi cojera, que no me permite ver el bosque, pero a quien más veo trastabillarse es a Feijoo. 

Os doy dos ejemplos recientes. Por activa y por pasiva, en estos días de negociación (negada por una parte, claro) hemos escuchado a Alberto decir que Sánchez iba a romper el juego democrático y a atentar contra la Constitución por el asunto de los indultos. Es verdad que sin ser ilegales, no se amparan de forma directa en la constitución. En cambio, más por pasiva que por activa, se le ha visto a Feijoo pedir gobernar por ser la lista más votada, realidad esta no contemplada por la constitución ¿Estaba el bueno de Alberto pidiendo un acuerdo anticonstitucional? ¿No le enseñaron en la escuela en qué clase de sistema democrático vivimos?

Y segundo ejemplo, calentito, calentito: en el último discurso de investidura les da las gracias a los grupos que le han votado por su apoyo sin condiciones. Yo creo que hay condiciones, siempre las hay. Pero aceptemos su verdad y contrastemos con la realidad: ¿las decisiones que está tomando el PP en las comunidades en las que gobierna en coalición con VOX no son, entonces, concesiones al partido ultra?¿Son parte de su engranaje político? Si yo fuera votante me gustaría saberlo, porque no es lo mismo que Sánchez indulte como moneda legal de cambio para gobernar a que lo haga porque forma parte de su ideario. Hay que aclararse, Albertito, o ser consciente de que los votantes atamos cabos. Que luego vienen las sorpresas en forma de mayorías insuficientes.