EN LA PRENSA: EN VIAS DE SOLUCIÓN

Por otro lado, el Centro de Tráfico del Ayuntamiento señaló que un accidente en el kilómetro 1 de la M-30 y una avería en el kilómetro 7, que obligó a cortar el carril derecho, ralentizó la carretera de circunvalación desde primera hora. El portavoz municipal señaló que a las 11.00 el atasco en esta vía "se encontraba en vías de solución".

EL MUNDO, hoy.

¿Cómo es posible que un problema esté en vías de solución?, vamos, en vías de solución están todos desde el momento en que son detectados. ¿No?. Para mí se refería a eso tan castizo de que al menos no iba a peor.

SE VENDE

Soy un urbanita. No lo puedo negar. Me van más las tascas que los riscos, más las callejuelas que los riachuelos, más las fachadas que las faldas de las montañas. Me gusta conocer las ciudades, dejarme empapar por la vida que emanan. Incluso mi propia ciudad, que muchas veces es extrañay a la que nunca he vivido como un turista. Cuando paseo por una zona que no conozco, ya sea céntrica o del cinturón, nueva o retocada, mágica, rutinaria, turística o jornalera, intento que las paredes, las casas, las ventanas, las fachadas me empapen con su vida; e intento empatizar con ellas, con los ciudadanos que les dan vida y pienso como sería la mía si hubiera nacido y vivido en esa calle, si hubiera estudiado en ese colegio, si hubiera aprendido a patear la pelota entre esos dos árboles. Es una comunión extraña que muchas veces me hace sentir empatía con el entorno y otras no tanto. Últimamente en este juego han entrado unos cartelitos que proliferan más que nunca en las ventanas de mi ciudad, me refiero a los carteles de "se vende". Son como motitas anaranjadas que sazonan las fachadas. Cada vez hay más, y lo que me ha llevado a escribir, cada vez duran más. Paso por muchas calles muchas veces por semana y veo esos carteles tristes envejecer, perder la arrogancia, arrugarse, comprimirse, matizar el color. Me da la impresión de que la propia casa es la que les transmite, más que el pasar del tiempo, esa tristeza. Es como si la casa nos pidiera explicaciones, ¿qué te he hecho?, te he dado cobijo, te he mimado en las noches frías de invierno, te he dado sombra en la canícula del verano, he acompasado tus envites amorosos, he intentado paliar los duros madrugones y ¿así es como me lo pagas?, ¿intentando dejarme en la estacada con un triste cartel lleno de letras y números?. No puedo evitar pensar que detrás de cada "se vende" hay una historia, y tendente que soy a la tristeza cuando tecleo, no puedo evitar pensar que esa historia es triste, y la casa no es más que un reflejo, como el cartel, de que algo se acaba.

MICROS

Cuando le pidió que le escribiera en un papel todas las razones por las que la quería tanto se limitó a escribir su nombre.

Me gusta enseñalarle trocitos de canciones a Rubén, así que canturreábamos una de Los delinquentes que dice así ¿quieres que te cuente un cuento?, pues yo te lo cuento. Así que yo le doy la entrada y él la finaliza, le digo ¿quieres que te cuente un cuento? y él me responde pues ahora te lo voy a contar.

Nota: un amigo me comentó si todo esto de las preguntas del peque eran inventadas. No, todas son reales, vividas o contadas.

VAYA SEMANITA

Tengo que reconocerlo, en vacaciones las miradas a la prensa son mucho más despistadas, y al telediario anecdóticas. Me suelo desconectar con cierta facilidad, mantengo un asidero con la verdad de "fuera" pero mucho más relajado. Aun así no he querido dejar mi tradicional análisis de las portadas de la semana. No las tengo físicamente porque me han servido como acicate de la leña, pero vamos allá.
La semana empezó con las reuniones franceso británicas para reimpulsar la energía nuclear, que cosas, y con los muertos de siempre (sí, de siempre) en Irak, que es una lluvia constante de cadáveres de los que nadie se responsabiliza, incluyendo los casi cuatro mil soldados americanos (con sus respectivos padres, hermanos, novias, hijos...) También sigue el conflicto entre el Tibet y China, y me pregunto cuantos de los que siente afinidad por el pequeño país de los monjes reniegan de otros "nacionalismos" en su casa. Yo no opino, pero claro, tiendo a ponerme de parte del débil (y si el fuerte es un capullo, por mucho que coma con palillos, pues mucho más). Me dejó sorprendida el peruano que fue capaz de chantajear a un par de adolescentes españolas a las que enamoró virtualmente y las grabó desnudas para luego sacarles dinero. Me pone los pelos de punta y me parece más un guión de El Comisario que la vida real. Sarkozy ha dicho que lo mismo no se presenta a la ceremonia de los JJOO. Y a mí que no me parece mala idea. Entiendo que los deportistas estén por encima de estas cosas (allá cada uno con su conciencia) pero los políticos sí que deberían atender estas cuestiones tan de "estado". Claro, que quien dice China dice USA y otros muchos con pena de muerte ¿o es que no era por eso?. Y mientras tanto en Argentina a cacerolazo limpio por la falta de alimentos, que en un país tan grande, tan próspero y que exporta cantidades ingentes de carne al resto del mundo da mucho que pensar que ocurran estas cosas. Ah, y que los cubanos ya podrán tener móvil e incluso comprarse ordenadores, un día de estos le da a Fidel por dejarles pensar, si es que le da tiempo. En fin, esto es lo que he rescatado de mis vacaciones, que no es poco.

PAU Y RUGER

Ya, ya sé que es sábado y que no es día para monólogos. Es más bien el día de Rafa y su poema. Pero después de casi diez días no puedo negar que tengo el SAB (síndrome de abstinencia bloguera), así que tomemos este pequeño artículo como una metadona literaria.
En el fondo voy a contaros una pequeñísima historia que he visto estos días. La protagonizan Pau, un niño ucraniano adoptado por una madre soltera barcelonesa y Ruger, el nieto de dos lugareños de un pequeño pueblo castellonense donde ya he comentado paso mis vacaciones. Pau habla catalán y Ruger la suerte de catalanovalencianojanense que se habla por sus tierras. Son muy buenos amigos, tienen siete años y llevan viéndose todos los veranos, todas las vacaciones y no pocos fines de semana en La Jana desde hace años. Y cada vez que lo hacen hablan en castellano. Pau, Ruger te entiende si le hablas en catalán. Ruger, Pau te entiende si le hablas en valenciano. Pero para ellos son lenguas distintas, tienen palabras que no llegan a entender del todo, expresiones muy concretas complejas que dificultarían su entendimiento así que de forma natural y lógica desde que eran diminutos entre ellos hablan castellano. ¿Por qué?, es sencillo, su castellano es claro, meridiano, similar y práctico, les facilita la misión fundamental del lenguaje, la comunicación. Ellos no entienden de política. Ellos no se sienten ninguneado, disminuidos, discriminados, despreciados. Ellos solo quieren entenderse y lo hacen en castellano (como podrían hacerlo en cualquier otro idioma) en el fondo porque les resulta práctico. ¡ Ay, madre, cuanto tenemos que aprender de los niños !.

MICROS

Nunca pensó que sería el miedo el que le hiciera sentir que amaba con tanta fuerza, el miedo a perderla...

EL CULTURETA

Ya vamos estando de vuelta, a medio camino, y he podido hablar con el cultureta. Como también ha estado de vacaciones dice que ha aprovechado para leerse una novela. El niño con pijama de rayas, de John Boyne. Dice que es una novela recomendable para padres con adolescentes desganados. Porque es un libro para niños que entretiene también a los padres. Su lectura es muy sencilla porque el planteamiento, aunque mantiene cierta intriga (sobre todo el final, que ha de mantenerse en secreto cuando se habla de la novela) , es muy simplón, y ya utilizado por otros autores: el mundo inalcanzable de los mayores visto desde el prisma de un niño curioso. No quiere dar muchos más detalles, pero recomienda a los padres que la recomienden a sus hijos e incluso a profesores de historia, porque ayuda a empatizar con un momento de la misma muy interesante y dolorosamente reciente. No decimos más, salvo que te la leas, que son tres horas y deja un buen regusto...

Uno de diciembre

esta tarde tan gris

a pesar del claro sol
recién rendido a la gula voraz
del inalcanzable horizonte

fingiré desde antiguo esperarte

dijiste
recuerdas?
como en otras
que tal vez
sólo tal vez
vendrías

pero mi desaliento es ya
infinito
irreversible
pesado

impenetrable
como lápida de cementerio
añejo

con ese hedor
aséptico

a vértigo
a tiempo que
no / es
no fue
nunca será

con ese color
mortecino

de rencor vacío
contra un dios
ansiado
diminuto
ilusorio
brutal

fingiré
y aunque vinieses

por primera
por última
por única
no vendrás

porque los muertos
no están
no sintieron
nunca serán

no ser
o no estar
el no dilema
sin sentidos
sin sentido

esta tarde
tan gris
fingiré de nuevo
como fingen
sin saberlo
los cadáveres

PALABRAS VIASUALMICAS

Cuando una palabra significa lo mismo que otra se dice que son sinónimos. Cuando tiene tres o más vocales es esdrújula, cuando representa una imagen de forma simulada se dice que tiene sentido metafórico. Pero cuando visualmente refleja su propio significado, entonces, ¿cómo se llama esa palabra?. Sí, sí, porque hay palabras que en sí mismas tienen una imagen de su propio significado. Bueno, voy a ser sincero y no quiero echarme flores, solo conozco a una, pero a partir de ahora seré un verdadero cazador de palabras visualmínicas. Así he decidido llamarlas en ausencia de un nombre oficial y reconocido por la RAE.
Lo sé, lo sé, estáis deseando saber que palabras es la que ha desatado esta fiebre buscadora. Y también sé que lo primero que habéis hecho al acceder al blog y empezar a leer este post ha sido mirar la foto, por lo tanto ya no hay misterio. Sí, esa es la palabra: ojo. Ahí la tenéis, perfectamente representando su imagen, no de un ojo, sino de dos incluso tan perfecta es la madre de todas las palabras visuálmicas del castellano que nos incluye su naricita respingona y todo.
Y este es el reto, amigos del blog, estoy seguro de que hay muchas, pero que muchas palabrejas visualmicas (nos vale cualquier idioma, por su puesto) que representen en su forma de ser escritas su propio significado. ¿Me regaláis alguna?.

MICROS

Centenares de vidas salvadas. Pulmones, hígados, riñones, corazones y nada tiene valor cuando ha de pronunciar la odiosa frase: hora de la muerte...

El cultureta está de vacaciones. Pero es un tío profesional, comprometido con su trabajo, así que me ha mandado su crónica desde su retiro playero. Es una invitación a un concierto. Dice que si él no está operativo para este fin de semana no va a recomendarle a nadie nada, que lo deja para la siguiente. Y ahí va, nos invita a un concierto, de la Karton Boulevard Imberica. Un grupo peculiar y de una calidad humana y musical que asusta. El lugar será la sala Zanzibar, en Madrid, el sábado 29 de marzo a las once de la noche. Nos servirá, agrega el cultureta, teniendo un morro impresionante, apropiándose así de los eventos ajenos, para comenzar los fastos del primer aniversario del blog, que culminarán con la ya mencionada fiesta del cinco de abril en La musa de espronceda. En fin, que nos esperan un par de fines de semana de lo más interesantes, desde luego.

EL MITO
Apareció de nuevo el mito, el hombre figura. Acompañado de su inseparable bigote y de su cada día más inmensa melena se prestó a someterse a una entrevista en la radio inglesa.

La ya famosa entrevista se deslizó por los recovecos de la guerra de Iraq, ya que ahora se cumple el quinto aniversario de la invasión de los Estados Unidos y otros países, sin una resolución de las Naciones Unidas, de ese país, con el objetivo de echar del poder a Sadam, el hombre financiado durante años por la CIA, ayudado a mantenerse en el poder a toda costa, y luego repudiado y convertido en el enemigo público número uno del Planeta, junto a Osama Bin Laden.

Después de cinco años de la invasión, el hombre mito nos dice que la situación en Iraq es prácticamente inmejorable. Considera que el país está perfectamente, que los iraquíes viven hoy mucho mejor que entonces, que se ha demostrado que con la llegada de los países liberadores todo ha mejorado.

El mito olvida que la invasión ha costado cientos de víctimas, mejor dicho, miles, aún mejor, cientos de miles de víctimas inocentes que han sido masacrados, exterminados, aniquilados, volatilizados. Para él eso no ha existido.

En mi cabeza, además de pensar en esa masacre humana, ronda la idea de que la situación económica actual es consecuencia en gran parte de esa invasión. Hay un dato evidente, ¿cuánto costaba un barril de petróleo entonces y cuánto cuesta ahora?.

El barril, con un precio multiplicado casi por tres de hace cinco años a ahora, implica que todo el transporte que se hace en el mundo, alimentos, materiales de construcción, electrodomésticos, transporte doméstico o laboral, etc, es más caro. Y claro, ¿no repercute el alza del precio del petróleo en el precio de los precios finales de las cosas?. Creo que es bastante evidente.

Así que el hombre mito, debería saber que él es uno de los responsables de la actual crisis mundial. Y alguien debería decirle al mito, que para mí y para otros muchos habitantes del planeta, él no es un mito, es un pobre hombre que ha perdido la cabeza, es un megalómano enfermo que debería estar encerrado en su casa viendo capítulos de Barrio Sésamo para aprender la diferencia que existe entre lo que es la verdad y lo que es la mentira. Y que aprenda lo que significa rectificar, pedir perdón y reconocer que como ser humano que es, aunque él se crea superior, se equivocó y se equivocará. Como yo.

MAMI, MÁTALA

Una menor, lo leimos esta semana, pide protección tras ser brutalmente apaleada por una compañera de clase y su madre. La noticia es desoladora. Y los detalles irrelevantes. La presencia de la madre en el conflicto entre dos adolescentes, presencia para agredir, es una prueba más del papel que algunos padres están asumiendo en la educación de sus hijos. Los valores que esa madre ha trasmitido a su hija en esta escena ¿cuales son?, ¿qué la violencia es un vehículo para imponer tus criterios?, ¿qué no pasa nada si peleas con un compañero o compañera que si las cosas van mal ya vendrá uno de tus padres a ponerla firme?. He visto muchas peleas de patio de colegio. Todos nos hemos arremolinado en torno a una gritando ¡ pelea, pelea !. Hay algo de morboso e instintivo en ver a dos personas dirimir sus fuerzas a puñetazo limpio. Evidentemente si esto me ocurriera hoy llamaría a la policía e intentaría alejarme lo más posible. Pero cuando eres un adolescente estas cosas te atraen, no lo voy a negar. Nunca he estado en el centro del círculo, no al menos en una batalla seria, porque ya lo he dicho, prefiero que digan aquí corrió un cobarde que aquí murió un valiente. Pero como espectador he visto muchas. Y había reglas, aunque parezca mentira, porque la masa solía ejercer de juez de la imparcialidad y si ocurría algo que pusiera en peligro realmente la seguridad de los contendientes se hubiera actuado. Después, las cosas se olvidaban, dos semanas después los dos que se estaban peleando a lo mejor celebraban un gol a abrazo limpio. No voy a decir que es necesario, pero estos conflictos, aprender a resolverlos (aunque sea pasando por el error previo de la fuerza) forman parte de nuestra formación como personas. Después llegabas a casa y lo lógico es que tu madre o tu padre te regañaran por haberte peleado y tus razones no le bastaran. Lo que nunca vi fue que al día siguiente un padre acudiera a vengar los mamporros de su hijo. Estaba asumido, a partir de cierta edad, en la que ya abandonas el arenero y te conviertes en un niño semi autónomo en tu barrio y en tu colegio, no servía de nada gritar mamá, mamá...bueno, sí, para que las risas del "respetable" aumentaran.
El caso de esta niña, que acude con su madre para saldar una deuda de patio de colegio, me parece un ejemplo de lo peligroso que pueden ser este tipo de actitudes. ¿Qué van a hacer ahora los padres de la agredida?, ¿acudir a casa de los padres agresores y liarse a mamporros?. Porque como padre estoy seguro de que están tentados. Y si no lo hace probablemente será por no educar a su hija en los peligrosos valores de la violencia. Los padres debemos estar para educar en valores como el respeto, por mucho que nos cueste ententer que a nuestro hijo puedan agredirlo en el colegio nuestra respuesta nunca debe de ser la violencia, o estaremos logrando el efecto contrario al que buscamos, que no es otro que proteger y educar a nuestro hijo.

MICROS

No, mi hijo no, es culpa de sus amigotes, dijeron todos y cada uno de los padres de todos y cada uno de los adolescentes macarras de aquella pandilla.

SUSPIROS ILUSTRADOS (5 ABRIL)

¿Qué más motivo podemos tener?. Gustavo Corral se ha decidido a lanzar sus pinceles para darle color a algunos de mis cuentos. Con su pintura pondrá forma a mi particular universo, desde su subjetiva forma de ver el mundo mis cuentos tomarán forma para salir a la luz, desde la oscuridad relativa del blog al mundo luminoso de un lienzo. Y os esperamos a todos en la fiesta. También será la celebración del primer año del trastero, momento para recordar algunos de los cuentos presentados en la II edición de concurso de suspiros.

La fiesta tendrá lugar en La musa de Espronceda, situada en Santa Isabel 17 (muy cerquita del Museo Reina Sofía). No tenemos la suerte de contar con el bar para nosotros solos (no llegamos a tanto todavía, tiempo al tiempo) pero habrá música, risas y arte, mucho arte (por los cuatro costados). Además, por muy poquito dinero nos darán bien de comer y de beber, que lo sé de buena tinta.

Os esperamos, no podéis faltar, a partir de las diez de la noche.

5 de abril de 2007 exposición de Suspiros Ilustrados de Gustavo y Larrey.

LA PARADOJA DEL SUEÑO

Yo pensé que la paradoja del sueño era otra cosa. Pero la paradoja del sueño tiene lugar cada semana en mi casa, concretamente los lunes. No sé por qué ocurre los lunes y no otro día, tal vez por ser el primero de la semana, o puede que sea la coyuntura de varias circunstancias.
El caso es que los lunes después de cenar es como una tradición, yo me dejo caer (literalmente, que pareciera que me he caído del piso de arriba) en el sofá mientras los chicos y chichas del CSI se afanan en encontrar al asesino. Las sabias manos de mi pareja estimulan el riego sanguíneo de mi cabeza con tal habilidad que antes de que el forense se enfrente al primer cadáver ya estoy en los brazos de Morfeo. Es un duermevela curioso, en el que voy mezclando frases e imágenes de la serie con mis propias ensoñaciones. Con la música del final del capítulo hay una frase que se repite y que es la que me sirve de puente para recuperar la consciencia: al final, ¿quién era el asesino?, como si de verdad hubiera entendido el capítulo.
Después pequeños rituales camino de la cama. Intento, como cuando de pequeño me levantaba al baño, ir hasta con los ojos cerrados, para que Morfeo, receloso de mi transitorio abandono, no se olvide de mí del todo. Tapo a mi hijo (es una largatijilla bajo el edredón) y me voy a la cama como un zombi. Como me conozco, todo lo he dejado preparado, ya digo, para que Morfeo no se me enfade. Pero es entrar en la horizontalidad de la cama y algo ocurre. Un ruido (ayer fue la lluvia), una luz, una idea (el blog sobrevuela la cama con asiduidad) o lo que sea y Morfeo, rencoroso como ninguno, se aleja definitivamente. Y no digo por unos segundos. No, no, algunas veces es por horas. No entiendo como podía estar dormido con la televisión puesta y la luz encendida y unas malditas gotas sobre el cubretoldos me desvelan por completo. Esa es la verdadera paradoja del sueño, su fragilidad en el jodido lunes. Suelo pedir ayuda, la verdad, pero esa parte es otra historia que la reservo para otro post, porque ¿cómo era lo que ponían en televisión cuando éramos pequeños?. ¿los dos cuadrados?, ¿los dos triángulos?, ¡ ah, no !, los dos rombos...

MICROS

Pensó que lo de cambiarse de casa no estaría tan mal. Total, por muy pequeña que fuera la nueva habría sitio para todas sus cosas. Pero se equivocó, aquella casa era enorme y, en cambio, no había sitio para su padre.

Es justo. Él ha ganado nuestro concurso de suspiros este año y se merece algo de promoción. Así que hoy hablaremos del blog de Javier Puche. Como él mismo me lo ha definido se trata de un espacio en el que cuelga textos propios y ajenos, que acompaña de imágenes cazadas en la red. Son pequeñas cápsula de una interesante belleza, algunas que invitan a la nostalgia, otras a la reflexión, y que en definitiva nos invitan a pensar, que es el camino más rápido hacia la razón y el sentimiento. He de reconocer que me ha gustado y que seguro que pasa a ser uno de los habituales. Aquí os dejo la dirección, ya me daréis vuestras opiniones, o bueno, mejor dejádselas a Javier: http://puerta-falsa.blogspot.com/

DESPEDIR

Despedir a un trabajador no es nada fácil. No conozco a nadie que disfrute. Aunque personas malas y retorcidas las hay en todos los lugares, nunca me he cruzado con una. Como usuario de adioses forzoso (ha habido unos cuantos) me he encontrado con todo tipo de respuestas. Por los trabajos de los que me echaban y el tipo de personas (poca experiencia como jefes) casi nunca de forma correcta. La primera vez que me echaron de un trabajo fue hace décadas, recien terminada la carrera trabajé en el turno de noche (back office lo llamaban, que queda más elegante) de Airtel (ahora Vodafone). Como el trabajo fluctuaba que daba gusto, doscientas personas entramos juntas y a los dos meses nos fuimos otras tantas. Como ovejitas de unas escaleras a otras hasta que en un despacho de diez en diez fuimos firmando el finiquito, que no era tal. Después fue en la competencia, cuatro meses, nos quisieron cambiar la categoría (de administrativos a teleoperadores) porque así les vino en gana, los que nos negamos nos fuimos a la calle. El ejecutor, un licenciado en historia, estaba más cerca de la histeria por ver a una decena de sus coordinados negándose a firmar el cambio de contrato, así que nos explicó los detalles del despido a gritos. Después, en otros tres o cuatro trabajos en los que he terminado, ya sea por mi parte o por la suya, antes del contrato, las cosas fueron más o menos humanas y lógicas, porque ya se trataba de empresas y de trabajadores con un perfil en lo que a recursos humanos se refiere, mucho más profesional. Y ya se sabe, las multinacionales y las fusiones son un mundo a parte.
Sea como fuere es un mal trago (para el trabajador por su puesto, vaya esto por delante) para la persona que ejecuta la orden. Como coordinador de un grupo debe de ser lo último que a uno le gustaría hacer. Incluso para quienes toman la decisión. Estos días he vivido una situación sobre este tema. Tengo tres amigas, entre las que está mi pareja, que hace unos años montaron el negocio de su vida (ya hemos hablado de él) un centro de terapia integral del niño (Momo). Por necesidad han tenido que buscar un profesional para unos seis meses (como mínimo). Al tratar con niños y un trabajo tan especializado (fisioterapia) la elección de la persona es muy delicada y el perfil tan concreto que las posibilidades son bajas. Encontraron una mujer que a priori encajaba en ese perfil, aunque a nivel de implicación desde el primer instante notaron cierto desdén hacia el proyecto. Tuvieron algunos pequeños conflictos sobre la situación laboral (horarios y detalles de este tipo) pero una vez que la persona en cuestión comenzó a trabajar con niños todo eso pasó a segundo plano: no tenía el nivel que requería el puesto. Así que tuvieron que despedirla. La noche anterior mi pareja no durmió. Había razones más que suficientes, el centro y sobre todo el tratamiento de los niños está por encima de todo, y si la persona no está a la altura no hay nada que cuestionar. No había por tanto dudas morales, ni tan siquiera laborales (estaba en periódo de pruebas). Pues ha sido el peor momento para ella desde que decidió emanciparse laboralmente. No dejaba de darle vueltas, buscarse sus argumentos, encontrar las fuerzas, porque, como he comentado, si eres una persona medianamente humana, medianamente sensata, despedir a alguien nunca, nunca, es un buen trago.

MICROS

Lo malo no era que el amor entre ellos se hubiera terminado, sino que solo uno de los dos se hubiera dado cuenta.

LAS PREGUNTAS DEL PEQUE

Gentileza de Milena...

¿Los cana...canadenses dónde viven?. Canadienses, hijo, canadienses. Pues viven en Norteamérica, justo encima de Estados Unidos. Jo, ¿encima de ellos?, ¿y los de abajo no se quejan?.

Esta claro que esta ha sido la semana de los resultados electorales. Pero tengo que decir que ha sido una grata sorpresa la naturalidad con la que se han asumido, sin aspavientos, sin demasiado ruido, y sin demasiada tinta. Fue más la lucha que el desenlace la que engordo los rotativos. Claro, que las imágenes relativas a Isaías Carrasco, su hija, su viuda, han marcado el tono triste de estos días. Pero también la Iglesia, que no sabe qué hacer para salir a la palestra, ha decidido modernizar su decálogo de pecados, porque claro, con tantas modernidades muchas "atrocidades" se escapaban a su jurisprudencia. No deja de ser curioso que demonicen el aborto y no la pena de muerte, que cosas, Señor. A mediados de semana supimos que Rajoy iba a seguir al mando de la nave popular, y eso es como cuando hay un mal entrenador en tu equipo rival, te alegras cuando lo ratifican en el cargo. Nada, nada, a seguir, amigo Mariano, a seguir. Luego vimos, cerrando la semana, que Zaplana se desmarcó y que eso le abre nuevas posibilidades de renovación. Y esa si que es una buena idea, han de pensar, y con razón, quienes quieren ver a Rajoy en la Moncloa. Y mientras sobrevuelan sobre su nuca los barones (y baronesas) del partido, los futuribles andan con la escopeta cargada para salir disparados al menor indicio hacia el sillón, Aguirre y Camps son los que más nerviosos parecen. Y como aquí en España no vamos a ser menos, tenemos también nuestro político aficionado a los protíbulos ¿qué sería de estos centros de entretenimiento sin la clase política?. 50.000 euros, a cargo público y aquí no pasa nada. No es que a mí me parezca mal que se folle a una profesional, allá cada uno con sus urgencias (en todo caso será su mujer y su familia la que tendrá que decirle algo, preferentemente en privado) pero que lo haga a cargo del dinero de todos, pues hombre, eso ya me fastidia un poquito más, sobre todo porque imagino que en su pueblo, donde era teniente alcalde, se hubieran podido hacer algún que otro arreglo con esos 50.000 euros. Bueno, miento cuando digo que no pasa nada, porque el PP lo tiene suspendido de militancia y la fiscalía ya está estudiando el caso. En fin, ya se sabe, por la colita muere el pez, ¿o era por la boca?, eso habría que preguntárselo a las protitutas. La semana se cerró con la aparición del cadaver de Mari Luz, la niña de Huelva desaparecida. Se cerró con una evidencia que nos dejó a todos un peor regusto (si eso era posible) al saber que la niña fue ahogada y golpeada antes de ser arrojada al mar. Lástima de trueno, que diría mi abuela, lástima de trueno.

Bestiario (XII)(Mantis)
Tengo los sentidos en carne viva,
Todos sedientos, y el sexo dormido;
Sangre en los ojos del pájaro herido
De inviernos, y en la lengua la nociva
Putrefacción de los muertos.
Arriba
Con el viento un aroma corrompido
Penetrando hasta el pecho, y en mi oído
Se clava como garras la lasciva
Melodía del silencio.
Mi piel,
¡Oh dios, mi piel!, ya no es más que un desierto,
Azotado por tormentas de hiel
Y arena amarga, que se seca, abierto
En canal, sin el oasis de miel
De una caricia o un beso despierto.

LA MULTA

Ayer llegué a casa (barrio de Carabanchel) a eso de las siete y media. Desde que el Alcalde, en su "infinita sabiduria" decidiera ampliar el SER al emblemático barrio sureño, al estar mi calle lindante con el límite de dicho sistema de regulación de aparcamiento, se convirtió el entorno de mi calle en el aparcamiento oficial de todo aquel que trabaja por la zona o va a realizar alguna gestión a la cercana junta municipal. Por eso aparcar a según que horas es extremadamente laborioso. Por la hora, por ir cargado y por ir con mi hijo, a la quinta vuelta a la manzana decidí dejar el coche donde se deja algunas veces cuando te vence la paciencia (otros lo suben a las aceras, bordillos, pasos de cebra). Es un lugar donde en una especie de chaflán se amplía la acera en una curva de tal forma que si aparcas por así decirlo, lo haces en el carril. No genera problema de circulación pues la calle es amplia y no se trata de una doble fila. Hay siempre coches aparcados ahí. Sabía que tenía que salir de nuevo, en cuanto llegara mi pareja (unas dos horas) y lo movería, soy algo pijo en esto del aparcamiento. Pero la cena y el baño de mi hijo es prioritario sobre la comodidad de otros conductores a los que les pudiera molestar (que no es el caso) mi coche. En fin, cuando salí, ya digo, a las dos horas, allí estaba el odioso papelito. Un señor agente (lo de señor iba a ponerlo entrecomillado...) decidió que aquello infringía las normas gravemente y que merecía ser multado. Así me lo hizo saber, ya digo, con un papelito fino como los de fumar que como una amenaza me advierte me llegará otro a casa certificando que mi delito cuesta 90 euros. Ya es mala suerte aparcar una vez mal, por dos horas, y hacerlo después de las elecciones. Porque me juego una docena de rondas de cerveza y bacalao frito a que hace una semana ese policía no tiene cojones a ponerme esa misma multa en ese mismo sitio, no fuera que a su jefe le costara un voto.
Cuando volví por la noche, pasado el cabreo, había en el entorno de la manzana de mi casa diez coches aparcados del mismo modo, otros diez o doce sobre las aceras, todos los pasos de cebra ocupados por neumáticos, en fin, me dije, el alcalde va a poder cambiar la decoración de su megadespacho como el celoso agente vuelva sobre sus pasos.
Pagaré la multa, porque es lo que suelo hacer (salvo otra que tengo pendiente sobre un supuesto sobrepaso de un semáforo en rojo a doce por hora), bueno, lo que hice con única multa que me pusieron por apacar en la zona SER a las dos menos ocho minutos (terminaba el plazo de pago a las dos). No puedo más que maldecir mi suerte, siempre me toca la china ¿o es que ahora la policía va a dedicarse a multar a los coches en mi barrio por mal aparcar?. Porque claro, de eso habría mucho que hablar, yo pago un impuesto de circulación que por lo que veo no me da derecho a nada, hay calles en las que no puedo aparcar, otras en las que no puedo entrar por no vivir, y en mi barrio donde no hay un solo parking público, me pueden multar si tengo la desgracia de no aparcar con el rigor debido. ¿Alguna solución, alcalde?, ¿qué quiere que haga con mi coche si no hay un aparcamiento cuando voy con mi hijo?,¿ dejarlo a diez kilómetros de casa y acercarnos en taxi?. Busque una solución, ponga de su parte y no exija tanto al ciudadano. O váyase al congreso, mire, que ganitas tenía.
Por último, tengo intención de hacer un experimento: llamaré a la policía un día explicando que hay un coche mal aparcado donde me multaron a mí, vamos a ver que respuesta me dan y si se persona una pareja para multar al infractor.

II EDICION DEL CONCURSO DE SUSPIROS

Ha sido un final emocionante, con un más que ajustado (y apropiado) marcador (10 votos a 9), pero ya tenemos relato ganador para este año.
Una vez más gracias a todos por participar y por votar.

RELATO GANADOR DEL II CONCURSO DE SUSPIROS DEL TRASTERO:

EL CENICERO.

AUTOR: JAVIER PUCHE.

El dolor había cesado por completo. Para celebrarlo, Claudio resolvió encender un cigarrillo (era el primero que fumaba tras contraer aquella inexplicable enfermedad). Sentada junto al lecho, La muerte le alcanzó un cenicero.

Hasta el año que viene...

MICROS

Siempre acertaba. Ella tenía una capacidad innata para adivinar las cosas, para hacer todo bien, para entender a los demás, para anticiparse. Por eso jamás comprendió que amara tanto a aquel hombre, y sobre todo, como después de décadas había sido incapaz de ver que él la amaba más que nadie en el mundo.

Hoy el cultureta deja el espacio para las recomendaciones a otro experto, Valentín, alias Serafín (es una larga historia). Aquí va su recomendación sobre un curioso festival de cine...

El Festival de cine en "súper-8" de "Toma Única" tiene su origen en Estrasburgo (Francia) y desde allí, hace ya tres años que lo importó el equipo de la "Asociación Bola Cero". El reglamento es muy sencillo:
Se carga el viejo tomavistas de súper-8 con un carrete, que tiene una duración de aproximadamente 3 minutos, dependiendo de la velocidad de grabación que se escoja.
Se rueda una historia de ficción, un documental, una peli experimental, lo que se quiera, pero eso sí, teniendo en cuenta que no habrá posibilidad de montaje. Cada toma será la definitiva y deberán rodarse en orden cronológico. Si los intérpretes fallan en una toma... ¡fiasco!, si no se calcula bien la distancia en una toma y sale borrosa... ¡fiasco!, si se olvida quitar la tapa o el seguro del obturador en una toma y sale negra... ¡fiasco!, si la duración de las tomas no ha sido la adecuada y el corto no se entiende... ¡fiasco!. Eso sí, el fiasco sólo será descubierto el mismo día del Festival, con todo el público, bolígrafo en ristre, dispuesto a votar, con todo el equipo del corto preparado para la sonorización, ¡en directo! ¡sin haber visto nunca antes el resultado de las imágenes! ¡a porta gayola!. Esto es debido a que la película debe enviarse al festival sin revelar. Ellos se encargan del revelado y montan todos los cortos recibidos, uno detrás de otro, sin verlos tampoco previamente. Evidentemente, más de uno se ve totalmente negro, o totalmente desenfocado, y los responsables deben aguantar estoicamente la vergüenza durante tres interminables minutos.
Para la sonorización se utiliza de todo: algunos lo dejan mudo, la mayoría utiliza un cd de música que acompaña a las imágenes, otros llevan a un grupo a tocar en directo durante los tres minutos, los menos utilizan efectos sonoros en directo... y hasta ahora, solo un equipo ha utilizado doblaje de voces en directo.
El año pasado conseguimos el segundo premio con "SUPLANTADOS" y este año el tercero con "VACACIONES EN RO...". Para verlo: http://www.youtube.com/watch?v=XTeW18X40AU
Más información y más cortos con súper-8 en www.tomaunica.com

ATEISMO

La verdad es que no lo voy pregonando por ahí, como tampoco pregono mi heterosexualidad, mi preferencia por los Beatles (ahí soy un poco más intolerante con el contrario) frente a los Rolling o que siempre haya defendido el fútbol de toque frente al resultadista. No, son cosas que llevo con naturalidad. Soy ateo, sí, pero creo que resulta totalmente irrelevante para la gran mayoría de personas con las que me cruzo. Es cierto que aquí, que es mi pequeño rincón, el lugar donde mi memoria y mis creencias van dejando sus trastos, lo he comentado varias veces. Pero en mi vida privada no es algo que me surja con demasiada asiduidad.
Creo que estoy fuera de la Iglesia, no entro en una salvo imperativo anímico (ser fotógrafo de una boda, por ejemplo) y nadie nunca, jamás, se ha sentido ofendido porque no lo haga. Y yo soy totalmente tolerante con aquellos que se arrodillan frente a un altar. No lo entiendo, soy incapaz de meterme en sus sentimientos, pero lo respeto sin cuestionamiento alguno. Faltaría más. Sé que hay personas para las que la fe mueve montañas, e incluso les permite creer en auténticas quimeras, como mi madre, que sigue pensando que en lo más profundo de algún rincón de mi corazón sigo creyendo en su dios. Otros creen en un cielo lleno de vírgenes sedientas de mártires. Me quedo con las quimeras pacíficas, por su puesto.
Todo esto lo digo por la moda de la apostasía. Ahora parece que es chulo darse de baja de la Iglesia, que, por suerte, es más fácil que darse de baja de un adsl. Incluso un ayuntamiento (el de Rivas) se ofrece para realizar y costear los trámites. Me parece simpático, ¿por qué no?, igual que se celebran los bautismos me encantaría que se pusiera de moda, te invito a mi apostasía el próximo mes de marzo, rogamos confirmación. Ya estoy viendo a los dueños de los salones de bodas cambiando los carteles: Bodas, comuniones, bautismos, divorcios y apostasías. En cambio yo no voy a hacer gala de ese ateismo activo. Hay varias razones, pero sobre todo dos: por un lado que mi bautismo no es cosa mía, nadie me preguntó, vino de serie. En cierto modo es consecuencia de la fe (confundida considero ahora, pero buena fe) de mis padres, que consideraban apropiado que su hijo creciera en el seno de la Santa Madre Iglesia (que la parió). Por ahí podría verlo como una falta de respeto para con ellos, y no me compensaría. Y por otro lado está el hecho de ayudar a la Iglesia. En el fondo, ¿qué consigo dándome de baja?, que ellos sepan que no estoy dentro, actualizo su base de datos y les doy más importancia de la que tienen. En mi día a día ni una sola cosa me recuerda que estoy bautizado, así que tener que desbautizarme significa darle importancia a una institución a la que quiero ningunear de mi vida. Ella se mete en todos los rincones, así que no voy a hacerla también responsable de mi ateismo, que se fastidien si tienen un infiltrado en sus archivos.

MICROS

La ecuación es evidente:

Ausencia en el colchón + pastillas para dormir = odiosa soledad.

EL CAPITAN EÑE

FOTOS FIJAS

Me quedo con varias imágenes de los días que han rodeado al 9-M:

La sangre: Sangre en medio de la calle, sangre de un hombre inocente, un hombre comprometido en defensa del bienestar de sus vecinos. Una vez más, sangre condicionando la libertad, la sangre de un hombre que pese a recibir al menos cinco disparos en su cuerpo fue capaz de salir de su coche y arrastrarse hasta el centro de la calzada antes de morir, según algunas fuentes, en brazos de su propia hija. La imagen de la valentía contrapuesta a la miseria de su cobarde asesino.

La valentía: Esa misma hija, digna de su valiente padre, leyendo, en un lugar libre sin libertad, un manifiesto pidiendo a la gente que acudiera masivamente a votar. Valor y arrojo. La única opción posible ante las pistolas, los votos. Al partido que fuera, incluso voto en blanco o voto nulo. Esa es la grandeza de la democracia.

La democracia: Del domingo me quedo con la imagen de una chica joven acudiendo a votar que salió publicada en El País. Debe estar buscando el DNI por lo que con la boca, muy suavemente, casi acariciándolo con sus labios, sostiene el sobre blanco a Cortes Generales. Es la imagen poética de la democracia.

La soledad en la derrota: La marcha de Gaspar Llamazares el domingo por la noche acompañado seguramente del que debe ser su escolta. Muchas horas de trabajo y de esfuerzo nunca valorado por muchos, muchas ilusiones e ideas necesarias en esta sociedad injusta, trituradas por la Ley D’Hont. ¿Y el futuro de Izquierda Unida?. Espero que por fin el PCE comprenda que vive en el siglo XXI. Por su supervivencia.

El triunfo: Espero que no olvide los muchos votos prestados y los de mucha gente joven, por lo que deberá plantearse una dura batalla en su interior para cumplir. Muchas promesas a realizar en tiempos agrios para la economía con lo que el superávit se deshará. Viva el Estado endeudado y benefactor.

LAS PISTOLAS DE LOS CLICS

En momentos de crisis, de guerra, se buscan valores estables para almacenar la riqueza. El dinero pierde valor y son otros como el oro o la plata las que alcanzan, por su teórica estabilidad, un mayor valor. Hay micromundos donde ocurre lo mismo. Estuve un año trabajando en el CESID. Sí, el Centro Español de Seguridad, Investigación y Defensa (creo que era así). Mi trabajo era limpiar la mierda de los espías, por decirlo de algún modo, ya fuera con la pulidora, con el limpiacristales o con la máquina limpiamoquetas. Allí teníamos unas máquinas con café, chocolate, bollos, que no admitían cambio. De tal modo que una moneda de diez pesetas tenía más valor que una de cien, ya que podía convertirse en un chocolate caliente, cuando la de cien no valía nada hasta salir del recinto. En el mundo infantil hay muchos valores ajenos al dinero, del que tarda uno en conocer el verdadero valor. Los cromos, por ejemplo. En mi caso, y en el micromundo de los clics, eran las pistolas. Para mí quien más pistolas tuviera era el que más clics tenía. Me daba igual que tuviera el barco pirata, o la nave espacial, o el maldito fuerte comanchi. No, las pistolas. Cada vez que jugaba hacía un recuento previo, bien, partidos con catorce pistolas, diez escopetas y una docena de espadas; y al terminar hacía el recuento, inventario, para cotejar y maldecir las pérdidas. ¡ Dios !, hemos perdido dos pistolas, a buscarlas, tenemos que encontrarlas. Y buscaba y rebuscaba hasta que las dos pistolas volvían al redil. No niego que era una manía incómoda que seguramente (mi frágil memoria se niega a recordármelo) me generara no pocas enemistades en mi entorno, total, jugar con el coñazo de Larrey a los clics no compensa, es demasiada tensión.
Con mi hijo he tenido que esforzarme y creo que he cerrado el círculo. Sé que es pequeño para este juguete, pero desde que tiene dos años los clics están a su lado. No me importaba si jugaba o no con ellos, poco a poco se ha ido rodeando de cosas de los clics. Sé que no es bueno dirigir tanto a los niños en los juegos, pero los padres también nos tenemos que permitir ciertos privilegios. El caso es que las piezas pequeñas las iba guardando en una bolsita, pistolas, espadas, señales y demás miniaturas. Pues bien, estas navidades le di la bolsa. Sí, le entregué mi nostálgico tesoro y le hice responsable de ellas. Y no porque pensara que iba a cuidarlas como lo hizo yo con las mías, sino porque he conseguido superarlo...bueno, no del todo, la verdad es que todavía me sorprendo cuando recogemos los juguetes buscando con ahinco por los rincones cualquier pistola o escopeta que se nos pudiera haber escondido.

MICROS

Corre con todas sus fuerzas, salta, esquiva y no lo logra, las puertas se le cierran unos segundos antes. El cabreo es enorme y maldice su suerte apretando los dientes. Le dura mucho más que los dos insignificantes minutos que tarda en llegar el siguiente tren.

APAGA LA LUZ, ANDA

Y apagaron la luz sin decirse nada...

PEQUEÑAS JODIENDAS

La vida está marcada por esos grandes problemas que nos atenazan, las hipotecas, el sufrimiento por los hijos, el trabajo, la salud. Son como grandes quebraderos de cabeza que siempre están ahí, solapándose, en solitario, pero siempre hay alguno, están sobre nuestras cabezas como el sol y las nubes, y en cambio no somos conscientes a cada instante de su presencia. Eso hace que lo que yo llamo pequeñas jodiendas nos puedan incordiar durante unos segundos tanto o más que esas grandes preocupaciones. Son detalles, nimiedades, tonterías comparadas con la magnitud de las espadas de Damócles que penden sobre nuestra existencia, pero que durante un instante nos irritan, nos sacan de quicio y nos hacen maldecir. Algunas, además, son repetitivas, cada cierto tiempo están ahí, para darnos por donde amargan los pepinos, que por si alguno no lo saben, suelen amargar por el culo. Son como la china en el zapato, que sí, que es una china insignificante, pero no me deja caminar. Son las que nos hacen usar la tópica muletilla de "no hay cosa que me fastidie más...".
Tengo una, puede que de las nimiedades diarias sea la que más me incordie. Ocurre con la lavadora y la secadora. La primera está en la cocina, la segunda en la terraza. Entre ellas hay media docena de pasos y una cancela, con su llave. El proceso, lógicamente, es siempre el mismo, de la lavadora a la secadora. Por el tema de ahorrar agua y todo eso, intentamos llenarla al máximo, así que cuando llevo la ropa a la secadora suelo ir bastante cargado, perdiendo prendas en el trayecto. Dejo la cancela abierta y entonces es cuando ocurre, abro la secadora, intentando no perder un calzoncillo, porque si se caé, al agacharme para cogerlo suele caer un calcetín, o una camiseta y se inicia un bucle de ropa que cae y sube, y es entonces cuando ocurre, alguien (puede que yo) se dejó la secadora puesta ayer y ahí está, la ropa seca que, por pura lógica, ha de salir antes de entrar la mojada. Esa es la escena, yo abrazado a ropa chorreante, sin saber que hacer con ella, y la secadora llena de ropa seca, como riéndose de mí. Maldigo mi suerte y la manía de dejar la ropa en la secadora. ¿Qué hago?. Algunas veces intento sacar una manteniendo la otra, pero suele ser un desastre, así que lo normal es que vuelva a dejar en la lavadora la ropa mojada y saque la de la secadora. Ya sé, ya sé, hubiera bastado con hacer ese trabajo antes, pero ¿cómo es eso de que el hombre es el único animal que tropieza dos veces?.
Esa es, de las batallas diarias, la que más me saca de quicio, ¿cuál es la tuya?.

VISITANTE 25 MIL

Seguimos con la fiesta (5 de abril, no lo olvides, contamos contigo) y queremos hacer un pequeño regalo. Ya daré más detalles, pero la fiesta, que servirá como celebración del primer aniversario del blog, tiene también una parte artística, con la aportación de Gustavo, ya que habrá una exposición (y también venta, por su puesto) de micros iluistrados. Y dado que vamos a llegar a una interesante cifra de visitantes (ya estamos muy cerca) he decidido hacerle un regalo muy especial al visitante 25 mil. Así que cuando se acerque la cifra solo has de estar atento, si entras en el blog y eres tú, imprime la página y vente a la fiesta, habrá una sorpresa para tí.
Sí, lo sé, sé que se puede falsificar, que no es complicado, pero no creo que mi blog sea un lugar tan tentador para esas lides.

No lo olvides, el visitante 25 mil ¡ puedes ser tú !.

MICROS

Hay que hacer algo, Señor. Lo dijo con semblante serio. Ambos estaban ante la enorme puerta. Sí, el negocio va mal, ¿cómo andan abajo?. A tope, Señor, no hay una sola plaza libre. Sí, tienes razón, San Pedro, hay que reunir a todos y pensar en algo, nos estamos quedando sin clientela.

Nota: esto lo escucharon sus súbditos en España y se pusieron manos a la obra tipificando nuevos pecados.

LA BLOGSFERA

Hace tiempo andaba detrás de esta dirección, leí sobre ella en la sección digital del 20minutos y alguna que otra entrevista en la radio, y le eché algún despistado vistazo hace meses. Hay (in)sana envidia, porque no es más que el blog (bien hecho) de un taxista que poco a poco ha ido profesionalizando su afición a las teclas. Envidia. Mucha envidia.
Este era su espacio original: http://www.nilibreniocupado.es/blog/, pero ganó una especie de concurso del periódico 20minutos y ahora su blog está directamente en el servidor del periódico. Todo un logro. http://www.nilibreniocupado.es/blog/.

El tipo se limita (ni más ni menos) a contar las anécdotas que le van ocurriendo en el taxi, las conversaciones con los pasajeros, con un tono entre irónico y tierno, que resulta de lo más refrescante. Supongo que ahora en la página del periódico (espero que cobrando) podrá dedicarle más tiempo, y si no pierde la frescura, será un espacio de lo más recomendable.

ELECCIONES

Podría estar contento. Sí, moderadamente contento. Ha ganado la izquierda y no lo ha hecho con mayoría absoluta. Ese era mi principal objetivo en estas elecciones, y en busca de dicho objetivo ejercí mi voto. Pero claro, si no ganar con mayoría absoluta significa tener que pactar con nacionalistas, el resultado ya no me parece tan interesante. IU ha sido la gran derrotada, y con elegancia Llamazares ha sido el único con dignidad para admitirlo. Y me siento culpable, de ahí mi enfado con los resultados. Somos muchos los que hemos traicionado nuestros principios ateos y republicanos por miedo a la derecha. Ha funcionado, amigo Gaspar, el voto el miedo, ha funcionado. Otros lo llaman voto útil, bueno, una cuestión de nomenclaturas que no tiene relevancia.
Tiene IU entre sus planteamientos los principios básicos que defiendo, y que ya he demostrado sobradamente: no financiar a la Iglesia y la República frente a la Monarquía. Ambos medianamente utópicos (más el segundo que el primero). Pero también tiene una lógica lucha en busca de un cambio en el sistema electoral, que es tremendamente injusto y fomenta un bipartidismo con satélites nacionalistas que va totalmente en contra de mi forma de ver la política. Por eso siento que he traicionado mis principios, por votar al miedo y no a ellos.
Este es el esquema del Congreso con el sistema actual de reparto de escaños:

PSOE 169
PP 153
CiU 11
EAJ-PNV 6
IU 2

Pero si aplicáramos la estadística pura el resultado sería bien distinto. Si dividiéramos el congreso y asignaramos los escaños por porcentaje de votos, este sería el resultado:

PSOE 153
PP 140
IU 13
CiU 11

Es manifiestamente injusto, no parece lógico que, por ejemplo, el partido Nacionalista Vasco haya logrado el doble de diputados que Izquierda Unida teniendo un tercio menos de los votos en cómputo general: IU 963 mil por los 303 de los nacionalistas vascos.

Pero en fin, es la ley y el sistema que tenemos. Ahora, lo importante, es que se acabaron las promesas, ahora hay que poner en marcha la maquinaria y cumplir. Ahí estaremos, para dar nuestra opinión.

MICROS

Acodado en la barra la botella vacía parece pedirle explicaciones. Pues sí, continúa su monólogo, lo peor de mi vida es que nunca supe conjugar el presente del verbo valorar.

LAS PREGUNTAS DEL PEQUE

Rubén camina por la calle. Hay sol y nubes, y por momentos paraciera que oscurece. Entonces se para, cierra los ojos muy fuerte y dice: mira, mamá, si cierro los ojos se hace de noche.

VAYA SEMANITA

Según las encuentas del domingo pasado el PSOE ganaría con mayoría simple las elecciones. Es además lo que dicen nuestros encuestados: más de la mitad considera que ganará el PSOE de ese modo, con mayoría simple. Ahora, hay un 4% que cree que lo hará el PP con mayoría absoluta, curioso ¿no?. Después de cuatro años si un gobierno sale reelegido es porque los ciudadanos están más o menos contentos con su gestión, o porque la oposición no es una alternativa con convenza. Viendo la foto de la portada del lunes, con un Rajoy de risa forzada levantando la mano de un Aznar que parece descojonarse en su cara, me inclino mucho más por la segunda idea. También vemos en la portada la noticia de los diez batallones de Chavez en la frontera con Colombia, y recuerdo palabras suyas diciendo que la paz es su lema y la televisiva orden que dio al comandante de sus fuerzas armadas, me mande diez batallones a la frontera. Eso es lo que yo digo trabajar por la paz, si señor, debe ser que ese batallón va con ramos de flores en lugar de cañones y almohadas en lugar de bombas. El martes la resaca del segundo combate, como leo fundamentalmente El País, pues ganó ZP, pero claro, depende del periódico que leas. Solo me quedo con una cosa, el argumento que esgrimen quienes ven la victoria de Rajoy es que Zapatero no dijo nada sobre el tendero multado por el uso del castellano. Ni se molestaron en preguntarle a él, que ha respondido a todas las cuestiones de la prensa en catalán, lo que no deja de ser paradógico que hable en catalán quien ha sido elegido por la oposición como emblema de la marginación del castellano. Ahora, si ese hombre tiene algún tipo de represalia por parte de los descerebrados que todos conocemos, ¿irá Rajoy a ayudarle con la limpieza de las pintadas y todo eso?. No me parece justo usar a un ciudadano de forma no anónima, creo que la ley debería hacer algo al respecto. Si fuera mi tienda le pondría una demanda, lo tengo claro. Los obispos, que van por libre, eligen a su nuevo líder, y eligen a Rouco, genial, un tipo tierno y tolerante, justo lo que queríamos todos. El jueves tuvimos la interesantísima entrevista a Rajoy y el duelo que perdura en las primarias (¿no llevan toda la vida?) entre Obama y Clinton.

Y cerramos la semana con una noticia que merece un aparte, un aparte porque siempre hay asesinos que se empeñan en cabrearnos, en buscar en las armas un argumento de libertad, que es como usar mierda para limpiar una cocina, ¿no se dan cuenta de que manchan más que limpian?. Esto supongo que reafirma en aquellos que creen injusta la negociación, pero a mí no, a mí me reafirma en mi idea de hay que hacer lo que sea, lo que sea para acabar con esta lacra, esta puta lacra. Educación (a la ciudadanía, si me apuras), respeto. Como padre creo que la verdadera culpa de todo esto lo tienen los padres de quienes empuñan las pistolas, porque algo hicieron mal, ellos y la sociedad, que educó a alguien en unos valores que le permiten sentirse en la razón y en la verdad, orgulloso de su trabajo cuando este consiste en matar a los demás. Mierda, eso es lo que me sale, mierda.

MÁS ALLA DEL ÉXODO

Rafa suele mandarme mediada la semana el poema del sábado. Su pluma es siempre certera, pero esta vez lo es de forma más dolorosa que nunca...

La sangre emponzoñada de la víbora

Ha descartado salir esta noche;
Durante todo el día se ha sentido algo enfermo
Y al fin ha decidido cancelar
Todos los compromisos que aún restaban
En su agenda política a destajo.
Así que ha despedido, hasta mañana,
A sus dos guardaespaldas y a su chófer,
Ha silenciado el timbre del teléfono,
Y se ha colocado las zapatillas
Y ese horrible pijama azul marino,
Regalo postrero de su ex-esposa
Como celebración de su divorcio.
"Lo mejor es irse a la cama" -piensa,
Ajeno a las seis balas que lo esperan
Al fondo del garaje subterráneo-;
Entra en el baño, se lava los dientes
Y después se dirige al dormitorio -
Parece que la suerte le sonríe
Sin haberla buscado ni saberlo-,
Pero da media vuelta para oír los mensajes
Que, sin lugar a dudas,
Tendrá en el contestador automático.
¡Vaya mala fortuna!,
Lo esperan con urgencia
En la sede del partido.
Se viste,
Febril y con desgana,
Y se encamina hacia los ascensores.
La bestia encapuchada que lo aguarda
Comienza mientras tanto a impacientarse,
Y no tardará mucho en renunciar,
Por el momento, a sus viles propósitos;
Su vida, pues, depende Sólo de unos segundos-.
La alimaña al fin decide marcharse,
Mas cuando se dirige a la salida
Ve como el ascensor viene bajando
Y se embosca de nuevo con premura
Tras una furgoneta de reparto.
De pronto se detiene el ascensor;
Se ha olvidado del teléfono móvil
Y apresurado regresa a buscarlo;
El asesino está desconcertado,
Pero decide seguir esperando
Aún por unos minutos.
Ya baja de nuevo, llega el instante
De la sangre vertida y el estruendo;
Mas el centro a estas horas debe estar atestado
Y será muy difícil encontrar
Un solo aparcamiento;
De modo que, de súbito,
Justo a la altura de la planta baja,
Detiene el ascensor, sale a la calle
Y dirige sus pasos
A una de las paradas más cercanas
Del autobús urbano.
Sí, por esta vez ha tenido suerte,
Aunque sólo se trate de una prórroga;
Mañana la alimaña volverá
Con su veneno a esperarlo de nuevo
Apostada al abrigo de las sombras.

HASTA LOS COJONES

Hala, ya se han puesto manos a las pistolas a hacer campaña. Viva la libertad, porque que nadie lo dude, quien la busca a pistolazos, la defenderá a pistolazos y la impondrá a pistolazos. Así es como ven un país, el suyo, el que reclaman, un lugar donde aquellos que no piensan como ellos son suscetibles de morir asesinados delante de sus familias. Pues que se lo metan por el culo, ahí les estallen las bombas en la cara y las pistolas en las manos, porque uno está ya hasta los cojones de tener que lamentar muertes. Me cago en vuestra puta madre, que no sé si tendrá la culpa o no, pero después de ir pegando tiros por ahí a las nucas inocentes (todas lo son) ¿me vas a andar con semantica?. Me cago en vuestra puta vida, porque me tenéis hasta los cojones asesinos de mierda.

Mi más profundo dolor, mi más profunda indignación, mi incalculable cabreo para la familia de Isaías Carrasco, desde el corazón, desde las vísceras, desde el alma.
Ahora a votar, con más fuerza que nunca, que es como los que respetamos a los demás, intentamos imponer nuestras ideas, votando.

II EDICION DEL CONCURSO DE SUSPIROS

Ha sido muy emocionante, y divertido, como ocurrió el año pasado. Y aquí estamos, dispuestos a elegir el mejor cuento entre los dos finalistas.

Mantendremos el anonimato con estos dos cuentos, pero sí que me gustaría mencionar aquí a los cuentos y autores más votados por nosotros mismos. Ahora, de los dos finalistas elige tu favorito. Vota. El viernes sabremos el ganador.

Muchas gracias a todos, por participar, escribiendo, leyendo y votando, y hacer de este concurso ya una maravillosa tradición.

FINALISTAS:

CUENTO 22 CON 60 PUNTOS:

EL CENICERO.El dolor había cesado por completo. Para celebrarlo, Claudio resolvió encender un cigarrillo (era el primero que fumaba tras contraer aquella inexplicable enfermedad). Sentada junto al lecho, la Muerte le alcanzó un cenicero.

CUENTO 29 CON 50 PUNTOS:

Murió de soledad sin ver, que a su lado, Soledad lloraba al perder a su mejor aliado.

OTROS CUENTOS MÁS VOTADOS:

TERCER LUGAR: 8 con 33 puntos. Autor: Jose Luis Valero.

CUARTO LUGAR: 1 con 25 puntos. Autor: Gustavo Corral.
QUINTO LUGAR: 6 con 24 puntos. Autora: María Medina.
SEXTO LUGAR: 19 con 23 puntos. Autor: Miguel Pérez.
SÉPTIMO LUGAR: 16 con 21 puntos. Autora: Nuria Comas.
OCTAVO LUGAR: 3 con 20 puntos. Autor: Javier López.
NOVENO LUGAR: 13 con 19 puntos. Autora: Adnama.
DÉCIMO LUGAR: 5 con 13 puntos. Autora: Gema Larrey.

Muchas gracias a todos y a votar el mejor cuento de este año.

SER BUENA PERSONA

Tengo un objetivo muy claro en la vida. Soy de la opinión de que todos lo tenemos. Luego hay objetivos independientes de menor calado que ocupan parcialmente los intereses de nuestra vida, objetivos que se van cumpliendo o no, pero con un principio y un final dentro de nuesto devenir vital: acabar los estudios, sacarse el carné, encontrar un trabajo, comprarse una casa, ser padre. Muchos te van viniendo dados y te limitas a cumplirlos, a ponerles empeño, otros son de tu cosecha y a ellos dedicas los esfuerzos más agradables.Pero yo hablo de un objetivo global, que más que un objetivo, dado que sería algo así como un modus vivendi, podríamos llamar filosofía de vida. Y ese objetivo en mi caso lo tengo muy claro: ser buena persona. Sí, no lo niego, creo que soy buena persona y me gusta serlo, me gusta serlo y darme cuenta de que lo soy y más cuando los demás, de un modo u otro, me demuestran que ellos también piensan lo mismo. Lo reflexioné ayer en el coche, que es como una terapia del pensamiento diario, porque es el máximo tiempo que paso sólo cada día. Fue un pequeño detalle, simplón, de la circulación. Me salía de la autopista por el carril adecuado. A mi izquierda circulaban, por tanto, los vehículos que continuaban su marcha. Vi un coche a la izquierda que aceleraba para sobrepasarme, pero con el intermitente puesto hacia la derecha. Apenas quedaban metros, la salida estaba ahí. Si yo hubiera seguido mi ritmo ese coche o se queda sin salirse (no niego que podía ser un "listo") o verse obligado a bajar peligrósamente la velocidad para entrar tras de mí. Lo que hice fue frenar ligeramente de tal modo que el listo (o no) pudo entrar sin poner en peligro la vida de nadie. Unos metros después llegamos a una glorieta de esas tan intensas de tráfico que como los que estén dentro no permitan la incorporación nunca puedes entrar. Pensé, yendo delante nuestro amigo el listo, que éste sería generoso y recordando mi altruismo cedería el paso para la incorporación de alguno de ellos, y en cambio (no puedo negar que no me sorprendió) fui de nuevo yo quien hice un pequeño gesto que apenas me llevó dos segundos (dar las luces y frenar ligeramente) y permití la incorporación de un vehículo que, a juzgar por su cara de alivio, debía llevar minutos esperando. Son cosas que me salen sin pensar, no busco ninguna especie de gloria, ni mucho menos creo que haya un ojo que todo lo ve y que dados mis huesos con la fría tierra vaya a premiar mi altruismo. No, soy así, sin más. No me planeto no hacerle daño a los demás, es que simplemente no lo hago. Y creo que mi vida está jalonada de pequeños detalles que hacen que me considere, y supongo que a mucha honra, buena persona. Supongo que de esto tendré que dar gracias a mis padres, a mi entorno, a la educación pública (sin juzgar la privada) y a mi forma de ver la vida. Pero sí, no me escondo, porque me siento orgulloso: soy buena persona.

MICROS

La vida no es más que el corredor de la muerte.

EL CULTURETA

Hoy al cultureta le ha dado por las ondas, no las del pelo o las del mar cuando lame la arena, sino las de la radio. Lleva un par de meses, estropeado el MP3, condenado a retornar del trabajo escuchando la radio en lugar de lo último que haya, para desgracia de la SGAE, descargado de la red. Normalmente es la SER, ya sabéis, para que le aleccionen. Y el jueves es el día que más le gusta. Coincide su trayecto en coche con la sección pensar por pensar, que protagonizan dos Manolos, Cruz y Delgado. Del primero el cultureta no tenía noticia alguna, pero del segundo ya había estado detrás de sus palabras durante años cuando participaba en otra sección de la radio de Julia (Otero). Tal era su empatía con ese pensador, libre pesandor donde los haya, que lo colocó como amigo íntimo del protagonista de una de sus novelas. Por su puesto, como buen escritor amateur que se precie, aquella novela no salió de su reducido mundo y Delgado jamás conoció este affaeir de su alter ego literario.
El programa, la sección mejor dicho, se centra en un tema y los dos pensadores, sin ataduras, solo dejándose llevar por los límites de su pensamiento, lo adornan, lo mecen, lo zarandean, siempre con su peculiar forma de ver la vida. Es un rato muy agradable y divertido que hace del jueves un buen momento de la semana.

QUIZÁS, QUIZÁS, QUIZÁS

Cuando sea rico y ya no tenga que trabajar, una de las cosas que más me gustará hacer será leerme el periódico con paciencia, no dejándome llevar por las prisas y los titulares. Pero no soy rico, y al igual que el dinero, el tiempo no es que me sobre, sino que me falta. El trabajo es al tiempo lo que al dinero las hipotecas, un verdadero ladrón.
Por eso no he podido leerme en profundidad la entrevista que le hacen a Rajoy. Este tipo no me cae del todo mal, cuando le he escuchado en un tono más relajado, menos electoralista y estudiado, me parece una persona relativamente sensata (lo sensato que puede considerar alguien muy de izquierdas a alguien muy de derechas - ya al inversa-). Por eso cuando digo que a Rajoy le falta altura política para sentarse en la Moncloa y dejar de ser el eterno candidato, me refiero a que no sabe rodearse de los asesores que necesita un líder de la derecha moderna y necesarias a estas alturas de democracia. En esta entrevista, metido como está en la campaña electoral, nos muestra su perfil más desafortunado. Lo centro en dos respuestas, creo que bastante bien dirigidas por un periodista (Javier Moreno) que sigue, como no podía ser de otro modo, las directrices y la línea editoral de sus pagadores, y pone en un brete al candidato. La primera de ellas hace referencia a la inmigración y pongo aquí la transcripción literal:
- "No cabemos", dice usted sobre la inmigración, ¿qué quiere decir con eso?.
- Que hay que poner cierto orden y cierto control. Al repartir colegios, becas de comedor, listas de espera.
-¿Hay demasiados inmigrantes o pocos servicios?
- Las dos cosas.
-¿Pero cuantos sobran?
-Eso yo no lo sé.
¿No os parece increible?. Bueno, primero da miedo, mucho miedo, pero luego ¿no es curioso?. Es decir, él tiene claro que debe de haber un problema pero no sabe cual es. Oiga, necesito dinero, es que no llego a fin de mes. ¿Y cuanto necesita?. uy, eso no puedo saberlo, mucho. No debe de ser tanto el problema cuando le cuesta tanto en contrar una respuesta a una pregunta tan simple, lo que denota su falta de altura, porque podía haberse salido por la política tangente de una norespuesta que lo pareciera, del tipo, todos aquellos que entran dentro de los esquemas del estado de tal o de cual.
La siguiente pregunta que me ha gustado ha sido la relacionada con los matrimonios entre homosexuales.
-¿Mantendrá la ley de matrimonios homosexuales?
- Decidiré en función de las circunstancias del momento.
-¿No cree qeu los españoles deberían saber cual es su posición?
-He recurrido el tema al Constitucional.
-Los españoles deberían saber antes de votar qué va a hacer usted.
-Quizás.
Buena respuesta, quizá no le vote o quizá sí, quizá nos saque del pozo, quizá no, quizá, quizá, quizá, y así pasan los días, y yo, desesperado, y tú, tu contestando, quizás, quizás, quizás.
¿Alguien necesita más razones para entender el por qué de como están las cosas?. Yo no.

Todo esto lo digo desde mi subjetiva forma de ver la vida, que es, como la camisa del cantaor, la única que tengo.