BALANCE

Siento ser reiterativo, pero como diría aquel ¡ tenía que decirlo ! Ya se han terminado las jornadas mundiales de las juventudes católicas en Madrid. Aceptemos barco pues, ya que a lo hecho pecho: se lo han pagado ellos. Digamos que los polideportivos, le pérdida de ingresos por transporte financiado y la seguridad y limpieza pública necesaria viene de serie en cualquier evento de este tipo. Aceptemos barco como animal acuático. El caso es que quienes defienden las bondades laicas de la fiesta hablan de los beneficios para la ciudad: turistas y prestigio. Pero ¿no había una impresionante red de solidaridad entre cristianos que permitió que un altísimo porcentaje de los peregrinos pernoctara en casas particulares?¿no se habilitaron colegios y polideportivos para el mismo fin?¿Qué beneficio han sacado por tanto los hoteles de la ciudad? ¿La comida? idem, de idem, y no me imagino a estos peregrinos haciendo cola en un restaurante (no multinacional tipo Mac o Burguer). ¿Los taxistas? si se les subvenciona el transporte público ¿van a tomar un taxi? ¿Imagen? Puede que ahora haya fotos de la ciudad en miles de perfíles católicos del caralibro, pero ¿eso es bueno para Madrid? A mí no me salen las cuentas, y vale, soy de letras, pero vivo de los números y las cuentas no me salen...

MICROS (HUMOR PROPIO)

FANTASÍA

Si hay algo que no se merezca una fantasía es ser verdad. Pierde todo el encanto. Además es el primer paso para el desengaño. Una fantasía, en esencia, es algo irrealizable que durante unos instantes nos permite levantar el vuelo, sin riesgos y sin hacerle daño a nadie. Lo demás es una ilusión, un proyecto, un futuro, un algo...pero una fantasía hecha realidad es como un globo que explota, como una gaseosa agitada y recién abierta, que pierde todo su encanto. Además, las fantasías ¿no son un poco como la energía que ni se crea ni se destruye, sino que se transforma? Fantasear es legítimo, humano y sano. Al final una fantasía es como la masturbación, personal e intransferible, indiscutible e incuestionable. Los habrá que fantaseen con mujeres, con hombres, con dinero, con riqueza, con poder, y durante unos segundos su orgullo segregará la saliva de la victoria, para después endulzar el retorno a la realidad. Eso es una fantasía. El 3D de la rutina, la psp del disco duro emocional. No reniegues de ellas, por muy altas, impostoras o imposibles que te parezcan, porque pertenecen al mundo de lo privado, donde los límites sólo los pones tú. Disfrútalas.

MICROS (HUMOR PROPIO)

Hoy va a ser un día de reencuentros. A lo que más miedo tenía era a toparme con aquellos aparatitos de números brillantes que debían abrirme las puertas a la vuelta al trabajo. El primero, cuadrado y sobre la mesilla de noche, será por la tensión, no lo he necesitado, porque antes de que me diera los buenos días ya estaba en la ducha. Pero a la segunda la tenía más miedo que a un nublao, y aun así, lo único que me ha evidenciado la báscula, después de dos semanas de vacaciones, es que mi teoría es cierta: ¡ la cerveza no engorda! Después han venido el resto de reencuentros: con los zapatos y los pantalones de vestir, con el kioskero que, tan deprimido como yo, volvía hoy de vacaciones; con la M30, con el programa de radio en el coche. Luego llegarán los compañeros y sus fotos y aventuras veraniegas, el reloj de espera del XP, las fórmulas de Excel, el teléfono…en fin, iremos a por un café antidepresivo para no empezar el día demasiado descafeinados.

MICROS

Era tan mal estratega que no sólo perdía sus batallas sino las de su enemigo.

MIEDOS DE PADRE

Como padre me he familiarizado con el miedo. Y eso es bueno, porque sino podría paralizarnos. Racionalizamos cada riesgo y tratamos de prevenir, y si se produce el fracaso, apoyar y hacer lo necesario para salir del bache. Uno de mis mayores temores son las drogas. Y no tanto a largo plazo, donde uno tiene la esperanza de poder leer entre líneas y, lo dicho, anticiparse. Sino al consumo de un solo día. Cuando hablo de esto con amigos que sí han tomado drogas sintéticas creen que soy alarmista, que no ocurre lo que a mí tanto miedo me da, que una noche consuma una pastilla (o lo que sea) y pueda destrozarle la vida. El Madrid, en un lugar que llaman El Monasterio, cerca de Getafe, tres amigos han sido intoxicados por consumir una sustancia todavía sin definir, de la que se sabe que tenía estramonio. Fue en una fiesta ilegal. Se la dio un desconocido en una botella. Dos de ellos aparecieron muertos (envenenados) a la tarde siguiente y el tercero, que también ha sufrido el envenenamiento, ha tenido que pasar por el hospital. Lo dice la madre de uno de ellos, su hijo era como cualquier otro hijo, que fumaba porros y bebía alcohol. Tal vez fue la primera vez que tomó una sustancia alucinógena. Tal vez no. Fuera como fuere ninguno de los consumos anteriores intervino en el proceso: murió envenenado exclusivamente por lo tomado esa noche. Ahora, cuando mis amigos me pregunte a qué le tengo miedo, sabré poner una ejemplo ¿habéis leído la noticia de “El Monasterio”?

MICROS

Nuestras diferencias nos harán iguales.

CON EL RABO ¡ MATA MOSCAS !

Es lo que tiene el deporte rural el verano, suele venir con pasajeros inesperados: las moscas. Uno piensa que yendo en bici el asunto está resuelto, tú velocidad impide el pesado merodeo del insecto alado. Pero claro, después descubres, en el calor de una mañana de agosto, que los caminos pueden llegar a ser mucho más empinados de lo que se espera, y que tus piernas no están tan en forma como te gustaría, por lo que, además de una patética imagen luchando contra la verticalidad y las piedras y el sudor que se mete en los ojos, aparecen un par de moscas que, cojoneras que son, no van a los idem, sino a donde más molesta, esto es: nariz, ojos y orejas. Así, si a esto le añadimos caminos que no lo son, sino que reciben ese nombre porque alguna vez alguien caminó por ellos, repletos de pedruscos y zarzas, la combinación es peligrosa: subes (o lo intentas) agarrado al manillar como si de él recibieras el oxígeno, ladeas tu falta de preparación en eternas pedaladas y un par de moscas te dan la brasa con una profesionalidad encomiable para su especie. Echas de menos unos miles de años de evolución para tener un rabo con el que matar moscas, pero como Darwin no está de tu lado, mueves la cabeza con violencia. El trazado se complica, tus piernas no responden, las zarzas demandan protagonismo…así bastante es que termines llegando sano y salvo a casa y, sobre todo, que con suerte no te haya visto nadie…

MICROS (HUMOR PROPIO)

EL DEDO EN EL OJO

La verdad es que me jode. Lo primero que las ganas me impidan cumplir una premisa: no hablar de fútbol en el blog. Pero he de hacerlo. No seré yo quien defienda al tipo de los besitos y el dedo, que bastante tenemos con que el Floren lo haya elegido como el Lancelot antibarsa. Pero tampoco hay que pasarse. Y lo digo porque viendo el derby en campo ajeno uno escucha lo que escucha y se acuerda de Migueli, de aquel búlgaro que pisaba a quien se pusiera delante, fuera árbitro o no, de mecheros abriendo cabezas e incluso de cabezas de cerdo en las esquinas y piensa ¿es que Pepe ha inventado las faltas a destiempo?¿es que Marcelo es el primer expulsado de la historia del fútbol? Yo entiendo que tiene suerte (y previsión) de tener tres, cuatro futbolistas el barsa que además de una calidad estratosférica, son de una dignidad y honestidad sin precedentes. Lo de Messi, Iniesta y Xavi es para enseñar en las escuelas. Y nos gusta, a los que somos padres, encontrar deportistas de élite a los que poner como espejo. Gasol, Nadal y estos tres son lo que da gusto poner en un altar. Ver a mi hijo, con la camiseta de Casillas, decir ¿a que Iniesta si que es bueno? realmente me gusta. Y no me gusta Mou, ni el cuello levantado de Ronaldo, ni Marcelo, ni las teatradas de Alves, Pedro, Busi. Y mi hijo lo sabe. Pero creo que esto del deporte es lo que es, y la gente tiene muy mala memoria. Cuando quiere...

MICROS (HUMOR PROPIO)

LA SECTA DEL AIFÓN

Son como un secta, van por ahí con sus dedos digitales pegados a la manzana mordida como hordas de zombis apeleros. Salivan con cada aplicación, y como coleccionistas de lo innecesario, como adolescentes midiéndosela en los baños de la escuela, se la enseñan en post de descubrir quien la tiene más grande…la lista de aplicaciones. Y no les falta generosidad, porque son una secta, y comparten la grandeza de su adicción entre unos y otros, porque el que no está con una manzana estará lejos de ellos. Si dos manzaneros del aifón están juntos es muy difícil entablar una conversación, es más fácil mandarles un guasap que hacerles una pregunta y que te la respondan. En fin, que no lo entiendo. A todo esto ¿alguien sabe a cómo andan los aifones por ahí?

MICROS (HUMOR PROPIO)

¿QUIERES MÁS AMIGOS?

Estoy hasta las pelotas de que el caralibro me proponga amigos. Que si Natalia la amiga de Alves, que si Racionero la amiga del señor Picazos, que si la señora Pozuelo y su amigo José Vicente, que si Itziar la amiga de Alberto…pero bueno, que tío más pesado ¿Os imagináis un amigo real así? Oye, Larrey, que te llamo porque un primo de un amigo de un hermano del sobrino de un cuñado tiene una prima que es amiga de la tía del hermano de tu primo el del pueblo ¿por qué no quedas con él? Y lo peor de todo es que caigo en la tentación, por lo menos, de mirar quien es por qué el caralibro me dice que le eche un vistazo a su perfil. Y así miro de vez en cuando perfiles de personas que no digo yo que no serán interesantes pero ¡ que a mí no me interesan nada de momento ¡ Supongo que habrá alguna forma de obligar a facebook a no ofrecerte este servicio, pero me da una pereza eso de la configuración de mi perfil que no os podéis imaginar. Así que ahí lo dejo, cada vez que miro el caralibro cuatro alegres desconocidos me ofrecen su involuntaria amistad. Que tostón…

DE MARTE

Yo no sé si unos somos de marte y otros de miércole, pero el caso es que hombres y mujeres tenemos, por norma, una respuesta muy distinta en según que situaciones. Por ejemplo: la capacidad de atención y la asunción de una verdad incompleta. Voy a contar una escena: un hombre y una mujer hablan en casa. Ella, como buena mujer que se precie, al tiempo que habla, estará preparando la lista de la compra, pensando en la agenda del día siguiente y siguiendo las últimas noticias en el telediario sobre las revueltas en Londres. Empezará una frase del tipo "pues mañana nos vamos a…" En ese momento en la televisión aparece una noticia sobre algo muy interesante. Ella no termina la frase, sigue la noticia y vuelve. "Pues hoy al final he tenido más trabajo que nunca". No ha terminado la frase anterior. Y eso no es lo más curioso, sino que al día siguiente llamará a su pareja y le dirá, "oye ¿qué haces que no vienes? ayer te dije que comíamos con mis padres". Pero no, no se lo dijo. Y el caso opuesto es esta misma pareja. Ella le cuenta un par de cosas importantes sobre el trabajo. Él asiente. Entre otras cosas le dice que al día siguiente comen en casa de sus padres. Pero el hombre, incapaz de hacer dos cosas a la vez, como está viendo los deportes en el telediario y parce que el Kum no viene, es capaz de deslizar esa dulce vocecilla por los entramados oscuros de su cerebro, pasa a ser como una especie de melodía, y no se entera absolutamente de nada ¿Consecuencia? sea como fuera, este hombre va a llegar tarde a comer a casa de sus suegros.
En fin, es viernes, vacaciones, no estamos para profundidades, ! disfrutad ¡

MICROS (HUMOR PROPIO)

JMJ

Y dale, y vamos, y venga con el dichoso JMJ. Que manía tienen los integristas religiosos de apropiarse de las cosas. La primera de la verdad. Pero los católicos tienen la costumbre de, obviando los adjetivos, apropiarse de los sustantivos en sus manifestaciones. Que si la vida, que si la familia y ahora la juventud ¿Qué vida?¿qué familia?¿qué juventud? ¡ La católica, carajo ! que alguien tenía que decirlo. Y si no usan los adjetivos nos están invitando a hacerlo a los demás. A mí se me ocurre retocar ese nombre adjetivándolo: JMJH, el bigote y el acento alemán lo ponéis vosotros.
Y esto de la reunión de jóvenes católicos no es más que gente con gente. Además de un caos para la ciudad. Y, creedme, sé de lo que hablo. Van a venir jóvenes de todo el mundo, así que en las calles de Madrid se van intercambiar algo más que técnicas jaculatorias, porque va a haber más ósculos que hostias consagradas. Viene gente de todos los colores y ¡ de todos los sabores ! Porque si hay algo que la Iglesia no ha logrado controlar, por muchas técnicas de represión que se haya inventado, ha sido el baile de las hormonas. La carne es débil, y en Madrid estos días hace mucho calor. Muchos lo van a descubrir, y quien sabe si por primera vez en su vida, en estas jornadas. Esa niña madrileña con el austriaco, ese venezolano con esa italiana, esa berlinesa con aquel parisino...en fin, que lo disfruten. Las confesiones de vuelta a su parroquia van a ser de lo más entretenidas. Yo me despido al son de Shakira: ahí me voy, ahí te quedas Madrid...que la disfruten.

MICROS

No era celosa por una cuestión práctica: no es que confiara en absoluto en su pareja, sino que confiaba en el buen gusto del resto de las mujeres.

POR FIN

La fotografía se desliza hacia el teclado y el sonido sonido del papel sobre la "s", la "d" y la "f" pareciera un suspiro pixelado, atrapado en el tiempo. La pantalla tintinea una última vez antes de devolver el reinado al universo analógico. Se mira en el espejo. Las ojeras como icebergs del alma y la barba descuidada como una melodía conocida. El marketing de la tristeza gana. Se pone una camiseta cualquiera, tal vez sucia, tal vez no. La etiqueta le hace cosquillas en la barbilla en un infantil juego que apenas si arranca una leve mueca a la comisura de sus labios. Apaga el teléfono. Poco van a importar las llamadas a partir de ahora. Los pantalones son un mal necesario, pero el roce del vaquero, áspero e insensible, logra devolverle ciertos retazos de realidad. Mira por la ventana. La ciudad, a lo lejos, mecida por los últimos rayos del día, parece ajena a su desdicha. El sol entra en un tropel dorado que explota sobre la decoración minimalista. Otra evidencia más de la herida abierta. Los rincones de diseño son como postales de su ausencia. No busca calzado. Es invierno y el frío del suelo le ayuda a sentirse vivo. Lo que es una ironía cuando lo que uno busca es dejarse llevar. La cama está desecha, pero las arrugas son frías cuando las dibuja un único cuerpo. El peso de su esqueleto, pese a la evidente delgadez que dibuja su sombra, se le antoja excesivo. Sus tobillos no parecen estar por la labor y busca una columna para no perder el equilibrio. Respira. Necesita valor. Mucho, el que nunca ha tenido. Antes todo parecía más fácil. El aire no reconforta, incomoda, molesta. Mira la casa, el desorden es otro guiño más de la tristeza. Busca el armario. Ahí está. Esperando. Lleva meses haciéndolo, pero hasta ahora no se ha atrevido. Es el momento. No puede ni debe dilatar más la espera. Si es el destino, que el destino asuma las riendas. La toma con fuerza y la deja colgando junto a su cuello. Camina por el pasillo hacia el pequeño habitáculo con aire patibulario. En lugar de los cuadros modernistas, cubistas e incomprensibles, pareciera que los dibujos fueran compañeros del corredor de la muerte alentando sus últimas pisadas. Respira hondo y siente el vértigo profundo con el que la paz busca abrirse camino. Abre las puertas del estudio y se sienta en la silla alta. Carraspea, se pone los cascos, desenfunda por fin su guitarra y toma el micrófono, con fuerza. Sí, tristeza, va por ti, hoy puede ser un buen día. Un acorde rítmico y duro le hace sonreír por primer vez en meses.

MICROS

Todos los manifestantes contra la instalación de la antena de telefonía celebraron el éxito de la manifestación enviando sms a sus contactos.

SNOBISMO CULTURETA

Durante mis años de estudiante universitario y hasta el nacimiento de mi primer hijo fui un auténtico cinéfilo activo. Y cuando uno va a una sala de cine entre setenta y cien veces al año le toma el gusto a este arte y termina, sí o sí, arriesgándose en las pequeñas salas (que ahora llamo de Cinexín) y con el cine de autor. Hay en estas salas una tradición que siempre me hizo mucha gracia y que yo tildaba sin remilgos como gestos de snobismo cultureta. Con la llegada del fin de la película y la irrupción de los títulos de crédito no se produce el acostumbrado retorno de la luminosidad y el trasiego de los ya ex espectadores, sino que permanece la sala en penumbra y nadie se mueve mientras la pantalla disecciona todos y cada uno de los componentes artísticos y técnicos de la obra. Me parecía que aquello era una impostura de quien se las quería dar de listo para comentar a su pareja, ¿ves? te lo dije, el supervisor del director de arte era Riky Eyres, el mismo de Alfie. Allí donde fueres, haz lo que vieres, así que yo también participaba divertido de la pantomima. Hasta que empecé a interesarme por tal o cual canción, o por un director de fotografía que me había seducido o por quien se había encargado de seleccionar tan certeramente a los artistas. Y un día me di cuenta de que no se trataba de snobismo, sino de una liturgia de respeto, respeto por el arte en su concepto global, por todos los que han hecho posible una obra que te ha tenido pegado a un incómodo sillón más de cien minutos. Sigo sin saber si Libbie Barr ha supervisado más scripts en películas asistidas por Stephen Lee, pero entiendo que quedándome sentado les muestro mi anónimo respeto a su anónimo trabajo. Ah, por cierto ¿sabéis de dónde viene la palabra snob? Es una historia curiosa...

MICROS (HUMOR PROPIO)

DEDOS LIBRES DE COMPROMISO

Ejercí de turista por un día en mi ciudad. Cámara en mano, y sin movimientos infantiles que distrajeran mi objetivo, busqué el momento. No quería retratar el espacio o buscar ese gesto forzado, quería que fuera el devenir del tiempo el que determinara, yo debía estar ahí y rezarle a San Obturador y a Santo Diafragma acertar con los parámetros. Nada de artificios, nada de retoques, lo que la luz, la vida y mis dedos lograran. Así encontré rincones deliciosos, momentos íntimos, y lúdicos, como la foto de portada de este artículo. Al verla sobre el display de mi cámara pensé en Tedy Bautista y en el dibujante de caricaturas y me creí en la obligación de hablar con el dueño de aquellos dedos, de aquella mano que, como dijo mi pareja, era especialmente bonita. Quien sabe, pensé, tal vez tenga sus derechos comprometidos con la asociación de amasadores de risas. Así que allí fui, a hablar con el desconocido e involuntario modelo y contra lo que la Sgae dicta, no sólo se sintió encantado del momento robado por mi tamron, sino que me pidió el correo para que le pudiera mandar una copia de la foto. Y aquí estamos, Isra, estos son tus dedos, anoche, en Lavapies. Y unas risas a la salud de la SGAE.

MICROS (HUMOR PROPIO)