28 de febrero de 2013

BARSA

Tenemos una enorme pizarra en la cocina en la que tiene lugar nuestro whatsap analógico. Ahí vamos dejando mensajes, dibujos, motivaciones para los peques. Es nuestro centro de comunicaciones. Los días de partido hemos instaurado una tradición, como se acuestan pronto, yo me encargo de dejarles una pequeña crónica que después el mayor le lee al pequeño. El Barsa-Madrid de copa no fue una excepción. Esta vez, como estaba más contento de lo normal, la colgué en facebook. Oportunismo de aficionado garrafón, no lo niego. Una buena amiga de Barcelona me dijo que para demostrarle a mi hijo que conocía algo el catalán por qué no escribía Barça, con la c trenzada. Aludía que en la diversidad está la cultura. Me hizo gracia, para ser sincero. Yo no soy como Aznar, la verdad, no hablo el catalán en la intimidad, sino que lo entiendo y lo hablo como puedo, ahora, escrito, como Arbeloa ante un pase al hueco, reculo, me atoro. Así que delegué en ella, ya que era su lengua materna, el explicarle a mi hijo las peculiaridades de su idioma. Pero sigo sin entenerlo. En primer lugar busqué Barça en un diccionario de catalán y no existe, por lo tanto discutir la escritura correcta de una palabra que no existe me parece, cuando menos, curioso. Le constesté que ya se lo recordaría a ella cuando me dijera "güifi" en lugar de "guaifai". A lo que me respondió (y copio textual para no meter la pata): que no era lo mismo la oral que "la escrita, la oral depende de las capacidades de cada uno y de como se ha adaptado al uso común de la lengua de la regíon, estado". Así que, extrapolé la idea, la de escribir palabras de otros idiomas en el castellano, y no encontré una regla fija. Es más, me inclino a pensar que normalmente se castellanizan. Por ejemplo ¿alguien escribiría el goal de Ronaldo sentenció el partido de football? No. Tampoco verás a nadie que escriba el mes pasado estuve en London. Sería hasta pedante. En cambio si escribimos Lerida hay personas que pueden enfadarse, sentirse ofendidas. Y ya se sabe, sólo ofende quien puede. No seré yo quien escriba Lérida si sé que es Lleida, o por lo menos si me acuerdo en el momento de escribirlo, pero no hay nada predispuesto en este sentido, porque de igual forma que he asumido el nombre catalán para la ciudad leridana, soy imcapaz de quitarme Castellón (y cambiarlo por Castelló) de la cabeza. Y con La Coruña (A Coruña) me ocurre tres cuartos de lo mismo. Y no lo hago por fastidiar. Lo hago por costumbre. Y lo siento por mi amiga, y por aquellos que se puedan sentir molestos, pero en mi cabeza es Barsa, y así, me temó, será hasta el día en que me muera. Los habrá que me dirán que he educar a mis hijos en la correcta escritura de los idiomas. Tal vez, pero ¿cual es la norma entonces?¿reprendo cuando escriba Londres también? Así que creo que lo mejor es despolitizar los idiomas, y darnos cuenta de que, a poco que rasques, a casa del ferre cullera de pal.

MICRO (HUMOR PROPIO)

27 de febrero de 2013

VAYA QUE SI CANTÓ

Conozco gente que se ilusionó con la salida de UPYD, que consideraban a Rosa una luchadora que había renegado de la desidia de su partido madre, el socialista, y que en aras de un progresismo moderno, había creado, junto a otros desencantados, un nuevo partido. A mí, si os soy sincero, y no quiero ser oportunista, me parecieron unos traidores desubicados, sin más. Es cierto que el bipartidismo es un mal endémico que ha condenado al ciudadano medio al timo electoral cíclico, en el que cambia el perro pero no el collar, aunque llegados a este punto me inclino más por la metáfora cambia el perro pero no la mierda que caga. Lo que ocurre es que los partidos nuevos, por mucho que levanten la cabeza por encima de esta rutina, no tienen porque esconder en su ideario el progresismo del que dicen nutrirse. A poco que los políticos de este ya no tan nuevo partido, han ido encontrando atriles en los que dejar sus perlitas, nos vamos dando cuenta de que el progresismo, en realidad, es una quimera, una fachada, un mal necesario para nadar entre dos aguas en espera de que la lucha de los dos grandes las revuelva y poder pescar votantes ingenuos. Toni Cantó, que jamás fue un buen actor y que a lo visto, va a ser peor político, ha sido la guinda. No sólo metiendo la pata con el maltrato animal, dejando en el aire ideas tan retrógradas que harían vomitar al mismísimo Manolete, sino que estos días fue el turno de los hombres y las mujeres. Parece ser que según este señor la gran mayoría de las mujeres que denuncian malos tratos lo hacen por una suerte de juego de espejos para lograr no sé que dinero que el Estado recibe de Europa. Pues se me antoja complicado como explicarle a una mujer de cuarenta años, por decir una edad, que debe vivir acojonada el resto de sus días para que nosotros recibamos una subvención. Es cierto que cuando se hacen leyes para proteger a los más débiles, se suelen dar herramientas a los mentirosos sin escrúpulos, pero es un peaje que debemos aceptar. Convertir eso en la norma es una frivolidad imperdonable. Cuando un político mete la pata de una forma tan estruendosa, no sé a ti, pero a mí las disculpas no me sirven. Vuelve al teatro Toni, de verdad, por el bien de la política española. Sé que el mundo de la farándula no te echa de menos, pero cuando te marches de la política, nosotros menos.

MICRO (HUMOR PROPIO)

26 de febrero de 2013

SILVIO DI PUTTANA

Siempre que quiero meterme con España y busco un adjetivo termina apareciendo la denostada pandereta por ahí. Y sin tener nada en contra de tan antiguo instrumento (salvo que sea un tuno quien la porte), era una metáfora que me servía para evidenciar en dos palabras mi desazón y desencuentro con el devenir patrio. Y pensaba, además, que estábamos en la élite de lo casposo, no lo niego. Pero parece ser que es mejor vivir en un país de pandereta que de probolone o mandolina. No lo puedo entender. Por muchas explicaciones que intento encontrarle, es que no las hay. No es posible que semejante monumento a la misoginia, estirado y recauchutado hasta el ridículo, cuya única aportación a la humanidad vaya a ser el Milán de Sacchi y las Mama Chichos, cómo es posible, digo, que semejante personaje, que debería estar luciendo costurones y cirugía en las duchas de una cárcel, sea la llave de la gobernabilidad en Italia ¿Qué le pasa a los italianos?¿La leche de búfala enturbia las seseras?¿la pizza es un inhibidor del racicionio? Lo que más me desconsuela, y me desconcierta, e incluso me enerva, es pensar que haya una mujer, una sóla italiana, que en su papeleta tuvo a bien poner el nombre de este desperdicio de la humanidad. Si la hubiera, que imagino que las hubo, sería para sentarse con ellas, una a una, y con toda la paciencia del mundo, intentar entender, y si hace falta la ayuda de Iker Jimenez, pues que venga. No se me ocurre otra. Me consuela por tanto estar bajo la pandereta, aunque nosotros tenemos a la Cospe, los Cantó y los Bárcenas, pero al menos estoy seguro de que jamás tendremos de presidente a Ruiz Mateos...¿o sí...? Porque aquí en España jamás toleraríamos un presidente o ex presidente capaz, por ejemplo, de meterle un bolígrafo en el escote a una periodista...ups, perdón, eso lo hizo Aznar...

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

25 de febrero de 2013

INDIGNADOS SI, PERO NO.

En Madrid nos han quitado la basura un día sí y otro no. Ha bajado la calidad del servicio y por contra han subido el impuesto correspondiente, duplicándolo impunemente. Nos hemos indignado, hemos ladrado por aquí y por allí en las redes sociales, pero ya nos hemos acostumbrado a saber que un día salimos con dos bolsas y el siguiente con una. Y a otro derbi mariposa. Han flexibilizado tanto el mercado laboral que ahora ser empresario es lo más parecido al angry bird, ya que disparar al currela si me apuras, desgrava. Hemos desempolvado nuestras banderas, hemos llenado las calles de cánticos de protesta, pero ya estamos danzando con los ERES como si tal cosa. Y aquí no pasa nada. Nos han subido los impuestos con tanta crueldad que el carro de la compra es una almorrana en el culo del españolito medio. Ponerse malo sale caro, tanto que es más barato morirse. Están vendiendo nuestra sanidad en el mercadillo, un saldo de pasillos hospitalarios para enriquecimiento de unos cuantos ¡rebajas en los grandes hospitales! Y lo mismo, cuatro gritos, muchas fotos en facebook, mucha indignación transitoria, y a nuestras rutinas otra vez, como si tal cosa. Rescatamos a los bancos para que tengan la liquidez suficiente para ejecutar los desahucios. Evitamos alguno que otro por presión social, pero la mayoría se ejecuta en el anonimato. De todo esto se valen nuestros políticos. Nuestra indignación tarda mucho en ser acumulativa, es cíclica y con fecha de caducidad. Y no nos culpo y si lo hago es poniéndome el primero en el saco de la rutina. Pero la realidad es esta. Nos puede el peso del día a día. Y no tiene fácil salida, porque nuestra desmemoria es tal que ni siquiera cada cuatro años, cuando nuestra caterva de gandules y ladrones asalariados del Congreso nos dan la oportunidad de darles un voto en el culo, somos capaces de dalre la vuelta a la tortilla, y lo que hacemos es perpetuar este bipartidismo ponzoñoso, vergonzante y vergonzoso, y a otra cosa mariposa. Sí, después salimos a la calle, y nos indignamos por el mal uso que hacen de la legitimidad que acabamos de darles con nuestro voto. Lo peor de todo es que, además de cabrearme, y mucho, y después olvidarme, no se me ocurre que otra cosa hacer...

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

24 de febrero de 2013

LAS PREGUNTAS DEL PEQUE

- Hala, te has terminado las patatas entre tú sólo.
Hugo, cuatro años.

23 de febrero de 2013

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (EL POETA DE GUARDIA)

Abrazos.



ESPAÑA NO ES YA UNA PIEL DE TORO



España va hacia atrás como el cangrejo,

esclava de un hatajo de pendejos

que rinden vasallaje sin complejos

al dios mercado y, veja que te vejo,



arrancan a la patria hasta el pellejo

igual que se desuella a los conejos.

Y en tanto, amodorrado con festejos,

el pueblo, sin fruncir el entrecejo



ni queja, asiste atónito al cortejo

luctuoso que lo arrastra, amarillejo,

a la fosa común de un tiempo añejo.



Pues si otros no se quejan, ¡yo me quejo!; me niego a ser coautor de este manejo, callando pusilánime o perplejo.

22 de febrero de 2013

A LOS ACTORES

Trabajo para una multinacional. Como comunista de la vieja guardia, esto es, dinosaurio ideológico donde se precie, no puedo comulgar con la gran mayoría de las políticas que practican las multinacionales, porque son parte de un sistema del que reniego. Pero no me queda otra. Y que dure. Tengo una casa que voy pagando con una hipoteca que me concedió un banco que más que probablemente, tal y como está el patio, haya sido responsable de una buena cantidad de desahucios. No encontramos otra forma de darle un lugar en el que vivir a nuestros hijos. Tengo coche. Y me gusta el fútbol, ese circo mediático de multimillonarios en pantalones cortos. Y así podría seguir hasta aburrir al más abnegado de mis lectores. Así que a mí también podrían, desde la caverna mediática, salvando las distancias, criticarme por ponerme como me pongo en alguno de mis artículos sin renunciar a lo que parece ser son los parabienes del sistema capitalista. Como han hecho con los actores pensantes como Ussía. Quizá crean estos conservadores con voz que nuestra indignación tiene nombres y apellidos y vive en mansiones de lujo. Si piensan que denostando al emisor van a lograr echar ponzoña sobre lo emitido, lo llevan instrumento musical de la familia de los aerófonos formado por boquilla, barrilete, cuerpo superior, cuerpo inferior y campana. Queda muy bien poner de vuelta y media a la Verdú por poner los puntos sobre la ies vestida de Dior. Sí, no deja de tener su gracia, porque ciertas actitudes desde la farándula carecen de la coherencia debida, no hace mucho criticaba yo a un sindicalista por salir en una rueda de prensa con un Ralph Laure. Pero las ies siguen ahí y los puntos son los que son. Se vista como se vista, la indignación se queda en indignación. Y es mucha, más de la que la demagogia fachosa de este país va a poder disimular con su verborrea oportunista. Además, los actores son asalariados, reciben un sueldo por el trabajo realizado, tal vez, digo, sólo tal vez, habría que revisar la industria del cine desde ese lugar lujoso donde un productor, sin poner sobre la claqueta el más mínimo talento, se enriquece a costa del esfuerzo creativo e interpretativo de otras personas. Quizá entonces le de la razón a Ussía. Mientras no me demuestren lo contrario, yo siempre del lado de los trabajadores, se llamen Bardem o Manolito.

MICRO (MATEO EL ATEO)

21 de febrero de 2013

PRONUNSIESION

Ya hemos hablando en este foro del snobismo de poner palabras inglesas en medio del castellano. Como signo de modernidad, de altura de miras. Hoy, después del breinstormin que precedió al breik del cofi, me ha dado por reflexionar sobre la curiosa forma que tenemos los castellano parlantes de pronunciar el inglés que se ha instalado entre nosotros, pero castellanizado al cien por cien. La mayoría son términos técnicos, pero piensa en esta situación:

- TELEOPERADOR: Servidor telefónico, dígame
- CLIENTE: Verá, es que no me funciona el “guai fai” en casa.

Lo más seguro es que terminen entendiéndote, eso, si la risa le deja al operador concentrarse en su trabajo. Nadie pronuncia esa palabra a la inglesa, sino que ha sido castellanizada de forma inmediata: güi fi. En cambio, luego hay marcas (Nike) que nos empeñamos en pronunciar como si fuéramos del mismísimo Rockingham County: naik, nadie dice nique, sino naik. Bueno, los hay que en un ridículo intento de evidenciar que saben lo que es la Quinta Enmienda que pronuncian naikii, retratándose ellos mismos en una única palabra. Pero mi favorita, sin duda, es una de las más conocidas marcas de whisky: White Label. Vamos a ver, ¿de quien eres?¿de los que pronuncian güite label?¿de los de guait leibol?¿o como la mayoría de los de guait label? Es curioso, porque en este ejemplo la mitad de la palabra se pronuncia a la shakesperiana y la otra a la cervantina. Así no hay quien se aclare, así no hay quien no se deje caer o por el patetismo o por el snobismo. Sobre todo porque si pides un jonigualker te van a entender menos que si pides un ballantines. Bueno, sí, hay una solución, siempre puedes pedirte un DYC y dejarte de tonterías. Dic, no se te ocurra decir ¡daic! por la gloria de Sancho Panza. .

MICRO (HUMOR PROPIO)

20 de febrero de 2013

ROJA ¿A MÍ?

Era el minuto 88. El partido parecía condenado a un empate a dos. El equipo local, Los Silos, y el visitante, Mislata, parecían conformes. El árbitro pitó entonces una falta. El jugador sancionado, del Mislta, no estuvo conforme con la decisión y se lo hizo ver al colegiado insultándolo. El árbitro, en aras a la autoridad que le conceden las reglas del juego y la Federación, expulsó al jugador visitante. Éste, ni corto ni perezoso, le propinó un brutal puñetazo y después varias patadas en los costados. Y no siguió porque los jugadores de Los Silos se interpusieron entre su falta de humanidad y el cuerpo inerte del árbitro. Esto, que parece la primera escena de una película de Tarantino, ocurrió en realidad en Burjassot, un pueblo cercano a Valencia. El agresor ronda los 25 años y lo que es peor, la víctima no llega a los 18. Todavía sigue ingresado, ha perdido el bazo y según su padre ayer pudo volver a sentarse por primera vez. Su madre está aliviada porque lo ha visto sonreír. La agresión tuvo lugar en un partido de segunda Regional y fue presenciada en directo por el padre y el hermano pequeño del árbitro. La historia tiene una guinda siniestra y es que el autor del puñetazo y las patadas es policía nacional, lo cual tampoco es garante de nada, lo sé, pero es que está destinado a la unidad de protección y seguridad ciudadana. Yo me quedo mucho más tranquilo, los lobos vigilando el ganado. Es probable que termine expulsado de la Policía, lo cual es lógico a todas luces, y lo que espero es que tenga serios problemas para que una mísera empresa de seguridad termine leyendo su curriculum. El árbitro perdió el silbato en la agresión y las ganas de volver a buscarlo. Ya sé que un grano no hace granero, pero ya lo dice el refrán, ayuda al compañero. La anécdota no es la norma, pero tampoco una casualidad. Conozco bastantes policías aficionados a la violencia que encontraron en la placa la legitimidad que les faltaba en las grescas fiesteras. Y no es una labor de investigación la mía, porque sólo hablo de lo que veo, de lo que conozco, pero no me queda otra que admitir que no me fío de tipos así. Y que me demuestren lo contrario.

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

19 de febrero de 2013

FRACASAR

Como hijo he sufrido a un padre con intolerancia al fracaso, así que estoy especialmente implicado en la motivación positiva, en el refuerzo de lo bueno, tanto que me da miedo esconder lo malo en exceso. Y creo que es un mal bastante común en mi entorno. Le estamos dando la vuelta a la tortilla con tanta radicalidad que se nos va a quedar cruda. Tenemos que enseñar a nuestros hijos a conjugar el verbo fracasar, y para eso no hay que esconderle los errores, sino enseñarle que son naturales, parte de la vida, y que cada fallo es el primer peldaño para un nuevo acierto. En el deporte, por ejemplo ¿Tienen nuestros hijos que haberlo hecho siempre bien? Pues no. Si Messi, que es el mejor jugador que ha dado la historia, falla un penalti en la semifinal de la competición más importante del mundo ¿no va a fallar mi hijo un tiro libre con ocho años? Debemos premiar que lo intenten, que se esfuercen, ese es nuestro baremo, pero no hay que ocultarles que se falla e incluso que se toman decisiones inadecuadas. Y no pasa nada. Es parte del juego, de la vida, intentarlo y fallar son hermanos gemelos. No intentarlo es el verdadero fracaso. Y lo más importante y mejor de todo, que pese a que falle, pese a que no acierte en las decisiones, para nosotros siempre, siempre, siempre será el mejor. Hay una frase que he adaptado a nuestra realidad familiar y que he tomado como un axioma. Es una frase que ahora mismo adorna nuestra gran pizarra y quiero compartirla con vosotros:

No queremos que seas el mejor base.
No queremos que seas el mejor alero
No queremos que seas el mejor pivot
Queremos que seas el mejor de tí mismo.

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

18 de febrero de 2013

PAPIS

Los colegios se apuntan a un bombardeo con la idea de ilusionar a los pequeños en el entorno escolar. Y está muy bien, lo que pasa es que ese entusiasmo les lleva algunas veces a perder la paridad y el criterio. Hablo siempre de escuelas públicas, las privadas se escapan de mi ámbito de crítica. El caso es que la hija de una amiga llegó a casa con un corazoncito en San Valentín y un hombre y una mujer al lado. Les habían explicado lo que era el amor y quienes eran papá y mamá. No es que pensara en las parejas de homosexuales donde hay dos papás, o dos mamás, no me molesté en hilar tan fino, sino que pensé en las madres solteras, en las viudas, en los y las divorciadas...¿que mensaje recibieron sus hijos con aquel corazón y un padre y una madre? Hay que aceptar, de una vez por todas, que igual que ocurrió con el derecho de pernada, las luchas de gladiadores o los circos romanos donde dicen que los leones se merendaban a los cristianos, que las tradiciones unas están para respetarlas y otras para dejarlas correr como el agua. La familia es un núcleo de personas que deciden compartir un proyecto común. Y gracias a los avances de la legislación, la paternidad y la maternidad ya no está vinculadas únicamente a un padre y una madre al uso, sino que en un futuro no muy lejano, la diversidad será la nota dominante. Y que no me hablen ni de dioses ni de lo que es natural o no es natural, porque para mí que el hombre vuele o se cure el dolor de cabeza con una aspirina es igual de antinatural. Y que le den a Freud por donde amargan los pepinos. Estoy cansado del lastre de la familia tradicional, de los matriarcados condescendientes y del machismo, porque se empieza diciendo a los niños que el amor es sólo un papá y una mamá y se termina explicando a las mujeres que sólo serán completas cuando sean madres (Gallardonada común). Y no, no comulgo con esta dioptria de miras culturales.

MICRO (HUMOR PROPIO)

17 de febrero de 2013

LAS PREGUNTAS DEL PEQUE

- ¡¡¡ Larrey !!! que voy a hacerme el menú a la comisaría para irme a Londres y Lisboa

Jorge, cuatro años.

16 de febrero de 2013

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (El poema de Rafa)

Abrazos

PARA QUE DESPUÉS DIGÁIS QUE NO ESCRIBO POEMAS DE AMOR POR SAN VALENTÍN

(o de amores perros)

Un caracol me sube por el pene.
De los testículos al glande
-que no es tan glande; he de decirlo
por no mentir en el idioma
del país del sol naciente,
o sea en japoné-.
Pero yo ni me inmuto;
no quiero que me acusen de zoofilia.
Ahora lo entiendo todo, mala perra,
no se trataba de algo personal,
es sólo que querías
evitar te tildasen de caníbal.
Y yo, más que maduro, podrido a estas alturas,
ansiando ser cocido en tu caldero,
en tanto el caracol
me recuerda la baba derramada
y el apetito rancio y desabrido
que ya lo es nada más que por costumbre.
Escucha mis ladridos, perra mala,
mis aullidos llamándote
como un enfermo crónico
cuyo único deseo es ya la muerte.
Te quiero como a nadie, como a nada.
Te quiero, mala perra.

15 de febrero de 2013

EN MAL MOMENTO

No se si os pasa. Yo lo llamo el síndrome: LLESIRIEMEVENSIL  "llego a un sitio donde todo el mundo está riendo y cuando me ven entrar se quedan en silencio" ¿Os ha pasado alguna vez? Es deprimente, y no es que te deje la mosca detrás de la oreja, es que se te mete en la boca y hace jujitzu con tus cuerdas vocales. Aunque reconozco que había una versión adolescente y fiestera que me fastidiaba mucho más. Esas fiestas de pueblo, esos diez días que son un no parar. Uno, dos, tres, el cuarto te flaquean las fuerzas, los párpados pesan una tonelada más cada cubata, estás llegando a la tara máxima y te dices, sufrir por sufrir nada, me voy a casa. Descansas como un angelito y a la noche siguiente, cuando retomas tu obligaciones para con las fiestas los recuerdos de la anterior son antológicos. Lo que te perdiste tío, que si mira lo que hizo no sé quien, que si mira como bailó en pelotas la morena de los pechos enormes, la barra libre final, la batucada…y maldices tu mala planificación. Pues ahora me ocurre esto mismo pero en una especie de microcápsulas radiofónicas. Por las tardes vuelvo del trabajo escuchando el "todo por la radio" de La Ventana de La Ser. Una de las partes que más me gusta son la tuiterías, que es una selección de los cuatro o cinco mejores tuits recibidos en la cuenta del programa. Hay algunos brillantes. Y el destino hace que esté siempre en la cuerda floja de la cobertura con un túnel. Es apenas un minuto en el que la radio pasa a ser un desagradable zumbido. Así que cuando llego a la boca del túnel y escucho el "y ahora ¡tuiterías!" me da una rabia tremenda. Pero lo peor de todo, lo que me saca de mis casillas y de mis carboneros es cuando terminado el pozo de cobertura la radio vuelve y entonces todos están muertos de la risa, una risa que se alarga para escarnio de mi mala suerte incluso con alguna puntilla del tipo, increible, estos tuits de hoy han sido increibles, los mejores en años. Lo reconozco, maldigo a Marconi con todas mis fuerzas.

MICRO (HUMOR PROPIO)

14 de febrero de 2013

¿PARA QUÉ PREGUNTAN?

Hay personas que te preguntan y no buscan una respuesta. Su ¿cómo estás? no es más que un abre latas para su lata, y nunca mejor dicho. Es como si tu respuesta, normalmente educada y escueta, política y medida, un, por ejemplo, bien, no me puedo quejar, fuera el salvoconducto que le habilita a soltarte la chapa. Y los hay tan profesionales que van renovando su carné de chapistas sobre la marcha. Como si tuvieran un código interno que les obligara a realizar nuevas preguntas que tampoco buscan respuesta. Como si cada pregunta respondida requiera del crédito de una preguntada. Pongamos un ejemplo:

- Anda, Larrey ¿cómo estás?
- Pues no me puedo quejar, aunque...
- Joder, que suerte, porque lo mío es de traca, que tengo al peque malito y a mi marido que están a punto de echarlo del trabajo ¿en tu trabajo bien?
- Bueno, pues ahí seguimos, andamos un poco preocupados porque…
- Preocupado, ya ves, qué me vas a decir si a mi Manolo seguro que lo echan y con cuatro duros, porque ¿estás viendo lo que hace el gobierno?
- Pues…-evidentemente a estas alturas ya has perdido la esperanza de una relación de igualdad entre emisor y receptor.
- Es que nos parecía malo el de antes, pues mira el de ahora ¿no querías sopa? Pues toma dos Rajois. Esto es una vergüenza ¿estás yendo a las manifestaciones?
- Es que la hora me pilla un poco…
- Pues yo trato de ir a todas, porque si no hacemos esto, ¿qué nos queda?- esta ya ni se molesta a esperar tu monosílabo- no votarles, pero eso es cada cuatro año. ¿Quedamos para la próxima?
- Bueno depende…
- Ya te digo, si podemos pues vamos, que algo hay que hacer ¿Una cervecita?
- Pues la verdad…
- Uy, calla, si tengo que ir a por los peques a música, un abrazo, nos vemos, me ha encantado charlar contigo.

¿Os suenan estos personajes? Porque los hay en todos los lados ¿les ponemos un nombre?

MICRO (HUMOR PROPIO Y SIN ACRITUD)

13 de febrero de 2013

MICRO (HUMOR PROPIO)

EL MACHISMO DE LAS PELOTAS

No sé el tiempo que durará, pero tengo que reconocerlo, gracias a Facebook estoy oficialmente hasta las pelotas del sambenito del machismo. Y digo pelotas por ponerme a la altura sexista del tema ¿Hasta cuando voy a tener que pagar yo, como hombre, las tropelías cometidas por los maridos de la generación de mis padres, de mis abuelos, de mis bisabuelos y así hasta el tatarabuelo de Don Pelayo? Todavía me encuentro por ahí, en gente de mi generación, cosas en sus muros del tipo:


No lo entiendo. Quizá lo que vaya a decir me granjee alguna que otra enemiga, o remueva alguna conciencia más de lo debido, pero desde mi punto de vista, desde el horizonte que me da mi experiencia y el lugar en el que me ha colocado la historia, el machismo sólo tiene sentido y pervive, entre otras cosas, por la obsesión sexista de buena parte de la población, lo cual declina un 50% de la responsabilidad en la propia mujer. Hoy en día, cuando la mujer, como el hombre, trabaja, una pareja no es más que un acuerdo tácito de convivencia consecuencia del amor (en la mayoría de los casos) Es un acuerdo entre dos partes iguales que son un mundo en sí mismo, y como tal, se rige por una normas elementales, sí, pero también por otras más particulares que entran dentro del ámbito de lo privado. Y si una mujer sigue viviendo, soportando y alimentando, no lo olvidemos, las actitudes machistas de su pareja, ella será quien tendrá que hacérselo mirar. Si construye su futuro sobre una persona que no se implica en la educación de sus hijos ¿qué parte de responsabilidad tendrá en el error o la cabezonería de su elección? ¿O fue todo de golpe? Y si lo soporta por amor, por miedo, o por lo que sea, no es un acto machista el del agresor, sino un acto violento de una persona sobre otra. Pero por favor, de una vez por todas, que me dejen de meter en el mismo saco. Yo no ayudo en casa ¡¡¡ yo soy mi casa !!! Estoy harto. Creo que necesitamos de una vez por todas asumir que los hombres no nos comportamos como tales por ser hombres, sino por ser personas. Que sí, que los roles se repiten, también en las mujeres, pero si seguimos aireando estas cosas ante nuestros hijos ¿qué mensaje reciben? les cala la guerra de sexos, que es el abono del machismo (como lo es del feminismos, que goza de mucha mejor prensa) Yo educo a mis hijos en la igualdad de la forma más eficiente: en la praxis. Porque en casa hay cosas que hacen papa y mamá, como hay cosas que hace papá y no mamá y a la inversa. Pero no lo hacen o dejan de hacerlo por ser papá o mamá, sino por ser quienes son. Ahí está la clave. Las personas. No los sexos. Harto.

12 de febrero de 2013

LOS MODOS

Si eres padre o madre de un niño o niña que ronde los cuatro o cinco años seguramente que te sonará lo que voy a contar. Hablas con la profesora de tu hijo y te cuenta que todo es A+, que participa en clase, que tiene espíritu, paciencia, colabora con sus compañeros, está siempre dispuesto...Entonces lo miras, con cara de angelote y de no haber roto jamás un plato, con esa medio sonrisa que va directa a tus defensas, y no terminas de creértelo. Hablas con los abuelos, y aunque sabes que el edulcorante de la baba constante y el trono que sabes tiene tu heredero en sus vida condiciona su respuesta, pero también te sorprende que jamás, ni una sola vez, pilles a tu hijo en un renuncio con ellos. Recabas más datos en el entorno y la sorpresa aumenta, todo el mundo dice que es una dulzura, que vaya niño más bien educado, paciente, atento, generoso, dadivoso...Después, ese niño al que todos elegirían como delegado de clase o presidente de la comunidad por aclamación, entra en tu casa, en tu vida, y se lanza al suelo a llorar porque no le gusta la cena, tira la esponja porque no quiere ducharse, tienes que repetirle una docena de veces una sencilla orden para que se decida a ejecutarla y siempre, todo, con la cantinela del gruñido constante y el llanto...¿sigo? Así que he decidido adoptar la acuñación que mi buen amigo Toni ha hecho de este fenómeno, con el que Iker Gimenez ha perdido una gran oportunidad de lucirse: nuestros hijos tienen, al menos, dos modos. Como los coches automáticos que tienen varios modos de conducción en función de tu interés. Pues ellos tienen el MODO COLE y el MODO CASA (school style y home style para los pijos). En el modo cole todo es de color de rosa, su comportamiento es ejemplar y es un angelote al que te comerías a besos. En cambio, en el modo casa es el niño insoportable, cabezón y caprichoso que tirarías por la ventana si no fuera lo que más quieres. Ahora, asumida la evidencia, solo nos queda descubrir donde tienen los pequeños diablillos el botón para cambiar el modo...¿alguien lo sabe?

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

11 de febrero de 2013

PENA

Ocurrió el sábado. En la puerta de la oficina de correos cercana a mi casa, que, cosas de la vida, está abierta un sábado, con funcionarios trabajando, que cosas más raras pasan. Él era un tipo bastante alto, no mayor que yo, calvo, con cierto aire desgarbado. Avanzaba con paso firme y decidido, el de quien sabe a dónde va pero también tiene cierta prisa por llegar y quien sabe si por volver. Detrás iban sus dos hijos y la madre de estos. Todos llevaban, acordes a sus capacidades, una cantidad grande de sobres. Eran sobres de tamaño normal ¿Quién podía llevar cientos de sobres a una oficina de correos? El chaval no parecía familiar de Bárcenas ni tenía pinta de ir a compensar a los funcionarios la no extra de navidad. Estaba claro que iba a dejar curriculum, porque, por mucho que le fastidie a los Rosell y compañía, la gente que está en paro quiere dejar de estarlo y hace cosas, cada día, para tratar de salir del pozo. Y me dio pena, mucha pena. Porque hoy en día un c.v. postal es papel mojado. Recordando lo que en mi empresa y en otras muchas se realiza con los que se reciben por correo, me dieron ganas de acercarme al muchacho y decirle, olvídate de esto, olvídate de imprimir hojas, de meterlas en los sobres, de buscar direcciones y céntrate en las páginas de búsqueda de empleo por internet. Y mueve tus contactos, habla con éste, con aquel,  recuérdales tus capacidades, tus logros y que cuenten contigo cuando alguien diga que alguien escuchó que alguien necesitaba a alguien. Pero no hice nada. Por vergüenza y porque sé lo importante que es para personas que tratan de no ahogarse sentir que las brazadas que realizan sirven para seguir nadando. No dije nada porque, aunque esas brazadas no lograrían que avanzara, alimentarían su ego y eso también te hace mantenerte a flote, sentirte útil, persona. Me dio pena, la verdad, porque me puse en la piel, una vez más, de ese padre que les pide a sus hijos que le acompañen a dejar c.v. porque su papá no tiene trabajo y, además de aplaudir su valentía, como otras veces, no pude evitar un nudo de empatía en la garganta.

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

10 de febrero de 2013

LAS PREGUNTAS DEL PEQUE

-¡ Qué bien, ya tengo zapatos para el gobierno !
- ¿Para el gobierno?
- Sí, claro, y estos para primavera y estos para el verano.

Jorge, cuatro años.

9 de febrero de 2013

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (EL POETA DE GUARDIA)

La injusticia mecánica



Hoy día, pervertida,

la Justicia en España

nos recuerda la escena -o su reverso

en lo que a su objetivo se refiere-

del "film" de Stanley Kubrick

-La naranja mecánica-,

cuando al protagonista, Alex DeLarge,

un salvaje sociópata, le instalan en los párpados un extraño artilugio -un par de ganchos- con el fin de impedirle cerrarlos y obligarle a ver una tras otra películas violentas para con este método inhumano, llamado Ludovico en la ficción e inspirado en los perros de Iván Pávlov, hacerle aborrecer toda violencia.

Hoy día a la Justicia

en la Una, Grande y Libre,

al igual que a DeLarge,

le han quitado la venda,

sólo que con el fin

de hacerle tolerar las actuaciones

violentas que en España se perpetran,

siempre y cuando lo sean

desde una posición de privilegio.

8 de febrero de 2013

CON TODOS USTEDES...¡ROSELL!

El presidente de la patronal ha asegurado otra vez que sobran funcionarios en España, y que casi sería mejor mandar a buena parte de ellos a sus casas con un subsidio para ahorrarnos el papel y el teléfono. Y yo pienso, no, sueño, con que haya una obstrucción de sangre rica en oxígeno en su cuerpo de repente y que necesite una operación urgente, a vida o muerte, y que termine en un hospital público donde un funcionario público deba salvarle la vida con su bisturí, sueño con que ese día, mira tú por donde, nos ahorremos la luz del quirófano. Lástima que no haya un grupo terrorista que se dedicara a secuestrar a hijos de puta como este y dejarlos desnudos, tapados tan sólo con un cartel con sus gracietas, en alguna oficina de empleo, y que allí, mirándoles a los ojos les diga a los funcionarios que están gastando mucho papel y a los parados que están ahí para ver si pillan algo. Lástima, digo. Y este tipo no es cualquiera, es el ejemplo, la imagen, el elegido por los empresarios, su voz, su modus operandi. De sus palabras se adivina su recetario. Y con los precedentes que tenemos yo, si fuera Rosell, no sacaría pecho. Y si no que tiren de hemerotecas las gracias que soltó su predecesor y donde está ahora, acorralado por la justicia. Era de todos conocida la falta de escrúpulos, sensibilidad y sentido colectivo de la cúpula empresarial, pero lo que se están destapando ahora son como grandes monologistas. La Paramount está perdiendo una escuela de cómicos con la patronal.

MICRO (MATEO EL ATEO)

7 de febrero de 2013

ESCONDIDO

Yo lo veo del siguiente modo. Digamos que en tu casa tienes escondido algo, en un armario, pero en una entrada secreta. Alguien intuye que tienes un secreto, aunque no sabe donde, y te acusa públicamente de ello. Tú, lógicamente, reculas y te defiendes, argumentando que no, que no tienes nada escondido, que es todo una enorme mentira. Porque si lo tienes escondido secretamente es porque no quieres que nadie lo vea o utilice y que nadie sepa que está ahí, sino, no estaría oculto ni sería un secreto. Pero los indicios parecen indicar que las sospechas de tu delator son ciertas, así que no te queda otra que justificarte. E invitas a todo el mundo a tu casa, con toda la fanfarria posible, para que mire, sin remilgos, sin problemas, la casa es vuestra dices, no tienes nada que esconder...porque en realidad ya lo tienes escondido. Los invitados miran y remiran, total, no conocen tu lugar secreto, que permanece ahí, oculto y ajeno a las miradas inquisitoriales. Incluso sugieres que hagan un pormenorizado informe de lo que en tu casa encontraran. Después, cada vez que pongan en duda tu verdad y sigan diciendo que escondes algo, presentas el manido informe y vuelves a invitar a la gente a que mire y remire en tu casa. Cuando alguien te pregunta por lo que escondes vas y le enseñas lo que no escondes ¿qué sentido tiene? Pues ahora pon auditoria interna y Partido Popular y entenderás lo que estoy intentando explicar. Nos invitan a su casa a modo de auditoria para que tratemos de encontrar lo que existe oficialmente, en los papeles, que no es lo que buscamos, porque lo que buscamos no existe oficialmente, está fuera de los papaeles, y eso es muy difícil de encontrar entre las cosas que existen oficialmente. Pillar en un renuncio a quien parece gozar de práctica en lo inexistente es hartamente difícil. Nos llevan mucha ventaja, siempre se ha dicho que corre más el delincuente que la trapa para idems, así que tengo muy pocas esperanzas, o ninguna, de que haya luz existente al final del túnel de lo inexistente, los tuneleros son más listos que nosotros, que de tontos, llegamos a votantes. Lo que me inquieta de verdad es saber cuanta gente y cuan de importantes son los que hay dentro de es túnel de las cosas inexistentes. Eso sí que me da miedo...
Nota: Imagen de JR Mora.

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

6 de febrero de 2013

8.500

Imaginad un campo de baloncesto de nuestro país. El que más os apetezca, el Fernando Buesa, el Martín Carpena, la Caja Mágica, el que os venga a la mente. Que abre sus puertas y enciende las luces con ese sonido tan característico. Empiezan las gradas a llenarse. Poquito a poco. Son trabajadores cualquiera, de la construcción, médicos, enfermeros, profesores, taxistas, fontaneros, jardineros, informáticos, contables, pintores, electricistas...no hay profesión que no tenga un representante que ocupe al menos un asiento en ese pabellón que has elegido. Un atril. Un tipo trajeado da los buenos días y las gracias a todos por haber venido. Y sin más los despide. A todos. Sin excepción. Acorde a la ley salen, como una letanía, camino de sus casas. Van arrastrando su recién adquirida desazón con la esperanza de que sea transitoria y que los andamios de su entorno los ayuden a superar el trago. Al día siguiente se repite la historia. El pabellón otra vez se llena, un tipo trajeado da los buenos días y los despide a todos. Así día tras día, día a tras día ¿A que acongoja? Pues eso está pasando en España, donde cada día más de 8.500 personas se están quedando sin empleo. Antes de escribir este artículo he hecho el ejercicio de situarlos a todos en un lugar reconocible y he sentido una profunda pena, una pena que no logro arrancarme. Y ni tan siquiera me ha servido pensar que 8.500 personas metería yo en un pabellón y no sé si sólo para despedirlas. Entre otras cosas porque tampoco he encontrado pabellón en España con capacidad suficiente. Además, tengo miedo, tal y como están las cosas, de que Gallardón se invente un delito del tipo "intento de asesinato colectivo inventado" y que termine con mis huesos en la cárcel. Pero no será por falta de ganas...

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

5 de febrero de 2013

BARCENAS Y LOS DEMÁS

Bárcenas dice que todo lo que está pasando con los papeles es mentira. Y que el dinero que apareció en Suiza fue ganado honradamente. Al tiempo, reconoce que se acogió a la amnistía fiscal. La pregunta es sencilla: si lo ganó honradamente ¿para que tiene que regularizarlo con una amnistía? Debe ser que en ciertos sectores económicos la legalidad está más bien vinculada a un concepto moral, por no decir amoral, que implica la adecuación de los tipos impositivos al gusto del consumidor. Si es mucho lo que hay que pagar por hacerse rico, pues saco la pasta por la cara B, y ya veremos después, esquiando. Eso parece ser que, aun siendo ilegal es, desde el punto de vista de gente como Bárcenas, honrado. Para honradeces como estas prefiero yo a los asesinos en serie. Y dice, además, que todo es un montaje de quien no puede llegar al poder de otro modo que mediante la mentira. Y eso me recuerda los tiempos en los que Rubalcaba conspiraba con ETA para hacer volar unos trenes, haciendo creer a todos que habían sido los radicales islámicos y así que ZP ganara las elecciones. Todavía los hay que piensan que eso es cierto. Estos deben de estar convencidos de que Rubalcaba es el mismo demonio y que por las noches cena niños. Seguro que piensan que detrás de la red de robo de bebés estaba el candidato de la oposición, y que la muerte de Sor María tiene su firma, porque la pobre marioneta religiosa estaba a punto de cantar y Rubalcaba tuvo que matarla con sus propias manos. Y como de todos es sabido sus contactos en la cúpula policial, gobierne quien gobierne, estos se encargaron de ocultar un crimen más de Perez Evil Rubalcaba. Y mientras tanto, creo que en el PP todos se irán de rositas y que aunque las cosas, como dice don Mariano, son absolutamente falsas menos alguna que otra cosa, nadie va a pagar por esto. Porque en España a la cabeza de turco se le llama Asesor en Telefónica. Esto no es más que el marxismo puro y duro: la parte contratante de la primera parte, se la lleva doblada igual que la parte contratante de la segunda parte. Y aquí paz y después Cospedal.

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

4 de febrero de 2013

IKEASACA TOTAL

Supongo que habéis montado alguna vez un mueble de IKEA. Pues imaginaros tres, de tres modalidades distintas, tres hermanitos del Dios Allen, pero cada uno con sus peculiaridades, porque los IKEANIANOS son una secta muy activa y se modernizan bastante. Imaginaros todo eso pero ¡ con resaca ! No hay tortura comparable. Yo creo que si la hubieran conocido en Guantánamo otro gallo les hubiera cantado a los yankis. O me dices donde está tu primo Bin Laden o te bebes este porrón de vino peleón y me montas un Ramsjo de roble blanco y sin instrucciones. Cuando me tomé la última cerveza el viernes le vi una sonrisa pícara al camarero, me pareció incluso escucharle ¿Mahou o Sofielund con efecto nogal? Al preguntar por el importe me dijo son cuatro Allen y dos tornillos. Me acosté con miedo. Cuando pasé por el salón y vi las cajas apiladas mirándome con ojos de vitorino resabiado, busqué el burladero de las sábanas esperando a que fuera todo una pesadilla, y al levantarme al día siguiente me esperara un desayuno familiar y un gelocatil. Pero no, me levanté y ahí estaban, las cajas y mi familia, que al completo me decía adios, que tengas suerte papi. Ha sido uno de los sábados más largos de mi vida. No es que mi repertorio armamentístico sea muy amplio, pero os aseguro que utilicé hasta la última de mis herramientas, creo que si hubiera tenido un bisturí eléctrico me hubiera venido hasta bien, seguro Pero ¿Sabéis lo peor ? Lo peor no es intentar intrepretar las instrucciones en IKEANIANO, ni atornillar o montar y desmontar, sino que cuando son muebles grandes tienes que montarlos en el suelo, así que para un tipo de más de 185 centímetros estar doce horas en cunclillas es extremádamente doloroso. A las once de la noche, para desgracia de mis vecinos, y tras unos últimos taladros, el mueble del baño coronaba mi gesta. Había sobrevivido a una pesadilla de IKEA con agrabante de resaca y con bastante dignidad y un razonable resultado estético. Incluso con record negativo de piezas sobrantes. Es para estar orgulloso. Eso sí, a la mañana siguiente tenía un dolor en las piernas que caminando no se sabía si era un gigante difrazado de Chiquito de la Calzada o un reo camíno del patíbulo. Hoy todavía camino con cierta dificultad.

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

3 de febrero de 2013

LAS PREGUNTAS DEL PEQUE

¡Abre la cabra pata de cadabra!
Hugo, cuatro años.

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (EL POEMA DE RAFA)

¡NO ME ENTIERREN CON CUENTOS!



“No me contéis más cuentos,

que vengo de muy lejos

y sé todos los cuentos.”



León Felipe



Después de la Segunda

República, las fases

de la historia de España

–según nos han venido

contando los cuentistas

paniaguados de siempre–,

a grandes rasgos, fueron

Franquismo, Transición y Democracia.

Y yo que ya me sé todos los cuentos

e, igual que León Felipe,

no quiero que me arrullen

con cuentos, ni que sellen

mis ojos y mi boca

con cuentos y más cuentos,

les digo a esos cuentistas que no es cierto; las fases de la historia de España –pescadilla intemperante mordiéndose la cola–, lejos de la ilusoria y bucólica fábula con que nos adormecen, robándonos los sueños, han sido las siguientes:

criminal dictadura

de Franco, pos-Franquismo

y, al cabo, neo-Franquismo:

democracia ficticia

en que hacen a su antojo

y, deshaciendo al pueblo,

deshacen los bastardos

disolutos de siempre.

1 de febrero de 2013

NO ES LO QUE QUIERO

Los que me saben de izquierdas y me miran desde la otra orilla, me da la impresión de que guardan en esa sonrisa a medio hacer, un gesto del tipo "estarás contento ¿verdad?, esto es lo que querías ¿no?" No sé cuanto de verdad hay en esta metáfora, porque hay mucha niebla al otro lado del río, pero por si sirviera para aclarar dudas: no, esto no es lo que quería. No quería que el partido que más de media España ha llevado al gobierno sea ahora la cueva de Ali Babá. Que tengamos un presidente del gobierno que parece más una estatua del Retiro que un gobernante. No me gusta la única solución factible y lógica, la dimisión en bloque de todo el gobierno, por corruptos e incapaces (lo primero lo discutimos cuando queráis, lo segundo es matemática pura), no quiero una nueva campaña electoral con programas electorales preñados de mentiras, con promesas que nacen de la propia evidencia de que jamás serán cumplidas. No quiero unas elecciones porque la alternativa es un partido, el de la oposición, que permanece misteriosamente a la sombra, en segundo plano, como si esto a ellos sí que les gustara y esperaran a sacar la caña para pescar un gobierno en un país de aguas revueltas. No, no me gusta la alternativa porque esa alternativa abrió con sus barros los lodos que ahora nos cubren. No me gusta que la derecha sensata se sienta engañada y que no pueda hacer nada y que como única respuesta, cuando se les achucha un poco, encuentren un desesperado y los vuestros más. Porque no son los nuestros, ni los suyos, sino, y para nuestra desgracia, los de todos. No me gusta la pinta de este país, que tiene todo el andamiaje para construir un conflicto bélico: una clase media desaparecida, una clase baja cada vez más empobrecida, un paro galopante, marginalidad a espuertas, una clase alta cada vez más rica y una caterva de políticos Juan Palomo (yo lo robo tú no me lo juzgas) manifiestamente impunes a su propia corrupción. No, no me gusta nada. Y por primera vez en mi vida, y más desde que soy padre, veo emigrar como un plan de futuro factible. No quiero que mis hijos vivan en un país lleno de mierda como este. Y lo digo con todo el dolor de mi corazón.

MICRO (HUMOR INDIGNADO)

Nota: inspirado en un tuit de Javi B.