¡¡¡¡ A POR EL 25!!!

 

 

 Hoy toca micro, muy micro...

DE APROVECHAMIENTO:

            Al cerrarla sonríe con amargura, consciente de que lo suyo es una auténtica cocina de aprovechamiento, aprovechando que la nevera está vacía hará, de nuevo, ayuno involuntario

 PARA EL 2025:

Mi propósito para el año nuevo es rendirme. Sí, claudico, entrego las naves, más bien el teclado. He decidido dejar de escribir. Y que esto lo diga escribiendo ya imagino que te hará entender que no es algo radical. No voy a dejar de expresarme con las letras. Tampoco de dar rienda suelta a las historias que me invaden de golpe y me obligan a buscar el portátil. No, esos cuentos seguirán aquí. Lo que he decidido es no embarcarme, quien sabe si ya para siempre, en una novela. Es un trabajo agotador. Y creedme lo que os digo, voy camino de la veintena. Es una tarea fascinante pero demasiado absorbente. Y luego ¿sabéis lo que pasa? Que no me lee nadie. Sé que suena triste pero es así. Mi novela más leída no llegará a las 100 copias y algunas que no han llegado al papel no las ha leído nadie. Y cuando digo nadie, me refiero a nadie, ni una sola persona. Son muchas horas de mi tiempo en algo que jamás verá la luz, que se quedará como un .doc más de mi ordenador. Doy las gracias a esas lectoras y lectores que siempre que les he pedido que se lean algo, han hecho el esfuerzo. Y a los que no lo hicieron o jamás mostraron interés, no les reprocho nada. Los entiendo perfectamente. A los primeros, ellos saben quienes son, los libero, como me libero a mí mismo. Ahora, egoísta que soy y siempre seré, me llena mucho más leer una novela ajena que embarcarme en una mía, cuyo esfuerzo vendrá aderezado con la guinda del anonimato. No hay drama, hay sentido común. Hasta luego, novelista, fue divertido mientras duró...ahí queda eso...más de un millón de palabras

10 CAMINOS Y UN PASEO
CANÍCULA
TRIO DE PAREJAS
EL HIJO DEL PATRIARCA Y LA PRINCESA RUSA
EL REGRESO DEL GOURMET
EL POEMA DE LUZ
GIGOLO
HISTORIA DE NENE
UN MILLÓN DE PALABRAS
RESETEADO
LA FOTOGRAFÍA OLVIDADA
LA MUJER DE MI VIDA
LLAMADAS PERDIDAS
LAS CUATRO RAPSODIAS DE PANDORA
MAL HERMANO
¿Y AHORA QUÉ?
QUIEN SE ACUERDA DE MAZINGUER Z
MI AMIGO DAVID
NADA ES LO QUE PARECE

Y se me quedaron en el tintero MEA CULPA, MEMORIAS DE UN MISÁNTROPO...

 REVERTE...

Si este escritor considera que soy tonto...es que estoy haciendo las cosas bien. 

FELIZ SOLSTICIO DE INVIERNO...

(que por mucho que se pongan escritores puristas, el invierno estuvo aquí millones de años antes que los belenes...tan españoles y mucho españoles)

 EL DÍA DE LA SALUD...y el humor...

 EVOLUCIÓN: 

Cuando yo era joven, al menos en el barrio en el que me crie, lo último que podía ser uno era un chivato. Y no se trataba de miedo, sino de una especie de gregarismo, un o estás conmigo, tu colega de barrio, aunque te putee, o ni me conozcas, o estás contra mí, es decir, contra tu gente, contra ti mismo. Es algo que tuve dentro, jamás hubiera delatado a nadie. No estoy hablando de que la policía te interrogue y tú respondas o no, que ahí el miedo o la defensa personal justifica cualquier respuesta. No, hablo de una delación activa, saber que hay un delito y acudir a las autoridades. Y me pregunto ¿y si ese alguien hubiera hecho daño a otra persona? ¿Y si ese alguien hubiera, por ejemplo, violado a su pareja? Lo digo por esos hombres que, sin haber participado en la violación de Gisele, sabían lo que ocurría y no denunciaron a la policía al desgraciado de su marido y el resto de caterva de violadores. ¿Qué hubiera hecho mi yo de quince años? Tengo claro lo que haría su hermano mayor, este de 52 que ahora escribe: acudir a la policía. Creo que todos evolucionamos, es parte de nuestra naturaleza. No me avergüenzo de aquel chaval de barrio, lo que no sé es si ese chaval me deslegitima para pensar que quienes no delataron son parte del problema...

 EL SUEÑO Y EL JAMÓN: 

He tenido uno de esos sueños especiales, por eso lo cuento. Estaba en un aula, en un examen al que había llegado tarde. Pero no tenía angustia, más bien algo de rabia. El profesor, y la asignatura, eran de mi agrado. Así que cuando el docente alcanza mi pupitre le pido que me de el examen, que aunque me diera tiempo a poco, me hacía mucha ilusión intentarlo. Era un examen de redacción, el papel estaba manchado, en la parte de la cabecera, donde se ponen los datos del alumno, de grasa de jamón. La redacción era, precisamente, sobre ese rico manjar: el jamón. Entonces me he despertado. De verdad que no sé si plenamente o solo dentro del propio sueño, y me he puesto a "escribir" el cuento. Ahí lo dejo. 

EL JAMÓN:

Siempre fuimos una familia humilde. Mi padre era un obrero al uso, tan al uso como ama de casa mi madre. Mis hermanos y yo no tuvimos ropa de marca ni zapatillas de moda, pero jamás abrí la nevera y sentí tristeza. La gran pasión de mi padre, más allá de las carreras por la banda del extremo de turno de su Atleti, era el jamón. Había todo un ritual en su llegada, en como se guardaba, en como se cortaba, en el mantenimiento de los cuchillos. A mi me encantaba ver como afrontaba el reto de ir deshaciendo su robustez en lonchas perfectas, casi milimétricas. Parecía un violinista interpretando su obra favorita. Yo disfrutaba más de observar su devoción y pericia que del propio manjar. Ahora, que como padre soy cabeza de una familia quizá más humilde todavía, me gustaría pensar que mi hijo disfruta de este ritual con la misma entrega que hacíamos mi padre y yo.

            -Papá ¿de verdad que esto está tan rico?

            -De verdad, te lo prometo…

Quizá, algún día, podamos dejar de mirar tutoriales en Youtube…

NOTA DEL AUTOR: Dicen que el que tiene hambre sueña con bollos, y yo hambre siempre tengo, hay que determinar, en este caso, qué son los bollos, si lonchas de jamón o literatura...

 OTRA VEZ...

De nuevo un (esta vez una) adolescente mata a tiros a unos compañeros en Estados Unidos. Es una menor, con una pistola. La verdad que hay muchas preguntas, muchas se las harán sus desolados padres, pero la más importante (y espero que sus padres no tengan respuesta o serán parte del problema) es ¿de dónde sacó la pistola?

No me queda otra que recuperar un viejo video. Tiene sus años, pero desafortunadamente, sigue vigente...Las armas matan.

 UNA IMAGEN...:

Dicen eso de que una imagen vale más que mil palabras, no soy soy de ponerle precio a los vocablos, pero es que algunas veces, es lo que hay. Hoy, al juzgado, el superespía y super todo Aldama, ha llegado escoltado por el ¿dueño, responsable, creador, director, CEO...? de Desokupa. No creo que haga falta más. El análisis ya es cosa vuestra. 

 MINI MICRO:

Hace semanas que os conté el reto de escribir mi micro cuento más pequeño. El reto se resolvió con: Tenemos que hablar. 

En realidad no es un cuento en esencia ¿verdad? es una puerta abierta a un baúl que el lector debe llenar. Por eso me gustaba tanto, perdón por la falta de modestia. Pues Galder Reguera, en su novela Vida y obra creo que lo ha superado o como mínimo igualado, con el agravante de que él no quería hacerlo, que era una frase sin más, puesta en boca del narrador. 

Pero a mí me abrió tantas puertas para espacios tan abiertos que tuve que dejar de leer y mirar al techo. Eso siempre significa un cuento. 

Creo que es justo poner la sencilla frase (el cuento ya vendrá...). Página :372

"Somos dos escritores sin palabras"

Voy a permitirme recomendar la lectura de dos novelas, si no a la vez, una tras otra. El orden no me parece relevante, pero sí que estén dentro del mismo espacio vital: Las frases robadas (José L.Sastre) y Vida y obra (Galder Reguera)

 SIRIA:

Si has hecho algún trámite administrativo en la última década estarás conmigo en que velocidad, lo que se dice velocidad, no caracteriza a los dinosaurios gubernamentales, regionales, nacionales o internacionales. Pues no es tortuga todo lo que reluce. Menos de 24 horas han tardado algunos países europeos en quitarle el estatus de refugiado a los Sirios huidos que estuvieran en trámite de. Vaya, ni una semana, oiga. Y yo me huelo un Irak 2.0. No digo yo un virgencita, virgencita, que me quede como estoy, porque la familia Asad no es adalid de nada que se acerque a humanidad, libertad o democracia, pero es que como lo que venga detrás no mejore, saldremos de Málaga y nos meteremos en Malagón. Y que en Europa, bueno, en el mundo occidental mejor dicho, en cuando podemos sacamos partido al giro y nos dedicamos a lo nuestro, que es aislarnos de la inercia del universo creyéndonos el centro del mismo...Nuestro egocentrismo es parte de la historia, y la historia suele poner a cada uno en su sitio. Cojeras a parte, de historia uno sabe un poquito...

 AYUSO, LO PÚBLICO Y LA ESCALERA SOCIAL: 

Mi padre fue taxista (entre otras profesiones) y mi madre trabajaba en casa, sin sueldo. Mis hermanas, que cumplieron con los tiempos y los resultados desde el principio estudiaron una carrera universitaria (farmacia y psicología) con buena ayuda económica de las becas públicas. Yo, que fui un estudiante tardío, ya tuve que tirar de trabajos a media jornada para sacarme la licenciatura en Historia Contemporánea. Sea como fuere, los hijos, los tres, del taxista y la ama de casa, son licenciados. Mi pareja también tiene estudios universitarios. Mi mejor amigo, hijo de un camarero, también estudió su carrera. En al barrio, más de la mitad de mis amigos pasaron por la universidad, todos, sin excepción, hijos de obreros. Para mí la universidad, llamadme antiguo, es el último peldaño de la escalera social, el eje central de la redistribución y el reparto justo de oportunidades que empieza en la educación básica. Por eso cuando ahora, sobre todo en la comunidad en la que vivo, veo como proliferan las universidades privadas y sus prohibitivos costes, frente a una universidad pública, que como la sanidad, esperan dejar morir (ya vimos como funciona la estrategia, a poco que tengas un polideportivo público cerca de tu casa) me enfado por encima de mis posibilidades. Yo lo veo claro, es una cuestión de ideología, de negocio y de que ese negocio siga en manos, siempre, de los mismos, y luego de sus hijos, y de los hijos de estos...Cuando los hijos de los obreros metemos la cabeza en lugares de cierto estatus, ya hay miedo a perder el monopolio del negocio. Es meridiano, soy de los que piensan que quien no lo ve o no lo quiere ver, es porque forma parte del juego. Esto último es consecuencia de mi cojera ideológica, el resto, realidad pura.  

TODO EL MUNDO TRANQUILO  (relato)

Como otras muchas semanas he participado en el concurso de relatos de la cadena Ser (Relatos en cadena).La dinámica es siempre la misma, tu cuento, de menos de 100 palabras, debe empezar con la primera frase del último relato ganador. Tres de los participantes, siempre por encima de los 500, llegan a una final y en directo, se elige el que marca la frase para el siguiente turno. Una vez he llegado a esa final semanal. Normalmente, cuando veo los relatos seleccionados me digo, vaya, normal que el mío no esté entre ellos...esta vez no ha sido el caso. 

Ahí va mi relato, que debía empezar con la frase El prohibitivo tratamiento de mi nieto

TODO EL MUNDO TRANQUILO

El prohibitivo tratamiento de mi nieto me había llevado hasta allí. Era cierto, le había prometido a su abuela, décadas atrás, que no volvería a hacerlo. Pero ¿qué no serían capaces de hacer unos abuelos por su nieto? Por eso fue la primera y única vez en que ella me ayudó a preparar la bolsa. Me tembló un poco la voz, la verdad, pero la frase me la sabía de memoria: ¡todo el mundo tranquilo, esto es un atraco!

Los ganadores...

 EL EGO: 

De vez en cuando resulta edificante sentirse escritor. De verdad, más allá de las letras golpeadas, algunas veces casi escupidas, por la rabia de saberlas yermas de futuro más allá de mis fantasías de escritor frustrado. Es bonito que te reconozcan como tal, que te premien, que consideren que lo que has escrito merece la pena. Me ha vuelto a pasar en Husillos (Palencia), donde he recibido este sábado el segundo premio del III Concurso de relatos de la mujer. Como escribir es una droga, pues seguiremos adictos a ello, más allá de las evidencias...