ACORDÁNDOME DE LA MADRE DEL TOPO: 

Los que me conocéis un poco, ya sea por aquí o por el mundo real, sabéis que llevo mal, muy mal, el fallecimiento de los trabajadores. Que lo del trabajo dignifica, lo paso a duras penas, pero lo de morir, por mucha dignidad. En fin. Ha muerto un trabajador de la limpieza madrileña por un golpe de calor. El alcalde ha dicho que no es su problema, vamos, del ayuntamiento, porque trabajaba para una empresa subcontratada y no para el consistorio directamente. Ole tus cojones. Me controlo en llamarte carapolla por si hubiera menores leyendo esto. Ahí lo tenéis. La cuadratura del círculo, el ponciopilatismo aplicado al capitalismo. Nada nuevo, por otro lado, pero es que no hay ya ni dignidad torera, aquí en Madrid, que somos tan de subvencionar la tauromaquia, con el cuerpo presente del pobre fallecido, me lavo las manos y a otra cosa, mariposa. Ni disimular tienen ya. Y eso, amigo votante, es culpa tuya y mía. El trabajo no se si dignifica a las personas, pero todas las personas trabajadoras merecen un respeto. Señor alcalde, es usted un desgraciado. Siento la crudeza. 

 LA DESPEDIDA: 

El otro día, por vergüenza torera, no participé en La Ser, aunque logré contactar con ellos, por eso de que no digan ya está el pesado de Boadilla. 

Así que el pensamiento lo dejo aquí. Pedían historias sobre despedidas, las especiales. Evidentemente las que han marcado mi vida son las que he tenido con mi pareja. Cuando éramos jóvenes era doloroso separarse (sin la tecnología actual para dulcificar la distancia) y las despedidas eran muy intensas. Con la edad aprendes que la distancia forma parte de la vida. Pero si de verdad rasco en la memoria hay una despedida cíclica que era especial, y quizá la mayor prueba de amor (que me perdone mi morena) que hemos recibido en la vida. Como muchos hijos de emigrantes del campo, con madre ama de casa, pasábamos largas temporadas (entre dos y tres meses) en el pueblo, en casa de la abuela. Imaginad, diez nietos, más agregados, en la enorme casa que llamaban (tardé en entenderlo) la de la cama caliente. El caso es que después de ese periplo nuestra abuela nos despedía, lágrima en ristre, cuando volvíamos a la capital, subida en el escalón, moviendo una mano y con la otra, pañuelo mediante, secando las lágrimas. Sus tres nietos, a bordo de un Dyane 6 de color naranja le devolvíamos el gesto hasta que el giro en una calle nos la robaba por unos meses. Pensar en la guerra que podíamos haberle dado, lavadoras, comida, camas, idas, venidas, malos modos, y que allí estuviera, echándonos de menos cuando todavía no nos habíamos ido...si esa no es una prueba de amor infinita, es que yo no entiendo nada. 

 NO ES SUFICIENTE:

Un hombre ha matado, en Sevilla, a una mujer, su ex pareja, y después ha tratado de deshacerse de las pruebas, y del cuerpo, entre unos juncos del río. Hombre mata a mujer. Punto. Esta pobre mujer estaba adscrita a un programa de protección de las mujeres contra la violencia de género. Pues no funciona. Ni mucho ni poco, porque si esta mujer ha terminado muerta no se ha logrado el mínimo para darle validez a su uso: que sigan vivas. Por mucho que ahora se mejore ella no podrá beneficiarse de las mejoras. Si este hombre, vigilado, ha matado a esta mujer (sí, mujer, no unidad ni miembro de la familia, coño), es que la vigilancia no llega al mínimo. Si tuviera la solución, como digo otras veces, estaría poniéndola en práctica, o como mínimo, intentándolo, quizá en política, que digo yo que no todos se meten para robar. Pero como no la tengo, solo me queda votar, cabrearme y quejarme. Pero tenemos que hacer algo, y lo tenemos que hacer ya, porque no es suficiente lo que estamos haciendo. Siguen matando. Siguen muriendo. Los mismos. Las mismas. 

PEQUEÑA REVISIÓN DE LA PUBLICIDAD CLÁSICA AL ESTILO EL TRASTERO...

 NOMBRES:

A poco que tengáis una edad y un grupo de amigos razonable, conocéis a alguna Socorro, Angustias, Dolores o Soledad. Me cuesta mucho imaginar, hoy en día, a unos padres condenando a una hija con esta nomenclatura (desde el respeto, claro), que uno puede pensar, bueno, si tengo una la llamo Dolores y a la segunda Remedios, y compenso. O Angustias y a la segunda Milagros. Ahora ¿y si te sale hombre? Porque los habrá, digo yo, pero nombres de hombres de ese palo no me salen, así de primeras. Es más, puede Soledad tener un hermano que se llame Agustín, o Angustias a Amador, o Dolores  a Inocencio, o Socorro a Prudencio. No me gusta ver fantasmas, pero como no creo en las casualidades, como casi siempre, como mínimo, me da que pensar... 

 PROSTITUCIÓN: 

En este rinconcito me siento libre al 100%, por lo que me permito la arrogancia de opinar de casi todo. Eso no quiere decir que siempre tenga una opinión. Me pasa con la prostitución. ¿Abolición o legalización? Pues me doy mus. Porque pienso que si hubiera mujeres que voluntariamente quisieran ejercer ese oficio, igual que no abolimos el cine para adultos, debemos legalizar su profesión. Perdón, olvidé los signos, porque más bien era una pregunta. ¿Existen esas mujeres?¿puede ser legal, siempre que el dueño del mismo lo haga de modo voluntario, poner en venta tu cuerpo?¿podríamos bajo la misma premisa permitir la venta de órganos siempre que el donante sea voluntario? ¿Sirve de algo ilegalizar a quien lo ejerce sin dar alternativas? Sabemos, que la historia nos ha dado pistas, que la prohibición suele ser el campo abonado para el consumo bajo cuerda, no para la desaparición. Así que, más allá de pensar, con el gesto torcido, en los puteros, sobre todo aquellos que se sienten en la posición de poder humillar, cosificar e incluso maltratar a quién está ahí justo para darle el placer que él no es capaz de encontrar en el mundo del intercambio libre de fluidos, y en ellas, como víctimas, se mire por donde se mire...no sé que opinión dejaros.  

 EVAU Y LAS ARRUGAS:

Pues ahí va mi hijo, camino del examen previo a la universidad (por usar una denominación atemporal). Con una envergadura muy superior a la mía, ha escuchado mis dos únicos consejos de ex universitario: relax y buena letra (literal...). El trabajo ya está hecho, ahora a respirar y dejar el pabellón alto. Creo que es un tipo tranquilo, y jugarse un triple a diez segundos de terminar la final del campeonato de Madrid puede que le ayude a superar los nervios, en general, y en particular estos dos días tan especiales. Y yo, además de orgulloso de su talante y de su trabajo, amén de los resultados, me siento viejo. Todavía recuerdo cuando me asomé a la ventana para ver a mi hermana salir camino de ese santo grial que era la universidad para los hijos del portero de discoteca y la ama de casa del barrio del sur madrileño. El tiempo pasa para uno mismo por medio de evidencias personales como las canas o los ruidos que ya no puedes evitar para levantarte del sofá, pero también por los demás, y los hijos son los que más maravillosamente mayores nos harán sentir siempre. Es ley de vida. Y que dure. 

 EMPATÍA VARIABLE: 

Me defino como una persona ultra empática, lo cual no es ni bueno, ni malo, ni todo lo contrario. Es, sin más. Lo malo es que creo que ese exceso de empatía me hace vulnerable al engaño. Cuando era pequeño recuerdo cierta afición a los documentales de animales, hasta que de adulto descubrí los beneficios de una buena siesta. El caso es que veía uno en el que un guepardo perseguía a una presa, no sé si gacela, cebra, o cualquier otra de sus víctimas. El caso es que como siempre he sentido fascinación por la velocidad primero me quedé embelesado con la hermosura de los músculos tensados del depredador, esa potencia y coordinación que ya hubiera querido yo para subir la banda. Pero cuando falla en el primer intento empiezo a pensar en la presa, y me pongo de su lado, y quiero que en el segundo intento el guepardo falle de nuevo, y que siga viva. Permanezco atento a los cátodos hasta que el depredador falla ese segundo intento y como si Butragueño le hubiera metido a Bélgica el gol que nos faltó en Mexico, grito de alegría. Hasta que el narrador comenta, con esa voz tan narcótica para el adulto que suelen tener, que si el guepardo fallaba en el tercer intento, quedaríatan cansado, tan desfallecido, que posiblemente moriría de inanición sin tiempo a un cuarto intento. Y entonces me olvido de la presa, me pongo, cuan radical futbolero, de parte de la presa y cruzo los dedos (en aquel entonces era capaz de hacerlo con los de los pies también) animándolo en su nuevo intento. Como colofón a esta historia de empatía variable siento no poder aportar datos sobre el resultado final. Me da que algún sofisticado y secreto sistema de mi cerebro decide borrar según que recuerdos, al menos en parte. 

 LOS OTROS: 

Me estoy leyendo la última de Aramburu. Después del buen sabor de boca que me dejó Patria, se me hacían los dedos huéspedes. Resulta que va de un tipo que tiene decidido, con fecha y todo, suicidarse. En el interciso de la decisión pone en orden su vida, mientras se desprende de lo material (tendrás que leerla para entenderlo) y escribe sus pensamientos, pretéritos, presentes y poco de futuro, a tener de la decisión tomada. Lo relevante es que es un machista redomado. Pero un tipo inteligente, con argumentos, cierto ingenio y una buena dialéctica (¿el propio autor?). Y eso me ha situado en una deliciosa tesitura, la de disfrutar con lo que me cuenta alguien que está a años luz de mi universo ideológico. Recelo de los extremos (los alejados a mí, claro, porque los otros son llamados extremos por los demás) y rara vez muestro interés, casi ni literario, por cazurros, zopencos y demás caterva de machirulos que pueblan nuestra selva patria. Pero encontrar alguien que me entretenga contándome cosas que no me gustan, sin paños calientes, sin anestesia, está siendo muy, pero que muy interesante. Nunca es tarde, supongo, pero claro, la inteligencia, en según que planetas, es más bien escasa, por no decir anecdótica. 

PISTOLEROS: 
Después de una nueva matanza en USA con armas, más lacerante que nunca por la edad de las víctimas, me he tenido que situar en la tesitura de un escritor que trata de encontrarle argumentos a un diálogo entre un defensor de las armas y una persona normal...No sé si me han faltado las ganas o el talento, pero me ha costado. He encontrado, eso sí, además de los manidos argumentos de siempre, dos ideas nuevas. Una me la dio Milá ayer en el telediario: los americanos ven las muertes por arma como nosotros los accidentes de tráfico, una tragedia asumible; y nosotros no prohibimos los coches...Pero sobre todo me he imaginado a ese integrante de la asociación del rifle elucubrando que si el profesor o la profesora del colegio hubiera tenido en su cajón un rifle de asalto no hubiera habido tantas víctimas. Más armas contra las armas. Es cuando la desgana se ha impuesto y he dejado a medias el proyecto "diálogo entre yankis"...

 EDUCAR, EDUCAR...:

No sé vosotros, pero yo meto en el mismo saco el pin parental y la proliferación de violaciones grupales, esta sangrante moda que humilla y agrede, física, moral y a todos los niveles, a un colectivo, el de las mujeres, que pagan el doble peaje de la agresión y la duda social. Los meto en el mismo cesto porque son parte de la misma raíz (poner mierda, a estas horas, era demasiado...) Esto, como otras muchas cosas, solo se soluciona con educación, educación, educación...y el pin es justo lo contrario. Los del pin, o son ignorantes, o tienen un concepto muy raro de la sexualidad. No educar no es garantía de abstinencia. Es más, casi lo contrario. La naturaleza tira más que nuestros principios, así que si no queremos que sea el lesivo porno el que eduque a nuestros hijos más nos vale mandar a donde tú ya imaginas el pin y a sus defensores, y darle a los niños educación e información para que se enfrenten con seguridad a sus primeras (e inevitables) relaciones sexuales. Educación, no me cansaré hasta que me sangren los dedos, educación, educación...

 A TI, MONÁRQUICO: 

Seré breve. Esto va especialmente dedicado a aquellos que, para defender la Monarquía, pero sobre todo, la figura del Emérito, alude a que no tiene ninguna causa pendiente con la justicia. Bueno, vamos a dejar las cosas claras. Para que un delito sea juzgable tienen que concurrir como mínimo, dos variables. Por un lado el delito y por el otro el sujeto a juzgar. Y cuando el sujeto a juzgar es Su Majestad Yohagoloquequieroporserinviolable, no hay juicio posible porque es inviolable ante la ley. No se le puede juzgar. La otra variable, los delitos, ahí sigue, y seguirá, por los siglos de los siglos...

 DE PENA: 

Aumenta casi un 30% la violencia machista entre menores de 18 años. Hazte una idea, imagina, tú que con suerte estarás acostumbrado a un "ipecé" de turno, que te suben un tercio de golpe el sueldo. Menudo bote pegarías. Pues ese mismo he pegado yo cuando he escuchado la noticia. Algo estamos haciendo mal, y utilizo la primera persona del plural porque me incluyo como padre de adolescentes. La estamos cagando, vamos a ser sinceros, pero bien cagado. Ahora va a resultar que nosotros, los nacidos en los setenta, vamos a ser el top de la igualdad en la historia de España. Y no es una pregunta, es una afirmación, porque los datos dan miedo, y no solo dan miedo, sino que dan pasos para enviarnos a la caverna de nuevo. El número de denuncias por violencia de género a menores de 19 años ha aumentado casi un 80%. Mal lo estamos haciendo cuando ellos se creen en derecho de meter la violencia, física y psicológica, como parte de la ecuación. Y peor lo estamos haciendo cuando ellas normalizan esa situación en los pequeños detalles previos que devienen siempre en la desgracia final. Mi parte intento llevarla al día: educo, educo, educo y cruzo los dedos. Pero como sociedad este "necesita mejorar" requiere de una perentoria acción colectiva. Y mientras tanto tocando las narices con que si hay que llamarla tal y cual...

 NO ME DA: 

Mira que lo dice mi historial, además de mi madre, mi pareja, varios familiares, una docena o más de amigos, compañeros de trabajo, conocidos e incluso quienes sin conocerme han llegado a leerme. Tengo mucha, mucha imaginación. Que de pequeño me llamaran MacGuiver no era casualidad. El caso es que con esa imaginación extra que vengo de serie, trato de ponerme en la cabezota del hijo de puta que para hacer daño a su ex mujer decide matar a su hijo, y no me da. Que soy capaz de pensarme la cuarta parte del Señor de los Anillos protagonizada por un niño judío nacido en Tudela pero soy incapaz de imaginar lo que ese desgraciado tiene en su cabezón de desalmado. No consigo ni acercarme a sus estructuras mentales, patino y no hay forma ni de acercarme. Tampoco lo intento mucho, imaginar con ganas de vomitar nunca se me dio bien. 

 !A SEGUNDA OE¡:

Si fuera una liga de fútbol, nosotros, España, ahora mismo, seríamos el Leganés. Que no tengo nada contra los pepineros, al contrario, pero es que están a 24 puntos del ascenso y, lo que es más preocupante, a tres partidos de complicarse la vida. Pues esa es nuestra posición en el ranking mundial de libertades de prensa: el puesto 32. Tenemos por delante países esperables dentro de mi imaginario como Canadá, Suiza o Noruega, pero es que tener otros como Timor oriental, y que me perdonen los timoreses...me genera cierta inquietud. ¿Podría ser peor? Si, que en lugar de mejorar hayamos empeorado (del 29 en 2021). Y, creedme, no es que las libertades hayan mejorado de forma significativa en cuatro o cinco países que tuviéramos por debajo. No, me da que la cojera es nuestra. Claro, que si lo vemos con cierta perspectiva, hubo un tiempo, gobernados por Zapatero, en el que ocupábamos el 42, allá por el año 2006. Este ranking lo hace Reporteros Sin Fronteras, así que de libertades de prensa me da que saben un poquito. Me gustaría ser optimista y pensar que el año que viene jugaremos el play off de ascenso y que en lo sucesivo estaremos entre los 20 países del mundo con mayores libertades...de prensa y de lo que haga falta. Es lo mínimo. 

 ¿EN QUÉ CAJÓN?

Soy un tipo ordenado, con la edad, de manera creciente, y si hago caso al único psicólogo al que entiendo, mi amigo Toni, un poco obsesivo. El caso es que me gusta poner a las cosas en un sitio. Con la edad también voy aprendiendo a desprenderme del su, que hay tantos lugares como porteadores. Me ayuda a sentirme bien encontrar las cosas, pero eso lo traslado al análisis de todo lo que me rodea, así que tiendo a cuantificar las cosas, a clasificarlas, encuadrarlas, encajonarlas. Y cuando hay algo para lo que no encuentro cajón me siento desconcertado. Tengo claro qué poner y qué no poner, por ejemplo, en el cajón de los micro machismos. Y en el de sin micro también. Pero hay frases, y pondré un ejemplo, que serían equiparables y que, en cambio, no tienen espacio en ese espacio, valga la redundancia. La que ha abierto la espita de este humilde artículo es: los hombres no lloran. Porque tengo meridianamente claro que toda frase que empiece por "una mujer no debe (o no puede)" es firme candidata al cajón del machismo. Pero ¿los hombres no lloran donde la pongo?¿Micro sexismo?¿discriminación sexosentimental?¿Mentiras piadosas?¿Bulos cinematográficos? Echadme un cable, que tengo la frase descolgada y eso me pone de los nervios...

 JAVIER MARÍAS Y LOS MICROCONSERVADURISMOS:

El gran escritor Javier Marías nos regaló esta semana un artículo titulado "Vivir en la suspicacia". Son, así, a groso modo, unas 500 o 600 palabras denostando lo que él llama Feminismo IV. Este artículo, del que recomiendo una lectura pausada, termina con la frase que trascribo de forma literal: "Lamento reconocer que este feminismo, a diferencia del I, el II y el III, no me interesa lo más mínimo, porque esta concebido para gente simplona". Pues amigo Javier, para no interesarte lo más mínimo pusiste bastante empeño en desprestigiarlo. Y yo, ingenuo de mí, pensando que eso de que, con la edad, uno se vuelve más conservador, por no decir retrógrado, era solo una leyenda urbana. 

 ES DE AGRADECIDOS: 

He llamado a mi banco. Un cargo había llegado donde no debía y temía estuviera impagado. Diez segundos aguantando a una filtradora digital y me atiende Marisa, por ponerle un nombre. Muy afable y eficaz, en unos cuatro minutos hemos podido resolver, sobre la marcha, la incidencia y, no solo eso, sino que hemos puesto medidas para que no se repitiera. Perdonadme la arrogancia, pero me voy a permitir el lujo de este acceso de egocentrismo: me han tratado como me gusta tratar a mí a los clientes, internos y externos, cuando trato con ellos. 

He recibido un email pidiendo la valoración de esta gestión. Podría haberlo borrado o responder con una simple valoración entre 0 y 10. Pero al hacerlo me ha abierto una encuesta algo más amplia. Menos de dos minutos me ha llevado. No solo lo veo acorde al refranero tan sabio y su es de bien nacidos...sino que si queremos que las buenas gestiones cundan, no podemos solo hacer visibles con nuestras quejas cuando no lo son. Desconozco si la persona que ha gestionado mi incidencia recibirá esta información o solo será una gestión global del blanco para salir en el "poguerpoin" del Q3 de turno, pero por mí que no quede. Es de bien nacidos...

 

Portada: Gustavo Corral

MI NOVELA Y EL JUEGO DE LAS LLAVES: 

El 11 de junio de 2014 terminé mi novela "Trío de parejas". La historia, en esencia, gira entorno a la capacidad del ser humano para aceptar o no una infidelidad voluntaria y acordada. Tres parejas, tres amigos de toda la vida, comparten un fin de semana rural. Uno de ellos propone el juego de las habitaciones. Las mujeres seleccionan primero una habitación al azar, sin saber el resto cual de ellas es, y esperan al hombre, que hará lo mismo. El organizador es aficionado a la magia, un auténtico trilero...

Un año después de decidí a autoeditarla, cien copias de las que, gracias a amigos y familia, vendí casi todas. 

Ahora, si vais a ver la película "El juego de las llaves" por favor, acordaos de mi novela...e incluso leedla, si no lo habéis hecho, antes...

Trio de parejas (gratis)

 HAIKU POLÍTICO: 

"Cuando la ultraderecha vecina veas gobernar, pon tu democracia a remojar..."

A.Larrey

 TODO TIENE SU POR QUÉ: 

Acabo de escuchar a una tertuliana decir algo así como que una bajada general de impuestos afectaría mínimamente a los contribuyentes más modestos, mucho a las grandes fortunas y de forma razonable a las clases medias. Nada nuevo, salvo la interpretación de la utilidad que ella ha añadido: con lo que le rebajan a una salario medio alto puede pagarse una sanidad privada...me parece, no ya la pescadilla que se muerde la cola, ni si quiera la cuadratura del círculo, creo que es el truco del almendruco y sobre todo, la explicación de una estrategia muy, muy vieja, se ha visto el cartonaje al truco, al menos en esta Comunidad en la que vivo...

!ESAS FRASES, POR DIOS¡

Ahora que que andan sacando los muñecos a pasear por las pías calles de España me he dado cuenta de que, para ser ateo (convencido), tengo a Dios en la boca demasiado tiempo. Para más INRI, me doy cuenta. Que cada uno lleva su cruz, lo tengo claro, simplemente espero que no me cuelguen el sambenito de irreverente, que yo no me vendí por 30 monedas, venía así de serie. Que Dios me libre de molestar a nadie, que doctores tiene la iglesia, yo no soy de meter el dedo en la llaga. Alguno me vendrá que eso de quien me ha dado vela en este entierro, que con la iglesia hemos topado, y estos suelen ser de la cofradía de la Virgen del puño en lo de comprender la diferencia. Si entro al trapo acabo hecho un Cristo, seguro. A alguno le leía yo la biblia en verso. Ver para creer. También me encuentro con gente tibia, de los que se lavan las manos, que no solo de pan vive el hombre, que ni les va ni les viene. Otros, a llorar como una Magdalena, que pareciera que les gustaría verme en un auténtico viacrucis. Pero claro, en mi caso, la procesión va por dentro, que con mi ateísmo estoy más contento que unas pascuas, ¡santo Dios! que difícil les resulta a algunos, que son tan duros de mollera, entenderlo. Pero aquí paz y después gloria. Claro, que los que no dicen nada...¡fíate de la Virgen y no corras! pueden ser los peores, por las llaves de San Pedro que miedo dan. De pascuas a ramos me da por levantar la voz, en un signo de debilidad, y la cosa no suele terminar bien. Aunque por mí pueden decir misa, que me da igual que me consideren un viva la Virgen, o que me hagan pasar las de Caín, que me lleven por la calle de la amargura o que me armen la de Dios es Cristo. Muchos se acuerdan de Santa Bárbara cuando truena. Yo pongo a Dios por testigo de que seguiré en mis trece, si Dios quiere...claro. 

 PUTAS...COCA-COLA E HIJOS DE: 

Se ha descubierto la enésima red de trata de blancas. Los detalles casi son lo de menos. Las traían de África en pateras y las obligaban a prostituirse bajo amenazas de muerte, sobre ellas, sobre sus familias incluso tirando de vudú. Y, vais a perdonarme, pero esta vez no he pensado en ellas. He pensado en la Coca-Cola. Si por algo ha pasado a la historia, amén de ser, casi seguro, la más universal de las marcas, es por haber hecho de una necesidad inventada la magia de su éxito. Nadie necesitaba este jarabe refrescante, no respondía a una demanda real. Se la inventaron. Pues con las putas ocurre justo lo contrario. Es una demanda ancestral, por tanto, los mafiosos que las prostituyen, las destrozan, las maltratan y en casos hasta las matan, no tendrían negocio si no hubiera hijos de puta que pidieran de los servicios de estas mujeres. Yo soy un cuentista que hace cuentas, así que caminos para llegar a las soluciones tengo pocas, pero en ningún caso como este tengo tan claro el problema: la culpa de es los puteros, esos de hijos de...

 ¿EN QUÉ ESTARÍA PENSANDO?

Hoy que hable el humor en modo video...

 PASTAFARISMO: 

Dejo para otro día contar un poco en qué consiste el Pastafarismo, una religión nacida contra las religiones, por así decirlo. Pero en la revisión de esta peculiar historia, se me ocurrió este pequeño corto ¿animado?. 

 APRENDIENDO: 

Me estoy leyendo, con calma, no es libro para una sola tacada, "Morder la manzana" de Leticia Dolera. Tengo que reconocer que mi ego progresista se hace el remolón, porque no le gusta que le escupan a la cara su machismo reticente, pero me parece una lectura muy certera e interesante. Me quedo, para este artículo, un par de detalles sobre el micromachismo. El primero de ellos, sobre los piropos. Dice, y supongo que en este asunto tiene información de primera mano, que las mujeres reciben los piropos, cuando los reciben, siempre en soledad o acompañadas de otras mujeres. Nunca cuando van con un hombre. Y esto es, explica y suscribo, porque el cuerpo de la mujer se considera un territorio a conquistar, y si va con un hombre, quiere decir que ya está conquistado, que tiene su patriarca, y eso se respeta. Y otro detalle que me apetece trascribir, es una sugerencia sobre la lesiva costumbre de algunas discotecas de no cobrar o cobrar menos en la entrada a las mujeres. Esto las convierte a ellas, las mujeres, en ganado reclamativo. La sugerencia que os dejo es, mujer, si ves en una discoteca que por ser mujer pagas menos o nada, desconfía y directamente acude a otra . Este micromachismo se anularía de forma inmediata si todas actuaran de este modo. Yo añado que si todos los hombres hiciéramos lo mismo se acabaría de igual modo, pero claro, afirmando eso el libro se vendría, obligatoriamente, en la sección de ficción. 

Seguiremos leyendo y os mantendremos al tanto. 

 DESGRACIAD@

No paro de pensar en esta fotografía. La tomé a primera hora de la mañana, esa fría hora en la que nos cruzamos los que pensamos si esto del peludo merece la pena. Era una bolsa, con su correspondiente carga fecal, a dos metros de una papelera. El nudo, perfecto, contundente, invita a pensar en una persona concienciada. Así que ¿qué ocurrió?¿qué le paso a ese hombre o a esa mujer para no alcanzar su objetivo? Me lo imagino sufriendo un paro cardiaco, tan vez un ictus, a menos de 200 centímetros del cumplimiento ciudadano, tratando de explicarle a los sanitarios que deben tirar la mierda a de su perro a la basura. O tal vez se trataba de una cirujana a la que avisan por teléfono de que por fin han encontrado el corazón que esperaban para el pequeño Mateo, de cinco años y ni corta ni perezosa dejó caer la bolsa y corrió y corrió hasta llegar al hospital. Durante horas su perro fue atendido por el personal de mantenimiento mientras ella, y sus sabias manos, le regalaban una vida extra al pequeño. Quizá estemos en guerra y un francotirador se estuvo divirtiendo en aquella calle, y ante los disparos, el concienciado ciudadano no tuvo más remedio que soltar la bolsa y correr a guarecerse. Cualquier otra opción que aventure me pone de mala leche. Así que he preferido quedarme con la imaginación que con la evidencia de lo gandul y desconsiderado que puede llegar a ser el protagonista de esta foto. No el peludo, no, el que sujeta la correa y le puso el nudo a la bolsita. 

 ¡GUAU!:

Creo que los perros se comunican con un lenguaje mucho más complejo del que nos imaginamos. Más allá de un quieres jugar, tú quien eres o esta es mi cacho que lo acabo de mear. Tengo pruebas. El otro día fui con Kobe al veterinario. En el camino ya hace, en cuanto reconoce una esquina, algún amago de cambiar de ruta, por si cuela, pero como tiene la memoria de los peces de colores, huele algún pis en una esquina y se olvida de donde creía que lo llevaba. En la puerta, y sobre todo dentro, ya reconoce el sitio. No le gusta, pero va conmigo, soy la persona en la que más confía en este mundo, no le queda otra. El caso es que nos tocó esperar, por una perrita, perdonad no recuerdo la raza, que cuando salió parecía atacada, muy nerviosa, sin parar de ladrar. El mío se acercó a ella y durante unos segundos permaneció atento a sus ladridos. Os juro que pude adivinar el susto en la perra y la suma atención de mi peludo, que sentado escuchó la charla atentamente. La perra se fue y nos quedamos nosotros. A partir de ese instante mi perro no era dueño de sí mismo, iba a de un lado a otro en lo que le permitía yo con la correa, miraba una y otra vez a la calle, por donde había salido la perra, levantaba las orejas, lloriqueaba, volvía a mirar a la puerta, volvía a llorar. No sé si lo había visto alguna vez tan nervioso. Él me miraba y yo sé que me quería decir ¿tú sabes lo que me van a hacer? que dice ella que no entre, que lo que te hacen ahí dentro no es bueno...pero es que no me lo ha terminado de decir, que se ha ido. Yo sé que me quería decir eso, pero solo me miraba y gimoteaba. Luego Marta, la veterinario, le dio una chuche de salmón y mi peludo se olvidó de dónde lo había llevado. 

LA HOSTIA FEDERER: 

Pues mejor que hablen las imágenes...

 

EL MAL GUSTO Y LA VIOLENCIA: 

Seguro que lo habéis visto. En los Oscar el presentador tuvo la mala idea de hacer un chiste sobre el pelo de la mujer de Mohamed Ali, o del Chris Gardner que buscaba la felicidad o de la leyenda que era el Dr. Robert Neville. El actor que interpreta a todos estos personajes, Will Smith, se levantó, en mitad de una gala millonaria en espectadores, y le dio un bofetón al ofendedor. Un auténtico revés, lo cual, entiendo, dado el papel por el que estaba nominado, como padre de las tenistas, hizo que el respetable pensara que la metáfora formaba parte del espectáculo. Después, solo reculó al recibir su premio, en lo colectivo. Es decir, pidiendo perdón a fans y a la Academia. Pero hay muchas cosas tristes en este tema, primero que el humor siga teniendo como respuesta la violencia. Que por ser un hombre a otro hombre, la reacción esté siendo un poco laxa. Pero sobre todo, el machismo que esconde este acto, dado que este hombre se siente en posesión de la honra de su mujer y debe, en casi medieval respuesta, defenderla con el uso de las armas que tenga a mano. Es muy triste que sigamos manteniendo estos micros, o macros, o lo que sea oportuno prefijar, machismos. Creo que hubiera sido mucho más eficiente, si de verdad quería defender la honra de su señora que él creía ofendida, que se hubiera levantado, ella, lógicamente, y él detrás, como gesto solidario y hubieran abandonado la gala y el premio posterior lo recogiera cualquier otro, por ejemplo, el peluquero. Entonces estaríamos hablando de los límites del humor. Así, de lo que hablamos, es de la violencia. 

 CATEGORISMOS:

Te das cuenta de que te haces mayor incluso en los detalles. No solo porque para soplar las velas en tu onomástica necesites llenar los pulmones dos veces, o por los ruidos de trasto viejo de feria que haces cuando te levantas del sofá, o por lo rápido que va la tecnología, y tú que te creías el Usain de los megabits. También por la distancia generacional con tus hijos, que te impide entenderlos como personas e incluso cuando hablan, con localismos generacionales que te rechinan en el hipotálamo. Ahora me he dado cuenta, además de todo lo dicho, de que con la edad he abandonado los categorismos. Vivo el inicio de la cuesta abajo con más dudas que certezas y con la premisa de solo saber que no se sabe nada. Y eso influye en la pérdida de certidumbre, un poco, y de arrogancia verbal, sobre todo. Lo he notado en que ya nuca (valga la incongruencia...) uso frases del tipo siempre o nunca. Es que en la vida, eso a los treinta ya lo intuyes, a los cuarenta lo asumes y a los cincuenta lo normalizas, no hay "siempres" ni "nuncas", sino "tal vez" y "de vez en cuando", o, en un alarde de asunción de riesgos "casi siempres". Cuando hablas con tus hijos y escuchas sus sentencias tienes la tentación de corregirlos, pero eso nunca (¡ja!) es útil, porque viene con la edad. Ahora son el centro de su propio universo y en ese micro mundo, las verdades absolutas abundan. Ya llegará el tiempo y les rebajará las seguridades...supongo. Lo dicho, es que nunca se puede decir que siemrpe. 

CEGUERA: 

Trabajé 10 años en una empresa que se dedicaba a la salud ocular. Así que si el Consejero Ossorio, o su jefa la inclasificable, tienen algún tipo de dolencia ocular puedo recomendarles un par de profesionales de garantías que paliarán sus problemas de visión. Quizá su ceguera sea tan grave que lo que haya que buscarles sea un puesto de la Once cuando la política los relegue a la empresa privada. El caso es que dice que él no ve a los pobres en Madrid. Y mira debajo de la mesa de su despacho para no encontrarlos. Lo que me invita a pensar que no es un problema de ceguera, seguro que cuando mira debajo de la mesa ve la impoluta moqueta, probablemente limpiada por un trabajador mal pagado que tendrá serios problemas para encender la calefacción esta noche. El problema es que no está buscando en el lugar adecuado. Tiene que salir de su mundo, que alguien le regale un bonometro a este cegato y que se de un paseo por barrios como Orcasitas, Aluche, San Cristobal, Villaverde, por decir cuatro, seguro que ya no le cuesta tanto encontrar a esas personas que, sin vivir en la calle, están en serio riesgo de exclusión social y pobreza. La gran mayoría trabajan, amigo Ossorio, y no duermen sobre cartones, pero siguen siendo pobres. Que no los veas debería ser problema solo tuyo, pero dadas tus responsabilidades, pasa a ser un problema colectivo que afecta, sobre todo, vaya por Dios, a aquellos que tú no ves. Qué ironías tiene esto de la política. 

 COJERAS ENDÉMICAS:

Mi pregunta es ¿forma parte de una estrategia o simplemente torpeza oportunista? Mentir, esconder la verdad, decir solo lo que interesa, debería tener un límite, de sentido común y de oportunidad. Yo entiendo que es tentador tratar de culpar de todo al otro, pero hay que poner los pies en la tierra. También es verdad que los políticos suelen hablar para convencidos, que aplauden a poco que suban el nivel de voz, aunque no entiendan, ni dimensionen, la magnitud de la barbaridad que acaban de escuchar. Tenemos a una nueva cabeza pensante en el PP que, esperábamos, perdonadnos la ingenuidad, rompería con la mediocre tendencia de confrontación sin sentido de su predecesor. Pero acabamos de escucharle decir que con los impuestos de la gasolina y la luz el gobierno se enriquece. Creo que no hace falta más explicación. La tontería se explica sola, como la cojera. No solo porque la mitad, sino el 100%, de impuestos de luz, carburantes y demás, son para el "enriquecimiento" comunitario, sino porque el Estado, querido Alberto, somos todos. Aunque es bueno saber que cuando llegues al gobierno, que lo harás, tu concepto de gobierno es ese. Gracias por la sinceridad. 

 MALA GENTE: 

Que las guerras sacan lo peor y lo mejor de nosotros es una verdad histórica. Pero yo, pese a mi optimismo realista (eufemismo de pesimismo) suelo decantarme por las cascadas de solidaridad que surgen, en colectivo, en este tipo de momentos: atentados, grandes accidentes, riadas, guerras. El humano dispara su empatía en esos instantes y es capaz de poner su seguridad en juego por salvar a sus semejantes. Pero hoy, escuchando las noticias, no he podido evitar pensar en esa mala gente, en esos desgraciados mafiosos que están acudiendo a las fronteras del conflicto bélico para, aprovechando la vulnerabilidad y el desamparo, ofrecer falsos salvamentos que esconden espurias intenciones. Me los imagino en esos grupos de whatsapp: eh, chavales, carne fresca en la frontera ¿quien se apunta? Niños secuestrables en los orfanatos ucranianos, yo pongo la furgo. Claro, que lo hago un tiempo razonable, luego llegan las nauseas y vuelvo al taxista turolense que lo dejó todo para llenar su coche de víveres y medicamentos y volver cargado de asustados refugiados. Es una cuestión práctica. Uno tiene sus límites.

 (D)EMÉRITO: 

Pues eso, que nos vuelve de rositas...

 DIA DE LA MUJER EN GUERRA:

Es verdad que siempre hay alguna guerra, algunas eternas, en el mundo. Pero, aceptemos nuestro ombliguismo occidental, cuando esto afecta de modo directo a ciudadanos europeos, nos altera más el día a día. Asumida la cojera, creo que este ocho de marzo no debe ser el día de la mujer, sin más, sino el día de la mujer en guerra. Mis hijos valoraron el hecho de que las mujeres y los niños ucranianos pudiera huir de su país, mientras que los hombres, quisieran o no enarbolar un arma, debían quedarse. Había en su reflexión casi una demanda, un ¿por qué ellos no y ellas sí? Así que me vi en la obligación, no solo de explicarles que normalmente las guerras, en miles de años de conflictos en la humanidad, las suelen generar, alimentar y solucionar hombres, sino de hacerles entender que las mujeres, y sobre todo su sufrimiento, son moneda de cambio habitual. Porque quedan al cuidado de los hijos y porque se convierten en la parte débil que tanto desgraciado aprovecha para mutilar, violar, matar. Es probable que tenga una visión sesgada de la vida, pero creo que las mujeres, además por ser mujeres, sufren mucho más en las guerras, y casi todo fuera del campo de batalla. 

 EL PACIFISTA.

Soy pacifista teórico y pacífico práctico. Ahora, si voy con mi hijo y tu te acercas a pegarnos, lo primero que haremos será salir corriendo. Si mi hijo corre más que yo, haré que siga corriendo y yo correré hasta que me alcances y ya veremos, entonces, qué pasa. Ahora, como mi hijo corra menos que yo, cuando nos alcances, tendrás enfrente a una bestia a la que probablemente tendrás que matar para poder ponerle un dedo encima a mi hijo. La violencia suele conllevar violencia, pero cuando hay un hijo de por medio...Esto lo pienso ahora viendo las imágenes de guerra y miedo en Ucrania. No todo es defender el concepto de patria, no, hay padres, hijos, madres, hijas, esas son palabras, de las de verdad, mayores. 

 ESTA GUERRA: 

Traté de explicarles a mis hijos, en modo nacional, cómo veía yo esta guerra. Esto es, les explicaba, como si un día Cataluña se independiza de España (no nos rasguemos las vestiduras, ni acudamos a la judicatura, que no es más que una distopía necesaria para mi parangón). Pues, les seguí versionando, imaginad que pasan los años y Cataluña es una nación independiente, su selección acude a las olimpiadas y a los mundiales (los deportes, mano de santo). Hay, en toda la frontera, grupos disidentes, pueblos enteros, que añoran la pertenencia a España. Cataluña ejerce medidas coercitivas, cuestionables en lo moral, pero legales, contra esta disidencia. En un momento dado llega al gobierno de España un ex paramilitar con ínfulas de dictador y comienza a alimentar, a alentar, a esa disidencia, hasta convertirla en mártires de su causa. Cuando considera oportuno, y en defensa de esos grupúsculos, decide invadir Cataluña, declarándole la guerra. Así, terminé, un día veríamos una hilera de kilómetros de blindados con la bandera de España camino de Barcelona...No se me ocurrió otra forma de que lo entendieran. 

 EL VALIENTE:

De un lado tenemos a Akapo, jugador negro del Cádiz CF, nacido en Valencia (padre ecuatoguineano, madre española). 180 centímetros de altura y en el estado de forma propio de un deportista profesional. Al otro, un desconocido aficionado, pertrechado de su bufanda y un abrigo "plumas" que no nos permite valorar su estado físico, pero a tenor de los hechos intuimos más aficionado a la barra de bar que a la del gimnasio, y más al chascarrillo con torrezno que a la reflexión de enjundia en biblioteca pública. Cuando el jugador profesional es sustituido y camina por la banda hacia el banquillo, es insultado por el aficionado, que profiere en su contra gestos (imitando a un mono) vergonzosamente racistas. El jugador recrimina la acción y el aficionado, protegido por la insalvable distancia que marca el sentido común de este tipo de deportistas, siguió hasta que otro aficionado intervino para frenar sus insultos. No voy a valorar actos que se valoran a sí mismos sin necesidad de mucha reflexión. Pero sí que me hago una pregunta: me gustaría saber si este aficionado, tan interesado por la zoología y la gestualidad de nuestros hermanos los primates, estaría dispuesto a compartir estos conocimientos en una habitación cerrada por fuera en la que estuvieran él y Akapo, el insultado, solos durante un par de horas. Me pica la curiosidad, oiga. 

 DOLOR Y EMPATÍA: 

Nos afectan las muertes, el dolor, en el fondo, ajeno sin necesidad de conocer a las personas. Cuando mueren en un accidente un número X de iguales, te sientes apenado. No sabías nada de ellos antes de su desgracia, ni sabrás demasiado después. Pero sientes una pena real, íntima en la mayoría de los casos. Siempre he pensado que eso nos eleva por encima del resto de los seres del planeta: la empatía. Y luego, en nuestro interior, cada uno tiene sus reglas. El dolor por la pérdida de un hijo es a mí lo que más me paraliza. Intento esquivar estas noticias dolosas, porque me atrapan como una enredadera de pena. Pero hay otras, como la muerte de un trabajador en el tajo. No puedo con esa desgracia. Los marineros ahogados en Terranova, por ejemplo, se me agarra un nudo en la garganta. Intento que no sea evidente, me educaron en la cojera de que los hombres no lloramos, pero esta semana mi hijo un par de minutos observando a su padre intentando contener las lágrimas, emocionado, viendo las imágenes del mar embravecido y lo que por allí había ocurrido. No sé que habrá sacado de ese momento de duelo, porque hace años que perdí para él la capa; espero que entienda, al menos, que el dolor de los demás, sea como fuere y donde fuere, no nos debe ser ajeno. 

 

HISTORIA: 

Mi hijo mayor, dando los últimos pasos para el cambio a la universidad, me preguntó ayer por las posibles consecuencias a nivel mundial de una invasión de Rusia a Ucrania, y mejor dicho, de una especie de guerra mundial. Sin ponerme muy tremendista le expliqué qué podría suponer a nivel económico, social y de seguridad, para Europa, para España, y también para la inmigración mundial por tener un pueblo más huyendo. Quise aprovechar para recordarle que no solo Rusia ha tenido actitudes imperialistas en los últimos cien o doscientos años. Me miró y me dijo: vamos, que todo lo que he estudiado en Historia puede volver a pasar. Exacto, hijo, justo eso, no aprendemos. 

 REALIDAD SESGADA: 

Todas las mañanas hago ejercicio en casa. El teletrabajo trajo también los tele burpies. Así que la rutina es que me levanto, (mejor no preguntes la hora) cojo agua, el móvil para escuchar la radio, saludo al peludo, que se queda tan tranquilo, y me lanzo a sudar. Siempre la Cadena Ser. Cada uno es de sus cojeras. El caso es que el perro permanece tranquilo, sabiendo que no hay comida hasta que yo termine. Eso sí, en cuanto apago la radio porque la parte del sudado ya termina, empieza a lloriquear reclamando el desayuno. Esa verdad es para mí inmutable. Lo vivo en primera persona todos y cada uno de los días...El problema está en la realidad que hay más allá de nuestra propia realidad. Mi pareja me ha confirmado que el perro empieza a lloriquear bastante antes, muy educado y respetuoso, pero plausible, solo que yo, mientras le doy a la bici o me torturo con las abobinables, digo, abdominales, pues no lo escucho porque tengo la radio y la atención puesta, todo hay que decirlo, en no perder el resuello. Solo lo escucho cuando la sesión ha terminado. Es importante tener siempre alguien al otro lado para que te haga ver que tu realidad es una, propia, no necesariamente errónea, pero desde luego que no universal per se. 

 NO LOS TRAGO: 

Se puede odiar, en el sentido dulce del término, no se me confunda el encono, sin conocer. No es un prejuicio al uso, más bien un juicio precario o sesgado. Voy al grano. No me acuséis de egocentrismo o de tener un ego crecido, que tengo pruebas, y a ellas me remito si hace falta: soy una ONG con ruedas. Cedo el paso, me paro para que salga un coche aparcado, pito cuando me paro en un paso de cebra si mi compañero con ruedas de la izquierda no ve al cruzante y cometo locuras como bajar la velocidad cuando veo un intermitente advirtiendo una maniobra venidera. Llamadme excéntrico. Y solo pido una cosa a cambio. No es mucho, de verdad, no quiero postales en navidad, ni cestitas de productos típicos, ni una plaza con mi nombre en una aldea ¡qué va! Solo pido un gestito, una mano al aire dando las gracias. Probadlo ahora mismo, arriba esa mano, dos segundos suspendida en el aire. El gasto energético es mínimo. Lo malo de todo eso, y ahí viene mi juicio cojo, es que no puedo con ellos, que no, que no puedo con los conductores que no agradecen a los demás los pequeños gestos y favores con otro más pequeño aun: el de agradecer. Y reconozco que por ciertas zonas por las que se mueve mi generosidad al volante el gesto de agradecer es como un unicornio...

 ME DAN MUCHO TRABAJO: 

Como sigan así sus Señorías, voy a tener que pedirme una excedencia para poder dar salida a todas las ocurrencias que se me ocurren a tenor de sus ocurrencias. He decidido, eso sí, apuntillar mis videos con un, creo yo que oportuno, #mejorconhumor...porque como nos pongamos serios. 

Ahí va mi última ocurrencia...

 CARRUSEL POLÍTICO: 

La verdad es que tenemos que agradecer a nuestros políticos esos buenos ratos gracias a su torpeza, dos importantes leyes sacadas por el gobierno gracias a los errores de sus señorías opositores...

Mi versión en video: 

 Hoy vamos a verlo con un poquito de humor modernista y aséptico...

 BRECHA DIGITAL: 

Me ha gustado mucho el artículo de este domingo de Rosa Montero en El País. En él habla de lo difícil que lo tienen las personas mayores para seguir el ritmo digital. Y cuenta un ejemplo de buena voluntad mal enfocado: han creado una app para que las personas mayores necesitadas puedan cubrir, con voluntarios, pequeñas necesidades del día a día, la compra, un cuadro a colgar, pasear una mascota, dar un paseo, algo de compañía. La idea es, desde una punto de vista aséptico: sublime. Salvo por un detalle, gran parte de los potenciales usuarios están fuera del rango por su incapacidad para manejarse con una app telefónica. Y es una falta de previsión que me trae a la memoria un suceso añejo. No me funcionaba el correo corporativo, vital para hacer mi trabajo, así que llamé a informática. Dime, Larrey, que duele. Pues mira, que no me funciona el mail. Anda, pues mándame un correo para que podamos abrir la incidencia y lo vemos...Todavía sufro pesadillas con esta respuesta, que es en esencia una cojera bastante común, la de ejercer, con bondad indudable, desde nuestra atalaya de conocimiento sin cuestionarnos lo que hay al otro lado. Hace falta empatía, esto es, levantarse de tu asiento y ponerte en el lugar del demandante a fin de ver si la resolución, ayuda, idea, que pones en el tapete es verdaderamente útil para él. La empatía es la clave de casi todo. 

MICRO:

SPIRIT XXI:

El robot Spirit XXI, enviado a la inmensidad del universo en busca de vida inteligente en otros planetas, se amotinó de sus dueños y decidió volver a la Tierra por si allí pudiera encontrarla...

 

DESGRACIADOS: 

Se ha destapado una red de corrupción de menores tuteladas en la Comunidad de Madrid. Aquí hay mucha tela que cortar. Aunque, qué culpa tendrán los sastres. Lo que hay es mucho mierda que limpiar. El caso es que no he pensado en esos mafiosos hijos de su madre, capaces de lo más ruin; y no lo he hecho porque son delincuentes, por tanto no espero de ellos otro comportamiento, por mucho que me duela. Lo que pienso es en el usuario ¿qué clase de desgraciado paga para acostarse, y violar, a una niña?¿tendrá un trabajo normal?¿Irá a la oficina al día siguiente y le dirá a su secretaria qué guapa estás hoy Alicia, se recuperó al final tu hijo de la lesión de tobillo?¿Podrá mirar a los ojos a su hermana, a su madre, a su esposa, a su hija?¿Podrá dormir por las noches? Y no hay posibilidad de despiste, ay, vaya, pues no me había dado cuenta de que era menor y de que estaba bajo la tutela de un proxeneta, ni de que le tuve que pagar por acostarse conmigo, menudo despiste. Mientras va camino del delito ¿es capaz de pensar en si jugará Modric?¿en si se les pasó la revisión del coche?¿en si es momento de meterse en un hipoteca? ¿Volverá a casa tan tranquilo, saciada su hambre de ponzoña?¿Podrá, en definitiva, mirarse al espejo y controlar las ganas de vomitar?

 EMOCIÓN: 

Hoy prefiero que las imágenes hablen por mí...

Virginia Torrecilla, después de superar un cáncer, vuelve a los terrenos de juego. Acaba de perder la SuperCopa con el Barsa...

 HOMBRES, MUJERES.:

Acabo de leer que el marido de no sé quien (no he tenido la más mínima intención de buscar su nombre) está de baja por depresión al conocer que su mujer tiene una relación con un tal Urdangarín. Me pide el cuerpo el chascarrillo de ¿qué más tiene que hacer este hombre para que lo acepten en la familia? Urdangarín, digo. Pero es otra idea la que me mueve a teclear. Es el cómputo de acciones individuales en el saco general de un colectivo. Es decir, cuando un hombre es traicionado por una mujer, y a la inversa, parece como si fuera una traición colectiva del hombre (o viceversa) a la mujer (y a la inversa). No digo ya, que pasa, doy fe, que esa infidelidad abra la puerta a pensar si es que todas (o todos) son iguales. No es justo. La verdad. Lo sé, pero no siempre es fácil entender que lo que hacen las personas, no lo hacen por se mujer (u hombre) o blanco (o negro) o hetero (u homo) sino por ser como son. Y punto. Ese meter en el mismo saco es la gasolina de la estigmatización, el racismo, el machismo y tantos ismos que nos impiden evolucionar a la velocidad que debiéramos. 

 EN OTRA LENGUA: 

Hoy he visto a un refutado tertuliano trabarse la lengua entre alineado y alienado. Es decir, estaba en la misma línea pero no con la personalidad subyugada. Pero no ha quedado claro. Probad, decidlas rápido, una tras otra, que parecerá que reiteráis el adjetivo. Me imagino lo complicado que tiene que ser para un australiano entender que Pedro Sánchez está en la misma línea que el nuevo canciller alemán y no alterada la razón por Olaf. No me extraña que los guiris se vuelvan locos intentando emular con rigor a Cervantes. Nunca me he reído de quien intenta hablar en castellano, ni en ningún otro idioma, y no lo consigue. Hay que agradecerle el esfuerzo. Eso sí, reconozco que a la inversa no siempre he recibido la misma comprensión...

 NO ES EL CAMINO:

Yo sé que en la cafetería del Congreso el lingotazo anda a un precio tentador. No sé si en el resto de recintos públicos de esta índole los precios invitan a confundirse. Lo digo por Alberto Cubero, el diputado de Podemos, que ha confundido el espacio de la comisión de Hacienda en Zaragoza con una barra de un bar. Tú, yo y él sabemos que una parte muy importante de la ciudadanía llama carapolla al alcalde de Madrid. Pero lo hacemos en nuestra intimidad seleccionada y siempre en un entorno controlado. Decirlo públicamente y siendo un cargo público, cuyas palabras son el altavoz de sus votantes, es una falta de respeto, primero para el interfecto; por baja calaña política que tenga el muchacho, es un ciudadano con el derecho al respeto mínimo. Y segundo para aquellos que con su voto pusieron a este hombre en la senda del cargo público y a los que debe respeto y un ejercicio sensato de sus funciones. Cuando para calificar necesitas descalificar, descalificas tu calificación. Esos comentarios que se los reserve al lícito espacio de sus amistades de barra de bar, que en lo público queremos gente con respeto. Y desde la izquierda, mucho más. 

 Hoy me he puesto flamenco, he tirado de humor y he pedido ayuda a la mismísima Lolita para subirme el ánimo en un (otro) día eterno de trabajo...

 NOVAK: 

Un trabajador intenta ingresar en un país extranjero para ejercer su profesión. No cumple con los requisitos relativos a la pandemia impuestos por el país receptor. Sin autoridad para cuestionarlos, con interés por ingresar en el país y ejercer tu profesión, no te queda otra que cumplirlos. Si no es así, no entras. Y si entras y te pillan, te echan. Nada especial. Que se llama Djocovic, por mucho que duela en la bandera o en el forofismo, igual debería darnos. Lo que a mí me inquieta de este caso, no es ni tan siquiera que este personaje decida no vacunarse, porque forma parte de ese 10% de personas no vacunadas que cubrimos el resto de sensatos ciudadanos, sino que hace bandera, de modo soterrado, que es todavía más torticero, de la no vacunación, y tratándose de una persona pública, con capacidad para influir a cientos sino miles de personas, su insensatez es supina, tanto o más que su talento con la raqueta. Hay dudas de si terminará siendo el tenista más importante de la historia, el más irresponsable, que no se inquiete, ese puesto lo tiene asegurado. 

 

OLE POR NUESTROS PEQUEÑOS:

La iniciativa es de un profesor ( Francisco Cid Fornell) y me parece tan oportuna y necesaria, como bonita: solicitar el Premio Princesa de Asturias de la Concordia para los niños españoles. Creo que nos han dado toda una lección esta pandemia: de compromiso, de conciencia y de empatía, ese bien tan poco usado en las llanuras adultas. La lección es ampliable a la adolescencia, que de indolentes pasaron a comprometidos sin perder un ápice de su tormenta hormonal, y ya se sabe lo difícil que es eso...donde reina hormona no manda la neurona. Así que estoy con Francisco, nuestros niños se merecen un reconocimiento especial, público y colectivo. No soy un altavoz muy eficiente y tampoco sé si sirve de mucho hacer viral esta idea, pero por intentarlo, que no quede...

https://andaluciainformacion.es/san-fernando/1006924/un-video-pide-el-premio-princesa-de-asturias-de-la-concordia-para-los-ninos-espanoles/

 

RENCILLAS Y GREGARISMO: 

Ayer se jugó un partido de fútbol (mañana hablaremos de dónde...). Que digo partido ¡partidazo! Lucha en igualdad, ida y vuelta, goles y deportividad, mucha, mucha deportividad. Me retrotrajo a los tiempos de Mou y Pep, donde un Madrid/Barsa era una batalla, antes, durante y después. Y con más contendientes, es decir, nosotros, de los razonables. En aquella época me di cuenta de que también había caído en la trampa de gregarismo, del arrabalismo y discutí por última vez por algo así como una pelota. En la política veo que somos iguales, muy cristianos todos, o estás conmigo o estás contra mi, como si mi vecino tuviera voz y parte en lo que hagan los suyos o yo pudiera influir en lo que me reclama hacen los míos. Los malos pescadores siempre necesitaron de las aguas revueltas y nosotros, que ni pinchamos, ni cortamos, ni tenemos caña, nos encargamos, a manotazos, de mantenerles el negocio revuelto. Somos un país en el que los malos pescadores no solo viven bien, sino que tienen muy buna prensa. Pues a mí me gusta más lo que vimos ayer, con Jordi Alba intentándole quitar a Carvajal la pelota en un saque de banda, como Cristiano y Pep, pero entre risas, las lógicas de unos compañeros de trabajo y de selección. Aprendamos, que parece ser que sabemos. 

 

GRANDEZA: 

No me puedo imaginar un momento más duro. Un golpe más certero y cruel que tener que reconocer, aceptar, que tu hija, la que lo llenaba todo de luz, ya no va a estar a tu lado. Y más cuando ocurre por algo tan absurdo como un parque hinchable volando por los aires. Noticias así te hacen dudar de si no habrá por ahí algún guionista hijo de puta manejando los hilos. Pues en ese momento tan difícil de imaginar, fue en el que los padres de la niña de cuatro años decidieron que su hija fallecida siguiera dando vida. Y puede, seguro, que coincidiera ese instante con alguna intervención de alguna de sus Señorías en el Congreso sobre nimiedades y grandilocuencias vacuas que solo sirve para alimentar, intencionadamente, los ríos de tinta del encono y engordar los ya de por si sobredimensionados egos de nuestra caterva de representantes. Hacer un parangón y situar en el mismo plano temporal ambas escenas me sirve para evidenciar la distancia sideral, en lo que a moralidad se refiere, en la que nos situamos los ciudadanos de a pie y nuestros políticos. Yo estoy con los padres de esta niña, que pese a dolor insoportable, decidieron ser generosos en grado máximo. Y como reza el último de sus tuits: que mi hija siga dando vida a esos otros cinco niños. 

CALORÍAS VACÍAS (o Estamos de vuelta 2): 

Nadie me lo ha preguntado, pero como este rinconcito es una canto al egocentrismo, me lo respondo a mi mismo. Nunca tuve twitter, ni "insta", y mi canal de Youtube es, a las redes sociales, como tener tos y acostarse con su abuela a la medicina. Así que me mantenía pendiente de un hilo que era el Trastero en Facebook. Durante años fue la excusa para mantener abierta esa espita. Solo me interesaba para comunicarme con mis lectores...ya. El caso es que todos los días entraba. Normal, tenía que escribir mi artículo. Y después entraba diez, doce veces al día, pero para ver si me habían leído, si me habían escrito algo sobre lo escrito...ya. Al final, en un día a día bastante apretado, sobre todo para lo que al ocio y la lectura se refiere, le dedicaba a la red social bastante tiempo. Demasiado. Me di cuenta de que era una rutina y que lo que me aportaba era como las calorías vacías a mi alimentación, una especie de satisfacción inmediata, una especie de hinchazón, pero de nutriente nulo a largo plazo. Por eso he decidido abandonarla, para ganar la libertad de ese tiempo. Y como quería seguir escribiendo, porque me hace sentir vivo, recordé este rinconcito y a ello me pongo. Estoy seguro de que va a nutrirme bastante más. Además, como me ilustró mi hijo, no abandono las redes sociales, los grupos de "guachap" seguirán siendo mi red social. Y se lo compro. Ese peaje lo pago con gusto. 

A todo esto, ahí va mi última chorradita en modo video...

https://www.youtube.com/watch?v=bHraG-riCBQ

 DE VUELTA:

En su día, hace mucho tiempo, decidí cerrar esta bitácora, a la que le tenía un especial cariño, ingenuo de mi, pensando que el futuro estaba en otro tipo de redes sociales. El peaje fue grande, dado que durante estos años he participado de un juego que nunca me gustó en exceso y que hoy me tiene saturado. Por eso he decidido cerrar mi versión de El Trastero en Facebook, para escribir únicamente en este rincón. Espero no fallar a mis más de 300 seguidores, que entenderán mi cansancio, el de alguien que no tenía más red social que el "caralibro" y que ha dejado de compensarle. 

No me comprometo a escribir a diario. 

No me comprometo a hacerlo bien. 

Me comprometo a contar lo que siento, lo que pienso, de la mejor forma posible. Como siempre lo he intentando. 

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (EL POETA DE GUARDIA)

Abrazos

Tiempo de matanza

Apenas comenzamos a explorar

a gatas los confines

de lo desconocido,

nos enseñan a odiarnos los unos a los otros,

a establecer fronteras, a temernos,

a pasar por encima,

a ser asno de Atila devastando

la sementera ajena, a caminar dejando

detrás tierra quemada,

a vencer o morir. Por si una guerra.

Porque la vida es dura y nunca ha habido

zapatos para todos

y andar descalzo hiere los pies del más pintado.

Creced, multiplicaos,

sed carne de cañón, no más que un número

en el haber sin debe

–el oro en una mano

en la otra el crucifijo–.

que ostentan los señores de la guerra.

Dejadlos que, arrastrándose,

se acerquen hasta mí;

es tiempo de matanza.

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (El poeta de guardia)

Tarjeta navideña con membrete oficial

Hoy alguien que no sabe

ni le importa una mierda

quién soy y de quien sospecho

no habría osado hacerlo

en vida de su autor,

me ha felicitado

la Navidad citando

palabras de Mandela.

Ha debido pensar,

junto a sus asesores,

que una vez muerto el perro

se terminó la rabia,

no existiendo, por tanto,

apenas riesgo alguno

en emular el eco

yerto de sus ladridos.

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (El poeta de guardia)

El horror

Postrado como un perro

molido de cansancio,

me arrastro a contemplar

mi reflejo en las aguas

profundas del estanque.

Y al ver tanta amargura

deformándome el rostro,

me alejo, pavorido

y cobarde, envidiando

la suerte de Narciso.

ERE...TONTO

Los rimeros, los troveros, los araneros, chanchulleros, dolosos, fulleros, ladinos, maulas, trapaceros…esto es, la empresa; Y los proletarios, los empleados, los operarios, los pringados, los timados…esto es, los curritos; hemos llegado por fin a lo que parece un acuerdo. Estoy hablando del ERE en marcha en mi empresa y que afecta a 31 de sus asalariados. Hemos estado durante más de un mes en un tira y afloja donde los que eran nuestros compañeros, hasta ahora, y que se han encargado de dar la cara por la empresa, nos han demostrado un nivel de rastrerismo barriobajero y de mercadillo que nos ha helado a todos el ánimo, y lo que es peor, ha enturbiado la memoria de lo que era un lugar admirado para trabajar. Después de mucho bregar, de que nuestros representantes y nuestra abogada se hayan dejado, literalmente, las pestañas ¿sabéis lo que hemos logrado? Un despido improcedente. Sí, eso es lo que hemos logrado. Amén de algunas ventajas adicionales, básicamente los días de indemnización se corresponden con lo que marca la ley en caso de improcedente. Y en esas estamos, gracias, por su puesto, a nuestro querido gobierno. Que diría que se doblega ante los intereses patronales, pero visto lo visto me inclino más a pensar que son la misma patronal. Así que amigo Rajoy y acólitos del Club de Campo, gracias. No ya de mi parte, que mal que bien voy a buscarme la vida, lo sé, sino de la de varios de mis compañeros que después de 35 años en la empresa se tendrán que conformar con un par de años de salario. La lástima es que ninguno de ellos te llevó al gobierno, porque hubiera sido un pequeño gesto de justicia que uno de tus votantes perdieran 50 mil euros ganados en años de trabajo. Ahí lo reconozco, me hubiera podido el rencor y en la intimidad hubiera esbozado una sonrisa del tipo ¡ahora te jodes ¡. Pero es que ni esas, la alegría se prodiga poco por la casa del pobre.

MICRO (HUMOR PROPIO)

MÁS ALLÁ DEL EXODO (El poeta de guardia)

Epigrama

(El elogio de la locura)

Procura mantenerte

siempre en guardia ante aquellos

que proclaman que el pueblo

es sabio y soberano;

suelen ser los que ansían

extender como un virus

la estulticia entre el pueblo

a fin de dominarlo.

SEGURATAS

De lo que aprendí en la facultad y que sin recurrir a google logro recordar es que el monopolio de la violencia es del Estado. Es decir, la única entidad posible con legitimad para ejercer la violencia, y por violencia no debemos pensar en los antidisturbios, porque la violencia puede ser proporcionada como cuando se detiene a un violador o se encarcela a un asesino en serie, repito, la única entidad con legitimidad para ejercerla debería ser el Estado. En realidad esa era la definición máxima de Estado. Lo que lo diferenciaba del resto de entidades, como por ejemplo, una multinacional tipo Coca-Cola. Pues este gobierno, con un Arco del Triunfo que va camino del Guinnes, ha decidido pasarse al mismísimo Max Weber por donde amargan los pepinos y ahora quiere legitimar a los guardias de seguridad privada en el uso de la violencia contra los ciudadanos libres. Ya no sólo te va a poder detener un policía, que ha pasado por una academia, unos exámenes, y tiene el control de un Estado detrás, sino un Segurata, con un mísero psicotécnico y un contrato mileurista. Amén de que estamos abriendo la veda para que se explayen todos esos aprendices de Rambo que por no saber hacer la “o” con un canuto jamás podrán aspirar a una oposiciones razonables, estamos cambiando las reglas del juego a pasos agigantados y esto es extremadamente peligroso. Eso me recuerda a aquel inquietante poema de Martin Niemoller (¿o de Bertolt Brecht?) Primero vinieron a buscar a los comunistas…Pues eso digo yo. Un día de estos privatizarán la policía, terminaremos en cárceles patrocinadas por Pastas Gallo y nos preguntaremos como cojones hemos llegado allí. Al tiempo.

MICRO (HUMOR PROPIO Y ESPECIALMENTE INDIGNADO POR NO DECIR HASTA LOS COJONES)

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (El poeta de guardia)

Gerberas

Corre ladera abajo

con un vestido blanco

salpicado de flores

–son gerberas.

Eres tú con seis años

–hoy es siete de abril–

y aún no nos conocemos.

Pero llegas sonriente

a mi lado y me abrazas

y riendo a carcajadas

rodamos por la hierba.

Cuánta dicha nonata

puede albergar un sueño

DIGNIDAD

Hacía más de quince años que no veíamos a ML. Durante un tiempo compartimos bastantes cosas. Fue un reencuentro agradable. Charlamos de los viejos tiempos y nos pusimos al día. Durante los años que compartimos ella tuvo un bar de copas. Sabíamos por terceros que lo había cerrado y nos interesamos por la razón. Nos contó que una noche, de miércoles, cuando iba a cerrar, entró en el bar un hombre que a punta de cuchillo la robó y la violó. Se generó en la mesa un espeso silencio. Ninguno supimos como reaccionar. Estuvimos torpes. Ella nos contó que lo había superado y que si al final dejó el bar fue para evitarle a su madre el sufrimiento de saber que estaba, cada noche, en el mismo lugar y con la misma indefensión. A mí se me heló la sangre y solo cuando volvía a casa empecé a reflexionar y a sentir cierta tranquilidad. Mi vieja amiga había superado ese trance, ese trauma, con la dignidad de quien no se siente culpable. No ya la dignidad, sino sin el estigma de la culpabilidad. Habló de aquel momento triste sin sentimiento de culpa, porque en esta historia, el hijo de puta es otro. Pero no siempre ocurre así, y muchas mujeres que han sufrido una violación sienten la necesidad, y su entorno, de esconderlo, por vergüenza, por culpa. Por ser mujer, y por eso incitar a los violadores, por tener piernas, y pechos, y coño, o por llevar minifalda, o por acceder a unas primeras caricias, por no saber decir no a tiempo, o no hacerlo con la destreza y decisión necesarias, por paralizarse por el pánico…al final, la sociedad, de una forma más o menos velada, de un modo más o menos voluntario, inoculamos sobre la víctima el virus de la culpa y la vergüenza. Pero mi amiga encontró el antídoto y nos dio a todos una clase magistral de dignidad.

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)