EL CRISTO GAY...DIGO EL CRISTOGATE:

Menuda se ha montado con un cuadro. Con una imagen, y nunca mejor dicho. En mi vida había visto a tanto cazurro interesado por una obra pictórica. Solo por eso, habrá merecido la pena, una labor social. Siempre celebro cuando el ciudadano medio se organiza para modificar aquello que no le gusta, por eso que casi diez mil personas hayan encontrado tiempo para crear una especie de asociación contra este cartel, no deja de conmoverme ¿Que la razón sea tan triste que me desmonta todos los palos del sombrajo? Ya, eso también es verdad. Porque se pongan como se pongan, lo disfracen de la tradición que quieran, de la iconografía ancestral que se les antoje, lo que realmente hay detrás, y perdonadme este poco acostumbrado categoricismo (el ateísmo es lo que tiene) es una marcada homofobia. Lo que les escuece es que la imagen que representa al hijo de su Dios parezca maricón. Y punto. Por sentido común, he tratado siempre de mantener a mis hijos lejos de los curas, y por ende, de las iglesias. Eso no quita, que viviendo donde vivimos, hayan entrado en no pocas iglesias. Una de las primeras veces que uno de ellos entró en una miró al cristo en la cruz, con aspecto de superhéroe derrotado, y preguntó ¿quién es ese cachuzas? Parece ser que todos los personajes de ficción de este palo (Conan, Thor, Superman, Jesucristo) deben tener fuertes brazos, aspecto varonil de vikingo recién levantado de la siesta, buenas abdominales y piernas para sostener el peso del mundo. Por eso no les gusta el Dios de la foto, porque parece un tipo normal, bastante hermoso, la verdad, sin pinta de poder darle un puñetazo al malo de la película y con aspecto de arrodillarse más para oler una flor en el campo que para sacarle el corazón a un enemigo. A mí, ni me va ni me viene, tan solo me recuerda un viejo chascarrillo que me contaba mi primo Juan y que siempre me hizo mucha gracia:

- Y vusotros ¿quienes seis?
- Nosotros no semos seis, que semos siete, y hemos venio a matate y a ajusticiate...
-¿A matame y ajusticiame vusotros a mí? ¡Y una mierda que os comáis!
- ¡¡¡¡ Así me gusta !!! Un Cristo con cojones, y no como el del año pazao...

Pues eso, un Cristo con cojones...

LO QUE DIJO Y LO QUE QUERÍA DECIR...

 LOS INTOCABLES: 

Podemos decir que el presidente es un dictador, un felón, un traidor, un vendido, un tumba democracias...bueno, podría seguir con la lista hasta que el Hércules ganara la liga, que ejemplos nos han dado para aburrir. Será por insultos. En cambio, si alguien del gobierno duda, por un segundo, por un instante, de un juez que quiere que una muerte por infarto sea considerada terrorismo; que como no le sale bien quiere que montar un escenario sea terrorismo; y como tampoco le sale, pues busca unas supuestas agresiones a policías para tildarlas de terrorismo...Esa persona, la que duda, digo, será censurada por atentar (probablemente como el mayor atentado a la democracia de los últimos X años...) contra la separación de poderes. Pues yo atento contra esa separación de poderes, o lo que sea que digan de mi por afirmar que no me fío ni un pelo de la imparcialidad de este juez. Si me quieren poner una demanda, pues ya veremos, pero este tío no es trigo limpio, se levante a la hora que se levante. El juez, digo. Y de ese burro no me bajo. Este tío decidió, por que sí, que no se debía imputar a Cospedal en la trama Gurtel, o al PP en la Kitchen, pasándose por el forro de su birrete todas las evidencias; estuvo durante todo el tiempo que consideró necesario, acumulando hasta 20 infructuosas querellas, vilipendiando desde su atalaya a Podemos. Supongo que no es necesario resumir su eficacia, sobre todo en este último punto, que ahí está el partido, camino de la desaparición. Este tipo, que llegó a donde llegó, de la mano de Aznar, y que llegó para lo que llegó, no es imparcial. No es un buen juez. La única suerte que tenemos es que creo, más bien espero, que su jubilación (obligatoria) está ya muy cerca. Que lleve tanta paz como descanso nos va a dejar a muchísimos. 

 PENA DE MUERTE: 

Se nos llenó la boca, a mí el primero, para criticar a Nadal por aceptar ser el embajador de una país que no respeta los derechos humanos, entre otras cosas, por tener en su legislación vigente todavía la pena de muerte. Imagino que si un jugador de baloncesto, a una semana del Draft, y bien situado en las apuestas, reúne a los medios para informar de que renuncia a la posibilidad de jugar en la mejor liga del mundo porque jamás podría ir a un país que tiene vigente la pena de muerte, tildaríamos, sin paliativos, al susodicho de trasnochado y/o perroflauta con ínfulas. Pues sí, aunque se nos olvide o incluso no lleguemos a creerlo, viéndolos como adalides mundiales, cañón en mano si hace falta, de la democracia, en Estados Unidos todavía se quita legalmente la vida a las personas, concretamente en 19 estados. Hoy mismo van a probar una nueva forma de matar, que en esto del matarile el ser humano (ya lo cantaba Krahe) no conoce límites. Asfixia con nitrógeno. Creo que en Occidente se nos da muy bien criticar al diferente, pero cuando nos miramos al espejo, ya no somos tan efectivos, nos salta el muelle de la condescendencia y la laxitud con enorme facilidad. La autocrítica no está entre nuestras virtudes. 

Ahí os dejo la canción de Javier, creo que no hay mejor forma que el humor para tratar incluso temas como este. 

PD: espero que hoy el experimento se postergue...

 LA TRIBU DE LOS YOCREOKE: 

Me he dado cuenta que más que un Boomer, o un republicanista, o un antireligiones, soy, básicamente, un miembro numerario de la tribu de los Yocreoke. Esta pertenencia explica que desde hace algo más de una década, me persiga el mileurismo y la nula proyección laboral. Empecé mi pertenencia en la oficina, pero creo que ya influye en todo mi entramado mental. Estuve tentado de aceptar la invitación de la tribu de los Puesnoseráeso, pero si perteneces a los Yocreoke, ya no hace falta, casi nunca, pertenecer a los segundos. Llegan tarde. La esencia de esta tribu gira en torno a un concepto muy claro: eludir el conflicto. Básicamente, evitar discutir a toda costa. En un extremo estarían los Siempretengorazón y en la otra nosotros. El nombre nos lo da la prudencia, porque todas las frases las comenzamos con el mismo mantra: yo creo que...No me siento orgulloso, pero alcanzada cierta edad y ante la evidencia de que el trabajo es una herramienta, no un fin en sí mismo (en mi caso), puede que pierda oportunidades o que asuma roles o errores que no me corresponden, pero no es fácil luchar contra tu propia esencia. Lo malo, o quizá lo bueno, es que ya he extrapolado esta actitud en mi vida diaria. Allí tengo doble nacionalidad, porque cuando no puedo enarbolar la bandera de los Yocreoke saco la de los Puesnoseráeso...aunque sepa, a ciencia cierta, que sí lo es. ¿Quién soy yo para corregir los errores ajenos? Ya tengo bastante trabajo con los míos. 

 MIS PELÍCULAS: 

Desde hace unos días vigila mi zona de trabajo toda una comisaría de Playmobil. Me siento protegido, me da que si llega un descuadre de esos recalcitrantes, los policías sin codos lo pondrán en vereda. El caso es que mirándola he recordado las películas que me montaba cuando era crío con estos muñequitos que, camino de los 52, no han dejado de ser mi pasión. Lo que pasa es que he hilado este recuerdo con mi rutina literaria. Porque tengo la sensación de que, sin hacerlo, cuando escribo, hago cine. Pienso la estructura, la historia, los entresijos, fuera del mundo del celuloide, pero cuando empiezo a dar forma a todo con las teclas, escribo imaginando las escenas como si fueran una película. Escribo una película, no un guion. Y jugando con los clics hacía lo mismo. Me he dado cuenta porque incluso ponía banda sonora. No solo los ruidos de los helicópteros, los disparos, los puñetazos (era bastante bueno) sino con banda sonora al uso en modo tarareo, con sus tachan, tantantantan...como veía ocurría en el cine en las escenas de acción. Yo no jugaba con los clics, hacía películas con ellos. Ahora creo que mi madre se merece un monumento por aguantar tanta onomatopeya. 

 MILEI Y LA LIBERTAD: 

En Davos, reunido con sus iguales, el nuevo presidente de Argentina, el anarcoempresario Milei ha dicho que los impuestos son violentos, porque nadie paga de forma voluntaria. Y me gusta mucho la idea, de hecho, pero solo en Argentina, se debería aplicar ese principio a todos los órdenes de la vida. Por ejemplo, el que quiera circular con su coche por la derecha, que lo haga ¿o es que a caso elegimos voluntariamente por qué carril circular? El que quiera cruzar en rojo, que lo haga ¿o es que elegimos el rojo y el verde en los semáforos de forma libre? El que quiera escribir agua con H que lo haga, porque ¿elegimos de manera libre las reglas ortográficas o nos las imponen coartando nuestra libertad? Dejemos de pagar en los negocios ¿o es que el precio de las cosas lo elegimos nosotros libremente? Ocupemos las mansiones de los ricos, porque ¿nos permiten elegir libremente donde vivir o lo hacemos donde nos dejan? Y así hasta que se me cansen los dedos...que empiecen Milei y los suyos y luego ya que nos cuenten. 

 UN PÁRRAFO O EL AUTOBOMBO:

Es una costumbre que me gustaría mantener, pero o no encuentro párrafos que merezcan la pena, o se me olvida. El caso es que había decidido, hace años, publicar aquellos párrafos de mis novelas en ciernes de los que pudiera sentirme orgulloso, en este rinconcito. 

Estoy reescribiendo (porque es un nivel más que corregir) Diez caminos y un paseo, mi primera novela (tiene treinta años ya...)

En la página 255 me he topado con un párrafo que, por el estilo, me da que es de nuevo cuño (es la tercera relectura desde que la retomara) y que me gusta lo suficiente como para recordar mi compromiso. 

Ahí va: 

Sabe que si se da prisa aun podrá entrar en el último metro. Su conciencia de clase es fraudulenta, según Martín, e imitada según Demetrio. El rencor de clase, dice Javier, es su sentido común voluntario. Él se defiende diciendo que es un emigrante ideológico, que nació en la nación pequeño burguesa y que buscó exilio en la proletaria. Javier, al que le gusta discutir y cuya postura es mucho menos taxativa que la de Martín, le respondió que le gustaba mucho esa metáfora y que dando un paso más, le concedían, de momento, la doble nacionalidad. 

 LAS MARCAS Y LOS FAMOSOS: 

Reflexionando sobre el tema de Nadal y Arabia, una tertuliana de La Ser (disculpad que no me quedara con quien era) contó que la actriz  Itziar Ituño había perdido varios patrocinios comerciales por estar presente en una manifestación en defensa de la reagrupación de los presos etarras. Ella se preguntaba por qué no había ocurrido lo mismo con Nadal, que ninguna marca se había cuestionado su apoyo, o si hubiera sido igual la respuesta de las marcas si Rafa hubiera decidido ser embajador de Venezuela o Corea. La respuesta es clara: ni lo sabemos ni importa. Me explico. Las empresas privadas son eso, empresas que buscan beneficios y gestionan capital privado. Si deciden romper una relación comercial no es porque haya una cuestión moral o humanitaria, sino porque el apoyo en sí puede perjudicar sus intereses económicos. Como ciudadanos solo podemos exigir coherencia moral a las empresas públicas. Y como sociedad, eso sí, podemos reflexionar por qué dejamos de comprar a marcas que patrocinan actores que participan en una manifestación por la reagrupación de presos terroristas y no nos pasa lo mismo cuando el famoso apoya a una dictadura que mata, tortura y discrimina. Eso sí que nos lo podemos hacer mirar. Pero vamos, que esto ya lo resolvió Quevedo: poderoso caballero es Don dinero. 

 RAQUETERO...A TUS RAQUETAS: 

 PROFESORES Y MIEDO: 

Nuestro hijo estuvo en el aula, con otro compañero, tirándole bolitas de papel a la capucha de un tercero. La profesora tomó medidas disciplinarias. Nos informó de que no se trataba de un caso de acoso, lo que nos hubiera descolocado tanto que se nos hubiera helado el aliento, sino de una chiquillada entre iguales. La misma profesora nos llamaba para informarnos, más que informarnos, para pedirnos permiso para castigar a nuestro hijo con dos horas extras (quedarse a séptima, el peor castigo del mundo). Evidentemente dimos nuestra conformidad, no podría ser de otro modo, aunque a nuestro hijo le complicara bastante la vida, y le obligara a mal comer. Ese ya era su problema, no el de la profesora. Lo que me invita a escribir esto no es la historia más que sabida de un alumno con quince años haciendo el tonto en clase y una profesora poniéndolo en su sitio, sino la llamada para pedirnos permiso para el castigo. ¿Qué tipo de respuestas ha tenido este y otros profesionales de la enseñanza para tener que pedir permiso para un castigo así?¿Qué clase de padres tenemos a nuestro alrededor? La verdad es que me dio mucha pena, y prefiero quedarme con algo común en el día a día: unos pocos haciendo el mal hacen más ruido que muchos haciendo el bien. Seguro que los padres que no respondemos de manera violenta a las medidas de los profesores somos los menos, pero, claro, hacen tanto daño el resto...

 Mi pequeña participación en Hoy por Hoy de La Ser...

Esta vez, las mascotas ¿nos hacen mejores personas?

 AGRADECIDOS Y DES.:

Que soy una ong con ruedas ya lo he comentado en otras ocasiones. Como no es una predisposición, no arranco el coche y me digo, venga, ¿a quién vamos a ceder el paso hoy? tampoco es para presumir. Pero sí que es verdad que me condiciona al volante, porque sí decelero para permitir una incorporación, después permanezco atento para verificar si el agraciado o agraciada, tiene el detalle de responder con un sencillo gesto de la mano. Para no empezar la semana con nubarrones, no hablaré de porcentajes de respuesta (condicionada por la zona de la ciudad en la que esté...) 

Pero es verdad que algunas veces me sorprendo. El otro día, buscando aparcamiento en la oficina, una suerte de lotería con ruedas, vi a un joven que se acercaba a su furgoneta. Gesto internacional que interpreta correctamente y verifica con un sencillo movimiento de cabeza, norte, sur, norte, sur. Vale, reculo y me pongo a esperar. El chico entra, enciende y se pone en marcha. Ante mi sorpresa, no desaparece en la oscuridad de la calle, sino que, dejándome unos metros para la maniobra, se queda en segunda fila (sin molestar, es una calle ancha) mientras aparco. Termino la maniobra, saco mis cosas, me abrigo y ahí seguía. El muchacho tenía cosas que hacer antes de ponerse en marcha, pero tuvo el detalle de salir y quedarse en segunda fila para no tenerme esperando. Así que alcé mi mano de manera clara para agradecerle el gesto. Ya se sabe, es de bien nacidos...

 Ahí llega, un poquito tarde, el primer cuento del año...

 

LLANTO A DESTIEMPO:

            Si algún torpe le preguntaba algo similar, respondía lo mismo en sus distintas variables ¿cómo no iba a quererlo, si era su padre? Las preguntas no eran directas, subterfugios escondidos en un ves poco a tu padre ¿verdad? o ¿No has vuelto a casa en Navidades? Pero la vida es así. Su padre fue educado en un molde rígido en el que el llanto, lo superfluo, lo no tangible y la creación, no tenían cabida. Los hombres no lloran, era el mantra que lo resumía todo. Por eso su homosexualidad se mantuvo latente; como sus ganas de pintar el mundo, o de contarlo, o de cantarlo. Todo macerado, ninguneado, clandestino, distraído, engañado, aletargado. Hasta que aquel hombre, porque con quince años una barba de treinta representa la madurez, hizo saltar todos los diques, y el mar entró para mojarle los tobillos, y la moral, a su padre.

            Fracaso. Fallo. Tara. Podía esconder sus silencios detrás de muchas palabras. Para su padre ya no era un hijo, era un error, un producto defectuoso que no podía devolver. Seguían conviviendo y el amor viejo hacía que las chispas saltaran solo en la intimidad, donde los insultos comulgan con la frustración. Nunca le reprochó nada, salvo que obviar y convertir a tu hijo en un compañero de piso no fuera el mayor de los reproches. Por eso estudió en el extranjero, por eso aceptó aquella irrisoria beca, por eso trabajó de camarero, de niñero, de jardinero, de friega platos, en idiomas cada vez más incomprensibles. Cualquier cosa para estar lejos. Murió su madre y ya no había nada que lo obligara ni a planificar una visita de cortesía. Una llamada, tal vez una postal, y poco más. Por el niño que fui, se justificaba ante su pareja, que lo conocía mejor que nadie.

            Hasta que hace una semana una prima lejana le informó de que le viejo general estaba muy enfermo; unos días después que había muerto. De golpe se hizo un vacío bajo sus pies. Ese hombre distante, que solo había sido un lastre en su crecimiento, podía desaparecer para siempre. Por fin podía volar. Pero se hizo más presente que nunca. Un torrente inverso le obligó a regresar a tiempo para el funeral. Como si alguien hubiera soplado a las hojas caídas de la memoria y, de golpe, las raíces tomaran forma. Ya no vivía tan lejos, no hacía falta. Hoy, respondiendo a abrazos y a formulismos mortuorios, se ha sorprendido llorando. No tenía sentido ¿por qué? Hasta que en el baño vio su propio reflejo. Y ahí estaba, entregado a un llanto desconsolado, el niño que seguía creyendo que su padre era un superhéroe inmortal. 

 EL NEGOCIO DEL FÚTBOL: 

Menudo partidazo ayer. Lo digo sin ironía, con la parte de futbolero, que lo fue mucho, que me queda. Atlético de Madrid y Real Madrid desplegaron todo lo que hace que este deporte me parezca maravilloso: entrega, deportividad, electricidad, estética, sentido de lo colectivo y elegancia en la victoria y en la derrota. ¿Entones? Pues el fútbol es un negocio, y el que no vea esto es que necesita gafas y de las gordas. Hay dinero, por tanto se invierte y tiene que retornar. La Federación es una empresa, que como cualquier otra, necesita beneficios para seguir viva. Se llevó la Supercopa a donde se llevó a Arabia no por una demanda popular, sino por dinero. Nada que objetar, es su negocio. Pero con esa misma premisa, la del negocio, hay que valorarlo. Es una competición que sirve de imagen para la que quiere ser la mejor liga del mundo. Ayer se silbó el minuto de silencio a una de las figuras históricas de este deporte, Beckenbauer, fallecido recientemente. También se silbó, cada vez que tocada el balón, a Kroos, al parecer, porque había cuestionado el futbol árabe, entre otra cosas, por ser un país que criminaliza a los homosexuales. La gran mayoría de las empresas que se fueron a la ruina dieron la primera palada a su tumba por no saber mirar más que a corto plazo. La segunda, por no analizar las señales. Viva el fútbol. Pero que siga vivo, no que muera...

NOTA EXTRA: Enfocaron al seleccionador en varias ocasiones durante el partido. En un porcentaje cercano al 100 aparecía mirando su móvil mientras los posibles seleccionables lo daban todo en el campo. ¿Tan difícil es estar 90 minutos lejos de las teclas y centrarse en el trabajo? Mi no entender. 

 IDEAS POLÍTICAS:

Para que luego digamos que los políticos no aportan cosas útiles a la realidad diaria. La Xunta de Galicia ha descubierto, creo que por casualidad electoral, el plástico orgánico. Porque con todo este tema del vertido de millones de micro plásticos en las costas gallegas y asturianas (creo que en Portugal andan con el mismo problema pero con distinta respuesta...) ha afirmado la buena de Ángeles Vázquez, Coselleira de Medio Ambiente, que dichos millones y millones de bolas de plástico no son tóxicas ni peligrosas. Vamos, que esta misma mañana le ha echado doscientos gramos al café, como hubiera hecho Manuel "Palomares" Fraga. Parece ser que no piensan lo mismo los científicos y los expertos consultados por distintos medios. Ahora cada uno que haga caso, o a expertas como Vázquez o Ayuso, que siempre saben mucho, y de todo, y de todo opinan siempre que sea en contra del gobierno, o a gente con estudios en la materia, sin compromisos políticos ni electorales. Me da que los voluntarios que están limpiado las costas, en un triste paralelismo, en gestión oficial y en respuesta popular, con el Prestige, van en otra dirección, y no piensan que los plásticos sean inocuos. Yo tampoco. La RAE ya puede actualizar su diccionario de sinónimos: hilillos de plastilina es sinónimo de micro plástico. No soy experto, que conste, por eso hago caso a quienes sí lo son...

 EL BURRO VIEJO Y EL REY DE LA SELVA: 

Permitidme que os cuente una fábula. 

Es la historia de un circo que para su gira al otro lado del mundo se embarca, con tan mala suerte, que termina naufragando frente a una isla desierta. Mueren todos salvo un león y el burro viejo encargado de transportar la comida de los animales. Ya en la isla, recuperados del susto y conscientes de su situación, el burro, preocupado, le pregunta al león. 

- Oye, león, una cosa, estamos tú y yo solos en esta isla, no me irás a comer ¿verdad? 

El león miró las orejas desgastadas del burro, las ojeras, su piel ajada, el lomo blanco y contestó con orgullo.

- Perdona, burrito, pero yo soy el rey de la selva, y solo como gacelas frescas y jóvenes. 

El tiempo fue pasando. Días, semanas, meses, hasta que una mañana el león se acercó al burrito y le dijo: 

- ¿Sabes una cosa, burrito? Se te está poniendo una carita de gacela...

Pues eso mismo pienso yo de la política española. Con las mayorías suficientes y las minorías insuficientes, sus señorías se ponen exquisitos y dicen, hinchando el pecho, que con aquel o aquel otro, jamás se sentarían ni a tomarse un café. Pero después, las urnas reparten suerte, y las mayorías ya no son las necesarias, y entonces a los otros partidos se les empiezan a poner una cara de gacela...

Ni me gusta que el PP censure cualquier movimiento de lógica democrática del PSOE, ni ahora, que se sabe que de aquel lado el juego, por sentido práctico, fue el mismo, se exijan explicaciones extra. Si uno está seguro de lo que hace, no puede reprochar a los demás cuando lo hacen, hayan dicho lo que hayan dicho. Otra cosa es que no se esté seguro, ese ya es otro cantar. 

 LITERATURA Y FACTURAS: 

Que el alquiler no lo iban a pagar mis novelas lo tengo claro desde hace mucho tiempo. Hay, incluso, fecha para tal evento: el año 2004. Fue el último año en el que se celebró el premio literario La sonrisa vertical. Había participado y como en la lotería, uno sabe que no, pero ¿y si sí? El caso es que se declaró desierto por la baja calidad de las obras presentadas. Entre ellas la mía. Fue un auténtico bofetón de realidad. A mis 32 años arrojé el teclado y asumí que la literatura sería un vicio, como otro cualquiera. Con más gastos que beneficios. Y así ha sido hasta ahora. Hablamos de rentabilidad económica, porque escribir es una necesidad, y como tal, no requiere de rentabilidad para pervivir. Mis ingresos, hasta que decidí claudicar con Amazon, dependían de los concursos. Y, aunque he seguido ganando alguno que otro, la cuantía de los mismos es cada vez menor. Un día de estos el ganador tendrá que pagar. El 2023 ha sido el primer año completo con novelas publicadas. Tres en concreto (Trio de parejas; Canícula y El hijo del patriarca y la princesa rusa) Cerramos el año con este balance: 3 unidades vendidas de Trío de parejas. 37 de Canícula y 60 del Hijo del patriarca y la princesa rusa. Yo sé que es una miseria, que no da ni para cubrir gastos, pero aun así, me abruma pensar que puede que haya cien personas que tengan en su casa un libro mío...Aunque desde agosto nadie se haya interesado. Pero esa es otra historia.