CARGA
Los veo llegar muy pulcros y elegantes,
el gesto amable y plena la sonrisa.
Pero algo no me cuadra:
sus manos están sucias, manchadas de pasado.
Y qué son esos fardos. Qué contienen.
Por qué la precaución con que los cargan.
Por qué razón se están metiendo ahora
con su inquietante carga, como ratas,
debajo de la casa de los sueños.
Qué están urdiendo allí, por qué taladran,
metódicos, columnas y cimientos.
Oh no, por qué, qué es este horrible estrépito.
-Están dinamitando,
sicarios del ayer, nuestro futuro.
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