MICROS

Para celebrar su 20 aniversario decidió ponerse el vestido que su marido le regaló para el décimo. Estás preciosa, dijo él, pero no necesitas comprarte nada nuevo para estarlo.

Tengo que pedir humildemente perdón. Llevo meses con esta sección, creo que han sido en torno a las 20 películas y hasta ahora no había incluído una del maestro Berlanga. Un error imperdonable que pretendo solucionar hoy mismo. Y no es fácil elegir, si os digo la verdad, no es fácil. Me he decantado por lo más popular, ahí os dejo una de las muchas perlas del universo celuolódico berlanguiano: http://www.youtube.com/watch?v=XPD42jdhqQc&feature=related

SBN DE DESAMOR

La primera vez que te escuché no estaba a la orilla de la chimenea, era un adolescente que comienza la función y todavía dormía con besos en la frente leyendo dieguitos y mafaldas. Entonces conocí a una mujer, con lo que eso duele, y con un par, en medio de un delirium tremens dije esta boca es mía para cantarle la canción de los buenos borrachos, que aunque llueve sobre mojado y no era la canción más hermosa del mundo, ella supo que mis lágrimas de plástico azul eran la última luna y que por ella iba a lanzar la casa por la ventana para siempre. Porque ella era más guapa que cualquiera, y yo no dejaba de ser uno de los muchos nacidos para perder en cualquier negra noche. Aun así, escondiendo los números rojos de mi alma le dije a sus ojos de gata nos sobran los motivos, esta noche es tu oportunidad, porque amor se llama el juego y si por el boulevard de los sueños rotos nos ven de la mano pisa el acelerador que pisando charcos llegaremos a mi calle melancolía que se llama soledad. Le hubiera susurrado quédate a dormir, seis tequilas antes hubiera podido, en ese momento, con siete crisantemos, tan joven y tan viejo me sentía que rogué se quedara para siempre. Han pasado casi 20 años y aunque seguimos bailando el rocanrol de los idiotas y hay más noches de tormenta que noches de boda no hay día que no cantemos el rap del optimista, porque yo tengo una muñeca que regala besos un día sí y cuarenta no, ¡ qué demasiao !. Adoro a mi princesa, y por algo será, por ejemplo porque sonríe con los cuentos que yo cuento y cuando tiene ganas de... jugar por jugar este aprendiz se siente el capitán de su calle. Si eres nuestra melodía, nuestro bolero triste, como de digo una co de tigo la o ¿por qué siento que está cerrado por derribo? y que tu recuerdo es más como un dolor de muelas que un dos amigos y una mujer, como me pareció siempre. No digo que llevaras una doble vida pero te echo de menos, echo de menos es joven que incluso en estos tiempos se hubiera sacado de la chistera una buena letra con güiski sin soda. Echo de menos al joven aprendiz de pintor que se burlaba de sus enemigos íntimos, el hombre de la calle capaz de soñar el blues de lo que pasa en mi escalera. Ei, ei, Sabina, sí, te echo de menos a ti. Los que estamos aprendiendo a vivir, adivina adivinanza, ahora que te sentimos tan lejos, cómo decirte, cómo contarte, que seguiremos esperando al viejo Joaquin...

MICROS

Lléveme a la luna, le dijo acomodando sus interminables piernas en el asiento trasero. Yo, con esos ojos, te llevaba al final del mundo construyendo la carretera con mis propias manos si hiciera falta, pensó mientras le explicaba que el restaurante La Luna llevaba dos semanas cerrado por reforma.

Dedicado a Sinpulso y a Raúl, los tx de la blogsfera.

Hoy recomiendo un espacio muy especial. Es un myspace para más detalles, que me invita a la nostalgia. Tarea, ese es el nombre del grupo, pero para mí será sobre todo el espacio de Cata, (Juanjo Calzas) letrista y guitarrista de El Combolinga, y compañero de fatigas en la facultad de Filosofía y Letras (¡ y futuro padre !). Sobre el grupo, sin entrar en detalles, os digo que si metierais en una coctelera a Najwa Nimri y Marlango, le quitas el inglés para añadirle unos toques de flamenquillo árabe os podría salir Tarea. Ya me diréis si os lo parece o no:

http://www.myspace.com/taeratk

Ah, y sobre todo no os olvidéis de comprar el disco...

TABÚS ENTRE LAS PIERNAS

La semana pasada leí una encuesta en El País. Entenderéis que esta no es la noticia. Más que una encuesta era una parrilla de respuestas sobre algunas preguntas tópicas de sexo. Me gusta ver lo que la gente opina sobre el tema, y también lo que dice, que no necesariamente viene a ser lo mismo. Es como el chiste aquel de el 50% de las mujeres confiesa que se masturba, y el otro 50 miente. Más o menos. El caso es que de todas las respuestas me llamó la atención una. Hablaban sobre lo de gemir mientras se hacía el amor y una mujer respondió que ella era muy silenciosa en la cama pues le daba bastante vergüenza. Entonces me puse a imaginar, lo cual resultó bastante entretenido, se besan, tal vez en el portal, suben en el ascensor, empiezan las primeras caricias, él se lanza a los senos, ella se va excitando y siente la excitación de su pareja entre las piernas. Llegan a casa, van quitándose la ropa en el camino. El toca su culo. Ella no se quedá atrás. Mordiscos, más besos, un dedo que va, otro que viene, dos manos que se aferran. Las lenguas, puede que hubiera sexo oral y ella se arrodillara en algún momento para meterse el pene de su pareja en la boca. Incluso, si es su día de suerte, tendrá que abrir sus piernas para recibir ella también su ración de sexo oral. Un preservativo, unos besos y comienza la penetración. Después de todo esto, de estos magreos, de este intercambio de fluidos y deseo ¿de verdad que uno debe tener vergüenza de unos simples gemidos?. Me da la impresión de que pasa el tiempo y seguimos sin superar ese puritanismo pseudocristiano que nos atenaza en nuestras relaciones sexuales. ¿No os parece?.

MICROS

Belcebú se sentó en su despacho con vistas dispuesto, por fin, a poner en marcha el tan ansiado plan deL caos total. Antes quiso ojear un poco la prensa. ¿Será posible?- maldijo- ¿quién ha sido capaz de robarme la idea?.

Mira, papá, un malacaleón. (Rubén, cuatro años, mirando una foto de un camaleón. )

LA MÁS SEXY DE TODO EL LOCAL

La más sexy de todo el local. No hay duda. Ante sus miradas ha ido reculando tanto que está contra la última columna. No puede ser. Ella no lo puede estar mirando a él, no puede estar coqueteando con él, uno de los cientos de chicos normales de la sala. Está con dos amigas a las que no parece hacer mucho caso. Él vino con una decena de que a la segunda copa se dispersaron, con mayor o menor suerte, en busca de una mujer. No se sentía con fuerzas, todavía no ha pasado el luto de la pérdida, y tortura su mente con el recuerdo de verla con las maletas, cerrando la puerta. Pero esta rubia de pechos arrogantes y mirada entre infantil y lasciva puede acabar con sus reservas. Se va acercando, sonriente. A él no le queda local al que apartarse para dejarla pasar. Hola. Él dice algo, más bien lo intenta. ¿Por qué no te has acercado? Otra vez intenta hablar pero no puede, tiene la garganta seca, temblor en las piernas y la concentración sanguínea en un lugar inadecuado para el diálogo. He intentado invitarte a bailar con sonrisas, con miradas de niña, de tigresa, hasta con un dedo en el labio y tú cada vez te ibas más lejos. Ya. Bueno, no es un gran discurso el suyo pero al menos ha logrado superar el balbuceo. ¿Te doy miedo? Sí, mucho. ¿Por qué? Tengo un problema. Ah, vale, no me lo digas, se llama esposa y te espera en casa. No, no es exactamente ese. Bueno, pues espero que cualquier otro podamos superarlo, ¿no te parece? Puede ser. Ahora están muy cerca, siente el roce de sus pechos, mecidos ligeramente por unas caderas presas en unos vaqueros que parecieran un anuncio andante. Su tendencia a ser extremadamente educado casi le lleva a agradecer al último que pasó camino del baño, eh, gracias, tío, acabo de sentir sus tetas perfectamente. No creas que soy así a cada chico que me gusta, suelen venir a buscarme, pero hoy tú parecieras estar ciego. ¿Y por qué la tía más buenorra de todo el puto local se va a fijar en este casi cuarentón con canas y medio calvo con tendencia a la tristeza?. Es incapaz de verbalizar tan complejo pensamiento y se decanta de nuevo por el monosílabo estrella. Ya. ¿Estás triste por algo? Si, siempre lo estoy. Se te adivina en los ojos. Sus amigos se han reagrupado en parte y contemplan la escena satisfechos. Él apenas si sale del campo de acción del escote. Mira, ella levanta la mano mostrando el reloj, pero él sigue hipnotizado por el gran cañón que dibujan sus dos pechos. Es tarde. Mañana tengo que madrugar, ¿crees que tu tristeza podrá dejarnos que al menos te de un largo beso que te ayude a dormir mejor?¿Un beso? Si, mira, es algo así como juntar los labios y dejar que nuestras lenguas se quieran un poquito, sin compromiso. Dicho y hecho. Se agarra a su cuello con fuerza, sin soltar la copa, se alza sobre las puntas de sus pies y mete la lengua en su boca con firmeza pero sin prisas, demorando el contacto, dejándose querer. ¿Ves?, no era tan difícil, parece que la tristeza no te ha nublado todos los sentidos. Sí, eso parece. Hay un breve silencio que ella aprovecha para dejar la copa justo detrás de él. Sus cuerpos se han fusionado en lo que un entendido pudiera llamar abrazo, pero en la calle, piensa, esto es más bien un magreo. ¿Te das cuenta? No. Había muchas mesas en las que dejar la copa, elegí esta. ¿Por qué? Quería rozar tu cuerpo y comprobar si por aquí abajo, justo por donde ahora lleva su mano, había también alguien contento con el roce. Mira, ella parece haber perdido la paciencia y las ganas de jugar, somos adultos, tú me gustas, yo debo gustarte, coge sus manos y las lleva a la cintura. Ahora sus cuerpos vuelven a estar muy juntos. Creo que te gusto mucho, quiero que vengas conmigo al baño, que te encierres dentro y que me dejes hacer. Tarda en responder, porque procesar tanta suerte siempre le ha costado. ¿De verdad me estás pidiendo que me meta contigo en el baño? Pero no hay respuesta, simplemente una mano que invita a seguir a un cuerpo espectacularmente creado para mecer las luces de la discoteca. En el baño hay chicas retocándose que apenas se fijan en ellos. Hay besos, se atreve por primera vez a tocar sus pechos con fuerza, a besar su cuello, que sabe a caramelo de fresa. Ella gime y habla, sí cariño, ves, yo te voy a quitar esa tristeza de golpe, es tu día de suerte, te voy a hacer lo que nadie jamás te ha querido hacer. Él sonríe por dentro y recuerda que su ex mujer, bastante recatada en esto del sexo, le dejó demasiadas asignaturas pendientes, tranquila hija, diría si fuera capaz de cambiar gemidos por palabras, no lo vas a tener difícil. Ella se sienta en la taza, le baja los pantalones y saca el sexo, no sin cierta dificultad por la enorme erección. Cariño, sonríe, esto no me lo esperaba, es enorme. Y comienza a besarla. Lo hace con cierta violencia pero concentrada en los puntos donde es bien recibida. Se la mete prácticamente entera en la boca varias veces y lo mira con cara de satisfacción. Ella gime más que él, pero él necesita agarrarse en las paredes para que la flaqueza de sus piernas no lleve a sus huesos al suelo. Va a correrse, así que lleva la mano a la frente para apartarla la cara y ella lo hace, pero sonriendo. Esta es tu sorpresa, dame tu leche para que me lleve tu tristeza, entera, dame esa leche, cariño. Sigue masturbándolo con violencia con la boca abierta, esperando la descarga, que llega en tres dentelladas calientes que no solo llenan su boca, sino parte de los labios, las mejillas. Ella sigue jugueteando unos segundos. Después se pone de pie y le da un tierno y casi ridículo abrazo. ¿Ves cariño que fácil ha sido?, tú solo te tenías que dejar llevar. Ya. Ha sido genial, mi niño, pero me tengo que ir. Y ahí lo deja, sentado, con los pantalones por las rodillas. ¿Recuerdas que te dije que tenía una problema contigo?, pues es que sé que eres una puta y que esto era un regalo de mis amigos para sacarme a mi ex de la cabeza. Pero ella ya no escucha nada, está en el ropero, recogiendo su chaqueta, en un par de horas tiene otra actuación, malditas despedidas de soltero.

Después de un par de semanas sin la posibilidad de publicar los poemas de nuestro admirado poeta de guardia (Rafa León) he logrado acceder a las teclas la mañana de un sábado. Ahí va, que sé que se echaba de menos...

EL LOCO TIRANO

Quisiste navegar contra corriente,
Con ansia aventurera, a la conquista
Del sueño fantasmal de un El Dorado.

Traidor y Peregrino y hasta Príncipe
De falsa Libertad y vasta Cólera,
Bogaste decidido, sin cauciones,
Seguro de ser Febo en tu destino;
Mas, rojo, un firmamento de demencia,
Torció tu rumbo en aguas de un Leteo
De umbrosos albañales sin regreso.

Temprano se hizo tarde.
Con el tiempo estancado como ciénaga
Jamás gozaste un viento favorable,
Y el orto y el ocaso, confundidos,
Se hicieron territorios de frontera
Que, helados como filo de navaja,
Segáronle el aliento a Inés de Atienza.

Monstruoso parricidio perpetraste,
Tu crimen más abyecto y perturbado,
Allá en Barquisimeto, a cuchilladas,
Do luego el arcabuz de un marañón
Tu carne desplomó para los perros,
Haciéndole a tus víctimas justicia.

Proscrito en la penumbra del destiempo,
No más quedó la niebla del fracaso
Mudando por traición tu rebeldía
Y el mapa del tesoro en un despojo
Expuesto cercenado en una jaula.

Pero El Dorado, Aguirre…
El Dorado...

Existe.

LA TARDE ENTRE LOS COCHES

LAS RUBIAS Y LOS DOSCIENTOS CV

Es una escena que se repite a lo largo del mes no pocas veces. Voy con mi bravito por la carretera (M40, para ser más exactos) justo al límite que marca la velocidad. A mi izquierda acelera un coche potente, con cierto aire deportivo, probablemente un BMW, se va acercando hasta que me adelanta. Cuando lo hace me fijo, si es mujer el perfil es, en un 99,9% el mismo: mujer de mediana edad, grandes gafas de sol que lo parecen y no lo son y ¡ pelo rubio !. Me pregunto si Llongueras ha logrado meter mano en el mundo de la automoción o es que a las morenas ¿no les gustan los coches potentes?. Ya me lo estoy viendo, tome señorita, su BMW 320 de color negro con todo el equipo incluyendo, por su puesto, este tinte de pelo rubio para que no desentone con la tapicería blanca ese moreno tan vulgar que nos luce, señorita, que va a llevar usted un coche de gran cilindrada. No se trata de un estudio científico pero si de una percepción con tintes (rubios, por supuesto) de certeza. No hay conductora con gusto por los cilindros grandes (madre, no sé como ha sonado eso, ahí lo dejo) que no sea rubia. Es un misterio como lo era que para ser novia o esposa de un futbolista en los ochenta tenías que ser también rubia, ¿serían los de BMW, para ahorrarse los tintes?. En fin, como digo siempre, ver para creer, y acelera, rubia, acelera.

MICROS

Cuando vio su cuerpo rajado por aquel bisturí primero sintió terror, después hasta asco al ver su propio corazón en las manos del médico. Lo siguió por pasillos y habitaciones hasta que sintió una extraña paz cuando lo vio latir en otro cuerpo.

Paseo por el parque

Se prevee un finde frío y sin lluvia. Me encanta ese tipo de tiempo. Por eso la propuesta es pasear por los parques. Recomiendo dos, en la zona noreste de Madrid, que están al lado, separados por la avenida de Logroño.

Parque Juan Carlos I
Es enorme. Se puede montar en bici (incluso te la alquilan gratis), llevar comida, pisar la hierba, jugar al fútbol. Un parque para toda la familia.
La idea de los arquitectos que lo diseñaron era recrear una ciudad. Hay un círculo de agua, que recuerda al foso y a la muralla de las ciudades medievales. También hay una gran puerta de entrada, un río y un invernadero chulísimo.
Metro Campo de las Naciones, linea 8.


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El Capricho
Este parque solo abre los fines de semana, para entrar hay que pasar un torno y en primavera, hacer cola. Es el parque de las parejitas. Todo él es fotografiable. Su origen es infame. Finca de recreo de la duquesa de Osuna, que tras visitar durante un año los mejores jardines de Europa se hizo el suyo a su capricho. Hay un abejero, porque esa sociedad es la que quería la duquesa: una reina y las demás obreras trabajando para ella.
Metro El Capricho, linea 5.

PUESTOS A PLANEAR

La semana pasada nos desayunamos con la noticia de que un par de tipos racistas habían confesado su intención de asesinar a Obama, el flamante nuevo presidente de USA y por entonces prometedor candidato. Tienen menos de 20 años las joyitas del Kukus y el poder blanco. Al parecer, a parte de creerse superiores y pensar en matar a 88 personas y degollar a otras 14 (parece que son números significativos en su descerebrado credo) compraron unos metros de cuerda y fallaron al intentar asaltar una casa. Y yo me pregunto, sin maldad, si me junto con mis colegas y en un ataque de ateismo planificamos matar al Papa, con todo detalle, con fechas, lugares, ¿somos ya culpables de intento de asesinato?¿Dependerá de la credibilidad que la policía vea en nuestros planes?¿de nuestros antecedentes?¿de lo bien diseñado que esté el plan?¿de si hemos comprado ya los billetes o las metralletas? Me da la impresión de que aquí se caminaría en una delgada línea donde al final acaban cayendo los que, aun creyéndose llamados para la gloria por medio del asesinato, son tan descerebrados como para que sus planes jamás dejen de ser planes. Me da la impresión de que si alguien realmente cualificado para el crimen planea un asesinato como este nos enteraríamos cuando lo llevara a buen puerto o al menos muriera en el intento. Me da la impresión, repito, que estos dos muchachos son unos locos que han encontrado en el racismo una vía de escape a su locura. La diferencia está en que en Estados Unidos es posible que estos locos se armen hasta los dientes, y entoces, entonces da un miedo que te cagas...

LA ESPERANZA NEGRA

El nuevo Presidente de los Estados Unidos de América es un hombre negro. Es un hecho revolucionario teniendo en cuenta que hace apenas cincuenta años aún no se habían aprobado en aquel país los derechos civiles que permitieron a los negros vivir como ciudadanos normales dentro de su propio país.

Obama era el candidato presidencial menos malo. De lo que prometía hace meses no nos queda más que su amable mirada, parece que las ideas que parecían casi incluso revolucionarias se han ido guardando en el baúl de los recuerdos, pero sin embargo ha sabido ganarse a los jóvenes y a toda una serie de ciudadanos descontentos con el sistema que han acudido en masa primero a inscribirse como votantes y luego en masa a votar. Ese es el gran cambio, y esa es la asignatura más dura que deberá aprobar durante su mandato.

Me conformaría con que fuera un Presidente próximo al resto de los países, que cambiara las reglas del juego y que proyectase la necesidad de establecer unas nuevas relaciones entre los diferentes países del mundo ya que no tiene nada que ver el mundo de hoy con el de la composición representativa que se estableció tras la Segunda Guerra Mundial y la Guerra Fría.

En materia económica es evidente que debe intentar cambiar muchas cosas y empezar de verdad a redistribuir la riqueza entre sus ciudadanos, y no sólo con lo que recaude impositivamente, sino como una imposición a las empresas en cuanto a los salarios de sus trabajadores, las emisiones de co2 a la atmósfera, etc, etc.

En materia social, es increíble que el país más importante del mundo no tenga una cobertura de sanidad mínima para todos sus ciudadanos, y es increíble que las estadísticas ignoren a casi 30 millones de ciudadanos porque viven en unas condiciones de pobreza tales que no tienen que envidiar a algunos países africanos.

Un afroamericano con nombre árabe en la Casa Blanca. Un nuevo reto, una nueva visión. Una nueva oportunidad para creer. Esperemos que no nos defraude demasiado y sobre todo que haga de los Estados Unidos un referente y no un enemigo del mundo.

MICROS

Pensó que, a su edad, mal que bien había tenido algún que otro orgasmo hasta que un día se dio cuenta de que había tenido el primero.

REVUELTOS

Hay personas que sin quererlo, e incluso sin saberlo, te fastidian un gran momento. No voy a decir la vida porque vamos a evitar la tendencia al dramatismo. Son pequeñitos detalles que te hacen dar un bote y acordarte de ciertos árboles genealógicos. Los revueltos. ¿Sabéis lo que son?, ese monumento al colesterol hecho mezclando diversos frutos secos. No me negareis que son al mundo del aperitivo lo que la penicilina a la medicina, toda una revolución. Pues alguien, una mente preclara que recibiría un premio, decidió que en este tipo de producto debían incluirse los pistachos y, lo que es peor ¡ las pipas !. Vale que somos animales, unos más que otros, pero ya puestos a parodiar a algunos de nuestros hermanos preferiría parecerme a un tigre y no a una gallina. Pero ¿en qué cabeza cabe amigo inventor de alimentos y aperitivos?. Este tipo de comidas son para eventos del tipo final de la copa de Europa de fútbol o extraño participante español en algún festival de música. ¿Esperan que nos dediquemos a separar como, digo, cuan gallinas?. ¿Qué sentido tiene revolver algo para que luego tengas que separártelo a la hora de comer?. Es como si te dieran una lasaña y dentro un trozo de piedra, antes de comer busca la piedra, majete. Y que disgusto cuando no lo sabes y abres la boca para recibir el manjar y te lanzas diente al ristre y zas, esa desagradable sensación de encontrarse algo con cáscara. Todo se va al traste, tienes que escupir, es engorroso y fastidioso. Si quisiera tomar revueltos como las gallinas, picoteando, haría lo que se hace cuando se toman frutos secos, poner varios platitos y vas tomando lo que te apetece. En los revueltos buscamos que alguien haga el trabajo por nosotros, que nos los presente todos juntitos y nosotros solo tengamos que zampar y seguir a lo nuestro. Por favor, un poquito de piedad, dejen de ponerle pipas a los revueltos, por amor al domingo con los colegas.

Espacio patrocinado por Mix5 el revuelto sin pipas.

MICROS

Veo- inquiere la terapeuta de pareja- que ustedes utilizan el mando del televisor para zanjar las pequeñas disputas domésticas. Verá señorita- interviene la esposa- yo solo le tiré una vez un jarrón y no le di.

¿EL SEÑOR LEGO, POR FAVOR?

Lo que pone en la caja es para tomárselo en serio. Uno tiende a no hacerle caso, como dice mi amigo Carlos, que me ayudó en esta aventura, somos la generación experimental, estamos probando todo lo nuevo en tecnología y eso nos ha hecho una especie de adictos a los no manuales, la intuición es lo primero. Bueno, también es que somos hombres y no nos gusta preguntar. En este caso, pese a todo, miramos, y vaya si tuvimos que mirar, el dichoso manual. En la caja, repito, ponía que era un juguete para 5 a 12 años. Pensábamos, al comenzar a montarlo, que se trataba de la edad recomendada en los niños, pero ¡ que va ¡, es una advertencia, entre 5 y 12 años te puedes tirar, a poco que seas inconstante, en montar el dichoso helicóptero de Lego. No es broma lo que digo, dos tipos duchos en el universo Tente (profanos en Lego, pero mismo perro con distinto collar) más grandes que un castillo (casi 70 años entre los dos) luchando contra los 56 pasos y las más de cien piezas que componen el dichoso aparatito legoso. Estuvimos más de una hora de reloj en una cadena de montaje sofisticadísima, con dos departamentos fundamentales: manipulación y búsqueda de piezas, que dirigía Carlos, y colocación y verificación, que era mi responsabilidad. Trabajamos a destajo, sin apenas incidencias, ni interrupciones (no meamos hasta terminarlo) y no fuimos capaces de hacerlo en menos de una hora, es decir, cada paso más de un minuto. ¿De verdad, señor Lego, espera usted que un niño de cinco años va a ser capaz de montarlo?, supongo que si no le pone mucho empeño, cuando termine ya habrá sobrepasado la edad recomendada. Y después, cuando orgullosos mostramos la obra, mi hijo lo cogió entusiasmado, lo elevó al aire con un hala, que chulo, y la mitad de las piezas, concentradas entre los pasos 38 y 43, cayeron al suelo en un odioso ruido que nos supo a frustración. En fin, pese a todo, mereció la pena, así que León, Andrea, Teo…Rubén está encantado con su regalo. Y su padre, también.