EL REPUNTE:

Cuando hablas de muertes, más aun de asesinatos, hacerlo de un buen año es una falacia y una falta de respeto. Pero digamos que no estaba siendo el peor de todos en el tema de mujeres asesinadas por hombres por el simple hecho de ser mujeres (podría decir violencia de género, pero como hay tanto cafre...). Como si del departamento de ventas de una gran empresa se tratara, pareciera que los desgraciados machirulos del conmigo o con nadie se hubieran reunido y decidido que había que ponerle remedio, que con la media anual de 3,4 mujeres muertas a manos de parejas o ex parejas no se cerraba bien el año. Que no llegaban a objetivos. Así que se pusieron manos a la obra y en diciembre batimos el récord anual. Ya van siete. Así, mira, el año se igualará con el anterior, que, desgraciadamente, aun nos quedan unos días. Y perdonadme la crudeza, pero muchas veces poner distancia y hablar de números ayuda a entender el problema y quitar argumentos a tanto imbécil, masculino y femenino, que en esto si que hay paridad, que sigue negando la mayor. Ni un solo mes, sigamos con los números, este año lo hemos cerrado sin que una mujer haya perdido la vida por esta razón. ¡ Ni uno ! Y hablamos solo de muertes. No hablamos del sufrimiento previo al asesinato; ni de la historia que queda detrás, de dolor, pérdida, orfandad. Tampoco hablan estas estadísticas de la violencia sin muerte. Además de entristecerme, contener el vómito a duras penas, el llanto ya perdimos la esperanza de hacerlo, de cabrearme en este rinconcito donde me lo permito todo, hasta cagarme en la puta madre de alguno si hiciera falta, seguiré, con paso firme, pase lo que pase, pese a quien pese, educando a mis hijos para que jamás entren a formar parte, ni permitan que su entorno lo haga, de estas estadísticas. Porque no solo les educamos en la igualdad y en el respeto, sino que les interrogamos sobre el comportamiento de las parejas coetáneas, porque es ahí donde empieza el maltrato, la desigualdad, y ahí donde debemos poner remedio. Porque luego, siete solo este mes, ya es tarde. A ello me dedicaré en cuerpo y alma mientras me duren las fuerzas. Porque una ya es mucho, así que 50, 60, 70...es insoportable. Ahora que venga alguno o alguna a hablarme de las feminazis, que me cagaré en lo que tenga que cagarme. 

 25 AÑOS DESPUÉS:

David era nuestro amigo cuando el grupo lo era todo. Cuando el gregarismo corría por nuestras venas de aprendices de pandilleros, adictos a la risa y a la diversión. Cuando el precio de un cubata era la mayor preocupación y el futuro, como tal, tenía el recorrido corto de un fin de semana. David tenía trastorno bipolar, pero jamás entendimos la gravedad del asunto, hasta que hizo dolorosamente real el refrán, y a la tercera fue la vencida. Nos dejó antes de cumplir los 24 años y todos, que andábamos esquivando la madurez como podíamos, llegamos a ella a empujón limpio. De golpe. Jamás hablamos de ello, jamás nos sentamos a lamernos las heridas en grupo. Hoy, 25 años después, dos amigos de aquella figura ya mítica en nuestro universo colectivo, decidieron cerrar el círculo. Fernando y un tal Larrey, el que esto escribe, quisimos poner remedio. Han sido unos meses muy intensos, a nuestro estilo, que muchos conocéis (tú la música, yo la letra...) El resultado es el documental "Pongamos que hablo de David". Es un trabajo humilde, pero lleno de tesón y de ternura. El viernes pasado lo presentamos en sociedad, en Aluche, nuestro barrio. Canas, cañas y reencuentros, así podría haberse titulado la catártica velada. Ahora me siento un poco vacío; más que vacío, vaciado. Pero feliz. Satisfecho, con la sensación de haberle pedido, por fin, perdón a nuestro amigo. 

Aquí os dejo el link. Es, como podéis imaginar, un trabajo muy personal, pero creo que trasmite el cariño que su recuerdo mantiene en nuestra memoria...

 

EL ESCRITOR AUTODIDACTA:

 

Era un escritor autodidacta hasta el extremo. Empezó, como casi todos, bailando, medio en broma, con el teclado, hasta convertirlo en su profesión. Al principio pocos conocían su secreto, su cojera, así lo llamaba él. Esa incapacidad para contar historias ajenas no hubiera sido relevante de haber sido, por ejemplo, médico o bombero. Pero era escritor. Eso le obligaba a vivirlo todo en primera persona. Primerísima, si estábamos hablando de un futuro premio Planeta. Solo los lectores más ávidos y adictivos tenían noticias de su dolencia, y no pasaba de ser una rumorología que creían parte de una estrategia para alimentar su aura de escritor ermitaño, maldito y de culto. Todo hubiera seguido el mismo camino de no haber llegado estos rumores hasta la policía y, sobre todo, que su última novela Cómo matar a tu mejor amigo, jamás la hubiera podido leer su mejor amigo…

 LA SUBIDA DEL SALARIO: 

Se está proponiendo una subida del salario mínimo entre los 30 y los 80 euros. Desde la distancia, digamos que una empresa de 10 empleados tira por lo alto, esto supone, entre impuestos, siendo muy generoso, una subida de unos 120 euros de gasto real por nómina. Son 1.200 euros al mes. Es un capital importante, no lo niego, pero debemos relativizarlo porque una empresa de 10 empleados, para ser rentable, debe hacer una facturación considerable. Esa es una forma de verla, la subida, digo, la del impacto en la empresa, en el pagador, pero ¿sabéis lo que yo veo? Yo veo una patronal preocupada, preocupadísima, por la economía patria, sí, pero sobre todo, defensora del empresario ruin, rastrero y explotador que paga a sus trabajadores el salario mínimo legal. Vamos, que si por ellos fuera, los unos y los otros, jergón y un plato de comida a modo de paga. Porque no nos engañemos, esta subida ¿sabéis a quien no afecta? a aquellos empresarios sensibles e inteligentes, que le pagan a sus trabajadores acorde al mercado y las necesidades reales de los mismos para poder subsistir, es decir, por encima del salario mínimo. Y los hay ya, señores de la patronal, que deben ser una especie de apestados en sus reuniones sectoriales que ¡¡¡ pagan por encima de convenio !!! si es que así es imposible, imposible...entiendo que con esta gentuza filocomunista las reuniones de navidad en hoteles de alto copete serán insufribles.

 EUFORIA CONTAGIOSA:

Que sí, que hoy tengo que trabajar. El alquiler hay que pagarlo. Hacer la compra, mirar de reojo a tus hijos revoloteando a lomos de su creciente libertad. El coche a lo mejor decide arrancar o no. Una puerta que no cierra, un amigo enfermo...la vida, que sigue. Sí. Pero no lo puedo evitar, No paro de escuchar en la radio momentos de euforia y de emoción de aficionados argentinos, y se me pega. No soy argentino, no tengo devoción por un Messi al que ya nadie va a poder negarle la grandeza, pero me dan ganas de llorar cuando veo a un niño abrazado a su padre, ambos sin poder contener las lágrimas, quizá el padre incapaz de controlar las suyas viendo la emoción de su hijo. Las euforias colectivas de este tipo, sobre todo con una pelotita rodando, me van directas a la patata. Imagino que mi pasado canchero, de barrio, de porterías con mochilas, de sábados a las nueve de la mañana con un frío helador y un campo embarrado, calaron para siempre. O simplemente empatía. O un yo estuve allí, doce años atrás, gracias a Iniesta de mi vida...

 LAS TRES SEÑORAS DEL SILBATO: 

No me decido. Que no. Resulta que la primera vez que un trio arbitral femenino dirige un partido en la historia de los mundiales ha tenido que ser en Catar (así se promocionan ellos, con C). Y no me decido en la elección de la expresión. No sé si le pega más un zasca, chúpate esa machirulo con turbante; o un manda narices que haya tenido que ser precisamente en Catar, donde las mujeres, por dejarlo solo en la pelotita, apenas si tienen derecho a pisar las gradas. ¿Qué me decís? La cosa, se mire por donde se mire, tiene narices...ovarios, para ser más exactos. 

 NO TIENE NOMBRE: 

Cuando un hijo pierde a su padre se dice que es huérfano. Cuando un hombre pierde a su esposa, se dice que es viudo, viuda cuando el finado es el marido. Pero ¿cuando un padre pierde a un hijo? ¿cómo se llama a eso? No tiene nombre, porque es innombrable, porque las palabras son cojas cuando hay que calificar lo inclasificable. No son tontas, y saben que no deben intentar poner nombre a lo que es innombrable. El dolor es tan inmenso que todo lo demás, incluso respirar si no fuera porque el cuerpo humano es terco, tozudo agarrándose a la vida, pasa a ser secundario, invisible, molesto...Cuando algo así ocurre, los que rodeamos ese dolor nos descolocamos igualmente. Porque no sabemos qué hacer, ni que decir. Solo estar. Es lo único que se puede hacer...

Jaime, ojala existiera un cielo en el que pudieras volar feliz...

 MARLASKA Y EL CHISTE RACISTA: 

Esto que está ocurriendo con la gestión del asalto en Melilla me recuerda a un viejo chiste racista. Una pareja de la Guardia Civil atiende un accidente de tráfico con el conductor fallecido, que ha sido decapitado y su cabeza está en el arcén. Rellenando el informe el sargento escribe "cabeza de negro..." entonces duda y pregunta "Cabo, arcén ¿se escribe con h o sin h?". "No lo sé, mi sargento". Entonces el sargento pega una patada a la cabeza y escribe "cabeza de negro en la carretera"

Las mismas sensaciones que han despertado a ti este chiste me despiertan a mí la gestión del intento de asalto. Que ahora lo importante es dónde aparecen los muertos y si es necesario, pues se les da la patada metafórica, estratégica y mediática que, por decoro y presencia de drones, no se pudo dar in situ. Aquí no estamos representando un chascarrillo, somos responsables de nuestras fronteras, no solo para protegerlas, sino, sobre todo, para proteger a los seres humanos, los que están dentro, los que quieren salir y los que quieren entrar. Y lo que ocurra en el entorno es nuestra responsabilidad, porque escurrir el bulto es paz para hoy y desgracia para mañana. Esta no asunción de responsabilidades, este no dar prioridad a lo prioritario, esta dejación voluntaria y poco humanitaria, ya os ahorro yo la auditoría externa, es una de las razones por las que, elecciones tras elecciones, el PSOE adeptos en su caladero natural de votos. Si no lo hacéis por humanidad, hacedlo por sentido común y práctico: ejerced la política desde la izquierda. 

 ¡¡¡¡ POR LA TRADICIÓN !!!

O como se diría en España: de toda la vida. Nieves Concostrina cuenta historietas de la historia, algunas muy curiosas, en La Ser. Pillé al vuelo y conduciendo una de la que no puedo dar demasiados detalles. Parece ser que los soldados franceses, si los rugidos de la circulación me permitieron entenderlo bien, vestían, allá por el belicoso diecinueve, de rojo y azul; y no por casualidad, sino porque eran los colores patrios. Pero además de ser una muy gabacha elección cromática, convertía a los soldados en un blanco perfecto. Vamos, una diana al uso, que se les veía una semana antes de llegar al campo de batalla. Mentes preclaras del ejército hicieron ver ese detalle, que si no cambiaban los colores a los soldados, estos caerían como chinches. Pues en un primer momento no se hizo el cambio porque los gerifantes de la tradición, del como Dios manda y el toda la vida, bramaron con un ¡cómo vamos a cambiar los colores nacionales a los soldados! Esa sería una ofensa sin parangón. Supongo que alguno, porque eso viene de lejos, diría aquello de "sería la mayor ofensa a la historia de la nación". El caso es que como caían y caían, y veían que les iban a sobrar los uniformes rojos y azules a falta de soldados, pues rebajaron los improperios patrióticos y claudicaron ante el sentido común. Este tipo de historias me recuerdan que tendremos móviles, satélites, telecirugía, pero no cambiamos tanto como parece...

 EN POLÍTICA VALE TODO, VOX MEDIANTE: 

Una diputada diciendo, os traduzco por si alguno tiene desactivado el traductor político-ciudadano medio, que Irene Montero era ministra por follarse a Pablo Iglesias. Esa es la imagen más reciente de una parte del panorama político español. Hay un partido que vive de la discordia y al que si no le ponemos límite, va a contaminar por completo el panorama parlamentario y, lo que es peor, legislativo del país. Y uno piensa, pues es cosa de los hombres...pero no. Pues bueno, es cosa de la ultraderecha...pero tampoco, porque otra diputada del muy centrista Ciudadanos, días atrás, espetó que la ministra estaba donde estaba por haber sido fecundada por el macho alfa. Cunde el ejemplo, el difama que algo queda es más español que la tortilla. Y reconozco que ver a una mujer, perdonadme el machismo, tratando así a otra mujer me revuelve el estómago de una forma especial. Por suerte desde la derecha, y por suerte (II) por parte de una mujer, se han afeado las inclasificables palabras de una diputada de vox de cuyo nombre no me sale de las pelotas acordarme. Paremos los pies a esta gentuza, que una cosa es una cosa, y seis media docena...

 GANAMOS TODOS:

Ayer, en el mundial, según el marcador, Japón le ganó a Alemania, pero viendo el partido desde el calentamiento, creo que ganamos todos. Más allá del buen juego teutón a ratos, del arrebato nipón, me quedo con la intención previa del capitán alemán de saltar al césped con un brazalete arcoíris en defensa de los derechos del colectivo vilipendiado, entre otros, en el país organizador del evento. Ante la posible sanción deportiva (a la FIFA habría que vigilarla, cualquiera que camine con los pantalones bajados es susceptible de pegársela) el equipo de centro Europa encontró una alternativa, que no fue otra que hacer la foto oficial previa al partido con los jugadores tapándose la boca en señal de protesta. De momento es, para mí, la imagen del mundial. No tengo claro si se hubiera hecho más o no negándose a participar, porque al final esto es un evento privado, pero desde luego que dada la visibilidad que tiene, a nivel mundial, el fútbol, este gesto, esta imagen, no tiene precio. Lo dicho, perdió Alemania pero ganamos todos. 

 DEFENDER LO PÚBLICO:

Mi hijo mayor quería estudiar una carrera para la que en la universidad pública había unas sesenta plazas. Se esforzó, hizo lo que pudo, pero no alcanzó el trece y mucho de la nota de corte. Hicimos cuentas, decidimos ajustarnos muy mucho el cinturón (dejará marca...) y se matriculó en una universidad privada. Yo, que trabajo en algo que no es en absoluto vocacional, y su madre, que sí lo hace, por la misma razón aunque a la inversa, no tuvimos dudas, pero ¿eso nos deslegitima ahora para defender una universidad pública de calidad y accesible? Una universidad que redesequilibre los repartos, que iguale por arriba y no por abajo ¿no podemos defenderla porque nuestro hijo estudia en la privada? Creo que incluso con un puntito por encima de los demás, porque pagamos nuestros impuestos y no hacemos uso de. Eso mismo pienso de aquellos famosos que se enrolan en la defensa de la sanidad pública, por ejemplo, y luego llevan su salud por lo privado. Suelen ser vilipendiados bajo el torticero axioma del "sí, sí, tu defensa de la sanidad pública pero tu hijo al hospital privado". No caigamos en la trampa, la defensa mínima de lo público no empieza por el uso, sino por el pago de impuestos; y el siguiente es defenderlo, desde y como se pueda, a voz en grito si hace falta o pancarta en ristre. Que ellos, los famosos, tienen un altavoz mediático ¡¡¡¡gracias!!!! cualquier ayuda es poca...yo no tengo esa suerte.

 DISTOPÍA FUTBOLERA: 

No fue justo después de que Iniesta marcara el gol de todos, tuvo que ver más bien con que VOX dejara de ser sólo un diccionario. El caso es que llevo años barruntando una distopía futbolera, y es la segunda estrella para la zamarra española. Pero no una cualquiera. No de un modo cualquiera. España pasaba la primera fase con más pena que gloria, y las eliminatorias igual. Las semis en una tanda de penaltis agónica. Y la Gran Final contra Brasil. 119 minutos con las porterías a cero. Brasil volcado, España achicando como pude. En estas que Vinicius hace una de las suyas, se va del primero y reta a una carrera por la banda a un defensa catalán y negro que le gana el esprint, recupera el balón y monta un vertiginoso contraataque. Al llegar a tres cuartos de campo observa a un vasco, también  negro, que levanta la mano pidiendo el balón, arma la pierna y lanza un pase certero que el vasco amansa con el pecho. Mientras tanto otro catalán, negro igualmente, se desmarca en vertical. El jugador vasco lo ve y de primeras le da un pase al hueco. El catalán afronta la salida del portero con frialdad y llegado a su altura, al verlo vencerse para cubrir hueco, lanza una dulce vaselina y la pelota algo casi todo el mundo al mismo tiempo: gritar gol. Iñaki, Alejandro, Niko y Ansu se abrazan, felices y divertidos, en la esquina como flamantes campeones del mundo...

El final de esta distopía os la dejo elegir a vosotros:

A) Abascal se queda ronco, gritando ¡campeones del mundo! con una camiseta de España de Camacho, comida a mordiscos por la cabra de la legión.

B) A Abascal, sin más, le da un parraque...

 HUMILDAD, PROPÓSITO DE ENMIENDA...¡Y A TRABAJAR!

Algunas veces se me enciende la lucecita y hago una herramienta que permite a mis compañeros reducir el tiempo de una tarea determinada. La reviso y la pongo en común. Si ellos me trasladan que da error, que el resultado no es el esperado, aunque sé que la variable es posible, por humildad les digo que dejen de utilizarla, que me reporten los errores y que le echaré un vistazo para ver por qué falla. Ahí va el propósito de enmienda. Y sé que hay una parte de responsabilidad en el usuario final, pero yo, como dueño, por así decirlo, de la herramienta, ya cuento con ella, por lo que trabajo para reducir la variable error final, o error humano. Esa es, para mí, la manera lógica de trabajar. Y eso me hubiera gustado del Ministerio con la ley del sí es sí. Tenía muy buena pinta, pero resulta, cosas que pasan, que cuando entra en vigor, no sólo el resultado no es el esperado, sino que llega a ser contraproducente. Lo lógico hubiera sido la humildad, vamos a revisar inmediatamente que ha podido pasar, el propósito de enmienda, para mejorarlo y ¡a trabajar en ello! Pero no. Yo, que defiendo que no son todos iguales, cuando veo que el empedradismo (culpar al empedrado) cunde aquí y allí, a izquierda y derecha, estoy tentando de rendir las naves y echarme el pito al bolsillo. Los jueces son machistas en un porcentaje alarmante, sí, Irene, pero eso ¿no lo sabías? Como mínimo hay algo que desde el Ministerio se tendrían que hacerse mirar: si no contaban con que la ley sería utilizada por esa parte rancia de los jueces que todavía habitan nuestra judicatura o por abogados que buscarán lo mejor para su defendido, es que pecan de una ingenuidad tal que los deslegitima para las funciones que están desempeñando. Ese daño ya está hecho, ahora...¡a trabajar!

 FRASES QUE LA HARÁN TOCAR EL CIELO...

 LALO EL IRREDENTO: 

Como me costaba ponerlo en mi boca, he decidido hacerlo en la del señor Tera, de nombre Lalo. Lalo será un irredento optimista, ni más ni menos que el protagonista del chiste de aquellos padres que cansados del optimismo de su hijo deciden regalarle mierda de caballo y el optimista sale corriendo por los pasillos en busca del maldito equino. Pues aquel niño que no encontró al caballo se ha hecho mayor, sin perder su perenne optimismo. Aun no tiene hueco en una de mis novelas, por eso calienta en la banda. Como yo soy el Simeone de los párrafos, o el Carleto de las frases (por no herir sensibilidades) estoy en la zona técnica, viendo como lo hace. Se acerca a mí y me dice ¿sabes que todos somos unos ganadores de cojones, y nunca mejor dicho? Tu versión espermatozoide le ganó la carrera, como mínimo, a cuarenta millones de cabezones de cola nerviosa. El ganador del maratón de Nueva York vive empalmado por llegar el primero de menos de cincuenta mil...hazte una idea. Y ha seguido calentando. Quizá el lunes, cuando algún iluminado o iluminada, que para esto sí que hay paridad, en el trabajo me amargue la existencia tratando de minar mi ego, yo trate, a su vez, de comprarle el argumento a Lalo, que seguirá calentando en la banda...

 AYUSO Y EL FOROFISMO FUTBOLERO:

Cuando eres adolescente y el mundo entero está en tu contra, formar parte de tus iguales es el salvavidas. De ahí adquiere su molesta fuerza el acoso escolar, de la necesidad de estar dentro. Ser de un equipo tiene mucho de eso, una camiseta, un objetivo común y algo que me chirrió desde niño: un enemigo. Reconozco que durante un tiempo llegué a sentir irracional rechazo por aficionados de otros equipos, solo en el ámbito futbolero, pero hubiera podido llegar a más. ¡Va, ni caso, ese es de tal equipo! como si por serlo estuviera imbuido de unas características particulares. Luego crecí, los andamios de mi conciencia se asentaron y fui consciente de cuan absurdo era, e incluso di un paso más allá que hace que muchos me tilden de chaquetero: alegrarme del éxito del "enemigo" cuando no suponía un fracaso propio. Todo esto lo cuento por tratar de entender el fenómeno Ayuso, que como madrileño me afecta de forma directa. Son cientos de miles de personas con derecho a voto las que consideran que es la mejor para gobernar la comunidad. No voy a caer en la arrogancia de meter aquí a las millones de moscas que comen mierda, ya es hora de desembarazarnos de este simplismo. Hay que entender, si queremos revertir; menospreciar es perpetuar. La única forma por la que puedo entender que una chula barriobajera, simplona, partidista, cuyos argumentos son tan pueriles que les quedan grandes hasta las barras de los bares, incapaz de las más mínima autocrítica, adicta al empedrado, al enemigo intangible, al demonio vestido de rojo, sea la mejor opción para tantos es volver al forofismo futbolero. Es de su equipo, y el resto son el enemigo. Da igual si juega bien, si lo hace con decencia, con buenas o malas artes, si culpa al árbitro, al césped, al VAR, porque jamás cambiarán de chaqueta. Desde ahí, porque yo estuve en cierta medida, también puedo entenderlo. El menosmalismo es un mal endémico de nuestra política, y lo que es peor, una perpetua cojera ante las urnas. 

 LA CARTA A LOS REYES: 

Me recuerdo a mí mismo sentado en la mesa. Es probable que los pies no me llegaran al suelo, que los balanceara por los nervios. Tal vez la lengua prisionera entre los labios. El recuerdo más viejo de esa escena zigzaguea por la luz cimbreante de una vela. Aquel invierno nos cortaron la luz por primera vez. Mi madre nos engañaba diciendo que no la encendíamos para que otros vecinos, que jamás tuvieron luz, pudieran sentirse ofendidos al ver el invento de Edison brillar tras nuestras cortinas. Yo me afanaba con la letra. Apenas sabía las cuatro reglas, que decía mi abuela Marcela, que jamás supo leer. Pero aquella carta era el momento más importante de año. Ni más ni menos que sus Majestades iban a leerla ¿cómo no iba a esforzarme? No era muy caprichoso, un balón que jamás llegó, unos patines que solo vi en un escaparate o un scalextric que no tuve hasta los treinta años. Todas las mañanas de Reyes me levantaba, con mis hermanas, ilusionado como la pequeña, esperando que los Reyes esta vez, por fin, hubieran entendido mi letra. Mi hermana mayor ni compartía nuestro entusiasmo al abrir los regalos ni nuestra frustración al comprobar que, un año más, nuestra caligrafía no había sido lo suficientemente clara. Calcetines. Ropa remendada. Un libro de segunda mano. Mi madre nos miraba, torcía el gesto, ahora se que con una supina tristeza y un esfuerzo ímprobo por contener las lágrimas, y nos decía: el año que viene tendréis que escribir mejor la carta, no os han entendido. Hoy en día, cuando realizo un estudio grafológico rutinario, soy consciente de que además del orden que puede reflejar tu equilibrio interno, la forma que puede determinar tu nivel cultural, el tamaño tu autoestima, la dirección tu estado de ánimo, existe una inclinación propia y única asociada a la pobreza, que puede hacer de tu letra algo casi incomprensible.  

 AY FEIJOO, FEIJOO...

Que dice el bueno de Alberto que la guerra civil fue una riña entre nuestros abuelos. Voy a actualizarle la metáfora a este gallego, que anda un poco perdido. Era una familia, sí, con sus cosas de familia, ya se sabe. Pero entre todos llevaban años decidiendo quién hacía el discurso en Navidad y ponía las normas en casa. Hasta que uno de los abuelos, en eso sí acertó, decidió que no, que allí no se tenían que elegir las cosas entre todos porque era un desastre, y se lio a mamporros con el que mandaba. Éste se defendió como pudo, pidiendo ayuda a parte de la familia, y digo parte, porque la otra consideró más oportuno ponerse de parte del abuelo agresor. Durante tres años estuvieron a la gresca, matándose unos a otros, hasta que una parte, la agredida, entendió que era imposible ganar y se rindió. Durante cuarenta años tuvo que plegarse a la voluntad del abuelo agresor y de parte de su familia. Humillaciones, dolor, represión, no faltó nada del catálogo al uso. Los derrotados que no huyeron de casa o habían muerto en la guerra, apenas podían levantar la vista del suelo para no llamar la atención. Incluso ni llorar a sus muertos les dejaban en algunos casos porque no sabían donde estaban enterrados. Y hasta hoy...Así sí, Alberto, así sí. Eso está en los libros. Basta con leer.  Ah, y que no se me olvide otro recordatorio, aunque más bien es una pregunta. Cuando usted dice que hemos de olvidarnos de los muertos ¿se refiere a todos? Espero que esto no lo escuchasen los familiares de asesinados por otro tipo de violencia, como la de Miguel Ángel Blanco o Marta del Castillo. ¿O es que no todos los muertos por violencia son iguales y de unos sí hemos de acordarnos y de otros no? 

 PIERDO EL HILO: 

Cuando hablé de que no me gustaba el teatro conté que me pasaba algo muy particular con el cine, o con las series, la ficción en la pantalla, vamos. Os pongo un ejemplo, en una serie reciente, una madre sale de casa a toda velocidad porque alguien se ha llevado a su hijo. Para darle dramatismo a la escena hay un primer plano de los pies descalzos de la madre pisando la calle. Cuando encuentra a su hijo, unos diez segundos después, ya iba con zapatillas de estar por casa. Era un momento dramático y yo no dejaba de ver, una y otra vez, los pies descalzos y luego calzados, otra vez descalzos, luego calzados...Y dejo de creerme la ficción, pierdo el hilo, trastabillo como espectador, le veo los palos al sombrajo, el truco al mago. Me ocurre desde que tengo uso de razón y durante un sibarita periodo de mi vida, hacía que me perdiera buena parte del espectáculo. En cierta medida, a la fuerza ahorcan, he mejorado en esta cojera. Y me ocurre lo mismo con la grandilocuencia y los argumentos políticos, en cuanto un político menta en su argumento ideas del tipo es la mayor de la historia de, el más grande de la historia de...pierdo el hilo. Pero esta es otra historia, aunque de esta cojera no veo cura tan sencilla. 

DE MEMORIA: 

No niego que me alegro de que los restos mortales de un genocida desaparezcan de un espacio público; pero entended que con cuatro décadas de retraso a uno se le adormecen las palmas. Hay más suspiro de alivio que otra cosa. Sí que tengo que reconocer que me importa poco, o mucho menos, donde estén sus restos que encontrar los de todos aquellos a los que este desgraciado mandó matar y que sus familiares todavía no han encontrado. Entre otras cosas por la desidia de una parte de la población y por la voluntaria, torticera e inhumana, intercepción de la lógica universal por parte de un grupo de políticos rancios y descolocados. Si el precio a pagar fuera a ese, para que pudiéramos abrir de una maldita vez las cunetas de la memoria, rescatar los cuerpos y permitir a los familiares despedirse de sus seres queridos asesinados en una guerra fruto, no me cansaré de escribirlo con la legitimidad que me da mi licenciatura en Historia, un golpe de estado, poco me parece. Pero como lo otro no llega, de momento, habremos de conformarnos con lo uno...que no es poco, visto lo visto. 

 TEATRO: 

Si soy sincero, y sobre todo si lo comparo con el cine, he de reconocer que no me gusta el teatro.

Esa es la evidencia, ahora vamos con la explicación. Escucho mucho la radio, cuando llama un oyente y se empieza a trabajar, o un periodista lo pasa mal, sobre todo cuando lo intuyo, mi primer impulso es apagar. Sí, prefiero no compartir su mal rato. Así soy de egoísta. Y me pasa lo mismo con los enviados especiales, los presentadores, no me gusta que se equivoquen, hago míos sus malos ratos. Tampoco llevo especialmente bien que me sirvan, en el sentido más servil de la palabra. Cuando he ido (sí, alguna vez he ido...) a uno de esos sitios de postín que te quitan la chaqueta, o te mueven la silla para que te sientes, en lugar de agradecerlo, me incomodo. Me pasaría igual si tuviera servicio en casa, dudo que pudiera comer teniendo a alguien a mi alrededor mirando si tengo la servilleta limpia, si el segundo plato ha tardado demasiado, si la copa está vacía. Al cine voy a escapar. Sí, cuando la película cumple unos mínimos de calidad (de eso hablaré en otro post) me olvido de todo durante dos horas, y hago la historia como mía. En cambio en el teatro no me ocurre lo mismo. Es como cuando te duermes, pero no te duermes, esa especie de duermevela. Pues así estoy yo en una butaca de un teatro, que me dejo, que no me dejo llevar por la historia, siempre sufriendo por el posible fallo, siempre incómodo porque están actuando para mí...Tranquilos, voy a terapia, se llama Inma, y me lleva de vez en cuando a un espectáculo para ver si me curo...

 PROTESTAR:

Parto de una premisa casi histórica: ningún derecho se logró sentado en un sillón. El ruido, la lucha, incluso la violencia, son moneda de cambio para avanzar. Es así, negarlo sería absurdo. Eso no significa que todo valga. Lo digo por las protestas que se han realizado recientemente contra obras de arte. Y no me vale el argumento de que los cuadros no tienen la culpa de la desidia gubernamental y social generalizada contra el cambio climático. Porque tampoco tenían culpa los contenedores quemados de aquellos derechos logrados en marchas sindicales. Es simplemente lo colectivo, lo efímero y lo eterno. También harían ruido, mucho ruido, yendo a un famoso parque natural y talando el árbol más famoso. Pero no se les ocurriría, porque el árbol es insustituible. Eso pasa con una obra de arte. Es única y nos pertenece a todos. Un contenedor, al final, es una partida presupuestaria. Ocurre que mi pareja, hablando sobre esto, me preguntó si creía que era casualidad que todos los cuadros atacados estuvieran protegidos por un cristal, lo que ha hecho que la obra en sí no sufriera ningún daño. Porque la verdad, casi siempre, se esconde en los detalles...

 TRIS TRAS:

Veo los movimientos en los banquillos de los gobiernos ajenos con una voluntaria distancia. Como el que acude a un estadio sin ser de ninguno de los dos equipos, pierda quien pierda, terminas disfrutando. No me ha ocurrido lo mismo con el primer ministro más breve de la historia de la Gran Bretaña, si descartamos uno que murió por tuberculosis. Hablo de Liz Truss, la efímera. Y no es que me uniera vinculación anímica, ideológica, personal o incluso biológica con una tipa que ni me iba ni me venía antes de llegar al gobierno y que después siguió en la misma línea. Son los motivos. Ha decidido abandonar porque su buque insignia, la reforma fiscal, casi genera un mini crack del 27 a la inglesa. Han estado a punto de salir los muy ricos con sus caballos a tratar de cortarle la cabeza a Liz con sus palos de polo. Mejor suerte hubieran tenido que los ricos en Madrid, hace no tanto, buscando en google que era una cacerola, al menos ellos sabrían donde guardaban el "arma". El caso es que haya tenido que salir por patas una política cuya única osadía ha sido mencionar, solo mencionar, la idea de bajarles los impuestos a los ricos, me parece, desde mi cojera de pie izquierdo, una funesta noticia. No sé con que hemos topado, amigo Sancho, pero molinos no son...y topamos, y topamos, y topamos...

 ESTAS COSAS...PASAN:

 

Cuando nació nuestro hijo mayor, en 10 días hará 18 años, el primer día, en el hospital, llegó una enfermera y nos dijo que se lo tenía que llevar a realizarle unas pruebas. Hubo un poco de miedo natural, ciertos prejuicios porque ¿cómo describirlo? el aspecto y las maneras de moverse y comunicarse de la profesional despertaron nuestro recelo (¿prejuicios?); y también la extrañeza de los novatos ante algo inesperado: nuestro hijo acababa de nacer y lo separaban de nuestro lado por primera vez. El caso es que fue una media hora, o poco más, bastante larga. Cuando la enfermera regresó con nuestro hijo, primero me sentí aliviado, y luego un poco enfadado conmigo mismo por mal pensar, por dejarme llevar por el miedo, por los prejuicios o por lo que fuera. Hoy, cuando he conocido el caso del bebé robado en el hospital de Basurto, se me han puesto los pelos como escarpias y he regresado, con un nudo en el estómago, a aquella habitación en la que nuestra vida acababa de cambiar para siempre y una enfermera, a la que no habíamos visto jamás, nos dijo que se lleva a nuestro hijo para hacerle unas pruebas...

 BECARIOS: 

Se está negociando un nuevo estatuto del becario. Así, a bote pronto, he leído que va a suponer una remuneración obligatoria, la imposibilidad de trabajo por turnos o de horario nocturno; estos tendrán los mismos derechos que el resto de trabajadores. Deberán estar dados de alta en la Seguridad Social. No podrán superar el 22% de la plantilla. Que sea necesario regular esto significa que estas prácticas no son las habituales. Es decir, trabajan sin cobrar, por turnos, por la noche y las empresas preñan sus plantillas de aprendices para abaratar costes sin ningún interés académico. Eso, que ya es de por sí triste, no es lo más triste de todo, sino que la patronal haya entrado en una de sus pataletas rompiendo la baraja. Que no, que no quieren que los becarios tengan estos derechos. Muchos me decís que, camino de los cincuenta, es buen momento, no ya para limar mis cojeras, que estamos en ello, sin mucho afán, todo sea dicho, sino para abandonar de forma definitiva mi rencor de clase. Pero es que me lo ponen difícil, muy, muy difícil...

 ELNAZ LA VALIENTE: 

Puede que os suene, se llama Elnaz Rakabi, y es una jovencísima escaladora iraní. Ella tuvo la sencilla, simple y desgarradora valentía de competir con el pelo suelto. Y digo desgarradora porque ahora, según algunos medios, está desaparecida. Y no es que tenga más datos que la intuición, casi matemática, pero tiene muy mala pinta. Ojala y esté escondida, por miedo, en algún rincón de Seul, donde competía, que de lo malo será lo menos malo. Porque si la desaparición tiene algo que ver con las autoridades tiránicas contra las que protesta, es muy probable que el ascenso del otro día, melena al viento, sea el último de su vida.  Perdonadme el pesimismo. Y en este sentido tengo una especie de dicotomía que me persigue desde hace décadas, en una coctelera que es mi sesera, en la que se mezclan los principios arraigados, la defensa a ultranza de la libertad y la igualdad y una cobardía y oportunismo solo superados por mi enraizado egoísmo. Porque pienso que sin personas como Elnaz no lograremos avanzar, que siempre se ha hecho gracias a estas y estos valientes, capaces de supeditar su propia seguridad por unos ideales o principios, o como los queramos llamar. Pero si me preguntas y he de contestarte con sinceridad, creo que ninguna idea merece una vida. Así que en estas me encuentro, aplaudiendo la valentía de la escaladora a la que, si hubiera podido, hubiera intentado convencer para que no lo hiciera...

 EDUCAR EN LA MEMORIA: 

¿Os imagináis en España a los estudiantes acudiendo a campos de trabajo o a centros de represión franquistas? Veríamos a Abascal, al grito de ¡vamos a volver al 36! sacando espuma por la boca y a Ortega Smith colapsando después de cinco días seguidos fabricando, con sus propias manos ensangrentadas, pins parentales para inocular a la vulnerable población escolar. Pues eso hacen en Alemania. No lo de fabricar pins, ni cantar que van a volver al 33, cuando Hitler ganó las elecciones, entre otras cosas porque allí, raros que son los teutones, la exaltación del fascismo es delito. Digo que los estudiantes acuden a los campos de concentración, convertidos en museos, para que aprendan del pasado, para que no olviden. Y esto que parece de perogrullo, hoy en día, donde prolifera el terraplanismos y el negacionismo, es de vital importancia para crear generaciones educadas en la memoria. Aquello de no repetir errores ¿os suena? Pues eso, es que no se me ocurre más que decir sobre algo tan obvio...

 ABASCALUX Y CHAQUETERUX Y LAS TRADICIONES ROMANAS...

 SOLUCIONES:

Bernanke, Diamong y Dybing. No, no son la mítica delantera del Liverpool de los setenta. Son el último Nobel de economía. Entre otras cosas por su certero análisis de la crisis. Y perdonad, porque esto lo va a escribir quien tiene micro conocimientos en macro economía y macro problemas en micro economía, pero creo que a los economistas, en lo global, como colectivo, les falta un hervor. Me explico. Imaginad: tienes una gotera, viene el fontanero, te mira, te remira, muy profesional él y te dice, pues esto es la junta del metatarsio del endecasílabo concatenado con la curvatura de la x...por decir algo. Ah, pues muy bien, me lo arregla ¿verdad? Uy, no, no, yo es que solo analizo, no sé arreglarlo. Así el mecánico, el albañil, el electricista: todos te explican por qué ha dejado de funcionarte lo que te ha dejado de funcionar, pero ninguno te ofrece una solución. Eso son, y perdonad por enésima vez mis cojeras, lo que hacen los economistas, analizar, y analizar, y venga a analizar...Sobran economistas y lo que nos faltan son solucionaistas. 

 MACHISMO...POR ENÉSIMA VEZ: 

El presidente del consejo de médicos andaluz, el muy casposo Antonio Aguado, dice que las mujeres son lesivas para la sanidad porque tienen que cuidar a la familia, y faltan más al trabajo, entre otras lindezas. 

Voy a hablar de lo que sé. Llevo trabajando desde los dieciocho años. En estos ya camino de treinta y dos, como es lógico, las he visto de todos los colores. A las mujeres, digo. Pues por cada diez que he conocido más implicadas en el cuidado de la familia, sobre todo de los hijos, he encontrado un hombre a la inversa, siendo muy generoso, y en muchos momentos de mi vida familiar me incluyo. No me meto yo en el reparto de tareas en cada casa, salvo que me pregunten. Así que parece que le estoy dando la razón al Galeno rancio. Pero no. Porque no recuerdo una sola mujer, y no es una frase a favor de galería, que perdiera el ritmo de trabajo, que no cumpliera, que no compensara, que no estuviera al quite por culpa del lastre de su hogar. Es más, las personas que he conocido, que no son pocas, afines al escaqueo, no han quedado en mi retina asociadas a un género; pero eso sí, si hiciera una retrospectiva oportunista, y poco fiable, lo se, encontraría más bigotes que uñas pintadas. Creo que la mujer sigue trabajando más en casa que nosotros. Por lo general. Pero no redunda en su rendimiento laboral sino en su nivel de estrés. En lo particular, por suerte, lo que veo es que cada pareja se reparte el trabajo como puede y/o quiere. Eso sí, ni una sola persona de mi entorno, hombre o mujer, cercana a mi edad, me ha venido con el cuento de que fulana o mengano, es decir, la parte contratante, no hace ni el "güevo" en casa. Tirando hacia atrás era casi un mantra. Así que me da por ser pelín optimista en este sentido. Algo hemos logrado cambiar. Que los gritos cavernícolas, en lo metafórico y en lo real, no nos desvíen del objetivo. 

 PROFESIONALES: 

No sé si los libros refraneros llevan fotos adjuntas, pero si quieren un ejemplo para uno de ellos, que me pongan a mí en el de "aprendiz de mucho, maestro de nada". En el aspecto creador, diría que incluso en todos los ámbitos, no me considero experto en nada. Chapurreo la guitarra, chapurreo la escritura, chapurreo la edición de videos...pero no soy "bilingüe" en ninguno. Admiro a los profesionales, en cualquiera de los campos. Y son ellos los que me hacen evidente mi nivel. Os pongo dos ejemplos benignos, que en ambos casos me hicieron sentir bien. Me ha ocurrido con mis amigos músicos, por ejemplos los hermanos Corral (guitarrista, percusionista y violinista). Hace años en El trastero tuvimos un concurso de cuentos y el primer año me atreví incluso a organizar una fiesta de entrega. Pues para amenizarla me echaron una mano con sus instrumentos y me dejaron participar en algunas piezas con la guitarra. Fue abrumador sentirme arropado por su profesionalidad, que mis acordes torpes encajaran con sus dedos profesionales, además de evidenciar nuestra distancia, me hicieron sentirme por unos segundos músico. Como fue efímera esa sensación, no me costó el regreso al garrafonismo que me caracteriza, siendo consciente de mi lugar entre las notas. Me pasó algo parecido con mi amiga Ana. Quería hacer un video motivador para la semifinal del campeonato de Madrid que jugaba el equipo de mi hijo. La música, la idea, las imágenes las hice yo...pero como quería darle un puntito superior, le pedí a Ana, profesional en esto, que le pusiera voz al texto. Su voz se elevó por encima de mi creación, arrastrándola cerca del profesionalismo. Incluso algunos pensaron que había "robado" partes del video. 

Da gusto crear con profesionales, aunque te hagan sentir pequeño. Desde esa pequeñez también se puede disfrutar. 

 LAS CAVERNAS ILUSTRADAS: 

Dicen del metaverso que nos permitirá vivir casi en primera persona momentos del pasado, como si estuviéramos allí. En España eso ocurre desde hace mucho, a poco que pongas atención puedes volver a las cavernas y vivirlo en primera persona. Nos han dado otro ejemplo, de los muchos que puedes encontrar, una buena parte de los alumnos de un colegio mayor en Madrid. No voy a dar detalles, que seguro que habéis visto el famoso video que empieza con una "zorras "salir" de la madriguera". Ya siendo universitario esperaba, cuando menos, un imperativo en condiciones. Aunque eso es mucho pedir. Y no sé qué me pone más triste, si el hecho de que salir a insultar a tus congéneres, sin ambages, sin un mínimo de disimulo o talento, sea considerado una broma inocua; que la tradición siga viva años después como si tradición fuera sinónimo de inmundicia e inmunidad; o pensar que alguno, o muchos, o todos, creyeran que con aquella berrea de insultos pudieran estar poniendo la primera piedra de una futra conquista; o que buena parte de las alumnas insultadas hayan salido a hablar sobre el asunto y lo hayan hecho para defender a sus compañeros. Sí, sí que lo sé. Es esto último lo que más triste me pone. Estoy seguro de que lo que voy a escribir no gustará, pero no puedo evitar trazar una línea recta entre estas mujeres que con veinte años consideran divertido y una tradición defendible ser insultadas por el hecho de ser mujeres y las que luego, años después, aparecen en los informativos...Lo siento si escuece, pero es lo que pienso. La parte que me toca como padre es educar al candidato a participar del esperpento vergonzoso y vergonzante que nos retrata como sociedad que tropieza una y otra vez con el mismo machismo, pero como parte de la sociedad que soy no puedo eludir la responsabilidad que nos queda de educar a esas niñas y mujeres en la defensa de su dignidad, presente, que será parte de su seguridad física, no lo olvidemos, futura. 

 DROGAS Y CULPA:

Cada vez que voy a comprar droga me siento culpable. Sí, camino por la calle como si fuera desnudo. Me da la impresión de que por la acera me miran y piensan ahí va, el Larrey otra vez al vicio. Creo que hay tres servicios recurrente que repelo con irracional encono: echar gasolina, cortarme el pelo y la compra de mis dosis. Me gustaría reprimirlas las tres. Con la melena vamos por buen camino (teletrabajo mediante), con el gasoil más o menos lo mismo (idem) pero con las drogas...ahí llevo una mala racha. Y no me hagáis sentir más culpable. No es nada fácil convivir con el dolor, como diría el poeta, quien lo probó lo sabe. Por eso cada cierto tiempo acudo a mi proveedor (-dora, en este caso) con mi tarjetita de la Sanidad Pública y pido mis apechusques para el dolor. La mascarilla no ayuda, la verdad, porque ella sabe quien soy y le da a todo un aire todavía más clandestino. En fin, me gustaría no depender de la química, y trato de cuidarme, sin obviar que mi vicio por la espuma resta, pero os aseguro que el dolor recurrente, cuando no crónico, es incompatible con ciertos principios. Si, lo de siempre...

 Y QUE NO LO ENTIENDO: 

El supremo ha rebajado la condena a un hombre que degolló a su pareja tras asestarle más de ochenta puñaladas delante de sus hijas, a las que abandonó junto al cadáver de su madre. Y la rebaja, que pasa de los 37 a los 29 años, mayor a la suma de la edad de sus hijas cuando asesinó a su madre, se produce porque éstas, según el juez, no tienen un certificado médico que acredite las lesiones psíquicas sufridas por presenciar la brutal muerte de su madre y quedarse junto al cuerpo sin vida hasta que fueron rescatadas. Que ni quito ni pongo rey, entendiendo corona como más o menos años, que tanto 29 como 37 me parecen razonables, sino que reflexiono sobre el hecho de la rebaja y que se trata de una mujer muerta, de hijas huérfanas, de un asesino hombre, de un hilar fino, fino, muy fino por parte de la judicatura... No creo en las casualidades. Perdonadme la cojera. Pero esto huele a lo que huele. Mal, sobre todo mal, muy mal. Que supongo que ser más papista que el papa a más de uno se la pone dura, pero yo con estos machirulos ultranormalistas con el mazo me acuerdo casi siempre de la madre del topo...y si necesita de un certificado médico para entender el sufrimiento, de por vida, de esas criaturas, es que quien necesita un certificado médico es él, o quien dicta las leyes. O ambos, que suelen ser del mismo palo. 

 BAJAR, DEL VERBO DEJAR DE:

De impuestos sé bien poco. A mi dumping me suena a marca de bollería o deporte de riesgo. Tengo claro que quiero pagar muchos, porque eso significará que tengo grandes ingresos. 

Como llegamos a la última curva pre-electoral, los impuestos pasan a ser el mantra de todo vocero partidista. Ya no hay pan y toros, ahora Sálvame Deluxe y bajada de impuestos. Cualquier partido que quiera tener mi atención en este asunto debe partir de una premisa. Si eres de la oposición para que te tome en serio y si eres el gobierno, directamente para que te crea. Y parto de la micro economía, que son lentejas y las entiendo más. Si yo ingreso 100 todos los meses y gasto 95 sé que me sobrarán 5. Normalmente esos cinco mueren con las contingencias inesperadas, pero las matemáticas ahí están. Entonces, si por X, por B o por lo que usted quiera, paso a ingresar 85 no solo renunciaré a ese sano colchón de contingencias, sino que tendré que sentarme con la parte contratante y decidir de dónde vamos a reducir los gastos para pasar de 95 a 85 e incluso a 80, por lo de no perder el colchón. Cualquier bajada de impuestos, en un país deficitario, debe venir acompañada de una memoria previa en la que se detallará de manera pormenorizada qué partidas y, por tanto, que servicios dejarán de ser viables. Así los ciudadanos, en lugar de abrir los ojos como ignorantes platos, valoraremos si nos conviene o no bajar los impuestos, porque si me quedo sin sanidad, si perdemos las becas, si las calles no se iluminan, si los baches se eternizan, no me arriendo, como ciudadano, las ganancias. Las cuentas claras, que no sabremos de impuestos, pero sí de las gallinas que entran y las que salen. De eso sí. 

 DE IMPUESTOS: 

Alicia trabaja en una gran empresa. Es madre de dos niños y acaba de cumplir 45 años. Estudió en un colegio público, después en un instituto público. Se licenció en una universidad pública. Ha ido al médico en este casi medio siglo de vida unas 200 veces. Amén de los partos, uno de ellos por cesárea, estuvo ingresada cuatro días por una operación de rodilla y otros cuatro por una apendicitis. Recibió becas de estudios dos años y disfrutó del subsidio de desempleo durante cuatro meses. Sus compañeros tienen historias similares, tal vez un par de meses más de paro, menos visitas al médico, más o menos becas, puede que estudios por lo privado. Hoy, su empresa, es muy solvente y tiene enormes beneficios. Cuando paga impuestos no está sufriendo el atraco de un gobierno filocomunista. Sin más está devolviéndole a la sociedad todo lo que le debe. Porque sus beneficios, por mucho que los gurús del marketing y los vende humos, quieran sacar pecho, dependen en gran medida de enormes y complejas imbricaciones humanas y sociales. Son matemáticas puras y sentido común, ya sabéis, ambas, en esto de la política, poco comunes...

 MARIANO Y LA DIGNIDAD DE NUESTROS MAYORES:

Nota previa: El título inicial iba a ser "Mariano y la dignidad de los mayores...que siguen vivos". Por los miles muertos en pandemia. Pero me quedaba demasiado largo.

 Seguro que habéis visto el video, pero aun así os lo cuelgo porque merece la pena. Merece tanto la pena ver como este anciano, con la voz contagiosamente quebrada por la emoción, enmienda la plana a los políticos presentes, y por ende al conjunto de la ciudadanía, que somos, con nuestros votos, quienes los ponemos ahí, que creo innecesario añadir un punto o una coma. Solo resaltar una frase que ha ido directa a la línea de flotación de mis creencias y de mis principios ideológicos: 

"(...) Hemos trabajado mucho, ustedes lo deberían de saber, porque hoy disfrutan de privilegios que nosotros peleamos, no para nosotros, sino para ustedes, eso no se consigue mirando para otro lado"

Amén ¿qué más se puede decir?

 ¡A LA GUERRA!

Vale. Rusia viene de una tradición dictatorial al estilo Este y ahora es gobernada por un ególatra, que va de más a mucho más. Pero no deja de ser un país demócrata (ya sé, le definición de democracia es tan laxa que cualquiera está invitado a la fiesta...) que participa del juego político de occidente con cierta normalidad. Que monte un sarao bélico a estas alturas de la película, cuando creíamos haber madurado lo suficiente a este lado del Globo, no dejó de ser una advertencia. Aunque él nunca la llamó guerra, y eso a mí me escamaba, porque pillar armamento, soldados y demás parafernalia y liarse a matar a otros a mí siempre me pareció una guerra. Y resulta que este detalle es bastante relevante. Porque si Putin, (el hijo de) decide que esto es una guerra la cosa cambia. Y eso me hace regresar el inicio, estamos hablando de un país cualquiera, como el tuyo y el mío si eres europeo...Pues si se trata de una guerra legalmente ciudadanos como yo en Rusia estarán llamados a filas y estarán obligados por ley a coger las armas y matar a un enemigo al que ni conoce ni probablemente odie lo más mínimo. Y de no hacerlo incurriría en penas de cárcel. Y yo, que como dice El Kanka, de puro cobarde soy pacifista, no me imagino enfangado en una trinchera, así que no me quedaría más alternativa que desertar, huir de mi propio país, convirtiéndome en un traidor a una patria a la que ni le importo ni le importaré jamás salvo para rendir cuentas. Ver para creer, por lo visto avanzamos mucho en ciencia, dron mediante, pero lo que es en humanidad, vamos como los cangrejos. 

 ¿Y SI SÍ?

Seguro que conocéis ese chascarrillo de José Mota. Yo lo he utilizado en decenas de videos motivadores para cuando los equipos de mis hijos se han enfrentado a los inalcanzables, que casi siempre iban de blanco. Sabíamos que no, pero ¿y si sí? Luego era que no, pero si ni tan siquiera te planteas ese y si sí, sales a la cancha perdiendo 20-0.

Pues eso ha pasado con España en el eurobasket, con la salvedad de que ellos sí, ellos han roto moldes, prejuicios, previsiones, lógica y todo lo que se mueve en el deporte antes de que se mueva la pelota. Han ido quemando etapas, y en cada nuevo reto volvíamos al y si sí, hasta que llegó el órdago final y estos muchachos, de los cuales más de la mitad no habían vestido de rojo en un gran torneo, van y se calzan un partido casi perfecto desquiciando a la dotada y experimentadísima selección gala. Y perdonadme el oportuno oportunismo, pero me parece el triunfo de la humildad y el trabajo en equipo, en un torneo donde había superestrellas, MVP de la NBA y de la Euroliga, Doncic, Antetos y demás. Pues ahí están estos chavales desconocidos, con un tal Don Rodolfo, a quien debían hacerle un monumento en la entrada de la Federación, campeones de Europa por encima de todos y de todo. Yo ya tengo mi nuevo héroe, el excelso Panocho (por su pelo) Alberto Díaz, el tipo más insufrible del mundo...siempre que no esté en tu equipo. Un tostón en defensa que me ha hecho gritar como cuando Gasol bajaba del cielo para hacer aquellos mates estratosféricos. 

Gracias, no se me ocurre mejor forma de resumirlo. 

 SIRENITA NEGRA: 

Sin entrar en disquisiciones técnicas...

Supongo que habéis visto esos videos que comparten algunos padres americanos de sus hijas (sí, hijas...) viendo el tráiler de la nueva película Disney, un remake oscuro de la vieja, y digo oscuro por el color de la piel de la protagonista. A mi me han gustado ¡qué le vamos a hacer! He perdido algo de tiempo leyendo comentarios sobre este asunto, también viendo, y cunde una línea de opinión que me chirría: la del racismo negro. Sí, los hay por ahí diciendo que le hemos dado la vuelta a la tortilla de tal forma que nos hemos pasado, que hay un lobby negro que condiciona el mundo del espectáculo. Dicen cosas como que yo me identificaba con Will Smith sin ser negro y jamás pedí personajes blancos. Que qué es lo que estamos haciendo para que una niña necesite una Sirenita negra para identificarse con ella. Las razones por las que uno se identifica con un personaje de ficción son variadas, incluso de índole particular, y en un caso muy determinado de ellos, el color de la piel puede ser uno ¿por qué no?¿o vamos a censurar a los nórdicos por identificarse más con Thor que con Superman? Yo me identificaba con Superman y no tenía flequillo. Había negros que se identificaban con él por otros valores o detalles y que se identificaron después de forma más especial con Black Panter. Supongo que si no pensáramos en estas cosas, jamás hubiéramos salido de la testosterona de Hulk, Spiderman o Thor para dejar paso a las mujeres con capa. ¿Necesitaban las niñas una superheroina con labios pintados? Pues me da que sí, que hemos ganado todos con la ampliación del abanico. Se trata de diversificar, no de enclaustrar. Todas estas quejas las englobo yo en una frase recurrente de muchos: si yo no soy racista, que tengo un montón de amigos negros y maricones. Pues eso. 

 CARLOS III EL GRUÑÓN: 

Estamos hablando de un tipo que tenía el puesto de trabajo asegurado, que lo conocía a ciencia cierta desde que era niño, que sabía que nadie se lo podría quitar y que accede al mismo a la nada temprana edad de 77 años. Digamos que tiempo, lo que se dice tiempo para prepararse ha tenido ¿qué otra cosa debía hacer? ¿No sabía que le tocaría firmar?¿y hacerlo con un tintero?¿es el primer monarca británico que ha debido hacerlo con esta diabólica herramienta del infierno?¿No ha tenido siete décadas para aprender de su madre? Esto es ironía, y os explicaré por qué. Porque pienso que sí que se ha preparado, de hecho lleva años viviendo como un Rey. Yo veo a un niño caprichoso 7.0 que está acostumbrado a que todo funcione ¿por él? qué va, por toda esa cohorte de sufridos ujieres, secretarios, asesores, ayudantes etc, que lo acompañan desde que se levanta hasta que se acuesta. Sí, hasta que se acuesta y alguien le sujeta una bacinilla para que escupa el enjuague de dientes. ¿Cómo no se va a frustrar por una díscola estilográfica? ¡¡¡¡ que le corten la cabeza !!! (a la pluma...)

 REINA:

Se ha muerto la reina de Inglaterra. Lo digo por si has estado pasando unos días en Andrómeda, sin cobertura, y no te has enterado. Me han preguntado si no me parecía mejor la monarquía inglesa que la española, y la pregunta me ha sonado como ¿qué preferieres que te cortemos, la mano derecha o la izquierda? Pues hombre, la inglesa...

Pero sí que tengo una cosa meridianamente clara: hubiera preferido una reina. No se si hay sexismo en esta preferencia, lo que no hay es postureo. A una reina me costaría imaginármela con una alta afición por la escopeta y los safaris. Y seguro, seguro, seguro que me cuesta mucho, pero mucho, mucho, imaginármela de putas. Con eso ya, los elefantes y yo, hubiéramos ganado. 

 Hoy toca cuento...

EL ENTERRAMIENTO:

Lo primero que ha soltado el Richar ante pregunta ha sido ¿tú has visto mi aspecto? Le ha mirado el pelo largo y oscuro, el chándal Adidas negro en la parte superior, el Nike blanco en la inferior, las zapatillas Polo y lo ha entendido a la primera. No, su amigo no puede llevar una pala en el coche, si le pillara la Guardia Civil con ella en su Seat León tuneado sería dar por terminado el juego. Por suerte es verano y no hay nevada de por medio, así que en el tercer chino han encontrado una pala fiable. Van los dos solos porque para un encargo así de ilegal solo tiene confianza con él, con el gitano que le enseño el lado bueno de la vida. Así lo definía él y jamás encontró argumentos para desmontarlo. Su amigo es gruñón y protestón por naturaleza, una vaguería inherente le impide decir que sí a la primera y no protestar en el proceso. Pero sabe que puede contar con él. Y aquí están, en medio de un descampado, protagonizando una muy garrafón y cañí escena de película de mafiosos. Solo hay una pala, y digamos que físicamente Richar siempre estuvo un pasito por delante, y nunca mejor dicho. Así que es él quien está cavando la zanja. Con su verborrea natural, mientras cavaba y cavaba, con un arte que haría temblar los cimientos de la chabola de sus ancestros, no deja de mirar de reojo. Ahora que, por fin, en parte gracias a su amigo, ese que mira sentado mientras termina la tumba, tiene un trabajo honrado, paga impuestos y todo el dinero que pasa por casa brilla por su blancura, que se cruzara un picoleto, o un madero, mientras cava una zanja en mitad de la nada, como que sería un paso atrás. Como el cuerpo a enterrar no es demasiado grande termina relativamente pronto. Richar mira desde dentro. La carita recuerda a esos memes de gatitos que parecen pedir que les perdones la vida después de la pifia del siglo. Vale, sentencia, es suficiente. Se pone en pie, mira el suelo, se agacha y con cierto rencor no exento de asco, lanza el cuerpo al fondo de la zanja. Cae con un sonido seco, pero indiferente, que no llama a la reflexión. Pese a todo Richar, que se cree creyente, pregunta si no deberían decir unas palabras. ¿Estás de coña?¿crees que yo quería hacer esto? Es por la puta pasta, si no, le da por culo. Vale, lo tranquiliza el gitano, mientras empieza a echar arena sobre la carne muerta. Después, pensando en su recién adquirida condición de honrado ciudadano, dedica bastante empeño a alisar el terreno, hasta dejarlo casi como si allí nadie hubiera enterrado nada jamás. Cuando van a iniciar el regreso al coche su amigo tiene una pregunta. Escucha, payo, ¿no deberíamos dejar a tu pierna ortopédica un poco de tiempo y de intimidad para que se despida de tu pierna?

 

 

Basado en hechos reales: un hospital español ha escrito a todos los pacientes con miembros amputados para que se pasaran por el centro hospitalario a recoger sus miembros y así enterrarlos según marca la ley.

 

LOS EXCLUSIVOS NO SE ENTERAN: 

Le preguntaron a un jugador, uno de los mejores del momento, quizá el más deseado, por el que algún club pagaría el producto interior bruto de Burundi, que si como concienciación ecológica y teniendo en cuenta su ascendencia, en especial sobre los jóvenes, estarían dispuestos sus ilustrísimas estrellas del fútbol a cambiar el jet privado por el tren. Respondió como si cualquiera de nosotros nos acercáramos a un grupo de adolescentes a un banco de un parque y mientras terminan de liarse el cuarto porro les preguntáramos si estarían dispuestos, por dejar de contaminar, a abandonar su habito de endulzar el tabaco. Con la diferencia, eso esperamos, de que la risa, en el caso del jugador, no tenía el atenuante de sustancia sicotrópica alguna. 

Y creo que es de agradecer que algo tan plausible como una risa incontenible (de la ironía del entrenador hablamos otro día) ponga a cada uno en su sitio. Viven en otro mundo. No necesitan reservar en grandes restaurantes, no tienen que esperar la cola en la frutería, no miran el precio de los libros a principio de curso, no valoran si ir a un lugar o a otro del mundo de vacaciones, no tienen que compartir transporte público, ni buscar aparcamiento, ni esperar seis meses para tener el único coche de la familia, o no tener ninguno mientras el único que está semanas en el taller, no remiendan la ropa, no miran la cuenta a final de mes (salvo para regocijarse), no negocian con su proveedor telefónico una rebaja, ni se arrodillan para limpiar sus propias salpicaduras de pis. No, no hacen nada con el resto porque tienen otras necesidades. Viven en un micro mundo donde, me perdonaréis como siempre la cojera, la palabra conciencia se usa más bien poco. Así que hablarles de ecología es como preguntarle a un león por los derechos de una gacela...perder el tiempo. 

 IZAN: 

Si para eso sirve un famoso, un influencer, las redes sociales...que viva la madre que los parió a todos.

Solo me queda una curiosidad ¿qué le dijeron los padres de los niños invitados por Izan cuando vieron esto?¿salieron con el cobarde y manido "mi hijo no"?

Esta canción que compusimos Fer y yo tiene ya 6 años, pero no está mal sacarla a la palestra de vez en cuando porque casi nada ha cambiado...

 PIONERA OBREGÓN: 

Se habla poco de su preconización, Ana, Anita Obregón. Los que tenéis una edad entenderéis lo que os cuento. Ella, sin saberlo, inventó la filosofía Instragramer. No era tan insta, porque tenía que quedar con los fotógrafos, fingir estar allí por casualidad y fingir el robo de un posado, después se editaba, se imprimía y llegaba a los kioskos. Pero la idea era la misma: fingir, postureo, lugar idílico, mira como molo etc, etc. Ahora, democratizado hasta el paroxismo, nos olvidamos de ella. Valga esto de homenaje a toda una pionera olvidada del postureo. 

 

SOLEDAD DE MEDIO ÁRBOL:

Como un árbol separado en dos troncos, pero con las ramas entrelazadas al cielo. Así fue toda su vida, desde que hiciera más de setenta años la tomara de la mano en la ribera del arroyo que daba nombre al pequeño pueblo manchego. Una posguerra, una huida a la ciudad, unos hijos, un futuro a trompicones; pero siempre, siempre, hacia delante, y de la mano, como regresaron del río aquella tarde. Jamás se planteó que pudiera haber una existencia sin ella, ni una noche y una cama solitaria. La muerte del amor de su vida rompió su terco y viejo corazón, partiéndolo en pedazos, pero, cruel compañero, se empeñó en seguir latiendo. Ojalá el tronco partiéndose hubiera arrastrado al resto del árbol. En los últimos meses su mujer estaba especialmente triste, incluso angustiada, mientras él trataba cuidarla con su creciente torpeza. Quien cuida a quien, se preguntaba su hija en cada visita. Le preocupaba en extremo dejarlo solo. Morir no tanto, ley de vida. Siempre fue una mujer fuerte. Pero él ¿qué haría sin ella? Si no era capaz de encontrar los macarrones. Desde que se fue, a él le pesa la angustia y jamás volvió a buscar pasta en la despensa. Desconocía esa cualidad de algunas sensaciones. Como una losa, como lava agarrada a la garganta; y un vacío sin fin, allá donde mirase. De poco servían las visitas de sus hijos, o de sus nietos, cada vez más espaciadas…otra ley de vida. O el cariño de su cuidadora de extraño acento sureño. El tiempo solo era un trituradora. Recordarla, peor que tratar de olvidarla. Y cada noche, sin remedio, buscando en el cobijo del sueño la paz que no encontraba con los ojos abiertos, susurraba a un dios, en el que no creía, que por favor fuera la última. Pero llegaba el alba, y la luz, y los ojos abiertos. Y gritaba ¡Cómo voy a creer en ti! a ese dios inmisericorde al que nunca le había rezado. Todas las noches el mismo ritual, la misma súplica. Hasta que una mañana lo consiguió. Lástima que nadie pudiera despertarlo para contarle que sonreía cuando Dulceida lo encontró en la cama, al levantar el día.

 LOS QUE VIENEN:

No sé si clasificarlo como chascarrillo, o como rutina, o como sistema de defensa en contra de la madurez. Pero es un rol asumido, generación tras generación, los que vienen por debajo no tienen ni idea. A esta generación les ha caído, como imagino en los sesenta y setenta con el movimiento hippie, el sambenito de la indolencia. Los nini, ya sabéis, ni trabajo ni estudio, son el paradigma. Tal es así que uno se hace a la idea de que son la mayoría. Es el síndrome del taxista capullo o del chorongo de perro. La gran mayoría de los taxistas son buena gente y la gran mayoría de dueños caninos recogemos los excrementos, pero unos pocos hacen tanto daño que invierten las percepciones. Porque si no tomé mal el dato solo un tres por ciento de los jóvenes ni estudia ni trabaja y, por contra, estamos en el mayor porcentaje de la historia de estudiantes universitarios que al mismo tiempo tienen que trabajar. Aunque soy de letras me encantan las matemáticas, sobre todo cuando me dan la razón y es que los números, se pongan los agoreros como se pongan, son como el algodón (perdón por el parangón exclusivo para nostálgicos) no engañan. Nuestros jóvenes vienen con fuerza, como lo hicimos nosotros, y antes nuestros padres, pero lo que no tengo tan claro es si nosotros seremos capaces de dejarles un mundo mejor que el que nos dejaron nuestros padres. Eso me preocupa más.  

 HOY LOS GRADOS, AYER LOS HUMOS...

Estoy teniendo como un deja vu. Sé que no me voy a granjear amigos nuevos con esto, pero ¿no os pasa que cuando veis a los agoreros (de siempre) anunciando la ruina del comercio, así, en general, con el tema de la temperatura no os acordáis de la ruina que iba a suponer la ley anti- tabaco? Se nos decía que el españolito de barra sería incapaz de entrar en un bar si no le dejaban fumar. Y ahí están los bares, con el aire limpio y los parroquianos de siempre. Pues lo mismo va a pasar, qué digo, ya está pasando, con la temperatura y la pérdida de la luz de los escaparates con el establecimiento cerrado. Hago memoria, os lo juro, y trato de recordar la última vez que hubiera podido realizar una compra llamado por el canto de sirena de un escaparate iluminado en la noche y no lo recuerdo. El caso es que estos días de aplicación de la norma, las tiendas venden lo mismo, los bares sirven lo mismo, los menús en los restaurantes no se han visto afectados...Ha pasado con todas y cada una de las iniciativas en este sentido que cualquier gobierno progresista se haya empecinado en poner en práctica. De hecho nos podemos remontar a la noche de los tiempos, cuando los agoreros anunciaban la ruina del comercio por el fin de la esclavitud. Y después, cuando se reguló la jornada laboral. Y más tarde con las vacaciones pagadas, con el paro, con...En fin, en un par de años entraremos en una cine en verano y diremos ¿os acordáis de cuando teníamos que venir con manga larga por el aire? igual que ahora recordamos comer con un señor y su puro en la mesa de al dado. Y nostalgia ninguna, al tiempo. 

 DOS AMIGOS:

Podría ser la historia de cualquier par de compañeros de patio, de entreno de fútbol. Podría. Digamos que uno se llama Ivan y otro Joan. Tienen la misma edad y se conocen desde hace tiempo. Un día, en el entrenamiento, Ivan se acercó a Joan y le pidió perdón. Joan lo abrazó y le dijo que no tenía por qué pedirle perdón, que él no tenía la culpa de lo que hubiera hecho su hermano, y que no dejaría de ser su amigo, ni de entrenar tres días a la semana a su lado. Incluso con estos detalles podría ser una historia más de patio de colegio, o de plaza de barrio, o de calle de pueblo. Y en cierto modo es así. Lo peculiar es que nuestro Joan salvó la vida en Las Ramblas de milagro; bueno, de milagro y porque su madre tuvo la fortaleza, la entereza y el instinto de tirar con todas sus fuerzas de su camiseta mientras la furgoneta rugía a toda velocidad por la calle. E Ivan, muy a su pesar, es hermano de uno de los responsables del atentado. Ahora Joan quiere ser policía e Ivan será, probablemente, buena persona toda su vida. 

Esto no es un cuento. Es la vida real. 

 TEMPERATURAS:

Hay cosas que no entiendo. Si me conoces un poco, tu repuesta, pelín socarrona, bien podría ser ¿pero entiendes algo?

El caso es que se ha montado un revuelo, Ayuso mediante, con la ley de los termostatos. Como siempre que se toma una iniciativa gubernamental, la oposición ejerce de y se opone, con más o menos vehemencia, con más o menos criterio. No tengo elementos para cuestionar ni lo uno ni lo otro, pero como siempre, un par de preguntas. Un climatizador ¿no funciona inyectando aire frío o caliente en función de la temperatura que se le ha pedido que se alcance y mantenga? Lo digo porque lo que escucho entre los usuarios condenados a cumplir esta ley (lo siento, Ayusistas, es lo que tiene la ley) es que con esa temperatura, por ejemplo, en una cocina los cocineros se van a tostar y el género estropear. O que si hay mucha gente o poca gente no es lo mismo. Y no lo entiendo. Porque si tu le dices al termostato que ponga 28 grados, pues hasta que no tenga esos 28 grados no parará de inyectar aire frío. Y si hay gente moviéndose, o calor adicional, pues no llegará a esa temperatura nunca y siempre estará inyectando frío. De ahí lo de la puerta abierta, como entra el calor, la máquina siempre estará trabajando y por ende consumiendo. La otra pregunta viene de una costumbre bastante común, me incluyo, que nos invita a poner el termostato en verano a 22 grados, por ejemplo, pero en invierno a más de 25 ¿no deberíamos tener como objetivo, invierno o verano, la misma temperatura en nuestro espacio vital?¿por qué buscamos unos 22 grados en verano que nos harían llevar chaquetilla en casa en invierno? Que yo sé que jode que el gobierno nos imponga, pero es que ponemos muy poquito de nuestra parte. 

 MI NO ENTENDER: 

Unos policías, municipales, por si este apellido sirviera de algo, violan a una menor y no van a la cárcel por un acuerdo con la víctima, a cambio de un curso de educación sexual y el compromiso de no volver a violar. Ole tus cojones. Es que no se me ocurre otro epílogo para este prólogo. Ya me imagino a un asesino en serie salvándose de la cárcel a cambio de un curso de educación cívica, porque para el acuerdo con los muertos llegaría tarde, y el compromiso de no volver a destripar a nadie. Lo del acuerdo, perdonadme la cojera, es lo que más me escama. ¿La fiscalía no está obligada a velar porque los delitos tengan su pena, amén de acuerdos extrajudiciales?¿No es esto ponerle una venda, con el símbolo del dólar, a la justicia y hacer que poderoso caballero siga siendo Don Dinero? ¿Qué tipo de futuro le esperaba a una muchacha que prefiere acordar que sus violadores se vayan de rositas?¿Y a sus padres? Pensad en ello, los padres prefieren ver a los violadores en la calle que el peregrinaje judicial para su hija ¿Cómo nos comportamos como sociedad, criminalizando a la víctima, obligándola a un eterno calvario judicial y mediático, para que ese camino sea peor que el cumplimiento de la ley? Su vida ya está hecha una mierda, sin culpa, sin participación, sin iniciativa, pero el ejercicio de la justicia la hunde más en la mierda. Tenemos que hacérnoslo mirar ¿no os parece?

 LA PAELLA Y EL COLORANTE: 

Hay una guerra civil entre los que ven que todo lo cocinado en una paellera (ay madre...) es paella y aquellos que consideran paella a la "paella" y al resto arroz con cosas. La clave, pues, está en las comillas. Un cocinero, con el que me pasa lo mismo que a Cervantes con el rincón manchego, de cuyo nombre no consigo acordarme, dio una clave que me recordó mis (forzosos) tiempos de estudiante de arqueología. El síndrome de la coca-cola. No sé si tenéis ese dato, pero la historia se estratifica como hacen los adolescentes con su ropa, la del lunes abajo, la del martes arriba, más arriba la del miércoles...solo que con miles de años. El arqueólogo va de lo más reciente a lo más antiguo, con paciencia, su brochita y su buen hacer. Estrato tras estrato. Si en el décimo, por decir algo, de golpe, aparece una lata de coca-cola, todo lo anteriormente datado pierde vigencia...Pues algo así dijo el cocinero para zanjar la discusión. ¿Qué era y qué no era una paella? Pues él dijo que desconfiaba de cualquier receta clásica que incluyera como ingrediente fundamental el colorante. Ahí tenéis la lata de coca-cola. Amén 

 MACHISMO, SUMISIÓN, PINCHAZOS:

No consigo entenderlo. Ya sé que con mi historial deductivo eso no da muchas pistas sobre la dificultad de lo incongruente. El caso es que ahora se ha puesto de moda lo de pinchar a las chicas en los garitos. Era un miedo que andaba rondando por ahí. No soy padre de niñas, pero las tengo en mi entorno, y creedme, hay un runrun molesto sobre el tema. La idea, parece ser, es logar inocular a la pobre muchacha una droga que la convierta en una sumisa a la que se puede humillar, violar, etc, etc. Pues resulta que ocho o diez casos que he escuchado en los últimos días son pinchazos que no vienen acompañados de esa sumisión. Solo una especie de entumecimiento, un atontamiento y en ningún caso, menos mal, ha derivado en una situación violenta (más) porque la chica ha podido pedir ayuda. Entonces ¿hay mucho hijo de puta que además es muy torpe?, ¿droga caducada? ¿o es que se ha puesto de moda eso de generar el miedo entre la chiquillería femenina sin más? No sé cual de las opciones me da más miedo. Si se trata de un macabro juego, no le veo la puta gracia, hacer que nuestras hijas salgan de fiesta muertas de miedo, justo en esos momentos que son los mejores de su vida, los del descubrimiento de la libertad desde su propio yo en relación con el resto del mundo; una relación que solo ellas pueden determinar a qué nivel ha de llegar. Si es una especie de campaña quijotesca para concienciar a la chiquillería del peligro, amigo Sancho, dile a tu Quijote que vuelva al "Fornite" y deje de tocarnos nuestras santas posaderas. El caso es que, real o no, este peligro, otro más, no hace sino debilitar a las mismas de siempre. Es un poco frustrante. Por mucho que la mayoría nos empeñemos en remar, parece que la minoría tiene muy fácil alejarnos la orilla un poquito más, un poquito más...  

 LOS BANCOS: 

Hace años, creo que unos diez, se inyectó al sector bancario, para evitar su ruina, unos 58 mil millones de euros. Parece ser que se han recuperado en torno a los 6 mil. Esto es, que nos deben a todos los españoles más de 50 mil millones. 

Los beneficios de los 5 bancos más grandes en España, en lo que llevamos de año, ascienden a unos 10 mil millones de euros. Es importante aclarar que se trata de beneficio no de facturación; es decir, que ingresan 10 mil millones más de los que gastan. Eso, en medio año...

El gobierno (comunista, ya sabéis...), en forma de nuevo impuesto, les ha pedido un empujoncito a la Hacienda pública (que deberíamos ser todos...) por un par de años. Los bancos han dicho que eso es inviable, que supondría la ruina del sistema bancario, y no sólo eso, sino que amenazan con la posibilidad de no conceder créditos al españolito medio. 

Tengo una pregunta ¿soy yo el único que piensa que estos tipos encorbatados nos están tomando el pelo o tú también lo piensas?

 CRISTIANO NO: 

Supongo que, aun viviendo mi madridismo como las hemorroides, en la intimidad, trasciende a modo de color del cristal con el que miro...el fútbol. Os cuento. Hay rumores, porque eso es la canícula futbolística, de un posible fichaje de Ronaldo, el delgado, no el bueno, que ya se retiró, por el Atlético de Madrid. Nada nuevo bajo el sol. Dos clubs, uno que no lo quiere, otro que parece que sí, un jugador con sus objetivos (deportivos, económicos, egocéntricos...) y un representante frotándose las cuentas en Suiza. Futbolbussines en esencia. Lo peculiar de todo esto es la ingenuidad de los pueriles aficionados (o parte de ellos) colchoneros, que en representación de un grupo de peñas han mostrado, pedido, exigido, no sé muy bien, que el club no entre en la liza por el jugador luso. Y lo hacen porque el perfil del profesional de la pelotita choca frontalmente con los principios del club. Y yo me pregunto, que es lo mismo que hacérselo a ellos ¿si te aseguraran que Ronaldo meterá el gol que da la Champions al Atleti firmarías esa solicitud a tu club?¿Renunciarías o no a tus principios atléticos por tener una orejona en tu memoria? Yo me acuerdo, en esto y en casi el cien por cien de los órdenes de la vida en los que entran en liza los principios, del ínclito Groucho: estos son mis principios, si no te gustan...¡tengo otros!

 NOS QUEMAMOS:

Hoy me he levantado distópico. He pensado que en veinte años, todos calvos. Por resumir. Me he imaginado que en dos o tres décadas La Tierra será casi un erial candente y dará igual ser rico o pobre, porque el sol calentará a todos por igual, y si no hay para repartir, no habrá quien salga ganando. Pero sé que no es verdad. El clima, que se volverá en contra de la existencia del ser humano por nuestro ombliguismo y vaguería ancestral con todo aquello que nos obligue a mirar más allá de nuestra generación, no afectará a todo el mundo por igual. No, empezará, como siempre, por los de abajo, por los que menos tienen. Que en invierno morirán asfixiados por calentar la casa quemando lo que puedan o muertos de frío por no tener ni que quemar. Y en verano, achicharrados en viviendas precarias bajo un sol de justicia. Los ricos coparán los aires acondicionados y el agua, cuando empiece a faltar (que ya lo hace) dará más sed, como siempre, a quien menos recursos tenga. No hace falta echar la vista a una hipótesis, con ver Andalucía, por ejemplo, llena de campos de golf con su césped impoluto y fresquito y pueblos a los que un día sí y otro también se les corta del suministro de agua corriente. Si algún gobierno osara tocar ese modus vivendi, sería tildado de comunista (eso con poco) y de catastrofista. Un día alguien se acordará de nosotros y de nuestra familia por no haber hecho algo. Y serán tus nietos y los míos, que no tendremos que irnos tan lejos.  

 BOLLOS: 

Soy un poco obsesivo y algo maniático, lo que parece una reiteración. Esta tendencia, por llamarla de algún modo, se aplica de manera intensa con la tecnología y/o el motor. Si no funciona la caldera, es difícil que me la quite de la cabeza hasta que lo resuelva. Si se me estropea el ordenador, empiezo a descansar cuando tengo fecha de reparación. Y el coche ya es el tótem de esta conducta. Puede que tenga que ver con mi warnig alfismo. Sí, podéis darme el pésame, durante diez años tuve, digo, sufrí un Alfa. Desde entonces, cada vez que en el salpicadero se enciende un incono, el corazón me da dos latidos impares. Por eso jamás dejo que llegue a la reserva, para no ver esa lucecita. Esa manía se amplía a la estructura exterior. Seguro que os ha pasado, cuando fuisteis padres, solo veíais carritos de bebé; si tienes perro, solo ves perros. Pues yo, si tengo un bollo (nuevo...) en el coche, ya no veo el coche. Solo veo el bollo, enorme, gigante, excelso. Tengo un bollo con ruedas. Me pasó esta semana. ¿Consecuencias? pues que tiro de gente más sabia (gracias cuñado) y aprendo chapa y pintura a pasos acelerados. Para no quedarnos en fechas tan significativas un mes sin coche, hemos hecho una reparación de emergencia, por mi salud mental, más que nada. Así que, amén de saber como desmontar un portón de maletero (gracias Javi de nuevo) he aumentado mi parque de herramientas con ventosas y alguna que otra cosita más. Seguro que me saldría más barato un psicólogo, pero ese campo (perdona Toni..) no lo trabajo. 

 ACORDÁNDOME DE LA MADRE DEL TOPO: 

Los que me conocéis un poco, ya sea por aquí o por el mundo real, sabéis que llevo mal, muy mal, el fallecimiento de los trabajadores. Que lo del trabajo dignifica, lo paso a duras penas, pero lo de morir, por mucha dignidad. En fin. Ha muerto un trabajador de la limpieza madrileña por un golpe de calor. El alcalde ha dicho que no es su problema, vamos, del ayuntamiento, porque trabajaba para una empresa subcontratada y no para el consistorio directamente. Ole tus cojones. Me controlo en llamarte carapolla por si hubiera menores leyendo esto. Ahí lo tenéis. La cuadratura del círculo, el ponciopilatismo aplicado al capitalismo. Nada nuevo, por otro lado, pero es que no hay ya ni dignidad torera, aquí en Madrid, que somos tan de subvencionar la tauromaquia, con el cuerpo presente del pobre fallecido, me lavo las manos y a otra cosa, mariposa. Ni disimular tienen ya. Y eso, amigo votante, es culpa tuya y mía. El trabajo no se si dignifica a las personas, pero todas las personas trabajadoras merecen un respeto. Señor alcalde, es usted un desgraciado. Siento la crudeza.