REALIDAD SESGADA: 

Todas las mañanas hago ejercicio en casa. El teletrabajo trajo también los tele burpies. Así que la rutina es que me levanto, (mejor no preguntes la hora) cojo agua, el móvil para escuchar la radio, saludo al peludo, que se queda tan tranquilo, y me lanzo a sudar. Siempre la Cadena Ser. Cada uno es de sus cojeras. El caso es que el perro permanece tranquilo, sabiendo que no hay comida hasta que yo termine. Eso sí, en cuanto apago la radio porque la parte del sudado ya termina, empieza a lloriquear reclamando el desayuno. Esa verdad es para mí inmutable. Lo vivo en primera persona todos y cada uno de los días...El problema está en la realidad que hay más allá de nuestra propia realidad. Mi pareja me ha confirmado que el perro empieza a lloriquear bastante antes, muy educado y respetuoso, pero plausible, solo que yo, mientras le doy a la bici o me torturo con las abobinables, digo, abdominales, pues no lo escucho porque tengo la radio y la atención puesta, todo hay que decirlo, en no perder el resuello. Solo lo escucho cuando la sesión ha terminado. Es importante tener siempre alguien al otro lado para que te haga ver que tu realidad es una, propia, no necesariamente errónea, pero desde luego que no universal per se. 

 NO LOS TRAGO: 

Se puede odiar, en el sentido dulce del término, no se me confunda el encono, sin conocer. No es un prejuicio al uso, más bien un juicio precario o sesgado. Voy al grano. No me acuséis de egocentrismo o de tener un ego crecido, que tengo pruebas, y a ellas me remito si hace falta: soy una ONG con ruedas. Cedo el paso, me paro para que salga un coche aparcado, pito cuando me paro en un paso de cebra si mi compañero con ruedas de la izquierda no ve al cruzante y cometo locuras como bajar la velocidad cuando veo un intermitente advirtiendo una maniobra venidera. Llamadme excéntrico. Y solo pido una cosa a cambio. No es mucho, de verdad, no quiero postales en navidad, ni cestitas de productos típicos, ni una plaza con mi nombre en una aldea ¡qué va! Solo pido un gestito, una mano al aire dando las gracias. Probadlo ahora mismo, arriba esa mano, dos segundos suspendida en el aire. El gasto energético es mínimo. Lo malo de todo eso, y ahí viene mi juicio cojo, es que no puedo con ellos, que no, que no puedo con los conductores que no agradecen a los demás los pequeños gestos y favores con otro más pequeño aun: el de agradecer. Y reconozco que por ciertas zonas por las que se mueve mi generosidad al volante el gesto de agradecer es como un unicornio...

 ME DAN MUCHO TRABAJO: 

Como sigan así sus Señorías, voy a tener que pedirme una excedencia para poder dar salida a todas las ocurrencias que se me ocurren a tenor de sus ocurrencias. He decidido, eso sí, apuntillar mis videos con un, creo yo que oportuno, #mejorconhumor...porque como nos pongamos serios. 

Ahí va mi última ocurrencia...

 CARRUSEL POLÍTICO: 

La verdad es que tenemos que agradecer a nuestros políticos esos buenos ratos gracias a su torpeza, dos importantes leyes sacadas por el gobierno gracias a los errores de sus señorías opositores...

Mi versión en video: 

 Hoy vamos a verlo con un poquito de humor modernista y aséptico...

 BRECHA DIGITAL: 

Me ha gustado mucho el artículo de este domingo de Rosa Montero en El País. En él habla de lo difícil que lo tienen las personas mayores para seguir el ritmo digital. Y cuenta un ejemplo de buena voluntad mal enfocado: han creado una app para que las personas mayores necesitadas puedan cubrir, con voluntarios, pequeñas necesidades del día a día, la compra, un cuadro a colgar, pasear una mascota, dar un paseo, algo de compañía. La idea es, desde una punto de vista aséptico: sublime. Salvo por un detalle, gran parte de los potenciales usuarios están fuera del rango por su incapacidad para manejarse con una app telefónica. Y es una falta de previsión que me trae a la memoria un suceso añejo. No me funcionaba el correo corporativo, vital para hacer mi trabajo, así que llamé a informática. Dime, Larrey, que duele. Pues mira, que no me funciona el mail. Anda, pues mándame un correo para que podamos abrir la incidencia y lo vemos...Todavía sufro pesadillas con esta respuesta, que es en esencia una cojera bastante común, la de ejercer, con bondad indudable, desde nuestra atalaya de conocimiento sin cuestionarnos lo que hay al otro lado. Hace falta empatía, esto es, levantarse de tu asiento y ponerte en el lugar del demandante a fin de ver si la resolución, ayuda, idea, que pones en el tapete es verdaderamente útil para él. La empatía es la clave de casi todo. 

MICRO:

SPIRIT XXI:

El robot Spirit XXI, enviado a la inmensidad del universo en busca de vida inteligente en otros planetas, se amotinó de sus dueños y decidió volver a la Tierra por si allí pudiera encontrarla...

 

DESGRACIADOS: 

Se ha destapado una red de corrupción de menores tuteladas en la Comunidad de Madrid. Aquí hay mucha tela que cortar. Aunque, qué culpa tendrán los sastres. Lo que hay es mucho mierda que limpiar. El caso es que no he pensado en esos mafiosos hijos de su madre, capaces de lo más ruin; y no lo he hecho porque son delincuentes, por tanto no espero de ellos otro comportamiento, por mucho que me duela. Lo que pienso es en el usuario ¿qué clase de desgraciado paga para acostarse, y violar, a una niña?¿tendrá un trabajo normal?¿Irá a la oficina al día siguiente y le dirá a su secretaria qué guapa estás hoy Alicia, se recuperó al final tu hijo de la lesión de tobillo?¿Podrá mirar a los ojos a su hermana, a su madre, a su esposa, a su hija?¿Podrá dormir por las noches? Y no hay posibilidad de despiste, ay, vaya, pues no me había dado cuenta de que era menor y de que estaba bajo la tutela de un proxeneta, ni de que le tuve que pagar por acostarse conmigo, menudo despiste. Mientras va camino del delito ¿es capaz de pensar en si jugará Modric?¿en si se les pasó la revisión del coche?¿en si es momento de meterse en un hipoteca? ¿Volverá a casa tan tranquilo, saciada su hambre de ponzoña?¿Podrá, en definitiva, mirarse al espejo y controlar las ganas de vomitar?

 EMOCIÓN: 

Hoy prefiero que las imágenes hablen por mí...

Virginia Torrecilla, después de superar un cáncer, vuelve a los terrenos de juego. Acaba de perder la SuperCopa con el Barsa...

 HOMBRES, MUJERES.:

Acabo de leer que el marido de no sé quien (no he tenido la más mínima intención de buscar su nombre) está de baja por depresión al conocer que su mujer tiene una relación con un tal Urdangarín. Me pide el cuerpo el chascarrillo de ¿qué más tiene que hacer este hombre para que lo acepten en la familia? Urdangarín, digo. Pero es otra idea la que me mueve a teclear. Es el cómputo de acciones individuales en el saco general de un colectivo. Es decir, cuando un hombre es traicionado por una mujer, y a la inversa, parece como si fuera una traición colectiva del hombre (o viceversa) a la mujer (y a la inversa). No digo ya, que pasa, doy fe, que esa infidelidad abra la puerta a pensar si es que todas (o todos) son iguales. No es justo. La verdad. Lo sé, pero no siempre es fácil entender que lo que hacen las personas, no lo hacen por se mujer (u hombre) o blanco (o negro) o hetero (u homo) sino por ser como son. Y punto. Ese meter en el mismo saco es la gasolina de la estigmatización, el racismo, el machismo y tantos ismos que nos impiden evolucionar a la velocidad que debiéramos. 

 EN OTRA LENGUA: 

Hoy he visto a un refutado tertuliano trabarse la lengua entre alineado y alienado. Es decir, estaba en la misma línea pero no con la personalidad subyugada. Pero no ha quedado claro. Probad, decidlas rápido, una tras otra, que parecerá que reiteráis el adjetivo. Me imagino lo complicado que tiene que ser para un australiano entender que Pedro Sánchez está en la misma línea que el nuevo canciller alemán y no alterada la razón por Olaf. No me extraña que los guiris se vuelvan locos intentando emular con rigor a Cervantes. Nunca me he reído de quien intenta hablar en castellano, ni en ningún otro idioma, y no lo consigue. Hay que agradecerle el esfuerzo. Eso sí, reconozco que a la inversa no siempre he recibido la misma comprensión...

 NO ES EL CAMINO:

Yo sé que en la cafetería del Congreso el lingotazo anda a un precio tentador. No sé si en el resto de recintos públicos de esta índole los precios invitan a confundirse. Lo digo por Alberto Cubero, el diputado de Podemos, que ha confundido el espacio de la comisión de Hacienda en Zaragoza con una barra de un bar. Tú, yo y él sabemos que una parte muy importante de la ciudadanía llama carapolla al alcalde de Madrid. Pero lo hacemos en nuestra intimidad seleccionada y siempre en un entorno controlado. Decirlo públicamente y siendo un cargo público, cuyas palabras son el altavoz de sus votantes, es una falta de respeto, primero para el interfecto; por baja calaña política que tenga el muchacho, es un ciudadano con el derecho al respeto mínimo. Y segundo para aquellos que con su voto pusieron a este hombre en la senda del cargo público y a los que debe respeto y un ejercicio sensato de sus funciones. Cuando para calificar necesitas descalificar, descalificas tu calificación. Esos comentarios que se los reserve al lícito espacio de sus amistades de barra de bar, que en lo público queremos gente con respeto. Y desde la izquierda, mucho más. 

 Hoy me he puesto flamenco, he tirado de humor y he pedido ayuda a la mismísima Lolita para subirme el ánimo en un (otro) día eterno de trabajo...

 NOVAK: 

Un trabajador intenta ingresar en un país extranjero para ejercer su profesión. No cumple con los requisitos relativos a la pandemia impuestos por el país receptor. Sin autoridad para cuestionarlos, con interés por ingresar en el país y ejercer tu profesión, no te queda otra que cumplirlos. Si no es así, no entras. Y si entras y te pillan, te echan. Nada especial. Que se llama Djocovic, por mucho que duela en la bandera o en el forofismo, igual debería darnos. Lo que a mí me inquieta de este caso, no es ni tan siquiera que este personaje decida no vacunarse, porque forma parte de ese 10% de personas no vacunadas que cubrimos el resto de sensatos ciudadanos, sino que hace bandera, de modo soterrado, que es todavía más torticero, de la no vacunación, y tratándose de una persona pública, con capacidad para influir a cientos sino miles de personas, su insensatez es supina, tanto o más que su talento con la raqueta. Hay dudas de si terminará siendo el tenista más importante de la historia, el más irresponsable, que no se inquiete, ese puesto lo tiene asegurado. 

 

OLE POR NUESTROS PEQUEÑOS:

La iniciativa es de un profesor ( Francisco Cid Fornell) y me parece tan oportuna y necesaria, como bonita: solicitar el Premio Princesa de Asturias de la Concordia para los niños españoles. Creo que nos han dado toda una lección esta pandemia: de compromiso, de conciencia y de empatía, ese bien tan poco usado en las llanuras adultas. La lección es ampliable a la adolescencia, que de indolentes pasaron a comprometidos sin perder un ápice de su tormenta hormonal, y ya se sabe lo difícil que es eso...donde reina hormona no manda la neurona. Así que estoy con Francisco, nuestros niños se merecen un reconocimiento especial, público y colectivo. No soy un altavoz muy eficiente y tampoco sé si sirve de mucho hacer viral esta idea, pero por intentarlo, que no quede...

https://andaluciainformacion.es/san-fernando/1006924/un-video-pide-el-premio-princesa-de-asturias-de-la-concordia-para-los-ninos-espanoles/

 

RENCILLAS Y GREGARISMO: 

Ayer se jugó un partido de fútbol (mañana hablaremos de dónde...). Que digo partido ¡partidazo! Lucha en igualdad, ida y vuelta, goles y deportividad, mucha, mucha deportividad. Me retrotrajo a los tiempos de Mou y Pep, donde un Madrid/Barsa era una batalla, antes, durante y después. Y con más contendientes, es decir, nosotros, de los razonables. En aquella época me di cuenta de que también había caído en la trampa de gregarismo, del arrabalismo y discutí por última vez por algo así como una pelota. En la política veo que somos iguales, muy cristianos todos, o estás conmigo o estás contra mi, como si mi vecino tuviera voz y parte en lo que hagan los suyos o yo pudiera influir en lo que me reclama hacen los míos. Los malos pescadores siempre necesitaron de las aguas revueltas y nosotros, que ni pinchamos, ni cortamos, ni tenemos caña, nos encargamos, a manotazos, de mantenerles el negocio revuelto. Somos un país en el que los malos pescadores no solo viven bien, sino que tienen muy buna prensa. Pues a mí me gusta más lo que vimos ayer, con Jordi Alba intentándole quitar a Carvajal la pelota en un saque de banda, como Cristiano y Pep, pero entre risas, las lógicas de unos compañeros de trabajo y de selección. Aprendamos, que parece ser que sabemos. 

 

GRANDEZA: 

No me puedo imaginar un momento más duro. Un golpe más certero y cruel que tener que reconocer, aceptar, que tu hija, la que lo llenaba todo de luz, ya no va a estar a tu lado. Y más cuando ocurre por algo tan absurdo como un parque hinchable volando por los aires. Noticias así te hacen dudar de si no habrá por ahí algún guionista hijo de puta manejando los hilos. Pues en ese momento tan difícil de imaginar, fue en el que los padres de la niña de cuatro años decidieron que su hija fallecida siguiera dando vida. Y puede, seguro, que coincidiera ese instante con alguna intervención de alguna de sus Señorías en el Congreso sobre nimiedades y grandilocuencias vacuas que solo sirve para alimentar, intencionadamente, los ríos de tinta del encono y engordar los ya de por si sobredimensionados egos de nuestra caterva de representantes. Hacer un parangón y situar en el mismo plano temporal ambas escenas me sirve para evidenciar la distancia sideral, en lo que a moralidad se refiere, en la que nos situamos los ciudadanos de a pie y nuestros políticos. Yo estoy con los padres de esta niña, que pese a dolor insoportable, decidieron ser generosos en grado máximo. Y como reza el último de sus tuits: que mi hija siga dando vida a esos otros cinco niños. 

CALORÍAS VACÍAS (o Estamos de vuelta 2): 

Nadie me lo ha preguntado, pero como este rinconcito es una canto al egocentrismo, me lo respondo a mi mismo. Nunca tuve twitter, ni "insta", y mi canal de Youtube es, a las redes sociales, como tener tos y acostarse con su abuela a la medicina. Así que me mantenía pendiente de un hilo que era el Trastero en Facebook. Durante años fue la excusa para mantener abierta esa espita. Solo me interesaba para comunicarme con mis lectores...ya. El caso es que todos los días entraba. Normal, tenía que escribir mi artículo. Y después entraba diez, doce veces al día, pero para ver si me habían leído, si me habían escrito algo sobre lo escrito...ya. Al final, en un día a día bastante apretado, sobre todo para lo que al ocio y la lectura se refiere, le dedicaba a la red social bastante tiempo. Demasiado. Me di cuenta de que era una rutina y que lo que me aportaba era como las calorías vacías a mi alimentación, una especie de satisfacción inmediata, una especie de hinchazón, pero de nutriente nulo a largo plazo. Por eso he decidido abandonarla, para ganar la libertad de ese tiempo. Y como quería seguir escribiendo, porque me hace sentir vivo, recordé este rinconcito y a ello me pongo. Estoy seguro de que va a nutrirme bastante más. Además, como me ilustró mi hijo, no abandono las redes sociales, los grupos de "guachap" seguirán siendo mi red social. Y se lo compro. Ese peaje lo pago con gusto. 

A todo esto, ahí va mi última chorradita en modo video...

https://www.youtube.com/watch?v=bHraG-riCBQ

 DE VUELTA:

En su día, hace mucho tiempo, decidí cerrar esta bitácora, a la que le tenía un especial cariño, ingenuo de mi, pensando que el futuro estaba en otro tipo de redes sociales. El peaje fue grande, dado que durante estos años he participado de un juego que nunca me gustó en exceso y que hoy me tiene saturado. Por eso he decidido cerrar mi versión de El Trastero en Facebook, para escribir únicamente en este rincón. Espero no fallar a mis más de 300 seguidores, que entenderán mi cansancio, el de alguien que no tenía más red social que el "caralibro" y que ha dejado de compensarle. 

No me comprometo a escribir a diario. 

No me comprometo a hacerlo bien. 

Me comprometo a contar lo que siento, lo que pienso, de la mejor forma posible. Como siempre lo he intentando. 

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (EL POETA DE GUARDIA)

Abrazos

Tiempo de matanza

Apenas comenzamos a explorar

a gatas los confines

de lo desconocido,

nos enseñan a odiarnos los unos a los otros,

a establecer fronteras, a temernos,

a pasar por encima,

a ser asno de Atila devastando

la sementera ajena, a caminar dejando

detrás tierra quemada,

a vencer o morir. Por si una guerra.

Porque la vida es dura y nunca ha habido

zapatos para todos

y andar descalzo hiere los pies del más pintado.

Creced, multiplicaos,

sed carne de cañón, no más que un número

en el haber sin debe

–el oro en una mano

en la otra el crucifijo–.

que ostentan los señores de la guerra.

Dejadlos que, arrastrándose,

se acerquen hasta mí;

es tiempo de matanza.

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (El poeta de guardia)

Tarjeta navideña con membrete oficial

Hoy alguien que no sabe

ni le importa una mierda

quién soy y de quien sospecho

no habría osado hacerlo

en vida de su autor,

me ha felicitado

la Navidad citando

palabras de Mandela.

Ha debido pensar,

junto a sus asesores,

que una vez muerto el perro

se terminó la rabia,

no existiendo, por tanto,

apenas riesgo alguno

en emular el eco

yerto de sus ladridos.

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (El poeta de guardia)

El horror

Postrado como un perro

molido de cansancio,

me arrastro a contemplar

mi reflejo en las aguas

profundas del estanque.

Y al ver tanta amargura

deformándome el rostro,

me alejo, pavorido

y cobarde, envidiando

la suerte de Narciso.

ERE...TONTO

Los rimeros, los troveros, los araneros, chanchulleros, dolosos, fulleros, ladinos, maulas, trapaceros…esto es, la empresa; Y los proletarios, los empleados, los operarios, los pringados, los timados…esto es, los curritos; hemos llegado por fin a lo que parece un acuerdo. Estoy hablando del ERE en marcha en mi empresa y que afecta a 31 de sus asalariados. Hemos estado durante más de un mes en un tira y afloja donde los que eran nuestros compañeros, hasta ahora, y que se han encargado de dar la cara por la empresa, nos han demostrado un nivel de rastrerismo barriobajero y de mercadillo que nos ha helado a todos el ánimo, y lo que es peor, ha enturbiado la memoria de lo que era un lugar admirado para trabajar. Después de mucho bregar, de que nuestros representantes y nuestra abogada se hayan dejado, literalmente, las pestañas ¿sabéis lo que hemos logrado? Un despido improcedente. Sí, eso es lo que hemos logrado. Amén de algunas ventajas adicionales, básicamente los días de indemnización se corresponden con lo que marca la ley en caso de improcedente. Y en esas estamos, gracias, por su puesto, a nuestro querido gobierno. Que diría que se doblega ante los intereses patronales, pero visto lo visto me inclino más a pensar que son la misma patronal. Así que amigo Rajoy y acólitos del Club de Campo, gracias. No ya de mi parte, que mal que bien voy a buscarme la vida, lo sé, sino de la de varios de mis compañeros que después de 35 años en la empresa se tendrán que conformar con un par de años de salario. La lástima es que ninguno de ellos te llevó al gobierno, porque hubiera sido un pequeño gesto de justicia que uno de tus votantes perdieran 50 mil euros ganados en años de trabajo. Ahí lo reconozco, me hubiera podido el rencor y en la intimidad hubiera esbozado una sonrisa del tipo ¡ahora te jodes ¡. Pero es que ni esas, la alegría se prodiga poco por la casa del pobre.

MICRO (HUMOR PROPIO)

MÁS ALLÁ DEL EXODO (El poeta de guardia)

Epigrama

(El elogio de la locura)

Procura mantenerte

siempre en guardia ante aquellos

que proclaman que el pueblo

es sabio y soberano;

suelen ser los que ansían

extender como un virus

la estulticia entre el pueblo

a fin de dominarlo.

SEGURATAS

De lo que aprendí en la facultad y que sin recurrir a google logro recordar es que el monopolio de la violencia es del Estado. Es decir, la única entidad posible con legitimad para ejercer la violencia, y por violencia no debemos pensar en los antidisturbios, porque la violencia puede ser proporcionada como cuando se detiene a un violador o se encarcela a un asesino en serie, repito, la única entidad con legitimidad para ejercerla debería ser el Estado. En realidad esa era la definición máxima de Estado. Lo que lo diferenciaba del resto de entidades, como por ejemplo, una multinacional tipo Coca-Cola. Pues este gobierno, con un Arco del Triunfo que va camino del Guinnes, ha decidido pasarse al mismísimo Max Weber por donde amargan los pepinos y ahora quiere legitimar a los guardias de seguridad privada en el uso de la violencia contra los ciudadanos libres. Ya no sólo te va a poder detener un policía, que ha pasado por una academia, unos exámenes, y tiene el control de un Estado detrás, sino un Segurata, con un mísero psicotécnico y un contrato mileurista. Amén de que estamos abriendo la veda para que se explayen todos esos aprendices de Rambo que por no saber hacer la “o” con un canuto jamás podrán aspirar a una oposiciones razonables, estamos cambiando las reglas del juego a pasos agigantados y esto es extremadamente peligroso. Eso me recuerda a aquel inquietante poema de Martin Niemoller (¿o de Bertolt Brecht?) Primero vinieron a buscar a los comunistas…Pues eso digo yo. Un día de estos privatizarán la policía, terminaremos en cárceles patrocinadas por Pastas Gallo y nos preguntaremos como cojones hemos llegado allí. Al tiempo.

MICRO (HUMOR PROPIO Y ESPECIALMENTE INDIGNADO POR NO DECIR HASTA LOS COJONES)

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (El poeta de guardia)

Gerberas

Corre ladera abajo

con un vestido blanco

salpicado de flores

–son gerberas.

Eres tú con seis años

–hoy es siete de abril–

y aún no nos conocemos.

Pero llegas sonriente

a mi lado y me abrazas

y riendo a carcajadas

rodamos por la hierba.

Cuánta dicha nonata

puede albergar un sueño

DIGNIDAD

Hacía más de quince años que no veíamos a ML. Durante un tiempo compartimos bastantes cosas. Fue un reencuentro agradable. Charlamos de los viejos tiempos y nos pusimos al día. Durante los años que compartimos ella tuvo un bar de copas. Sabíamos por terceros que lo había cerrado y nos interesamos por la razón. Nos contó que una noche, de miércoles, cuando iba a cerrar, entró en el bar un hombre que a punta de cuchillo la robó y la violó. Se generó en la mesa un espeso silencio. Ninguno supimos como reaccionar. Estuvimos torpes. Ella nos contó que lo había superado y que si al final dejó el bar fue para evitarle a su madre el sufrimiento de saber que estaba, cada noche, en el mismo lugar y con la misma indefensión. A mí se me heló la sangre y solo cuando volvía a casa empecé a reflexionar y a sentir cierta tranquilidad. Mi vieja amiga había superado ese trance, ese trauma, con la dignidad de quien no se siente culpable. No ya la dignidad, sino sin el estigma de la culpabilidad. Habló de aquel momento triste sin sentimiento de culpa, porque en esta historia, el hijo de puta es otro. Pero no siempre ocurre así, y muchas mujeres que han sufrido una violación sienten la necesidad, y su entorno, de esconderlo, por vergüenza, por culpa. Por ser mujer, y por eso incitar a los violadores, por tener piernas, y pechos, y coño, o por llevar minifalda, o por acceder a unas primeras caricias, por no saber decir no a tiempo, o no hacerlo con la destreza y decisión necesarias, por paralizarse por el pánico…al final, la sociedad, de una forma más o menos velada, de un modo más o menos voluntario, inoculamos sobre la víctima el virus de la culpa y la vergüenza. Pero mi amiga encontró el antídoto y nos dio a todos una clase magistral de dignidad.

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (El poeta de guardia)

Dios los cría y por sus astas se juntan

El Gobierno Popular,

según Montoro ha anunciado

con esa risa malévola

de torturador fascista

y a un tiempo tonto de baba

que esgrime con desparpajo,

va promulgar un decreto

para tratar, con la poca

vergüenza de que hacen gala

los de El Caudillo y Santiago

y cierra España y rosario

en la Almudena con Rouco,

de enmascarar sus vergüenzas,

esas vergüenzas que tanto

Luis el Cabrón ha aireado.

"Nuestra intención –ha afirmado

el hacendoso ministro-

es que el español olvide

que hubo contabilidades

y programas de gobierno

de esas que hoy de una manera

coloquial nominan “A”,

cambiando el abecedario.

A partir de esta reforma

nada de aes, haches, ye-yes,

zetas, pes, jotas ni gaitas,

sólo quedará la “B”

–caja B, plan B, B B

para nombrar al "bartido"-

y, para el uso exclusivo

de este ministro, la ge.

Je, je, je, je, je."



HUMILLADO

Humillado. Así se sentía. Estaba sentado en la cama mientras el día se desperezaba sin demasiada prisa. La ciudad parecía adormilada, si no fuera porque los coches, como un pulso eterno, rompían de vez en cuando la paz nocturna. Se estaba calzando las botas y el traje. Pero no era un día normal. No. Era el día de la huelga. Una huelga general más que justificada, con una patronal insensible y escudada en una crisis que era la panacea de todas las vueltas de tuerca. Él quería estar en la calle, detrás de una pancarta, reclamando sus derechos, lo que es justo, lo que procede, lo que corresponde. Pero le pudo el miedo.Y el entorno, que le pedía sensatez. No lo hagas, mira tu situación, ¿y si te echan? Y todos esos bla bla que vienen desde el inmovilismo timorato. Accedió y trabajó. Con recelo, con rabia, con angustia por traicionar sus principios y por estar cavando la tumba de su propia conciencia. Pero allí estuvo. Hoy han pasado meses de aquella mañana. Y está, otra vez, sentado en la cama. El día ya ha despuntado desde hace hora, pero ahora ya no necesita madrugar tanto. Ni hay botas que calzarse, ni traje laboral porque ya no hay trabajo. Mira al frente y ya no encuentra energías para sentir rabia. La humillación, la profunda y dolorosa humillación, puede más que nada.

MICRO (HUMOR PROPIO)

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (El poeta de guardia)

ALMAS JEMERES

No hay nada que juzgar. Pol Pot no fue

jamás un dictador ni un genocida.

Fue más que nada un héroe

que arrancó, gobernando con firmeza,

la patria de las sucias

zarpas de los traidores.

Los desaparecidos, los cadáveres

o aquellos que sufrieron

de exilio o de tortura

fueron el sacrificio necesario,

eso que ahora llamamos daños colaterales, para una patria grande, unida y libre.

Por supuesto que a todo

aquel que lea estos versos

habrán de parecerle, cuando menos,

un vasto, ingnominioso despropósito

merecedor del más grande desprecio.

Rectifiquemos, pues, y, pretendiendo

la aprobación del público,

comencemos de nuevo.

No hay nada que juzgar. Francisco Franco...

PODRÍAS SER TU

Dobla la esquina decidido. Atrás queda el ajetreo de una ciudad que huele a fiestas navideñas por todos los dígitos, los datófonos humean insensibles y las compras nos hacen olvidar un año duro, el último de una cadena que algunos llaman crisis. Lleva cuatro o cinco bolsas en cada mano. Está contento, ha terminado las compras en una tarde. Llovizna un poco y el frío arrecia. Acelera el paso, el coche está en el parking, todavía hay que salir del centro, peregrinar por la circunvalación y llegar a la zona residencial donde le esperan su mujer y sus dos hijos. En un portal hay un hombre con esa edad indefinida que tienen los vagabundos. Larga barba y pelo canoso y sucio, igual de largo. Se miran. En sus ojos hay cierto rencor, o eso parece adivinarle en esa especie de sonrisa irónica que dibuja su cara los dos o tres segundos en los que se cruzan sus miradas. Parece como si quisiera contarle algo y él se pregunta como puede un hombre terminar así, cómo puede abandonarse de tal modo, pero sigue caminando. Su vida acomodada le espera.

Luego todo pasó demasiado rápido. La empresa fue comprada. Un ERE que le pilló en fuera de juego. Devolver el coche, el portátil, el futuro. Un despido con lo que marcaba la ley. Su mujer, que descubrió aquella infidelidad con la secretaria en el peor momento de todos. Unas maletas hechas con mucha prisa. Tres tardes a la semana de visita. Media docena de puertas, que esperaba abiertas, se cerraban con más o menos violencia. Un millón de entrevistas y un teléfono que dejó de sonar. Primero un apartamento, después un hostal y cuando quiso darse cuenta, ya no tenía para pasarle la pensión a sus hijos. Una reclamación judicial, una pérdida de los derechos. El alcohol como absurdo salvavidas. Los bancos dejaron primero de llamarlo de usted y después un seguridad le impedía la entrada. Ya nadie recordaba haberlo conocido, nadie reconocía aquel negocio exitoso, aquella convención al otro lado del océano. Ya ni él mismo se recordaba con traje y corbata. El pelo empezó a crecerle y ni tuvo ganas ni motivos para cortárselo. Con la barba ocurrió lo mismo. La primera noche que durmió en la calle fue incapaz de conciliar el sueño. Dos meses después ya se mueve con cierta soltura en los submundos de la ciudad. Lo peor es la lluvia, y el miedo a perder lo poco que le queda, cuando la dignidad ya es una quimera. Es navidad y la ciudad huele a polvorones desmemoriados y a felicidad transitoria. Está en un portal, intentando que el frío no le hiele el ánimo. Un hombre trajeado, de mediana edad, dobla la esquina. Va cargado con multitud de bolsas. Su caminar es firme. Cruzan las miradas un segundo. Él hombre la esquiva y él sonríe, podrías ser tú, amigo, podrías ser tú, le dice con una sonrisa irónica y en silencio.

MICRO (HUMOR PROPIO)

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (El poeta de guardia)

Cuchilladas

la verja de Melilla

y otras tantas

tienen sus días contados

bien pronto las fronteras que separan

con celo criminal

nuestro egoísta mundo de primera

de la pocilga inmunda en la que se hayan confinados los parias se habrán de desplazar de latitud mudándose hacia el norte

y cuando ocurra amigo

cuando esto ocurra a ver

tú que no puedes ver que no soportas

a tanto puto negro a tanto moro

de mierda deambulando por las calles

que iluso en tu narcosis consideras

tu propiedad privada

a ver amigo entonces de qué lado

estás de la alambrada

BREAKING BAD Y EL SUSTO TIJOUX

Ya habían pasado una cena, un par de cuentos, unos dientes bien limpitos, unos besos de buenas noches, unas risas de última hora, dos lavadoras, un lavavajillas y una secadora. La ropa del día siguiente en boxes. Era la hora de nuestra cita diaria con Walter Wait y Jessy Pigman. Cuarta temporada (Breakingbad). No recuerdo si cuarto o quinto capítulo. Mediado el mismo, en gloriosa postura horizontal sobre el sofá, suena mi teléfono móvil. La melodía se coló de forma brutal en el salón. Eran casi las doce de la noche. Intenpestiva hora donde las haya para una llamada. Con abuelos setenteros con marcapasos y transplantes, y hermanas, primos y amigos por ahí en aviones, coches, autobuses y bicicletas, como que una llamada a esas horas, al menos a mí, me pone el corazón a mil. Mientras caminaba hacia el teléfono, que siempre dejo en la entrada para no olvidarlo, notaba los latidos en las sienes. Y curiosamente, según me acercaba al teléfono, el sonido se alejaba. Tuve un momento de confusión. Imágenes veloces en la serie. Ana Tijoux y su 1977 torturando mi serenidad. Hasta que mi pareja se dio cuenta y me lo hizo saber. Larrey, es la serie. La madre que parió Vince Gilligan, mira que hay canciones en el mundo para ilustrar el devenir de los personajes y ¿tiene que elegir la melodía de mi móvil?¿alguien más conoce a Ana Tijoux? En fin. Volví al sofá, sí, pero no volvió a ser lo mismo. El corazón seguía latiendo con fuerza y creo que no recuperé el pulso normal hasta que Morfeo me acogió en su seno.

Ah, os dejo un link de la escena, y también otro para que conozcáis a Ana Tijoux... 

MICRO (MATEO EL ATEO)

ERE QUE ERE

 Si habéis sido universitarios seguro que os suena esta sensación. Salir de un examen convencido de que habías suspendido. Pero pasar los días e instalarse en ti una absurda esperanza de que tus respuestas erróneas se transmutaran por arte de birlibirloque en aciertos y terminar aprobando. Luego, llegar el día en que las notas cuelgan en un tablón, correr, usar el dedo para no fallar de línea y confirmar el suspenso con el dolor de una sorpresa y una decepción. Y duele igual o más. Pues eso me ha ocurrido en el trabajo. A mí y a 30 de mis compañeros. Nuestra empresa fue vendida a un postor con poco interés por lo que hacemos. Sabíamos que nos iba a tocar a buena parte de nosotros, incluso algunos departamentos tenían todas las papeletas. En cambio nos llegó el día de las notas y cuando la versión laboral de Mercedes Milá nos confirmaba nuestra nominación, entramos en una barrena de tristeza y autoestima dolorosa. A mí la noticia me pilló en el extranjero, celebrando mi cumpleaños en Lisboa. Estábamos en Belem cuando el director financiero me informaba del regalito. Mi hijo me miró la cara desencajada, le expliqué que a Papá iban a echarlo del trabajo y rompió a llorar. No era una tristeza de "me quedaré sin regalos", sino la tristeza de ver a su padre laboralmente desamparado. Parado, que gracia, que parado y desamparado se parezcan tanto. Logramos reconducir con la falsedad que solo unos padres logran en situaciones de este tipo, diciendo que era una oportunidad para que su padre cambiara números por letras. Y me cogió de la mano, muy fuerte, y me dijo, "papi, tal vez Papa Noel te regale un trabajo, no te preocupes". Tengo el alma tan encogida que tengo miedo de que se me quede atascada en un ventrículo y no salga jamás de allí. Ahora, por ellos, por ella, levantaré la barbilla y con toda la dignidad del mundo me lanzaré a buscar un trabajo que haga que mis hijos vuelvan a sentirse orgullosos de su padre.

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (El poeta de guardia)

Historia Sagrada (Cap. I - Génesis)

Cuando –aún no se sabe a ciencia cierta

por qué cuestiones físicas ni cómo–

acaeció el petardazo primigenio

–el famoso Big Bang de los oriundos

de Sidney, Liverpool o Salt Lake City–,

dios, que según se estima padecía

de narcolepsia crónica y congénita,

se encontraba durmiendo a pierna suelta.

O así al menos se piensa, pues lo cierto es que nadie lo vio en tan magno evento, lo cual no es de extrañar si damos crédito a que, según afirman reputados doctores en Historia, no había entonces nadie todavía dotado del sentido de la vista.

Lo extraño es que después de tanto tiempo desde que se produjo el estallido jamás se le haya visto, pues no están contrastadas las historias de aquellos que aseguran lo contrario ahítos de peyote o cornezuelo.

Por ir finalizando este capítulo

y a objeto de no herir en demasía

las sensibilidades de los santos

varones y barones de la iglesia,

diremos que tal vez no ha sido visto

por no haber despertado todavía

de la nombrada siesta del día séptimo.

DUDAR

Hay una corriente muy activa, sobre todo en las redes sociales, que son bastante cómodas y baratas para la crítica, en contra del ¿sistema? Actual. Yo no hablaría de antisistemas al uso, sino de gente que se plantea con su pensamiento, y sus publicaciones, que es el momento de cambiar. Y cambiar de forma profunda o volveremos, como decía Reverte, superada la crisis, a lo de antes sin reflexionar. Y he observado que ese pensamiento, en muchos casos, es también excluyente. Es un o estás con nosotros o estás contra mí. Hay personas que desde la crítica más profunda, y desde mi opinión certera, son incapaces de acceder a la autocrítica, como si se hubieran instalado en una verdad absoluta, tan peligrosa como todas las verdades absolutas. Me ha ocurrido en cuestiones puntuales como cuando critico el matriarcado de pastel que defiende en las redes la figura de la madre o de la mujer de forma opuesta a del padre u hombre, y en ello venden defender la igualdad que yo no veo; o cuando recuerdo que en una guerra hay que buscar primero siempre al cumpable que decide y no al que ejecuta, y quien habla de guerra habla de un desahucio; o con el tema del uso obligatorio del casco, donde ha habido personas que me han acusado de connivencia con el gobierno del PP. O recientemente cuando puse en duda las palabras de Arturo Perez Reverte, que en el programa “Salvados” nos puso a todos en nuestro sitio, y lo hizo él, desde el cómodo sillón de su posición privilegiada de escritor de éxito, y de ahí mi cautela y mi duda. Parece ser que poner en duda ciertas cuestiones te convierte de facto en un contrarrevolucionario, en un fascista, en un facha que esconde la ideología del partido del gobierno bajo su fachada de falso republicano (en mi caso, claro). Pues no puedo compartirlo, y normalmente cuando el debate se centra ya en lo personal y peyorativo, abandono mi argumento y me vuelvo a mi rinconcito donde la duda no es sospechosa. Y es como le decía a un familiar hace poco, que siempre he sido de dudar ¡qué vamos a hacerle!

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (El poeta de guardia)

23-Heces

sea falso o verdadero

me cago en el tricornio de Tejero

no es nada escatológico o grosero

sólo es que considero

que ornado con el vero

fruto del agujero

de mi gentil trasero

sacará más dinero

el negociante artero

que subasta el sombrero

del picoleto fiero

que aquel mes de febrero

acojonó al ibero

con su ademán leñero

(puje usted caballero

que puje he dicho ¡coño!

o todo el mundo al suelo)

RECICLANDO VERGÜENZA

El domingo repostábamos en una gasolinera del barrio. A nuestro lado, pegada a la acera, había una inmensa furgoneta blanca. Ningún distintivo. Ningún logo. Parecía una furgoneta particular. De ella se bajó un hombre de mediana edad, camiseta amarilla de algún equipo de fútbol, se acercó al contendor de ropa, de esos metálicos para donación que todos habremos usado alguna vez. Sacó un juego de llaves. Abrió, sacó las bolsas, las metió en la furgoneta, repito, sin identificación alguna, y con las mismas se marchó. La escena no es que me dejara con la mosca detrás de la oreja, sino que tenía el enjambre zumbándome entero. Al pagar pregunté en la gasolinera. Era una empresa, todo legal, con los permisos del ayuntamiento y tal. Una pequeña investigación me ha permitido ver a qué se dedican:
COMPRAVENTA, IMPORTACION, EXPORTACION, DISTRIBUCION Y REUTILIZACION DE MATERIAL TEXTIL USADO DE TODO TIPO

No hay acción solidaria en la empresa. No hay un objeto social. Es un acto privado del que una empresa privada saca un rédito económico. Así funciona esto. Nosotros, solidarios, tratamos de que personas con pocos recursos reciban esa ropa que puedes dejar de utilizar, y esa ropa acaba en mercadillos de segunda mano. Y todo con la connivencia y el permiso municipal, y quien sabe si con algún rédito para el concejal de turno. No sabría decir si me parece triste o sólo vergonzoso, o ambas cosas al mismo tiempo. A partir de ahora dejaré de utilizar estos contenedores, me encargaré de buscar a las personas receptoras de mi ropa, la dejaré bien guardadita en bolsas en zonas de reciclado para que la gente sin hogar busque abrigo, o incluso, con mucho dolor de mi corazón rojo, a la parroquia. Pero nunca más participaré de la pantomima solidaria de la ropa y el calzado. Y me atrevería a pedirte que tú tampoco lo hicieras.

MICRO (HUMOR PROPIO E INDIGNADO)

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (El poeta de guardia)

Papá PP

en España -la España

del PP- papá Estado

más que papá es un crápula

y rijoso padrastro

que ahíto de alcohol les niega

salud y educación,

pan y techo a sus hijos

para poder correrse

sus depravadas juergas

rodeado de parásitos

que le doran la píldora

con la intención de holgar

de gorra y a él asidos

como las sanguijuelas

ir viviendo del cuento

y ay de aquel de sus vástagos

que ose a causa del hambre

lamentarse o rogar

un mendrugo de pan

o exigir rebelándose

el trato que por parte

de un buen padre merecen

en justicia los hijos

porque papá PP

hediendo a lupanar

encono y vino rancio

lo ha de moler a palos

FEMEN¿INO?

Hasta que termine de escribir, no me juzgues…

Aunque es paradójico que te pida eso cuando yo sí que lo voy a hacer. A ellas, las chicas de Femen. Mi imagen de la mujer se aleja del perfil idílico de las películas, o los iconos eróticos o pornográficos clásicos. Sé que por la mañana están despeinadas, que tienen tripa, que los pechos ceden a la gravedad, y también, que se esfuerzan titánicamente por estar siempre impecables. Esa es la mujer en la que yo creo. Estas jovencitas que han decidido sacar sus reclamantes pechos en defensa de una visión muy particular de la mujer, son todas jóvenes, delgadas, con pechos firmes, no exagerados e intuyo que ninguno sometido a los rigores de la lactancia. Es decir, casi una visión masculina de la mujer, muy cercana al rol que vende. Entonces ¿es casualidad?¿ellas discriminan a las componentes que no cumplen con estos cánones?¿las gordas a tareas administrativas y las delgadas a sacarse los pechos?¿Sólo aquellas que lucen esos tipos estupendos se sienten capacitadas para utilizar su desnudez a modo de pancarta? Llamadme desconfiado, llamadme machista, pero las miro, las escucho, trato de entenderlas y veo una campaña de marketing auspiciada por un hombre. Lo siento, no puedo evitarlo.

MICRO (HUMOR PROPIO)

MÁS ALLÁ DEL ÉXODO (El Poeta de guardia)

Flores de invierno

En Japón ha declarado,

acerca de Fukushima,

Mariano Rajoy que estima

cualquier temor infundado.

¿Algún japonés, cascado

-me pregunto- por la aciaga

emisión que se propaga

radiactiva en el Pacífico,

lo habrá exhortado, beatífico,

a bañarse allí cual Fraga?

MI BANDERA

Si hay algo que me preocupa del nacionalismo catalán es su efecto llamada. Es como Tarzán pegando gritos en la selva, todos los animales acuden a su grito. Así, el daño colateral de la Vía Catalana es el resurgir de la bestia parda fascista, al grito de se rompe España se nos crecen los señoritos del brazo estirado. Y como siempre, en los mentideros, se retrata a más de uno, de esos que caminan de puntillas por un sentido democrático de cartón piedra que sólo dejan de disimular en la intimidad y que para salir en la foto postmoderna menos retrógrados de lo que se gustan, meten en el mismo saco churras y merinas. Alardean de su democracia denostando la denostable bandera del pollo frito, pero no desaprovechan la oportunidad para darle la misma enjundia antidemocrática a la bandera republicana. Pues deberían saber estos torpes malabarista de la historia que la bandera republicana es una bandera constitucional como la que más, pues era de todos los españoles, con una constitución y en un momento donde democráticamente elegían a sus representantes. Después llegaron los señores del pánico rojo, se levantaron en armas, se inventaron una guerra para salvar la mitad de la patria y nos regalaron 40 largos años de dictadura por Dios y por la Patria. Llegados a la tan cacareada Transición, faltaron cojones o sobró consenso para recupera la que era la única bandera legítima, la republicana. Tunearon la bandera franquista quitándole el pollastre y otra cosa, mariposa. Ahora, cuando veo a estos bocazas decir, no, si a mi no me gusta la bandera preconstitucional, ni esta ni la republicana, se me llevan los demonios. Vamos a ver si nos enteramos de una maldita vez: la bandera de la república es y ya será para siempre, una bandera constitucional ¿Es tan difícil de entender?

MICRO (HUMOR PROPIO)

LAS PREGUNTAS DEL PEQUE

-Eso me sale del celebro.

- Con erre, hijo, es con erre.

- Ah, pues cereblo.

Hugo, cinco años.