EVOLUCIÓN: 

Cuando yo era joven, al menos en el barrio en el que me crie, lo último que podía ser uno era un chivato. Y no se trataba de miedo, sino de una especie de gregarismo, un o estás conmigo, tu colega de barrio, aunque te putee, o ni me conozcas, o estás contra mí, es decir, contra tu gente, contra ti mismo. Es algo que tuve dentro, jamás hubiera delatado a nadie. No estoy hablando de que la policía te interrogue y tú respondas o no, que ahí el miedo o la defensa personal justifica cualquier respuesta. No, hablo de una delación activa, saber que hay un delito y acudir a las autoridades. Y me pregunto ¿y si ese alguien hubiera hecho daño a otra persona? ¿Y si ese alguien hubiera, por ejemplo, violado a su pareja? Lo digo por esos hombres que, sin haber participado en la violación de Gisele, sabían lo que ocurría y no denunciaron a la policía al desgraciado de su marido y el resto de caterva de violadores. ¿Qué hubiera hecho mi yo de quince años? Tengo claro lo que haría su hermano mayor, este de 52 que ahora escribe: acudir a la policía. Creo que todos evolucionamos, es parte de nuestra naturaleza. No me avergüenzo de aquel chaval de barrio, lo que no sé es si ese chaval me deslegitima para pensar que quienes no delataron son parte del problema...

 EL SUEÑO Y EL JAMÓN: 

He tenido uno de esos sueños especiales, por eso lo cuento. Estaba en un aula, en un examen al que había llegado tarde. Pero no tenía angustia, más bien algo de rabia. El profesor, y la asignatura, eran de mi agrado. Así que cuando el docente alcanza mi pupitre le pido que me de el examen, que aunque me diera tiempo a poco, me hacía mucha ilusión intentarlo. Era un examen de redacción, el papel estaba manchado, en la parte de la cabecera, donde se ponen los datos del alumno, de grasa de jamón. La redacción era, precisamente, sobre ese rico manjar: el jamón. Entonces me he despertado. De verdad que no sé si plenamente o solo dentro del propio sueño, y me he puesto a "escribir" el cuento. Ahí lo dejo. 

EL JAMÓN:

Siempre fuimos una familia humilde. Mi padre era un obrero al uso, tan al uso como ama de casa mi madre. Mis hermanos y yo no tuvimos ropa de marca ni zapatillas de moda, pero jamás abrí la nevera y sentí tristeza. La gran pasión de mi padre, más allá de las carreras por la banda del extremo de turno de su Atleti, era el jamón. Había todo un ritual en su llegada, en como se guardaba, en como se cortaba, en el mantenimiento de los cuchillos. A mi me encantaba ver como afrontaba el reto de ir deshaciendo su robustez en lonchas perfectas, casi milimétricas. Parecía un violinista interpretando su obra favorita. Yo disfrutaba más de observar su devoción y pericia que del propio manjar. Ahora, que como padre soy cabeza de una familia quizá más humilde todavía, me gustaría pensar que mi hijo disfruta de este ritual con la misma entrega que hacíamos mi padre y yo.

            -Papá ¿de verdad que esto está tan rico?

            -De verdad, te lo prometo…

Quizá, algún día, podamos dejar de mirar tutoriales en Youtube…

NOTA DEL AUTOR: Dicen que el que tiene hambre sueña con bollos, y yo hambre siempre tengo, hay que determinar, en este caso, qué son los bollos, si lonchas de jamón o literatura...

 OTRA VEZ...

De nuevo un (esta vez una) adolescente mata a tiros a unos compañeros en Estados Unidos. Es una menor, con una pistola. La verdad que hay muchas preguntas, muchas se las harán sus desolados padres, pero la más importante (y espero que sus padres no tengan respuesta o serán parte del problema) es ¿de dónde sacó la pistola?

No me queda otra que recuperar un viejo video. Tiene sus años, pero desafortunadamente, sigue vigente...Las armas matan.

 UNA IMAGEN...:

Dicen eso de que una imagen vale más que mil palabras, no soy soy de ponerle precio a los vocablos, pero es que algunas veces, es lo que hay. Hoy, al juzgado, el superespía y super todo Aldama, ha llegado escoltado por el ¿dueño, responsable, creador, director, CEO...? de Desokupa. No creo que haga falta más. El análisis ya es cosa vuestra. 

 MINI MICRO:

Hace semanas que os conté el reto de escribir mi micro cuento más pequeño. El reto se resolvió con: Tenemos que hablar. 

En realidad no es un cuento en esencia ¿verdad? es una puerta abierta a un baúl que el lector debe llenar. Por eso me gustaba tanto, perdón por la falta de modestia. Pues Galder Reguera, en su novela Vida y obra creo que lo ha superado o como mínimo igualado, con el agravante de que él no quería hacerlo, que era una frase sin más, puesta en boca del narrador. 

Pero a mí me abrió tantas puertas para espacios tan abiertos que tuve que dejar de leer y mirar al techo. Eso siempre significa un cuento. 

Creo que es justo poner la sencilla frase (el cuento ya vendrá...). Página :372

"Somos dos escritores sin palabras"

Voy a permitirme recomendar la lectura de dos novelas, si no a la vez, una tras otra. El orden no me parece relevante, pero sí que estén dentro del mismo espacio vital: Las frases robadas (José L.Sastre) y Vida y obra (Galder Reguera)

 SIRIA:

Si has hecho algún trámite administrativo en la última década estarás conmigo en que velocidad, lo que se dice velocidad, no caracteriza a los dinosaurios gubernamentales, regionales, nacionales o internacionales. Pues no es tortuga todo lo que reluce. Menos de 24 horas han tardado algunos países europeos en quitarle el estatus de refugiado a los Sirios huidos que estuvieran en trámite de. Vaya, ni una semana, oiga. Y yo me huelo un Irak 2.0. No digo yo un virgencita, virgencita, que me quede como estoy, porque la familia Asad no es adalid de nada que se acerque a humanidad, libertad o democracia, pero es que como lo que venga detrás no mejore, saldremos de Málaga y nos meteremos en Malagón. Y que en Europa, bueno, en el mundo occidental mejor dicho, en cuando podemos sacamos partido al giro y nos dedicamos a lo nuestro, que es aislarnos de la inercia del universo creyéndonos el centro del mismo...Nuestro egocentrismo es parte de la historia, y la historia suele poner a cada uno en su sitio. Cojeras a parte, de historia uno sabe un poquito...

 AYUSO, LO PÚBLICO Y LA ESCALERA SOCIAL: 

Mi padre fue taxista (entre otras profesiones) y mi madre trabajaba en casa, sin sueldo. Mis hermanas, que cumplieron con los tiempos y los resultados desde el principio estudiaron una carrera universitaria (farmacia y psicología) con buena ayuda económica de las becas públicas. Yo, que fui un estudiante tardío, ya tuve que tirar de trabajos a media jornada para sacarme la licenciatura en Historia Contemporánea. Sea como fuere, los hijos, los tres, del taxista y la ama de casa, son licenciados. Mi pareja también tiene estudios universitarios. Mi mejor amigo, hijo de un camarero, también estudió su carrera. En al barrio, más de la mitad de mis amigos pasaron por la universidad, todos, sin excepción, hijos de obreros. Para mí la universidad, llamadme antiguo, es el último peldaño de la escalera social, el eje central de la redistribución y el reparto justo de oportunidades que empieza en la educación básica. Por eso cuando ahora, sobre todo en la comunidad en la que vivo, veo como proliferan las universidades privadas y sus prohibitivos costes, frente a una universidad pública, que como la sanidad, esperan dejar morir (ya vimos como funciona la estrategia, a poco que tengas un polideportivo público cerca de tu casa) me enfado por encima de mis posibilidades. Yo lo veo claro, es una cuestión de ideología, de negocio y de que ese negocio siga en manos, siempre, de los mismos, y luego de sus hijos, y de los hijos de estos...Cuando los hijos de los obreros metemos la cabeza en lugares de cierto estatus, ya hay miedo a perder el monopolio del negocio. Es meridiano, soy de los que piensan que quien no lo ve o no lo quiere ver, es porque forma parte del juego. Esto último es consecuencia de mi cojera ideológica, el resto, realidad pura.  

TODO EL MUNDO TRANQUILO  (relato)

Como otras muchas semanas he participado en el concurso de relatos de la cadena Ser (Relatos en cadena).La dinámica es siempre la misma, tu cuento, de menos de 100 palabras, debe empezar con la primera frase del último relato ganador. Tres de los participantes, siempre por encima de los 500, llegan a una final y en directo, se elige el que marca la frase para el siguiente turno. Una vez he llegado a esa final semanal. Normalmente, cuando veo los relatos seleccionados me digo, vaya, normal que el mío no esté entre ellos...esta vez no ha sido el caso. 

Ahí va mi relato, que debía empezar con la frase El prohibitivo tratamiento de mi nieto

TODO EL MUNDO TRANQUILO

El prohibitivo tratamiento de mi nieto me había llevado hasta allí. Era cierto, le había prometido a su abuela, décadas atrás, que no volvería a hacerlo. Pero ¿qué no serían capaces de hacer unos abuelos por su nieto? Por eso fue la primera y única vez en que ella me ayudó a preparar la bolsa. Me tembló un poco la voz, la verdad, pero la frase me la sabía de memoria: ¡todo el mundo tranquilo, esto es un atraco!

Los ganadores...

 EL EGO: 

De vez en cuando resulta edificante sentirse escritor. De verdad, más allá de las letras golpeadas, algunas veces casi escupidas, por la rabia de saberlas yermas de futuro más allá de mis fantasías de escritor frustrado. Es bonito que te reconozcan como tal, que te premien, que consideren que lo que has escrito merece la pena. Me ha vuelto a pasar en Husillos (Palencia), donde he recibido este sábado el segundo premio del III Concurso de relatos de la mujer. Como escribir es una droga, pues seguiremos adictos a ello, más allá de las evidencias...

 Y SEGUIMOS: 

Un hombre...siento que el sustantivo nos inquiera al resto, no es voluntario. Un hombre, digo, ha matado a golpes a un niño de dos años y ha dejado herido a su hermano mellizo. Lo ha hecho por ser hijos de quien eran, de su madre, su pareja o ex pareja. Con este pobre ya son nueve los niños asesinados por el mero hecho de ser hijos de su madre. Así de simple. El que me venga ahora con lo de la ideología de género y demás inmundicias de la caverna, que se meta en el baño y cierre la puerta por fuera, que ya huele...

 EL MUNDIAL DE LA NOSTALGIA:

Me cuesta salirme de ella, o me gusta rebozarme, dudo que ni mi psicoanalista pueda llegar a dirimir...al menos hasta que lo tenga. 

El caso es que cuando me pongo a hacer una letra, la nostalgia suele ronronearme y soy un cansautor facilón, la verdad. 

No ha sido distinta esta nueva, en la que he decidido bailar en los lugares comunes de mi generación. 

 JUSTICIA AY, JUSTICIA.

Un hombre (siento si con este sustantivo algún otro hombre pueda sentirse ofendido por la comparativa o inclusión...) la emprende a palazos y martillazos contra su pareja. Por suerte no la mata. La condena, así, de primeras, es la de no acercarse a ella. Los vómitos no me han dejado seguir leyendo, así que tampoco sé si lo castigaron, cruelmente, sin postre y sin televisión por la noche...

 NOTICIAS EL MUNDO YANKIDAY

Han estado sembrados los chicos de El Mundo Today, han hecho un corto sobre lo gracioso que hubiera sido que para sanidad, Trump, hubiera elegido a un antivacunas, a un abusador de menores como fiscal general del estado, a una pro-rusa como responsable de inteligencia o a un presentador de televisión como responsable del Pentágono. Y sería uno de esos aciertos de los humoristas si no fuera porque es la pura realidad. Como me dijo ayer mi pareja, es que a estos tipos (el Mundo Today) se lo está poniendo Trump muy difícil ¿quien puede superar esto?

Poco más que decir...

 LA FRASE: 

Prometo que no sé de dónde me ha llegado. No estaba pensando en escribir, ni en acumular ideas, ni en la actualidad, ni nada que se le parezca. Tan solo ha llegado, sobrevolando, me ha invadido y listo. Esta es la frase de la que hablo: 

En política, la única mala hierba que preocupa es la que crece en el otro jardín. 

 RAFA:

 Empezaría este artículo diciendo que Nadal no es perfecto, pero me parece excesivamente arrogante aseverar, con ello, que yo tengo los parámetros para evaluar la perfección. Así que bajemos al terreno de la humildad y digamos que no todas las decisiones (de orden público, las privadas no me competen) que ha tomado son de mi gusto, pero así, en general, sin género de dudas, lo que me sale es un gracias. Gracias en lo particular como aficionado (más patriota de lo que mi cojera pudiera presuponer) al deporte y también en lo menos particular, como padre, por generar en mis hijos, deportistas, tantos ejemplos de los valores que queremos mamen en la práctica de su actividad. Sí, gracias. Es así de simple. Mi abuela decía que es de bien nacidos se agradecidos, así que agradezcamos. 

 LA CANDIDATA Y EL PATRIOTISMO: 

Como siempre, vaya por delante mi subjetividad y mi cojera de izquierdas. Lo digo por los odiadores profesionales, no gasto energías. 

Dicho esto, no entiendo el patriotismo del PP. Un patriota, hasta donde yo sé, defiende lo español, en este caso, allá donde vaya. Y lo hace casi siempre por encima de sus posibilidades, es decir, de las posibilidades del propio país. La comida siempre será mejor, las gentes más agradables, el clima, las playas, los deportistas...España lo primero ¿no? Estos políticos que se llenan la boca con la palabra España, que viajan con pulseritas rojigualdas, con su unidad indivisible, con su destino inmutable, con su tradición, con su tal, cual y pascual, ahora van a Europa a dinamitar que una política española sea elegida...uf, es que escribirlo, es tan largo que lo dejaremos en un eufemismo del tipo, la segunda de abordo, después de la Ursula. Es decir, dejamos claro cuales son los principios, que es lo importante, primero el partido, porque la posible electa es del "enemigo" y después el país. Patriotas a tiempo parcial, con contratos en diferido, con el entusiasmo en la caja B...En fin. A mi me queda claro. 

 REGRESO AL PASADO: 

De vez en cuando viene bien desengrasar con un poquito de humor sin cojera política, lo que yo denomino mis "tontás"...ahí va una pildorita a modo de ejemplo. 

 EL ADIVINO Y SU PUEBLO: 

Nota: este cuento tiene ya su tiempo, y ahora, casi por casualidad, haciendo la convocatoria cíclica con la que elijo la alineación de presentables, ha aparecido como por casualidad. Me parece especialmente oportuno...

 

EL ADIVINO Y SU PUEBLO:

 

Era la persona más influyente del pueblo. Capaz de adivinar el futuro, pero nunca un futuro individual. No, sus dotes adivinatorias se centraban en la comunidad. Así, era capaz de pronosticar las sequías, con lo que los políticos podían fomentar el cultivo de las plantas menos exigentes. También era capaz de predecir las grandes tormentas, o las lluvias torrenciales. O los aludes de tierra. O las ingentes nevadas. De este modo el pueblo se preparaba y lo que estaba previsto fuera una catástrofe, terminaba como una anécdota más, celebrada por el pueblo entero. Ocurrió entonces que un grupo de vecinos, envidiosos de las capacidades del adivino, recelosos de su fama, comenzaron a cuestionar su capacidad de pronóstico, dado que jamás acababa ocurriendo la desgracia de la que él había prevenido. El pueblo entero llegó a dividirse entre los que querían poner en marcha las medidas preventivas, como siempre, en cada predicción, y los que no. Hasta que estos últimos fueron los más ruidosos, y cuando el adivino advirtió de aquella gran tormenta, la más grande jamás vista, capaz de destrozar el pueblo y convertirlo en un mar de barro y escombro, salieron a la calle a festejar el fin de las predicciones, que la naturaleza hablara y que el futuro llegara como tuviera que llegar. Aquella vez nadie puso medios, no hubo quien se anticipara, y los políticos se dejaron llevar por la mayoría recelosa. Aun hoy, cientos de años después de aquella última predicción, los arqueólogos siguen sin encontrar la ubicación real de aquel pueblo enterrado en el barro.

 EL CAZADOR DE ESTRELLAS (nueva canción)

Pues sí, tenemos nueva canción. Esta me hace especial ilusión, han confluido un par de circunstancias para hacerla especial. La primera es que está basada en un cuento muy viejo al que le tengo mucho cariño. Y la segunda, y fundamental, que viene acompañada de los dibujos del ilustrador Gustavo Corral, lo que, como diría mi hijo, le da un empaque especial. 

 VICTORIA DE DONALD:

Hay un chascarrillo por ahí que dice que Estados Unidos se fundó con convictos, ex convictos y ultra religiosos; que llegaron, sobre todo de Europa, para quitarles a los Americanos (los llamamos por aquí indios) la tierra con la que llevaban conviviendo siglos en armonía. Como todos los chascarrillos tiene la vida de un helado en la Puerta del Sol (la de ahora) en julio, a las cuatro de la tarde. Pero claro, luego resulta que por primera vez en la historia sale elegido un presidente convicto, que por cierto, puede llegar a autoindultarse de buena parte de las imputaciones. Y entonces es como darle al helado una sombra y un sistema refrigerado. El pueblo es soberano, y cada votante sabrá por qué lo ha hecho, que yo no, desde luego. En lo particular, que es de lo único que puedo opinar con conocimiento de causa, me conformo con que en su legislatura el menor número de personas pierdan la vida por su egolatría. Lo demás, lo sabemos bien, acaba teniendo solución. La buena noticia, es que después de estos años, no podrá volver a presentarse...claro, que esto lo pienso yo, los americanos...

 ELLA SÍ:

Estoy seguro que si me conoces va a sorprenderte este artículo. Pero es lo que pienso, casi más bien lo que siento, que en momentos como estos, el sentimiento se me impone al raciocinio cuando escribo. A ella sí. Ella vivió en un barrio lleno de vecinos y niños y niñas como ella, con los que compartió aventuras, desventuras, patio de colegio, primeros amoríos, suspensos, buenas notas, primeras fiestas...Estudiaría en un instituto, da igual si público o privado; allí encontraría chavalas y chavales como ella, con los mismos anhelos, la misma incomprensión con lo que les ocurría por dentro y por fuera, con la cara llena de granos y la cabeza de pájaros, benditos pájaros. Haría una selectividad y se mordería las uñas esperando si la nota le daba o no para la carrera que quisiera estudiar. Creemos que lo logró. Estudió periodismo, en igualdad con compañeros y compañeras, luchando por sacar las notas necesarias para ir pasando curso y divertirse todo lo posible en el camino. La acabó, y como tantos otros, se lanzó al mercado laboral. Encontraría sus primeros trabajos precarios, y poco a poco, compitiendo, entendemos que en igualdad con otros candidatos, fue subiendo peldaños en su profesión hasta llegar a unos niveles que poco menos se consideran la élite del periodismo. A ella sí, de ella me creo las lágrimas, el estado de shock, el verse superada, la empatía...¿El Rey? El Rey no tiene ni puta idea. 

 LO NOTAN: 

Mi perro lleva cuatro a cinco días muy raro. Está apático, pero si yo me muevo viene detrás, si me siento, me mete el hocico, busca mis caricias, me mira a los ojos más que nunca, como si me escrutara, sobre todo cuando estoy viendo la televisión. Llevo un par de semanas desconcentrado. Un contratiempo me había descolocado demasiado, y ese contratiempo, con lo ocurrido en Valencia, me pareció de tal nimiedad que casi me daba vergüenza mi inquietud excesiva inicial. Llevo desde que la dana nos golpeó a todos, a unos muchísimo más que a otros, por su puesto, con unas incontrolables ganas de llorar. Es esa tristeza que lo tiñe todo, casi lo contamina, porque no te permites relajación, te echas unas risas y algo dentro te dice, eh, ¿cómo que te pones a reír?¿es que no te acuerdas? Lloro de pena por lo perdido, y lloro de emoción viendo a las riadas de valencianos con escobas, palas, bolsas con comida, cruzando los puentes desde sus zonas no afectadas, para echar una mano, un pie, un brazo o que haga falta a quien probablemente lo haya perdido casi todo. Desde que soy padre, hace justo ahora veinte años, se me despertó una super empatía con la que no me queda otra que convivir. Y nuestras mascotas fagocitan nuestros estados de ánimo. Mi perro tiene ansiedad porque me ve triste, lloroso, y no sabe cómo evitar mi tristeza, que no entiende pero que le cambia también su semblante. Ojala se lo supiera explicar...aunque quizá, lo mejor, fuera no tener que explicarle, nunca, tristezas como estas.

 UME:

    Todos tenemos un superhéroe favorito. Spiderman, Superman, Hulk, tu abuela...Es un poco como ser de un equipo, aunque la saga decaiga, tú no cambias. Y yo, que soy antimilitarista por convencimiento (y conocimiento de causa) tengo unos muy reales y muy particulares. Son unos tipos y tipas que, como los buenos actores, salen aplaudidos allá por donde vayan. Es la gente de la U.M.E. Tiene una historia corta, menos de 20 años, pero plagada de buenas intenciones y mejores actuaciones. No conozco a ninguno de sus miembros, pero estoy seguro que hay una vocación extrema, que comparten con otros cuerpos de intervención en emergencias, y que creo que nos define como especie y también como sociedad. Imagino que es el mismo adn que lleva a los chavales de un pueblo donde ha llovido mucho menos a acercarse en grupo al pueblo vecino para pasar la noche buscando alcantarillas en el fango para desatrancarlas y que el agua vaya bajando. Ellos tienen ese adn, esa empatía, y además tienen medios, están formados y organizados, y como ejército actúan. Hoy, lo que intento explicar, en civil y militar, lo ha definido Aimar Bretos en su crónica insitu: llegamos a un pueblo y allí vivos, a lo lejos, un grupo muy coordinado sacando barro, pensamos que era la gente de la UME pero eran los vecinos...Eso, nuestro adn, que pese a nuestra inherente torpeza como especie, sigue salvándonos...

 RACISTA Y TONTO: 

No es que entienda a quien grite a un negro "negro de mierda". Pero si eres racista, si en tu universo cojo, triste y contaminado, un negro es una mierda, aunque te agradecemos que lo guardes en la intimidad, entendemos que lo vomites. Eso sí, luego, apechuga con las consecuencias, que ya no estamos en la época en la que gritar cosas como esas era legal y admisible. Pero ni de lejos, por suerte. Lo que pasa es que analizando los gritos que los jugadores negros del Barsa recibieron en una esquina del Bernabeu, me da  risa y hasta pena, en un ejercicio empático que no merecen, claro. Porque que un tipo que, con suerte, gana 2000 euros al mes, que probablemente tenga una hipoteca asfixiante, o incluso siga con 35 años en casa de sus padres, haya pagado un pastón para estar ahí, en este trozo de la grada, esté gritándole a un negro millonario que se vaya a vender pañuelos a un semáforo, es tan absurdo que si no llevara inherente el poso del racismo lacerante, sería para estar todo un tardeo partiéndonos la caja con semejante personaje triste y patético. Yo me imagino a cualquiera de ellos, los negros con pantalón corto, viendo las imágenes desde su casoplón, tranquilos, y al gritador en el baño portátil de la obra consultando su móvil por si ya le han echado como socio...y me da la risa tonta, la verdad. No compensa, desde luego, pero no lo puedo evitar. 

 CARTA ABIERTA A MI QUERIDO ERREJÓN...:

Sigo sin discutir por política. En el fondo, por casi nada. Es una cojera como otra cualquiera. No niego que con el 15M desentumecí mis creencias, desempolvé la ilusión y miré al frente político con cierta sonrisa de esperanza. Y entre los culpables estabas tú. De todo aquello, de aquel batiburrillo, surgieron iniciativas que culminaron en un partido político que vino para cambiar las cosas, para hacer una nueva política, igualitaria y libre de caspa. Abrir las ventanas y que el aire fresco se llevara todo lo rancio, que era mucho, muchísimo. Durante un tiempo personas con mi perfil crítico, ese que caracteriza tanto al votante de izquierdas, decidimos quitarnos las draconianas autoexigencias y os llevamos, con los votos, a posiciones de gobierno. Después...poco tengo que contarte que tú no sepas. La caverna os venció. Nos quedaba el orgullo de haberlo intentado. Hasta que hemos conocido las partes oscuras de tu ejercicio político. No sé por qué últimamente me estoy llevando el mismo trompazo con hombres a los que admiraba. Empezó la historia con el misógino Sabina y, hasta ayer, por desgracia solo hasta ayer, terminó contigo. Por tú culpa, entre otros, me cuesta cada vez mantenerme firme en el único principio político que mantengo activo: no todos los políticos son iguales...¿o sí?

 AYUSO...UNA VEZ MÁS:

Como otros presidentes autonómicos, el presidente de todos los españoles ha decidido convocar a una reunión a la presidenta de todos los madrileños. Ésta ha dicho que, vaya usted por Dios, no va a poder ser. No se fía y considera al presidente del gobierno, salido de las urnas, un interlocutor ilegítimo. Mi opinión con esta mujer es que no sabe en qué liga juega. Incluso a qué deporte. Es como si fuera presidenta del Estudiantes y se quejara por el arbitraje en un partido del Rayo Vallecano. Gobierna contra Sánchez. Rentable debe salirle, porque ella también está ahí por las urnas. El problema está en que cuando eso, las urnas, te ponen en un puesto de responsabilidad institucional, deberías dejar de hablar, de gestionar, de opinar, para una parte, para los tuyos, para los que te votaron, y deberías pasar a hacerlo para todos, también para los que no te votaron. Entonces la cita a la que no acude, lo hace representándome también a mí, que no la voté. Es una falta de respeto de una niña malcriada que rara vez ha tenido que dar explicaciones por su trabajo y que cree tener una razón inquebrantable porque, como otros muchos en posiciones similares, nadie tiene las razones o las narices de pararle los pies y hacerle ver que está quedándose corta, muy corta. Que se equivoca, que nos está faltando al respeto a cientos de miles de madrileños que no la queremos como presidenta pero que la tenemos que aceptar porque la mayoría lo ha decidido, y en eso consiste la democracia. Ya sé que para muchos, que en otros escenarios, es muy difícil aceptar las reglas del juego, pero para gente como yo no. Lo único que pedimos, no es que gane, aunque no gane, el nuestro, sino que el que gane gobierne pensando en todos. Aunque eso le obligue a tragarse el orgullo. 

 JEFE ¿PUEDO?

Prefiero empezar la semana con un poquito de humor inocuo, vamos, sin cojera política...

 LAS BOLSAS:

Me he encantado escuchar a un periodista, perdonad que no recuerde su nombre, es un tipo bastante ingenioso que los viernes reflexiona en La Ser sobre como han sacado a la luz los medios las distintas noticias de la semana. En esta ha tocado el tema de las bolsas con dinero que se supone entraron en la sede del partido socialista. Este periodista hace un sencillo análisis del peso y espacio que suponen unos cien mil euros, que ya es una cantidad de dinero muy, muy, relevante. Pues no llega a los dos kilos y podría ocultarse, sin demasiados problemas, en una riñonera de tamaño medio grande. Es decir, un tipo cometiendo un delito, el de llevar dinero ilícito a una sede de un partido, pudiendo hacerlo en la intimidad, decide, sin razón alguna, llevar bolsas de deporte a la vista de cualquiera. Este periodista zanjaba: o llevaban los miles de euros en monedas de dos céntimos, que no dejaría de tener su gracia, vale, acepto la mordida pero te vas a cagar contando, o no tiene sentido. Y yo añado que el cine y la televisión han calado mucho en nuestro universo colectivo. Entonces, cuando uno quiere crear una verdad, se deja llevar por lo que ha visto a la hora de imaginarlo. ¿Cómo puede decir alguien que ha visto entrar dinero ilícito en un lugar? Pues imaginando a esos ladrones saliendo de un banco con bolsas de deporte negras llenas de billetes. O a los mafiosos entregando el pago del alijo de droga. Así de simple. Falta por ver si eran Berlín y Tokio los que entraron en la sede con las bolsas. La verdad casi siempre va por delante. 

 ENTONCES ¿CUANDO?

    Acaban de condenar a diez años de cárcel a Eduardo Zaplana. Lo pongo a modo de ejemplo. Cuando era imputado, desde el entorno de su partido (el entorno dependerá del color del ejemplo...) se nos exigía a los ciudadanos cautela, que hasta que no hubiera una sentencia firme y el interfecto pasara a ser "ese señor del que usted me habla" se debía respetar la presunción de inocencia. Digamos que lo hacemos, que no lo hacemos, pero bueno, y otra vez por el color. Pero pensemos que sí. Después de no sé cuantos años de trámites judiciales llega la condena en firme. Entonces, cuando queremos hablar de ello, que los de los colores se posicionen, que nos expliquen, que se justifiquen, que tomen medidas, que respondan de su responsabilidad...entonces nos dicen que eso pasó hace muchos años, que es remover el pasado, que hay que centrarse en el ministro X que está a punto de ser imputado (empezando un nuevo ciclo...). Esta es la pescadilla que se muerde el aforamiento. Ni antes por ser pronto, ni después por ser tarde. Si tiro de refranero estamos aquí hasta mañana, así que chascarrillo y a por el viernes: "es pa mear y no echar gota"

 RUFIÁN: Pues la semana parece que va a ir en modo video...

 LA VERDADERA CARA DE ABASCAL: Seguimos la semana en modo mini humor micro...