UME:

    Todos tenemos un superhéroe favorito. Spiderman, Superman, Hulk, tu abuela...Es un poco como ser de un equipo, aunque la saga decaiga, tú no cambias. Y yo, que soy antimilitarista por convencimiento (y conocimiento de causa) tengo unos muy reales y muy particulares. Son unos tipos y tipas que, como los buenos actores, salen aplaudidos allá por donde vayan. Es la gente de la U.M.E. Tiene una historia corta, menos de 20 años, pero plagada de buenas intenciones y mejores actuaciones. No conozco a ninguno de sus miembros, pero estoy seguro que hay una vocación extrema, que comparten con otros cuerpos de intervención en emergencias, y que creo que nos define como especie y también como sociedad. Imagino que es el mismo adn que lleva a los chavales de un pueblo donde ha llovido mucho menos a acercarse en grupo al pueblo vecino para pasar la noche buscando alcantarillas en el fango para desatrancarlas y que el agua vaya bajando. Ellos tienen ese adn, esa empatía, y además tienen medios, están formados y organizados, y como ejército actúan. Hoy, lo que intento explicar, en civil y militar, lo ha definido Aimar Bretos en su crónica insitu: llegamos a un pueblo y allí vivos, a lo lejos, un grupo muy coordinado sacando barro, pensamos que era la gente de la UME pero eran los vecinos...Eso, nuestro adn, que pese a nuestra inherente torpeza como especie, sigue salvándonos...

 RACISTA Y TONTO: 

No es que entienda a quien grite a un negro "negro de mierda". Pero si eres racista, si en tu universo cojo, triste y contaminado, un negro es una mierda, aunque te agradecemos que lo guardes en la intimidad, entendemos que lo vomites. Eso sí, luego, apechuga con las consecuencias, que ya no estamos en la época en la que gritar cosas como esas era legal y admisible. Pero ni de lejos, por suerte. Lo que pasa es que analizando los gritos que los jugadores negros del Barsa recibieron en una esquina del Bernabeu, me da  risa y hasta pena, en un ejercicio empático que no merecen, claro. Porque que un tipo que, con suerte, gana 2000 euros al mes, que probablemente tenga una hipoteca asfixiante, o incluso siga con 35 años en casa de sus padres, haya pagado un pastón para estar ahí, en este trozo de la grada, esté gritándole a un negro millonario que se vaya a vender pañuelos a un semáforo, es tan absurdo que si no llevara inherente el poso del racismo lacerante, sería para estar todo un tardeo partiéndonos la caja con semejante personaje triste y patético. Yo me imagino a cualquiera de ellos, los negros con pantalón corto, viendo las imágenes desde su casoplón, tranquilos, y al gritador en el baño portátil de la obra consultando su móvil por si ya le han echado como socio...y me da la risa tonta, la verdad. No compensa, desde luego, pero no lo puedo evitar. 

 CARTA ABIERTA A MI QUERIDO ERREJÓN...:

Sigo sin discutir por política. En el fondo, por casi nada. Es una cojera como otra cualquiera. No niego que con el 15M desentumecí mis creencias, desempolvé la ilusión y miré al frente político con cierta sonrisa de esperanza. Y entre los culpables estabas tú. De todo aquello, de aquel batiburrillo, surgieron iniciativas que culminaron en un partido político que vino para cambiar las cosas, para hacer una nueva política, igualitaria y libre de caspa. Abrir las ventanas y que el aire fresco se llevara todo lo rancio, que era mucho, muchísimo. Durante un tiempo personas con mi perfil crítico, ese que caracteriza tanto al votante de izquierdas, decidimos quitarnos las draconianas autoexigencias y os llevamos, con los votos, a posiciones de gobierno. Después...poco tengo que contarte que tú no sepas. La caverna os venció. Nos quedaba el orgullo de haberlo intentado. Hasta que hemos conocido las partes oscuras de tu ejercicio político. No sé por qué últimamente me estoy llevando el mismo trompazo con hombres a los que admiraba. Empezó la historia con el misógino Sabina y, hasta ayer, por desgracia solo hasta ayer, terminó contigo. Por tú culpa, entre otros, me cuesta cada vez mantenerme firme en el único principio político que mantengo activo: no todos los políticos son iguales...¿o sí?

 AYUSO...UNA VEZ MÁS:

Como otros presidentes autonómicos, el presidente de todos los españoles ha decidido convocar a una reunión a la presidenta de todos los madrileños. Ésta ha dicho que, vaya usted por Dios, no va a poder ser. No se fía y considera al presidente del gobierno, salido de las urnas, un interlocutor ilegítimo. Mi opinión con esta mujer es que no sabe en qué liga juega. Incluso a qué deporte. Es como si fuera presidenta del Estudiantes y se quejara por el arbitraje en un partido del Rayo Vallecano. Gobierna contra Sánchez. Rentable debe salirle, porque ella también está ahí por las urnas. El problema está en que cuando eso, las urnas, te ponen en un puesto de responsabilidad institucional, deberías dejar de hablar, de gestionar, de opinar, para una parte, para los tuyos, para los que te votaron, y deberías pasar a hacerlo para todos, también para los que no te votaron. Entonces la cita a la que no acude, lo hace representándome también a mí, que no la voté. Es una falta de respeto de una niña malcriada que rara vez ha tenido que dar explicaciones por su trabajo y que cree tener una razón inquebrantable porque, como otros muchos en posiciones similares, nadie tiene las razones o las narices de pararle los pies y hacerle ver que está quedándose corta, muy corta. Que se equivoca, que nos está faltando al respeto a cientos de miles de madrileños que no la queremos como presidenta pero que la tenemos que aceptar porque la mayoría lo ha decidido, y en eso consiste la democracia. Ya sé que para muchos, que en otros escenarios, es muy difícil aceptar las reglas del juego, pero para gente como yo no. Lo único que pedimos, no es que gane, aunque no gane, el nuestro, sino que el que gane gobierne pensando en todos. Aunque eso le obligue a tragarse el orgullo. 

 JEFE ¿PUEDO?

Prefiero empezar la semana con un poquito de humor inocuo, vamos, sin cojera política...

 LAS BOLSAS:

Me he encantado escuchar a un periodista, perdonad que no recuerde su nombre, es un tipo bastante ingenioso que los viernes reflexiona en La Ser sobre como han sacado a la luz los medios las distintas noticias de la semana. En esta ha tocado el tema de las bolsas con dinero que se supone entraron en la sede del partido socialista. Este periodista hace un sencillo análisis del peso y espacio que suponen unos cien mil euros, que ya es una cantidad de dinero muy, muy, relevante. Pues no llega a los dos kilos y podría ocultarse, sin demasiados problemas, en una riñonera de tamaño medio grande. Es decir, un tipo cometiendo un delito, el de llevar dinero ilícito a una sede de un partido, pudiendo hacerlo en la intimidad, decide, sin razón alguna, llevar bolsas de deporte a la vista de cualquiera. Este periodista zanjaba: o llevaban los miles de euros en monedas de dos céntimos, que no dejaría de tener su gracia, vale, acepto la mordida pero te vas a cagar contando, o no tiene sentido. Y yo añado que el cine y la televisión han calado mucho en nuestro universo colectivo. Entonces, cuando uno quiere crear una verdad, se deja llevar por lo que ha visto a la hora de imaginarlo. ¿Cómo puede decir alguien que ha visto entrar dinero ilícito en un lugar? Pues imaginando a esos ladrones saliendo de un banco con bolsas de deporte negras llenas de billetes. O a los mafiosos entregando el pago del alijo de droga. Así de simple. Falta por ver si eran Berlín y Tokio los que entraron en la sede con las bolsas. La verdad casi siempre va por delante. 

 ENTONCES ¿CUANDO?

    Acaban de condenar a diez años de cárcel a Eduardo Zaplana. Lo pongo a modo de ejemplo. Cuando era imputado, desde el entorno de su partido (el entorno dependerá del color del ejemplo...) se nos exigía a los ciudadanos cautela, que hasta que no hubiera una sentencia firme y el interfecto pasara a ser "ese señor del que usted me habla" se debía respetar la presunción de inocencia. Digamos que lo hacemos, que no lo hacemos, pero bueno, y otra vez por el color. Pero pensemos que sí. Después de no sé cuantos años de trámites judiciales llega la condena en firme. Entonces, cuando queremos hablar de ello, que los de los colores se posicionen, que nos expliquen, que se justifiquen, que tomen medidas, que respondan de su responsabilidad...entonces nos dicen que eso pasó hace muchos años, que es remover el pasado, que hay que centrarse en el ministro X que está a punto de ser imputado (empezando un nuevo ciclo...). Esta es la pescadilla que se muerde el aforamiento. Ni antes por ser pronto, ni después por ser tarde. Si tiro de refranero estamos aquí hasta mañana, así que chascarrillo y a por el viernes: "es pa mear y no echar gota"

 RUFIÁN: Pues la semana parece que va a ir en modo video...

 LA VERDADERA CARA DE ABASCAL: Seguimos la semana en modo mini humor micro...

 INMIGRANTES: Empecemos la semana con un poco de humor en modo video...

 EL VERDADERO INTERÉS DE LA NOTICIA: 

Pues nada, que ya se ha archivado el caso Neurona. Te lo comento porque es posible que no te hayas enterado. Es que no le han dado ni un minuto en los medios televisivos, en la radio poco y en la prensa escrita, pues más de lo mismo. Este caso juzgaba, con tropecientas denuncias (con las evidencias habituales en estos casos) la supuesta financiación ilegal de un partido político. Ah, el partido era Podemos, para que entiendas la primera parte del artículo. Este proceso, no solo ha llevado al ninguneo absoluto a un partido que cambió la forma de ver la política en España, con una eficacia que otros, como Upyd y Ciudadanos, habían perseguido sin éxito, sino que llevó a la palestra judicial a todo un vicepresidente del gobierno (Pablo Iglesias) quién ahora, por cierto, ya no se dedica a la política activa. Como dirían los snob: well done. Pues se ha archivado; se ha dado carpetazo, no hay nada, de nada, de nada que reprochar al partido (en su financiación). Y esto, que no debería ser noticia (no lo es...) lo es (por no serlo) porque en su día sí que arrastró kilos y kilos de prejuicios y mentiras, bulos, insultos, desprecios y más fanfarrias escupidas, negro sobre blanco y en medios audiovisuales, desde la caverna. Pues ahora, silencio. Como era de esperar, porque ¿para que pedir perdón si eso supone reconocer que desde el principio sabías que el camino era el objetivo, porque el final era el previsto, la nada? Difama que algo queda, y desde la más profunda y oscura derecha han elevado a profesión el refranero español. 

 LOS ESPECTADORES Y EL RESPETO: 

Ayer fuimos al cine. Virgen roja, una película interesante, aunque lo más aterrador es que estuviera basada en hechos reales. Vamos al cine con el bonoteatro, un sistema que nos permite ir, de lunes a jueves, por 3,5 euros. Muy razonable. Solemos ir los jueves. Pero esta semana se nos torció el asunto y tuvimos que ir el día del espectador. No me tildéis de antisocial (que con una pantalla de por medio podría serlo...) pero es que clama a un cielo en el que no creo. Veamos, una señora que durante la primera media hora consultó su móvil una veintena de veces y eso incluye media docena de fotografías (¡¡¡con flash!!!) a la pantalla, patatas fritas cuya bolsa no termina de dar su concierto durante todo el metraje, botellas que chasquean su plástico de mano en mano, una pareja que discute y se cambia de sitio, latas que se abren, papel de aluminio retorciéndose para ofrecer un bocadillo, las consabidas e interminables palomitas, y ayer, para rizar el rizo, como si estuviéramos en el Bernabeu o en la mismísima Maestranza de Sevilla, una pareja comiendo pipas. ¡Sí, pipas! esas que individualmente hacen un sonido del infierno antes de llegar a tu gaznate. Imaginad los momentos tensos del film, esos que la directora, en este caso, pensó iban a ser deleitados, con la música robándole el protagonismo al silencio entre los protagonistas...y mientras tanto la oda a las onomatopeyas culinarias, crunch, cash, push, pish, zash, crish...sin parar. Soy un fanático del cine, por encima de mis posibilidades, desde que era un adolescente, de los que iba a los Cinexín Princesa, no porque pusieran películas iranís o turcas, sino más bien porque no había palomitas. Si sigue este nivel de falta de educación y de empatía por el cine, ahorraré para comprarme un televisor más grande y un buen equipo de sonido...

 INIESTA...DE MI VIDA: 

Para los que somos futboleros Iniesta es algo más que un jugador. Es el triunfo excelso de la normalidad. El hijo de tu vecino, el amigo de tu primo, el compañero de la universidad que habla poco y del que no recuerdas su nombre, ese con el que te cruzas en la oficina y sonríe tímido cuando te ve. Ese, ese es probablemente el mejor futbolista que ha dado nuestra historia y quizá, con Nadal y Gasol, uno de los deportistas más relevantes de nuestro deporte. Su gol fue el gol de todos, el que nos quitó kilos y kilos de complejos, de octavismos (de final) sempiternos, y nos demostró que poder, se puede. En lo particular, no solo es paisano, es que su apellido es el de mi pueblo y cuando era un niño, jugando un torneo de futbol 7 en un pueblo madrileño, yo, muy dado a los nostradamusismos deportivos, condenados al fracaso en su mayoría, le dije a mis amigos que me compraría una camiseta de España con el nombre de mi pueblo porque ese niño nos iba a hacer campeones del mundo. Me alegro de que la única tontería del estilo que haya acertado fuera aquella, porque yo no cumplí mi parte, pero Iniesta sí que lo hizo con la suya. 

Ahora deja el fútbol, y yo, llamadme lo que estiméis oportuno, me sigo emocionando de vez en cuando (lo hago...) veo su gol contra Holanda y las reacciones de la gente. Así que, gracias, don Andrés, fuiste único, como diría Valdano, en la cosa más importante de las cosas menos importantes.  

LOS QUE SE EXCEDEN: 

Hace unos días disfrutábamos de una fiesta muy especial en una casa de Vallecas. La convocatoria, por eso del respeto de los vecinos, era de dos de la tarde a once de la noche. Música y gente hablando en una terraza. A las cuatro de la tarde acudió la policía (Municipal) llamada por una vecina que, al parecer, no podía echarse la siesta con nuestro escándalo. No es excusa, ni nada determinante, pero la edad media de los presentes superaba los cincuenta. Quizá el tipo de música, del siglo pasado en su mayoría, era molesta de forma especial. El caso es que el dueño de la casa cometió el error (esta es una opinión personal) de abrir la puerta vestido con una chilaba. Los policías le comentaron como estaba el asunto, que en esencia consistía en que si tenían que volver le iban a poner una multa de 3.000 euros. Sin preguntar, sin medidas adicionales como medir el ruido de forma inequívoca. A todas luces un "como me hagas volver te cagas". Así que nuestro amigo, y sobre todo el conjunto de los invitados, decidimos meternos en la casa para minimizar el ruido. No era legal ni la reclamación de la vecina, ni la actuación del policía, que tiene que explicar los términos incumplidos antes de multar. Pero...nacimos la mayoría en los estertores del franquismo, y nos quedan los rescoldos del obedecer a la autoridad. Y 3.000 euros, pensando en nuestro amigo, o el engorro de reclamar, nos parecía demasiado pedir. Hoy, me he encontrado con esta noticia y he pensado ¿será casualidad?¿será que es una práctica común o es que tuvimos la mala suerte de tocarnos el mismo "munipa"?

 ¡¡¡COMUNISTAS!!!

¿Recordáis cuando el gobierno español, ese comunista y filoetarra, habló de subir los impuestos a las grandes empresas? Desde la caverna poco menos que pronosticaba la españolización de los gulag. El país iba a quedar en manos de etarras y herederos de Stalin. Pues desde entonces han tomado medidas similares en Gran Bretaña y Francia, y desde ayer, incluso la muy conservadora, la muy, muy italiana Giorgia Meloni. Abascal, ya estás avisando a Alvise, sacad los caballos y movilizad a las huestes, Europa está en manos de una horda de comunistas. 

 CHARLANDO CON BOB:

Nueva y pequeña participación en Hoy por hoy (La Ser)