FRUSTRACIÓN: 

Situación previa: humedad en la vivienda que está afectando al garaje de la comunidad. 

A partir de ahí...

Tenemos un seguro (por ahora no diré la compañía...) al que acudimos para que procedieran a reparar la avería. 

PASO 1: Toman nota del siniestro (incluyo fotos) para llamar a un profesional. Se pondrán en contacto. 
PASO 2: Contacta la empresa que hará la reparación (al día siguiente), un profesional se pasará en 7 días (tienen mucho lío) para valorar. 
PASO 3: El profesional se presenta, tres horas tarde, mira la humedad y dice que alguien tiene que venir a ver dónde está la pérdida. Mi pregunta es ¿a qué venía él? No hay respuesta. 
PASO 4: Me dan cita para la semana siguiente para que ese profesional, que no era el primero, acuda a la casa con el material necesario para detectar la fuga, que según el primero, era de la calefacción. 
PASO 5:  El especialista en detección no detecta, y me dice que si no es de la calefacción él no puede seguir buscando, porque aunque sabe, en el parte sólo pone revisar calefacción. Al final da con un punto, del que yo, lógicamente, especialista en nada, no tengo por qué dudar y doy por bueno. 
PASO 6: Contactan conmigo para preguntarme si abren por el suelo del salón o por la cocina. Esto es como si un médico te preguntara ¿qué prefieres, catarro común o proceso vírico? No tengo ni idea, deben decidir ellos, los profesionales (¡ja!). Deciden suelo salón, dos días después iría el profesional (y dale) en suelos para levantar. 
PASO 7: El profesional levanta, con la noticia de que por el tipo de suelo no podrá volver a poner, nos van a tener que cambiar todo el salón. Dice que no tiene buena pinta porque el suelo está seco...
PASO 8: Contactan porque tiene que ir un ¿imaginas? ¡profesional! para picar y arreglar. Lo hará 5 días después...tienen a todos sus "profesionales" ocupados. 
PASO 9: El nuevo profesional, muy profesional él, mira el suelo y no ve nada, pica la pared y tampoco. Determina que deben venir de nuevo a detectar donde está la fuga.
PASO 10. Contactan conmigo para concertar cita para la nueva prospección, me sugiere que sea el mismo que ya lo intentó, que esto es como aceptar que el cirujano que se ha equivocado de pierna de primeras te opere la correcta de segundas...pero llegados a este punto de aturdimiento, con que vaya uno, me vale. Me citan para cuatro días después...

De momento, no hay más capítulos. Recapitulo, valga la semi redundancia: camino de un mes después de la llamada sigo con la avería y ahora tengo el suelo levantado y la pared abierta...

Y lo peor no es la mala pinta que tiene, y lo que me puede gravemente afectar a nivel personal por la situación en la que nos encontramos con la casa, sino que no hay, no digo ya una persona, sino un departamento al que poder pillar por banda y exigirle que ponga solución. Es el perito, es el fontanero, el que el fue, fue el que no fue, eso es la compañía...Y yo, mientras, con la casa empantanada y acordándome de la madre del topo...

 DEPORTE, FOROFISMO Y HACERSE MAYOR: 

Mis hijos no lo entienden. Yo a ellos sí. Es cosa de la edad. La madurez, que, por otro lado, y más en esto de las aficiones deportivas, no llega a todos con el mismo rigor. Con veinte años disfrutaba de la polémica, entraba al trapo, digamos que, como forofo, me besaba el escudo. Símil muy apropiado. Luego te vas dando cuenta de que no es para tanto y que lo más inteligente es disfrutar de lo bueno y sufrir lo menos posible. ¿Fácil? No, para nada. Pero hay que intentarlo. Y también te das cuenta de cosas como que en los otros equipos también hay gente a la que quieres, con lo que ¿por qué no alegrarse por ellos? Eso no me resultó tan difícil. Con esa premisa, y por el medio un entrenador (Mourinho) que casi me hizo renegar de mi afición blanca, he llegado a un punto en el que, sin dejar de ponerme nervioso, no pierdo las formas con el fútbol, que casi siempre veo en la intimidad, y jamás resulto ofensivo. Y como madridista, disfruto de los jugadores elegantes, en la victoria y en la derrota. Y eso es lo que mis hijos no entienden. Ayer, que el Madrid pasó por suerte (no para nosotros, sino por lo que supone de suerte eso de las tandas de penaltis) a cuartos de la Champions, Vinicius tuvo la brillante idea de poner su chaqueta en el césped, escudo bien visible, y dedicar el gesto a la afición rojiblanca. Que qué hubiera hecho yo si me hubiera colgado de un puente un muñeco con mi cara y mi nombre. Eso me dijeron mis herederos. Bien, yo no soy jugador del Real Madrid, ni me debo, mientras visto esa camiseta, a los principios de la empresa que me paga. Yo mismo, en mi día a día, puedo permitirme ser maleducado, es mi responsabilidad, en cambio, si estoy trabajando y represento a mi empresa, la exigencia es otra. El problema es que buena parte de quien dirige la empresa que paga a Vinicius es también un forofo, porque sí no hoy, el director de la misma, llamaría a consultas al jugador y le exigiría el respeto debido a la afición contraria que, como no es profesional, la afición, digo, tiene derecho a meter la pata. Tenemos que diferenciar aficionados y profesionales, a la hora de exigir respeto. En eso el fútbol tiene mucho que aprender del baloncesto. Estoy casi seguro de que dentro de treinta años mis hijos pensarán algo muy parecido...espero. En eso estamos. 

 A VUELTAS CON LAS MENTIRAS: 

Esto lo he escuchado yo. No me han dicho que han dicho que dijo. No, una persona, con más de cuatro décadas a las espaldas, de mi entorno relativamente cercano. La idea: en un documental vio que hay barrios en Madrid en los que las mujeres ya no van a los gimnasios porque hay hombres que, haciéndose pasar por mujeres (me siento mujer) exigen usar el vestuario femenino y ante las quejas, e incluso la llegada de la policía, lo que se produce es una amenaza de denuncia por lgtbifobia. Estuve a punto de cantar aquella serenata infantil de "las chicas de mi barrio ya no van a la piscina porque dicen que han visto una..." En fin. Si esto lo hubiera dicho cualquiera de mis hijos lo primero le hubiera pedido que me enseñara su fuente de información. Haciendo una búsqueda en chatgpt veo una noticia sobre un caso en el SAMUR madrileño en el que no se habla de falsos casos de transgénero con eróticas intenciones, sino en la incomodidad mostrada por algunas mujeres compartiendo espacio . Después revisaríamos sus rutinas a la hora de recibir información de las redes, la credibilidad de sus fuentes habituales, y trataría de insuflarle un necesario, vital diría yo, espíritu crítico a la hora de tomar por cierta una noticia. También herramientas de verificación, pero que sin ese espíritu crítico, entrarían en el rincón de lo inútil. Pero claro, como quien lo dijo no es mi hijo ni tengo responsabilidad alguna, alérgico al conflicto que soy, y egoísta hasta la médula, me limité a subir el volumen de la música y a seguir con lo mío. 

 HABLAR PARA CONVENCIDOS: 

Me hago mayor, y no lo digo porque me claree la coronilla o se me platee la barba. Es por una desafección sectorial con los tiempos en los que vivo, modus operandi de la madurez tardía. En la política patria me acerco al estado crítico. Supongo que mi cojera ideológica ayuda a esta situación. El caso es que no entiendo la política opositora del PP. Llevo desde la pandemia pensando que viven en un constante mitin electoral. ¿Qué me pasa a mí con los mítines? Primero que no me gustan, y segundo que creo que siempre hablan para personas convencidas, porque solo un convencido (quien no piense igual que me ponga un ejemplo) acudiría a un mitin. Pues ahora organizan todas sus acciones con la misma limitada estrategia, solo critican, hablan, informan y opinan para personas que ya están convencidas. ¿Pensáis que un solo votante con dudas va a cambiar el sentido de su voto y hacerlo con la papeleta de la gaviota gracias al video de la Isla de las corrupciones? Que parece ser que no es el video, sino el primero, que vendrán más. Puede que me equivoque, pero luego, si en las elecciones repiten resultados y siguen en el mismo sitio, que no le den muchas vueltas, que se ahorren los sesudos análisis que aquí tendrán las claves de su fracaso. Mi consejo es tan sencillo que lo firmaría el mismísimo Pero Grullo: convenzan de que lo harán mejor que quien está en lugar de centrarse en lo rematadamente mal que lo hacen quienes están. De primero de sentido común. 

 TARDE O TEMPRANO...LLEGARÁN: 

Parece ser que ya se puede encender una vela a la Santina en su cueva, cómodamente, desde el sofá de tu casa, digamos, madrileño, con solo deslizar un par de veces tu dedo por un dispositivo móvil. Esto demuestra que la Iglesia, cuando quiere, puede. Es decir, que si quiere estar a la altura de los tiempos, moderna y actual, sabe cómo hacerlo. Ahora tenemos que convencerla que en el resto de cosas, como el machismo o la tolerancia frente a la pederastia, desembarquen lo antes posible en el siglo XXI porque su pestilente permanencia en el medievo se nos hace, al menos a mí, insoportable. 

 PANEL: 

Cuando tenía quince años no sabía que sabía que quería ser escritor. Leía poco, esa kriptonita evitaba que fuera consciente de mi superpoder (perdonad la arrogancia). No llovía, pero ya había nubarrones, muchos, amenazantes, acumulando todas las historias que no tardarían en empezar a salir. Entonces, una profesora nos arropó a varios alumnos, sobre todo alumnas, para crear una revista en el instituto. Participé en esa creación y en los primeros números. Después decidieron que un comic, bastante malo, por cierto, no estaba a la altura para ser publicado y como era algo rebelde contra la autoridad (bastante, diría yo) preferí sentirme ofendido y pensar que era un contubernio. La revista siguió su curso, aun guardo un par de números. Yo dejé el insti, con más pena que gloria, y hasta ahí. Hoy, 37 años después, ando buscando en la red imágenes sobre centros educativos de mi formación y me ha aparecido una imagen de la revista, como mínimo, del año 2023. Y aquí me tenéis, viendo la edición de Panel de hace un par de años, extrañamente orgulloso de mi pasado, en cierta medida, congratulándome con aquel adolescente barbilampiño, rebelde en la intimidad, pero tan cobarde y timorato como sería su yo adulto. Nunca es tarde, supongo...

La portada que adjunto, del año noventa, junto a la que he encontrado, fue obra de un tal Jairo, al que muchos no conoceréis salvo que os diga que ahora se gana la vida cantando, y muy bien, todo sea dicho, como De Pedro...

 LA BANDERITA: 

Es una pregunta recurrente ¿soy facha porque llevo la banderita de España? Tengo un jueguecito para explicar mi respuesta. Imagina, estás en un concurso televisivo, te queda la última prueba para llevarte el bote. Te muestran una foto de dos tipos, son tan parecidos que parecen hermanos, casi gemelos. Uno de ellos lleva una banderita de España en la pulsera. Te dicen que uno de los dos que aparecen en la foto es un facha y el otro no, debes apostar por uno de ellos ¿por quién lo harías? Y para eso me da igual que tú también lleves pulserita rojigualda y no seas un facha. Está en juego el bote de miles de euros...Pues claro, todos apostaríamos por el mismo. Porque no todos los que llevan la banderita son fachas, pero todos los fachas la llevan. Es una cuestión de estadística...

 TRIBUTO A SANZ:

Muchos conocéis a mi amigo Fer, el cantante, que solemos decir. En este canal y en el de youtube habréis visto alguna de las cancioncillas que nos hemos trabajado estos años. Pues está ahora mismo con una banda embarcada en un proyecto de tributo a Sanz. Grabaron unos videos promocionales y yo estuve allí, con la cámara, haciendo clic y dejando de recuerdo este humilde, pero resultón, cómo se hizo...

 COHERENCIA Y DEMÁS: 

Me gusta la coherencia que está manteniendo el PP en esto de la condonación de la deuda, como no quieren que se condone a Cataluña, porque es un chantaje, que no se haga con ninguna comunidad. O todos, o ninguno. Sentido común ¿no? Entiendo que esto es como una hipoteca, el Estado prestó a las comunidades y ellas tienen que ir devolviéndolo. Si rebaja esa deuda, rebaja, de facto, lo que mensualmente tiene que ir devolviendo. Con ello, la comunidad gana liquidez, y tiene un remanente de capital disponible, con el que no contaba y con el que pueden llegar a donde antes no llegaban. Así que, en realidad, las comunidades están renunciando a dar más servicios a los ciudadanos. Lo que me lleva a la parte más relevante, y es la actitud del Estado en esta lucha dialéctica. La ministra, con una chulería más de barra de bar que de representante institucional ha dicho algo así como el que no quiera rebajar la deuda que renuncie ¿Perdón? ¿No es el Estado el garante de la igualdad y responsable primigenio de la seguridad y de los servicios a recibir por los ciudadanos?¿Qué estrategia tan barriobajera es esa del y tú más a la inversa? De eso nada, si esto es bueno (porque es bueno...¿verdad?) tienen que hacer todo lo posible para que hasta el último ciudadano de la comunidad menos poblada de España salga beneficiado. Si hay que negociar, que de eso saben mucho en algunas direcciones, que se negocie. Si tienen que escuchar, convencer, pedir, rogar, se hace. No basta con ah ¿no quieres? mejor para mí. Porque ese para mí no somos todos, todos somos los otros. Creo que a este gobierno le falta humildad. La única actitud gubernamental aceptable hubiera sido un "dado que pensamos que esto es bueno para el conjunto de los ciudadanos, haremos todo lo posible para que todas las comunidades lo acepten"...La única. 

 MICRO DE CIENCIA FICCIÓN: 

Y el fascista abrió el libro...

 MICRO: 

Se ajustó el parche antes de hablarle al resto de los diputados- Queda renovada, por unanimidad, la ley de justicia denominada ojo por ojo- sentenció dando con el mazo el presidente del Congreso del país de los tuertos. 

 VOLVIENDO A LAS MENTIRAS: 

El gobierno ha subido el salario mínimo interprofesional. Al hacerlo, de facto, ha provocado que personas que no tenían que tributar, al cambiar de rango, deban hacerlo. De este modo, parte de la subida no es efectiva en su saldo neto cada mes. Pero sí en el bruto. ¿Que si creo que debía haberse tenido en cuenta? Por su puesto, aunque no creo que cambiar una ley le resulte fácil a este gobierno; pero es que además soy de los que piensa que cuantos más impuestos pagues, mejor, porque eso quiere decir que más ganas. Al menos mientras sigamos con esta lógica redistributiva. Y en estas, que el jefe de la oposición nos regala una de sus ideas sublimes: que el negocio al gobierno le ha salido rentable, les sube el sueldo a los que menos ganan (que él no quería que se subiera) y se queda la mitad de la subida. Y yo me pregunto ¿quien se lo queda?¿Pedro Sánchez y su mujer? ¿Pedro y su consejo de Ministro?¿Todos los diputados socialistas?¿Todos los militantes del partido, tengan cargo institucional o no? ¿Es solo este gobierno el que se queda parte de la contribución o cuando gobernó el PP también lo hacía? Si es así ¿cómo se le permite al gobierno quedarse con lo que es de todos los españoles? Es que es tan ridículo que parece un chiste. Pero es un chiste que cala, una mentira más que queda ahí, sumando una nueva capa de ponzoña sobre la mentira. Y es un chiste que no tiene gracia, porque lo escucho en personas de mi entorno más cercano, y personas que tienen responsabilidad real sobre otras personas. Y eso ya me toca de lleno...

 MIGUEL EL MENTIROSO: 

En baloncesto las faltas están muy reguladas. Todo resulta meridianamente claro. Unas suponen tiros libres, otras no y todos los jugadores tienen un límite de 5 por partido. Así, cuando un jugador hace una falta sabe qué riesgo asume. Cuando son tiros, si esa falta ha impedido una canasta, pese al cargo que tenga en su cuenta como jugador, si el tirador falla uno de los tiros libres, es probable que haya salido rentable, se considera una "buena" falta. Ese es el ejercicio en el que se maneja con las mentiras Miguel Ángel, el perro de presa de Ayuso. Él lanza una mentira (hace la falta) le leen 150 mil personas. Después reconoce que era mentira, que se ha equivocado. Ese segundo mensaje lo leen solo 100 mil personas...Las matemáticas son claras, hay un porcentaje alto de personas a las que les habrá calado la mentira, sin más. La falta ya ha salido rentable...

 PROGRESÍA: 

Decimos, casi como un mantra, que es más un chubasquero para la mierda que nos afecta, que todos los políticos son iguales. No lo comparto. Creo que los gobiernos progresistas, cuando ejercen, se diferencian de los conservadores, que siempre (esto es opinión) lo hacen. Y no siempre son cuestiones fácilmente tangibles, como la subida del salario mínimo, este gobierno, o las leyes promulgadas por el primer Zapatero. No, hay detalles que no siempre trascienden con tanta claridad. España es uno de los países que menos ha contribuido con Ucrania en material bélico, porcentualmente con el PIB, está entre los últimos, de hecho. En cambio, somos el país que más ha contribuido en gestión humanitaria. Eso, desde mi cojera, es progresismo. Tu tendrás tu opinión, solo faltaría, para gustos, las urnas. 

 La tradición de los martes...de derrota. 

Una vez más mi cuento no ha sido elegido para la final semanal de Relatos en cadena. 

La frase era: Manuel decidió saltarse la merienda

Y mi cuento no seleccionado...

CÓMO SE LLAMABA

 

            Manuel decidió saltarse la merienda. Su madre se asuntó, no recordaba la última tarde que lo hubiera hecho. Pero guardó silencio, porque había en esa negativa, en los ojos licuados y en el portazo, tenue, pero tajante, algo misteriosamente mágico. Toda la vida preocupada por la felicidad de su hijo, por si encajaba en el complejo mundo de los chavales, por si encontraba su espacio, sus motivaciones, y verlo con esa tristeza tan reconocible serenó su alma. Solo necesitaba dejar pasar un tiempo prudencial, llamar a la puerta y preguntar cómo se llamaba y si de verdad era tan guapo…

 ERRORES:

Siento hablar de fútbol, pero creo que hay en la crispación puntual (vestida de blanco) una similitud con el modus operandi que nos rodea, en general. Os cuento como lo veo: los árbitros han cometido una serie de errores puntuales que han perjudicado (más que beneficiado) al Madrid. Veo a los futbolista, en general, como conductores inexpertos que llevan un coche demasiado potente. Y aquí están funcionando como la sociedad con la ocupación. No es un problema generalizado (es un drama puntual) pero hay un interesado y constante runrun que convierte al síndrome de Prader Willis (por ejemplo) en un problema de salud general. ¿Qué interesa en esa estrategia? También tengo mi teoría, pero la dejamos para otro momento. Lo que quiero decir es que los futbolistas, en una para mí equivocada estrategia institucional, están recibiendo el mensaje de que los árbitros han decidido perjudicarlos en una misión conjunta. Estos fantasmas que ven, inducidos por otros y su falta de madurez y espíritu crítico, hacen que al saltar al campo, cuando les hacen una falta que no pitan, no es un error del árbitro más, sino un error intencionado, que tiene lugar porque él va vestido de blanco y el infractor no. Esa indignación y frustración condena su rendimiento, hace que gaste energías donde no debe y falla en su trabajo. Bellingan, ayer, fue el mejor ejemplo. De la intrascendencia (algo rutinario: el error) hizo un drama. Los fantasmas hicieron su trabajo. Y en Vinicius, y ayer, sin ir más lejos, tenemos el ejemplo, de mi prisma: falló un remate a puerta vacía. Un tipo que gana millones por meter goles, que cada día tiene al mejor equipo de profesionales deportivos dedicados en exclusiva a prepararlo para hacer ese trabajo, falló...¿cómo no lo va a hacer un árbitro? Lo demás, lo dicho, fantasmas. Y a mí, los fantasmas, de siempre, me aburrieron, y con la edad, más. 

 LAS RAZONES DE MAZÓN:

El video de hoy sí va con cojera ideológica...

 TINDER: Humor sin pretensiones. 

 TRUMP Y LINDO: 

Me ha encantado como ha redefinido la escritora Elvira Lindo esta semana en El País a Donald Trump. Y como siempre que hay alguien afín a tus pensamientos con más talento que tú, pues me apunto al carro, así que, gracias, Elvira. Trump, según la "mamá" de Manolito, no es más que el macarra del patio que ha terminado siendo el director del colegio...

Si lo podéis definir mejor, ahí os dejo el resto...

 Y aquí me encuentro, otro martes más publicando el cuento que no ha sido seleccionado para la final semanal en Relatos en cadena (Cadena Ser

La frase de esta semana era: 

Le dio la idea de embadurnar con aceite los escalones

Y éste mi cuento: 

EL BROMISTA:

            Le dio la idea de embadurnar con aceite los escalones. Era un bromista con capacidad ingente para las grandes ideas, y, aun así, alguna vez lo sorprendían con una sugerencia inesperada. Sonrío visualizando las consecuencias. Procrastinar y bromas, el cóctel perfecto. Pero la peor combinación posible para un tipo como él era fusionar su productividad para las triquiñuelas con una desmemoria de carácter impenitente. Esa memoria esquiva fue la que le hizo olvidar el aceite en los escalones o la que hoy, en concreto, le obliga a fruncir el ceño intentando recordar qué hace sentado en una silla de ruedas. 

Ah, y estos los seleccionados: 

https://escueladeescritores.com/concursos/relatos-en-cadena/

 el HOROSCOPO que se muerde la cola: 

El periodista que, muy a su pesar, se encargaba de realizar el horóscopo cada semana, leía preocupado lo que otro periodista, de otro periódico, había escrito, también obligado por las circunstancias, sobre su signo zodiacal, justo después de haber leído, asustado, lo que él había escrito de su signo...

 KABREOKE VALENCIANO: Mejor con un poquito de humor...siempre...

 UNAS CALADITAS ELON: 

Pues, aunque gracia, lo que se dice gracia, tiene más bien poca...mejor tomárselo con humor.

 RECINEADO (Fachas a las 3):

Inauguramos con este pequeño video una nueva sección del canal, en el que vamos a revisar, con un toque de humor ( y sí, "hater" con cojera ideológica) el cine y la televisión clásica con la actualidad, en algunos casos especialmente puntual. 

Ahí va la primera cápsula...

 MI MADRE (relato): 

Pues una semana más he intentado entrar en la final semanal de Relatos en Cadena (La Ventana de La Ser)
Como siempre, una frase para empezar, y un cuento para inventar con menos de 100 palabras. 
La frase de esta semana era: Me esparce crema solar por el cogote y este es el cuento que se me ocurrió...

MI MADRE:

            Me esparce crema solar por el cogote. Un ritual anclado en la infancia que es un engranaje más de la nostalgia. Nunca protesté. Ahora menos. Observa a los niños jugar. No son los mismos, cada estío se produce una renovación, así es como si la playa, horadada por manos juguetonas, no envejeciera nunca. Pero mi madre si lo hace. Y sus ojos, que están tan cansados como tristes. Yo soy como los pequeños haciendo castillos, tampoco envejezco, estoy ahí, anclado en sus recuerdos. Quizá algún día, por fin, mi madre se canse de llevar mi toalla vacía a la playa.

 RIGOBERTA...

Pues ya sabéis mi opinión, si alguien hace, dice o crea algo mejor que tú...a sentarte y disfrutar: 

CAMICACE: 

Nueva canción del dúo Larrey & IA...

 ¿SON LO QUE PARECEN?

Tengo una camiseta que reza: dudo, luego existo. 

Y es verdad, creo que si algo nos define como especie es nuestra eterna duda. Eso no tiene que ver con el terraplanismo y sucedáneos, que navegan más en el fango del encefalogramismo plano.  

Las cosas no son siempre lo que parecen, incluso aquellas que percibimos de forma meridianamente clara, por sentidos incuestionables. Os pongo un ejemplo simple pero muy ilustrativo...

Todos los días hago una horita de ejercicio en casa entre las 6 y las 7 de la mañana. En mi rutina está saludar al perro, que dormita en el salón. Él, que es una máquina rutinaria, sabe que si es de noche, si no le hablo, si solo lo acaricio, es que no toca comer y salida, que hay que esperar. Después hago ejercicio en otra sala, con la puerta cerrada y la radio puesta. Sé que él la escucha, su oído es muy fino. En cuanto la apago, empieza a gemir, pidiendo su ración. Todos los días. Sin excepción. Mi realidad es clara: sabe que al terminar la radio voy a ir a darle la comida...¿incuestionable? Pues sí, porque mi familia me ha dicho que mi percepción es errónea, empieza a gemir antes, pero como yo tengo la radio puesta, solo lo escucho cuando la apago...

Así funcionamos y mejor nos iría si apagáramos el ruido de nuestras certezas y estuviéramos abiertos siempre a una cara B...

 INMIGRANTES Y TRABAJO: 

Uno de cada dos manos que recolectan fresas, que recogen aceitunas, que cortan racimos de uva, son inmigrantes. Una de cada tres manos que ponen ladrillos para construir las que luego serán nuestras casas, es inmigrante. Uno de cada tres cocineros que nos da de comer, es inmigrante. Tres de cada cinco fregonas o trapos de limpieza, los enarbolan inmigrantes. Uno de cada cinco copas servidas, uno de cada cinco platos en la mesa de un restaurante, es llevado por un inmigrante. La tasa de paro es más elevada entre los trabajadores nacionales que los extranjeros. En todos los servicios médicos, salvo en el ginecológico, el gasto porcentual es más elevado entre la población nacional que la inmigrante. Y ahora, de ti depende pensar que vienen a quitarnos el trabajo o a salvarnos el culo. Imagino que dependerá de qué radio escuches, que televisión veas, de dónde busques la noticia y, sobre todo, a quien creas y votes. Yo, lo tengo claro, así que: gracias. 

 JUAN, LAS CHAPAS Y EL TRABAJO MÁS HERMOSO:

Yo, que me dedico a hacer que la suma y la resta de siempre cero, tengo una sana envidia, si es que la envidia puede ser sana, con el trabajo de mi pareja. Ella es especialista en impulsos, esos que necesitan ciertos niños con necesidades, valga la redundancia, más especiales o quizá específicas, que el resto de los niños. El vínculo que se establece con el paciente es muy, muy especial, y también lo es con las familias. Tanto que años después de finalizado el tratamiento, ese paciente, siendo campeón del mundo de chapas, se acuerda de su terapeuta y del centro.

¿Es o no es para sentir envidia?

 MICRO FUTBOLERO: 

Cuando se inventó el fútbol ya había un jugador perdiendo tiempo...

 FRASE: 

Gracias a mi amiga Bea, mi buena amiga, apostillaría para ser exactos, estoy deleitándome con "Un caballero en Moscú" de Amor Towles. Su estilo, que yo definiría, con riesgo a equivocarme, como irónicamente omnisciente, me está recordando por momentos a Eduardo Mendoza, y eso, amigo Amor, es mucho decir. 

Así, de primeras, os dejo una frase de la página 113: 

La diferencia entre todo el mundo y nadie es la cantidad de zapatos. 

Amén. 

 ES TU TRABAJO: 

Ni izquierdas, ni mucho menos derechas. Sobre todo, menos milongas. Esto es la democracia. Nosotros votamos, ellos se eligen y después gobiernan. Si no saben o no pueden, no hay excusas, hay urnas. El gobierno, hasta la fecha, ha mostrado una habilidad, casi de funanbulista, para lograr acuerdos. Ahora, cuando uno de los socios, que parece no lo era tanto, como la cabra, tira al monte, y tomemos como monte la estepa rancia de la derecha, no puede culpar a esa misma derecha. No puede delegar en ella la responsabilidad. No puede culpar a la derecha de ser derecha y de votar en esa dirección. Si esperaba lo contrario, es que son tontos. Y tontos no son. Son trileros, sabían que les quedaba el comodín de rasgarse las vestiduras. Igual que no se me ocurre criticar a un gobierno que llega a acuerdos en un marco legal donde los acuerdos deberían ser la norma, no puedo aceptar el victimismo de ese gobierno cuando no los logra. Su trabajo es conseguirlos y gobernar porque eso es lo que hemos decidido nosotros con nuestros votos. Si no, no les va a quedar otra que convocar elecciones y dejar a los españoles que decidan el nuevo reparto...que no asegurará nada, a las pruebas me remito, pero si hay que darse mus, nos lo damos, son las reglas. A la oposición, por norma, la podemos criticar, al gobierno, además, debemos exigirle. Así que manos a la obra, y si no, a la papeleta. 

 EL BRAZO RANCIO DE LA LEY: 

La verdad es que gracia, lo que se dice gracia, tiene más bien poca, pero cada uno se lame las heridas como sabe...

 ADMINISTRACIÓN...¡PÚBLICA!

TOMA 1:    

Tengo un seguro de vida (Alliaz) que ya no me interesa. Dado que es anual, a principios de octubre, conociendo el dinosaurio paso de las grandes compañías, contacto con la aseguradora para asegurarme, valga la irónica redundancia, de que estaba a tiempo de cancelarlo. Me dicen por teléfono que debo hacerlo por la web. Voy a la web, con una navegabilidad razonable, encuentro el apartado para solicitar la anulación. Me informa una pantalla emergente que mi solicitud, con el número tal, ha llegado con éxito, que en breve contactarán conmigo para confirmarla...Pasan los meses, y cuando ya se barrunta la lotería de Navidad , extrañado, contacto con la aseguradora de nuevo. Vaya, mi solicitud no ha sido atendida, como tengo corredor de seguros (ya ni lo recordaba...) estas gestiones debo hacerlas con ellos. Pero la aseguradora no tiene intención de informarme de ello...Contacto con mi corredor, me confirma que son ellos, lo hace, con la advertencia de que podemos no estar a tiempo...Aprovecho y solicito un cambio de seguro, en el de la vivienda. Realiza la gestión y confirma que el cambio es ok. Pasan los meses y ¿os digo como estamos? Tengo que dar un parte al seguro de la vivienda, y no lo tengo porque la aseguradora en el cambio pasó el cargo a una cuenta que ya no existe...y acaba de llegarme el cargo del seguro de vida que ya no quiero y que en octubre inicié los trámites, según las propias indicaciones de la aseguradora, para tratar cancelar...

TOMA 2

Para una gestión privada acudimos al juzgado de paz de la población donde vivimos. Para ello requiero de un certificado de nacimiento. Ingenuo, me presento con una solicitud no finalizada pero con uno viejo, de cuando todavía no sabíamos que a Barcelona le iban a dar unas olimpiadas. No sirve, nos dice la funcionaria. Tratamos in situ de finalizar la solicitud incompleta, pero somos incapaces. Ella dice que lo va a intentar por su cuenta. Se cuela en su oficina, a los diez minutos vuelve, que no puede, que se queda como pensando. Vuelve para intentarlo...nada, sigue pensando...Lo vuelve a intentar y zas, ahí está, mi certificado de nacimiento emitido y podemos, gracias a su diligencia, finalizar los trámites en una única visita. 

CONCLUSIÓN: Cuando tenga que dejar a una persona querida al cuidado de una entidad, intentaré con todas mis fuerzas que sea pública...me fío más. 

 RELATOS EN CADENA:

De nuevo he participado en el concurso de la Cadena Ser. De nuevo, no fui seleccionado para la final semanal. Esta vez la frase de inicio era: "Desde entonces no encontramos mano de obra"

Y este fue mi cuento...

ÉL TAMBIÉN:

Desde entonces no encontramos mano de obra. Su tono lacónico cercena cualquier atisbo de reproche; hay, sobre todo, un entregado deje de resignación. Tiene memoria suficiente para saber que él mismo fue parte del problema. Cuando las manifestaciones se generalizaron y se hicieron tan virulentas que temieron por su propia integridad, él, como Ministro de Trabajo, pero sobre todo como diputado, claudicó de sus principios y también voto a favor de la creación del muro anti inmigrantes.

 EL JUEZ DE LOS COJONES (y nunca mejor dicho)

Soy partidario de la presunción de la inocencia, ya sea un robo o una violación. Pero igual que los jueces rara vez cuestionan a los robados su intención de no ser robados (¿seguro que cerró usted la puerta de su casa...?) es bastante común encontrarlos poniendo en tela de juicio a las que han sufrido las (supuestas, seamos políticamente correctos) agresiones sexuales (¿por qué no se marchó si no le gustaba?) Tenemos un ejemplo hace unas horas. Las preguntas del juez a Elisa Mouliaá (caso Errejón) son vergonzosas y vergonzantes para toda la institución judicial, aunque también son solo una piedra más en la construcción de un edificio, el de la Justicia, caduco y cavernícolamente sexista. Todo forma parte de la misma obra, distintos actos, pero misma dirección y argumentario. La justicia española cojea ostensiblemente por la derecha, una cojera endémica que hace que la maquinaria traquetee y falle estrepitosamente. Yo no creo en la justicia, no puedo creer en una justicia ejecutada por tipos que hacen preguntas como “¿No sería que usted sí quería algo con ese señor y al no responderle, le denuncia?” Esta, aunque te parezca increíble, no es la pregunta del abogado defensor, sino del juez, que no es otro que el tipo que debe dictar sentencia. No, no creo en los jueces, me lo dicta la experiencia, lo que leo y veo a diario, y por ende, tampoco en la justicia. 

 INTERCAMBIO DE CROMOS: 

Se ha producido el primer intercambio de presos por secuestrados en el conflicto entre Israel y Gaza. 90 presos gazatíes por 3 secuestrados. Así, de primeras, uno piensa, no sólo por la desproporción numérica, sino por el hecho de equiparar a un preso con un secuestrado, en un cambio injusto, que da la razón a los delincuentes. Pero si uno escarba en la naturaleza de los presos liberados, se da cuenta de que no es justicia todo lo que reluce. Hay niños y niñas, muchos de ellos presos sin juicio. Y de los adultos encontramos personas que llevan meses en la cárcel por haber publicado un post en Facebook. Así que, sí, esto confirma que las matemáticas serán una ciencia exacta, pero no siempre dan la razón al sentido común. 

Este reflexión, en modo alguno, tamiza mi rechazo absoluto al genocidio de Israel sobre el pueblo de Gaza...

 LA SUERTE DE DANIEL: 

¿Tuvo suerte o somos nosotros que estamos condicionados por el ruido exterior? Tengo un muy buen amigo que dice que los programas matutinos de televisión van buscando por toda España casos de ocupación para poder mantener la ficticia alarma de un problema grave para quien le ocurre, pero para nada generalizado. Y que luego siempre aparece el típico anuncio de alarmas anti-ocupas. El caso es que por eso dudo si Daniel tuvo suerte o le pasó lo que le tenía que pasar. En mi tempranero paseo matutino con el perro me encontré con una mochila en un banco. De buen aspecto. No me atreví a tocarla. A unos 30 metros había un tipo al que conozco de vista (siempre yo con él perro, él con sus dominadas) así que por si era suya me acerqué a preguntar. No, me dijo, ya me he fijado, tiene dentro libros y un casco de los que usan con monopatín eléctrico. Ya los dos (soy muy pudoroso) abrimos la mochila en busca de datos. Encontramos varios libros de 1A, con un nombre y un apellido. Como vivo al lado del instituto cercano me ofrecí a llevarlo imaginando que era un alumno del mismo. Pero indagando encontramos una nota del instituto, a unos dos kilómetros. No hay problema, me dijo, no vivo lejos, cojo el coche y lo llevo yo. Ah, genial, gracias, buenos días. Buenos días. Y ya está. Daniel, al entrar al instituto, tendrá la mochila que la tarde anterior se dejó en un parque a un par de kilómetros de su casa. Quizá no sea suerte, simplemente lo que haría cualquiera, solo que si la mochila aparece esparcida por ahí, el casco desaparecido y los libros quedamos...haría más ruido que el que hicimos el no tan desconocido y yo. 

 SACAR PECHO: 

El gobierno puede sacar pecho de su espíritu de supervivencia, son unos auténticos malabaristas democráticos, y no hay ironía, creo que es una virtud. Pueden sacar pecho, incluso, de los datos económicos, una economía puntera en la recuperación les daría la razón. Pero ¿en el tema de vivienda? En el tema de vivienda, no, rotundamente no. Y ellos son el gobierno. Ahora nos han detallado una serie de movimientos que van a solucionar el problema. Llevan gobernando siente años ¿no? Así que la pregunta es ¿por qué no lo hicieron antes? De la respuesta, dependerá mi opinión. Hay dos opciones, que supieran que eran la solución y que no lo supieran. Si no lo sabían, como mínimo, hemos de dudar de su capacidad de análisis, un verdadero lastre para el ejecución. Y si lo sabían, tenemos dos nuevas variables: que no supieran cómo aplicarlas y que sí que supieran como hacerlo. Si sabían como hacerlo y no lo hicieron, es decir, sabían que hacer para solucionar un gravísimo problema, y no lo hicieron, la respuesta es sencilla. La palabrota ya os la dejo a vosotros. Y si no sabían cómo hacerlo, nos cabe una pregunta, bienintencionada y clave: ¿por qué van a saber  hacerlo ahora?¿qué ha cambiado?¿qué teclas han tocado para que lo que antes no podían o no sabían hacer ahora sí que van a poder o saber? Llamadme desconfiado, que lo soy, mi naturaleza pesimista y la edad me obligan a ello, pero creo que en las próximas elecciones vamos a escuchar estas promesas electorales, que seguirán siendo eso, promesas. 

 PROCRASTINAR MIS COJ****

Tengo miedo de tirarme a la yugular del próximo muerde esquinas que me diga algo de procrastinar. Estoy de las recetas de los gurús de pacotilla de Instagram y tiktok hasta donde amargan los pepinos. Yo lo tengo claro, supongo que será otra de mis cojeras, esta de taza de Starbucks. Así lo veo: no procrastino, cierro el rebote. Me explico. Yo no pienso, en modo cenizo, que mi compañero va a fallar el tiro libre. De hecho, confío bastante en él, pero tengo la mala costumbre de analizar todas las variables y buscar soluciones con tiempo. Por eso trabajo en la dirección del fallo, porque la del acierto, que será a favor de corriente, no requerirá de mucho más. Así cierro el rebote ¿Qué mi compañero acierta? ¡genial! ¿Qué mi compañero falla? Allí estaré yo, preparado…No soy procrastinador, soy un pesimista práctico de manual, le duela a quien le duela. Y les duele, me consta, ya se encargan ell@s de decírmelo.

 ESPAÑOLES...FRANCO HA VUELTO:

Yo, desde el punto de vista egoísta, me alegro de que Franco muriera en la cama. Así puedo alegrarme de su muerte sin el más mínimo disimulo. Y lo celebro, vaya que si lo celebro, cada vez que buceo en alguna novela histórica, que escucho los ladridos nostálgicos de la caverna o imagino como podrían haber sido mis primeros años de vida si Paquito Rana hubiera durado más. Que ahora el gobierno haya decidido dedicarle un año entero, pues mantengo lo que pienso con aquellos que están en contra, por ejemplo, de que en España se celebre Halloween: a mí, todo lo que sea celebrar me parece bien, mientras no me obliguen a hacerlo. Que el gobierno tiene cosas más importantes en las que centrarse, y tanto, pero ese argumento, tú y yo lo sabemos, es pura demagogia. Ahora, la oposición. Ellos dicen que no piensan participar, que no le van a dar cancha...mientras se la dan. Porque no hay mayor desprecio que no hacer aprecio. Si la oposición no mencionara las celebraciones, si no las censurara, amén de no participar, entonces estarían logrando su objetivo, el de ningunear los intereses maniqueos del gobierno. Ahora, o son muy torpes, que no lo creo, o Franco sigue siendo rentable, para unos y para otros...

 Parece que hemos empezado el año en modo micro humor...este con cojera política, eso sí (advertencia a odiadores profesionales)

 Sigamos estos primeros días con humor micro, y en este caso basado en hecho reales...

 OTRO POQUITO DE HUMOR SIN PRETENSIONES...

 Un poquito de humor ultra simple...

Por causas ajenas a mi rutina he estado algo desconectado del mundanal ruido. Más allá de los petardos. Vamos, que no me he enterado de casi nada. Acabo de saber que dos asociaciones de cavernícolas van o han denunciado a TVE por el tema de la estampita del Gran Prix y el Gran Poder, y nunca mejor dicho. Y no me extraña, lo que me hubiera sorprendido es la tolerancia desde la caverna. Es interesante, pese a todo, ver como estas asociaciones no levantan acta de los miles, cientos de miles de casos de pederastia en la Santísima Madre Iglesia, pero se me rasguen las vestiduras por una estampita. Tienen la piel selectivamente ultrafina. Me recuerdan a otros que aplauden cuando se saca a las mujeres de las universidades y las casan con abuelos a los quince años pero que consideran una ofensa merecedora de pena capital una caricatura de su Dios. Mismo perro, distinto bozal. Yo no tengo intención de educar a nadie, pero el gobierno es el gobierno, y la justicia debería ser la justicia. Así que, siendo aun profano en la materia, me parece ridículo que el erario público, nuestra justicia, gaste una sala, folios, goma de borrar y profesionales pagados por todos, en semejante patraña. Si pica, que se rasquen, que ya va siendo hora. Tengo una extraña sensación de involución, que es como una resaca, de esas que te deja tonto en el sofá. Pues ahí ando, en el sofá, oliendo la naftalina y el misal a lo lejos...miedo, tengo miedo...

 UN AÑO DE LIBROS: 

Hace unos veinte años alcancé mi tope en peso. Me dije que tenía que cuidarme, así que hice un plan a muy largo plazo para bajar, poquito a poco, el peso. Dos décadas después me he quitado unos doce kilos y he logrado mantenerme en un peso razonable, no ideal, pero para eso hacen falta más razones y tiempo. Con ese objetivo cumplido, este año terminado me propuse hacer lo mismo pero a nivel intelectual, registrar (es como me motivo) lo que leía a fin de alcanzar el objetivo de las 20 páginas diarias y las 10 mil acumuladas. Con el añadido anual de intentar leer sobre todo novelas escritas por mujeres. 

Pues primer año del reto y conseguido. 

10.960 páginas leídas (29,94 al día)
38 novelas, de las cuales 25 son de autoras y 13 de autores. 

Y este es el subjetivo top 5 de novelas leídas: 

¡¡¡¡ A POR EL 25!!!

 

 

 Hoy toca micro, muy micro...

DE APROVECHAMIENTO:

            Al cerrarla sonríe con amargura, consciente de que lo suyo es una auténtica cocina de aprovechamiento, aprovechando que la nevera está vacía hará, de nuevo, ayuno involuntario

 PARA EL 2025:

Mi propósito para el año nuevo es rendirme. Sí, claudico, entrego las naves, más bien el teclado. He decidido dejar de escribir. Y que esto lo diga escribiendo ya imagino que te hará entender que no es algo radical. No voy a dejar de expresarme con las letras. Tampoco de dar rienda suelta a las historias que me invaden de golpe y me obligan a buscar el portátil. No, esos cuentos seguirán aquí. Lo que he decidido es no embarcarme, quien sabe si ya para siempre, en una novela. Es un trabajo agotador. Y creedme lo que os digo, voy camino de la veintena. Es una tarea fascinante pero demasiado absorbente. Y luego ¿sabéis lo que pasa? Que no me lee nadie. Sé que suena triste pero es así. Mi novela más leída no llegará a las 100 copias y algunas que no han llegado al papel no las ha leído nadie. Y cuando digo nadie, me refiero a nadie, ni una sola persona. Son muchas horas de mi tiempo en algo que jamás verá la luz, que se quedará como un .doc más de mi ordenador. Doy las gracias a esas lectoras y lectores que siempre que les he pedido que se lean algo, han hecho el esfuerzo. Y a los que no lo hicieron o jamás mostraron interés, no les reprocho nada. Los entiendo perfectamente. A los primeros, ellos saben quienes son, los libero, como me libero a mí mismo. Ahora, egoísta que soy y siempre seré, me llena mucho más leer una novela ajena que embarcarme en una mía, cuyo esfuerzo vendrá aderezado con la guinda del anonimato. No hay drama, hay sentido común. Hasta luego, novelista, fue divertido mientras duró...ahí queda eso...más de un millón de palabras

10 CAMINOS Y UN PASEO
CANÍCULA
TRIO DE PAREJAS
EL HIJO DEL PATRIARCA Y LA PRINCESA RUSA
EL REGRESO DEL GOURMET
EL POEMA DE LUZ
GIGOLO
HISTORIA DE NENE
UN MILLÓN DE PALABRAS
RESETEADO
LA FOTOGRAFÍA OLVIDADA
LA MUJER DE MI VIDA
LLAMADAS PERDIDAS
LAS CUATRO RAPSODIAS DE PANDORA
MAL HERMANO
¿Y AHORA QUÉ?
QUIEN SE ACUERDA DE MAZINGUER Z
MI AMIGO DAVID
NADA ES LO QUE PARECE

Y se me quedaron en el tintero MEA CULPA, MEMORIAS DE UN MISÁNTROPO...

 REVERTE...

Si este escritor considera que soy tonto...es que estoy haciendo las cosas bien. 

FELIZ SOLSTICIO DE INVIERNO...

(que por mucho que se pongan escritores puristas, el invierno estuvo aquí millones de años antes que los belenes...tan españoles y mucho españoles)

 EL DÍA DE LA SALUD...y el humor...

 EVOLUCIÓN: 

Cuando yo era joven, al menos en el barrio en el que me crie, lo último que podía ser uno era un chivato. Y no se trataba de miedo, sino de una especie de gregarismo, un o estás conmigo, tu colega de barrio, aunque te putee, o ni me conozcas, o estás contra mí, es decir, contra tu gente, contra ti mismo. Es algo que tuve dentro, jamás hubiera delatado a nadie. No estoy hablando de que la policía te interrogue y tú respondas o no, que ahí el miedo o la defensa personal justifica cualquier respuesta. No, hablo de una delación activa, saber que hay un delito y acudir a las autoridades. Y me pregunto ¿y si ese alguien hubiera hecho daño a otra persona? ¿Y si ese alguien hubiera, por ejemplo, violado a su pareja? Lo digo por esos hombres que, sin haber participado en la violación de Gisele, sabían lo que ocurría y no denunciaron a la policía al desgraciado de su marido y el resto de caterva de violadores. ¿Qué hubiera hecho mi yo de quince años? Tengo claro lo que haría su hermano mayor, este de 52 que ahora escribe: acudir a la policía. Creo que todos evolucionamos, es parte de nuestra naturaleza. No me avergüenzo de aquel chaval de barrio, lo que no sé es si ese chaval me deslegitima para pensar que quienes no delataron son parte del problema...

 EL SUEÑO Y EL JAMÓN: 

He tenido uno de esos sueños especiales, por eso lo cuento. Estaba en un aula, en un examen al que había llegado tarde. Pero no tenía angustia, más bien algo de rabia. El profesor, y la asignatura, eran de mi agrado. Así que cuando el docente alcanza mi pupitre le pido que me de el examen, que aunque me diera tiempo a poco, me hacía mucha ilusión intentarlo. Era un examen de redacción, el papel estaba manchado, en la parte de la cabecera, donde se ponen los datos del alumno, de grasa de jamón. La redacción era, precisamente, sobre ese rico manjar: el jamón. Entonces me he despertado. De verdad que no sé si plenamente o solo dentro del propio sueño, y me he puesto a "escribir" el cuento. Ahí lo dejo. 

EL JAMÓN:

Siempre fuimos una familia humilde. Mi padre era un obrero al uso, tan al uso como ama de casa mi madre. Mis hermanos y yo no tuvimos ropa de marca ni zapatillas de moda, pero jamás abrí la nevera y sentí tristeza. La gran pasión de mi padre, más allá de las carreras por la banda del extremo de turno de su Atleti, era el jamón. Había todo un ritual en su llegada, en como se guardaba, en como se cortaba, en el mantenimiento de los cuchillos. A mi me encantaba ver como afrontaba el reto de ir deshaciendo su robustez en lonchas perfectas, casi milimétricas. Parecía un violinista interpretando su obra favorita. Yo disfrutaba más de observar su devoción y pericia que del propio manjar. Ahora, que como padre soy cabeza de una familia quizá más humilde todavía, me gustaría pensar que mi hijo disfruta de este ritual con la misma entrega que hacíamos mi padre y yo.

            -Papá ¿de verdad que esto está tan rico?

            -De verdad, te lo prometo…

Quizá, algún día, podamos dejar de mirar tutoriales en Youtube…

NOTA DEL AUTOR: Dicen que el que tiene hambre sueña con bollos, y yo hambre siempre tengo, hay que determinar, en este caso, qué son los bollos, si lonchas de jamón o literatura...

 OTRA VEZ...

De nuevo un (esta vez una) adolescente mata a tiros a unos compañeros en Estados Unidos. Es una menor, con una pistola. La verdad que hay muchas preguntas, muchas se las harán sus desolados padres, pero la más importante (y espero que sus padres no tengan respuesta o serán parte del problema) es ¿de dónde sacó la pistola?

No me queda otra que recuperar un viejo video. Tiene sus años, pero desafortunadamente, sigue vigente...Las armas matan.

 UNA IMAGEN...:

Dicen eso de que una imagen vale más que mil palabras, no soy soy de ponerle precio a los vocablos, pero es que algunas veces, es lo que hay. Hoy, al juzgado, el superespía y super todo Aldama, ha llegado escoltado por el ¿dueño, responsable, creador, director, CEO...? de Desokupa. No creo que haga falta más. El análisis ya es cosa vuestra. 

 MINI MICRO:

Hace semanas que os conté el reto de escribir mi micro cuento más pequeño. El reto se resolvió con: Tenemos que hablar. 

En realidad no es un cuento en esencia ¿verdad? es una puerta abierta a un baúl que el lector debe llenar. Por eso me gustaba tanto, perdón por la falta de modestia. Pues Galder Reguera, en su novela Vida y obra creo que lo ha superado o como mínimo igualado, con el agravante de que él no quería hacerlo, que era una frase sin más, puesta en boca del narrador. 

Pero a mí me abrió tantas puertas para espacios tan abiertos que tuve que dejar de leer y mirar al techo. Eso siempre significa un cuento. 

Creo que es justo poner la sencilla frase (el cuento ya vendrá...). Página :372

"Somos dos escritores sin palabras"

Voy a permitirme recomendar la lectura de dos novelas, si no a la vez, una tras otra. El orden no me parece relevante, pero sí que estén dentro del mismo espacio vital: Las frases robadas (José L.Sastre) y Vida y obra (Galder Reguera)

 SIRIA:

Si has hecho algún trámite administrativo en la última década estarás conmigo en que velocidad, lo que se dice velocidad, no caracteriza a los dinosaurios gubernamentales, regionales, nacionales o internacionales. Pues no es tortuga todo lo que reluce. Menos de 24 horas han tardado algunos países europeos en quitarle el estatus de refugiado a los Sirios huidos que estuvieran en trámite de. Vaya, ni una semana, oiga. Y yo me huelo un Irak 2.0. No digo yo un virgencita, virgencita, que me quede como estoy, porque la familia Asad no es adalid de nada que se acerque a humanidad, libertad o democracia, pero es que como lo que venga detrás no mejore, saldremos de Málaga y nos meteremos en Malagón. Y que en Europa, bueno, en el mundo occidental mejor dicho, en cuando podemos sacamos partido al giro y nos dedicamos a lo nuestro, que es aislarnos de la inercia del universo creyéndonos el centro del mismo...Nuestro egocentrismo es parte de la historia, y la historia suele poner a cada uno en su sitio. Cojeras a parte, de historia uno sabe un poquito...

 AYUSO, LO PÚBLICO Y LA ESCALERA SOCIAL: 

Mi padre fue taxista (entre otras profesiones) y mi madre trabajaba en casa, sin sueldo. Mis hermanas, que cumplieron con los tiempos y los resultados desde el principio estudiaron una carrera universitaria (farmacia y psicología) con buena ayuda económica de las becas públicas. Yo, que fui un estudiante tardío, ya tuve que tirar de trabajos a media jornada para sacarme la licenciatura en Historia Contemporánea. Sea como fuere, los hijos, los tres, del taxista y la ama de casa, son licenciados. Mi pareja también tiene estudios universitarios. Mi mejor amigo, hijo de un camarero, también estudió su carrera. En al barrio, más de la mitad de mis amigos pasaron por la universidad, todos, sin excepción, hijos de obreros. Para mí la universidad, llamadme antiguo, es el último peldaño de la escalera social, el eje central de la redistribución y el reparto justo de oportunidades que empieza en la educación básica. Por eso cuando ahora, sobre todo en la comunidad en la que vivo, veo como proliferan las universidades privadas y sus prohibitivos costes, frente a una universidad pública, que como la sanidad, esperan dejar morir (ya vimos como funciona la estrategia, a poco que tengas un polideportivo público cerca de tu casa) me enfado por encima de mis posibilidades. Yo lo veo claro, es una cuestión de ideología, de negocio y de que ese negocio siga en manos, siempre, de los mismos, y luego de sus hijos, y de los hijos de estos...Cuando los hijos de los obreros metemos la cabeza en lugares de cierto estatus, ya hay miedo a perder el monopolio del negocio. Es meridiano, soy de los que piensan que quien no lo ve o no lo quiere ver, es porque forma parte del juego. Esto último es consecuencia de mi cojera ideológica, el resto, realidad pura.  

TODO EL MUNDO TRANQUILO  (relato)

Como otras muchas semanas he participado en el concurso de relatos de la cadena Ser (Relatos en cadena).La dinámica es siempre la misma, tu cuento, de menos de 100 palabras, debe empezar con la primera frase del último relato ganador. Tres de los participantes, siempre por encima de los 500, llegan a una final y en directo, se elige el que marca la frase para el siguiente turno. Una vez he llegado a esa final semanal. Normalmente, cuando veo los relatos seleccionados me digo, vaya, normal que el mío no esté entre ellos...esta vez no ha sido el caso. 

Ahí va mi relato, que debía empezar con la frase El prohibitivo tratamiento de mi nieto

TODO EL MUNDO TRANQUILO

El prohibitivo tratamiento de mi nieto me había llevado hasta allí. Era cierto, le había prometido a su abuela, décadas atrás, que no volvería a hacerlo. Pero ¿qué no serían capaces de hacer unos abuelos por su nieto? Por eso fue la primera y única vez en que ella me ayudó a preparar la bolsa. Me tembló un poco la voz, la verdad, pero la frase me la sabía de memoria: ¡todo el mundo tranquilo, esto es un atraco!

Los ganadores...

 EL EGO: 

De vez en cuando resulta edificante sentirse escritor. De verdad, más allá de las letras golpeadas, algunas veces casi escupidas, por la rabia de saberlas yermas de futuro más allá de mis fantasías de escritor frustrado. Es bonito que te reconozcan como tal, que te premien, que consideren que lo que has escrito merece la pena. Me ha vuelto a pasar en Husillos (Palencia), donde he recibido este sábado el segundo premio del III Concurso de relatos de la mujer. Como escribir es una droga, pues seguiremos adictos a ello, más allá de las evidencias...

 Y SEGUIMOS: 

Un hombre...siento que el sustantivo nos inquiera al resto, no es voluntario. Un hombre, digo, ha matado a golpes a un niño de dos años y ha dejado herido a su hermano mellizo. Lo ha hecho por ser hijos de quien eran, de su madre, su pareja o ex pareja. Con este pobre ya son nueve los niños asesinados por el mero hecho de ser hijos de su madre. Así de simple. El que me venga ahora con lo de la ideología de género y demás inmundicias de la caverna, que se meta en el baño y cierre la puerta por fuera, que ya huele...

 EL MUNDIAL DE LA NOSTALGIA:

Me cuesta salirme de ella, o me gusta rebozarme, dudo que ni mi psicoanalista pueda llegar a dirimir...al menos hasta que lo tenga. 

El caso es que cuando me pongo a hacer una letra, la nostalgia suele ronronearme y soy un cansautor facilón, la verdad. 

No ha sido distinta esta nueva, en la que he decidido bailar en los lugares comunes de mi generación. 

 JUSTICIA AY, JUSTICIA.

Un hombre (siento si con este sustantivo algún otro hombre pueda sentirse ofendido por la comparativa o inclusión...) la emprende a palazos y martillazos contra su pareja. Por suerte no la mata. La condena, así, de primeras, es la de no acercarse a ella. Los vómitos no me han dejado seguir leyendo, así que tampoco sé si lo castigaron, cruelmente, sin postre y sin televisión por la noche...

 NOTICIAS EL MUNDO YANKIDAY

Han estado sembrados los chicos de El Mundo Today, han hecho un corto sobre lo gracioso que hubiera sido que para sanidad, Trump, hubiera elegido a un antivacunas, a un abusador de menores como fiscal general del estado, a una pro-rusa como responsable de inteligencia o a un presentador de televisión como responsable del Pentágono. Y sería uno de esos aciertos de los humoristas si no fuera porque es la pura realidad. Como me dijo ayer mi pareja, es que a estos tipos (el Mundo Today) se lo está poniendo Trump muy difícil ¿quien puede superar esto?

Poco más que decir...

 LA FRASE: 

Prometo que no sé de dónde me ha llegado. No estaba pensando en escribir, ni en acumular ideas, ni en la actualidad, ni nada que se le parezca. Tan solo ha llegado, sobrevolando, me ha invadido y listo. Esta es la frase de la que hablo: 

En política, la única mala hierba que preocupa es la que crece en el otro jardín. 

 RAFA:

 Empezaría este artículo diciendo que Nadal no es perfecto, pero me parece excesivamente arrogante aseverar, con ello, que yo tengo los parámetros para evaluar la perfección. Así que bajemos al terreno de la humildad y digamos que no todas las decisiones (de orden público, las privadas no me competen) que ha tomado son de mi gusto, pero así, en general, sin género de dudas, lo que me sale es un gracias. Gracias en lo particular como aficionado (más patriota de lo que mi cojera pudiera presuponer) al deporte y también en lo menos particular, como padre, por generar en mis hijos, deportistas, tantos ejemplos de los valores que queremos mamen en la práctica de su actividad. Sí, gracias. Es así de simple. Mi abuela decía que es de bien nacidos se agradecidos, así que agradezcamos. 

 LA CANDIDATA Y EL PATRIOTISMO: 

Como siempre, vaya por delante mi subjetividad y mi cojera de izquierdas. Lo digo por los odiadores profesionales, no gasto energías. 

Dicho esto, no entiendo el patriotismo del PP. Un patriota, hasta donde yo sé, defiende lo español, en este caso, allá donde vaya. Y lo hace casi siempre por encima de sus posibilidades, es decir, de las posibilidades del propio país. La comida siempre será mejor, las gentes más agradables, el clima, las playas, los deportistas...España lo primero ¿no? Estos políticos que se llenan la boca con la palabra España, que viajan con pulseritas rojigualdas, con su unidad indivisible, con su destino inmutable, con su tradición, con su tal, cual y pascual, ahora van a Europa a dinamitar que una política española sea elegida...uf, es que escribirlo, es tan largo que lo dejaremos en un eufemismo del tipo, la segunda de abordo, después de la Ursula. Es decir, dejamos claro cuales son los principios, que es lo importante, primero el partido, porque la posible electa es del "enemigo" y después el país. Patriotas a tiempo parcial, con contratos en diferido, con el entusiasmo en la caja B...En fin. A mi me queda claro. 

 REGRESO AL PASADO: 

De vez en cuando viene bien desengrasar con un poquito de humor sin cojera política, lo que yo denomino mis "tontás"...ahí va una pildorita a modo de ejemplo. 

 EL ADIVINO Y SU PUEBLO: 

Nota: este cuento tiene ya su tiempo, y ahora, casi por casualidad, haciendo la convocatoria cíclica con la que elijo la alineación de presentables, ha aparecido como por casualidad. Me parece especialmente oportuno...

 

EL ADIVINO Y SU PUEBLO:

 

Era la persona más influyente del pueblo. Capaz de adivinar el futuro, pero nunca un futuro individual. No, sus dotes adivinatorias se centraban en la comunidad. Así, era capaz de pronosticar las sequías, con lo que los políticos podían fomentar el cultivo de las plantas menos exigentes. También era capaz de predecir las grandes tormentas, o las lluvias torrenciales. O los aludes de tierra. O las ingentes nevadas. De este modo el pueblo se preparaba y lo que estaba previsto fuera una catástrofe, terminaba como una anécdota más, celebrada por el pueblo entero. Ocurrió entonces que un grupo de vecinos, envidiosos de las capacidades del adivino, recelosos de su fama, comenzaron a cuestionar su capacidad de pronóstico, dado que jamás acababa ocurriendo la desgracia de la que él había prevenido. El pueblo entero llegó a dividirse entre los que querían poner en marcha las medidas preventivas, como siempre, en cada predicción, y los que no. Hasta que estos últimos fueron los más ruidosos, y cuando el adivino advirtió de aquella gran tormenta, la más grande jamás vista, capaz de destrozar el pueblo y convertirlo en un mar de barro y escombro, salieron a la calle a festejar el fin de las predicciones, que la naturaleza hablara y que el futuro llegara como tuviera que llegar. Aquella vez nadie puso medios, no hubo quien se anticipara, y los políticos se dejaron llevar por la mayoría recelosa. Aun hoy, cientos de años después de aquella última predicción, los arqueólogos siguen sin encontrar la ubicación real de aquel pueblo enterrado en el barro.

 EL CAZADOR DE ESTRELLAS (nueva canción)

Pues sí, tenemos nueva canción. Esta me hace especial ilusión, han confluido un par de circunstancias para hacerla especial. La primera es que está basada en un cuento muy viejo al que le tengo mucho cariño. Y la segunda, y fundamental, que viene acompañada de los dibujos del ilustrador Gustavo Corral, lo que, como diría mi hijo, le da un empaque especial. 

 VICTORIA DE DONALD:

Hay un chascarrillo por ahí que dice que Estados Unidos se fundó con convictos, ex convictos y ultra religiosos; que llegaron, sobre todo de Europa, para quitarles a los Americanos (los llamamos por aquí indios) la tierra con la que llevaban conviviendo siglos en armonía. Como todos los chascarrillos tiene la vida de un helado en la Puerta del Sol (la de ahora) en julio, a las cuatro de la tarde. Pero claro, luego resulta que por primera vez en la historia sale elegido un presidente convicto, que por cierto, puede llegar a autoindultarse de buena parte de las imputaciones. Y entonces es como darle al helado una sombra y un sistema refrigerado. El pueblo es soberano, y cada votante sabrá por qué lo ha hecho, que yo no, desde luego. En lo particular, que es de lo único que puedo opinar con conocimiento de causa, me conformo con que en su legislatura el menor número de personas pierdan la vida por su egolatría. Lo demás, lo sabemos bien, acaba teniendo solución. La buena noticia, es que después de estos años, no podrá volver a presentarse...claro, que esto lo pienso yo, los americanos...

 ELLA SÍ:

Estoy seguro que si me conoces va a sorprenderte este artículo. Pero es lo que pienso, casi más bien lo que siento, que en momentos como estos, el sentimiento se me impone al raciocinio cuando escribo. A ella sí. Ella vivió en un barrio lleno de vecinos y niños y niñas como ella, con los que compartió aventuras, desventuras, patio de colegio, primeros amoríos, suspensos, buenas notas, primeras fiestas...Estudiaría en un instituto, da igual si público o privado; allí encontraría chavalas y chavales como ella, con los mismos anhelos, la misma incomprensión con lo que les ocurría por dentro y por fuera, con la cara llena de granos y la cabeza de pájaros, benditos pájaros. Haría una selectividad y se mordería las uñas esperando si la nota le daba o no para la carrera que quisiera estudiar. Creemos que lo logró. Estudió periodismo, en igualdad con compañeros y compañeras, luchando por sacar las notas necesarias para ir pasando curso y divertirse todo lo posible en el camino. La acabó, y como tantos otros, se lanzó al mercado laboral. Encontraría sus primeros trabajos precarios, y poco a poco, compitiendo, entendemos que en igualdad con otros candidatos, fue subiendo peldaños en su profesión hasta llegar a unos niveles que poco menos se consideran la élite del periodismo. A ella sí, de ella me creo las lágrimas, el estado de shock, el verse superada, la empatía...¿El Rey? El Rey no tiene ni puta idea. 

 LO NOTAN: 

Mi perro lleva cuatro a cinco días muy raro. Está apático, pero si yo me muevo viene detrás, si me siento, me mete el hocico, busca mis caricias, me mira a los ojos más que nunca, como si me escrutara, sobre todo cuando estoy viendo la televisión. Llevo un par de semanas desconcentrado. Un contratiempo me había descolocado demasiado, y ese contratiempo, con lo ocurrido en Valencia, me pareció de tal nimiedad que casi me daba vergüenza mi inquietud excesiva inicial. Llevo desde que la dana nos golpeó a todos, a unos muchísimo más que a otros, por su puesto, con unas incontrolables ganas de llorar. Es esa tristeza que lo tiñe todo, casi lo contamina, porque no te permites relajación, te echas unas risas y algo dentro te dice, eh, ¿cómo que te pones a reír?¿es que no te acuerdas? Lloro de pena por lo perdido, y lloro de emoción viendo a las riadas de valencianos con escobas, palas, bolsas con comida, cruzando los puentes desde sus zonas no afectadas, para echar una mano, un pie, un brazo o que haga falta a quien probablemente lo haya perdido casi todo. Desde que soy padre, hace justo ahora veinte años, se me despertó una super empatía con la que no me queda otra que convivir. Y nuestras mascotas fagocitan nuestros estados de ánimo. Mi perro tiene ansiedad porque me ve triste, lloroso, y no sabe cómo evitar mi tristeza, que no entiende pero que le cambia también su semblante. Ojala se lo supiera explicar...aunque quizá, lo mejor, fuera no tener que explicarle, nunca, tristezas como estas.