LA VERDADERA CARA DE ABASCAL: Seguimos la semana en modo mini humor micro...

 INMIGRANTES: Empecemos la semana con un poco de humor en modo video...

 EL VERDADERO INTERÉS DE LA NOTICIA: 

Pues nada, que ya se ha archivado el caso Neurona. Te lo comento porque es posible que no te hayas enterado. Es que no le han dado ni un minuto en los medios televisivos, en la radio poco y en la prensa escrita, pues más de lo mismo. Este caso juzgaba, con tropecientas denuncias (con las evidencias habituales en estos casos) la supuesta financiación ilegal de un partido político. Ah, el partido era Podemos, para que entiendas la primera parte del artículo. Este proceso, no solo ha llevado al ninguneo absoluto a un partido que cambió la forma de ver la política en España, con una eficacia que otros, como Upyd y Ciudadanos, habían perseguido sin éxito, sino que llevó a la palestra judicial a todo un vicepresidente del gobierno (Pablo Iglesias) quién ahora, por cierto, ya no se dedica a la política activa. Como dirían los snob: well done. Pues se ha archivado; se ha dado carpetazo, no hay nada, de nada, de nada que reprochar al partido (en su financiación). Y esto, que no debería ser noticia (no lo es...) lo es (por no serlo) porque en su día sí que arrastró kilos y kilos de prejuicios y mentiras, bulos, insultos, desprecios y más fanfarrias escupidas, negro sobre blanco y en medios audiovisuales, desde la caverna. Pues ahora, silencio. Como era de esperar, porque ¿para que pedir perdón si eso supone reconocer que desde el principio sabías que el camino era el objetivo, porque el final era el previsto, la nada? Difama que algo queda, y desde la más profunda y oscura derecha han elevado a profesión el refranero español. 

 LOS ESPECTADORES Y EL RESPETO: 

Ayer fuimos al cine. Virgen roja, una película interesante, aunque lo más aterrador es que estuviera basada en hechos reales. Vamos al cine con el bonoteatro, un sistema que nos permite ir, de lunes a jueves, por 3,5 euros. Muy razonable. Solemos ir los jueves. Pero esta semana se nos torció el asunto y tuvimos que ir el día del espectador. No me tildéis de antisocial (que con una pantalla de por medio podría serlo...) pero es que clama a un cielo en el que no creo. Veamos, una señora que durante la primera media hora consultó su móvil una veintena de veces y eso incluye media docena de fotografías (¡¡¡con flash!!!) a la pantalla, patatas fritas cuya bolsa no termina de dar su concierto durante todo el metraje, botellas que chasquean su plástico de mano en mano, una pareja que discute y se cambia de sitio, latas que se abren, papel de aluminio retorciéndose para ofrecer un bocadillo, las consabidas e interminables palomitas, y ayer, para rizar el rizo, como si estuviéramos en el Bernabeu o en la mismísima Maestranza de Sevilla, una pareja comiendo pipas. ¡Sí, pipas! esas que individualmente hacen un sonido del infierno antes de llegar a tu gaznate. Imaginad los momentos tensos del film, esos que la directora, en este caso, pensó iban a ser deleitados, con la música robándole el protagonismo al silencio entre los protagonistas...y mientras tanto la oda a las onomatopeyas culinarias, crunch, cash, push, pish, zash, crish...sin parar. Soy un fanático del cine, por encima de mis posibilidades, desde que era un adolescente, de los que iba a los Cinexín Princesa, no porque pusieran películas iranís o turcas, sino más bien porque no había palomitas. Si sigue este nivel de falta de educación y de empatía por el cine, ahorraré para comprarme un televisor más grande y un buen equipo de sonido...

 INIESTA...DE MI VIDA: 

Para los que somos futboleros Iniesta es algo más que un jugador. Es el triunfo excelso de la normalidad. El hijo de tu vecino, el amigo de tu primo, el compañero de la universidad que habla poco y del que no recuerdas su nombre, ese con el que te cruzas en la oficina y sonríe tímido cuando te ve. Ese, ese es probablemente el mejor futbolista que ha dado nuestra historia y quizá, con Nadal y Gasol, uno de los deportistas más relevantes de nuestro deporte. Su gol fue el gol de todos, el que nos quitó kilos y kilos de complejos, de octavismos (de final) sempiternos, y nos demostró que poder, se puede. En lo particular, no solo es paisano, es que su apellido es el de mi pueblo y cuando era un niño, jugando un torneo de futbol 7 en un pueblo madrileño, yo, muy dado a los nostradamusismos deportivos, condenados al fracaso en su mayoría, le dije a mis amigos que me compraría una camiseta de España con el nombre de mi pueblo porque ese niño nos iba a hacer campeones del mundo. Me alegro de que la única tontería del estilo que haya acertado fuera aquella, porque yo no cumplí mi parte, pero Iniesta sí que lo hizo con la suya. 

Ahora deja el fútbol, y yo, llamadme lo que estiméis oportuno, me sigo emocionando de vez en cuando (lo hago...) veo su gol contra Holanda y las reacciones de la gente. Así que, gracias, don Andrés, fuiste único, como diría Valdano, en la cosa más importante de las cosas menos importantes.  

LOS QUE SE EXCEDEN: 

Hace unos días disfrutábamos de una fiesta muy especial en una casa de Vallecas. La convocatoria, por eso del respeto de los vecinos, era de dos de la tarde a once de la noche. Música y gente hablando en una terraza. A las cuatro de la tarde acudió la policía (Municipal) llamada por una vecina que, al parecer, no podía echarse la siesta con nuestro escándalo. No es excusa, ni nada determinante, pero la edad media de los presentes superaba los cincuenta. Quizá el tipo de música, del siglo pasado en su mayoría, era molesta de forma especial. El caso es que el dueño de la casa cometió el error (esta es una opinión personal) de abrir la puerta vestido con una chilaba. Los policías le comentaron como estaba el asunto, que en esencia consistía en que si tenían que volver le iban a poner una multa de 3.000 euros. Sin preguntar, sin medidas adicionales como medir el ruido de forma inequívoca. A todas luces un "como me hagas volver te cagas". Así que nuestro amigo, y sobre todo el conjunto de los invitados, decidimos meternos en la casa para minimizar el ruido. No era legal ni la reclamación de la vecina, ni la actuación del policía, que tiene que explicar los términos incumplidos antes de multar. Pero...nacimos la mayoría en los estertores del franquismo, y nos quedan los rescoldos del obedecer a la autoridad. Y 3.000 euros, pensando en nuestro amigo, o el engorro de reclamar, nos parecía demasiado pedir. Hoy, me he encontrado con esta noticia y he pensado ¿será casualidad?¿será que es una práctica común o es que tuvimos la mala suerte de tocarnos el mismo "munipa"?

 ¡¡¡COMUNISTAS!!!

¿Recordáis cuando el gobierno español, ese comunista y filoetarra, habló de subir los impuestos a las grandes empresas? Desde la caverna poco menos que pronosticaba la españolización de los gulag. El país iba a quedar en manos de etarras y herederos de Stalin. Pues desde entonces han tomado medidas similares en Gran Bretaña y Francia, y desde ayer, incluso la muy conservadora, la muy, muy italiana Giorgia Meloni. Abascal, ya estás avisando a Alvise, sacad los caballos y movilizad a las huestes, Europa está en manos de una horda de comunistas. 

 CHARLANDO CON BOB:

Nueva y pequeña participación en Hoy por hoy (La Ser)

 AVISA ALVISE: 

Lo peor de un político en democracia es que pregone, promulgue, prometa A y luego, cuando alcanza espacios de responsabilidad, haga B. Si un político nos dice que va a hacer B, pasa por las urnas, llega al poder y hace B, no nos queda otra que echarnos el pito al bolsillo. Por eso es de agradecer, no solo la sinceridad activa de Alvise, sino su presteza, su rapidez, a la hora de poner las cartas sobre la mesa. No le ha hecho falta alcanzar puestos de responsabilidad, la sola posibilidad le ha bastado para prometer B y, en el camino, claro, poner el cazo. Así, si un día, las urnas no lo quieran, este tipo, y sus colegas, llegan al poder, cuando hagan B, que lo harán, no podremos rasgarnos las vestiduras porque ellos, desde el principio, nos vinieron avisando. Y ya se sabe, otra cosa será, pero el que avisa...

 BÁRBARA (Y EL)REY:

La actualidad se impone, así que no me queda otra que dejaros, primero, mis pensamientos sobre la fotografía que demuestra la relación pretérita entre el que fue Rey de España y una vedette. Y, después, justificar mi nivel de preocupación sobra la misma. Ahí va. 

...

De nada. 

 ESAS "TONTÁS" QUE CALAN: 

Hay una corriente de pensamiento, acunada incluso por personas con cierta responsabilidad, que defiende que gran parte de los migrantes que llegan a nuestras costas va buscando la paguita y vivir del cuento. Que no son personas que huyan del hambre, porque están fuertes (cuerpos de gym dicen algunos), tienen buena cara y hasta móviles. Así que, según estos próceres de lo mío para mí esta gente está en su cómodo salón, de su amplia casa y, después de un opíparo desayuno, se dicen, venga, que estoy cansado de trabajar en mi cómodo trabajo, voy a pagarles unos miles de euros a unos tenebrosos mafiosos, me voy a meter en una barcaza de mierda y voy a cruzar el mar, jugándome la vida, que no se nadar, por pasar unos meses en una cárcel camuflada con el objetivo de conseguir, en un par de años, con suerte, una paga y no volver a trabajar en este cómodo trabajo que me permite tener un móvil e ir regularmente al gimnasio. Ay que ver lo que hacen algunos por joder a un facha. Talento en la mentira no les falta, lo que nos falta a nosotros, como sociedad, es un poquito de espíritu crítico y un muchito de empatía. 

 TER

Tendrá a uno de los mejores cirujanos del mundo. Ese cirujano tendrá al mejor equipo y los mejores medios. La recuperación estará acompañada de igual modo por equipos, humanos y técnicos, punteros. Hará una rehabilitación con todo tipo de máquinas, profesionales y tiempo. Si, pese a todo eso, no logra volver a ejercer su profesión, intuyo que recibirá el pago total de lo que le queda de contrato y es probable que con el colchón económico acumulado hasta hoy pueda vivir sin bajar demasiado el ritmo de vida, él y sus hijos, por muchos que tenga. Pese a todas esas evidencias, cuando ayer vi la lesión de Ter Stegen me dieron ganas de llorar. Llamadme egoísta, que lo soy, pero yo, cuando el portero, inmóvil en el suelo (eso siempre me pone en tensión...) levantaba la mano pidiendo ayuda entre alaridos, no pensé en él, no, lo siento, pensé en mis hijos, a los que tal vez no de tanta gravedad, pero en no pocas ocasiones les he visto en la misma tesitura, parando obligatoriamente su actividad deportiva por una lesión. Sé lo que es eso. Lo entiendo perfectamente, así que la empatía sale de serie. 

 PROBLEMAS DEL PRIMER MUNDO: 

Hay una sección de los humoristas (Especialistas secundarios) de La Ventana (La Ser) que titulan "problemas del primer mundo". Allí, con un sentido del humor hiperbólico pero que esconde un poso de crítica, reciben llamadas de supuestos oyentes contando ridículos problemas o quejas de gente adinerada. Os pongo un ejemplo, el último día llamó uno quejándose de cómo era posible que los viajeros que vuelan como turistas, pagando muchísimo menos, llegaran a la misma hora que los que pagan el billete de primera clase. Y yo, algunas veces, cuando pienso en contaros algo, me freno recordando esos problemas del primer mundo. ¿Queréis que os ponga un ejemplo? Hoy quería contaros la curiosa, previsible e irrefrenable, a un tiempo, tristeza que me invade cuando cierran la piscina, que siento que cierro yo también un ciclo que ya no va a volver, como si el verano que viene no abriera de nuevo. Es una nostalgia del primer mundo que, la verdad, me da vergüenza poner por escrito...

 LOS HERMANOS FEIJOOX:

Lo reconozco, no para de inspirarme...

 LEUCEMIA: 

Nada más que decir (y mucho que hacer...)

 INMIGRACIÓN: 

Según la última encuesta del CIS lo que más nos preocupa a los españoles es la inmigración. Es decir, ese español medio, con trabajo, pero que cree que puede perderlo la semana que viene, que a duras penas llega a fin de mes, que la hipoteca puede le suba unos cientos de euros, que si va al médico tiene miedo de que la necesaria prueba se la den para dentro de quince meses, que no sabe si sus hijos podrán estudiar lo que quieran en una universidad pública, que está seguro de que no podrán independizarse hasta pasados los treinta y con suerte...a ese español, lo que más le preocupa, es la inmigración. Pues es mentira. No digo que el CIS mienta, sino que la propia encuesta da la clave más adelante. Cuando a los españoles se nos pregunta, en primera persona, por los problemas que nos preocupan del día a día, a nivel personal, entonces la inmigración baja cuatro escalones de interés. Es decir, somos muy generosos, a los españoles nos preocupa la inmigración, pero por los demás ¿Lo que yo pienso? Que la caverna hace su trabajo mejor que nadie. Pico y pala, pico y pala, pico y pala. Dejadles, dadles un poco más de tiempo, que en la próxima encuesta del CIS lo que más nos preocupará a los españoles será la crisis en Venezuela. Al tiempo. ¿Y a mí?¿Me preocupa la inmigración? Pues sí, no lo puedo negar, me preocupa mucho que mis hijos tengan que salir de España a buscarse un futuro mejor...

 IMIGRANTES: 

Circula por ahí una corriente que defiende la necesidad, por cuestiones económicas, de realizar una regularización masiva de inmigrantes. Ya sabéis, mano de obra y más recaudación impositiva. El caso es que yo tendría mucha cautela con este tipo de iniciativas. Se puede dar el caso de que aceptemos la presencia de una persona nacida en el extranjero, que se le de la nacionalidad española, que se le forme con fondos públicos de manera gratuita, una formación hasta exclusiva y al alcance de muy pocos, que después trabaje para el Estado, con una condiciones únicas, un salario impensable para cualquier vecino y que después nos lo agradezca robando, enriqueciéndose y que cuando la justicia sea consciente de ello, huya al extranjero para no responder de sus delitos, llevándose con él la riqueza ilegalmente acumulada. Y esta no es una historia hipotética o inventada; no, no, que es una historia muy real, Real con mayúsculas. Eso sí, si queréis más datos, tendréis que acudir a Abu Dabi...

 ¿POR QUÉ VENEZUELA?

Es una pregunta que nos hacemos muchos. De tantos países con elecciones cuyos resultados ponemos, o deberíamos poner en duda, ¿por qué Venezuela se ha convertido en una cuestión de estado en España? No pasa lo mismo con China, o con Rusia. Puede que haya una sencilla respuesta, más allá del miedo que puedan dar los gigantes del este. Venezuela es el cuarto país en número de inmigrantes en España. Solo por detrás de Marruecos, Colombia y Rumanía. Estoy hablando de esa inmigración regulada, que otros llaman legal. Son personas que en su mayoría tienen derecho a voto, sobre todo en las autonómicas. En Madrid, posicionarse de este modo, es asegurarse un buen caladero de votos en estos inmigrantes, que a nivel nacional, superan, y con creces, el medio millón de personas. Haced cuentas, si por el disputado voto del señor Cayo se montó la que se montó ¿qué no harían por esos cientos de miles de señores Cayo? Es una forma de verlo ¿no?

 NO CREO: 

Pues ahí seguimos, trasteando con la creación de música por inteligencia artificial. Esta vez, una letra roquera a la que me he permitido de poner a cantar al mismísimo Miguel Rios...

 MENTIRAS: 

Me lo pasó una persona de mi entorno. Una trabajadora cualificada, con responsabilidad, además, sobre otros trabajadores. Era una página de un supuesto cuaderno de infantil en el que se invitaba, con un juego de seguir el camino, a practicar la sodomía entre los niños. Así, sin paños calientes. 

No era una broma. Lo creía. Porque la imagen era clara, pertenecía a un libro. No era un fake. Me costó en torno a los quince segundos demostrarle que era mentira. Que es verdad que esa página existía, pero era una ironía. Puro humor de un caricaturista que ha trabajado, entre otros, en El Jueves. Le mostré más obras del mismo autor, que seguían la misma línea. Es un libro de actividades (imita a ese tipo de cuadernos infantiles) pero para adultos. Esa es la intención del autor, y de la editorial. Si buceas un poco es cierto que en algunas librerías colocaron los ejemplares junto a los libros infantiles de la misma línea estética. Un error que lógicamente puede, y debe ofender, a muchos padres. Sería como ir al video club y encontrar, junto a las películas de Disney, una copia de Blancapollas y los siete cipotones. Pero de ahí a pensar que es lo que se enseña en las escuelas públicas, va un tramo, y es el tramo peligroso. No sé cuanta gente se habrá creído esta patraña, y lo que es peor, cuantos niños no habrán salido de la órbita de la educación pública por mentiras manifiestas como esta. Así somos y así nos va. 

 ¿QUIÉN HABRÁ SIDO?

¡Qué importantes son las curvas! No, tranquilos (¿o quizá lo siento?...) pero no voy a hablar de sexo. Ni me he vuelto, de golpe, en un experto en safety cars. No lo hago diariamente, porque soy un tipo bastante práctico, pero sí reviso periódicamente las (no)ventas de mis novelas. Casi siempre (pongo el casi en una insultante, pero respetable, condescendencia conmigo mismo) sé quien y cuando he vendido una novela. Esas ventas vienen precedidas de un encuentro en el que la frase ¿pero las tienes a la venta? habrá salido en algún momento. En cambio, esta semana, he tenido una maravillosa venta fantasma. Alguien, que no sé quien, de donde y, sobre todo, por qué, ha decidido pedir una copia de Trio de parejas. Me encantaría que fuera lector de este rinconcito y saliera a la luz. Yo, he sido yo. Gracias, fueras y seas quien seas. Cuando el encefalograma plano es la rutina en mi cuadro de ventas, esa curvita, ese maravilloso piquito, me da la vida. 

 BSV (Bandas Sonoras de Vida)

No es necesario que seáis fanáticos de la música. Basta con haber escuchado la suficiente para que seguro que os pase. ¿No tenéis canciones con vida propia? Sí, hay canciones con La madre de Víctor Manuel, que lo llevan todo con ellas, la carga anímica es estanca, autónoma. En cambio, hay otras que se asocian con un momento, o incluso una escena muy concreta de nuestra vida. Y luego están las que cargan con el lastre de un periodo. Esas son más raras de encontrar. Mi ejemplo más meridiano es Quien me ha robado el mes de abril de Sabina. La canción es triste, no hay duda. Pero a mí se me agarra de un modo distinto, porque está asociada a mi propio desconcierto. Por la edad, yo vivía en la zozobra de la adolescencia, cuando nadie en el mundo entero me entendía, ¡si me costaba entenderme a mí mismo!. De es tiempo en el que te crees el peón negro en un inmenso ajedrez de fichas blancas. Esta canción era mi sumidero, más que el desagüe, era el multiplicador de mi desconcierto. Había cierto gregarismo cuando la buscaba, un sí, soy un incomprendido, y no me importa un carajo. Que tampoco está tan mal. Aun hoy, cuando la escucho, noto ese rumor a desconcierto e incomprensión, como un eco lejano. 

 ES TRISTE PERO...

Ayer sacaba a mi perro a última hora de la tarde. Tenemos cuatro o cinto rutas rutinarias, valga la aliteración. Elegí un paseo de unos 45 m por un descampado (ex bosque...). A mitad de camino me crucé con otra persona (mujer) con otro perro. Ella veía. Yo iba. Pero ante mi sorpresa, giró a la izquierda, iniciando la ruta que tenía yo prevista. Por tanto, si yo seguía, iba a ir tras ella, apenas a un par de metros, durante, como mínimo, un kilómetro. No me pareció buena idea. Así que, sin intención de cambiar el camino previsto, ralenticé mi paso, disfruté unos minutitos del olisquear del peludo, del atardecer en ciernes...hasta que la distancia del perro y su dueña fuera razonable. ¿Por qué lo hice? Porque me imaginé que para una mujer ir delante de un hombre al atardecer por un descampado, que por mucho que intenten que recupere su estatus de bosque, es un descampado de manual, no hubiera sido para nada agradable. De hecho, aun en la distancia creada, la pobre miró media docena de veces para tenerme controlado. Yo no era, ni mucho menos, un peligro de facto para aquella mujer. Pero lo era, por ser hombre, en la teoría. Es triste, estoy contigo, pero es lo que hay...

 EL MICRO MÁS MICRO: 

Hoy, que llevaba ya demasiado tiempo sin escribir, he decidido poner fin al reto con el que me duermo en las últimos días: hacer el cuento más micro de toda mi vida. 

Después de muchas vueltas, este es el elegido, tres palabras, espero que os guste, se titula LA FRASE: 

Tenemos que hablar...

 LOS ACÓLITOS: 

Creo que los primeros en sufrir este mal, el del súbdito sonriente, fueron (y son) los reyes. Pero en los tiempos modernos les afecta a muchos, futbolistas, artistas y hasta a los políticos. Desde muy pequeño (mi cojera republicana viene de los tiempos en que los magos dejaron de ser magos, que si ellos no tenían magia ¿qué iban a tener los demás reyes?) tenía la impresión de que los reyes vivían en un mundo paralelo. En un mundo donde todos eran felices, porque allá donde fueran había vítores, aplausos, sonrisas. ¿Quién le dice a un rey que se ha dejado la tapa levantada, que no ha cerrado la puerta del armario, que no ha limpiado la encimera de la cocina o que esa camisa le queda fatal? Todo lo hace bien, nunca se equivoca, y el mundo entero está a su disposición. De eso se encargan los acólitos con sus alabanzas. Me da la impresión de que lo mismo le ocurre a Puigdemont. Debe pensarse que Cataluña entera es un clamor. De no ser así, no se entiende el esperpento de ayer, que lo único que ha conseguido es dejar en ridículo a un cuerpo policial que él sueña dirigir. Es un problema de altura, quizá, de miras, digo, que no soy yo quien para criticar la genética, porque le hubiera bastado con alzar la vista (real y metafóricamente) y ver que allí no había cientos de miles de catalanes arropando su arrogancia. No. Ni mucho menos. Alguien con criterio, que le tenga aprecio, debería explicarle a este señor que Cataluña, para bien o para mal, ha pasado página. Que no lo digo yo, que lo dijeron las urnas. Es como el niño que pierde el partido y quiere llevarse la pelota. Lo malo es que él ya no tiene ni pelota, y va camino de ser una caricatura de sí mismo, arrastrando a no pocos en el camino. Si nadie quiere darle este consejo, que le recomienden Onoda. Aquí no hubo guerra, no sé lo que hubo, pero fuera lo que fuera, ya terminó...

PD: Este vodevil solo puede tener un final a la altura, con el ex político catalán escondido en Abudabi, donde van los que casi preferimos que ya, si eso, por no verlos, ni respondan ante la justicia...

CÓMO ME GUSTA EL DEPORTE: 

Ya lo he escrito, soy un experto consumidor de deporte olímpico. No sé si habéis visto la final de skate chicas. Son una pandilla de amigas haciendo cabriolas delante de miles de personas. Risas, saltos, abrazos...sin banderas. Luego, claro, la alegría de ganar y la tristeza de casi lograrlo. Pero la imagen de una contrincante saltando para abrazar a quien va a quitar le la medalla por el pedazo de ejercicio que acaba de hacer, es lo que me gusta del olimpismo. O la china con el pin de España en homenaje a Marín. Y luego está el fútbol, la tontada del marroquí chuleando con el portero español antes de un penalti es un macarra haciendo lo suyo. Imagino que el dinero, que a los futbolistas les llega a espuertas desde muy niños, hace más difícil el siempre complicado proceso de amueblar una cabeza humana. Soy futbolero, pero por valores, oiga, casi todos dan lecciones al balompié. Me gustaría que hubiera una especie de comité ético que premiar a los deportes, como colectivo, por su espíritu, y que el futbol saliera, como diría aquel, R E T R A T A D O . 

 ¡¡¡ TÚ PUEDES!!!

Nos venden la milonga, tan de taza de desayuno o pared de cafetería moderna, de que si quieres puedes, que si lo intentas, lo terminarás consiguiendo, que todo depende de tí...

¡Y una mierda como la manga de un plumas! Hay tantas variables externas que la única fija es tu esfuerzo. Innegociable, vale, pero basta ya de este buenismo castrante del tu puedes. No, muchas veces no se puede. El domingo tuvimos el mejor ejemplo, por planetario, por impactante, por empático. ¿Carolina Marín no lo ha dado todo, no ha querido, no lo ha intentado hasta la extenuación? Pues eso, a falta de una decena de puntos, en un partido casi decidido, con una medalla a punto de asegurarse y con olor a oro, la rodilla dijo hasta aquí hemos llegado, para dejarnos una de esas imágenes icónicas que viajarán por la historia del deporte, generación por generación. El desconsuelo de Carolina es el de todos, al menos el mío. Yo, que estaba tan tranquilo que le había quitado el audio a la televisión para intercalar los raquetazos con la lectura, me quedé literalmente helado, con una nudo en la garganta muy identificable. Y  no llevo meses, si no años, luchando contra la tozudez de unas rodillas, preparándome día y noche, sin descanso, para llegar en plena forma a la competición más importante de todas. Si yo, que no he hecho nada para estar allí, que de hecho, ni estaba allí, controlaba las ganas de llorar con cierta dificultad, ¡cómo no iba a llorar amargamente la buena de Carolina! Ella, mejor que nadie, sabe, y nos ha demostrado a los demás, que no basta con querer, con hacerlo todo bien. Algunas veces, más de las que nos damos cuenta, hace falta un poquito (o un "muchito") de suerte. 

 VENEZUELA...SEGUIMOS:

Como en el chiste, tengo una buena noticia y una mala...Ahí va la buena: nuestro hijo pequeño ha estado unos días fuera, y al regreso nos ha preguntado qué nos parecía el tema de Venezuela. Esa es la parte buena. Celebramos el interés que muestra por el devenir de lo que lo rodea más allá de los metros lógicos de su día a día. Después nos dio su opinión coronada con la mala noticia: había visto en Tiktok...Cierro el artículo, breve, que hace calor y os invito a la reflexión, con una frase de su madre: o los de izquierdas nos ponemos las pilas con las redes sociales o...La reflexión, lo dicho, la dejo para vosotros. 

 ARROGANCIA OCCIDENTAL: 

¿Os imagináis al Ministro de Asuntos exteriores venezolano o a la portavoz del partido de la oposición venezolana exigiendo el conteo, mesa por mesa, para verificar el resultado de las elecciones en España? No pondré yo la mano en el fuego por el gobierno de Venezuela, pero es muy arrogante el ir dado lecciones, qué digo dando lecciones, exigiendo, como si fuéramos nosotros, los europeos sobre todo, responsables del funcionamiento mundial de las democracias ¿Por qué no lo pedimos para las elecciones francesa, o las rusas o la que ganó el asesino de Gaza? No, siempre son los mismos los sospechosos, siempre que hay un resultado que no gusta en la caverna la respuesta es, en lugar de la autocrítica, la paranoia conspiranoica. Y repito, si alguien me obligara a apostar, no sabría si el rojo o el negro en el caso de Venezuela, pero dudo que muchos de los que ahora andan exigiendo recuentos, tengan mucha más certeza que yo. De verdad que es agotador. Vamos a mantener limpita nuestra viga y ya, si eso, nos ponemos con la paja ajena. 

 ESPÍRITU OLÍMPICO:

Ahí me tenéis, sin saber su segundo apellido, si le gustan los macarrones con queso o sin queso, si es aficionado al rock o más al rap, apretando el culo, los dientes, esperando que mantuviera la espalda lejos del suelo, celebrando con los puños el final del combate y la medalla de bronce (Fran Garrigós). Me pasa cada cuatro años. Y en el judo aun puedo decir que poco, pero lo practiqué algunos años. Pero hay deportes que me atacan (todos, leñe, no seas modesto) y de los que no conozco ni media docena de normas. Ayer, me sorprendí a mi mismo chasqueando la lengua porque Maialen se había dejado la segunda puerta, y la iban a penalizar. Yo, que no he montado en canoa más que en el Duratón o en el Sella, con las aguas serenas como el fondo vacío de un plato. Soy olimpista de sillón, lo reconozco. Lo llevo un poco en la intimidad, la verdad, pero los veranos con olimpiadas son otros veranos. Y os dejo, que han empezado los octavos de pin pon...