MICROS

Cuando descubrió su viejo violín polvoriento se dio cuenta de que a quien había estado echando de menos estos años era a sí mismo.

Papá, ponme fotos de mis amigos. El padre le pone una presentación con fotos. Pero entonces el pequeño dice, no, no, ponme fotos que se muevan. Entonces el padre le pone un video. Gael, tres años.

Empezamos la semana con la muerte de Calvo Sotelo. Siempre será el de la investidura del tejerazo y un hombre discreto y eficiente. Se sabe poco de él, y eso siempre era bueno para un ex-presidente. No estuvo en la presidencia durante demasiado tiempo, más bien poco, (no llegó a dos años), pero fueron momentos muy decisivos en la incipiente democracia española. La semana también llegó como un ciclón, y nunca mejor dicho, con el Nargis, el mayor desastre asiático desde el tsunami, que ha demostrado una vez más que la sinrazón humana (negándose la dictadura de la antigua Birmania a aceptar en principio la ayuda internacional) desconoce los límites. También Acebes ha salido pitando, que no sabemos si todo forma parte de un sálvese quien pueda, un ahí te quedas o un más vale que os vayáis porque para lo que estáis haciendo. Añadid las teorías que os apetezcan. Pero Zipi y Zape (Acebes y Zaplana) han dado carpetazo a una de las parejas más casposas y tristes de la democracia reciente. De la portada del lunes me quedo una una pequeña reseña, resulta que en España el interés por las carreras universitarias se ha estancando frente a la lógica evolución del resto del mundo desarrollado. ¿Sabéis por qué?, porque no resulta práctico, eso no te ayuda a encontrar un trabajo, al contrario, a lo mejor te retrasa a la hora de tener un pérfil eficaz en la búsqueda de un empleo. Me deja triste, no es justo, pero me entristece este empobrecimiento de la idea universitaria. Obama está al borde de la elección en esta eterna búsqueda del candidato demócrata, mientras que en España el desempleo crece en abril por primera vez desde 1984. La crisis ya está aquí, y que el gobierno no escurra el bulto, que estas noticias son las que son, por mucho que haya una generalizada recesión, hay que mirarse el ombligo, amigo Zapatero, que ha prometido un estado más laico (jajaja) y una revisión de la ley electoral (¿jajaja?). Ah, me vais a permitir que hable aquí un poquito, solo un poquito de un cuatro y de un uno, de un blano, de un rojo y de un grana, ¿hacen falta más detalles?. Perdón por el desliz forofero, pero es que....Para acabar la semana me quedo con tres noticias, de una de ellas hablaré más detalladamente (juicio por violación a una niña de 10 años) y no daré más detalles, pero de las otras dos dejaré aquí los titulares, que hablan por sí solos: Desmantelada en Coslada una red corrupta de policías locales y un hombre recuperará la tutela de la hija de 10 años de la que abusó, después, añado yo, de que otra hija de la que también abusó se suicidara tirándose al metro. En fin...

DEPENDIENTES

¿Qué le pongo?, vaya que si me pones, decía la canción cuando era una muchachita macizorra tras una barra la que te hacía esta pregunta. Hoy me ha dado por reflexionar sobre esta profesión, la de dependiente. ¿No os parece ya cachondo el nombre?, dependiente, dependiente ¿de qué?, ¿de quien?, ¿del cliente?, ¿del jefe?, ¿de los productos que vende?. Tengo un familiar que dice que el mejor cliente que te puedas echar a la cara ya es un hijo de punta. Y yo le digo que en ese caso no solo me está incluyendo a mí, sino a sí mismo, porque todos somos juez y parte en estos casos, unos más que otros, claro. Como mínimo clientes somos todos alguna vez en la vida, le dije. Y él siguió con su argumento, convencido estaba. Y puede que no le falte razón, pero aquí creo que estamos tomando una parte por el todo. Digamos que hay hijos de puta en el cesto (y dale con las madres meretrices), pero no todos lo somos. Y que conste que no me pongo de parte del dependiente por que sí. Tuve un amigo que un verano trabajó vendiendo melones...creo que esta siemple frase ya me convierte en alguien especial, ¿cuantos pueden decirlo?. El caso es que él, fuera de los que por aqul entonces salían en el Man o en el Interviu , porque por aquel entonces internet era una entelequia, de melones, lo que se dice melones, sabía más bien poco. Su jefe, que tenía varios puestos por toda la ciudad, le dijo que no había problema, que para esto había una táctica infalible que debía poner en marcha en todos los casos, y que consistía básicamente en elegir uno, tocarlo como si sus manos fueran las más sabias meloneras de la historia, e independientemente del resultado del tacto, desestimarlo, elegir otro, sonréir y decir, este, este está mucho mejor. Y funcionaba, vaya que si funcionaba. Ayer mismo presencié una escena de lo más común, pero que es la que me invitó a escribir esto. En la frutería un hombre se acerca y le dice al dependiente dame una piña, pero que esté bien. ¿Qué espera con esa frase?. Ay, vaya, señor, lo siento, en esta frutería solo servimos piñas pochas, si quiere piñas buenas váyase a otra. Todo lo que tiene ese hombre en su frutería es de máxima calidad, a no ser que lo tenga en las manos para palparlo, claro. ¿Es una especie de contrato verbal que le permetiría al cliente regresar si la compra no era buena y decir aquello de te dije que me la dieras buena?. Serán formalidades, pero la verdad es que me da que pensar, como casi todo. Claro, que estas frases formales son peligrosas, porque pueden invitar al despiste. ¿Qué desea?, pues mira, desearía que mi marido me quisiera más, que mis hijos me respetaran, que la vecina del quinto no fuera tan guarra por al ventana...Ah, ¿de pescado?, un mero, por favor. Hay un chiste que siempre me hizo mucha gracia, pero cada vez que lo cuento deja indiferente a los demás. Está un señor en un bar, se le acerca el camarero y le dice, ¿qué desea?, a lo que responde el cachondo hombre, la paz del mundo, la Champions para el Madrid...ah, para tomar, ¿qué hay?, a lo que responde el camarero, pues nada, por aquí, ya me ves, sirviendo copas...
El caso es que si buscabas un buen artículo, espera, espera, este no está del todo bien, miras más abajo, sí, este, este te gustará mucho más.

MICROS

Vive deprisa, muere jove y harás...¡ que te echemos de menos !.

EL cultureta dice que no es muy aficionado, que lo dejó en la preadolescencia cuando se pasó a los libros sin ilustraciones, pero que hoy, aprovechando que en Madrid es el expomanga (si queréis ver más sobre este tema dice qeu entréis en esta página: http://www.expocomic.com/), va a recomendar que leas un comic. ¿Por qué no?. Alguno viejo que tuvieras por ahí, algunas viñetas del periódico que siempre desestimas por los dibujitos, o que te des una vuelta por la exposición (no hace falta ser friki para hacerlo). El manga es algo más que las películas violentas japonesas, y por su puesto, el mundo del comic es un mundo interesantísimo que merece vuestro paseo.

EL CHIKICHIKI ¿Y QUÉ ?

No entiendo a quienes se rasgan las vestiduras con el tema de la cancioncita del Chikilicuatre. Entendería que si se discutiera como himno patrio se lanzaran como alimañas contra la propuesta. O si formara parte de los actos de entrega de los Príncipes de Asturias, o si fuera, no sé, el lema del Ministerio de Cultura para fomentar la lectura entre los jóvenes. Entonces lo entendería. Pero se trata de Eurovisión, la histórica caspa catódica, ahora pixelada. ¿Alguien considera este evento como un referente cultural?. ¿Fue mejor que una perfecta desconocida de nombre Rosa nos representara hace unos años?. Ya, esta era cantante contrastada por unas semanas en un reality. Pues eso. La misma historia. ¿Era mejor el tan de moda Lalalá de Massiel?. A lo mejor me pone una demanda por decir esto, pero no le veo tantas diferencias. Ha sido un juego, orquestado por un programa de televisión que no ha hecho más que favorecerse (mucho más de lo que esperaban, por su puesto) con las reglas del juego. De tal modo que Televión Española se encontró con un serio marrón, o hacía trampas (cosa que no sería problema) o le sacaba partido a la extraña situación, a la cachonda respuesta del público que con cada voto, además de aupar al actor que interpreta al Chicilicuatre a la espumosa y efímera fama, estaba diciendo me importa una mierda este certamen de la canción eurpea. Ahí tenían al bebé, en la puerta de su casa los directivos, así que si no puedes con tu enemigo, aliáte con él. Y han robado el personaje, el Chikilicuatre ya no pertenece a la Sexta, ahora es un producto de Televisión Española, abonada a la caspa como la que más (suerte tiene de que La Dos y cada vez menos, compense estas tropelías).
Bueno, ¿y qué?, ¿a vosotros os representa quien vaya a Eurovisión?, ¿pensáis que van a tenernos menos en cuenta a partir de ahora?, ¿creeis que el turismo bajará?, ¿que nuestras empresas se verán ninguneadas en los comercios del Viejo Continente?. Pues no, esto no será más que una anécdota, que contaremos como la aparición de la nunca recuperada del todo Remedios Amaya y su barca ingobernable, y a otra cosa, mariposa. Porque esto de Eurovisión ha dejado de interesarnos. Me da igual si Franco compró o no los votos, porque no creo que un concurso de la canción deba ser el paradigma de la justicia, porque creo que la justicia ha de residir en los marcos legales que rigen el día a día de los ciudadanos, no detrás de una pantalla de plasma. A mí como si ahora el Rey va y compra a carga de su presupuesto todos los votos y el Chichiki gana el concurso. Me haría gracia, eso sí, aunque eso supuesiera un mayor machaqueo con la cancioncita de marras. A todo esto, no puedo evitar reirme cuando mi hijo lo baila, solo por eso merece la pena.

MICROS

Mi padre es como la regla, tía, le dijo a su amigas, sentadas en el banco. ¿Por qué dices eso, tía?. Pues porque viene a verme una vez al mes y encima, es un coñazo.

PEPELANDIA

Acebes renuncia a la Secretaría General del PP. Zaplana lo hizo hace unos días. Este último, bastante más listo y cara, cambió el acta de diputado por un millón de euros al año trabajando para Telefónica, aquella empresa de todos que privatizó su gran jefe para entregársela a sus amigos.
Se supone que Rajoy ha iniciado la limpia, aunque más parece que ha comenzado la estampida.
Esperanza se ha desmelenado en busca del poder y en su afán ha sido herida, posiblemente de muerte. Ha rectificado y reculado cuando ha visto que no tiene apoyos a nivel nacional. El ansia de poder le ha hecho ser demasiado codiciosa. Pero ojo, Esperanza siempre vuelve.
El más listo ha sido Camps. Calladito, apoyando a Rajoy pero acercándose a Esperanza se perfila como el verdadero sucesor de Rajoy de cara a 2012. Solo la batalla con los zaplanistas podría dañarle.
Sobre Gallardón no hay más que incógnitas. Podría ser todo o nada, y cualquiera de las dos opciones es igual de factible.
Es tiempo de crisis en el Partido Popular, las espadas se han desenvainado y la batalla por el poder se ha iniciado.
La opción que planteó Esperanza de crear un nuevo partido sería más real para lo que hoy día defiende ese partido, porque está claro que en sus filas hay un sector democristiano como el de toda la vida y otro sector de liberales, muchos de ellos formados en las nuevas ideas neoconservadoras.
Pero de todos los posibles líderes, y aunque aún no lo sepa, o sí (como él mismo diría), el primero que debería marcharse si es que realmente quiere que su partido pueda ganar en cuatro años, es el propio Rajoy. Apostó a caballo perdedor manteniendo a la cúpula impuesta por Aznar y ahora pretende renovar el partido sin entender que él es el primero que debe dar ejemplo.
El congreso cerrará alguna puerta pero las espadas van a seguir en todo lo alto, a no ser que de aquí a junio pase algo. Y no me extrañaría nada.

AUTOHÉROES

Cuando uno piensa en profesiones heróicas siempre se declina por un bombero, salvando de las llamas a un asustadizo niño, a un profesional de salvamento marítimo arrancando de una ola asesina al marinero simiahogado, al médico que salva la vida en una dramática operación a corazón abierto...en cambio, hay profesiones donde el grado de heroicidad de sus profesionales es tanto o mayor que este y que no se valoran en su justa medida. No son llamativas, no salvan vidas, no aparecen en las noticias, pero al igual que un torero que se ponde frente a un morlaco de quinientos kilos sabiendo que pobre vicho en su inútil y desesperada lucha por sobrevivir se puede llevar su vida por delante (¿para cuando un indulto a toros que cornean al torero?¿no hay igualdad entre torero y bicho?), estos profesionales de los que hablo cada mañana se calzan su profesión a cuestas y se juegan la vida sin que nadie les valore por ello. ¿No me creeís?, voy a hacer la prueba. ¿Qué planes tienes para mañana?, vale, pues te voy a invitar a dar una vuelta por la ciudad, en hora punta, con papás y mamás atacados porque no pueden dejar a sus niños a tiempo en el cole para llegar al trabajo, con transportitas, taxistas, buseros y demás pobladores de la jungla asfáltica, pero no vas a conducir tú, vas a ir de copiloto, y a tu lado, amarrado al volante y muerto de miedo habrá un chaval de 18 años que no ha visto un coche por dentro más que en los viajes al pueblo con su padre, y en el asiento de atrás, que lo más parecido que ha manejado a un volante son los mandos de la play y para el que el juego de acelerar y frenar y embragar es algo así como una operación de álgebra incomprensible. ¿Qué me dirías?, pues que mejor me espero fuera y que ya irás cuando nos la peguemos a echarnos una mano, ¿no?. Pues eso es lo que hace un profesor de autoescuela durante toda su carrera. Se pone en manos de inexpertos para enseñarles a manejarse por la ciudad. Y menuda ciudad. No es broma lo que digo, ni tengo un familiar profesor y quiero en estas líneas hacerle un homenaje. No, es que es verdad, hace no mucho me encontré en la calle con esa escena, un coche de autescuela que frena a lo bestia y ahí estaban, profesor y alumno muertos de miedo, supongo que viendo pasar su vida por delante, como dicen que pasa. Sí, creo que no se ha dicho lo bastante alto y lo bastante claro, para ser profesor de autoescuela o hay que estar muy loco, o ser muy, pero que muy valiente.

MICROS

Fue tan real el sueño que al levantarse miró sus labios, por si todavía tuvieran algún resto blanquecino y caliente.

De esta película lo pondría absolútamente todo. Cualquiera de las reflexiones de Santa merecería estar en este espacio. Pero como hay que elegir una de la excelsa Los lunes al sol, de la que hasta el título merecía un Oscar, he elegido esta, por simpática y por representativa del espíritu de la película y de su protagonista. Os dejo, además, el link para verla en youtube: Santa, contándole un cuento al pequeño que cuida...

"...éra se una ve un país donde la hormiga era la hacendosa y trabajadora y la cigarra no, que le gustaba cantar y dormir mientras la hormiga hacía sus labores. Pasó el tiempo y la hormiga trabajó y trabajó todo el verano y ahorró cuanto pudo, y llegó el invierno y la cigarra se moría de frío y de hambre, mientras la hormiga tenía de todo...¡ hija de puta la hormiga !...la cigarra llamó a la puerta de la hormiga, que le dijo, cigarrita , cigarrita, si hubieras trabajado como yo ahora no pasarías hambre y frío, y no le abrió la puerta. ¿Quien escribió esto?, porque esto no es así, no es así, la hormiga es una hija de puta y una especuladora, lo que aquí no dice es por qué unos nacen hormigas y otros cigarras, porque si naces cigarra estás jodido y eso aquí no lo pone...".

QUEDARSE HASTA TARDE

En El País la semana pasada pusieron un interesante artículo titulado estar más no significa trabajar más. En esencia habla del cambio de tendencia a nivel mundial en torno al presencismo laboral, habida cuenta de que las empresas están descubriendo que a mayor tiempo en el puesto de trabajo menor rendimiento. Una vez cada ciertos meses nos toca una guardia de viernes, es el último del mes, un cierre. Podemos estar hasta las once o las doce de la noche, pues es imposible seguir rindiendo a nivel, el cerebro se bloquea y para guardar fuerzas hay que dedicarle las horas previas al ocio, la lectura, películas, juegos, lo que sea. El cuerpo tiene un límite. Y lo tiene cada día y en el conjunto de una vida laboral. No se puede exprimir a un trabajador hasta el límite y luego esperar que rinda y que todas las decisiones que tome sean las correctas. En España, lo dice el artículo pero lo sabemos todos, todavía pervive la cultura del quedarse el último. Y como nos cuenta J.A.Aunión en su artículo, es fácil encontrarse con gente que marea los papeles para no ser el primero en sacar el culo de las sillas y los dedos de las teclas. No les estoy culpando, entre otras cosas porque eso, tiene buena imagen, todavía se puede escuchar eso de es un buen trabajador, siempre se va el último. Hay gente que tiene una táctica infalible para eso, y es llegar antes que el jefe e irse justo después. De tal manera que si el jefe olvidara el móvil se los encontraría en las escaleras corriendo hacia la calle.
Tengo suerte en lo relativo a los horarios. No así en la conciliación de la vida laboral y familiar, pero porque creo que trabajar es en sí mismo ir en contra de la conciliación. Madrugo mucho para poder salir a las cinco de la tarde y eso me permite, atasco mediante, disfrutar de todas las tardes con mi hijo, sin excepción. Jamás nadie ha cuestionado mi trabajo por ser el primero en irme, ni tampoco al contario, se me ha valorado de más por ser el primero en llegar, entre otras cosas porque nadie me ve hacerlo. Me valoran mi trabajo por los resultados, por mi actitud frente a los problemas y en mi relación con los demás, porque de mi trabajo depende el de otros y a la inversa. Y es una postura inteligente, la empresa se asegura mi fidelidad. Si he de ir un día al médico no necesito justificante, porque mis precedentes les aseguran que si voy es porque tengo que ir, y porque nadie va a hacer mi trabajo mientras yo no esté, y éste tiene que salir, como todos los meses. Las empresas deberían madurar y confiar en sus trabajadores. Luego habrá decepciones, claro, gente a la que se le de la mano y se tome el brazo, el cuello y hasta la cabeza, pero ¿es mejor tener a alguien tonteando en internet o removiendo papeles sin sentido? Somos personas adultas y sabemos de nuestra responsabilidad, que es hacer el trabajo. Y tiempo lo perdemos todos, fumando, el café, internet, una llamada, nadie, nadie es capaz de trabajar ocho horas sin descanso. La odiosa figura del jefe inquisitorial que mira entre las persianas de su despacho si los trabajadores están al tajo debería desaparecer del imaginario ibérico. Un poco de confianza, señores, que los tiempos de Manolo, vente pa Alemania pasaron hace mucho. Digo yo.

MICROS

Siempre la misma historia. Primero unos besos, una caricias, los pechos, después baja él, luego yo, se pone sobre mí, y hala, a dormir. Entonces, ¿por qué lo echo tantísimo de menos?.

Tiendo a ponerme siempre de parte del débil, ante la duda, siempre el débil. Por eso voy a recomendar este espacio. Hay mucho que matizar, mucho que discutir, muchas culpabilidades que asumir o evadir, pero ellos, las personas, son siempre la parte débil y por tanto, la parte prioritaria. Ahí va el espacio recomendado de hoy: http://www.todosconelsahara.com/

CAMPEONES (SIN ¡!)

Me preguntaba un amigo por qué no me alegraba con el título de liga del Madrid, conseguido ayer heróicamente (para seguir el estilo de la prensa especializada). Me perdí, como siempre, en divagaciones sobre la obligación de un deportista, los objetivos mínimos, el espíritu pesetero del deporte y un largo de inútiles etcéteras. La razón es mucho más peregrina, y es que no me motivan las ligas cuando estas no van bien ajustaditas a un muslo. Soy un chulo, un madridista garrafón y arrogante que ve la liga como un mal menor. Después, justo antes de acostarme, pasé por la habitación del peque, para arroparlo, (hay que ver lo lagartijilla que es debajo de las sábanas) y confirmé mis sospechas. Ahí estaba, la verdadera razón de que el alirón madridista me hubiera dejado indiferente. No voy a culpar a mi hijo de mi relativa desidia forofista futbolera, pero cuando uno es padre digamos que lo secundario ocupa, por fin, el plano que merece. El viernes nació el deseadísmo primer hijo de una pareja de amigos, él madridista cerrado, de los de Etóo, ya sabéis, saluda al campeón. Fui a conocer al heredero y le dije a mi amigo, en broma, ¿qué?¿quedamos para el partido?. Me miró, se rió y siguió a lo suyo, que era su pequeño. Es el mejor ejemplo que se me ocurre. Pero es verdad que hay muchos, de esos que no van tan directos al centro anímico, al corazón. Esta mañana, cuando ha sonado el despertador, con un rigor que odio, maldito cacharro del infierno, he tenido una nueva evidencia de lo que intento contaros. No me he imaginado a Higuaín, autor del gol, consolándome por mi retorno vacacional a la rutina madrugadora, ni a Raúl echándome una mano con el cierre, todavía pendiente, o a Pepe aplaudiendo cuando logre responder la ristra de emails que siempre me recibe después de un descanso. No, ellos estarán de fiesta y yo seguiré trabajando, si algo va mal no podré consolarme diciendo, bueno, por lo menos el Madrid ha ganado la liga. Creo que la gran mayoría de los triunfos deportivos son como los chicles, a los tres mordiscos pierden sabor y ya no tienen sentido. Y es cierto que sigues y sigues algunas veces dándole a la mandíbula, pero es un esfuerzo inútil, el sabor ya se ha perdido y necesitas otro chicle, como mínimo. Y eso lo dice quien hace no muchos meses estaba tirado en el suelo a lágrima viva viendo como Rudy Fernandez lograba un rebote magistral en las semifinales del mundial de baloncesto. Y a todo esto, felicidades al campeón, ganar la liga con cuatro jornadas de adelanto, llevar desde la segunda como líder, no es para menospreciar. Y no lo olvidemos nunca, esto, por muchos millones que mueva, no deja de ser un juego...

MICROS

Quien bien te quiere te hará llorar...de risa.

El abuelo hace un truco a los primos. Les enseña una maquinilla de afeitar eléctrica, como al desconectarla ya no funciona. Ellos no saben que tiene batería. Y les va a hacer la prueba para ver quien tiene electricidad. Se la enchufa en el brazo a uno, y nada, al segundo, y tampoco, hasta que llega a Rubén, y zas, la máquina se pone en marcha, y grita como un loco oeoeooe, yo la tengo, yo la tengo, oeoeoeoe...

VILLAREJO DE ORBIGO

Hemos conocido un pequeño pueblo leonés, muy cerquita de Astorga. Una casona rehabilitada con tanta ilusión y tanta hospitalidad por Jorge que sería un delito no dedicarle un pequeño espacio en este mi rincón. Nos ha tratado tan bien que es peligroso, porque antes de salir ya piensas en volver. ¿Se puede uno sentir a gusto con alguien que piensa tan dispar a tí?. Jorge, quien nos abrió las puertas de su casa con la misma facilidad que las de su maravilloso recetario, mi amigo asturiano y yo somos el claro ejemplo, basta con no hablar de lo que no hay que hablar para que sea la amistad la que hable. Parece triste, pero es simplemente práctico, cuando hay dos ideas irreconciliables que pueden pudrirlo todo ¿no merece la pena el esfuerzo del silencio para que lo demás luzca como se merece?. Eso ha pasado en esta casona asturiana, recuerdos, risas, los pequeños, sidra, mucha sidra (mi único exceso en meses...) y los platos preparados por Jorge, un cocinero incombustible, amigo de sus amigos y del vinito de las doce, el del paseo de la tarde, y ¿cómo no?, del chupito de noche con las cartas y los amigos. Si nos tratas tan bien, ¿cómo esperas que no volvamos?.

Sirvan estas letras de sincero homenaje a todo, la tierra, la gente y, por su puesto, la amistad.