AL NUEVO AÑO

A este nuevo año le pido un saco de buenas intenciones. Un camión de empatía para las puertas del Congreso. Que el Dios de algún cardenal se manifieste para explicar que todo es mentira. Un puñadito de humildad para todos los que desde sus palios, de todos los colores y condiciones, nos dicen lo que tenemos que hacer sin practicar con el ejemplo. Un trailer de sesantez para todos los que cada día hacen de las carreteras un circuito. Un angar de agradecimientos para los que educan a nuestro hijos. Un silo de paciencia para los que nos ayudan a superar los problemas, físicos, psíquicos, anímicos. Humanidad para los que construyen las ciudades. Y respeto, toneladas de respeto por doquier, que caigan del cielo y nos empapen a todos, bañados con algo de humildad y empatía. Con eso, el año que nos viene será el mejor de la historia. No pido más. Yo me comprometo a que si llueve todo lo que pido, ser el primero en salir a la calle sin paraguas.

MICROS

Se cambiaron de casa por primera vez porque no soportaban a los vecinos. Hubo una segunda vez, y una tercera, y una cuarta y solo a la quinta se dieron cuenta de que los insoportables eran ellos.

MIEDOSOS

Es una conversación recurrente: lo que nosotros jugábamos en la calle y no lo hacen nuestros hijos. Salías del colegio a las doce y subías a casa a dejar la mochila, bajabas y volvías a las dos, con el tiempo justo para comer y volver al colegio. Al salir, otra vez mochila sobre la cama y a darle patadas a un balón o lo que se terciara. Con seís años algunos días iba a buscar mi hermana a la guardería yo solo. Eran 5oo metros de acera, pero ¿dejaría que mi hijo con esa edad buscara a su hermano? Con séis años un niño hoy en día no va solo a ningún sitio. ¿Es culpa nuestra o de la vida que se ha puesto...? Con diez años si se me caía la pelota en el jardín lo más probable es que me cruzada en el camino con un yonki en estado de felicidad absoluta jeringuilla en vena. Con quince años había visto pasar frente a mis ojos casi todas las drogas imaginables y conocía a quienes no usaban el transporte público porque para ellos cualquier coche era público. En cambio, aquí estoy, vivito y coleando. ¿Fueron mis padres unos irresponsables? La calle era nuestro territorio, y como un explorador en la selva, la respetabas desde el conocimiento, sabías dónde debías y donde no debías ir y a que horas se podía transitar por según que sitios. Eso no te lo daban tus padres, con sus consejos, sino tu sentido común, hecho de buscarte las castañas entre las aceras. Nuestros hijos, hoy en día, darán el paso de golpe, un día irán solos a todos los sitios cuando diez minutos antes iban de la mano de sus padres. Hay miedo, mucho miedo, sobreprotección, alarma social y todo lo que queráis, pero sigo sin ver el día en que mis hijos estén por la calle y yo no sepa donde andan y con un giro del cuello los tenga a la vista. Tiene que pasar, porque la vida es así, y los padres miedosos de hoy tenemos que encontrar las fuerzas para dejarles que les crezcan las alas. Lo necesitan. Y puede que nosotros también. Nosotros también tenemos que aprender a superar nuestro miedo y dependencia.

MICROS

Tenía tan buena memoria que decidió olvidarlo casi todo.

Termina el año, y desde que era pequeñito estas fechas me encantan porque empiezan a proliferar por todos los medios (mi favorito era Informe Semanal) los resúmenes anuales. Así que, siendo esta la última recomendación blogsferística del año, que menos. Me quedo con el de El Mundo, al que suelo consultar desde que la red ha pasado a ser parte de mi vida:

http://www.elmundo.es/especiales/2008/12/resumen/html/videos/index.html

LA FAMILIA

El domingo por la mañana nos fuimos a conocer el carrusel (recomendable) cuadrado que hay estas navidades en El Retiro. Fuimos toda la familia. Bueno, ¿familia?, claro, somos hombre y mujer, tenemos hijos, sí, debemos de ser familia. No lo sé. No ha consagrado nuestra unión ni un pater ni un alcalde ni hay papel que nos avale. ¿Qué somos?¿una asociación sin ánimo de lucro?¿una sociedad limitada?¿una comunidad de bienes?¿unos simples pecadores? La verdad es que me dieron ganas de preguntárselo a la gente que bajaba de los autobuses aparcardos en todo el entorno del parque, esos que iban a la misa por la familia. ¿Qué familia?, ¿la mía?, ¿la de ellos? Y dicen que iban sin acritud, y al parecer el tono de las demandas no fue el de eventos precedentes. Se desinflan. La ira y el odio son actividades agotadoras, y cuando lo que encuentras es la indiferencia, la nuestra, la de las otras "familias". puedes debe de ser a la par que cansino, frustrante. Ellos, los que allí estaban, dicen que no reconocen otra familia que la formada por un hombre y una mujer. ¿Y? No sé muy bien quien les ha preguntado. Lo que es triste es que personas como estas, marcadas por una secta (vale, si queréis lo llamo religión, pero vamos, me gusta llamar a las cosas por su nombre) puedan tener la más mínima influencia en las decisiones de un gobierno ¡ y (supuestamente) de izquierdas !. A mí me gusta que salgan a la calle a cantar su alegría, todos, con su prole de hijos, a poder ser los que Dios quiera, que mira que es caprichoso en eso, a unos les da diez y a otros les niega tan siquiera uno, a expresarle al mundo que van a misa, que bendicen la mesa y que sus hijos van a religión en el colegio. Genial, suerte tienen de poder elegir. Ahora, ¿a qué narices vienen a decirme a mí que lo que yo hago está o no está bien?, o lo que hacen Manolo y Pedro, que hacen lo mismo que muchos curas pero por amor y sin violar a nadie. No, amigos, quedaos en vuestros salones parroquiales y dejad de tocarno las pelotas. Del aborto hablamos otro día ¿vale?

MICROS

El auditor llegó con los aires de superioridad de siempre.

- Hola, ¿qué tal?, preguntaba por Hernández.

- Ah, pues es que ya no está con nosotros.

- Uf, genial, entre tú y yo, creo que han hecho muy bien porque era un verdadero paquete.

- No, no, te decía que no está aquí porque ahora está en su despacho, allá, es que es el nuevo jefe.

Mamá, quita los lunnis, que no me gustan. Pues hijo, que sepas que de pequeño te encantaban. No, mamá, no me gustaban, lo que pasa es que no te lo decía porque no sabía hablar.

Sacado de las frases del Hormiguero. (Diego Camacho, 4 años)

LA GUARIDA DEL VIENTO

Llega un instante en que el dolor nos puede
E, inermes, decidimos

Pasar página.

Pero ocurre
Que, a veces,

Llevamos ya el dolor tan hondo en las pupilas
Que, página tras página, de nuevo
Se graba en el papel con nuestras lágrimas.

Y, entonces, resolvemos
¡ARRANCARLAS!

Y el viento las arrastra hacia el ocaso
Teñidas con el llanto inconsolable
Que, rojo, coagulado y sin aliento,
Agónicas derramanNuestras alas.

KRAHE Y LA NOSTALGIA

Al final todo me devuelve a la nostalgia. No es la navidad, más quisieran los amigos del espumillón y el caganet. Tampoco tengo la certeza de que sea la edad, porque mis amigos, que rondan mis años, viven con una tendencia casi anecdótica a la nostalgia. En cambio yo soy carne de cañón de cualquier correo que lleve una foto de un click, un cinexín o cualquiera de los juguetes que adoré (y no siempre tuve) en mi infancia. Hoy el requiebro de la nostalgia ha sido de lo más curioso. Me gustar Javier Krahe. No sigo al pie de la nota su carrera pero acunó mi paso a los gustos por la música adulta. Eso no significa que renegara de los anteriores, sino que venga AC/DC y lo desmienta. El caso es que cíclicamente vuelvo a un disco fetiche: el directo de Javier, Alberto y Joaquin y su adorable mandrágora. Hoy entrevistan a Javier en el País, certero como siempre, bien me hubiera bastado su foto para imaginarme guitarra en mano intentando sacar las notas de su burdo rumor. Como digo, soy de natural tendencia a la nostalgia y que se me instale el nudo permanente en la garganta es una incomodez que me obliga a tomar medidas profilácticas contra el pasado. Predisposición a esquivarla se llama. Pero encuentra rendijas donde no las hay, o donde no las había. Javier habla de lo humano y lo divino en su entrevista y en un momento habla de su nieta, su primera nieta, entonces he recordado a su hija, Violante Krahe (desconozco si tiene más) con la que estudié la carrera (aunque apenas me relacionara con ella, casi por respeto a la admiración que sentía por su padre), y me he imaginado en el banco de la universidad, riéndome con Javintxi, con Daniela, con Cesarín, pidiendo apuntes a una semana de los exámenes, saboreando un café que nunca volvió a estar igual, los botellines preveraniegos en el césped, ¡ que el Cata tiene el disco del Combolinga !, alguna fiesta matutina, el dedo que busca el aprobado definitivo y sí, la nostalgia, lista como un extremo bajito y hábil, me hace dos regates y se instala de nuevo en mi garganta...

MICROS

En el mismo instante en que sacó su télefono de la tienda éste dejó de ser de última generación.

HA VENIDO PAPA NOEL

Ha venido esta noche Papá Noel y ha dejado regalos para casi todos. Los que no hemos tenido entendemos que el viejo barbudo tiene mucho trabajo, bastante es que haya traído para todos los peques de la casa. Ha ocurrido algo extraño, Papá Noel ha puesto mucho ilusión en el regalo de Mariete, y nosotros, que más o menos nos adivinábamos la carga del saco laponés, nos hemos levantado con la misma ilusión o más, cámara en ristre, para dejar para la memoria la cara del pequeño al ver su regalo, una WII. Había expectación, mucha, en torno al árbol, a la espera de que el peque descubriera cual era su paquete y comprobara el gran acierto de Claus. Quita el papel, adivinamos todos el contenido, Santa ha acercado...¿o no? El peque que nos mira, pero, pero...esto lo había pedido para reyes, yo quería una cosa de magia, carbón de caramelo y lo que me traigan, pero esto para reyes...Los mayores no salimos de nuestro asombro, era el mejor regalo imaginable, o eso imaginábamos. Al final nos damos cuenta de que la mayoría de las veces somos los mayores los que ponemos la ilusión extra en lo que va a traernos los magos y el de los renos, ¿no seremos nosotros con nuestra codicia afectiva quienes estamos inflando esta rutina navideña? Yo cada día lo entiendo menos, y os dejo, que a Mariete no le habrá gustado, pero su padre y yo estamos encantados con el regalo, saca, que resto...

MICROS

El coche frenó en seco. La preciosa joven agradeció el gesto al conductor y cruzó el paso de cebra. El conductor agradeció a la naturaleza la existencia de un culo tan maravilloso.

ECHO DE MENOS

Abrir el ojo y no saber que hora es. Escuchar la lluvia fuera. Abrazarte a tu pareja y seguir durmiendo, o no. La lluvia arrecia, te armas de valor y te levantas. Sigue sin importarte que hora es. Paraguas, carrera y periódico. Vuelta a la cama. Desayuno, o no. Te abrazas a tu pareja. Fuera sigue lloviendo. No te importa que hora es, pero debe de ser tarde, tienes hambre. Cambias la horizontalidad por la verticalidad como requisito indispensable para abrir la nevera. Algo rápido (o no). El sofá y una manta. Fuera llueve, lo ves por los ventanales del salón. Te abrazas a tu pareja y duermes (o no). Pones la tele. Nada interesante, mejor, zapeas de un sitio a otro sin la más mínima prisa. Sigue lloviendo. Te abrazas a tu pareja, y duermes (o no). La televisión ronronea. ¿Que hora será?¿tienes hambre? Verticalidad forzosa prenevera de nuevo, cafelito caliente, algo dulce, vuelta al sofá, te abrazas a tu pareja manta mediante y duermes (o no). La noche llega y sobre la mesa están los restos de la comida, de la merienda, de la cena, la cama sin hacer y los pijamas sobre vuestros cuerpos (o no). Con un esfuerzo tremendo abandonas el sofá para llegar a la cama, te abrazas a tu pareja y duermes, o no...Sí, definitivamente lo echo de menos.

MICROS

Al menos nos queda la salud, gruñe, terminado el sorteo. Apaga la tele y un segundo después entra la enfermera, a tomarle la temperatura.

MI ÚNICO FAN

La vida no me ha llamado por el camino de la canción. Mis amigos saben que no es falsa modestia y a ellos les pido que no hagan leña del árbol caído con sus comentarios. Decir que canto mal es intentar agradarme, porque habría que buscar sinónimos más agresivos. Para desgracia de mi entorno me encanta hacerlo, una fiesta no es tal para mí si no hay una guitarra y unos cantes de por medio. Me animo fácil ¿verdad?. Es cierto que con la especialización la cosa puede disimularse. Son antológicos nuestros conciertos de cara A y cara B, que ahora hemos modernizado con una cara A en la que cantamos y una B en la que pedimos perdón. Así, algunas canciones, destrozadas por el uso, amoldadas a mis limitaciones y acompañadas con cierto arte a las cuerdas pues dan el pego. Y os dejo un pequeño ejemplo en youtube para que juzguéis, esta es la actual cara A. A la percusión, el heredero, el Nene de panben. Como la música dicen que amansa a las fieras a mi hijo el mayor le tocaba la guitarra de vez en cuando. Incluso, llevado por la euforia paterna, en algunos casos me lanzaba a acompañar con graznidos la melodía y entonces él ponía cara de estar pensando ¿quién eres y que has hecho con mi padre? y a la segunda estrofa lloraba como un querubín al que le hubieran pillado los buñuelos con una puerta. Sin esconder mi frustración abandonamos esa rutina, pero tenaz que es uno, lo he vuelto a intentar con mi segundo hijo. Mismo ritual, unos acordes primero, tentar a la suerte con la melodía y, sorpresa, sorpresa, el pequeño de la casa está encantado. Es verme sacar la guitarra y sonreír. Cuando le canto suele estar en una hamaquita que se balancea (bueno, en algunos casos llamarlo balanceo es quedarse corto porque más que una hamaca pareciera una catapulta) y el caso es que el tío permanece atento a mis letras, a mis desentonaciones y solo le falta aplaudir, porque por mucho que se empeñe su hermano, todavía no sabe. Así, acompañado por el puro amor paterno, poquito a poquito voy encontrando hueco para retomar mi amor a las cuerdas, teniendo un fan de los de verdad todo es más fácil.

MICROS

Y Cenicienta limpió y limpió y limpió, maldiciendo su costumbre de usar zapatos demasiado grandes.

Es uno de mis grupos favoritos y excel mi herramienta, paso más tiempo entre sus teclas que con cualquier otra actividad diaria. Y no le guardo rencor, eh, que mi vida sería mucho peor sin él. Por eso hoy no he podido evitar la tentación de juntar ambos, AC/DC y las celditas excelianas...

III EDICION DEL CONCURSO DE SUSPIROS

Terminado el plazo desde la organización estamos muy contentos con la llegada de suspiros y la calidad de los mismos.

Ahora empieza la primera parte del concurso, en la que entre todos vamos a seleccionar los dos cuentos finalistas.
El sistema de votación es sencillo, debeís elegir vuestros tres cuentos favoritos por orden, el primero recibirá 5 puntos, el segundo 3 y el tercero 1.

Los dos cuentos que acumulen más puntuación pasarán a la final.

Aquí os dejo las pequeñas obras maestras:

1.-La red le dio el amor la red le insufló a la vida, la red se lo quitó todo por fallos en el sistema. A la red alabó como Job a su Santo nombre. Alabado sea el nombre de Internet

2.-Lo había decidido, después de un largo peregrinaje burocrático allí estaba. Fue rápido, limpio y tremendamente doloroso pese a la anestesia. Al salir un grupo de feministas gritaba sus consignas, enfrente organizaciones católicas las suyas. Miró a ambos lados con desprecio sintiendo como algo oscuro se instalaba en su vientre.

3.-"¿hacérmela? ¿para qué? ¿porqué? No, yo no lo tengo nada claro", le dice a su marido con lágrimas en los ojos, mientras piensa en su hermano Jose con Sindrome de Down, abrazando al ser que crece en su interior."

4.-El inquisidor bajó los ojos ante la belleza de la bruja y acercó la antorcha a la madera verde. Aquella noche su cilicio se tiñó de sangre ante la imposibilidad de detener la sensualidad de otra manera.

5.-TRATADO DE DEFENSA: Si salgo seguro muero... Retendré los empujones, no quiero salir... Aúnque quizás me encuentre mejor fuera... pero puede sea arriesgado... No sé que hacer, salgo o no?. Joder! no sé que pasa hoy... Diez minutos más tarde: Señora, es varón, no llore.

6.-Érase una vez un pequeño cuento que soñaba ser libro. Para conseguirlo se apuntó a un concurso de internet, era la mejor manera de crecer, se decía a sí mismo convencido, y como consiguió ganarlo creció y terminó ganando el premio cervantes… y colorín colorado este cuento se ha acabado.

7.-Corre, odia, canta, rie, ama, grita, salta.
Piensa, muere, llora, toca, come, añora.
Siente, habla, empuja, aprende, estruja.
Bebe, recuerda, cae, pasea, olvida.
Rompe, cuenta, mira, saca, escupe, atrae.
Apaga, cierra, lee, respira, traga, fascina.
Nace, coge, regurgita, pincha, duele.
Ataca, deserta, obseva, educa, despierta.

8.-AMOR PROFANO: Divino y alegre canto, vivaz, al desperezarse sonriente en la mañana con el primer beso del rocío.
La belleza mas pura contenida en su interior, frasquito de piel. Mirada brillante, labios rosados, dulces caramelos hechos de lujuria. Hija de dios y no cabe duda de ello.

9.-TU BOCA, MI SEXO: Me recorres de norte a sur de este a oesteQuemas mi piel, tu lengua es fuegoVolamos en carrozas de ilusiónPintando de colores el universo

10.-Quería ser la novia en la boda, el niño en el bautizo, el muerto en el entierro. Cuando se cansaron de ella la ahogaron en el río, la vistieron de blanco y fue protagonista del más multitudinario entierro.

11.-CRISTALES DE AGUA EN MIS OJOS: Manel lloraba, lloraba mucho. Y como no quieren que llore le quitaron casa, amigos y familia. Todas su cosas le quitaron. Las mandaron lejos. Muy lejos. Hoy Manel no llora. Lloramos todas

12.-Extravagante y vertiginosa es la luz que se refleja en esos ojos tan lindos que no conocen el dolor porque duelen ¿Quién podría estar expuesto al valor de las palabras más sinceras del mundo sin fenecer entre agónicos gritos de esperanza?.Mañana al amanecer nos reiremos de ella.

13.-Saltar el charco y pisar el borde al caer, salpicarte de mambo hasta las caderas.Me paseo desnudo por cada piedra, latina ven, hazme el amor en el malecón; el cuarto de Tula está en llamas y nadie te oirá gemir.

14.-MENOS DOS: "Decía la gente que esa pareja no sabían matar el tiempo. Se equivocaban.
Al día siguiente se leía en la sección de sucesos: Tragedia en domicilio particular. Una pareja aparece acribillada a balazos. Junto a los cadáveres apareció una pistola perteneciente a los nuevos complementos de la consola Wii."

15.-Aliviados los nervios de novato, miro hacia abajo y pienso “¿alcachofa o papel higiénico?. Mejor papel como en España”.
Me lavo y me seco con la toalla.
Al salir del baño me aconseja mi experimentado compañero “si sabes para qué usan los árabes la alcachofa, mejor no uses la toalla”.

16.-El estilista loco estuvo muchos días relajados. Pero tuvo otra crisis cuando lo metieron en aquella habitación blanca. El suelo no hacía juego con las paredes.

17.-ABRE UN OJO, DOS: Es de día y cuelgo al sol, mis palabras en un renglón, ayer llovió entre tus piernas y hoy todo lo que escribo sale húmedo. De nada sirve ignorarlo, olerte me basta para sentirme estallar.
Tu saliva es napalm, ardo en ella con tus besos.

18.-Empezó en la kale borroca. Le entrenaron con armas y explosivos. Su primera acción fué dejar un coche bomba junto a una comisaria. Salió del coche, dobló la esquina, dos pistolas le apuntaban, desenfundó la suya, seis o siete balas penetraro en su cuerpo.Ya soy un heroe pensó...

19.-Pedro me martirizaba. Un dia guardé en la mochila un puñal grande de mi padre. En el recreo le dije "ven que quiero enseñarte algo", entramos en un aula vacia, cerré la puerta y saqué el puñal, "quiero regalartelo si juras ser mi amigo" le dije. Pero Pedro ya se había desmayado.

20.-La muerte es el fin de las miradas, el ultimo sorbo de agua, un beso con la eternidad. La muerte es el fin del libro titulado "Manual de existencia",cuyo autor es desconocido y está plagado de notas a pié de página por parte del lector.

21.-Rainin' blood on paradize: Es verano, y en los ojos de mis secuaces puedo ver su deseo de melé, en sus cimitarras las ansias de silbar y en sus manos sus venas, dilatadas, clamando un grito del vigía.
Una salamandra alza la voz y toda la tripulación grita exaltada, hay caza, carne y botín.

22.- Y ENTONCES, ENTRÓ EN ESCENA LA LEÑADORA:¡Qué manos tan grandes tienes! Sin tu piel, abismos son.
¿Y esos tímpanos gastados…? Dejaste de ser canción.
¡Qué espantosas… tus ojeras! Me falta tu luz, mi albor.
¿Y esos labios tan resecos? Sed de hablarte, corazón.
¡Y, oh, qué nariz tan filosa! Sin tu aliento… ¡MUERO YO!

23.- RE-CREACION: Cuando despertó, su gran chapuza aún estaba allí.

24.-FACEBOOK: "Aquel verano, creí que nunca más volvería a mi recuerdo. Al ver la foto me reconocí en cada uno de tus rasgos, era como mirarme al espejo, con treinta años menos y sin entradas. Dixipub. Colón. Sábado. Ocho tarde. Postea en mi muro si tú también tienes curiosidad por conocerme."

25.-MI COPA: Necesito una copa en la que ahogar mis penas y espantar mis males, que intensifique sus líquidos y solidifique mis propósitos. Una copa de esencia, que recoja lo que soy y lo exprima a cada instante, una que no se canse de mis labios ni se quiebre al primer golpe.

26.-COMPLETO: Un príncipe. Una princesa.
Deseo. Pasión. Lujuria. Sexo. Monotonía. Cansancio. Frío.
Un dragón. Secuestro. Escucha. Sentimientos. Amor.
Celos. Odio. Envidia. Casco. Espada. Caballo. Rescate.
Duelo. Fuego. Embiste. ¡Para! Siente. Dolor.
Ceguera. Traición. Puñal. Princesa. Gritos. Coletazo. Muerte.
Y el dragón y la princesa fueron felices y comieron borbón.

27.-Lo más emocionante que había hecho en su vida fue meter una bolsa de plástico en el contenedor de papel

28.-SIEMPRE TÚ: Acaricia aquél libro, anhelando volver al instante en que se lo regalaron…Aparece entre sus páginas una nota manuscrita que dice: “Amarte fue muy fácil, olvidarte imposible”Suspira y vuela al pasado.Una lágrima moja el papel…El sonido de unas llaves abriendo la puertala devuelven al presente.

29.-NO SÉ COMO EMPEZAR ESTA CARTA: Tengo mucho que contarte y tan poco tiempo…No se como eres, no he visto nunca tu cara, no he sentido la caricia de tus manos, el brillo de tus ojos tan solo me lo imagino, nunca he podido acariciar tus cabellos y aun así te amo.

30.- EN MIS SUEÑOS: Me quedé sentada, con la mirada perdida en el horizonteEl sol acarició mi piel, cerré los ojos y sentí tus manosAhora los pájaros entonaban deliciosas melodíasEl mundo había cambiado desde que te conocí.

MICROS

Loco de ira asestó dos certeras puñaladas a su ex esposa. Y entonces, cuando la vio tendida en el suelo, ensangrentada, comprendió la barbaridad que había hecho y tomó la única alternativa viable, con el mismo cuchillo acabó con su vida. Su ex esposa, unos segundos después, todavía viva, encontró fuerzas para llegar hasta su teléfono...

Basada en hechos reales y recientes, desafortunadamente reales, desafortunadamente recientes. Pese a todo, la suerte estuvo de la razón, por una vez.

Papi ¿cual es tu superhéroe favorito? ¿El mío?, el increible Hulk ¿y el tuyo? El mío el increible Spiderman.

POR AMOR:

Lo hizo por amor. Por locura. Por sumisión. Cualquier combinación de esas tres palabras sería acertada. Habían tonteado con la idea, como adolescentes discotequeros habían jugueteado, pero poco más. Después pasaron a ser una pareja formal y el sexo, que era bueno, claro, pasó a ser cosa de dos. Fue él quien más insistió, por eso lo de hacerlo por amor. Mira, le enseñaba páginas de internet en las que parejas mostraban sus fotos. Se hacían algunas e incluso llegaron a tener algunas sesiones de sexo por Internet con otras parejas de curiosos. Era todo excitante, pero distante, artificial. Hoy quiero llevarte a un sitio especial. Dúchate y ponte ropa bonita por dentro y por fuera, y no olvides esta máscara. Solo escuchar esas sencillas palabras hicieron que se pusiera en tensión. Pero ¿cómo negarse?, estaba tan ilusionado, tan excitado, que no hizo preguntas. Se puso ropa tan sugerente por dentro y por fuera que tuvieron que controlarse para no desnudarse mutuamente según terminó la ropa de colocarse sobre sus excitados cuerpos. Sé valiente, vas a disfrutar y me vas a hacer feliz. Eso me basta, respondió, intentando esconder su creciente excitación, esa que iba robándole protagonismo a los nervios y la tensión. En el corto trayecto del taxi ya comprendió que la cosa iba definitivamente en serio. Le vendó los ojos y a los cinco minutos tenía la polla de su marido en la mano. El corazón iba más rápido que sus dedos. Era una sensación de desconcierto muy agradable. Llegaron al local y les recibió una joven mulata que besó en los labios a su marido, muy afablemente, y después a ella, que se dejó hacer cuando la lengua de la hermosa mujer invitaba a abrir la boca. Tanta adrenalina era una verdadera droga, y pareciera que todo ocurriera a cámara lenta. Dentro del local la música era suave, igual que la luz, juguetona, creando espacios para la intimidad. Los cuerpos, ligeros de ropa y para todos los gustos, se entrecruzaban. Sobre una mesa, que hacía las veces de improvisado escenario, una mujer era amada por no menos de media docena de hombres. Sobre los sofás y cojines contiguos más parejas, tríos y hasta cuartetos, se entregaban sin aparente prisa. Un hombre alto miró a su marido, encontró una sonrisa y la invitó a un sofá. Su marido se sentó enfrente con una sincera sonrisa. Aquel hombre comenzó a besarla. No se dejaba llevar del todo, con un ojo entreabierto buscaba las reacciones de su marido, que ni corto ni perezoso se había sacado la polla para comenzar a masturbarse. El desconocido amante no perdía el tiempo, en menos de dos minutos ya había reconocido prácticamente todo su cuerpo, primero con las manos y después con la boca, una lengua que, como exploradora sedienta, se fue abriendo camino hasta que entró en su sexo que sin saber como, había perdido toda tiranía de ropa. Su marido se acercó entonces llevándole la polla a la boca. Se sintió definitivamente loca de tensión y deseo. Una mujer se acercó para besarse con él. Sintió un pequeño instante de celos, pero una caricia y una sonrisa y fue el delirio del sexo el que retomó el control. Sintió un orgasmo en la boca de aquel hombre, que se limitó a levantarse, sonreír, besarla en los labios y desaparecer en la oscuridad sugerente. La mujer que besaba a su marido no había venido sola, dos hombres la acompañaban, hombres que comenzaron a acariciarla. Era parte de un cortejo, porque les invitaron a una sala privada, compuesta de cuatro paredes reducidas y muchos cojines. Allí los cuerpos se entrecruzaban sin control alguno. Ahora una polla que comer, un culo que penetrar con la lengua, un coño que ofrecer a unos labios femeninos, o unos impresionantes pechos firmes y operados que saborear con hambre recién aprendida. No fue capaz de contar sus propios orgasmos, ni si fueron pollas o lenguas quienes se los regalaban. Varias pollas descargaron su calor en la espalda, en los muslos y hasta en el rostro. Incluso unos labios masculinos saborearon sobre ellos su propia eyaculación. Fue todo tan mágico, tan excitante, tan maravilloso que cuando se despertaron, ya en casa, estuvo tentada de pensar que había sido un sueño, pero un cuerpo de mujer, hermoso, dormido en la hasta entonces cama de matrimonio, le evidenció que había sido tan real como el cuerpo al que ahora se abrazaba. Sumida en aquellas curvas de mujer sintió que su vida jamás volvería a ser la misma.

LAS HIJAS DE LOT
El día siguiente, dijo la mayor a la menor: He aquí, yo dormí la noche pasada con mi padre; démosle a beber vino también esta noche, y entra y duerme con él, para que conservemos de nuestro padre descendencia."
Génesis 19:34.

Jamás sabrá Jehová lo que he gozado
Yaciendo junto a padre, jadeante,
Su grueso miembro erecto, galopante,
Metido en mis adentros desbocado.

El fruto que en mi vientre haya engendrado
No fue, frente al gemido, relevante
Y no lo cambiaría un solo instante
Por su éxtasis al mío acompasado.

De cólera Jehová se halla abstraído,
Y el vino que le he dado a manantiales
De nuevo a nuestro padre habrá aturdido:

Ve obscena y sin temor, goza a raudales
Del lúbrico placer que hemos perdido,
Hermana, en nuestros años virginales.

LOS ABUELOS

Los niños de ahora ¿cómo ven a los abuelos?, ¿qué es un abuelo para ellos? Para mí mis abuelos fueron siempre abuelos, en el sentido más físico de la palabra. En el anímico y afectivo más todavía. Uno puede pensar que es fruto de esa traicionera memoria, como ocurre con los padres a los que siempre recordamos maduros, cuando los primeros recuerdos que de ellos podemos tener son de una edad en la que nosotros todavía nos consideramos jóvenes (35-40). Pero miramos las fotos de nuestra infancia y es cierto, los abuelos siempre fueron abuelos, su aspecto siempre fue el de un abuelo. Ahora, en cambio, miro a mis padres, a mi madre, por ejemplo, después de correr la San Silvestre Vallecana y me hago esa pregunta ¿cómo los ven mis hijos? Para ellos son abuelos, no cabe duda, pero si ellos son los referentes de abuelos que tienen, ¿las personas mayores de verdad son también abuelos? No hay un paralelismo físico, porque hoy en día el abuelo es abuelo antes de parecerlo. Supongo que habrá que poner un diminutivo para que la imagen de abuela, como de cuento, entre en su cabeza: abuelita seguro que les invita a pensar en una persona mayor. Pero sus abuelos no, sus abuelos son jóvenes. Y que dure.

MICROS

¡ Háblame !, dime que te pasa, que te preocupa, que sucede, que es lo importante...- preguntaba el escritor al boceto de la que será la protagonista de su próxima novela.

SAL Y PIMIENTA

La vida bien podría ser como un buen plato. A ti te dan la materia prima, un buen filete, un buen pescado, y tú y el destino (por ponerle algún nombre) tenéis que ir cocinándolo, a fuego lento, toda la vida. La sal bien pudiera ser el amor, si falta está soso el plato, aunque por suerte, creo que esta sal no da colesterol, en todo caso una sobredosis de triglicéridos felices. Y la pimienta se me ocurre que podría ser la suerte, sin pimienta no hay buen plato, es el toque final. Pues hoy yo, camino del trabajo, le he puesto bastante pimienta a mi plato. Os cuento brevemente:

Siete de la mañana, por uno de los túneles que a diario atravieso para llegar a mi trabajo. Los que venimos de la M30 nos incorporamos en la misma entrada y solo hasta medio túnel la línea pasa a ser discontinua, permitiéndote cambiar de carril. En mi caso, al llegar a la discontinua tengo un camión enorme a mi izquierda, a unos diez, quince metros, otro camión y a esa misma distancia, pero por mi carril, un precioso GOLF GTI gris. Los camiones, por su puesto, van algo más despacio, no mucho, porque el túnel va cargado. Cuando estoy llegando a la altura del primer camión pone el intermitente pero lo quita. Es el aviso. Acelero, ya que detrás tengo más coches y me inquieta ese movimiento, y en cuanto puedo me colocó entre los dos camiones porque, la pimienta de la que hablo, algo me dice que el camión que nos precede quiere ponerse a la derecha. Y lo hace, pone el intermitente al tiempo que inicia el cambio de carril sin percatarse que entre su masa de hierro y el muro está el flamante GOLF GTI. ¿Sabéis lo que hace un carpintero cuando pasa una lija de esas que va en un soporte grande y pasa sobre la madera?. Pues eso ha hecho el camión con el GOLF gris. Un emparedado de camión muro con el coche de relleno. Como yo he seguido circulando, aunque todo lo he visto como a cámara lenta y me parece increíble que el camión no se haya dado cuenta, he pasado sobre los restos que iban saltando del hasta entonces precioso turismo. También he escuchado el pito desesperado de su conductor o conductora, que se veía literalmente emparedado. Esa persona puede que, además del susto, aunque físicamente no le haya pasado nada, ya va a tener un día muy distinto al mío, el disgusto, la disputa con el camionero, la espera de grúa y policía, llevar el coche al taller, esperar el arreglo, probablemente no llegará a trabajar hoy, si tiene hijos tendrá que buscar una alternativa pues ha de buscarlos con el coche...en fin, que ese pobre hombre, esa pobre muchacha, no ha tenido mi suerte, mi intuición, o lo que sea, ¿la pimienta?.

MICROS

Se fue corriendo, y al terminar, se fue corriendo.

¿UN DÍA CUALQUIERA?

Se levantó como en un día cualquiera. Había pasado una noche horrible dándole vueltas a todo lo que se le había venido encima en los últimos meses. A los problemas personales se le habían unido en los últimos meses, los económicos. Las cosas andaban muy mal en su empresa.

Cansado por no haber descansado prácticamente, se dirigió al cuarto de baño a afeitarse y ducharse. Una vez de vuelta en su cuarto descolgó del armario el traje negro y la corbata roja que tanto le gustaban. Después tomó su abrigo. Solamente él sabía lo que tenía entre manos.

Salió de casa, aún era de noche, ni siquiera habían dado las siete. El frío embriagador de Madrid entró por su cuerpo como una primera toma de contacto con la realidad, pero no le importó, poco podía importarle a esa hora y en ese momento.

Con parsimonia, mucha más de la habitual, se dirigió hacia la calle Bailén hasta llegar a las inmediaciones del Viaducto. Justo antes de pasar por él entró en un bar y pidió un café, el camarero le sirvió y le instó por si quería comer algo, unas porras, y se las comió tranquilamente.

Después de pagar y dar los bueno días salió de nuevo a la fría calle y marchó en dirección al Palacio Real. Una vez llegó al centro del Viaducto giró la cabeza a la izquierda y contempló la maravillosa estampa que nos deja esa vista, aunque la noche desluce todo el fondo del cielo, las casas iluminadas son signos de vida, de intensidad, de trasiego, de humanidad. Eran las siete de la mañana.

Una vez detenido se agachó, el cristal que protege la barandilla de piedra no llega al suelo, y como era un hombre relativamente delgado se escabulló entre el suelo y el vidrio, y reptó hasta el otro lado. Delante de él sólo quedaba el precipicio.

Escuchó a lo lejos como alguien se dirigía a él, justo en el momento en el que, de nuevo incorporado, se abalanzó a la baranda y se tiró de cabeza...

Cayó al vacío durante más de veinte metros para frenarse en seco sobre el asfalto de la calle Segovia, un autobús que subía esa calle frenó de golpe y evitó que el cuerpo de ese hombre cayera sobre el mismo autobús.

La imaginación es una utopía de los hombres vivos.

Esta mañana cuando he sacado a mi perro he hecho el recorrido de siempre, bajando por la calle Segovia suelo pasar por debajo del viaducto y luego asciendo desde allí hacia los parques de la Cuesta de la Vega. Hoy, al llegar a la altura de la tienda de bicicletas desde la que se ve el Viaducto, he visto muchas luces de emergencia de policía y ambulancias a esa altura.

Al llegar allí he visto que en medio de la carretera había una manta térmica que cubría un cuerpo. Justo en ese momento un policía ha levantado la manta y he podido ver un hombre vestido con traje y una corbata roja que yacía inerte.

En menos de un mes es el segundo cuerpo de hombre que he visto muerto allí.

Hay gente que en su más absoluta desesperación decide tomar la decisión más dura que puede elegir un hombre, su propia muerte. Nadie dirá nada salvo que sea alguien conocido, sólo una mera reseña en el periódico o en la radio mañana mismo.

LAS CHAPAS

Ahora una marca de videoconsolas o como se llame ha sacado un juego de las chapas. Lo realmente adictivo de los videojuegos, frente a los juegos tradicionales, es la sobredosis de realismo, hiperealismo en algunos casos. ¿Cómo va a jugar mi hijo a las chapas- me decía mi amigo Toni- si con la play parece que eres tú Cristiano Ronaldo?. Y es verdad. Pero esta idea de las chapas virtual, que con los mandos de tu consola mueves las chapas, me parece una vuelta de tuerca grotesca. ¡qué sentido tiene? No lo digo desde el punto de vista educativo, porque a nivel educacional, evolutivo o como queramos llamarlo, ¿hay alguna diferencia entre que dos amigos echen un FIFA08 o un partido de chapas de verdad, tirados en el suelo, golpeándolas con los dedos?. Están compartiendo, están desarrollando su motricidad fina...¿alguna diferencia? En cambio, a mi las chapas siempre me parecerán mejor, pero no hay nada objetivo, sino pura nostalgia de alguien que pasó horas golpendo los dichosos tapones metálicos. De hecho soy de las pocas personas que conozco capaz de ponerle fecha, en día, hora, minuto y segundo, al fin de su infancia. Fue una tarde, con unos doce o trece años. Aburrido en casa (¡ qué tiempos los que había tiempo para el aburrimiento !) decidí recuperar mi juego favorito, y preparé los artilugios tuneados (esa parte no te la da la play, ¡ genial encontrar alguna diferencia !), dispuse las porterías, las 22 chapas, con sus elevadores, un derby, para aumentar la emoción, y cuando el Butre, Michel, Goiko y compañía esperaraban deslizarse a mis dígitas órdenes me sentí tremendamente decepcionado, aburrido y desganado. Ni corto ni perezoso las metí todas en una bolsa y las tiré por la ventana. Detrás se fue mi infancia. ¿Vendrá de vuelta si me compro la play y el juego de las chapas?.

MICROS

En la primera copa le pareció un hombre interesante. En la segunda muy atractivo. Con la tercera se movía en la pista cuan Tonny Manero. A la cuarta su bigote a lo Clark Gable no le podía parecer más sensual. A la quinta ya se abrazaba a su musculado cuerpo. A la décima estaban entre las sábanas. Y al día siguiente, al despertarse, no entendió como pudo haber terminado en la cama con un cuarentón regordete y medio calvo, ¡¿y ese bigote ?!

No es una gran escena, ni mucho menos. Ni tan siquiera pertenece a una gran película, casi menos. Pero ayer mi hijo mayor y yo la vimos al menos diez veces seguidas y ambos acabamos llorando de risa. Es un pequeño detalle de una escena de pelea entre dos peces espada en Movida bajo el mar. No he logrado encontrarla, espero vuestra escatológica ayuda...

ENTRE CHAMPIÑONES

Hay una sección en el blog que es de mis favoritas: el trastero en llamas. No está teniendo mucho éxito. Tal vez por ser domingo, tal vez por ser demasiado largas. Tal vez no sean buenas. Esa parte la barajo, pero poco, orgulloso que es uno. El caso es que esta es la sección erótica del blog. Son relatos al uso con el sexo, explícito e implícito, como tema central. Hasta ahora ha habido de todo, sexo en pareja, en grupo, orgasmos de todo tipo, encuentros casuales, infidelidades, todo puede valer. Incluso la homosexualidad. Ya he escrito dos relatos en los que varias mujeres practican sexo. No necesariamente lesbianas. Pero me he dado cuenta que ni hasta ahora ni en las historias que ya planifico hay relaciones entre hombres, repito, no necesariamente gays. Recuerdo en una de mis novelas una escena erótica en la que un bisexual tiene relaciones a un tiempo con una mujer y su amante masculino. Pero es una anécdota. Como en otras muchas cosas me doy cuenta de que escribo para mí. No es necesariamente malo, en el fondo no vivo de esto, me puedo permitir el lujo de ser egoísta. Escribo lo que me gusta (en algunos casos puede gustarme lo que pueda gustar a otros) y en el sexo no me excita la idea de dos hombres desnudos y jadeantes. Tampoco me incomoda, ni me parece feo, ni nada similar. No, simplemente me deja indiferente a nivel de excitación, y su valor será el que tenga este encuentro en el conjunto de la novela. Otra escena de sexo puede ser una isla, con independencia del conjunto. Suelo hablar mucho de sexo con los amigos y sobre todo las amigas. Los hombres, salvo raras excepciones que yo no me he cruzado, nos sentimos enormemente excitados ante una escena lésbica. Pero también he conocido a no pocas mujeres para las que estas escenas son lo mejor de las películas porno. En cambio, fuera del círculo gay, no he encontrado hombre o mujer que se muera por una escena entre dos hombres. ¿Qué ocurre?¿por qué no nos resulta interesante, excitante? La lógica invitaría a pensar que si los hombres adoramos a dos mujeres amándose, las mujeres podrían adorar a dos hombres practicando sexo. Pero no parece la realidad. ¿Qué piensas tú?¿hay alguna explicación?

MICROS

Muchos no pudieron evitar una sonrisa de satisfacción: Eduard, el usurero, había muerto cuando una maleta cargada de dinero que escondía en lo alto de un armario le cayó golpeándole la cabeza.

Ha sido la primera persona en pinchar el link "promociona un blog", así que es ya por eso un espacio, el suyo, muy especial. Aquí os dejo su rincón y sus detalles:

http://tanasitra.blogspot.com/

Tengo dos trabajos - nos dice la autora- y la pasión enfermiza de trabajar con las manos, abrí una tienda (en época de crisis no fue mi mejor idea) y su extensión es el blog. En él se puede encontrar una muestra de las piezas que salen de mis manos y de mi cabeza, y a veces, las clientas, sin saberlo también me inspiran. Son piezas artesanales, muchas de ellas irrepetibles, como los trabajos en cobre y algunos tocados. Aún me queda mucho por aprender. Estoy en ello.

PLAYMOBIL BY RUBÉN (4años)

SIN NOTICIAS

Conozco a una persona que es amiga íntima de Jose Cendón, el fotógrafo secuestrado en Somalia desde hace ya algún tiempo. Hablando sobre el tema nos comentó que se había logrado desde el círculo familiar, de amistades y profesional, que se le diera la menor cobertura mediática posible al secuestro, ya que cada vez que salía una noticia en la prensa el precio del rescate era elevado por los captores. Los secuestradores utilizan, por tanto, la alarma social para intentar rentabilizar al máximo su lucrativa y delictiva actividad profesional. Reflexionando después sobre ello me di cuenta de que es verdad, así está ocurriendo, no hay apenas noticias. Leo a diario la prensa, tanto impresa como en la red, veo al menos un telediario al día y escucho un boletín de radio y apenas si hay referencias al secuestro. Me parece interesante, y da que pensar. Por un lado ¿por qué son capaces de hacerlo?¿por pertenecer al mundo del periodismo y encontrar más sensibilidad por parte de los compañeros?¿o es que nadie ha llegado a plantearse esta misma respuesta para otro tipo de delitos? Porque creo que la idea es extrapolable a otros órdenes de la delincuencia como los desórdenes callejeros de la Kale borroca, los propios asesinatos de ETA o cualquier delincuente que lo que busque sea notoriedad con su acción. Cuando alguien mata a alguien lo hace siempre por un motivo, el que sea, injustificado en todos los casos, pero existente sin género de dudas. Puede incluso que sea, como el secuestro, una medida de presión para conseguir algo a cambio, en unos casos el dinero, en otros el miedo de la población, la alarma social. Quizá minimizando el impacto mediático se podría lograr que la generación de ese miedo fuera menor, y fracasara el objetivo final del acto. El problema, le vi de inmediato a mi, creía durante unos minutos, salvadora e innovadora idea, era que los asesinos no se han caracterizado a lo largo de su historia por su capacidad de adaptación o reciclaje, son más bien obstinados con sus ideas, y si con un asesinato no logran el objetivo de, además de matar, generar alarma social ¿iban a cambiar de idea? no, matarían a tres, o a cuatro, o a niños o lo que hiciera falta hasta lograrlo. Recuerdo la esposa de un asesinado por ETA saliendo en la televisión unos días después de la muerte de su marido con toda la dignidad del mundo asegurándoles a los asesinos que su vida y la de sus hijos seguiría igual, que consideraran su asesinato como un fracaso, porque no iban a cambiar nada. Para desgracia de todos, nignún encapuchado entendió el mensaje. Esperemos que los secuestradores somalies sean más listos que los asesinos patrios.

MICROS

El viejo político republicano sonríe viendo la foto del Rey, recordando el conocido dicho de a la III va la vencida.

Rubén está haciendo pis: Mira, papá, una espada láser...uy, se le han acabado las pilas...

LAS TRES

LAS TRES:
Siempre pensó que entre ellas dos había algo más que una amistad. Pero el tiempo iba pasando y, lo que son las cosas, ahora están de despedida de soltera. Esta es la extraoficial, la oficial será la noche antes, y habrá familiares, amigas, compañeras de trabajo. Un pestiño. Hoy es su noche. Y la han pasado bebiendo y bailando y espantando a moscones, como procede en toda buena noche de farra. Ahora están en un local frecuentado por lesbianas. No lo han comentado, pero en realidad les gusta estar ahí por algo más que la anécdota o para evitar moscones. Llevan una hora bailando con una joven muy atractiva, alta, que dice llamarse María, aunque tiene más cara de llamarse Débora. No va a negar que la muchacha es atractiva. Aunque el alcohol lo que ha logrado es que vea a su amiga, la que va a abandonarla por una polla, más guapa que nunca. En varios de los bailes sensuales, que siempre los hay, les encantan la mirada lasciva de los chicos cuando se arriman entre estrofas, ha deslizado su mano por lugares prohibidos, en aparente despiste, y ha tenido que buscar fuerzas de donde no las había para no besarla. Ahora Débora, o María como dice llamarse, las ha invitado a su casa. Vivo cerca. El local anuncia que es la última canción. ¿Qué hacemos?. Una copa y os marcháis. Antes de que acabe la canción están en el ascensor. Así que te casas. Sí. ¿Y que haces en un local de lesbianas? Pues a lo mejor es la última prueba. Lo ha dicho con una voz tan sensual que la tercera en discordia, vamos, ella, pareciera sobrar. Entran de la mano, las tres. ¿Qué queréis tomar? Pensé que lo de la copa era una excusa. No reconoce a su amiga, que ni corta ni perezosa se abraza a la recién conocida María y la besa con bastante violencia. No quería abandonar la soltería sin probarlo, quizá eso era lo que hacía en el bar. Ah, ahora lo entiendo todo, dejad que ponga música, os enseñaré porque casi ninguna de las que entra en este lado vuelve. Algo de blues suave acompaña los nuevos besos y las primeras caricias. Ella no sabe si es fruto del alcohol o es verdad que su mejor amiga está, entre risas, intentando arrancarle el sujetador a una desconocida. Y le excita, mucho, verla, más de lo que pudiera imaginar, muy por encima de los posibles celos, que por el momento, están solo latentes. Tan excitada se siente que sin darse cuenta está recostada en el sofá acariciándose por encima del pantalón. Si te quitas el pantalón te pareceremos más atractivas y sensuales. María parece estar en todo, en la boca de su amiga, en el culo y en ella, que sin saber muy bien porque le hace caso. Está húmeda, muy húmeda. Ahora María reconduce a su amiga y la invita a arrodillarse frente a su sexo. Hay un momento de timidez, tal vez de risa, luego una mirada cómplice y ella que cierra los ojos y echa la cabeza hacia atrás, invitándola a la locura definitiva. Los labios de su amiga, algo tímidos al principio, son ardientes, como rescoldos que la queman por dentro, hasta lo más profundo de su alma. La agarra de las dos coletas, maldita colegiala, mientras un par de dedos ya están dentro de ella. Sabe lo que hace. Detrás, María ha aparecido como una cámara. Otro día hubiera levantado su culo húmedo y desnudo y se la hubiera estampado en la cabeza. Pero eso, otro día. Ahora gime, y mueve la pelvis. Quieres más ¿verdad? María se ausenta un instante y vuelve con un enorme dildo que, sin dejar de grabar, se mete en la boca. Está húmedo, y ella canchonda, entrará como en mantequilla. Pensé que las lesbianas erais anti pollas. Bueno, lo malo de la polla es en realidad lo que tiene detrás. Su amiga abandona la conversación y vuelve a ella. Se miran a los ojos y sonríen. Para su sorpresa no es en su coño donde el pene de silicona se mete, sino en su culo. Primero una punzada de dolor, después una extrañísima sensación de sentirse invadida y después un placer sin precedentes. María, sin abandonar el objetivo, ha terminado de desnudarse y movilizando su estilizado cuerpo se ha colocado sobre ella. Tiene su coño a medio centímetro de la boca, estira la lengua y siente el calor, y el sabor dulzón y limpio. Lame como haría un perro con sus heridas, dando la vida en cada lengüetazo. Mientras tanto su amiga sigue con su culo y con el coño. Quiere verla, así que gira el rostro y la ve que con una mano está masturbándose. Quiere comérsela, quiere que sea su coño, y no el de María el que explore su lengua. Vamos, interrumpe María, ya es hora de que deis el paso definitivo. Las coge de la mano y las lleva hasta una cama. Tumbaros, una frente a la otra, cruzar las piernas. Las va ayudando hasta conseguir que sus sexos se fusionen por completo. Ya no necesitan más indicaciones, comienzan a moverse, con fuerza, rítmicas e intensas. María sigue filmado y al tiempo lleva el dildo hasta su coño, dejándolo dentro por completo. Las tres gimen. Va a ser ella la primera en correrse. Ya no puede apretar más, ya no es capaz de mover su culo más fuerte. Aprieta los dientes, retiene el aire, lo expulsa y siente como su cuerpo se electriza desde la columna vertebral. ¿Ya?, la pregunta suena a decepción. Tranquila, María interviene. Ya me encargo yo de que tengas el mejor orgasmo de tu vida. Se recuesta en el respaldo de la cama para disfrutar, algo más serena, el orgasmo de su mejor amiga, sobre la que acaba de correrse. Todo es tan extraño, tan excitante, tan maravilloso que no puede evitar coger la cámara y sugerir, cómetela, hazla gritar, María, quiero que esta zorra se corra como nunca lo ha hecho. María, fiel y obediente, cumple lo solicitado y las tres se dejan caer de nuevo en la cama. El techo y el silencio. Se quedan dormidas.
Cuando llega la mañana no hay excitación, no hay recuerdos, solo una nota. La ha dejado María, sobre dos DVD. Son las dos únicas copias que hay. La original ya solo está en mi cabeza, ha sido maravilloso, desayunad y cerrar la puerta o esperadme…

TESTAMENTO DE INSOLVENCIAS

(Voluntad vital anticipada)

Si una tarde las campanas

Tañen en Santa Ana a muerto
Y me dicen que es por ella,
Llama esquiva de mis sueños…

Nadie espere que yo acuda
A ser parte del cortejo
Que, entre llantos, su cadáver
Acompañe al cementerio;

Y nadie me llame a ser
Uno más de entre los deudos,
Ni a cargar el ataúd

Con sus restos sin aliento.

Porque ya que nunca en vida
Su tiempo tuve en mi tiempo,
Ni ese fuego que anhelé
Dando calor a mi lecho,

Quiero que esa tarde, a helarme,
Me entierren junto a su cuerpo,
Y que eternamente yazgan
Junto a sus huesos mis huesos.

EL TÍO DEL POR QUÉ

La gente que me conoce está aburrida. Soy como un viejo chocho contando batallitas. Pero la gente que llega de nuevas se sorprende. ¿De dónde sacas las ideas?. Es una buena pregunta. La verdad es que tengo la suerte de tener un laboratorio cerebral a casi a tres turnos. No descansan, y los departamentos de producción y postproducción, pese a su agetreado día a día, siempre se buscan la vida para poner en práctica esas nuevas ideas. Siempre he pensado, pese a todo, que la clave está en hacerse preguntas. Y no me refiero a preguntas de gran calado, como las que, por ejemplo, me abrieron el camino al ateismo. No, son preguntas más terrenales del tipo ¿hasta dónde se lava la cara un calvo?. Me hago muchas, por ejemplo, ¿por qué en los manuales de sexo que indican como acabar con la rutina de pareja nunca incluyen el capítulo de "qué hacer con los hijos mientras"?. El mundo del cine me llena de incógnitas: ¿de qué hablan los extras que no se conocen en las escenas de un restaurante, por ejemplo?. ¿Por qué ningún policía se cuestionó la vida de Jessica Flecher?. Allá donde fuera había siempre un asesinato, blanco y en botella, señores, blanco y en botella. ¿Por qué en una película después de que el héroe reciba todos los mamporros del mundo cuando la tía buena le pone el trapo con agua sobre la herida pierde toda la hombría y grita como un niño?, joder, haberle gritado al malo cuando te clavó la estaca. ¿Por qué en las películas americanas siempre tienen aparcamiento en la puerta de las oficinas y yo hay días que tardo media hora en aparcar en casa? ¿Por qué en las comidas de las películas nunca hay nadie que coma de espaldas a la cámara? Hay una escena de anatomía de gray que me sacó de quicio, una tipa que parece necesitar ayuda para llevar su propia sombra, la protagnista, prepara una sorpresa a su pareja haciendo, en lo alto de una montaña, un plano de una casa a tamaño real con velas encendidas. Ha llegado sin coche y el plano tiene no menos de 1.000 velas ¿dónde cojones las ha subido? También me hago preguntas del mundo real: ¿porqué los cabrones e hijos de punta no se mueren?, quiero decir, ¿alguien conoce el caso de un muerto que lo fuera? todos los muertos fueron buenos y se les echará de menos, no me extraña que el mundo esté como esté, solo van quedando los cabrones. Últimamente, para terminar, que si sigo tendré que hacerme la gran pregunta ¿por qué no terminas de una vez?, hay una pregunta que vienen rondándome la cabeza: ¿cuando un homosexual se toca para masturbarse siente doble placer que un heterosexual? Si lo pensáis tiene su lógica, ha de excitarse por sentir sus propias caricias y al tiempo por estar acariciando un cuerpo de su mismo sexo ¿No? Ahí lo dejo.

MICROS

- ¿Cúal es tu cita célebre favorita?-preguntó cerrando el libro.
-¿La mía? la primera que acabó en sexo.

MÁS Y MÁS

El que no tiene una casa sueña con tenerla. Le da igual si es pequeña. Cuando la tiene, al poco tiempo hasta le frustra que el salón sea de paso. Con una casa con salón independiente sueña con dos cuartos de baño. Con dos cuartos de baño con una tercera habitación. Con la tercera habitación llega la terraza para las plantas. Con las plantas la piscina comunitaria y a ser posible paddle. Con los espacios comunes una cuarta habitación para un despacho y el segundo coche. Con el segundo coche una nueva plaza de garaje y algo de dinero para viajar. Cuando por fin viaja le gustaría cruzar el charco y hacer ese viaje que siempre quiso. Cuando logra viajar se da cuenta de que vivir en comunidad tampoco le entusiasma y busca su adosadito, con trocito de cesped. Con el adosado se cansa del vecino y quiere uno individual, y un tercer coche para jubilar el viejo, al que ya tiene que pasar la ITV y es un coñazo. Siempre soñó con un porche, así que su felicidad no es plena hasta que tiene un Cayenne en la doble plaza de garaje de su chalet individual. Con todo eso quiere que su hijo estudie en la mejor universidad privada del país, pero cuando lo tiene sueña con que sea Harvard quien licencie el pequeño, mientras el mayor espera plaza en Oxford. Cuando tiene todo esto le gustaría tener su propia empresa y dejar de tener jefes. Cuando la tiene, le importa poco que sea pequeña, le basta con dos empleados, pero al poco le gustaría al menos tener una decena de subordinados...

Esto, que parece una soflama pesimista no lo es, sino más bien todo lo contrario, es una invitación al optimismo: tengas lo que tengas nunca será suficiente, así que no supedites nunca tu felicidad a lo que tengas, porque jamás lo serás del todo.

MICROS

El gran jefe se gastó en obras sociales lo que se había ahorrado congelando el salario a sus trabajadores.

Resulta que en 2006 Alba, que entonces tenía 5 años, recibió una brutal paliza por parte de su padrastro, por no decir de un hijo de puta, que la dejó postrada en una silla de ruedas, al menos hasta hoy día, y con diferentes fracturas en la cabeza. Resulta que debido a esa paliza Alba quedó un tiempo en coma. La madre, impasible, no hizo nada por evitar la paliza, además de que aquel día Alba sólo sufrió una paliza más.

Esta mañana he escuchado al padre biológico de la niña que ahora ya tiene 7 años, hablando en la radio. Parece que aún hoy la niña sigue en manos de Asuntos Sociales y que él no la tiene aún bajo su custodia. Me ha parecido un hombre bastante frío para con su hija, aunque tampoco puedo juzgarle solo por unas palabras. Dice que no era consciente de que la niña sufría malos tratos, sólo alguna vez decía que no quería ir con mamá, y que ahora va a verla una vez cada quince días, como cuando la custodia correspondía a la madre.

Mis preguntas son: ¿por qué alguien tiene un hijo si luego no va a querer atenderle?. Un hijo debe ser lo mejor que le pasa en la vida a una persona, yo por desgracia aún no he sido padre, pero me encantan los niños, y cada vez que leo o escucho este tipo de casos, se me ponen los pelos de punta.

¿Cómo una madre puede consentirle a un animal, con perdón para ellos por compararles con esta bestia, que golpee a su hija pequeña?. No entiendo qué puede tener una mujer así dentro de su cabeza. Me encantaría que a ese individuo le castraran como primera medida, que a esa madre no le permitieran volver a ver a su hija nunca, y que ese padre, si bien es cierto que es inocente, tuviera un poco más de sangre en las venas y reclamara la custodia de su hija y la cuidara.

¿Qué culpa puede tener un niño inocente para que un adulto le pegue una paliza hasta casi llegar a matarle? ¿qué puede tener ese personaje repugnante en la cabeza? ¿cómo es posible que ese individuo pueda estar ahí, entre nosotros, y quizás ser nuestro vecino?. Pues resulta que alrededor de nosotros hay mucha gente totalmente enferma. Y Alba la pobre inocente, andará con enormes dificultades y sufrirá retraso mental para siempre. Era sólo una niña, ¿qué coño nos pasa?.

UN BOFETÓN A TIEMPO

Evidentemente jamás le he puesto la mano encima a ninguno de mis hijos. Pero he de reconocer que el azote, que significa más de lo que representa a nivel físico (hay que entender un azote como una caricia que ha de acompañar uno con un gesto serio y una voz firme, no un golpe como tal) es un recurso para situaciones en las que necesitamos una respuesta inmediata. Cruzar una calle sin mirar, pegar a otro niño de forma violenta, son, quizá, los dos únicos ejemplos, anecdóticos, que recuerdo. Pero la violencia como tal, igual que he leído estos días a colación de la sentencia judicial de marras, sirve de poco más allá del impulso (y freno inicial). Es más, si lo que realmente nos interesa es la educación global de nuestros hijos, más allá de frenar su impulso, ese cachete, ese coscorrón, ese bofetón le está diciendo mira, chaval, en momentos de crisis, cuando uno tiene la autoridad, puede usar la violencia para convencer a los demás de que hagan algo o depongan su actitud. Esto que parece maniqueo y oportunista es cierto. Los niños son esponjas, y lo son en todo momento. Asusta ver como reproducen lo que ven en casa. Es algo agotador pensar en esto, y en el día a día caemos decenas de veces en la tentación de ser un ser humano más que un padre, pero no por ello es menos cierto. Somos el espejo de nuestros hijos, y eso va más allá de las reponsabilidades palpables y evidentes, tenemos que enseñarles con el ejemplo (basta con hacerles entender lo que hace un adulto frente a un niño en cosas como beber, fumar, conducir, etc) y la actitud como queremos que se comporten en la vida. Luego ellos harán lo que les de la gana, pero nuestra conciencia se quedará tranquila. Y, por lo que la vida me ha enseñado, con quince años no reconoceremos a nuestros hijos, pero con treinta nos reconoceremos nosotros mismos en ellos. Ahí es donde estará el fruto del ¿trabajo bien hecho?.

MICROS

Ironía visual capitalista

Podría haber elegido cualquier otra, preferentemente alguna frase del inconmensurable Groucho, pero me quedo con esta, por cómica, por visual, por diferente, por ser un icono repetido y una frase hecha muy popular. Aquí os dejo esta semana, el camarote de los hermanos Marx. Tiene insomnio y quiere curárselo durmiendo...sublime.

COMO ANIMALES

Me han impresionado las imágenes que os dejo y que seguro buena parte de vosotros habéis visto. Es conocida la frase de se están comportando como animales. Viendo este tipo de imágenes a uno le da por gritar ¡ ójala !. Impresiona la tenacidad del pequeño por intentar salvar a su amigo, por encima del miedo a la muerte está la amistad. Quizá este pobre animal prefería morir antes que vivir sin su amigo. Apenas un minuto, merece la pena.

MICROS

- Míralos, como animales, en peregrinación para tocar a su divinidad, como borregos violentos.
- Sí, tienes razón, la verdad es que lo de la Meca es una pasada.

- ¿Qué Meca?, estoy hablando del Rocío.