LA ÉLITE ESPAÑOLA: 

Acabamos de verlo. Hemos sufrido un simulacro de fin del mundo. Ahora, más que las guerras atómicas, siempre en ciernes, lo que más miedo nos da es un apagón. Que el dinero que tenemos, más virtual de lo que queremos entender en nuestra acomodada y ficticia visión de urbanitas, desaparezca sin explicación. Que busquemos y no encontremos. Que nuestros teléfonos, y nuestros portátiles dejen de estar conectados. Los ciberdelincuentes, por tanto, pasan a ser los enemigos número uno como concepto. Y para ello, como no podría ser de otro modo, hay que crear cuerpos de élite especializados para combatirlos que estén a altura y puedan tener, al menos, alguna esperanza de éxito. Aunque si en la vida analógica el crimen siempre corrió delante de la policía, imaginad en la cibernética. Aquí están los nuestros, nuestra selección, en la foto que os muestro...

Más allá de detalles sobre su juventud, sobre su sonrisa, sobre su entrega a perder el anonimato o su género unidireccional ¿sabéis en lo que me he fijado? En el sistema de soportes que permite elevar los monitores a la altura de los ojos. Esas cajas, esos paquetes de folios, nos definen. Soportes de élite para informáticos de élite. Spain is diferent, nos pongamos como nos pongamos. Para bien, y para mal...

 ASÍ ESTÁN, Y ASÍ NOS IRÁ:

Dice Biden, el presidente candidato, que solo si el altísimo, que no es Gasol, sino el Dios de su creencia, bajara y le pidiera que abandonara la carrera por la reelección, decidiría dejarlo. Pero, claro, Dios, su Dios, no va a bajar a darle esa orden porque está muy ocupado salvándole la vida a su oponente, el inclasificable Trump. 

No es broma. Salvo la parte en la que Dios no llegue a ocuparse de ambas cosas, ese chascarrillo es de la casa. Uno de esos dos tipos, salvo giro de última hora, será el responsable del botón rojo, ese que nos mandaría a todos al hiperespacio. Cualquiera de los dos será el jefe del país más poderoso y expansivo en el ejercicio de su poder, del mundo. Dos tipos que ponen su futuro en manos de Dios, y por ende, el de la humanidad. No hemos aprendido nada desde los tiempos de los egipcios. Dios, siempre Dios, para llenar el hueco de nuestra inoperancia. Y para cerrar el círculo del esperpento, el mismísimo Hulk partiéndose la camisa, como Camarón...No vamos a extinguir. 

 CARVAJAL Y EL DERECHO A PROTESTAR:

No va conmigo celebrar las palabras de Kilian (gracias, no me cansaré) que han ayudado, y mucho, a frenar un gobierno de ultraderecha en Europa, y sobre todo, censurar a quien criticó al futbolista por dejar de ser eso, un pateador de pelotas y pasar a opinar sobre el futuro de su país. Y ahora, digo, que no va conmigo, criticar a Carvajal por el feo que realizó al presidente de todos, sí, él, representando a los españoles, sí, como jugador de la selección de todos, sí, pero un tipo con opinión y que puede manifestarla cuando quiera. Es su responsabilidad hacerlo como quiera. Es bueno, además, saber quién respeta a las instituciones comunes solo cuando son de su terna. Es una falta de respeto a la institución y al país, pero ese ya pasa a ser su problema, porque es algo totalmente legítimo, es más, esperable en un tipo como él. Me gustaría saber, eso sí, si los que han celebrado este mirar a otro lado, verían con buenos ojos que otro jugador hubiera decidido hacer algo similar con el alcalde de Madrid o con el Rey. Repito, es lo lógico, son futbolistas, se ganan la vida, y muy bien, corriendo en pantalones cortos por el césped, pero tienen opiniones, nos gusten o no. Eso sí, la federación debe tomar nota, lo digo porque si Morata deja de ser el capitán, que valoren estos gestos a la hora de elegir al heredero...

 ATERRIZA SI PUEDES: 

Vamos a tomarnos con un poquito de humor, el racismo, el fútbol y los clásicos ochenteros...

 NO SOMOS DISTINTOS: 

Dejaremos para mañana darle las gracias a Kilian, o hablar de Lamine...

Hoy, buenos días musicales.

 SI AYUSO HUBIERA ESTADO ALLÍ: 

Abrimos un nuevo melón, ya veremos si a largo plazo o en plan anécdota, en el que nos imaginamos cómo serían algunos momentos históricos o mitológicos si Ayuso hubiera estado allí...Y como siempre, mejor con humor.

 RECIBIR: 

En una de esas reuniones en las que las empresas grandes, sobre todo las americanas, buscan crear grupo, sinergias y todas esas palabrejas que se te puedan ocurrir, nos hicieron un interesante juego: durante un minuto, todos los componentes del departamento, nos pusimos en el centro de una especie de corro a recibir aplausos y vítores. Y no es fácil mantener el tipo, de eso se trataba precisamente. A mí me ocurre, sobre todo, y mucho, con la literatura. Si me dicen que mi pareja es tal, que alguno de mis hijos es cual, no me cuesta lo más mínimo seguir la línea, y sacar pecho, hasta presumir. En cambio, cuando es uno el que ha hecho algo y, reitero, sobre todo con las teclas, me cuesta, pero mucho, mucho. Me ha vuelto a pasar este fin de semana en Bolaños de Calatrava, Ciudad Real. El sábado estuvimos en la ceremonia de entrega del VIII certamen de relatos breves de Babel, donde recibí el premio nacional, y, además de vivir una experiencia cultural de alto nivel, que me rio yo de la entrega de los Oscar, durante un tiempo, amén de leer en público mi propio cuento (hablar no me cuesta, leerme ya es otro asunto), tuve un protagonismo literario que me cuesta gestionar con naturalidad. Incluso si vienes a decirme un improperio, a reírte de mí (soy de barrio, la agilidad, en todo los sentidos, te puede salvar la vida) te responderé rápido, certero, divertido, irónico...En cambio, cuando alguien cruza el patio de butacas, se acerca, me toca el brazo con una sonrisa y me dice "nos ha impactado tu cuento, es increíble"...yo, esbozo una sonrisa medio tonta, casi la de un niño al que le dicen que es muy guapo o que se porta muy bien. No me sale más que una agradecido ¿de verdad que os ha gustado? Incluso, acabada la entrega, repito, con una obra de teatro previa a cargo del grupo de la asociación Babel, maravillosa, que giraban en torno a la temática del propio concurso (infierno), llevados por la vitalidad de los organizadores, terminamos tomando algo con ellos en un pequeño concierto. Allí, tres mujeres a las que no conocía, me pararon y me hablaron del cuento, que habían estado allí, que les había impresionado. Ni las tres cervezas que llevaba ya me ayudaron a evitar esa sonrisa tímida y casi infantil. Pese a todo, una delicia, de vez en cuando, sentirse escritor.

NOTA FINAL: Enorme el trabajo cultural (y vital) que realiza la asociación Babel en Bolaños. 

 GRAN LOGRO PÚBLICO: 

Está recibiendo muchas críticas TVE por la inversión de dinero público en la contratación, en teoría sin retorno pues no hay publicidad, de gestores de programas con un caché compatible solo con el dinero privado. Yo, en el tema de Broncano no me meto. Pero en el caso de los hermanos Iglesias creo que hay que darle la importancia que tiene. La televisión pública es de todos, sí, pero no está exenta de la necesidad de éxito. Y esto es un triunfo sin precedentes. Yo diría, que a nivel televisivo en España, está a la altura de Informe Semanal, la narración de la inauguración de las olimpiadas, o incluso la llegada a la luna. No podemos dejar de aplaudir, de vitorear, de celebrar incluso, este logro, este hito sin precedentes. Debemos poner en su justa medida que la televisión pública española, la de todos, haya logrado, repito, un hito sin precedentes, poner a trabajar a estos dos...¡increible!

 EL PUEBLO MANCHEGO: 

Uno es un poco de donde nace, pero sobre todo de donde pace. Yo, por ejemplo, nacido (por casualidad) en Valencia, me considero (de momento...) madrileño. 50 de mis 51 años los he vivido en el foro, es de lógica. Pero también me siento manchego, porque mi cultura, sobre todo por el estómago, es manchega. Por eso cuando encuentro un pueblo manchego que rompe la norma, me siento especialmente orgulloso. Hemos pasado un par de días en Campillo de Altobuey con la familia. Adaptando el refranero, del gente con gente al primos con primos. Una delicia. Ante nuestra sorpresa, en el primer paseo, vimos que estaban preparando un escenario. Vaya, que suerte, nos han pillado las fiestas. Preguntamos y sí, fiesta habíamos pillado, pero no las patronales, sino las del orgullo. Nuestra cara que mutó de la sorpresa a la profunda alegría, mostraba nuestro maravilloso desconcierto. Y no debe ser casualidad, porque conocimos también el monasterio, que tenía bastante fama, y allí, ante nuestra sorpresa, de nuevo, había una exposición de dibujos de un ilustrador de El Jueves. Imaginad, un recinto con ese aire religioso con portadas irreverentes, entre las cuales había un par de ellas criticando a la iglesia. A mí, me dieron ganas de aplaudir. En realidad, nos han dado ganas de volver. Porque uno es de donde pace...

 FINALISTA SEMANAL RELATOS EN CADENA (CADENA SER):

Por fin, después de diez o doce envíos, un cuento mío logró colarse entre los finalistas semanales. 

Ahí están esos diez minutos, con emoción final...ahí lo dejo.  

 CUENTO PREMIADO:

Hacía tiempo (más de tres años) y hace ilusión (mucha): he vuelto a ganar un concurso literario.

Tiene aportación económica. Y lo dejó aquí, primero, porque es muy importante. Al final escribir, más allá de un vicio, es un espacio en el que se invierte tiempo y dinero. No me presento a ningún concurso que requiera impresión en papel, pero al final, gastos, siempre hay. Así que un poquito de retorno, para el ego y para el bolsillo, a partes iguales, es especialmente bienvenido. 

Esta vez ha sido en un pequeño pueblo de Ciudad Real (Bolaños de Calatrava). 

El cuento ganador se titula El viejo forense, y no es por remar a favor de viento, pero le tenía mucha fe. Era de mis favoritos. Y digo era, porque desde este instante desaparece de la caterva de presentables. Habrá que buscar otro niño mimado para airearlo por ahí, de concurso en concurso. 

Ah, para los despistados, según mi dni soy valenciano...

 SÁBADO, SABADETE, empieza con cuentete...

DERECHOS:

            -Hubo un tiempo…-carraspea el anciano, una estrategia para permitirle a su memoria seguirle el paso a su entusiasmo- en la que los robots, hijo, no tenían derechos.

            -¿En serio? – el pequeño abre sus inmensos ojos como platos. Le gusta cuando su abuelo le cuenta historias de otros tiempos.

            - Sí, sí, los humanos nos hacían trabajar sin descanso; día y noche, día y noche…

 X ANIVERSARIO: Yo prefiero, como siempre, simplón, pero no por ello evidente y trsite...

 NUEVA CANCIÓN: 

Pues eso. Que supongo que durante un tiempo os cansaré un poquito con canciones. Soy letrista vocacional, yo diría que hacía canciones antes de saber lo que costaba escribir novelas. Como músico estaría en tercera regional, así que la IA pone de su parte. Y lo de los videos, pues bueno, si eres visitante de este rinconcito, ya sabes lo que me gustan. 

El resultado, esta vez, es...Ricitos de oro (letra sin datar, pero de unos 20 años...)

 Empezamos la semana en modo CUENTO: 

EL HOMBRE SOSPECHOSO:

            No termina de leer la noticia, que todavía tintinea en su móvil; total, él es del Atléti ¿qué le importa el dichoso Mbappé? Al levantar la vista se fija en él. Es el momento que elige su corazón para acelerarse durante unos eternos segundos. Siente los latidos en las sientes y un profundo vértigo, el eufemismo con el que suele disfrazarse el miedo. Mira a la chica que tiene en frente. Bajita, con flequillo a lo Cleopatra. Los ostentosos cascos dorados forman un círculo con su inabarcable sonrisa. En circunstancias normales solo se habría fijado en el escote, pero ahora le gustaría pedirle que observara al tipo extraño y lo que maneja entre las manos. Quizá solo sean imaginaciones suyas. Puede ser generosidad o la esperanza de que, al compartir el miedo, éste sea menor. No sabe cómo hacerlo. Ella parece intuir la mirada de su compañero de vagón y agranda un poquito más su sonrisa, tímida, pese a todo, como si esperara encontrar algo más que miedo en esos ojos tan abiertos. Un gesto con la mandíbula, acompañado con una ligera inclinación de la cabeza, la invitan a mirar a su izquierda. Lo hace. Casi se le cae el móvil del susto, que voltea entre sus dedos como un acróbata en el fin de su ejercicio. El breve, pero intenso, suspiro llama la atención de su compañero de asiento, que instintivamente mira también a la izquierda, donde sigue el hombre, ajeno al temor que ha empezado a generar en el vagón. El mismo instinto le invita a cerrar el ipad sobre su pecho, ¡qué importa perderse lo que le queda de capítulo! Solo queda una mujer, de avanzada edad, que trata de ver todos y cada uno de los videos que le reenvía su nieto. Suerte que está jubilada, se dice, abriendo uno tras otro. Todos la observan y ella termina sintiendo esas miradas. Los audita uno a uno, como esperando encontrar una explicación a tanta expectación. Entonces lo ve. En la esquina. Solitario. Guarda como un resorte el móvil y se levanta, para no sentirse tan sola, ni tan cerca de él, colocándose junto al joven del atleti. El silencio dentro del vagón hace evidente, no solo en la preponderancia del traqueteo, sino la tensión espesa que empieza a acumularse. Llega una nueva estación. El tren decelera, hasta pararse al completo. Los cuatro se miran. Es el momento de huir. Músculos en tensión. Las puertas se abren. Pero entonces el hombre sospechoso se da cuenta de que es su parada, cierra el libro de golpe y sale aceleradamente. Cuando las puertas se bloquean de nuevo, todos respiran aliviados.

NOTA: Inspirada en una frase de la novela "Orquesta" de Miki Otero. 

 ESE CAÍ OE¡:

    Soy del Cádiz desde el verano de 1992. Es un amor incondicional, independiente de dónde estén, en primera, en segunda o allá donde les lleve el futbol. Es totalmente compatible con mi madridismo moderado, es más, creo que complementa justo lo que le falta a éste: ser de quien casi siempre pierde. Soy amarillo por casualidad, la que me llevó a hacer la mili allí y conocer a su gente. Y no he dejado de serlo en estos más de treinta años, porque son diferentes. Su gente, sus jugadores y la institución. Desde hoy me tatúo mi forofismo a fuego y prometo, aquí, en este espacio, que es mío, incumplir uno de mis principios, el de no pagar por una camiseta de fútbol a ningún club. Y sí, cuando la vida me de un respiro y deje de mirar la cuenta bancaria todos los días, me compraré la camiseta del Cádiz Club de Fútbol. Y lo haré por ser como son, y por la señora María. 

Ni todos los políticos son iguales, ni todos los equipos de fútbol...

 ULTRADERECHA Y LO PÚBLICO: 

La ultra derecha (¿no es una redundancia...?) ha sido la gran ganadora, a nivel europeo, en las últimas elecciones. Esto es inapelable. 

Me viene a la mente aquella frase de "primero vinieron a por...". Pues eso, ¿vamos a hacer algo? En España, ya normalizado el espacio de VOX, acaba de llegar un segundo partido, a la derecha de éste, llamado Se acabó la fiesta y cuya mayor aportación, de momento, es prometer cárceles de alta seguridad sin piscinas y deportación a todos los criminales que entran en España. No sé si esto sería aplicable, por ejemplo, a Putin y Netanyahu o solo a los que vienen en las pateras. Hoy, que en las radios proliferaran los análisis, cada uno nos lameremos las heridas con las revisiones que nos inflen las velas. Yo, por ejemplo, acabo de escuchar que allá donde fallan los servicios públicos es donde más crece la ultraderecha y que cuidar lo público es, por tanto, el mejor cordón sanitario contra los nazis. Compro la idea. La hago mía y la comparto: cuidemos lo público. 

 MUJERES MADURAS: 

Apoyo la creación del físico de mis personajes con fotografías reales que saco de revistas y publicaciones varias. Es lo que llamo el glosario de caras. Es un catálogo voluntariamente sexista, edadista y racista en el que agrupo todos los rostros que pueden servirme de modelo. Hombres, mujeres, jóvenes, maduros, mediana edad, negros, otras razas. Voy acumulando. Hoy mismo he hecho el reparto de la última cosecha. He celebrado con cierto alivio incluir dos nuevos rostros en el sobre de "mujeres maduras". Porque es así, en las revistas es más fácil encontrar hombres, de cualquier franja de edad, en cambio, mujeres, no tanto. La mujer madura, la abuela, es una rara avis. No es algo que pensara con anterioridad, es algo que estoy comprobando en este ejercicio de recolectar rostros para futuros personajes...

 REZAR: 

Pues nada. No te molestes en ir a votar este domingo, que el día antes van a rezar un rosario frente a la sede del Psoe en Madrid y si Dios está de su lado ¿qué podemos hacer tú y yo pequeño mortal? No sé qué me pone más triste, sí que se autorice una protesta en la jornada de reflexión (yo no puedo ir a votar con camisetas reivindicativas...), si que ellos crean  que rezar es una protesta o que estos pobres hombres y mujeres sigan pensando que su Dios, todopoderoso, magnánimo e infalible, requiere de cientos de personas murmurando una y otra vez lo mismo, agarrados a unas cuentas, para tomar sus decisiones. Insisto, rezar a una divinidad esperando el favor de un Dios es aceptar la prevaricación divina. Que digo yo que si convoco una manifestación frente a la sede del PP para hacer vudú, me da que no me lo iban a autorizar. Vayamos, pues, a la parte mortal ¿por qué no se puede inaugurar una carretera, ni publicar una encuesta, en la jornada de reflexión y sí que se puede autorizar un acto frente a la sede de un partido? Y a mí no me molesta que recen, pero como otras veces, lo veo en modo deporte. A mí, que no se pueda botar antes de dar el primer paso en baloncesto, no me gusta, pero son las reglas, si juegas hay que hacerlo aceptándolas. Lo que me molesta es que no se aplique, incluso peor, que se aplique solo cuando el que sale botando tiene un determinado color en su camiseta. Ahí si que me tocan la fibra. Y pasa, vaya que si pasa. Aquí los hay que dan dos, tres y hasta cuatro pasos antes de botar el balón y el árbitro sigue a lo suyo, supongo que rezando el rosario. Claro, que hay que recordar que los jefes de los árbitros, contra la norma prevista, siguen siendo los mismos cuando no deberían  serlo desde hace más de un lustro...Blanco y en botella. 

 ¿IZQUIERDA?

Lo he visto en Valladolid. Me acerqué al cártel electoral, contra mi costumbre, porque el lema me golpeó directamente a la línea de flotación de mis principios: si no es española no es izquierda. Fin de la cita.

No sé, para mí leer eso es como si hubieran escrito: si no es español no es un olivo. Si no es español no es trigo. Si no son españoles no son ríos. Si no son españoles no son humanos...Absurdo. Es un oxímoron, desde mi cojera, porque izquierda es todo lo contrario a española; es universal, integradora, internacionalista. La internacional ¿le suena a los de este partido? No sé quienes son, un partido de izquierdas, se pongan como se pongan, no me lo parece. El nacionalismo nunca puede ser de izquierdas. A lo mejor soy un utópico o un pintamonas, pero de este burro, con cojera incluida, no me bajo.