EVOLUCIÓN: 

Cuando yo era joven, al menos en el barrio en el que me crie, lo último que podía ser uno era un chivato. Y no se trataba de miedo, sino de una especie de gregarismo, un o estás conmigo, tu colega de barrio, aunque te putee, o ni me conozcas, o estás contra mí, es decir, contra tu gente, contra ti mismo. Es algo que tuve dentro, jamás hubiera delatado a nadie. No estoy hablando de que la policía te interrogue y tú respondas o no, que ahí el miedo o la defensa personal justifica cualquier respuesta. No, hablo de una delación activa, saber que hay un delito y acudir a las autoridades. Y me pregunto ¿y si ese alguien hubiera hecho daño a otra persona? ¿Y si ese alguien hubiera, por ejemplo, violado a su pareja? Lo digo por esos hombres que, sin haber participado en la violación de Gisele, sabían lo que ocurría y no denunciaron a la policía al desgraciado de su marido y el resto de caterva de violadores. ¿Qué hubiera hecho mi yo de quince años? Tengo claro lo que haría su hermano mayor, este de 52 que ahora escribe: acudir a la policía. Creo que todos evolucionamos, es parte de nuestra naturaleza. No me avergüenzo de aquel chaval de barrio, lo que no sé es si ese chaval me deslegitima para pensar que quienes no delataron son parte del problema...

 EL SUEÑO Y EL JAMÓN: 

He tenido uno de esos sueños especiales, por eso lo cuento. Estaba en un aula, en un examen al que había llegado tarde. Pero no tenía angustia, más bien algo de rabia. El profesor, y la asignatura, eran de mi agrado. Así que cuando el docente alcanza mi pupitre le pido que me de el examen, que aunque me diera tiempo a poco, me hacía mucha ilusión intentarlo. Era un examen de redacción, el papel estaba manchado, en la parte de la cabecera, donde se ponen los datos del alumno, de grasa de jamón. La redacción era, precisamente, sobre ese rico manjar: el jamón. Entonces me he despertado. De verdad que no sé si plenamente o solo dentro del propio sueño, y me he puesto a "escribir" el cuento. Ahí lo dejo. 

EL JAMÓN:

Siempre fuimos una familia humilde. Mi padre era un obrero al uso, tan al uso como ama de casa mi madre. Mis hermanos y yo no tuvimos ropa de marca ni zapatillas de moda, pero jamás abrí la nevera y sentí tristeza. La gran pasión de mi padre, más allá de las carreras por la banda del extremo de turno de su Atleti, era el jamón. Había todo un ritual en su llegada, en como se guardaba, en como se cortaba, en el mantenimiento de los cuchillos. A mi me encantaba ver como afrontaba el reto de ir deshaciendo su robustez en lonchas perfectas, casi milimétricas. Parecía un violinista interpretando su obra favorita. Yo disfrutaba más de observar su devoción y pericia que del propio manjar. Ahora, que como padre soy cabeza de una familia quizá más humilde todavía, me gustaría pensar que mi hijo disfruta de este ritual con la misma entrega que hacíamos mi padre y yo.

            -Papá ¿de verdad que esto está tan rico?

            -De verdad, te lo prometo…

Quizá, algún día, podamos dejar de mirar tutoriales en Youtube…

NOTA DEL AUTOR: Dicen que el que tiene hambre sueña con bollos, y yo hambre siempre tengo, hay que determinar, en este caso, qué son los bollos, si lonchas de jamón o literatura...

 OTRA VEZ...

De nuevo un (esta vez una) adolescente mata a tiros a unos compañeros en Estados Unidos. Es una menor, con una pistola. La verdad que hay muchas preguntas, muchas se las harán sus desolados padres, pero la más importante (y espero que sus padres no tengan respuesta o serán parte del problema) es ¿de dónde sacó la pistola?

No me queda otra que recuperar un viejo video. Tiene sus años, pero desafortunadamente, sigue vigente...Las armas matan.

 UNA IMAGEN...:

Dicen eso de que una imagen vale más que mil palabras, no soy soy de ponerle precio a los vocablos, pero es que algunas veces, es lo que hay. Hoy, al juzgado, el superespía y super todo Aldama, ha llegado escoltado por el ¿dueño, responsable, creador, director, CEO...? de Desokupa. No creo que haga falta más. El análisis ya es cosa vuestra. 

 MINI MICRO:

Hace semanas que os conté el reto de escribir mi micro cuento más pequeño. El reto se resolvió con: Tenemos que hablar. 

En realidad no es un cuento en esencia ¿verdad? es una puerta abierta a un baúl que el lector debe llenar. Por eso me gustaba tanto, perdón por la falta de modestia. Pues Galder Reguera, en su novela Vida y obra creo que lo ha superado o como mínimo igualado, con el agravante de que él no quería hacerlo, que era una frase sin más, puesta en boca del narrador. 

Pero a mí me abrió tantas puertas para espacios tan abiertos que tuve que dejar de leer y mirar al techo. Eso siempre significa un cuento. 

Creo que es justo poner la sencilla frase (el cuento ya vendrá...). Página :372

"Somos dos escritores sin palabras"

Voy a permitirme recomendar la lectura de dos novelas, si no a la vez, una tras otra. El orden no me parece relevante, pero sí que estén dentro del mismo espacio vital: Las frases robadas (José L.Sastre) y Vida y obra (Galder Reguera)

 SIRIA:

Si has hecho algún trámite administrativo en la última década estarás conmigo en que velocidad, lo que se dice velocidad, no caracteriza a los dinosaurios gubernamentales, regionales, nacionales o internacionales. Pues no es tortuga todo lo que reluce. Menos de 24 horas han tardado algunos países europeos en quitarle el estatus de refugiado a los Sirios huidos que estuvieran en trámite de. Vaya, ni una semana, oiga. Y yo me huelo un Irak 2.0. No digo yo un virgencita, virgencita, que me quede como estoy, porque la familia Asad no es adalid de nada que se acerque a humanidad, libertad o democracia, pero es que como lo que venga detrás no mejore, saldremos de Málaga y nos meteremos en Malagón. Y que en Europa, bueno, en el mundo occidental mejor dicho, en cuando podemos sacamos partido al giro y nos dedicamos a lo nuestro, que es aislarnos de la inercia del universo creyéndonos el centro del mismo...Nuestro egocentrismo es parte de la historia, y la historia suele poner a cada uno en su sitio. Cojeras a parte, de historia uno sabe un poquito...

 AYUSO, LO PÚBLICO Y LA ESCALERA SOCIAL: 

Mi padre fue taxista (entre otras profesiones) y mi madre trabajaba en casa, sin sueldo. Mis hermanas, que cumplieron con los tiempos y los resultados desde el principio estudiaron una carrera universitaria (farmacia y psicología) con buena ayuda económica de las becas públicas. Yo, que fui un estudiante tardío, ya tuve que tirar de trabajos a media jornada para sacarme la licenciatura en Historia Contemporánea. Sea como fuere, los hijos, los tres, del taxista y la ama de casa, son licenciados. Mi pareja también tiene estudios universitarios. Mi mejor amigo, hijo de un camarero, también estudió su carrera. En al barrio, más de la mitad de mis amigos pasaron por la universidad, todos, sin excepción, hijos de obreros. Para mí la universidad, llamadme antiguo, es el último peldaño de la escalera social, el eje central de la redistribución y el reparto justo de oportunidades que empieza en la educación básica. Por eso cuando ahora, sobre todo en la comunidad en la que vivo, veo como proliferan las universidades privadas y sus prohibitivos costes, frente a una universidad pública, que como la sanidad, esperan dejar morir (ya vimos como funciona la estrategia, a poco que tengas un polideportivo público cerca de tu casa) me enfado por encima de mis posibilidades. Yo lo veo claro, es una cuestión de ideología, de negocio y de que ese negocio siga en manos, siempre, de los mismos, y luego de sus hijos, y de los hijos de estos...Cuando los hijos de los obreros metemos la cabeza en lugares de cierto estatus, ya hay miedo a perder el monopolio del negocio. Es meridiano, soy de los que piensan que quien no lo ve o no lo quiere ver, es porque forma parte del juego. Esto último es consecuencia de mi cojera ideológica, el resto, realidad pura.  

TODO EL MUNDO TRANQUILO  (relato)

Como otras muchas semanas he participado en el concurso de relatos de la cadena Ser (Relatos en cadena).La dinámica es siempre la misma, tu cuento, de menos de 100 palabras, debe empezar con la primera frase del último relato ganador. Tres de los participantes, siempre por encima de los 500, llegan a una final y en directo, se elige el que marca la frase para el siguiente turno. Una vez he llegado a esa final semanal. Normalmente, cuando veo los relatos seleccionados me digo, vaya, normal que el mío no esté entre ellos...esta vez no ha sido el caso. 

Ahí va mi relato, que debía empezar con la frase El prohibitivo tratamiento de mi nieto

TODO EL MUNDO TRANQUILO

El prohibitivo tratamiento de mi nieto me había llevado hasta allí. Era cierto, le había prometido a su abuela, décadas atrás, que no volvería a hacerlo. Pero ¿qué no serían capaces de hacer unos abuelos por su nieto? Por eso fue la primera y única vez en que ella me ayudó a preparar la bolsa. Me tembló un poco la voz, la verdad, pero la frase me la sabía de memoria: ¡todo el mundo tranquilo, esto es un atraco!

Los ganadores...

 EL EGO: 

De vez en cuando resulta edificante sentirse escritor. De verdad, más allá de las letras golpeadas, algunas veces casi escupidas, por la rabia de saberlas yermas de futuro más allá de mis fantasías de escritor frustrado. Es bonito que te reconozcan como tal, que te premien, que consideren que lo que has escrito merece la pena. Me ha vuelto a pasar en Husillos (Palencia), donde he recibido este sábado el segundo premio del III Concurso de relatos de la mujer. Como escribir es una droga, pues seguiremos adictos a ello, más allá de las evidencias...

 Y SEGUIMOS: 

Un hombre...siento que el sustantivo nos inquiera al resto, no es voluntario. Un hombre, digo, ha matado a golpes a un niño de dos años y ha dejado herido a su hermano mellizo. Lo ha hecho por ser hijos de quien eran, de su madre, su pareja o ex pareja. Con este pobre ya son nueve los niños asesinados por el mero hecho de ser hijos de su madre. Así de simple. El que me venga ahora con lo de la ideología de género y demás inmundicias de la caverna, que se meta en el baño y cierre la puerta por fuera, que ya huele...

 EL MUNDIAL DE LA NOSTALGIA:

Me cuesta salirme de ella, o me gusta rebozarme, dudo que ni mi psicoanalista pueda llegar a dirimir...al menos hasta que lo tenga. 

El caso es que cuando me pongo a hacer una letra, la nostalgia suele ronronearme y soy un cansautor facilón, la verdad. 

No ha sido distinta esta nueva, en la que he decidido bailar en los lugares comunes de mi generación. 

 JUSTICIA AY, JUSTICIA.

Un hombre (siento si con este sustantivo algún otro hombre pueda sentirse ofendido por la comparativa o inclusión...) la emprende a palazos y martillazos contra su pareja. Por suerte no la mata. La condena, así, de primeras, es la de no acercarse a ella. Los vómitos no me han dejado seguir leyendo, así que tampoco sé si lo castigaron, cruelmente, sin postre y sin televisión por la noche...

 NOTICIAS EL MUNDO YANKIDAY

Han estado sembrados los chicos de El Mundo Today, han hecho un corto sobre lo gracioso que hubiera sido que para sanidad, Trump, hubiera elegido a un antivacunas, a un abusador de menores como fiscal general del estado, a una pro-rusa como responsable de inteligencia o a un presentador de televisión como responsable del Pentágono. Y sería uno de esos aciertos de los humoristas si no fuera porque es la pura realidad. Como me dijo ayer mi pareja, es que a estos tipos (el Mundo Today) se lo está poniendo Trump muy difícil ¿quien puede superar esto?

Poco más que decir...

 LA FRASE: 

Prometo que no sé de dónde me ha llegado. No estaba pensando en escribir, ni en acumular ideas, ni en la actualidad, ni nada que se le parezca. Tan solo ha llegado, sobrevolando, me ha invadido y listo. Esta es la frase de la que hablo: 

En política, la única mala hierba que preocupa es la que crece en el otro jardín. 

 RAFA:

 Empezaría este artículo diciendo que Nadal no es perfecto, pero me parece excesivamente arrogante aseverar, con ello, que yo tengo los parámetros para evaluar la perfección. Así que bajemos al terreno de la humildad y digamos que no todas las decisiones (de orden público, las privadas no me competen) que ha tomado son de mi gusto, pero así, en general, sin género de dudas, lo que me sale es un gracias. Gracias en lo particular como aficionado (más patriota de lo que mi cojera pudiera presuponer) al deporte y también en lo menos particular, como padre, por generar en mis hijos, deportistas, tantos ejemplos de los valores que queremos mamen en la práctica de su actividad. Sí, gracias. Es así de simple. Mi abuela decía que es de bien nacidos se agradecidos, así que agradezcamos. 

 LA CANDIDATA Y EL PATRIOTISMO: 

Como siempre, vaya por delante mi subjetividad y mi cojera de izquierdas. Lo digo por los odiadores profesionales, no gasto energías. 

Dicho esto, no entiendo el patriotismo del PP. Un patriota, hasta donde yo sé, defiende lo español, en este caso, allá donde vaya. Y lo hace casi siempre por encima de sus posibilidades, es decir, de las posibilidades del propio país. La comida siempre será mejor, las gentes más agradables, el clima, las playas, los deportistas...España lo primero ¿no? Estos políticos que se llenan la boca con la palabra España, que viajan con pulseritas rojigualdas, con su unidad indivisible, con su destino inmutable, con su tradición, con su tal, cual y pascual, ahora van a Europa a dinamitar que una política española sea elegida...uf, es que escribirlo, es tan largo que lo dejaremos en un eufemismo del tipo, la segunda de abordo, después de la Ursula. Es decir, dejamos claro cuales son los principios, que es lo importante, primero el partido, porque la posible electa es del "enemigo" y después el país. Patriotas a tiempo parcial, con contratos en diferido, con el entusiasmo en la caja B...En fin. A mi me queda claro. 

 REGRESO AL PASADO: 

De vez en cuando viene bien desengrasar con un poquito de humor sin cojera política, lo que yo denomino mis "tontás"...ahí va una pildorita a modo de ejemplo. 

 EL ADIVINO Y SU PUEBLO: 

Nota: este cuento tiene ya su tiempo, y ahora, casi por casualidad, haciendo la convocatoria cíclica con la que elijo la alineación de presentables, ha aparecido como por casualidad. Me parece especialmente oportuno...

 

EL ADIVINO Y SU PUEBLO:

 

Era la persona más influyente del pueblo. Capaz de adivinar el futuro, pero nunca un futuro individual. No, sus dotes adivinatorias se centraban en la comunidad. Así, era capaz de pronosticar las sequías, con lo que los políticos podían fomentar el cultivo de las plantas menos exigentes. También era capaz de predecir las grandes tormentas, o las lluvias torrenciales. O los aludes de tierra. O las ingentes nevadas. De este modo el pueblo se preparaba y lo que estaba previsto fuera una catástrofe, terminaba como una anécdota más, celebrada por el pueblo entero. Ocurrió entonces que un grupo de vecinos, envidiosos de las capacidades del adivino, recelosos de su fama, comenzaron a cuestionar su capacidad de pronóstico, dado que jamás acababa ocurriendo la desgracia de la que él había prevenido. El pueblo entero llegó a dividirse entre los que querían poner en marcha las medidas preventivas, como siempre, en cada predicción, y los que no. Hasta que estos últimos fueron los más ruidosos, y cuando el adivino advirtió de aquella gran tormenta, la más grande jamás vista, capaz de destrozar el pueblo y convertirlo en un mar de barro y escombro, salieron a la calle a festejar el fin de las predicciones, que la naturaleza hablara y que el futuro llegara como tuviera que llegar. Aquella vez nadie puso medios, no hubo quien se anticipara, y los políticos se dejaron llevar por la mayoría recelosa. Aun hoy, cientos de años después de aquella última predicción, los arqueólogos siguen sin encontrar la ubicación real de aquel pueblo enterrado en el barro.

 EL CAZADOR DE ESTRELLAS (nueva canción)

Pues sí, tenemos nueva canción. Esta me hace especial ilusión, han confluido un par de circunstancias para hacerla especial. La primera es que está basada en un cuento muy viejo al que le tengo mucho cariño. Y la segunda, y fundamental, que viene acompañada de los dibujos del ilustrador Gustavo Corral, lo que, como diría mi hijo, le da un empaque especial. 

 VICTORIA DE DONALD:

Hay un chascarrillo por ahí que dice que Estados Unidos se fundó con convictos, ex convictos y ultra religiosos; que llegaron, sobre todo de Europa, para quitarles a los Americanos (los llamamos por aquí indios) la tierra con la que llevaban conviviendo siglos en armonía. Como todos los chascarrillos tiene la vida de un helado en la Puerta del Sol (la de ahora) en julio, a las cuatro de la tarde. Pero claro, luego resulta que por primera vez en la historia sale elegido un presidente convicto, que por cierto, puede llegar a autoindultarse de buena parte de las imputaciones. Y entonces es como darle al helado una sombra y un sistema refrigerado. El pueblo es soberano, y cada votante sabrá por qué lo ha hecho, que yo no, desde luego. En lo particular, que es de lo único que puedo opinar con conocimiento de causa, me conformo con que en su legislatura el menor número de personas pierdan la vida por su egolatría. Lo demás, lo sabemos bien, acaba teniendo solución. La buena noticia, es que después de estos años, no podrá volver a presentarse...claro, que esto lo pienso yo, los americanos...

 ELLA SÍ:

Estoy seguro que si me conoces va a sorprenderte este artículo. Pero es lo que pienso, casi más bien lo que siento, que en momentos como estos, el sentimiento se me impone al raciocinio cuando escribo. A ella sí. Ella vivió en un barrio lleno de vecinos y niños y niñas como ella, con los que compartió aventuras, desventuras, patio de colegio, primeros amoríos, suspensos, buenas notas, primeras fiestas...Estudiaría en un instituto, da igual si público o privado; allí encontraría chavalas y chavales como ella, con los mismos anhelos, la misma incomprensión con lo que les ocurría por dentro y por fuera, con la cara llena de granos y la cabeza de pájaros, benditos pájaros. Haría una selectividad y se mordería las uñas esperando si la nota le daba o no para la carrera que quisiera estudiar. Creemos que lo logró. Estudió periodismo, en igualdad con compañeros y compañeras, luchando por sacar las notas necesarias para ir pasando curso y divertirse todo lo posible en el camino. La acabó, y como tantos otros, se lanzó al mercado laboral. Encontraría sus primeros trabajos precarios, y poco a poco, compitiendo, entendemos que en igualdad con otros candidatos, fue subiendo peldaños en su profesión hasta llegar a unos niveles que poco menos se consideran la élite del periodismo. A ella sí, de ella me creo las lágrimas, el estado de shock, el verse superada, la empatía...¿El Rey? El Rey no tiene ni puta idea. 

 LO NOTAN: 

Mi perro lleva cuatro a cinco días muy raro. Está apático, pero si yo me muevo viene detrás, si me siento, me mete el hocico, busca mis caricias, me mira a los ojos más que nunca, como si me escrutara, sobre todo cuando estoy viendo la televisión. Llevo un par de semanas desconcentrado. Un contratiempo me había descolocado demasiado, y ese contratiempo, con lo ocurrido en Valencia, me pareció de tal nimiedad que casi me daba vergüenza mi inquietud excesiva inicial. Llevo desde que la dana nos golpeó a todos, a unos muchísimo más que a otros, por su puesto, con unas incontrolables ganas de llorar. Es esa tristeza que lo tiñe todo, casi lo contamina, porque no te permites relajación, te echas unas risas y algo dentro te dice, eh, ¿cómo que te pones a reír?¿es que no te acuerdas? Lloro de pena por lo perdido, y lloro de emoción viendo a las riadas de valencianos con escobas, palas, bolsas con comida, cruzando los puentes desde sus zonas no afectadas, para echar una mano, un pie, un brazo o que haga falta a quien probablemente lo haya perdido casi todo. Desde que soy padre, hace justo ahora veinte años, se me despertó una super empatía con la que no me queda otra que convivir. Y nuestras mascotas fagocitan nuestros estados de ánimo. Mi perro tiene ansiedad porque me ve triste, lloroso, y no sabe cómo evitar mi tristeza, que no entiende pero que le cambia también su semblante. Ojala se lo supiera explicar...aunque quizá, lo mejor, fuera no tener que explicarle, nunca, tristezas como estas.

 UME:

    Todos tenemos un superhéroe favorito. Spiderman, Superman, Hulk, tu abuela...Es un poco como ser de un equipo, aunque la saga decaiga, tú no cambias. Y yo, que soy antimilitarista por convencimiento (y conocimiento de causa) tengo unos muy reales y muy particulares. Son unos tipos y tipas que, como los buenos actores, salen aplaudidos allá por donde vayan. Es la gente de la U.M.E. Tiene una historia corta, menos de 20 años, pero plagada de buenas intenciones y mejores actuaciones. No conozco a ninguno de sus miembros, pero estoy seguro que hay una vocación extrema, que comparten con otros cuerpos de intervención en emergencias, y que creo que nos define como especie y también como sociedad. Imagino que es el mismo adn que lleva a los chavales de un pueblo donde ha llovido mucho menos a acercarse en grupo al pueblo vecino para pasar la noche buscando alcantarillas en el fango para desatrancarlas y que el agua vaya bajando. Ellos tienen ese adn, esa empatía, y además tienen medios, están formados y organizados, y como ejército actúan. Hoy, lo que intento explicar, en civil y militar, lo ha definido Aimar Bretos en su crónica insitu: llegamos a un pueblo y allí vivos, a lo lejos, un grupo muy coordinado sacando barro, pensamos que era la gente de la UME pero eran los vecinos...Eso, nuestro adn, que pese a nuestra inherente torpeza como especie, sigue salvándonos...

 RACISTA Y TONTO: 

No es que entienda a quien grite a un negro "negro de mierda". Pero si eres racista, si en tu universo cojo, triste y contaminado, un negro es una mierda, aunque te agradecemos que lo guardes en la intimidad, entendemos que lo vomites. Eso sí, luego, apechuga con las consecuencias, que ya no estamos en la época en la que gritar cosas como esas era legal y admisible. Pero ni de lejos, por suerte. Lo que pasa es que analizando los gritos que los jugadores negros del Barsa recibieron en una esquina del Bernabeu, me da  risa y hasta pena, en un ejercicio empático que no merecen, claro. Porque que un tipo que, con suerte, gana 2000 euros al mes, que probablemente tenga una hipoteca asfixiante, o incluso siga con 35 años en casa de sus padres, haya pagado un pastón para estar ahí, en este trozo de la grada, esté gritándole a un negro millonario que se vaya a vender pañuelos a un semáforo, es tan absurdo que si no llevara inherente el poso del racismo lacerante, sería para estar todo un tardeo partiéndonos la caja con semejante personaje triste y patético. Yo me imagino a cualquiera de ellos, los negros con pantalón corto, viendo las imágenes desde su casoplón, tranquilos, y al gritador en el baño portátil de la obra consultando su móvil por si ya le han echado como socio...y me da la risa tonta, la verdad. No compensa, desde luego, pero no lo puedo evitar. 

 CARTA ABIERTA A MI QUERIDO ERREJÓN...:

Sigo sin discutir por política. En el fondo, por casi nada. Es una cojera como otra cualquiera. No niego que con el 15M desentumecí mis creencias, desempolvé la ilusión y miré al frente político con cierta sonrisa de esperanza. Y entre los culpables estabas tú. De todo aquello, de aquel batiburrillo, surgieron iniciativas que culminaron en un partido político que vino para cambiar las cosas, para hacer una nueva política, igualitaria y libre de caspa. Abrir las ventanas y que el aire fresco se llevara todo lo rancio, que era mucho, muchísimo. Durante un tiempo personas con mi perfil crítico, ese que caracteriza tanto al votante de izquierdas, decidimos quitarnos las draconianas autoexigencias y os llevamos, con los votos, a posiciones de gobierno. Después...poco tengo que contarte que tú no sepas. La caverna os venció. Nos quedaba el orgullo de haberlo intentado. Hasta que hemos conocido las partes oscuras de tu ejercicio político. No sé por qué últimamente me estoy llevando el mismo trompazo con hombres a los que admiraba. Empezó la historia con el misógino Sabina y, hasta ayer, por desgracia solo hasta ayer, terminó contigo. Por tú culpa, entre otros, me cuesta cada vez mantenerme firme en el único principio político que mantengo activo: no todos los políticos son iguales...¿o sí?

 AYUSO...UNA VEZ MÁS:

Como otros presidentes autonómicos, el presidente de todos los españoles ha decidido convocar a una reunión a la presidenta de todos los madrileños. Ésta ha dicho que, vaya usted por Dios, no va a poder ser. No se fía y considera al presidente del gobierno, salido de las urnas, un interlocutor ilegítimo. Mi opinión con esta mujer es que no sabe en qué liga juega. Incluso a qué deporte. Es como si fuera presidenta del Estudiantes y se quejara por el arbitraje en un partido del Rayo Vallecano. Gobierna contra Sánchez. Rentable debe salirle, porque ella también está ahí por las urnas. El problema está en que cuando eso, las urnas, te ponen en un puesto de responsabilidad institucional, deberías dejar de hablar, de gestionar, de opinar, para una parte, para los tuyos, para los que te votaron, y deberías pasar a hacerlo para todos, también para los que no te votaron. Entonces la cita a la que no acude, lo hace representándome también a mí, que no la voté. Es una falta de respeto de una niña malcriada que rara vez ha tenido que dar explicaciones por su trabajo y que cree tener una razón inquebrantable porque, como otros muchos en posiciones similares, nadie tiene las razones o las narices de pararle los pies y hacerle ver que está quedándose corta, muy corta. Que se equivoca, que nos está faltando al respeto a cientos de miles de madrileños que no la queremos como presidenta pero que la tenemos que aceptar porque la mayoría lo ha decidido, y en eso consiste la democracia. Ya sé que para muchos, que en otros escenarios, es muy difícil aceptar las reglas del juego, pero para gente como yo no. Lo único que pedimos, no es que gane, aunque no gane, el nuestro, sino que el que gane gobierne pensando en todos. Aunque eso le obligue a tragarse el orgullo. 

 JEFE ¿PUEDO?

Prefiero empezar la semana con un poquito de humor inocuo, vamos, sin cojera política...

 LAS BOLSAS:

Me he encantado escuchar a un periodista, perdonad que no recuerde su nombre, es un tipo bastante ingenioso que los viernes reflexiona en La Ser sobre como han sacado a la luz los medios las distintas noticias de la semana. En esta ha tocado el tema de las bolsas con dinero que se supone entraron en la sede del partido socialista. Este periodista hace un sencillo análisis del peso y espacio que suponen unos cien mil euros, que ya es una cantidad de dinero muy, muy, relevante. Pues no llega a los dos kilos y podría ocultarse, sin demasiados problemas, en una riñonera de tamaño medio grande. Es decir, un tipo cometiendo un delito, el de llevar dinero ilícito a una sede de un partido, pudiendo hacerlo en la intimidad, decide, sin razón alguna, llevar bolsas de deporte a la vista de cualquiera. Este periodista zanjaba: o llevaban los miles de euros en monedas de dos céntimos, que no dejaría de tener su gracia, vale, acepto la mordida pero te vas a cagar contando, o no tiene sentido. Y yo añado que el cine y la televisión han calado mucho en nuestro universo colectivo. Entonces, cuando uno quiere crear una verdad, se deja llevar por lo que ha visto a la hora de imaginarlo. ¿Cómo puede decir alguien que ha visto entrar dinero ilícito en un lugar? Pues imaginando a esos ladrones saliendo de un banco con bolsas de deporte negras llenas de billetes. O a los mafiosos entregando el pago del alijo de droga. Así de simple. Falta por ver si eran Berlín y Tokio los que entraron en la sede con las bolsas. La verdad casi siempre va por delante. 

 ENTONCES ¿CUANDO?

    Acaban de condenar a diez años de cárcel a Eduardo Zaplana. Lo pongo a modo de ejemplo. Cuando era imputado, desde el entorno de su partido (el entorno dependerá del color del ejemplo...) se nos exigía a los ciudadanos cautela, que hasta que no hubiera una sentencia firme y el interfecto pasara a ser "ese señor del que usted me habla" se debía respetar la presunción de inocencia. Digamos que lo hacemos, que no lo hacemos, pero bueno, y otra vez por el color. Pero pensemos que sí. Después de no sé cuantos años de trámites judiciales llega la condena en firme. Entonces, cuando queremos hablar de ello, que los de los colores se posicionen, que nos expliquen, que se justifiquen, que tomen medidas, que respondan de su responsabilidad...entonces nos dicen que eso pasó hace muchos años, que es remover el pasado, que hay que centrarse en el ministro X que está a punto de ser imputado (empezando un nuevo ciclo...). Esta es la pescadilla que se muerde el aforamiento. Ni antes por ser pronto, ni después por ser tarde. Si tiro de refranero estamos aquí hasta mañana, así que chascarrillo y a por el viernes: "es pa mear y no echar gota"

 RUFIÁN: Pues la semana parece que va a ir en modo video...

 LA VERDADERA CARA DE ABASCAL: Seguimos la semana en modo mini humor micro...

 INMIGRANTES: Empecemos la semana con un poco de humor en modo video...

 EL VERDADERO INTERÉS DE LA NOTICIA: 

Pues nada, que ya se ha archivado el caso Neurona. Te lo comento porque es posible que no te hayas enterado. Es que no le han dado ni un minuto en los medios televisivos, en la radio poco y en la prensa escrita, pues más de lo mismo. Este caso juzgaba, con tropecientas denuncias (con las evidencias habituales en estos casos) la supuesta financiación ilegal de un partido político. Ah, el partido era Podemos, para que entiendas la primera parte del artículo. Este proceso, no solo ha llevado al ninguneo absoluto a un partido que cambió la forma de ver la política en España, con una eficacia que otros, como Upyd y Ciudadanos, habían perseguido sin éxito, sino que llevó a la palestra judicial a todo un vicepresidente del gobierno (Pablo Iglesias) quién ahora, por cierto, ya no se dedica a la política activa. Como dirían los snob: well done. Pues se ha archivado; se ha dado carpetazo, no hay nada, de nada, de nada que reprochar al partido (en su financiación). Y esto, que no debería ser noticia (no lo es...) lo es (por no serlo) porque en su día sí que arrastró kilos y kilos de prejuicios y mentiras, bulos, insultos, desprecios y más fanfarrias escupidas, negro sobre blanco y en medios audiovisuales, desde la caverna. Pues ahora, silencio. Como era de esperar, porque ¿para que pedir perdón si eso supone reconocer que desde el principio sabías que el camino era el objetivo, porque el final era el previsto, la nada? Difama que algo queda, y desde la más profunda y oscura derecha han elevado a profesión el refranero español. 

 LOS ESPECTADORES Y EL RESPETO: 

Ayer fuimos al cine. Virgen roja, una película interesante, aunque lo más aterrador es que estuviera basada en hechos reales. Vamos al cine con el bonoteatro, un sistema que nos permite ir, de lunes a jueves, por 3,5 euros. Muy razonable. Solemos ir los jueves. Pero esta semana se nos torció el asunto y tuvimos que ir el día del espectador. No me tildéis de antisocial (que con una pantalla de por medio podría serlo...) pero es que clama a un cielo en el que no creo. Veamos, una señora que durante la primera media hora consultó su móvil una veintena de veces y eso incluye media docena de fotografías (¡¡¡con flash!!!) a la pantalla, patatas fritas cuya bolsa no termina de dar su concierto durante todo el metraje, botellas que chasquean su plástico de mano en mano, una pareja que discute y se cambia de sitio, latas que se abren, papel de aluminio retorciéndose para ofrecer un bocadillo, las consabidas e interminables palomitas, y ayer, para rizar el rizo, como si estuviéramos en el Bernabeu o en la mismísima Maestranza de Sevilla, una pareja comiendo pipas. ¡Sí, pipas! esas que individualmente hacen un sonido del infierno antes de llegar a tu gaznate. Imaginad los momentos tensos del film, esos que la directora, en este caso, pensó iban a ser deleitados, con la música robándole el protagonismo al silencio entre los protagonistas...y mientras tanto la oda a las onomatopeyas culinarias, crunch, cash, push, pish, zash, crish...sin parar. Soy un fanático del cine, por encima de mis posibilidades, desde que era un adolescente, de los que iba a los Cinexín Princesa, no porque pusieran películas iranís o turcas, sino más bien porque no había palomitas. Si sigue este nivel de falta de educación y de empatía por el cine, ahorraré para comprarme un televisor más grande y un buen equipo de sonido...

 INIESTA...DE MI VIDA: 

Para los que somos futboleros Iniesta es algo más que un jugador. Es el triunfo excelso de la normalidad. El hijo de tu vecino, el amigo de tu primo, el compañero de la universidad que habla poco y del que no recuerdas su nombre, ese con el que te cruzas en la oficina y sonríe tímido cuando te ve. Ese, ese es probablemente el mejor futbolista que ha dado nuestra historia y quizá, con Nadal y Gasol, uno de los deportistas más relevantes de nuestro deporte. Su gol fue el gol de todos, el que nos quitó kilos y kilos de complejos, de octavismos (de final) sempiternos, y nos demostró que poder, se puede. En lo particular, no solo es paisano, es que su apellido es el de mi pueblo y cuando era un niño, jugando un torneo de futbol 7 en un pueblo madrileño, yo, muy dado a los nostradamusismos deportivos, condenados al fracaso en su mayoría, le dije a mis amigos que me compraría una camiseta de España con el nombre de mi pueblo porque ese niño nos iba a hacer campeones del mundo. Me alegro de que la única tontería del estilo que haya acertado fuera aquella, porque yo no cumplí mi parte, pero Iniesta sí que lo hizo con la suya. 

Ahora deja el fútbol, y yo, llamadme lo que estiméis oportuno, me sigo emocionando de vez en cuando (lo hago...) veo su gol contra Holanda y las reacciones de la gente. Así que, gracias, don Andrés, fuiste único, como diría Valdano, en la cosa más importante de las cosas menos importantes.  

LOS QUE SE EXCEDEN: 

Hace unos días disfrutábamos de una fiesta muy especial en una casa de Vallecas. La convocatoria, por eso del respeto de los vecinos, era de dos de la tarde a once de la noche. Música y gente hablando en una terraza. A las cuatro de la tarde acudió la policía (Municipal) llamada por una vecina que, al parecer, no podía echarse la siesta con nuestro escándalo. No es excusa, ni nada determinante, pero la edad media de los presentes superaba los cincuenta. Quizá el tipo de música, del siglo pasado en su mayoría, era molesta de forma especial. El caso es que el dueño de la casa cometió el error (esta es una opinión personal) de abrir la puerta vestido con una chilaba. Los policías le comentaron como estaba el asunto, que en esencia consistía en que si tenían que volver le iban a poner una multa de 3.000 euros. Sin preguntar, sin medidas adicionales como medir el ruido de forma inequívoca. A todas luces un "como me hagas volver te cagas". Así que nuestro amigo, y sobre todo el conjunto de los invitados, decidimos meternos en la casa para minimizar el ruido. No era legal ni la reclamación de la vecina, ni la actuación del policía, que tiene que explicar los términos incumplidos antes de multar. Pero...nacimos la mayoría en los estertores del franquismo, y nos quedan los rescoldos del obedecer a la autoridad. Y 3.000 euros, pensando en nuestro amigo, o el engorro de reclamar, nos parecía demasiado pedir. Hoy, me he encontrado con esta noticia y he pensado ¿será casualidad?¿será que es una práctica común o es que tuvimos la mala suerte de tocarnos el mismo "munipa"?

 ¡¡¡COMUNISTAS!!!

¿Recordáis cuando el gobierno español, ese comunista y filoetarra, habló de subir los impuestos a las grandes empresas? Desde la caverna poco menos que pronosticaba la españolización de los gulag. El país iba a quedar en manos de etarras y herederos de Stalin. Pues desde entonces han tomado medidas similares en Gran Bretaña y Francia, y desde ayer, incluso la muy conservadora, la muy, muy italiana Giorgia Meloni. Abascal, ya estás avisando a Alvise, sacad los caballos y movilizad a las huestes, Europa está en manos de una horda de comunistas. 

 CHARLANDO CON BOB:

Nueva y pequeña participación en Hoy por hoy (La Ser)

 AVISA ALVISE: 

Lo peor de un político en democracia es que pregone, promulgue, prometa A y luego, cuando alcanza espacios de responsabilidad, haga B. Si un político nos dice que va a hacer B, pasa por las urnas, llega al poder y hace B, no nos queda otra que echarnos el pito al bolsillo. Por eso es de agradecer, no solo la sinceridad activa de Alvise, sino su presteza, su rapidez, a la hora de poner las cartas sobre la mesa. No le ha hecho falta alcanzar puestos de responsabilidad, la sola posibilidad le ha bastado para prometer B y, en el camino, claro, poner el cazo. Así, si un día, las urnas no lo quieran, este tipo, y sus colegas, llegan al poder, cuando hagan B, que lo harán, no podremos rasgarnos las vestiduras porque ellos, desde el principio, nos vinieron avisando. Y ya se sabe, otra cosa será, pero el que avisa...

 BÁRBARA (Y EL)REY:

La actualidad se impone, así que no me queda otra que dejaros, primero, mis pensamientos sobre la fotografía que demuestra la relación pretérita entre el que fue Rey de España y una vedette. Y, después, justificar mi nivel de preocupación sobra la misma. Ahí va. 

...

De nada. 

 ESAS "TONTÁS" QUE CALAN: 

Hay una corriente de pensamiento, acunada incluso por personas con cierta responsabilidad, que defiende que gran parte de los migrantes que llegan a nuestras costas va buscando la paguita y vivir del cuento. Que no son personas que huyan del hambre, porque están fuertes (cuerpos de gym dicen algunos), tienen buena cara y hasta móviles. Así que, según estos próceres de lo mío para mí esta gente está en su cómodo salón, de su amplia casa y, después de un opíparo desayuno, se dicen, venga, que estoy cansado de trabajar en mi cómodo trabajo, voy a pagarles unos miles de euros a unos tenebrosos mafiosos, me voy a meter en una barcaza de mierda y voy a cruzar el mar, jugándome la vida, que no se nadar, por pasar unos meses en una cárcel camuflada con el objetivo de conseguir, en un par de años, con suerte, una paga y no volver a trabajar en este cómodo trabajo que me permite tener un móvil e ir regularmente al gimnasio. Ay que ver lo que hacen algunos por joder a un facha. Talento en la mentira no les falta, lo que nos falta a nosotros, como sociedad, es un poquito de espíritu crítico y un muchito de empatía. 

 TER

Tendrá a uno de los mejores cirujanos del mundo. Ese cirujano tendrá al mejor equipo y los mejores medios. La recuperación estará acompañada de igual modo por equipos, humanos y técnicos, punteros. Hará una rehabilitación con todo tipo de máquinas, profesionales y tiempo. Si, pese a todo eso, no logra volver a ejercer su profesión, intuyo que recibirá el pago total de lo que le queda de contrato y es probable que con el colchón económico acumulado hasta hoy pueda vivir sin bajar demasiado el ritmo de vida, él y sus hijos, por muchos que tenga. Pese a todas esas evidencias, cuando ayer vi la lesión de Ter Stegen me dieron ganas de llorar. Llamadme egoísta, que lo soy, pero yo, cuando el portero, inmóvil en el suelo (eso siempre me pone en tensión...) levantaba la mano pidiendo ayuda entre alaridos, no pensé en él, no, lo siento, pensé en mis hijos, a los que tal vez no de tanta gravedad, pero en no pocas ocasiones les he visto en la misma tesitura, parando obligatoriamente su actividad deportiva por una lesión. Sé lo que es eso. Lo entiendo perfectamente, así que la empatía sale de serie. 

 PROBLEMAS DEL PRIMER MUNDO: 

Hay una sección de los humoristas (Especialistas secundarios) de La Ventana (La Ser) que titulan "problemas del primer mundo". Allí, con un sentido del humor hiperbólico pero que esconde un poso de crítica, reciben llamadas de supuestos oyentes contando ridículos problemas o quejas de gente adinerada. Os pongo un ejemplo, el último día llamó uno quejándose de cómo era posible que los viajeros que vuelan como turistas, pagando muchísimo menos, llegaran a la misma hora que los que pagan el billete de primera clase. Y yo, algunas veces, cuando pienso en contaros algo, me freno recordando esos problemas del primer mundo. ¿Queréis que os ponga un ejemplo? Hoy quería contaros la curiosa, previsible e irrefrenable, a un tiempo, tristeza que me invade cuando cierran la piscina, que siento que cierro yo también un ciclo que ya no va a volver, como si el verano que viene no abriera de nuevo. Es una nostalgia del primer mundo que, la verdad, me da vergüenza poner por escrito...

 LOS HERMANOS FEIJOOX:

Lo reconozco, no para de inspirarme...

 LEUCEMIA: 

Nada más que decir (y mucho que hacer...)

 INMIGRACIÓN: 

Según la última encuesta del CIS lo que más nos preocupa a los españoles es la inmigración. Es decir, ese español medio, con trabajo, pero que cree que puede perderlo la semana que viene, que a duras penas llega a fin de mes, que la hipoteca puede le suba unos cientos de euros, que si va al médico tiene miedo de que la necesaria prueba se la den para dentro de quince meses, que no sabe si sus hijos podrán estudiar lo que quieran en una universidad pública, que está seguro de que no podrán independizarse hasta pasados los treinta y con suerte...a ese español, lo que más le preocupa, es la inmigración. Pues es mentira. No digo que el CIS mienta, sino que la propia encuesta da la clave más adelante. Cuando a los españoles se nos pregunta, en primera persona, por los problemas que nos preocupan del día a día, a nivel personal, entonces la inmigración baja cuatro escalones de interés. Es decir, somos muy generosos, a los españoles nos preocupa la inmigración, pero por los demás ¿Lo que yo pienso? Que la caverna hace su trabajo mejor que nadie. Pico y pala, pico y pala, pico y pala. Dejadles, dadles un poco más de tiempo, que en la próxima encuesta del CIS lo que más nos preocupará a los españoles será la crisis en Venezuela. Al tiempo. ¿Y a mí?¿Me preocupa la inmigración? Pues sí, no lo puedo negar, me preocupa mucho que mis hijos tengan que salir de España a buscarse un futuro mejor...

 IMIGRANTES: 

Circula por ahí una corriente que defiende la necesidad, por cuestiones económicas, de realizar una regularización masiva de inmigrantes. Ya sabéis, mano de obra y más recaudación impositiva. El caso es que yo tendría mucha cautela con este tipo de iniciativas. Se puede dar el caso de que aceptemos la presencia de una persona nacida en el extranjero, que se le de la nacionalidad española, que se le forme con fondos públicos de manera gratuita, una formación hasta exclusiva y al alcance de muy pocos, que después trabaje para el Estado, con una condiciones únicas, un salario impensable para cualquier vecino y que después nos lo agradezca robando, enriqueciéndose y que cuando la justicia sea consciente de ello, huya al extranjero para no responder de sus delitos, llevándose con él la riqueza ilegalmente acumulada. Y esta no es una historia hipotética o inventada; no, no, que es una historia muy real, Real con mayúsculas. Eso sí, si queréis más datos, tendréis que acudir a Abu Dabi...

 ¿POR QUÉ VENEZUELA?

Es una pregunta que nos hacemos muchos. De tantos países con elecciones cuyos resultados ponemos, o deberíamos poner en duda, ¿por qué Venezuela se ha convertido en una cuestión de estado en España? No pasa lo mismo con China, o con Rusia. Puede que haya una sencilla respuesta, más allá del miedo que puedan dar los gigantes del este. Venezuela es el cuarto país en número de inmigrantes en España. Solo por detrás de Marruecos, Colombia y Rumanía. Estoy hablando de esa inmigración regulada, que otros llaman legal. Son personas que en su mayoría tienen derecho a voto, sobre todo en las autonómicas. En Madrid, posicionarse de este modo, es asegurarse un buen caladero de votos en estos inmigrantes, que a nivel nacional, superan, y con creces, el medio millón de personas. Haced cuentas, si por el disputado voto del señor Cayo se montó la que se montó ¿qué no harían por esos cientos de miles de señores Cayo? Es una forma de verlo ¿no?

 NO CREO: 

Pues ahí seguimos, trasteando con la creación de música por inteligencia artificial. Esta vez, una letra roquera a la que me he permitido de poner a cantar al mismísimo Miguel Rios...

 MENTIRAS: 

Me lo pasó una persona de mi entorno. Una trabajadora cualificada, con responsabilidad, además, sobre otros trabajadores. Era una página de un supuesto cuaderno de infantil en el que se invitaba, con un juego de seguir el camino, a practicar la sodomía entre los niños. Así, sin paños calientes. 

No era una broma. Lo creía. Porque la imagen era clara, pertenecía a un libro. No era un fake. Me costó en torno a los quince segundos demostrarle que era mentira. Que es verdad que esa página existía, pero era una ironía. Puro humor de un caricaturista que ha trabajado, entre otros, en El Jueves. Le mostré más obras del mismo autor, que seguían la misma línea. Es un libro de actividades (imita a ese tipo de cuadernos infantiles) pero para adultos. Esa es la intención del autor, y de la editorial. Si buceas un poco es cierto que en algunas librerías colocaron los ejemplares junto a los libros infantiles de la misma línea estética. Un error que lógicamente puede, y debe ofender, a muchos padres. Sería como ir al video club y encontrar, junto a las películas de Disney, una copia de Blancapollas y los siete cipotones. Pero de ahí a pensar que es lo que se enseña en las escuelas públicas, va un tramo, y es el tramo peligroso. No sé cuanta gente se habrá creído esta patraña, y lo que es peor, cuantos niños no habrán salido de la órbita de la educación pública por mentiras manifiestas como esta. Así somos y así nos va. 

 ¿QUIÉN HABRÁ SIDO?

¡Qué importantes son las curvas! No, tranquilos (¿o quizá lo siento?...) pero no voy a hablar de sexo. Ni me he vuelto, de golpe, en un experto en safety cars. No lo hago diariamente, porque soy un tipo bastante práctico, pero sí reviso periódicamente las (no)ventas de mis novelas. Casi siempre (pongo el casi en una insultante, pero respetable, condescendencia conmigo mismo) sé quien y cuando he vendido una novela. Esas ventas vienen precedidas de un encuentro en el que la frase ¿pero las tienes a la venta? habrá salido en algún momento. En cambio, esta semana, he tenido una maravillosa venta fantasma. Alguien, que no sé quien, de donde y, sobre todo, por qué, ha decidido pedir una copia de Trio de parejas. Me encantaría que fuera lector de este rinconcito y saliera a la luz. Yo, he sido yo. Gracias, fueras y seas quien seas. Cuando el encefalograma plano es la rutina en mi cuadro de ventas, esa curvita, ese maravilloso piquito, me da la vida. 

 BSV (Bandas Sonoras de Vida)

No es necesario que seáis fanáticos de la música. Basta con haber escuchado la suficiente para que seguro que os pase. ¿No tenéis canciones con vida propia? Sí, hay canciones con La madre de Víctor Manuel, que lo llevan todo con ellas, la carga anímica es estanca, autónoma. En cambio, hay otras que se asocian con un momento, o incluso una escena muy concreta de nuestra vida. Y luego están las que cargan con el lastre de un periodo. Esas son más raras de encontrar. Mi ejemplo más meridiano es Quien me ha robado el mes de abril de Sabina. La canción es triste, no hay duda. Pero a mí se me agarra de un modo distinto, porque está asociada a mi propio desconcierto. Por la edad, yo vivía en la zozobra de la adolescencia, cuando nadie en el mundo entero me entendía, ¡si me costaba entenderme a mí mismo!. De es tiempo en el que te crees el peón negro en un inmenso ajedrez de fichas blancas. Esta canción era mi sumidero, más que el desagüe, era el multiplicador de mi desconcierto. Había cierto gregarismo cuando la buscaba, un sí, soy un incomprendido, y no me importa un carajo. Que tampoco está tan mal. Aun hoy, cuando la escucho, noto ese rumor a desconcierto e incomprensión, como un eco lejano. 

 ES TRISTE PERO...

Ayer sacaba a mi perro a última hora de la tarde. Tenemos cuatro o cinto rutas rutinarias, valga la aliteración. Elegí un paseo de unos 45 m por un descampado (ex bosque...). A mitad de camino me crucé con otra persona (mujer) con otro perro. Ella veía. Yo iba. Pero ante mi sorpresa, giró a la izquierda, iniciando la ruta que tenía yo prevista. Por tanto, si yo seguía, iba a ir tras ella, apenas a un par de metros, durante, como mínimo, un kilómetro. No me pareció buena idea. Así que, sin intención de cambiar el camino previsto, ralenticé mi paso, disfruté unos minutitos del olisquear del peludo, del atardecer en ciernes...hasta que la distancia del perro y su dueña fuera razonable. ¿Por qué lo hice? Porque me imaginé que para una mujer ir delante de un hombre al atardecer por un descampado, que por mucho que intenten que recupere su estatus de bosque, es un descampado de manual, no hubiera sido para nada agradable. De hecho, aun en la distancia creada, la pobre miró media docena de veces para tenerme controlado. Yo no era, ni mucho menos, un peligro de facto para aquella mujer. Pero lo era, por ser hombre, en la teoría. Es triste, estoy contigo, pero es lo que hay...

 EL MICRO MÁS MICRO: 

Hoy, que llevaba ya demasiado tiempo sin escribir, he decidido poner fin al reto con el que me duermo en las últimos días: hacer el cuento más micro de toda mi vida. 

Después de muchas vueltas, este es el elegido, tres palabras, espero que os guste, se titula LA FRASE: 

Tenemos que hablar...

 LOS ACÓLITOS: 

Creo que los primeros en sufrir este mal, el del súbdito sonriente, fueron (y son) los reyes. Pero en los tiempos modernos les afecta a muchos, futbolistas, artistas y hasta a los políticos. Desde muy pequeño (mi cojera republicana viene de los tiempos en que los magos dejaron de ser magos, que si ellos no tenían magia ¿qué iban a tener los demás reyes?) tenía la impresión de que los reyes vivían en un mundo paralelo. En un mundo donde todos eran felices, porque allá donde fueran había vítores, aplausos, sonrisas. ¿Quién le dice a un rey que se ha dejado la tapa levantada, que no ha cerrado la puerta del armario, que no ha limpiado la encimera de la cocina o que esa camisa le queda fatal? Todo lo hace bien, nunca se equivoca, y el mundo entero está a su disposición. De eso se encargan los acólitos con sus alabanzas. Me da la impresión de que lo mismo le ocurre a Puigdemont. Debe pensarse que Cataluña entera es un clamor. De no ser así, no se entiende el esperpento de ayer, que lo único que ha conseguido es dejar en ridículo a un cuerpo policial que él sueña dirigir. Es un problema de altura, quizá, de miras, digo, que no soy yo quien para criticar la genética, porque le hubiera bastado con alzar la vista (real y metafóricamente) y ver que allí no había cientos de miles de catalanes arropando su arrogancia. No. Ni mucho menos. Alguien con criterio, que le tenga aprecio, debería explicarle a este señor que Cataluña, para bien o para mal, ha pasado página. Que no lo digo yo, que lo dijeron las urnas. Es como el niño que pierde el partido y quiere llevarse la pelota. Lo malo es que él ya no tiene ni pelota, y va camino de ser una caricatura de sí mismo, arrastrando a no pocos en el camino. Si nadie quiere darle este consejo, que le recomienden Onoda. Aquí no hubo guerra, no sé lo que hubo, pero fuera lo que fuera, ya terminó...

PD: Este vodevil solo puede tener un final a la altura, con el ex político catalán escondido en Abudabi, donde van los que casi preferimos que ya, si eso, por no verlos, ni respondan ante la justicia...

CÓMO ME GUSTA EL DEPORTE: 

Ya lo he escrito, soy un experto consumidor de deporte olímpico. No sé si habéis visto la final de skate chicas. Son una pandilla de amigas haciendo cabriolas delante de miles de personas. Risas, saltos, abrazos...sin banderas. Luego, claro, la alegría de ganar y la tristeza de casi lograrlo. Pero la imagen de una contrincante saltando para abrazar a quien va a quitar le la medalla por el pedazo de ejercicio que acaba de hacer, es lo que me gusta del olimpismo. O la china con el pin de España en homenaje a Marín. Y luego está el fútbol, la tontada del marroquí chuleando con el portero español antes de un penalti es un macarra haciendo lo suyo. Imagino que el dinero, que a los futbolistas les llega a espuertas desde muy niños, hace más difícil el siempre complicado proceso de amueblar una cabeza humana. Soy futbolero, pero por valores, oiga, casi todos dan lecciones al balompié. Me gustaría que hubiera una especie de comité ético que premiar a los deportes, como colectivo, por su espíritu, y que el futbol saliera, como diría aquel, R E T R A T A D O . 

 ¡¡¡ TÚ PUEDES!!!

Nos venden la milonga, tan de taza de desayuno o pared de cafetería moderna, de que si quieres puedes, que si lo intentas, lo terminarás consiguiendo, que todo depende de tí...

¡Y una mierda como la manga de un plumas! Hay tantas variables externas que la única fija es tu esfuerzo. Innegociable, vale, pero basta ya de este buenismo castrante del tu puedes. No, muchas veces no se puede. El domingo tuvimos el mejor ejemplo, por planetario, por impactante, por empático. ¿Carolina Marín no lo ha dado todo, no ha querido, no lo ha intentado hasta la extenuación? Pues eso, a falta de una decena de puntos, en un partido casi decidido, con una medalla a punto de asegurarse y con olor a oro, la rodilla dijo hasta aquí hemos llegado, para dejarnos una de esas imágenes icónicas que viajarán por la historia del deporte, generación por generación. El desconsuelo de Carolina es el de todos, al menos el mío. Yo, que estaba tan tranquilo que le había quitado el audio a la televisión para intercalar los raquetazos con la lectura, me quedé literalmente helado, con una nudo en la garganta muy identificable. Y  no llevo meses, si no años, luchando contra la tozudez de unas rodillas, preparándome día y noche, sin descanso, para llegar en plena forma a la competición más importante de todas. Si yo, que no he hecho nada para estar allí, que de hecho, ni estaba allí, controlaba las ganas de llorar con cierta dificultad, ¡cómo no iba a llorar amargamente la buena de Carolina! Ella, mejor que nadie, sabe, y nos ha demostrado a los demás, que no basta con querer, con hacerlo todo bien. Algunas veces, más de las que nos damos cuenta, hace falta un poquito (o un "muchito") de suerte. 

 VENEZUELA...SEGUIMOS:

Como en el chiste, tengo una buena noticia y una mala...Ahí va la buena: nuestro hijo pequeño ha estado unos días fuera, y al regreso nos ha preguntado qué nos parecía el tema de Venezuela. Esa es la parte buena. Celebramos el interés que muestra por el devenir de lo que lo rodea más allá de los metros lógicos de su día a día. Después nos dio su opinión coronada con la mala noticia: había visto en Tiktok...Cierro el artículo, breve, que hace calor y os invito a la reflexión, con una frase de su madre: o los de izquierdas nos ponemos las pilas con las redes sociales o...La reflexión, lo dicho, la dejo para vosotros. 

 ARROGANCIA OCCIDENTAL: 

¿Os imagináis al Ministro de Asuntos exteriores venezolano o a la portavoz del partido de la oposición venezolana exigiendo el conteo, mesa por mesa, para verificar el resultado de las elecciones en España? No pondré yo la mano en el fuego por el gobierno de Venezuela, pero es muy arrogante el ir dado lecciones, qué digo dando lecciones, exigiendo, como si fuéramos nosotros, los europeos sobre todo, responsables del funcionamiento mundial de las democracias ¿Por qué no lo pedimos para las elecciones francesa, o las rusas o la que ganó el asesino de Gaza? No, siempre son los mismos los sospechosos, siempre que hay un resultado que no gusta en la caverna la respuesta es, en lugar de la autocrítica, la paranoia conspiranoica. Y repito, si alguien me obligara a apostar, no sabría si el rojo o el negro en el caso de Venezuela, pero dudo que muchos de los que ahora andan exigiendo recuentos, tengan mucha más certeza que yo. De verdad que es agotador. Vamos a mantener limpita nuestra viga y ya, si eso, nos ponemos con la paja ajena. 

 ESPÍRITU OLÍMPICO:

Ahí me tenéis, sin saber su segundo apellido, si le gustan los macarrones con queso o sin queso, si es aficionado al rock o más al rap, apretando el culo, los dientes, esperando que mantuviera la espalda lejos del suelo, celebrando con los puños el final del combate y la medalla de bronce (Fran Garrigós). Me pasa cada cuatro años. Y en el judo aun puedo decir que poco, pero lo practiqué algunos años. Pero hay deportes que me atacan (todos, leñe, no seas modesto) y de los que no conozco ni media docena de normas. Ayer, me sorprendí a mi mismo chasqueando la lengua porque Maialen se había dejado la segunda puerta, y la iban a penalizar. Yo, que no he montado en canoa más que en el Duratón o en el Sella, con las aguas serenas como el fondo vacío de un plato. Soy olimpista de sillón, lo reconozco. Lo llevo un poco en la intimidad, la verdad, pero los veranos con olimpiadas son otros veranos. Y os dejo, que han empezado los octavos de pin pon...

 Nueva participación en Hoy por hoy de la Cadena ser (es que me la pusieron botando...)

 LAS DIMENSIONES DEL TERROR: 

Sobre todo si tenéis cierta edad, y os cuesta entender por qué dicen pec, recordaréis el terror de ETA. El grupo terrorista condicionó nuestra paz durante muchos años. Desde el inicio de su actividad delictiva, quitó la vida a más de 850 personas. El año con el triste récord de este periplo fue 1980 con 93 asesinados. El 16 de mayo de ese año, ETA asesinó a dos Franciscos, Puig y Ruiz. Ametrallados mientras cenaban en un bar. Pues bien, debemos imaginar que ese día también mataron a sus novias, o a sus esposas, a sus hijos, si los tuvieran, a sus primos, a los hijos de sus primos, a sus padres, a sus tíos, a sus mejores amigos en el colegio, a los compañeros del gimnasio, a los vecinos de arriba...Así, sólo así, podremos hacernos una idea de lo que está ocurriendo en Gaza. Solo así alcanzaríamos la cifra que, día a día, uno tras otro, sin solicitud de continuidad, han sido asesinados en la franja. Más de 130 personas al día. Solo en una semana han muerto más personas que en toda la historia de la banda terrorista en España. Les ha bastado una semana para igualar décadas de terrorismo. Niños, niñas, abuelos, abuelas, civiles, soldados, médicos, maestros, fontaneros, albañiles...No ha habido discernimiento, la muerte igual para todos. Quizá así, bajando a la tierra los datos, comparándolos con cifras domésticas, podamos entender el horror en el que están envueltos. ¿Todo lo demás? Palabrería hueca y oportunismo. 

 ¿TODO VALE?

En política, como en la guerra ¿todo vale? Porque hasta la guerra, laxas y para según quien, también es verdad, pero hay unas reglas. Feijoo ha vinculado, sin tapujos, en un discurso anacrónico y, desde mi cojera opinión, profundamente equivocado, inmigración y seguridad ciudadana. Es decir, pone el cartel de supuesto delincuente a un inmigrante. Es una irresponsabilidad para la que no hay un peaje político en forma de repulsa, que no termino de entender. Con esto uno tiende a pensar que mientras el PP gobernó no hubo ni delincuencia ni inmigración, que es un invento de Pedro Sánchez, que ha abierto las fronteras, generando un efecto llamada para todos los delincuentes del mundo pobre, algunos, niños, con una precocidad delictiva digna de estudio. Pero resulta que no, que con Aznar, con Rajoy hubo delincuencia y hubo inmigrantes. De hecho, Zapatero, como en otras tantas cosas, fue el primero en dar un paso adelante regularizando la situación de unos cientos de miles. Yo solo tengo responsabilidad sobre la educación de mis hijos, y en este sentido el mensaje lo tengo claro: quien huye de su tierra, de su país, de su entorno, no lo hace jamás por el placer de delinquir en territorio ajeno, sino por miedo, por hambre o por ambas cosas a la vez. El PP entra en un campo minado que, por suerte, creo, va a dejarlo otra vez a las puertas de La Moncloa. Eso sí, mientras tanto, suelta mierda gratuita que cala, y en la calle, están esos inmigrantes, buscándose la vida, esperando que les hagamos un sitio que merecen, porque todo ser humano lo merece, y al lado habrá muchos a los que les habrá calado el mensaje. Ahí, poco importará que se trate de una estrategia, torpe, torticera o efectiva, ahí importará la mirada de desprecio o algo más...Esa irresponsabilidad nuca viene de vuelta. Y es una pena. Y al gobierno yo, desde mi cojera, siempre les exigiré que hablen con el ejemplo y dejen de censurar lo que la oposición hace, que no necesitamos tanta aclaración, sino actos que cambien las cosas. 

 LAS FRASES: 

Escribe una interesante carta a la directora un lector de El País. Se autodefine como una persona racializada y viene a poner sobre la mesa una frase muy usada y ofensiva: trabajar como un negro. Y yo me pregunto si esta persona está libre de esta cojera. Y no lo digo con espíritu crítico, sino más bien autocrítico. Porque en esa tarea me encuentro, y siempre hay alguien que me recuerda una o dos frases que no entran en mis cautelas. Porque esto es un coñazo, lo sé, no es cojonudo ni te lo vas a pasar teta. Es un trabajo de chinos, y eso sin que haya una sola oveja negra, ni una mano negra que nos lo impida, porque no hay duda de que es una merienda de negros. Pero vamos a ello, sin mariconadas, sin parecer que corremos como una niña, porque este trabajo es cosa de hombres, aunque sabemos que detrás de cada gran hombre hay una gran mujer, aunque algunos van como gitanos...y paro aquí porque se me empiezan a revolver las teclas. 

El lector tiene razón, en todas las dirección, sin un especial sentimiento de culpa, entendiendo que es algo a medio o largo plazo, y que una cosa es una frase y otra una actitud, pero tenemos que ir limando los sexismos, machismos, edadismos, racismos y tantos ismos de nuestra forma de hablar. 

¡A por ello!

 LA ÉLITE ESPAÑOLA: 

Acabamos de verlo. Hemos sufrido un simulacro de fin del mundo. Ahora, más que las guerras atómicas, siempre en ciernes, lo que más miedo nos da es un apagón. Que el dinero que tenemos, más virtual de lo que queremos entender en nuestra acomodada y ficticia visión de urbanitas, desaparezca sin explicación. Que busquemos y no encontremos. Que nuestros teléfonos, y nuestros portátiles dejen de estar conectados. Los ciberdelincuentes, por tanto, pasan a ser los enemigos número uno como concepto. Y para ello, como no podría ser de otro modo, hay que crear cuerpos de élite especializados para combatirlos que estén a altura y puedan tener, al menos, alguna esperanza de éxito. Aunque si en la vida analógica el crimen siempre corrió delante de la policía, imaginad en la cibernética. Aquí están los nuestros, nuestra selección, en la foto que os muestro...

Más allá de detalles sobre su juventud, sobre su sonrisa, sobre su entrega a perder el anonimato o su género unidireccional ¿sabéis en lo que me he fijado? En el sistema de soportes que permite elevar los monitores a la altura de los ojos. Esas cajas, esos paquetes de folios, nos definen. Soportes de élite para informáticos de élite. Spain is diferent, nos pongamos como nos pongamos. Para bien, y para mal...

 ASÍ ESTÁN, Y ASÍ NOS IRÁ:

Dice Biden, el presidente candidato, que solo si el altísimo, que no es Gasol, sino el Dios de su creencia, bajara y le pidiera que abandonara la carrera por la reelección, decidiría dejarlo. Pero, claro, Dios, su Dios, no va a bajar a darle esa orden porque está muy ocupado salvándole la vida a su oponente, el inclasificable Trump. 

No es broma. Salvo la parte en la que Dios no llegue a ocuparse de ambas cosas, ese chascarrillo es de la casa. Uno de esos dos tipos, salvo giro de última hora, será el responsable del botón rojo, ese que nos mandaría a todos al hiperespacio. Cualquiera de los dos será el jefe del país más poderoso y expansivo en el ejercicio de su poder, del mundo. Dos tipos que ponen su futuro en manos de Dios, y por ende, el de la humanidad. No hemos aprendido nada desde los tiempos de los egipcios. Dios, siempre Dios, para llenar el hueco de nuestra inoperancia. Y para cerrar el círculo del esperpento, el mismísimo Hulk partiéndose la camisa, como Camarón...No vamos a extinguir. 

 CARVAJAL Y EL DERECHO A PROTESTAR:

No va conmigo celebrar las palabras de Kilian (gracias, no me cansaré) que han ayudado, y mucho, a frenar un gobierno de ultraderecha en Europa, y sobre todo, censurar a quien criticó al futbolista por dejar de ser eso, un pateador de pelotas y pasar a opinar sobre el futuro de su país. Y ahora, digo, que no va conmigo, criticar a Carvajal por el feo que realizó al presidente de todos, sí, él, representando a los españoles, sí, como jugador de la selección de todos, sí, pero un tipo con opinión y que puede manifestarla cuando quiera. Es su responsabilidad hacerlo como quiera. Es bueno, además, saber quién respeta a las instituciones comunes solo cuando son de su terna. Es una falta de respeto a la institución y al país, pero ese ya pasa a ser su problema, porque es algo totalmente legítimo, es más, esperable en un tipo como él. Me gustaría saber, eso sí, si los que han celebrado este mirar a otro lado, verían con buenos ojos que otro jugador hubiera decidido hacer algo similar con el alcalde de Madrid o con el Rey. Repito, es lo lógico, son futbolistas, se ganan la vida, y muy bien, corriendo en pantalones cortos por el césped, pero tienen opiniones, nos gusten o no. Eso sí, la federación debe tomar nota, lo digo porque si Morata deja de ser el capitán, que valoren estos gestos a la hora de elegir al heredero...