EL INCIDENTE ZAPATERO

Da la impresión como si el ala dura del PP (que para la desgracia, imagino, de muchos de sus militantes es el faro de la política de dicho partido) estuviera constantemente analizando las palabras y las decisiones de Zapatero en busca del reproche rápido. Y lo hace tan rápido, quiere ser tan instantáneo, que sacrifica la certeza y el acierto. No voy a contar lo que pasó con Chávez, Zapatero y el Rey en la cumbre Iberoamericana. Voy a transcribir lo que Elorriaga, secretario de comunicación del PP y por lo tanto cabeza visible de su opinión, dijo excasas horas después: Una vez más, ha tenido que ser el Jefe del Estado el que, con su actitud de firmeza, buen juicio y servicio al Estado, ha sabido dar una respuesta adecuada a los gravísimos insultos que estaban recibiendo todos los españoles a través de la boca de Hugo Chávez. La verdad es que la situación era grave (debieron de ser horas muy tensas en Génova). Zapatero había dado un ejemplo de cordura, de serenidad y de exigencia de respeto a una persona como Chávez, que está más que acostumbrada a decir lo que se le viene a la cabeza, con o sin ritmo ranchero. Y lo hizo para defender el honor (no se si es demasiado melodramática esta palabra) de España, aunque eso supuesiera sacarle las castañas del fuego nada menos que a Aznar. Digo que serían momentos difíciles en la sede del PP, porque Zapatero había estado más que a la altura (y sin poner los pies sobre mesa alguna) en una cumbre internacional. No se podía elogiar al presidente, eso lo último, había que buscar una rendija para la crítica, para la chanza. ¿Cómo?, pues ya que el Rey pasaba por allí y también estuvo en la fiesta, pues descansar en él todas las alabanzas y torpedear al presidente. Después se ha sabido que la salida del Rey estaba pactada, por lo tanto que Zapatero se quedara y su majestad (ufff) se fuera era una táctica conjunta.
La incapacidad autocrítica de los políticos es más que conocida. Y la incapacidad para asumir cuando el contrario hace algo mejor que tú, también es el pan de cada día. Pero aunque solo fuera por lógica electoralista, al pan pan y al vino vino. Ahora se buscarán las triquiñuelas para criticar la política exterior, para hacer cábalas sobre consecuencias y amistades, pero hay tres figuras que han salido reforzadas en este suceso: Zapatero, El Rey y Aznar, que llamó personalmente al presidente para agradecerle su defensa. ¿Rajoy?, a lo suyo. ¿Zaplana?, callado. ¿Acebes?, idem. ¿Elorriaga?, más perdido que un skin en una biblioteca. En el PP siguen sin darse cuenta de que hablan para un foro de convencidos, que su política y sus críticas, están tan enconadas e inclinadas que solo convencen a quien ya pensaba igual. Por eso no ganará ni un solo voto. Por eso volverán a perder las elecciones, por se más papistas que el papa.

A todo esto vamos a hacer un juego, vamos a imaginarnos años atrás una reunión en ¿las Azores, por ejemplo?. Un presidente ¿Bush, por ejemplo? criticando a un político español ¿Zapatero, por ejemplo?, llamándolo, no sé, dictador bananero, ultracomunista, no sé, lo que se os ocurra. Haced un enorme esfuerzo de imaginación e imaginaros a Aznar defendiento a Zapatero y censurando las palabras de Bush. Yo no puedo, pero puede que lo que me falle sea la imaginación.

MICROS

¡ Me cago en la puta !, ni de coña, chaval, no te me cuelas delante por mis santos cojones, me da igual el tiempo que lleves esperando y esa miradita de cordero degollado, que me la suda. Da un tremendo acelerón a su flamante Mercedes y le corta el paso. Apenas cinco minutos después suena el teléfono y se activa el bluetooth. García, tranquilo, claro que iré a la cena benéfica, no te preocupes, esos niños no se quedarán sin mi cheque, la solidaridad es lo primero.

LAS PREGUNTAS DEL PEQUE

Protagonistas de la escena: Mario, cuatro años, y su padre. Mario viene sorprendido y feliz a anunciarle a su padre un gran descubrimiento: Papá, le dice, que puta no es una palabrota. ¿Cómo que no es una palabrota?, pregunta extrañado su padre. No, no, que eso es lo del cuerpo de cristo de la misa. Que no, hijo, eso es la Hostia. ¡ Hostia !, se tapa la boca el pequeño.

VAYA SEMANITA

La nueva semana empezó con las mismas que había terminado, la polémica visita de los Reyes a Ceuta y Melilla. Y se me rasgan las vestiduras ante la "intolerable" actitud de la diplomacia marroquí los mismos que berreaban Gibraltar español y se ofendieron cuando el Pincipe Carlos aterrizó en aquel peñón hace algunos años. No le veo la diferencia, la verdad, son reductos anacrónicos de un tiempo pasado y la solución, cuando menos exige algo de empatía por parte de todos. Y humildad, algo que no está a la venta en el campo de la política, a lo visto. Claro, que para político y diplómata (¿existe esta palabra o me la acabo de inventar?) Super Sarko. Él solito se trajo a las azafatas españolas del Chad. Que viendo lo listo que es y lo eficaz que son sus acciones, ¿a qué esperó tanto?. Me inquietó el titular del martes que decía que el Egipcio, implicado en el 11M, fue absuelto por el tribunal por un error. Pero ¿qué es esto?, ¿una broma?. Que ahora parece ser que no estaba condenado en Italia, pero por la madre naturaleza ¿para qué están los teléfonos, los faxes e internet?. Claro, que debe de ser que el correocaballo express encontró atasco en la frontera, o le falló alguna herradura y no llegó a tiempo con la buena nueva. Y mientras tanto, pasada ya la visita de los reyes, Mohamed VI, que tiene nombre de torturador, eso se me parece a mí, sigue con su pataleta. Y como la monotonía política aburría, va un jovenzuelo descerebrado finlandés y decide darle color (de sangre) a la actualidad y previo aviso en youtube, se lía a tiros con sus compañeros de la escuela. Después se pega un él en la cabeza. Ya lo he dicho miles de veces, ¿por qué no empezarán por el final?. Da miedo pensarlo, la verdad, hace 40 años nadie imaginaba la invasión de hamburgueserías y ahora nadie imagina (¿o sí?) la imitación pistolera americana en Europa. Menos mal que la dirección del PP (que tiene más luces de lo que aparenta) decidió desmarcarse de la polémica del 11M defendida hasta ahora. Menos mal, fue la buena noticia del día. Y de los dos últimos de la semana nos queda el lío que ya invitaba a pensar en la cumbre iberoamericana, las declaraciones de Chávez (que se reunió nada menos que con las FARC) y de su colega argentino, contra los intereses empresariales de España en esa porción del globo. La última imagen se la quiero dedicar a los españoles que todavía estaban en el Chad retenidos y que a finales de esta semana volvieron a sus casas e imagino a la tranquilidad. Y esta vez no fue cosa de SuperSarko ¿ o sí ?.

LA ESTRATEGIA DEL CAMALEON

ELOGIO DE LOS SUPERFLUO
"la muerte es imposible compañera..."

Era un hombre eminentemente práctico
ingeniero
inversor en bolsa
buen marido
no solía decir una palabra de más
ni 1 de menos
2 coches
3 hijos
casa de campo
en un afán pragmático
casi delirante
a sus 33 años
decidió suprimir todo acto inútil
sin un fin claramente determinado
caricias
emociones
llanto
quedaron desechadas
y aún +
suprimió los sinónimos
se volvió monosilábico


[“el fin último del lenguaje
es lograr lo que se quiere”]


minimalista escueto espartano


[“suprimiendo lo superfluo
-pensó-
viviré 200 años”]


practicando practicando
llegó a perfeccionar la técnica

ORGANIZACIÓN DEL BLOG

Va pasando el tiempo y va llegando a este blog una velocidad de crucero en la creación que considero un objetivo cumplido. Sobre todo porque cuento con algún que otro colaborador que se ha comprometido con el proyecto. Por eso quisiera haceros un pequeño esquema de como reparto los rincones de este trastero:

LUNES:Las preguntas del peque, un micro y el artículo MARTES: El cancionero, un micro y el artículo MIÉRCOLES: Apaga la luz, un micro y el artículo JUEVES: El capitán Ñ (sección de O.), un micro y el artículo VIERNES:El cultureta, un micro y el artículo SABADO: La estrategia del camaleón (sección de Cesar) DOMINGO: Vaya semanita.

Además hay una nueva sección variable (PP, paque protestes) una especie de derecho al pataleo.

¿Cual es tu favorita?

CASUALIDADES DE LA VIDA

Ya he hablado aquí de Javier (más conocido como mi cuñado). Incluso creo recordar que puse un video suyo con un canastón tremendo. Es un tipo atado al deporte, el que sea, por tierra, mar y aire. Fue un más que digno jugador de baloncesto, de balonmano, profesor de Judo, escalador y un largo etcétera. Ahora, incluso, después de su operación, debe estar entre los 20 mejores jugadores españoles de baloncesto en silla de ruedas. En cambio es un verdadero paquete en el fútbol. Es madrileño y de barrio, por lo que resulta harto inexplicable. Hasta este fin de semana, que en un monólogo divertidísimo nos lo explicó. Vivió su infancia en un bajo, y el muro de su casa servía de portería para los mini partidos de barrio. Su padre, por tanto, sufría los rigores goleadores y cada gol era un porrazo en el salón de su casa. Así que de vez en cuando salía a la ventana y daba cuatro gritos para que los niños cambiaran la ubicación del campo, o al menos de la portería. Y claro, entre los niños estaba su hijo, que desarrolló una táctica infalible para jugar y ahorrarse el disgusto de su padre: era siempre el portero en la portería bajo la ventana de su casa. Así, cuando salía a la ventana todos gritaban ¡ tu padre ! y él se pegaba al muro, su padre abroncaba a los amigos y no se daba cuenta de que su hijo estaba entre los culpables. Así nunca corrio la banda, nunca dio un pase largo, nunca marcó el gol decisivo y, en cambio desarrolló una capacidad para mimetizarse con el ladrillo que ya la quisiera el más afanado de los ladrones.
Eso me invita a pensar en las casualidades de la vida, ¿quien nos dice a nosotros que si los padres de mi cuñado hubieran vivido en un quinto su hijo hubiera sido extremo derecho del Real Madrid?. Claro, que si hubiera nacido en África hubiera corrido en busca de algo de comida o lo que es peor, para escapar de la muerte. Y así tantos ejemplos como nos podamos imaginar. La vida es un cúmulo de casualidades, y eso puede ser abrumador. Pero también es verdad que es como una partida de cartas, donde dos jugadores con los mismos naipes pueden hacer cosas de lo más diferentes. Por eso no hay que dejarse llevar por el desánimo del sino, eso me parece a mí, pero tampoco sentirnos dueños de aquellas cosas que nos han venido dadas: nuestra cultura, nuestro país, por ejemplo. Es casualidad que hayamos nacido donde hemos nacido y es justo que lo defendamos, pero por lo que hemos puesto y han puesto nuestros antepasados porque sea lo que ahora es. Y poco más, dueños, realmente dueños, de lo poco que somos es de nuestros sueños, y no siempre.

MICROS

Su enorme fe hizo que desde entonces su vida fuera muy curiosa, se ocupó de hacer todo el mal que pudo para asegurarse que en el infierno se reencontraría con quien mató a su hijo.

EL CULTURETA

Hoy es cultureta se va al circo. ¡ Pasen y vean, pequeños y grandes, el espectáculo único del circo!. El Price, para aquellos que tienen ya una edad, es el circo de Madrid. Ahora vuelve a serlo. Es un espacio fijo y urbano, moderno y con el aire clásico (circular) que necesita para que siga siendo un circo. En el fondo es un lugar polivalente y dara cabida a espectáculos de variados tipos. Del que nos habla el cultureta es el que ahora figura en el cartel: Piratas. El nombre no es más que un simple hilo conductor, porque bien pudiera ser cualquier otra cosa, nos aclara el cultureta. Lo importante son las acrobacias de este grupo de chinos saltarines. Hay música (quizá excesiva pensando en el público infantil) y mucho salto. El cultureta dice que no va a describirnos dónde y como se dan los saltos, que para eso está el espectáculo, pero nos advierte que el número de la cuerda (un hombre y una mujer que son los únicos no orientales en la fiesta) no es apto para corazones sensibles. Para acabar y puesto a ponerle una pega, dice, que gustará, por su duración sobre todo, más (mucho más) a mayores que a pequeños, pero que con el músical final todos salen de las butacas contentos y saltarines.

EL CAPITAN EÑE

FINES SOCIALES

Ahora resulta que la Iglesia Católica se embarca en una campaña publicitaria para que todos los españolitos de a pie marquemos en nuestra declaración de la renta la casilla en la que un porcentaje de nuestro dinero les financie. Pues va a ser que no, al menos por mi parte.

Rouco vive muy cerca de mi casa, en el Palacio Arzobispal de Madrid. No en una casa pequeña ni humilde, más bien al contrario, en una casa enorme y lujosa, propiedad de la Iglesia. Alguna vez le he visto en coche por mi barrio. Él va sentado con su chofer, me imagino que yendo a algún acto protocolario y ajeno a lo que sucede a su alrededor. Por personas como él, no marcaré la casilla de la Iglesia. No puedo creer en una institución así.

Si bien es cierto que también en mi barrio hay un albergue en el que duerme gente indigente y que es gestionado por la Iglesia Católica. Cuando veo a las personas que lo gestionan, aparentemente religiosos, pienso, esto sí es en lo que creo que debe ser la Iglesia. Se les ve gente humilde que trata con gente con problemas sociales a los que les ayudan en parte a hacer su vida un poco menos dura. Les dan de cenar, además de ropa, y les ofrecen un cobijo para dormir en las frías noches de invierno. Además, acuden voluntarios a ayudar en esas tareas. Si toda la Iglesia Católica fuera así, marcaría la casilla de la Iglesia en mi declaración de la Renta.

Yo creo en Jesús de Nazaret como hombre, no tanto como el hijo de Dios. Él existió, eso está demostrado, y debió de ser un personaje destacado en su época. Me quedo con él como persona, incluso me creo parte de esas historias que luego se fueron contando acerca de él. Pero gracias a ese hombre, se forjó una leyenda que construyó un mito que ha culminado en un poder de incalculable valor social y económico. Y la Historia de la Iglesia Católica es para echarse a temblar.

Yo no puedo creer en la Iglesia como poder, y menos en la de hoy en día jerárquicamente construida y que ha hecho fortuna a costa de explotar y manipular la historia de un hombre. Me encantaría ver al Papa trabajando por los humildes de verdad, a pie de obra, vendiendo todas sus lujosas posesiones para ayudar a acabar con el hambre en el mundo, criticando la explotación infantil, las desigualdades sociales y tantas y tantas otras cosas injustas que afectan a los hombres de este planeta. Estoy seguro de que si así actuaran y sin la necesidad de adoctrinar, el mundo sería mucho mejor, porque ese es el Jesús en el que creo, lo más importante que él me ofrece como hombre, es su bondad y su solidaridad. Y solo con eso, a todos nos iría mucho mejor, y encima la Iglesia ganaría millones de adeptos, yo entre ellos.

Marcando la casilla de fines sociales, uno ya les está financiando en parte a través de las ONG católicas, y con eso, mi aportación es más que suficiente.

PINTADAS

Así firmaba en la infancia (preadolescencia). El significado (Música Heavy A Tope) es tan pueril que no merece más explicación sobre lo que pienso. Nunca usé espray. No por convicción o por principios éticos, sino por economía. Pintaba con edding (mi gran pasión) y con alcanfor (¿sabéis lo que es?), que era una especie de bote con esponja para tintar los zapatos. Los pocos actos delictivos que he cometido en mi vida fueron robando aquellos pequeños botes. No hacíamos grandes obras de arte, ni muchísimo menos, aunque en nuestro infantil universo, nos imaginábamos decorando grandes paredes adoradas por todos los viandantes. En el fondo residía un poso artístico en nuestra sucia actividad. Duró poco, entre otras cosas porque la competencia (mucho más preparada) era feroz. Nosotros buscábamos notoriedad. Ahora puedo reconocerlo. Queríamos ser alguien en un mundo donde un tipo de trece o catorce años no era más que un mico incómodo y lleno de granos. Teníamos nuestras normas (que algunas veces nos saltábamos, que para eso éramos niños) y solo firmábamos en espacios públicos.
Ahora me da la impresión de que el mundo del graffiti no es cosa de niños. Hay auténticos profesionales y el reto forma parte del propio arte de ensuciar (con o sin arte se ensucia). Sigo pensando que hay prioridad por los espacios públicos. Sino, ¿por qué no pintan los coches?, por ejemplo. Son presa fácil y un buen lugar para dejarse llevar. Lo hacen con algunas furgonetas, y supongo que sus grandes puertas blancas son una tentación demasiado grande. Lo que pasa es que las tiendas, aunque estén en la calle, no son de todos y no es el ayuntamiento quien las limpia. En mi barrio no hay pintadas y yo tengo dos teorías para eso. Creo que los grafiteros se mueven en transporte público, y mi barrio está bastante mal comunicado. Y tampoco me imagino a una pandilla espray en mano planificando: ¿en qué metro quedamos mañana para pintar?¿Pan Bendito?, ¿Carabanchel?. Me da que no.
¿Qué es lo que opino realmente sobre esto?. Creo que la masificación desvirtua una expresión rebelde e incontrolada que en muchos casos puede engrandecer el entorno. Lo que ocurre es que la pared está ahí, y nadie regula si lo que se pinta o no es apropiado. Porque es una cuestión estética, nada más (algo económica también, claro, por el coste de limpieza, pero esa es secundaria, porque nadie se plantea suspender las campanadas en Sol por lo que cuesta después limpiarlo). Y al ser un lugar público, que pagamos todos, nos sentimos en el derecho a opinar si está o no bien. Claro, que si quien la pinta se cree en su derecho a hacerlo, más lo tengo yo a criticar su acción. ¿A quien le gustan las pintadas?. A quien las hace, por lo tanto es un colectivo muy pequeño el que se beneficia y uno muy grande el que se perjudica. Pintar una pared no es un acto democrático, es un acto dictatorial, yo tengo la pintura, yo pinto. Por eso no me gusta, porque para el que pinta la pared es suya y siempre he sido más defensor de los espacios comunes. Además, ayer estuve junto al muro de la casa de campo y reconozco que esa histórica piedra no se merecía tanta pintada, ¡ si es que no se veía un solo ladrillo!. En fin, a lo mejor es que me hago viejo.

MICROS

Estese tranquilo, Dios la acogerá en su seno. Fue lo último que dijo el sacerdote antes de que un puñetazo lo derribara. Ni tan si quiera pudo escuchar el grito: Dios es un hijo de puta.

EL DESPACHO DEL FARAÓN

El alcalde de Madrid ha estrenado un despacho que es más grande que mi casa. Y me hace gracia justo este fin de semana que he tenido invitados y hemos tenido que dormir en el suelo. Pero me consuela que Gallardón haya dicho que ese espacio, el del nuevo edificio del Ayuntamiento, es de todos los madrileños. La próxima vez que tenga invitados nos vamos a ir allí. Pero que esté tranquilo, llevaremos cena y colchones. Además, mi gente suele ser educada, limpia y divertida. Encima, como está bien situado, a los invitados les resultará más fácil conocer Madrid que desde mi casa, donde hay que hacer malabarismos con el transporte público.
De todos modos hay que reconocerle al alcalde sus méritos. Tiene los cojones cuadrados. ¿Que quiere tener el despacho más grande que el del presidente del gobierno?, pues se lo hace, y punto. ¿Que quiere tener el túnel más grande de Europa?, pues saca la tuneladora, se enfangue lo que se enfangue y se endeude lo que se endeude. Y como la alcaldía se le está quedando pequeña puede que eso explique porque Marianito anda tan tristón y torpón estos días, debe de temer sufrir para siempre el síndrome de la eterna promesa, porque viendo lo cuadrados que los tiene este muchacho con pinta de curilla reciclado, debe de estar temblando. Aunque realmente quien tiembla soy yo imaginando extrapolado al conjunto de la nación la forma que este Faraón tiene de hacer política. Miedo me da, que ahora tiene el túnel más grande de Europa, pero desde la Moncloa este es capaz de hacernos el más grande del mundo y llevarnos al mismísimo Oviedo sin ver la luz del sol. No le deis ideas, no le deis ideas, que tiene a la "Dulcinea" al "relentí".

MICROS

No lo puedo entender, es imposible, cada día estoy más gorda, dijo mientras se miraba al espejo. Detrás estaba su madre, que al ver las costillas de su hija apenas cubiertas por un triste pellejo, se asustó por no haberse dado cuenta mucho antes.

APAGA LA LUZ, ANDA

ADRIAN: ¿Tú sabes dónde está mi cinturón marrón?.
ADRIANA: No sé...
ADRIAN: Es que no está donde lo dejé.
ADRIANA: ¿Dónde lo dejaste?.
ADRIAN: Pues en el suelo, al lado de la mesita.
ADRIANA: Ah, sí, espera, lo guardé yo con los míos.
ADRIAN: Claro, joder, así ¿cómo quieres que encuentre las cosas?, si las guardas donde las tuyas o vete tu a saber dónde, eso es imposible. Si las dejaras al menos donde están mis cosas.
ADRIANA: Ya. ¿Sabes dónde están tus calcetines marrones nuevos?.
ADRIAN: Pues supongo que en el cajón, con el resto de los calcetines, si es que tu no te los has llevado al cajón de tus pañuelos o al de las medicinas.
ADRIANA: Pues no, así que búscalos.
ADRIAN: Joder, pues tampoco están, ¿ves?, ya los has cambiado de sitio.
ADRIANA: No, no los he cambiado, solo hay que buscarlos bien. Toma, anda, así que estate tranquilo, los guarde donde los guarde siempre acabarás preguntándome.
ADRIAN: Ay, madre, que niña más lista tengo.
ADRIANA: Anda, apaga la luz y ven aquí, con un poco de suerte puedo explicarte lo que tienes que encontrar por ahí abajo...

PP (Paque Protestes)

MARATÓN DE TRANSPORTE (por Alfonso)

Estoy jubilado. Padezco varias enfermedades crónicas y vivo en Aluche.. Frecuentemente tengo que iral Hospital Clínico para análisis o consulta. Hoy tocaba análisis: 7:35. Me levanto a las 6, me aseo y cojo el metro. No se me ocurre ir en coche porque por allí no hay sitio donde aparcar pagando o sin pagar. En metro tengo que hacer dos transbordos, uno de ellos en Príncipe Pío, donde el calentamiento del Planeta no se nota. Bajo en Moncloa y tengo que andar quince minutos para llegar. Total una hora y diez minutos. A la vuelta espero el autobús C-1 en la parada junto al Clínico. Tarda 25 minutos, cuando la frecuencia que indica una pegatina debe ser de 4 a 7. Por fin, tras pasar otra vez por Príncipe Pío, llego a Aluche. Esta vez solo he tardado una hora y cinco minutos.
Señores de la Comunidad y del Ayuntamiento: ¿Hubiera sido tan caro y complicado que la línea de Metro entre Moncloa y Ciudad Universitaria se hubiera desviado para hacer una estación en la puerta de los dos hospitales (Clínico y Jiménez Díaz), por los que pasan al día, entre personal y enfermos, miles de personas? ¿Sería disparatado que la EMT cumpliera con cierta regularidad la frecuencia de paso que ella misma determina?No quiero que me bajen los impuestos, quiero que servicios esenciales como Sanidad y Transporte Publico funcionen. Al menos podrían solucionar uno de los problemas de una forma eficaz, que en la antigua Cárcel de Carabanchel, como demandamos miles de vecinos, se construya un hospital público.

EL CARNÉ

Llevo unos cuantos años viviendo bastante cerca de una comisaría. Fuera de que no funcionan los mandos de los coches, que la cobertura telefónica es relativa y la manía de algunos policías de cerrar el turno sirena en ristre, no puedo decir que me acuerde de ella. En esa comisaría se puede renovar el carné de identidad. Yo lo hice al poco de mudarme, una mañana de vacaciones me acerqué a eso de las once de la mañana, esperé a dos personas en un lado, otras dos en otro y me fui con mi carné tan tranquilo. ¿Qué es lo que ha pasado ahora?. Empezó en verano, me dije, pues nada, la gente con los pasaportes, que siempre anda con prisas. El caso es que me voy muy tempranito a trabajar, a las siete menos cuarto de la mañana paso por la puerta de la comisaría y, como digo, en verano empecé a ver a una o dos personas en la puerta. Me pareció extraño, pero con el tiempo de las dos personas hemos pasado a cinco, ocho, diez, quince, veinte, hasta la treintena que está todas las mañanas esperando a que a las nueve abra la comisaría. ¿Cuanto tiempo llevan esperando?. Es más, otro día de vacaciones pasé a las nueve y media y un policía explicaba a los que todavía estaban en la cola que ya se habían terminado los números. No consigo entenderlo. Si en mi empresa ocurre algo así, hay un repunte de trabajo, lo que se buscan son soluciones y si una de ellas implica la contratación de personal de refuerzo, pues se hace. Lo que no puede ser es que a estas alturas de la vida, de la era tecnológica, la gente tenga que hacer cola una noche para renovar un carné que no quiere, que le obliga el mismo que le invita a pasar una noche al raso: El Estado. Es que es de un tonto que no tiene sentido. Dan ganas de invitar a la insumisión, a la indocumentación, a una huelga de documentos. Busquen una solución, que estoy seguro que no es tan complicado. Ya me dirán, uno pide un día para hacer un trámite burocrático y vuelve al día siguiente para pedirle a su jefe otro día más porque llegó tarde al numerito. Y claro, la siguiente vez está desde que cierre la comisaría en la puerta, no vaya a ser que su jefe se piense que está de cachondeo. Y es que cachondeo es que no haya un sistema de citas previo telefónico (yo no digo de internet) que asegure que quien acude va a recibir su servicio. ¿Se imaginan ese sistema en el médico?, los enfermos en la puerta, luego la enfermera que sale: lo siento, ya no hay numeritos para este doctor, tendrán que dejar sus estertores, sus mocos y sus cefaleas para mañana. Es ridículo.

MICROS

Cuando se sentó a escribir todas las cosas pendientes por hacer se preguntó ¿qué narices había hecho en su vida?

EL CANCIONERO

He escuchado y cantado tantas versiones de esta canción que tengo una nebulosa sobre su autoría. Y eso me ha inspirado, porque ahí la dejo, para que deis luz a esas dudas, ¿de quien es esta canción?...

Por la esquina del viejo barrio lo vi pasar
Con el tumbao que tienen los guapos al caminar
Las manos siempre en los bolsillos de su gabán
Pa que no sepan en cual de ellas lleva el puñal
Usa un sombrero de ala ancha de medio lao
Y zapatillas por si hay problemas salir volao
Lentes oscuros pa que no sepan que está mirando
Y un diente de oro que cuando ríe se ve brillando
a tres cuadras de aquella esquina una mujer
Va recorriendo la acera entera por quinta vez
Y en un zaguán entra y se da un trago para olvidar
Que el día está flojo y no hay clientes pa trabajar
Un carro pasa bien despacito por la avenida
No tiene marcas pero todos saben que es policía
Pedro Navaja las manos siempre dentro el gabán
Mira y sonríe y el diente de oro vuelve a brillar
Mientras camina pasa la vista de esquina a esquina
No se ve un alma, está desierta toda la avenida
Cuando de pronto esa mujer sale del zaguán
Y Pedro Navaja aprieta un puño dentro el gabán
Mira pa un lado, mira pa’l otro y no ve a nadie
Y a la carrera pero sin ruido cruza la calle
Y mientras tanto en la otra acera va la mujer
Refunfuñando pues no hizo pesos con que comer
Mientras camina del viejo abrigo saca un revólver, esa mujer,
Iba a guardarlo en la cartera pa que no estorbe
Un 38 Smith & Wilson del especial
Que carga encima pa que la libre de todo mal
Y Pedro Navaja puñal en mano le fue pa encima
El diente de oro iba alumbrando toda la avenida
Mientras reía el puñal hundía sin compasión
Cuando de pronto sonó un disparo como un cañón
Y Pedro Navaja cayó en la acera mientras veía a esa mujer
Que revólver en mano y de muerte herida a él le decía:
“yo que pensaba hoy no es mi día estoy salá
pero Pedro Navaja, fíjate tú, tú estas en na”
y créanme gente que aunque hubo ruido nadie salió
no hubo curiosos, no hubo preguntas, nadie lloró
solo un borracho con los dos cuerpos se tropezó
cogió el revólver, el puñal, los pesos y se marchó
y tropezando se fue cantando desafinao
el coro que aquí les traje y da el mensaje de mi canción
“la vida te da sorpresas, sorpresas te da la vida, ay dios “
“Pedro Navaja ladrón de esquinas
quien a hierro mata a hierro termina”

MI GUITARRA

Es algo más que una guitarra. Mucho más. Tiene sus seis cuerdas, su madera desvencijada por el tiempo, su silueta tan femenina y su sonido especial. Es una buena guitarra. Va camino de los treinta años. Me la regaló mi tía Resu en mi comunión. Sí, hice la comunión, creo que ya lo he comentado, soy ateo por la gracia de Dios. Mi tía Resu es de esas personas que parece que no están en tu vida, pero un día miras para atrás y ves que han ocupado un lugar especial. Ella era la de los regalos geniales. El tente y la guitarra ¿para qué más?.
Volviendo a mi guitarra. Ayer cumplí treinta y cinco años y me regalaron una fabulosa guitarra. Tiene un sonido maravilloso y buena parte de él será del cariño con el que me la han regalado. Pero mi amigo Nono me dijo, tío ¿vas a tirar la otra guitarra?, eso no puede ser, si te la llevas a algún lugar hay que hacerle un homenaje como se merece. Y me di cuenta de que sí, que mi vieja guitarra tiene miles y miles de horas de juergas. Con ella hice mis primeros poemas de amor, compuse mis primeras canciones de adolescente, aprendí a tocarla mientras otros la hacían sonar. Decenas han sido las manos que la han martirizado y también las que la han hecho sonar. A cantado a Sabina, a Serrat, a los Beatles, a Loquillo, blues, jazz y todo el flamenquillo que se preciara. Ha estado en el sur, ha subido al norte, ha descansado en la arena de la playa, ha visto atardecer a miles de metros de altitud, la eché de menos los nueve meses de la mili como una segunda novia, me ha servido de almohada, de escudo para las decepciones, de altavoz para mis amores y mis alegrías. Y nunca se quejó, nunca dijo hoy no quiero sonar. Fiel estuvo conmigo, con nosotros, y 27 años son muchos, amiga. Si pudieras hablar tendrías tanto que contarnos...en fin, ¿qué te puedo decir?, simplemente gracias. Ayer me lo pidieron, así que ahí está, esta es nuestra forma de darte las gracias.