CONCURSO DE MICROS

¡ Y ya está !, aquí tenemos a los dos cuentos favoritos de los lectores. Han sido dos semanas emocionantes, con una primera votación muy intensa y una segunda algo menos emocionante. Pero aquí están, estos son los dos cuentos elegidos. Nos queda, por tanto, una última tanda, animaros y elegid el ganador, de vosotros depende...

CUENTO 1:

Llevaba tanto tiempo ansiando este esperado momento...había depositado todas sus esperanzas en el agua de aquel santuario en Lourdes. El día no acompañaba, pero, sin pensarlo, roció sus ojos con el agua, según algunos bendita...y ahora, además de ciego, estaba mojado.

CUENTO 2

¿Crees que podremos resistir tanto dolor?. El silencio de sus ojos le dijo que no. Después se abrazaron a la fotografía de su hijo y se dejaron caer.

Y ahora os dejo los votos logrados por cada cuento en las semifinales:

GRUPO 1

A: 3

B: 9

C: 6

GRUPO 2

A: 3

B: 6

C: 9

MICROS

Sonreía cuando sonó el teléfono. No podía imaginar que en un segundo la vida se puede quebrar. Ni tan siquiera lo imaginó cuando escuchó ¿es usted el padre de Marcos Hurtado?

EL FÚTBOL

Ayer estuve viendo a ratos el partido de la final de la UEFA. A ratos porque a mi pareja no le gusta el fútbol y por nada del mundo sacrificaríamos la intimidad del sofá. Así que íbamos de la serie de moda (ayer Perdidos, capítulo 20 ¡ que viva Emule!) a los jovenzuelos en pantalón corto. Pero he de reconocer que me gusta el fútbol. Y mucho. Me gustan en general los deportes, practicarlos y verlos (cuantitativamente más lo segundo y cualitativamente no sabría decir). Lo que más me gusta, y con diferencia, son los deportes de equipo, fútbol, baloncesto, balonmano...Los deportes individuales los admiro de forma anecdótica y el grado de implicación depende del grado de heroicidad de su practicante y de algo más emocional. Miguel Induráin nos hizo a todos ciclistas como Nadal acabará haciéndonos a todos tenistas.

El fútbol en nuestra vida es algo más que un deporte de masas. Tiene implicaciones propias y las comunes de cualquier deporte en equipo. Por ejemplo, pensando en la educación de mi hijo quisiera que creciera en el deseo de practicar deportes en general y aquellos de equipo en particular. Amigos, un objetivo común, entrenar cada semana, la madurez para asumir los retos. Esos son algunos de los valores que recibirá de un deporte en equipo, valores de los que yo puedo hablarle solo en teoría. Y pienso que el fútbol es el deporte perfecto para todo esto. Pero también es algo más, es un nexo de unión y un desengrasante de incómodos silencios. También un detonante de amistades, un chascarrillo que invita a la charla. Saber de qué equipo es un compañero o compañera de trabajo te asegura una charla divertida en cualquier momento.

Digo también que es un nexo de unión porque en nuestro círculo masculino de amistades utilizamos el fútbol como excusa para vernos. Al praticarlo, porque todavía nos arrastramos por esos campos de arena del barrio, y al verlo. Es más fácil cuadrar una agenda para una final de la Champions que para una boda. Un partido del Madrid, o del Atleti son unas cervezas, unas risas, probablemente una cena y hasta unas copas. El cabreo dura lo que dura el partido, ni más ni menos. Y con la edad, ni eso.

Por todo esto nunca he entendido a las personas que desprecian de forma general un deporte porque su expresión profesional se nos presente como un campo de cultivo para las corruptelas y los trepas, por la falta de compromiso de sus practicantes. Entre otras cosas porque no entiendo las afinidades que se generan con los equipos. Reconozco que el fútbol se vive de otra forma si sientes algo por los colores, pero eso no hace que resulte lógico. Y mi argumento creo que es irrefutable: ¿cuantos jugadores quedan del Madrid que en mi infancia me condenó al merenguismo?. Ni uno, por tanto ¿por qué tengo que seguir admirándolos a muerte?. No soy un buen hincha, y grito como el que más, pero no me implico lo más mínimo fuera de los límites del campo. Entiendo que unas veces las cosas salen y otras no, pero cuando ves a un tipo como Zidane armar la pierna, elevarla al cielo una noche de mayo y lanzar un tiro imposible que rasque la escuadra gritas, claro que gritas, y besas a tu pareja, a tus amigos, al camarero y si alguien gritara en el bar ¡ que viva el fútbol !, ni te lo pensarías, ¡ que viva !, gritariais al unísono.

EL EXTRANJERO

COSAS QUE DEJÉ DE USAR (V) 1966:

A.M.C.

Cuando me matriculé en la Escuela de Peritos me dieron un carne, obligatorio, del SEU, Sindicato Español Universitario, que te permitía entre otras cosas utilizar las PISTAS DE LA CIUDAD UNIVERSITARIA. En aquella época, cuando terminábamos pronto las clases íbamos a hacer deporte a las pistas. El responsable de los vestuarios y duchas era Teodoro, en la entrada había una pintada que decía TEO = DIOS DORO = PISTAS y en efecto así nos lo parecía. Era el dueño de un tesoro incalculable, guardaba todo el material y vestuario deportivo que en las competiciones que allí se celebraban se quedaba olvidado. Pronto nos ganamos su confianza y amistad y nos proporcionaba ropa deportiva inalcanzable de otra manera. Cuando terminamos la carrera dejamos de ir, el trabajo pasó a ser la meta y el bien mas codiciado.

MICROS

El primer trabajo estable de su vida. La hipoteca, los coches, demasiada presión. Cuando supo que tenía una revisión médica le temblaron las piernas, hasta que encontró la solución. Ahora no entiende por que a él le dan los resultados en Recursos Humanos. Verás, te hemos hecho venir porque según tu analítica de orina estás embarazado...

ESE CASTELLANO

Siempre se ha dicho que el castellano es una lengua muy difícil de estudiar; que es compleja y enrevesada. Eso me parece a mí. Y no solo por la irregularidad de sus verbos o la complejidad de algunas de sus estructuras, sino porque en castellano no siempre que se dice lo que se dice se dice lo que se dice. Me explicaré con ejemplos.
Cuando tu mujer, esposa o amante te pregunta ¿te parece guapa tal mujer?, en realidad no te está diciendo eso, sino que te está preguntando ¿soy para tí la mujer más guapa del mundo?, porque realmente ella espera que le digas algo del tipo no hay mujer más bonita que tú. Ella luego dirá eso lo dices porque me quieres, que en realidad significa y yo te quiero porque me sigues diciendo estas cosas. Estas cosas no se aprederán jamás en una escuela de idiomas. Más ejemplos, cuando una mujer o un hombre, ha conocido a la pareja de otra persona y una tercera pregunta ¿qué tal era?, si responde simpático (o simpática) en realidad no está adjetivando sus habilidades sociales, en realidad está diciendo que el susodicho o susodicha era feo (de cojones, podríamos añadir, pero eso va por barrios). Cuando tu pareja dice aquello de "hay que" acompañado de una acción, normalmente relacionada con el hogar, no está haciendo una lista de las cuestiones pendientes, sino que te está pidiendo que lo hagas, no pidiendo, exigiendo, recordando, dando por hecho. Así hay que bajar la basura significa baja la basura, hay que arreglar el grifo arregla el grifo, teniendo tantos ejemplos como ganas de ponerlos.
Las madres también merecen un espacio especial en el uso del castellano. Ellas tienen expresiones universales que lo engloban todo. ¿A quien no le ha pedido alguna vez su madre que le traiga el este que está en aquello?. Y claro, como hijo amantísimo que eres te exprimes el cerebro para no fallar y encotrar a la primera que es el este a buscar y el aquello donde buscarlo. Con las madres también hay que tener cuidado con las preguntas, más bien hay que analizar las respuestas. A un ¿qué haces?, puede venir un nada, aquí, que en realidad significa estoy más sola que un mono en el zoo, ¿qué coño haces que no vienes a verme, que eres mi hijo?.
Luego hay casos peligrosos, preguntas que en función de quien las haga o las reciba pueden ser toda una aventura. Todos sabemos el formulismo de ¿qué tal todo? , que es como un hola disfrazado y complejo. Y también sabemos que hay personas a las que mejor es saludar con un simple hola si no queremos una enumeración de sucesos, normalmente tristes. Hay muchas preguntas que esconden otra cuestión, y no siempre hay mala intención en ello. ¿Te has caído?, cuando vemos a una persona cuan croqueta por el suelo, no pregunta por lo evidente, sino que se interesa por si necesitas ayuda o te has hecho daño.
Claro, que lo malo son aquellas expresiones que caducan en su composición, pero no así en su significado: explícale a un guiri lo que es el canto de un duro, las mangas verdes, las ocasiones que pintan calvas o irse de picos pardos.
En fin, creo que es un tema que merece un estudio más pormenorizado, y sobre todo creo que si Cervantes hubiera sabido lo compleja que era esta lengua, lo mismo Quijote hubiera empezado con un In a place of Castilla la Mancha...

APADRINAR UNA CAMA (II)

ADRIANA: ¿Has visto a mi amiga María?

ADRIAN: Sí, hablé un rato con ella.

ADRIANA: Estaba guapa, ¿verdad?

ADRIAN: Sí, la verdad, siempre fue muy gupa.

ADRIANA: El vestido le quedaba perfecto.

ADRIAN: Ya, el rojo favorece mucho.

ADRIANA: ¿El rojo?, ¿recuerdas el color del vestido?

ADRIAN: ¿No era rojo?

ADRIANA: Sí, claro que era rojo

ADRIAN: Ah, pues eso.

ADRIANA: No sabía que te fijaras en los vestidos

ADRIAN: ¿Qué vestidos?

ADRIANA: Los de mis amigas guapas.

ADRIAN: Pero...si me has preguntado, tu has dicho que si estaba guapa y me has dicho lo del vestido.

ADRIANA: Ya, ya, pero no sabía que te fijaras tanto, ¿y en qué más te fijas?. Claro, que lo mismo lo que te gustaría es saber como quedaría sin él. Pues que sepas que ella no ha sido madre y que se operó las tetas hace años.

ADRIAN: Ay madre, apaga la luz, anda, apaga la luz.

MICROS

Eres muy guapa, ¿por qué no me hablas de ti?. ¿De mí?, tengo cuarenta y seis años, estoy casada, tengo dos hijas y llevo cuatro años, desde que te diagnosticaron la enfermedad, cuidando de tí, mamá.

MICROS

Cuando sonó el teléfono el corazón dio un brinco. Abrió, vio el número y rechazó la llamada tremendamente triste. El corazón volvió a latir con pereza

EL CANCIONERO

Esta semana tocaba Serrat. Y este peculiar cantante catalán nos dará una ración doble, porque no será él sino Miguel Hernandez quien vendrá a emocionarnos. He elegido esta canción porque me hacía sentir especialmente cuando la escuchaba en su engargantada voz.

La cebolla es escarchacerrada y pobre. Escarcha de tus díasy de mis noches.Hambre y cebolla,hielo negro y escarchagrande y redonda.En la cuna del hambremi niño estaba.Con sangre de cebollase amamantaba.Pero tu sangre,escarchada de azúcarcebolla y hambre.Una mujer morenaresuelta en lunase derrama hilo a hilosobre la cuna.Ríete niñoque te traigo la lunacuando es preciso.Tu risa me hace libre,me pone alas.Soledades me quita,cárcel me arranca.Boca que vuela,corazón que en tus labiosrelampaguea.Es tu risa la espadamás victoriosa,vencedor de las floresy las alondras.Rival del sol.Porvenir de mis huesosy de mi amor.Desperté de ser niñonunca despiertes.Triste llevo la bocaríete siempre.Siempre en la cunadefendiendo la risapluma por pluma.Al octavo mes ríescon cinco azahares.Con cinco diminutasferocidades.Con cinco dientescomo cinco jazminesadolescentes.Frontera de los besosserán mañana,cuando en la dentadurasientas un arma.Sientas un fuegocorrer dientes abajobuscando el centro.Vuela niño el la dobleluna del pechoél, triste de cebolla,tú satisfecho.No te derrumbes.No sepas lo que pasani lo que ocurre.

OPINAR

Tengo una buena amiga, a la que quiero mucho. Es de esas personas que llegan como adjuntos (es compañera de facultad de mi pareja) y que con el tiempo se quitan (como yo para ella) la etiqueta de "amiga de" para serlo sin más. Este fin de semana ha sido su cumpleaños y he cometido el pecado de no felicitarla. Ha habido un conjunto de casualidades que lo han propiciado, y entre ellas está mi natural despiste para con los teléfonos y las fechas señaladas. Ella me lo ha reprochado con cariño, como mi pareja, si es que lo reproches pueden ser cariñosos.

Y eso me ha hecho reflexionar. Cuando era adolescente tenía una especie de carcasa impermeable que impedía que lo que los demás dijeran sobre mí me afectara lo más mínimo. Eso me permitía llevar el pelo largo cuando a mi padre le llevaban los demonios o de todos era sabido que me quedaba fatal; o usar pantalones viejos, rotos y pintarrajeados. Con la edad, esa pátina de indiferencia (pasotismo lo llamaban otros) ha ido perdiendo grosor (quizá los michelines le ganaron espacio) y parece como si ya no estuviera dispuesto a escucharlo todo con indiferencia. En toda mi vida, no, en los últimos años, para ser más exactos, he tenido que escuchar que soy un gordo dejado (ay que ver, con lo que era este Larrey, como está ahora), que soy un insensible desgraciado y desagradecido, un chuleta de barrio, un egoista, que no doy nada por los demás, un cabezota, que menos mal que su hijo ha salido a la madre, que si no menudo borde. En fin, todo tipo de adjetivos calificativos despectivos. Pensaba que no le daba importancia, pero va a ser que sí. Todo eso ha ido haciendo un surco en mi paciencia y ahora ya no parece tan fácil saltárselo a la torera. En cambio intento no reprocharle a los demás su forma de ver la vida. Soy muy histriónico cuando defiendo mis ideas, pero eso solo una divertida pose. Si cuestiono lo que hacen los demás (al menos de forma consciente) es porque se me pregunta, y aun así muchas veces dudo, porque no estoy seguro de que las personas pregunten realmente para saber tu opinión, sino para que les des la razón, de no ser así jamás entendería algunos reproches y enfados. Y me he dado cuenta, y siento si soy machista en ello, pero hablo de mi vida, y sé de lo que hablo, de que quienes más me reprochan son las mujeres de mi entorno.

¿Por qué la gente se empeña en reprocharme constantemente?, ¿por qué no reflexionan un poco antes de emitir jucios sobre mi forma de ver y de hacer las cosas?, ¿no se dan cuenta de que todos hacemos y vivimos como creemos que debemos hacerlo?. ¿Hay unos parámetros establecidos, inmutables e indudables de lo que es o no importante en una amistad?. Tengo amigos con los que jamás hablo por teléfono, a los que apenas veo, pero que sé que si los necesitara tardarían en ayudarme lo que tardaran en recorrer la distancia que nos separa. No hay reproches, ni un no me llamaste o no preguntaste por mi hijo cuando tuvo tos (y debí hacerlo, de veras que debí hacerlo) porque saben que soy como soy, y si han elegido quererme es porque algo hay en mi que les despierta ese sentimiento. Tengo la sensación de que las personas esperan de mi lo que no soy, algo así como si quisieran moldearme y cuando el moldeo fracasa me lo reprochan como si siempre hubiera sido así, como ellos esperan, y ahora lo estuviera dejando de lado. Tal vez el que viva engañado sea yo y las personas me quieran, precisamente, por la etiqueta, porque en el fondo no dejo de ser el padre de su hijo, su hermano, su hijo, el amigo de la amiga, el amigo del amigo, el amigo de toda la vida...sí, tal vez el que viva engañado soy yo y sea egoista, cabezota, insensible, despistado, desagradecido...

MICROS

Toda la vida igual, siempre hay que decidir, rápido, con urgencia, elegir, tomar decisiones, ya no puedo más, de verdad que ya no puedo más...Disculpe, pero solo le pregunté si quería sacarina en el café.

Papá, ¿dónde van las estrellas cuando se mueren?

NUESTRO CUENTO

Y sigue creciendo...

Y parece como si mi soledad se hiciera más patente y solitaria, como si dentro de una sordera resignada y cometida, se diera paso al hambre de alguna migaja de ruido por compasión. Y entonces decido ¡después de tanto tiempo! salir a la calle, perderme entre la gente empaparme de sus palabras, de sus gritos, de sus risas. Pero al llegar al portal empieza a llover con fuerza y ... no tengo paraguas. Nunca he tenido paraguas...el por qué no he tenido paraguas no lo he sabido nunca y mira que me lo he preguntado veces, quizá sea que la propia coraza que he ido urdiendo con el tiempo, ha cobijado el vulnerable organismo que he sido siempre. Quizá si hubiera tenido un paraguas hubiera salido antes de casa. Aunque ha debido ser otro el motivo que me ha hecho estar tanto tiempo paralizado sin decidirme a salir a chapotear en los charcos. Desde muy niño me gusta dejarme mojar por la lluvia y los aromas de la primavera. es esta maldita cadena de rutina y tristeza. Sí, hoy es un buen día para buscar la llave. Claro, que ya me lo dijo mi madre, un día de estos perderás la cabeza, como para encontrar la llave. Será por eso, por mi mala cabeza aún no perdida del todo, que no sé como he podido llegar aquí. Tengo frío; estoy completamente empapado, y el parque, solitario. A lo lejos se escuchan los murmullos metálicos que nacen en la estación de trenes. Rebusco en mis bolsillos, pero no encuentro el billete. Ese billete de color azul que no recuerdo haber sacado. Si lo recordara, me acordaría de que jamás lo había sacado. En el fondo no quiero ir a ningún sitio, ni quedarme aquí. No sé que quiero ni cual es mi misión, nunca supe qué hacer en esta vida. Los días me agotan y las noches me asustan. Creo que mi vocación siempre ha sido y será la misma, parasito social. Pero enfín, ¡algo tendré que hacer! no me voy a quedar aquí empapado y eso, sin saber cuánto tiempo me van a dejar aquí "ellos", ¡encima sin paraguas!. A mí, por sugerir algo, me gustaría que me invitaran a tomar un té caliente, o no, mejor un brandy doble. Si lo hicieran, podría hablarles de distintas cosas, por ejemplo una de ellas: lo mucho que me desconozco... Lo mucho que me desconozco ... y yo creyendo saberlo todo, entender de todo, tener todas las respuestas. Yo ... que me creía sujeto acabado, completo, perfilado y heme aquí dubitativo ... Creo hizo mella en mi y en el entorno que me rodea. Porque me encomendaron la mision ¿de cuidar al hombre?... Siempre fui un cobarde y Él lo sabe, aun asi... no entiende que yo no soy capaz de cuidarme yo mismo, como voy a cuidar de tan tamaño dislocacion...

PREJUICIOS AL VOLANTE

Me jodió más. Lo reconozco. Llevaba detrás de nosotros una veintena de kilómetros. Era un coche negro, enorme, un mercedes todo terreno. Ibamos a una velocidad alta, en torno a los 140, adelantando a una serie de camiones y vehículos lentos. Ibamos una decena mínimo de coches en hilera educada y manteniendo, unos más que otros, la distancia de seguridad. Como siempre algunos listos utilizaban los espacios entre los lentos de la derecha para ganar diez segundos al trazado, forzando hasta obligarnos a los demás a dar frenazos. Al llevar la distancia necesaria yo iba frenando con tranquilidad. Pero el vehículo negro que iba detrás no llevaban la misma distacia y una y otra vez me llevaba la mano al corazón esperando que los frenos le funcionaran al cien por cien, porque su cordura iba en reserva. En cuanto pude me hice a la derecha para que me adelantara, me estresa tener que vigilar lo que tengo delante y lo que tengo detrás. Cuando nos adelantó miré con odio, con todo el desprecio que pude sacarle a mi gesto. Y la vi, una mujer joven, con gafas de sol enormes que me devolvió la mirada como si me perdonara la vida. Reconozco que me jodió mucho más que fuera una mujer. Me esperaba a un macarra o a un yupi cocainómano con prisa. No me encaja que una mujer haga eso, y es que siempre he pensado que ellas tienen más aprecio a la vida, y que por tanto no se la van jugando al volante. Son esas mentiras que me nacen de no se sabe donde y que luego me duele ir abandonando por las esquinas de la vida. En fin, si diera la casualidad de que esa conductora que me tuvo quince minutos con el corazón en un puño estuviera leyendo esto le diría algo referente a su madre, pero no estoy seguro de que su madre tenga la culpa, además, ¿qué culpa tendrán las putas de todo esto?

MICROS

No me hagas caso, perdona, perdóname, es el alcohol el que pega, el que te grita, el que me enfurece...¡ Pues no bebas !

CONCURSO DE MICROS

NOTA: los votos del grupo 1 para el C y el D serán los mismos, me equivoqué, pero como ya hay votos lo dejaremos así
Y ha llegado el momento de saber la verdad. Partimos de la base de que todos los cuentos eran muy buenos, pero ahora hemos de hacerlo desde la idea de que todos han gustado. Para aquellos que hayan recibido menos votos, y que no sirva de consuelo simplón, cada voto significa que para un lector el tuyo era el mejor.

Y ahora vamos con las semifinales. Estos son los tres grupos, que aglutinan al cuento más votado de cada grupo (debajo pondré la síntesis de votos general, uno inclsuo he tenido que decidirlo a cara o cruz)

¡¡¡ A VOTAR !!!, HASTA EL PRÓXIMO VIERNES

GRUPO 1:

A) El forense ya se lo esperaba; 20 años, 175 km/h, grado de alcoholemia elevado...Con la sierra había dejado al descubierto el cerebro, tenía la forma de una nuez sin cáscara, incluso el tamaño era el mismo.

B)Llevaba tanto tiempo ansiando este esperado momento...había depositado todas sus esperanzas en el agua de aquel santuario en Lourdes. El día no acompañaba, pero, sin pensarlo, roció sus ojos con el agua, según algunos bendita...y ahora, además de ciego, estaba mojado.

D)Empezaba a abandonarme el sueño cuando entró en mi habitación, despacio, sin hacer apenas ruido, su rostro se acercó al mío, sus ojos azules, inmensos, justificaban toda una vida. Puso su mano en mi hombro y con una voz tenue dijo: "abuelo, despierta".

GRUPO 2:

A)Ve más tranquilo, tenemos tiempo. Dale, dale, que no llegamos- aullaba la sirena.

B)Perdona, cariño mío, se me hizo tarde, el tráfico está imposible...¿qué tal te encuentras hoy?, te veo radiante como abril en Sevilla, nuestra Sevilla...¿recuerdas?...qué hermosos días aquellos, Santa Cruz, esas callejuelas...Perdone, es usted su marido, ¿verdad?, el doctor pasará luego, perdone que le pregunte, si su señora no puede reconocerlo ni recordar nada, ¿cómo sigue tratándola como si no pasara nada?. Quizá ella no me recuerde a mí, pero yo a ella sí.

C)¿Crees que podremos resistir tanto dolor?. El silencio de sus ojos le dijo que no. Después se abrazaron a la fotografía de su hijo y se dejaron caer.

Y aquí os dejo los votos recibidos por cada uno de los cuentos (espero que no haya errores en los cálculos, pero humano soy, así que mil perdones si los hubiera)

GRUPO A) 1: 14; 2: 18 y 3: 15

GRUPO B) 1: 11; 2: 15 y 3: 19

GRUPO C) 1: 16; 2: 16 y 3: 14 (Resultado a sorteo)

GRUPO D) 1: 8; 2: 8 y 3: 31 (el cuento más votado)

GRUPO E) 1: 13; 2: 20 y 3: 14

GRUPO F) 1: 7; 2: 18 y 3: 21

MUCHAS GRACIAS A TODOS LOS PARTICIPANTES

LA POLÍTICA DE LA MENTIRA

He leído una interesante carta de un profesor de filosofía de Sant Andreu de la Barca. En ella comenta que en un ejercicio con sus alumnos relativo a, cito textualmente, falacias argumentativas, los ejemplos puestos por la mayoría de ellos fueron de políticos actuales. Reflexiona, igual que yo, sobre la equiparación entre política y mentira. Lo que ocurre es que él lo hace desde la esperanza de que sus alumnos acaben encontrando otra cosa en la madurez y yo lo hago desde la resignación de lo evidente.

Y no tenemos que irnos muy lejos para encontrar ejemplos. Por ejemplo, ayer, Esperanza Aguirre ianuguró un centro de salud que está en obras y para que la foto quedara un poco más realista en su falacia (argumentativa) mandó traer una incubadora que, evidentemente, no fue más que el atrezzo necesario para la escena. Tardará meses en ser utilizada por un bebé. Pero ya está ahí la foto (aunque esta vez le saliera mal) y la estadística: tropecientos metros cuadrados de salud nuevos.

Esto me invita a pensar que en política, al final, lo único importante es la anécdota, el detalle, el chascarrillo. ¿Qué acude el Presidente a un programa?, pues lo importante es que no sabe el precio de un café, sobre sus ideas de futuro o explicaciones sobre lo no realizado ¿sabe alguien algo?. ¿Que va el de la oposición?, pues que no se atrevió a decir lo que ganaba, ¿sabes tú cuales son sus ideas de futuro para todo aquello que según ellos ha hecho mal Zapatero?, yo, tampoco. Ahora que si el candidato socialista de Madrid mandó hacer un informe sobre un banco para que el presidente dimitido de una comisión que el 99,99 % de los ciudadanos ni sabía que existía, tomara una decisión u otra. Que Espe iaugura hospitales en obras. En fin, que al final, si uno no acude a un folleto escrito, no sabe realmente de qué le están engañando. Quizá ahí esté la sabiduría popular. Y a uno, lo que le dan ganas, es de irse de juerga loca a Chueca, que ya que nos han de dar por culo que por lo menos lo haga un profesional.

EL CULTURETA

Hoy voy a recomendaros un libro. Bastaría esta frase para dar por finalizada la sección, pero no me resisto a la tentanción de seguir tecleando, y voy a recomendar uno en concreto: Laura y Julio, de mi admirado y odiado (ambos por la misma razón, su capacidad para crear) Juan José Millás. Y lo hago porque me lo he leído. Y esa frase que parece una perogrullada no lo es tanto. Desde que naciera mi pequeño la lectura de ficción y yo nos hemos distanciado. Puede que tenga celos de sus ojos verde mar, o de que tenga más tiempo Teo y su granja que para los últimos cuentos de Manuel Rivas. El caso es que, perdida ya la rutina del metro (dichoso atasco, prefería el enlatado cultural matutino) me ha resultado imposible encontrar un espacio, furtivo tal vez, para que la literatura y yo volviéramos a ser la pareja de hecho que fuimos. Por eso celebro cada vez que termino una novela con el júbilo de un hincha que ve a su equipo ganar la copa. Además, en este caso la obra creo que merece la pena. Es buena, porque basta que la escriba su autor para que lo sea, entretenida y diferente. Da la sensación de que Juan José Millás tiene la capacidad de romper el cascarón a la realidad y darle otra forma, pero interior, como si la realidad que nosotros vemos fuera ficticia y la que nos muestra él esté oculta. Eso ocurre con este peculiar trio amoroso. Hay amor, sexo (menos del que la novela pedía, hay le pongo un pero a Juan José), personajes misteriosos y un desenlace especial, diferente. La normalidad hecha pecualiar. ¿Cómo se llamaban aquellas imágenes que solo alejándote podías ver en un segundo plano la figura?. Eso hace él con Laura, Julio y su vecino. Eso serían para todos nosotros, pero para él son otra cosa. Claro, que si quieres saber qué, deberías leer la novela, el cultureta nunca cuenta los finales.

MICROS

Tranquila, cariño, ya es hora de que te marches, estás muy cansada, vete tranquila y gracias, gracias por todo...doctor, ya puede desconectar la máquina...

LAS PENAS DEL CÓDIGO

Mi amigo Charlie me ha hecho llegar un curioso artículo. En él se comparan distintos delitos y sus penas. Voy a poner algunos ejemplos que ilustran de forma clara la sinrazón de este, nuestro, código penal. Que pena, madre, que pena:

1º SUPUESTO:
a) Luis se descarga una canción de Internet.
b) Luis decide que prefiere el disco original y va a El Corte Inglés a hurtarlo. Una vez allí, y para no dar dos viajes, opta por llevarse toda una discografía. La suma de lo hurtado no supera los 400 euros.

RESPUESTA: La descarga de la canción sería un delito con pena de 6 meses a dos años. El hurto de la discografía en El Corte Inglés ni siquiera sería un delito, sino una simple falta (art.623.1 del Código Penal).

2º SUPUESTO:
a)Luis se descarga una canción de Internet.
b)Luis va a hurtar a El Corte Inglés y, como se la va la
mano, se lleva cincuenta compactos, por valor global de 1.000
euros.

RESPUESTA: Seguiría siendo más grave la descarga de Internet. El hurto sería un delito, porque supera los 400 euros, pero sería de menor pena que la descarga (artículo 234 del Código Penal).

3º SUPUESTO:
a)Sergio, en el pleno uso de sus facultades mentales, se descarga una canción de Malena Gracia.
b) Sergio, en un descuido de Malena Gracia, se lleva su coche y lo devuelve 40 horas después.

RESPUESTA: Sería más grave la descarga. El hurto de uso de vehículo tiene menos pena, a tenor del artículo 244.1 del Código Penal.

4º SUPUESTO:
a)Ocho personas se intercambian copias de su música favorita.
b) Ocho personas participan en una riña tumultuosa utilizando medios o instrumentos que pueden poner en peligro sus vidas o su integridad física.

RESPUESTA: Es menos grave participar en una pelea que participar en el intercambio de compactos. participar en una riña tumultuosa tiene una pena de tres meses a un año (art. 154 del Código Penal) y el intercambio tendría una pena de 6 meses a 2 años (art. 270 del Código Penal). Si algún día te ves obligado a elegir entre participar en un intercambio de copias de CDs o participar en una pelea masiva, escoge siempre la segunda opción, que es obviamente menos reprobable.

Y estos son solo algunos de los ejemplos que ilustra el artículo que puede que carezca de la rigurosidad en sus reflexiones que uno puede esperar cuando se habla del código penal, pero su ironía ayuda a entender mejor magnitud de este entuerno. Por su puesto ¡¡¡ No al canon !!!

EL EXTRANJERO

COSAS QUE DEJÉ DE USAR (IV); 1960
A.M.C.

Al final de mi calle había un pequeño local con un cartel: “ALQUILER DE TEBEOS Y CAMBIO DE NOVELAS”. Era una habitación cuadrada, enfrente un mostrador, una estantería con las novelas y una puerta de entrada a la vivienda, en la pared de la derecha y en la de atrás dos bancos de madera. Los tebeos colgaban de unos alambres sujetos a las paredes. Leías dos o tres, pagabas los veinte o treinta céntimos y a la calle. El dueño era un señor entrañable, culto y pacifista que había estado huido en Francia por no ir a la guerra, hablaba a su nieta en francés y yo le llamaba en broma Antuan Galicien, Antonio Gallego era su verdadero nombre. Yo empecé leyendo Hazañas bélicas y El guerrero del antifaz, luego novelas del Oeste generalmente de Marcial Lafuente Estefanía y más tarde de intriga de Ágata Cristie. Finalmente dejé de ir porque mi gusto por la lectura se fue haciendo más exigente y la biblioteca de mi tío Miguel, que era Teósofo y bibliotecario de esa bondadosa y clandestina sociedad colmaba todas mis necesidades.

MICROS

Me persiguen. Son profesionales, van a matarme, no tendrán compasión, están por todas partes. Entiendo, pero de esto mejor hablaremos en la sesión de mañana, su tiempo ha terminado.

MADRID Y LA CULTURA

Soy un tío de costumbres. Por las mañanas leo el periódico siempre en el mismo orden. Primero los titulares de deportes, esto me lleva hasta el semáforo del Calderón. A partir de ahi ya no puedo hasta llegar al trabajo. Luego echo un vistazo al chiste de Forges y a las cartas al director, después paso a la sección de Madrid. Hoy iba buscando una noticia concreta, la madre y el hijo que se tiraron por la ventana (un quinto piso) para escapar de las llamas. Tiraron un colchón al suelo para amortiguar la caída pero solo él acertó (¿o fue ella quien forzó su acierto) y su madre ha muerto mientras él está muy grave. En esa búsqueda me he topado con una inauguración de nuestra querida (¿tengo que poner comillas para evidencias la ironía) presidenta. Que afán el suyo (el de todos) por aparecer en la foto, si hace falta se abre una terminal tres veces o un intercambiador sin terminar, el caso es que haya todos los días una foto del político de turno zarandeado por las masas agradecidas. Y en esto que me topo con una sección especializada en las elecciones en la que un titular llama poderosamente mi atención: en Ureña hay una librería por cada 21 personas. Debajo hay un gráfico que miestra la inversión en cultura de las mayores ciudades de España. Madrid está la segunda (¡¡¡ yupi !!!), con 146 millones de euros, a 35 de Barcelona. En cambio es la segunda por abajo en porcentaje del presupuesto: 2.9% casi 6 puntos por debajo de su hermana catalana. ¿A alguien más le resulta creible?. Mi barrio carece de biblioteca pública (ayer vi el cartel de una futura, pero creo que Espe no llegará para la foto de estas elecciones, así que cuatro años le doy de duración a las obras). No hay espacios para grandes conciertos y, quizá porque también mis rutinas han cambiado, pero da la sensación, desde hace unos años, de que esta ciudad está dormida. Ya digo, puede que sea un impresión mía, pero hay veces que le debemos hacer caso a los números, que para eso están.

APAGA LA LUZ, ANDA

ADRIANA: ¿Has sido tú?

ADRIAN: ¿El qué?

ADRIANA: Eso

ADRIAN: Pues como no me des más detalles.

ADRIANA: Joder, buf, Adri, te has pasado

ADRIAN: Venga, tía, a estas alturas no nos vamos a andar con remilgos.

ADRIANA: No, si no son remilgos, son precauciones, que en una de estas va a venir Greanpeace a precintarte el culo. Anda, apaga la luz antes de que salgamos volando por los aires.

MICROS

Viéndolo cariñoso con su nieto, recuerda los gritos, los reproches, las malas caras y piensa cuanto ha perdido con la vocación tardía de su padre.

CONCURSO DE MICROS.

Estoy realmente impresionado, encantado, extasiado, con la cantidad de votaciones que estamos teniendo. El viernes (no sé si quedó claro) publicaré los 6 cuentos que pasan a semifinales y de esos 6 habrá que elegir a los dos mejores que lucharán por el título de mejor micro del año.

He pensado que como premio estaría bien ponerle el nombre del ganador al concurso que será anual o algo que a él o ella le guste. Buscaremos algún día un patrocinador y tal vez haya entonces algo de dinerillo.

Este concurso tendrá, a la vuelta del verano, su versión mini: concursos de relatos realmente pequeños ¡¡¡ diez palabras !!!. Pero de esto ya hablaremos.

Ahora algunos datos sin nombres: hay un cuento que ha tenido 23 votos (el máximo) y eso supone el 60% de los votos de su grupo. El cuento menos votado tiene 5 votos, lo cual es impresionante, porque hasta el menos comercial ha logrado enganchar a cinco lectores. Ahora mismo hay solo dos grupos (¿queréis saber cuales?) en los que salvo sorpresón todo está decidido, y otros tres en los que está especialmente apretada la cosa, y puede haber un voto entre estar o no en los elegidos (¿queréis saber cuales?).

Esperaremos los últimos votos de la semana y el viernes ya podréis elegir entre los ganadores.

Gracias a todos, escritores y votantes.

FAUNA IBÉRICA

Ya estoy en el tajo. Lo cual no quiere decir que me encuentre bien en el sentido más generoso de la palabra, estado este que con la edad, el de estar bien, empieza a ser como los ovnis, que hay gente que dice que los ha visto pero nadie lo puede demostrar. Después de más de 150 llamadas al centro de salud de mi barrio (no es una hipérbole, que hice 15 tandas de 10 rellamadas) me dieron cita para 35 horas después. ¡ En un centro de salud !. Gracias Espe, no han sido 30 días. Esto para la consulta del doctor por un resfriado o lo que sea. ¿Tengo que ir a urgencias si pienso que es grave o quiero evitar que se agrave?. ¿He de acudir a la cobertura privada que me ofrece mi trabajo?. ¿Eh?, eso te ha gustado más, Esperancita, ¿a qué sí?. En fin, que lo mismo cuando esta tarde acuda al médico le tengo que contar todo en pasado porque lo que tenía ya no tengo y lo que tengo no tenía. Bueno, el cabreo perdurará, así que algo tendré que contarle.

Bueno, pero no es esto de lo que quería hablaros, sino de la fauna ibérica. No con la que Felix Rodríguez endulzó nuestra infancia, sino la humana, esa tópica que nos rodea y que muchas veces supera la ficción. La lista podría ser larga, e igual que hicimos en su día con los conductores, no parece una mala idea un catálogo completo de personajes. Lo dejaremos para otra ocasión. Esta vez me centraré en uno. Suele ir montado en un coche coupé, suele ser rojo, amarillo o negro, suele rugir como si alguien se hubiera liado a pedradas con su escape, suele llevar en invierno un plumas sin mangas y debajo camiseta de manga corta, como si el pecho fuera el de una abuela y los brazos de un marinero ruso. Por último suele llevar la ventanilla bajada, en invierno y en verano, pasando frío y calor. Desde que se generalizaron la calefacción y los aires acondicionados en esta ciudad las ventanillas solo se bajan para saludar o preguntar. Salvo este ejemplar ibérico. Lo más chocante, y aquí es donde propongo un juego, es que su entrada, además de por el rugir de su motor, suele anunciarse por una suerte de zumbido, dum, dum, dum, dum, nnnnnna, dum, dum, dum, nnnnnnnna, are you ready. Con esto de las migraciones de otras especies, también ha irrumpido otro ejemplar, más oscuro, quizá bajito y sin la modalidad No mangas, con la música diferente: a mi morena, a mi mulata, vamos mi negra.

Y lo que propongo es que busquemos, sin descanso, con profesionalidad, a un ejemplar de ventanillas bajadas que lleve, por ejemplo, a toda pastilla a Georg Friedich Händel, Vivaldi, Mocedades, Jose Luis Perales o unas rancheras de la Durcal. Cualquier canción me vale. Hombres G, Cecilia. Al que lo encuentre que lo fotografíe, lo entreviste, lo bese, porque está ante un ejemplar único. De los otros hay demasiados en el zoo de esta ciudad.

EL CANCIONERO

Lo prometido es deuda. La semana pasada la nostalgia nos ganó la partida y en esta sección quedó pendiente colgar una letra de Luis Eduardo Aute.

Resistiré la tentación de comentarla, creo que basta con las letras y que cada uno las sienta por donde le pida el cuerpo.

La semana que viene ¿qué os parece Serrat?.

Por más que me encuentre un tesoro en las Fuentes del Nilo
quiero bailar un slow with you tonight, tonight.
Y aunque seas la Mona Lisa o la Venus de Milo,
quiero bailar un slow with you tonight, tonight.
Por más que yo sea una bestia y tu seas tan bella
quiero bailar un slow with you tonight, my life
Ya puede caernos encima un diluvio de estrellas
quiero bailar un slow with you como aquel
Times goes by, so slowly.
I hunger for your... sha la la la la
slowly, slowly...
Por más que nos pille el estúpido de tu marido,
quiero bailar un slow with you tonight, tonight
Y aunque enamorarme de ti me lo tengas prohibido
quiero bailar un slow with you tonight, my love.
Por más que no pueda comprarte un collar de diamantes
quiero bailar un slow with you tonight, sweet heart
Y aunque nunca llegue a ser Harrison Ford como
amante
quiero bailar un slow with you como aquel...
At the end of'the rainbow
You'll find a pot of gold... sha la la la la
slowly, slowly
Por más que aparezca la grúa y se lleve mi coche
quiero bailar un slow with you tonight, tonight.
Por mí que reviente el planeta en confetti esta noche
quiero bailar un slow with you tonight, honey.
Y como parece que el corto verano se acaba
quiero bailar un slow with you tonight, tonight.
Seamos, al fin, Salomón y la Reina de Saba
I wanna dance a slow with you como aquel
Dream, dream, dream, dream sha la la la la
I love you when you do it
So slowly, so slowly
Oh baby, baby, be mine tonight...
I love you when you do it
so slowly, so slowly
Oh baby, baby, please hold me tight...
so slowly

MICROS

¿Me llamas puta y vas a dejarme por algo tan imbécil como que una vidente te ha dicho que tu mujer te es infiel?, pues hazlo rápido o seré yo quien lo haga antes.

MALITO

Y esto es todo a...a..achús, digo, amigos...(por hoy, FD: capitán termalgil)

LAS PREGUNTAS DEL PEQUE

Mamá, mi perrito ¿ha ido al cielo?. Claro, hija. ¿Y puedo hablar con él?. Claro. Pero si no me entendía cuando estaba vivo ¿me podrá entender ahora?

MICROS

Veo que su dolencia es bastante grave, sí, bastante, delirios, imaginar profesiones ajenas, fantasías, obsesiones, mucho más grave de lo que esperaba. Ya, pero creo que para empezar la terapia sería mejor que usted se sentara en el diván y que yo hiciera el diagnóstico.

NUESTRO CUENTO

Aquí está. Un poco olvidado desde el domingo pasado, pero no del todo, tiene reservado su espacio "dominguero", ¿le damos un poquito más de vida?...

Apagó la televisión por primera vez en años...

Y parece como si mi soledad se hiciera más patente y solitaria, como si dentro de una sordera resignada y cometida, se diera paso al hambre de alguna migaja de ruido por compasión. Y entonces decido ¡después de tanto tiempo! salir a la calle, perderme entre la gente empaparme de sus palabras, de sus gritos, de sus risas. Pero al llegar al portal empieza a llover con fuerza y ... no tengo paraguas. Nunca he tenido paraguas...el por qué no he tenido paraguas no lo he sabido nunca y mira que me lo he preguntado veces, quizá sea que la propia coraza que he ido urdiendo con el tiempo, ha cobijado el vulnerable organismo que he sido siempre. Quizá si hubiera tenido un paraguas hubiera salido antes de casa. Aunque ha debido ser otro el motivo que me ha hecho estar tanto tiempo paralizado sin decidirme a salir a chapotear en los charcos. Desde muy niño me gusta dejarme mojar por la lluvia y los aromas de la primavera. es esta maldita cadena de rutina y tristeza. Sí, hoy es un buen día para buscar la llave. Claro, que ya me lo dijo mi madre, un día de estos perderás la cabeza, como para encontrar la llave.

MICROS

Toma, hijo de puta, acabo de levantarte la tapa de los sesos, y ahora pienso hacerte una foto de recuerdo. Joder, tronco, no pierdas el tiempo en esas cosas o no pasaremos jamás esta puta pantalla pantalla.

SENIL

Endiosado. Así está. Hace muchos años trabajé durante un tiempo en una residencia de ancianos. Lo recuerdo como una de las experiencias más enriquecedoras de mi curriculum. Lo digo a nivel personal, por todo lo que aprendí de los abuelos. Son personas que demandan un mínimo de cariño para entregarlo todo. Pero es verdad que también se vuelven más caprichosos y su personalidad, hasta entonces moderada por la conveniencia y la necesidad, se agudiza. El que es buena persona, con la vejez se vuelve tan bueno que pasa casi a ser ñoño. El que tiene mal genio pasa a ser un gruñón peremne. Ya no tienen que fingir, o no les quedan fuerzas o razones. Y eso me recuerda a nuestro ex más famoso, nuestro bigote más salaó, que sí, señores, que tipo más gracioso este Aznar.

Como este es mi blog y, salvo a mis lectores, que tienen los comentarios para meterme en cintura, no tengo que dar explicaciones a nadie, como los abuelos, digo lo que pienso. Y este tipo me da nauseas. Y no es una metáfora, no, es una realidad plausible. El estómago se me revuelve en cuanto aparece su bigote por la pantalla o escucho su voz de sabiondo decir lo que sea (en inglés o en castellano, ai nou, ai nou nau). Pero es que las declaraciones de estos últimos días ya son de una indecencia y de una irresponsabilidad que ni a un abuelo senil se le deberían permitir. Entiendo que sigue siendo el jefe, que como el padrino, está ahí para decir esa gran verdad que sus sumisos súbditos esperan. También es verdad que se cree que está por encima de todo, que nada ni nadie merece respeto, ni gobierno, ni jueces, ni votantes, solo su juicio es meridiano y certero. El resto, sobre todos los que no estamos en su batalla, somos idiotas.

Es lo que pasa por estar siempre en un auditorio favorable. Me pasaba en la residencia, como estaban tan necesitados de cariño, mis gestos, mis gracias y mi cara eran vanagloriados constantemente. Cuando salía me creía el tipo más cariñoso, gracioso y guapo del mundo. Miraba a la gente por la calle y decía, eh, porque no me dices que soy guapo, por qué no te ríes de mis gracias. Eso es lo que le pasa a Aznar. Que dice que no era lo suficientemente listo para haber sabido lo que casi todos sabíamos (al menos los que yo conozco) pues hala, risas del respetable, que para algo está ahí, para respetarlo y reir sus moñeces. Ahora nos sale con que tiene que beber lo que quiera, e ir a la velocidad que quiera y que nadie ha de conducir por él. Da que pensar, eso de que él quiere beber lo que quiera, puede que eso de algunas explicaciones a algunas cosas, a que no encontraran lo que buscaban en Irak, a que se lo pasara tan bien con Bush...en fin, que este es un tipo despreciable (para mí, que soy quien escribo) que va a dar la lata hasta que alguien le diga cuatro verdades y se de cuenta de que el mundo está por ahi fuera, lejos de su ombligo.

MICROS

¿Sabes dónde guardo el dinero?¿sabes en qué bancos tenemos todo domiciliado?,¿sabes las medicinas que toma tu hermano?¿sabes que tiene que mirarse los dientes una vez al año?. Que sí, mamá, claro que sí, que solo vas a estar unos días ingresada...¿mamá?...¿mamá?...¡ mamá !

CONCURSO DE MICROS

YA HA LLEGADO EL GRAN DÍA, AQUÍ ESTÁN LAS ELIMINATORIAS DE LOS CUENTOS QUE HAN LLEGADO A ESTA REDACCIÓN.

El sistema de puntuación es sencillo. Hay seis grupos de tres cuentos. Has de leer con atención cada uno de ellos y elegir el que más te guste. Los más votados de cada grupo pasarán a la siguiente fase, donde habrá dos grupos de tres del que saldrán los dos cuentos finalista.

Vamos, anímate a dejarnos tu voto, y si te votas a tí mismo no tengas remordimientos, es de justicia, tu cuento es el mejor.

Os dejo mi votación como ejemplo.

Ahí van los grupos

GRUPO A:

1.- Pero, ¡ no puede ser !...¡ sólo fue una vez !...¡ anda ! ¿y cuantas veces crees que se necesita?, con una es más que suficiente. (Dedicado a P)

2.- El forense ya se lo esperaba; 20 años, 175 km/h, grado de alcoholemia elevado...Con la sierra había dejado al descubierto el cerebro, tenía la forma de una nuez sin cáscara, incluso el tamaño era el mismo.

3.- Cuando por fín salió ella ya no estaba.

GRUPO B:

1.- La confesión: Tras conocerse su suicidio, alguien llamó, anónimo y triste, inculpándose del crimen.

2.- Eduardo y Fátima se conocieron en Causeway. Esa misma noche ella le dijo que su sueño era tener hijos y formar una familia. Él pensó que ella iba un poco borracha. Un año después Fátima le volvió a contar sus sueños. Entonces Eduardo se dió cuenta de que era él quien iba borracho.

3.- Llevaba tanto tiempo ansiando este esperado momento...había depositado todas sus esperanzas en el agua de aquel santuario en Lourdes. El día no acompañaba, pero, sin pensarlo, roció sus ojos con el agua, según algunos bendita...y ahora, además de ciego, estaba mojado.

GRUPO C:

1.- No sé cuantas veces cayé su nombre, supongo que no lo hice por no darle el placer de que supuera que disfrutaba. No, no, no lo hice porque da la ridícula casualidad de que se llaman igual...Y, la verdad, ha sido la única vez en mi vida que pude decir que he follado físicamente, porque jamás amé a nadie como lo hice esa noche, esa maldita noche.

2.- Empezaba a abandonarme el sueño cuando entró en mi habitación, despacio, sin hacer apenas ruido, su rostro se acercó al mío, sus ojos azules, inmensos, justificaban toda una vida. Puso su mano en mi hombro y con una voz tenue dijo: "abuelo, despierta".

3.- Un beso de buenos días: Despertar. Percives de nuevo el espacio, ubicas dimensiones, se hace el espectro completo de luz en tu iris...Buscas, encuentras, avanzas y palpas, calmas y suspiras, ronroneas e invades léntamente, sonríes, acaramelizas, se humedecen, se dilatan, secuetran, luchan, desarman y se vierten.

GRUPO D:

1.- Llueve, hace frío. Estoy haciendo un cuadro que me van a pagar, a pesar de que no me gusta pintar así, no me queda más remedio...Sigue lloviznando y tengo frío. Me huele a ti, te veo en el messenger y por tu frase...sé que no estás bien, pero como que yo tampoco, y no es por egoísmo; sino por no herirme...No voy a consolarte más infidelidades, que posiblemente terminen oliéndote con la lluvia.

2.- Isla desierta: Siempre pensó que algo así era lo peor que podía sucederle. Aquella noche, con la luna llena, terminó por devorarse.

3.- Ve más tranquilo, tenemos tiempo. Dale, dale, que no llegamos- aullaba la sirena.

GRUPO E:

1.- Pido vuestra ayuda. Desde pequeño supe que todos esos héroes de Marvel y yo teníamos algo en común, algo que nos hacía increíbles y a la vez poderosos. No paro de buscar mis poderes, y no los encuentro, por favor, ayudadme...Jero, Síndrome de Down, alteración genética del cromosoma 21.

2.- Perdona, cariño mío, se me hizo tarde, el tráfico está imposible...¿qué tal te encuentras hoy?, te veo radiante como abril en Sevilla, nuestra Sevilla...¿recuerdas?...qué hermosos días aquellos, Santa Cruz, esas callejuelas...Perdone, es usted su marido, ¿verdad?, el doctor pasará luego, perdone que le pregunte, si su señora no puede reconocerlo ni recordar nada, ¿cómo sigue tratándola como si no pasara nada?. Quizá ella no me recuerde a mí, pero yo a ella sí.

3.- Según se acercaba la veía más claramente, con un guante en la mano y con unas tijeras en la otra. Entraba y salía del agua, ¡ chof !, ¡ chof !, ¡chof!, tres veces lo escuchó. Ahora estaba lo suficientemente cerca para oler el gas butano quemarse calentando el cobre. Sus manos sintieron la caricia del plato de madera pulida. Sal gorda, pimentón dulce con un golpe de picante, aceite de oliva virgen, sabores entrelazados...como añoro un buen plato de pulpo a la feira.

GRUPO F:

1.- Cuando acabó de leer el texto, envió su respuesta indignada.

2.- Esta vez no me preguntas como de costumbre, esta vez, quizás, llegaste a comprender mis silencios. Sabías que sería la última vez que nos volveríamos a ver.

3.- ¿Crees que podremos resistir tanto dolor?. El silencio de sus ojos le dijo que no. Después se abrazaron a la fotografía de su hijo y se dejaron caer.

EL CULTURETA

Estando el cultureta rodeado de lo que está por arriba y por abajo, ¿qué os puede recomendar?. Pues claro, por un lado, que no tengáis prisa, que hagáis las cosas con calma, al menos el fin de semana. Y segundo, y tal vez por unos minutos (¡ ya estamos con las prisas!) más importante, leed los cuentos de arriba y elegid vuestro favorito. Sin vuestra opinión este concurso no tendrá sentido.

ANDAR DE PRISA

Cuando tenemos visita en Madrid la rutina casi siempre es la misma. Museos obligados, callejuelas del centro, algún barrio nuevo, alguna obra reciente, las tapas de La latina y fijaros de rápido que anda la gente. Cuando se marchan la sensación, también, casi siempre es la misma. Sí, las callejuelas de Madrid tienen gran encanto, las cañas muy bien tiradas y hay que ver lo deprisa que camina todo el mundo. Era una especie de verdad intuída, latente, pero ahora resulta que hay un estudio científico que lo demuestra. ¡ Chúpate esa, San Isidro !. Según un estudio de la Universidad de Hertfordshire (Reino Unido) los peatones madrileños son los terceros que más corren de todo el mundo. En esta carrera por el estrés diario solo nos ganan en Singapur y Copenhage (sorprendentemente, chicos, hay que acelerar, que un Danés no puede darnos cera). La medición, que se realizó observando a miles de peatones y que por lo tanto tiene, como casi siempre, una credibilidad relativa, se mide en el tiempo que tardan en caminar 10 metros. Los madrileños emplean 5,95 segundos, 18 centésimas más que un ciudadano de Singapur y solo tres más que los daneses (¡ a por ellos !). Choca que, por ejemplo, un neoyorkino emplee en esa misma distancia casi tres cuartos más de segundo. Es decir, un madrileño sube los 500 primeros metros de la Gran Vía en casi cinco minutos, mientras que un hombre en la Gran Manzana lo haría en en cinco y medio. Así José le gana un minuto a la vida cada 1.000 metros.

Esto, que en el fondo puede parecer una chorrada y tal vez lo sea, sin paños calientes, no refleja más que una realidad evidente: esta ciudad es un estrés constante. El estudio incluso lanza una evidencia inquietante: quienes viven en ciudades más veloces sufren mayores índices de enfermedades coronarias y son menos solidarios. Esa es la realidad, no sabemos disfrutar del tiempo relajado, de la tranquilidad de hacer las cosas sin prisa, parece como que perder el tiempo sea en realidad perderlo y no ganar salud. Todo está programado, y lo que es peor, con nuestros hijos estamos repitiendo este patrón de comportamiento, salida del colegio a las 07, a las 25 han de estar en la escuela de dance, el miércoles en violín a las 15,49 para tener tiempo de aparcar, con 37 minutos para hacer la compra y ver el último arpegio...en fin, que nosotros ya no tenemos remedio, pero ¿y nuestros hijos?, ¿no merecen ellos un pequeño esfuerzo?. Vamos, dedícale un par de minutos, no se te va a ir la vida en ello.

MICROS

Dos años en lista de espera. Seis meses ahorrando y por fin están el en restaurante de moda. Perdone- pregunta con el miedo de quien teme ser un ignorante- ¿podría decirme en qué consiste este plato?. Claro, señor, es un souffle de aire deconstruido. Ah, gracias.

CONCURSO DE MICROS.

Mañana será el gran Día, mañana publicaré la primera tanda de eliminatorias de micros. Espero vuestros votos, y todavía estáis a tiempo de mandar vuestro relato...

MALASAÑA

He estado fuera de Madrid estos días, y me llegaron noticias difusas sobre los conatos violentos de Malasaña. Pensaba, mientras luchaba por convencer a mi hijo de las maravillas del pescado cocido y ojeaba las imágenes, que se trataba de ese tipo de altercados cíclicos que ocurren de vez en cuando; y que son la combinación entre un grupo de jóvenes borrachos y unas decisiones policiales demasiado cohercitivas y poco rentables. Pero parece ser que la historia se repitió. Y el tema puede ser más serio de lo que parece, por asimilación de lo que hemos visto en otros países, como Francia. Humildemente creo que hay demasiadas ramas en este árbol para definirlo de una forma clara. Los jóvenes (y los no tan jóvenes, esos que vivien a la espera del altercado) han perdido ciertos referentes que son fundamentales para entender que el respeto al otro forma parte del respeto a uno mismo. Están desubicados, probablemente demasiado ociosos y desilusionados. Parezco un abuelo, lo sé, pero es que yo con 18 años tenía que trabajar para poder seguir estudiando y tuve que seguir trabajando y dejé el ocio masivo para poder comprarme una casa, cuando era todavía razonablemente posible. Ellos probablemente solo tengan que estudiar (y envidia es lo que tengo) y les sobre el tiempo (no es una actividad que ocupe las 24 horas los 365 días del año, que nadie se engañe). Pero sobre todo tienen un futuro demasiado incierto, o demasiado cierto a largo plazo: ¿cuando se irán de casa?¿a los cuarenta?¿nunca?. Hay mucho más, claro, está el deseo natural del joven a oponerse a la autoridad, como parte de la formación de la persona, la incompetencia de la policía en su conjunto para mediar con estos descerebrados, y muchas más cuestiones que dejaremos para otro día.

Y no culpo a la policía, entre otras cosas porque no estuve allí. Pero he leído relatos de quienes sí estuvieron, e incluso de madres de jóvenes. En estos casos los daños colaterales son los inmposibles de evitar. Pero hay que calcular la rentabilidad de los actos. Entiendo que estamos en campaña electoral y que el gobierno madrileño tiene que dar imagen de seriedad y de intolerancia con los intolerantes. Lo sé. Pero ¿qué podían hacer todos esos jóvenes sin cargas policiales?. ¿Imposibilitar el sueño de los vecinos (no nos hacemos una idea de lo que eso puede ser fin de semana tras fin de semana) y romper el mobiliario?¿se evitó con las cargas?. Evidentemente la culpa será siempre de quiene vuelcan los contenedores y acuden a esos "eventos" cargados de tornillos y piedas, pero la policía debe de ser el elemento regulador, no uno más en el conflicto.

Me está costando mucho escribir lo que pienso sobre el tema, y sé que mis palabras va a ser malinterpretadas por un lado y por otro. Así que, como siempre, echadme una mano y veamos si somos capaces de tener una idea común.

EL EXTRANJERO

COSAS QUE DEJÉ DE USAR (III): 1952
A.M.C.

A los once años nos trasladamos a vivir al barrio de Estrecho, en una casa propia y con una habitación para mi solo. Muy cerca estaba el CINE BELLAS VISTAS. En esa época solamente el cine y la lectura te dejaban ver otro mundo. Los sábados por la tarde eran para el cine. El reunir 2,75 Pts, algo más de céntimo y medio de euro, era la tarea ímproba de toda la semana, alguna pequeña sisa en los recados de mi madre, algún viaje al cole andando en vez de en metro, cuatro estaciones, y el resto un último asalto a mi padre que era mas vulnerable en ese sentido que mi madre. Nos juntábamos tres o cuatro amigos y hacíamos una cola interminable para ver un maravilloso programa doble en el cual siempre entraba una de guerra o del oeste. Cuando lo cerraron emigramos a otros cines un poco más alejados pero igualmente indispensables.

MICROS

Siempre pensó, en su empresa, que era un tipo gracioso. Hasta que un día, dejó de ser jefe, y entonces sus chistes ya no tuvieron ni puta gracia.

APAGA LA LUZ, ANDA

ADRIANA: Adri, cariño, ¿has visto últimamente el corta uñas?.

ADRIAN: ¿El corta uñas?, joder, ¡ a mi qué me dices !, hace meses que no lo veo.

ADRIANA: No, si por eso lo decía, acabas de seccionarme el tobillo con la uña del dedo gordo.

ADRIAN: Joder, qué exagerada eres...leñe, es verdad. Apaga la luz, anda, mañana lo busco.

MICROS

Todo es culpa de esa maldita educación represora. Obediencia, obediencia. Cuando escuchó "y ahora al baño maría" ella se marchó resignada. Solo media hora después, cuando se dio cuenta, María salió del baño. Pero el programa de cocina ya había terminado.

GORDA, ¿Y QUÉ?

Soy una adolescente de trece años con unos kilos de más. Así empieza la carta al director que ayer escribieron en El País Nerea y Ainara. En ella narran, en primera persona y con una profesionalidad sorprendente, lo duro que puede resultar para una niña que no se ajusta al cannon de belleza preponderante intentar comprarse ropa de moda.

Me inquietaron muchas cosas de su carta. La primera la necesidad que sentimos por estar a la moda, una cadena más en esta especie de locura postmoderna que es nuestra vida, que nos exige esfuerzos en todos los sentidos para no quedarnos fuera de juego, para que no nos consideren desfasados: ropa, lectura, ecología, tecnología...son tantos los frentes a atender, que somos competitivos hasta la médula sin reflexionar sobre ello. También me inquieta que desde los grupos productores de moda no se atienda una demanda lógica, ¿cómo un grupo empresarial que busca la venta (¿o es una religión que no conocemos bien?) no ofrece la gama suficiente de tallas como para que toda niña que se precie pueda llevar su ropa?. ¿Qué pasa?, ¿qué tus pantaloncitos en una cincuenta ya no están monos?. Eso me invita a pensar que para ellos, además de una tarjeta de crédito, somos un escaparate andante, así que los que andamos sobraditos de kilos no somos buenos para la marca. ¿Quien no me dice que algún día habrá una policía especializada en estética que me detenga en una esquina por lucir una camisa Ralph con menos estilo del legalmente establecido?.

Después, esas niñas hablaban de que se sentían despreciadas por que las dependientas les hablaban de las tiendas de al lado, que eran tiendas para mayores y, por tanto, con una mayor gama de tallas. Esa era la ofensa, no poder lucir tipito, en el fondo ellas mismas (no hay crítica, ni mucho menos) asumen que lo que les gustaría es poder ponerse esa ropa, tal y como es. Más allá de su crítica está su resignación. Por lo tanto ya están asumiento qué es lo ideal, lo correcto, que son esas caderas famélicas que se meten en un vestidito de Zara. Ya lo dejan claro en su primera frase: unos kilos de más. Si hay unos kilos de más es porque hay unos kilos concretos que se consideran los adecuados. Y no lo es por salud, porque el margen de lo que es saludable es mucho más amplio que la diferencia entre una cuarenta y una cuarenta y dos. Estamos caminando a un tiempo hacia la bulimia y hacia la obesidad, ya no habrá término medio, ni mental ni físico. Mental porque cualquiera que sobrepase esos kilos de más de los que hablan estas niñas serán tildados de gordos, ni físicos, porque cada vez son más las personas que se pasean por los límites sanitariamente arriesgados de la obesidad o el defecto de peso.

Somos todos responsables, y yo el primero. Y para celebrarlo, para lanzar un canto al aire en favor de los saludablemente regordetes, me tomaré un par de cervezas y unas patatas en el aperitivo. ¿Después?, después por la tarde saldré a correr, haber si bajo un par de gramos.

EL CANCIONERO

Hoy, como prometimos la semana pasada, nos toca una canción de Aute. ¿Qué digo de Aute?, ¿que es pintor?, ¿cantautor?, ¿director de cine?, ¿poeta?. Es un artista polifacético y singular, que deja en sus letras buena parte de su filosofía. Aute, en definitiva, es Aute. Y de eso nos alegramos muchos.

Había elegido una canción concreta, Slowly (Alevosía,1992) no porque me parezca especialmente buena, sino porque su por más que me encuentre un tesoro en las fuentes del Nilo fue la primera estrofa de nuestra relación. A partir de ahí me interesé por Aute con carácter retroactivo, igual que me pasó antes con otros muchos autores o grupos, por ejemplo Serrat y sus poetas, de los que hablaremos en este espacio. Lo que pasa es que hoy no sé si quiero hablar de Aute, o quiero hablar de como llegué a interesarme por autores tan diametralmente opuestos a mis primogeneos gustos asimilados (la música heavy de mi barrio). Por eso no quiero continuar con esta rutina semanal sin mencionar una figura fundamental en mi vida musical. Más que una figura, un espacio y una persona. Una habitación de pueblo, al fondo, a la derecha, una pila de cassetes y una radio de coche adaptada al hogar. Mi tío Miguel, del que ya hablé en mi artículo mi olimpo de los dioses, era el dueño de aquel equipo, de aquel misterioso universo de músicos sin melena ni tachuelas. Igual que con mis ideas políticas, me acerqué a su mundo, que abrió las puertas del mío, tumbado en su cama. En su habitación de Madrid recuerdo centenares de pegatinas de sindicatos, de partidos políticos, de manifestaciones, cosas extrañas para un niño de ocho o diez años, pero que calaron en mí más de lo que ninguno iba a imaginar en aquellos momentos de inocente ensoñación. Con la música ocurría lo mismo. En las largas tardes de verano me tiraba en su cama a escuchar. Primero fueron los Beatles, descubrimiento comparable en mi vida al de américa para la historia. Asi el Lennon de sus primeros años y Colón en mi cabeza tienen más similitudes que el pelo a tazón. Después fueron Serrat, Simon and Garfunkel, Cecilia. Me acuerdo que volvía al barrio y fingía el mismo entusiasmo por la música heavy, pero en casa las cintas de melenudos comenzaban a arrinconarse y las que le robaba a mi tío ocupaban en realidad el espacio más importante para la música: el de la reproducción. ¿Saben cuando cambió mi vida definitivamente?. Hay dos momentos fundamentales. El primero cuando mis amigos del barrio me regalaron el Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band de los Beatles. Fue algo así como salir del armario. El segundo fue cuando me calcé los primero Levi´s de mi vida, cuando asumí que a mi no me gustaba tanto el heavy, ni los ajustados, ni las melenas, y si la música pop de los sesenta y los setenta y, sobre todo, las chicas, que jamás me hubieran hecho caso si hubiera seguido canturreando a Barón Rojo. Un traidor, me decían, eres un traidor, y yo me consolaba con el olor dulzón de una melena quinceañera y el sabor maravillosamente salado de un cuello a la par entregado y muerto de miedo.

MICROS

¿Qué es todo esto?, ¿la sangre?, ¿este cuchillo?, ¿qué es lo que he hecho, Dios mío, qué he hecho?. Papá, ¿te encuentras bien?¿quieres que termine yo de cortar el pavo?