SECRETOS CON CARÁCTER RETROACTIVO

Se puede llegar a revelar un secreto con carácter retroactivo sin llegar a hacerlo. Uno puede guardar el secreto hasta el final y perder la apuesta cuando sale a la luz. Ocurre mucho en el mundo de la empresa, donde hay un submundo de noticias, una especie de alcantarillas de la información, a las que unos y otros tienen más o menos acceso. Y hay poceros y poceras con una capacidad asombrosa para pescar en los fondos de los secretos. Y de esos, muchos salen a gritos, todavía manchados de la ponzoña. Mientras que a otros ni se les ve entrar ni salir. El caso es que si X te cuenta, por ejemplo, que le van a rescindir el contrato a M, y te pide discreción, tú se la aseguras. Pasa el tiempo y no dices nada, hasta que llega el momento en el que es oficial: M se va de la empresa. Entonces Z, otro compañero, viene con la mala nueva ¿sabes que han echado a M? Sí, ya lo sabía (primer error) ¿lo sabías?¿quién te lo había contado? Me lo dijo X (segundo y definitivo error) Con esto estás dando al menos tres mensajes: 1 X baja a las cloacas a recopilar información y te lo cuenta. 2 Sabes guardar un secreto hasta el final. 3 Si alguien te cuenta un secreto cuando éste salga a la luz todo el mundo sabrá quien conoce las noticias antes. Esto, para mí, es desvelar un secreto con carácter retroactivo y no hace sino reafirmarme en lo que ya comenté en otro artículo: si un secreto lo saben dos personas ha dejado de ser un secreto.

MICROS

Corrió tan rápido hacia la cima, sin mirás atrás, que cuando llegó a la cumbre no tuvo con quien celebrarlo.

NO A LA LIDIA SI A LOS TOROS

Es obligado hablar de ello. Un parlamento democrático ha decidido prohibir una actividad porque va en contra de los principios morales e incluso de otras leyes vigentes (maltrato de animales). Y ahora se va a desatar la batalla demagógica de unos y otros. Aquellos que están a favor de que siga la mal llamada fiesta nacional esgrimirán todas aquellas actividades legales en las que se maltratan a los animales. Y mi pregunta es sencilla ¿tienen los toros la culpa de como se fabrica el foi? Pues si toro y oca no tienen que ver, no los relacionemos. Y si te preocupa el destino de las ocas, haz algo. Y los adictos a los nubarrones rompe patrias dirán sandeces como que algún día se prohibirá el chorizo o la caza. Pues no, pero ya hace tiempo que se regulan. Los toros nunca me han quitado el sueño. Lo que ocurre es que con la edad me he vuelto más antitaurino, por pura lógica. Por muy lírica que sea esta actividad (marginal), por muchos poetas que cantaran la mística de las cinco de la tarde, por muchos pintores que plasmaran la esencia de un pueblo desde la arena de un cosío, no deja de ser el maltrato de un animal con el único fin del divertimento de los humanos. No hay más.
No entiendo a aquellos que para defender la fiesta intentan minimizar los daños al animal o argumentan su buena vida hasta que entra en la plaza. Hay que llamar a las cosas por su nombre: es cruel y asesino (el toro muere). O la tradición. Durante siglos se han ido prohibiendo centenares de tradiciones, y de no ser así Rouco Varela debería emigrar a sudamérica no fuera que a los romanos les diera por retomar el circo de los leones.
No digo que vaya a ser fácil. Prohibir nunca es popular. Pero creo que es bueno, es bueno porque ya era hora de que nos fuéramos planteando la fiesta del toro. Sin prisa, pero sin pausa. Maduremos como nación.

MICROS

Y HASTA AQUÍ...

¿Os acordáis de Mayra Gómez Kempt? es un clásico en mi generación. El Un, Dos, Tres un icono. Y su "y hasta aquí puedo leer" un chascarrillo universal. Es de esas frases, como "el canto de un duro", que van más allá de la vigencia de los elementos que la componen. Ni el programa está en antena ni el duro es moneda de curso legal. En cambio, ambas frases son entendibles por cualquiera. Pues recuerdo que en nuestra infancia había una versión culinaria a ese "y hasta aquí puedo leer". Ocurría, sobre todo, en los recreos, con los bocadillos y los bollos. No todos tenían, para esos minutos lúdicos, un bocado que llevarse a la boca, o no les bastaba con el suyo, así que recurrían a la coacción moral, sonrisa mediante, y al comercio internacional y universal enarbolando la bandera del "¿me das un poco?" ¿Cómo negarse? Así que surgió, para proteger a los proveedores, el MGKS (Mayra Gomez Kempt System). Era un artilugio o una estrategia para la que se requería cierta pericia. Uno no podía dar y quitar, no podías ofrecerte y negarte. Se trataba del siempre complicado equilibrio de los límites. ¿Cómo? poniendo los dedos. Cogías tu bocadillo o tu bollo, con las dos manos, sujeto fuertemente, y colocabas los pulgares justo en el punto que considerabas el límite. Ahí estaba el MGKS, el "hasta aquí puedes comer". Y aunque era arriesgado, pues dependía del hambre del solicitante, no se conocen casos de dedos amputados. Al menos que yo recuerde. El MGKS era eficaz y ¿quién sabe? tal vez exportable a otras situaciones de la vida.

MICROS

Les resultaba más fácil echarse de menos...

EN LA CUNETA

Su evidente desubicación la convertía en una auténtica metáfora. Una hipérbole de la frugalidad de la vida. Ahí estaba, ajena a su presente solitario y condenado. Irónicamente orientada a la inversa. Algo sucia, pero no más, probablemente, a cuando su portador dejó de utilizarla. Parecía esconderse, como si su ausencia de protagonismo la vistiera de una repentina timidez, ella, que había pisado la vida con arrogancia desde que fuera concebida. Quizá echara de menos a su dueño, quizá su lengüeta triste reclamara noticias, saber algo, retornar al hogar. O quizás a quien anhelaba era a su hermana gemela, de la que hubo de despedirse por exigencias del guión. Quizás su hermana no tuvo su relativa suerte y cayó al vacío, justo a la tierra que hay bajo el viaducto. Quizá por eso sus cordones se quedaran colgando, como buscándola, como esperándola. El atascó remitió entonces y hube de dejarla, más solitaria que nunca, ninguneada por el destino, inútil imagen de lo que puede cambiar la vida, cuando diez minutos antes de ser olvidada por un sanitario su dueño, tal vez canturreando, olvidó frenar a tiempo.

MICROS

Cada día volvía de entre los muertos. Hasta la mañana siguiente, cuando empezaba su nuevo turno en el cementerio.

EN LA ISLA DESIERTA

NOTA: Esta historia es una adaptación y pura fantasía.

Él era un hombre entrado en los cuarenta, con una barriga incipiente que echaba una cruel carrera a su calvicie. Ella Halle Barry, sobran las palabras. Sin saberlo, sobre todo para él, compartían espacio en aquel crucero. Ella, por su puesto, en la zona más noble, compartiendo mesa con el capitán. Él con recién casados y grupos de jóvenes alcohólicos. Una noche, cada uno en su cama, sintió el fuerte golpe y después el caos. El agua entraba a borbotones y el barco se hundía sin remedio. Lograron ambos salvar la vida con algo de pericia y fortuna. La primera en llegar a las blancas arenas de la playa fue la actriz, en evidente mejor estado de forma que el español medio. Agonizando en la orilla las salvadoras manos de Halle lo pusieron a salvo. Cuando abrió los ojos y la vio ahí, acunándolo, pensó que era un sueño o que se había muerto y definitivamente Dios era negro. Cuando se recuperó de los dos impactos, el de estar vivo y el de estar junto a la diosa del celuloide, pasaron a la acción en las cuestiones más prácticas. Empezaron a llegar restos del naufragio y planificaron la primera noche. A la que siguió una segunda. Una tercera. La primera semana. La segunda. Entonces se dieron cuenta de que aquello iba para largo. Habían construido dos chamizos independientes y una incipiente amistad surgida de la necesidad. Ella le hablaba de la soledad de la estrella y él se callaba las veces que se había masturbado pensando en hermosuras como ella. Una noche Halle ya no aguantó más y se adentró en su chamizo. Españolito, le dijo, porque así empezó a llamarlo, creo que si esto va para mucho tiempo tal vez debamos cubrir otras necesidades, y dejó caer la camisa de hombre que llevaba a modo de vestido. Aquella noche se amaron con locura. El pobre españolito había soñado tanto con este momento que le pudo la ansiedad. No te preocupes, dijo ella, sé como hacer que te sientas mejor. Descubrió entonces su gusto por el sexo oral. Por los orgasmos por detrás al atardecer. Por ser una loca amazona. Por los mordiscos en los pezones. Por los arañazos en la espalda. Con todo el tiempo del mundo, follaban y follaban sin parar, sin límites. Pusieron todas las fantasías en juego, cada día se proponían hacerlo de una forma distinta, sin control, sin límites, gritando al cielo plagado de estrellas brutales orgasmos. Pero entonces el españolito empezó a sentirse triste, alicaído. Ella ponía todo el empeño que podía, accedía a todos sus deseos, se comportaba como la más lasciva de las mujeres, sin suerte. La depresión era creciente. Así una noche no tuvo más remedio que preguntar, algo herida en el orgullo. Oye, españolito, estás en una isla desierta con una de las mujeres más deseadas del mundo, estas probando mi deseo y mi cuerpo de millones de formas, y en lugar de sentirte el hombre más afortunado de la tierra estás como triste ¿qué te ocurre? Pero el españolito miraba para otro lado. Estamos solos ¿qué puedo hacer para que te sientas mejor? Entonces la miró, más hermosa que nunca. Se puso en pie y buscó una camisa de hombre. Unos pantalones de hombre. Se la puso. Con un resto de tronco quemado la pintó una tupida barba. Echó su pelo para atrás, peinándolo con una raya a un lado. La miró y por un instante vio a un hombre. Estonces la tomó por el hombro y gritó ¡ tío, me estoy tirando a la Halle Barry ¡

MICROS

Ganaba todas las carreras hasta que un día se encontró con un policía en mejor forma que él.

LO QUE NO TIENEN

Pasas por la fábrica de Cocacola y es fácil encontrarse botellas y caminiones, además de las oficinas. Por una fábrica de zapatos, pues zapatos. En las de juguetes, ¿qué vas a encotrar sino juguetes? Estoy seguro de que en las oficinas centrales de Google hay ordenadores. Pues es curioso, a diario paso frente a las inmensas oficinas de un proveedor telefónico (no diré que es Telefónica para no hacer publicidad gratuita) y sé que no es lo mismo, que allí no se fabrican los móviles, ni el más mínimo componente. Pero me resulta muy curioso, no seré yo quien diga que sospechoso, pero sobre el tejado de los cuatro o cinco edificios no he encontrado ni una sóla antena de telefonía móvil. Ni una. Las ponen sobre las colinas, en las casas de los madrileños, sobre los semáforos, donde haga falta para asegurar la cobertura, pero sobre sus edificios ni la más mínima. ¿No es raro?...

MICROS

¡¡¡¡ Estáis siempre gritando !!!!- gritó.

SANTA NÓMINA

La felicidad debe ser eso. La gran mayoría de trabajadores cuentan, no digo ya los días o las horas, sino los minutos para que el banco confirme la llegada de la nómina, la santa nómina. Después un suspiro de alivio y la calculadora, para ver si tocan langostinos o panga congelada. Son los requiebros de la microeconomía, un subidón al que le sigue la constante bajada, hasta el nuevo mes. Pues debe haber trabajadores que tardan días en confirmar que les ha llegado, porque no lo mira, porque no les interesa, porque no les preocupa. Tienen suerte. Creo que eso debe ser la felicidad.

MICROS

No me parece mal que te traigas trabajo a casa, ahora, lo que ya no me parece tan bien es que te traigas a tus compañeros- dijo el marido de la actriz porno.

MÁS ALLÁ DEL FRÍO

Este fin de semana me adentré en ese mundo paralelo que hay en todas las casas. Está más allá del frío y uno siempre, como ocurre cuando tienes que bajar al trastero, encuentra peregrinas excusas para no aventurarse. Lo malo del trastero es que deja rastro, en forma de trastos pendientes en el recibidor, amenazantes y recordatorios. Algunos somos casi impermeables a esa presión psicológica. En cambio la pereza frente al mundo paralelo no deja rastro. Porque el mundo paralelo que hay más allá del frío no se ve. No se siente. Apenas se escucha. Todos sabemos que está ahí, y que es absurdo negarlo, porque sabemos que tarde o temprano tendrás que adentrarte. No es fácil, requiere de pericia, paciencia y valentía. Porque al otro lado uno puede encontrarse de todo. Recuerdo una vez en una casa de alquiler de estudiantes. Aquello fue apoteósico, porque, para nuestro asombro, no solo encontramos seres mitológicos al otro lado, sino que comprobamos que esa civilización paralela y mitológica era capaz de raptar utensilios y quién sabe si hasta personas ¡ coño, las llaves del coche ! Quizá, pensamos, allí encontró cobijo el último estudiante que no quiso pagar el alquiler. En mi caso, para el mundo paralelo debo ser como las fiestas del pueblo, que llegan una vez al año. Ahí me veis, con mi frontal, mis trapos, mi cubo lleno de agua, mi inseparable K7. En fin, ya tocaba, allá voy, empecé a tirar de la nevera...

MICROS

El problema no residía en que no supiera la diferencia entre lo que debía hacer y lo que terminaba haciendo, sino que rara vez coincidieran.

REPETIR LOS ERRORES

Al parecer los hijos estamos condenados a repetir los errores de los padres. No hay forma de evitarlo. Es como el ciclo de la vida. El agua que nace en la montaña y muere en el mar. Ya puedes poner canalizaciones, puentes, presas, que al final tenderá a buscar el mar. Pues así ocurre con padres e hijos. Me di cuenta el domingo, en el desayuno. Estábamos disfrutando de las viandas y del presumiblemente poco aire fresco que le quedaba al día, cuando nuestro hijo pequeño empezó a toser. Era una tos seca, una reacción, una respuesta evidente a algo que estaba atacando a su garganta. Nos asustamos un poco, como no podía ser de otro modo. Aunque de la cautela pasamos a la risa. Labios renegridos por el chocolate, cuchara delatora en la mano. Cada vez que tosía, ya entre risas, exhalaba un polvo marrón e inconfundible. Sí, mi hijo está repitiendo mis errores. Mi hijo también se come el colacao a cucharadas.

MICROS

Decidió vaciarse un poco para llenarse muchísimo: Donó sangre.

RECLINABLES

La ciudad fuera parece resignarse al sueño. Le prometió una noche especial, y desde luego que lo está siendo. Están tan excitados como nerviosos. Él lleva la mano instintivamente, con el movimiento, a la palanca de cambios. Después, despacio, se acerca a sus piernas desnudas, bendito verano, y las acaricia. Ella las abre, divertida, levantando una de ellas sobre el salpicadero. En el suelo quedan las sandalias y la minifalda deja entrever las braguitas blancas, deliciosas entre sus piernas tostadas. Un dedo, siempre el más hábil, se adentra en su cuerpo, húmedo y expectante. Ella gime tímida todavía, mientras su mano hace lo propio en la bragueta, donde la erección es un hecho. Le cuesta sacar la polla erecta y cuando lo hace suspira aliviada, mientras él se acerca a su cuello para besarla con fuerza, casi con violencia. Se van recolocando hasta que ella logra metérsela en la boca. Él no consigue así alcanzar el sexo con la mano, así que se deja hacer durante unos segundos, acariciándola el pelo, mirando a la calle, donde los semáforos pasan ajenos a su placer. Por suerte los cristales empiezan a empañarse. Apenas si tiene tiempo de seguir estos pensamientos, ella se coloca sobre él, apartando la tela de las braguitas y metiéndose con pericia la polla dentro de su cuerpo. Siente la presión del volante a su espalda, como si tuviera vida propia. No va a poder moverse. Él reclina el asiento y esa cierta libertad permite los primeros movimientos. En esa postura, inclinado por completo, puede apreciar la exuberancia de sus pechos, apenas aprisionados dentro de un sujetador cruelmente pequeño. Los movimientos son profundos. Ella mueve la cabeza con cada embestida, haciendo un recuerdo las dos horas de peluquería. Él mueve su cuerpo para facilitar la entrada. Ella levanta el suyo para permitir la salida. Mientras tanto intentan fusionarse con brazos, manos, dedos, gemidos. Van llegando al destino a la misma velocidad. Ella se para un instante, toma aliento y susurra ¿nos corremos? Él asiente y comienza el asalto final. La cintura de ella golpea con fuerza contra el volante, hasta el dolor, un dolor que al menos ahora mismo le resulta ajeno e indiferente. Él mueve la pelvis con todas sus fuerzas, hasta que se funden en un profundo orgasmo, mecidos por un maremoto de gemidos. Poco a poco recuperan la compostura. Ella vuelve a su sitio, como la ropa. El pelo se recoloca ligeramente. Los cristales están completamente empañados, escondiendo la ciudad. Entonces se detienen. Han llegado a su destino y el conductor de la grúa se baja, todavía sin entender, pese a los cristales empañados, por qué narices, habiendo sitio en la parte delantera, han preferido hacer el viaje montados en su coche estropeado.

MICROS

El viejo poeta, filósofo y profesor guardaba un profundo secreto, en una esquina del café, escondido entre los gruesos volúmenes de Hume y Protágoras de Abdera. Un secreto que explicaba su enorme sonrisa aquella mañana: un periódico deportivo con el titular: "campeones del mundo".

Mira, Rubén, esto es un polígono industrial y está lleno de naves. Ah, claro, entonces esas casas vuelan. Rubén 5 años.

Hoy, ración doble de poeta de guardia:

VINO AMARGO
"...y aunque yo me meta en farra..."
Rafael Farina.
NOSTALGIA: ojos que no ven -me dije-,
corazón que no siente.
Pero en sueños
la noche
degollaba mis párpados

SONETO DE LA ESPERA
Te espero en las regiones donde el llanto creció pariendo agónico un mar muerto; te espero todo sal, mi pecho, abierto, mordido por las hienas del quebranto.
Y, anclado en esta espera, alzo mi canto, sin aire ni esperanza, aun viendo cierto que no han de trascender de este desierto los ruegos inaudibles que levanto.
Te espero en la más cruel desesperanza,
sabiendo que no has de volver te espero, te espero atravesado de añoranza.
Te espero y caigo y me alzo y caigo, espero trabado y sin aliento, sin pujanza te espero y esperando, muerto, muero.

MAQUINAS PRESTIGIOSAS

Hay objetos que no tienen buena prensa. Se me ocurre, por ejemplo, una pera para enemas. Oye, ¿dónde vas tan rápido? nada, que voy a comprarle a mi madre una pera para enemas. No, se iría a la farmacia, sin más. Trampas para cucarachas. Cremas para las hemorroides. Pero también es verdad que hay objetos que, por contra, tienen muy buena prensa. Incluso máquinas. En el universo de la oficina hay una que la tiene per se (para los de la logse: por sí mismo): la máquina para la destrucción de documentos. Estás ahí, con tu pose de espía, mirando de un lado a otro, introduciendo documentos cruelmente triturados por la máquina y la gente pasa a tu lado, te mira y piensa, este tipo es importante, tiene que destruir documentos por su relevancia, tiene un papel clave en la compañía. Yo lo que espero es que no se acerque nadie para que vean que estoy destruyendo papeles sucios sin ninguna importancia. Pero es que esa máquina me pone cachondo (oficinísticamente hablando).

MICROS

Conocía muchas lenguas y algún que otro idioma.

EL BESO DE ESPAÑA

España es campeona del mundo, y ahora se alzan voces exigiendo un perdón público a Sara Carbonero, la preciosa reportera y a la sazón novia de San Iker. Perdón porque se ha demostrado, con la victoria, que no ha ejercido una mala influencia sobre el cancerbero. Pues no me parece bien. Ese perdón debía haber llegado igual si se hubiera ganado que si se hubiera perdido, porque asociar el perdón a la victoria es asumir una posible responsabilidad no demostrada. Y lo que hay detrás es lo de siempre, el recalcitrante machismo latente en una sociedad que involuciona a la misma velocidad que evoluciona, quedándose en un bucle absurdo. Esto ocurre porque es mujer y guapa. No me imagino a la inversa, una tenista supuestamente desconcertada porque entre los reporteros esté su novio. No, este es el machismo, una vez más, que no puede soportar que una mujer guapa pueda ser una profesional como la copa de un pino. Y si no lo fuera no es por ser mujer y guapa, sino por no hacer bien su trabajo. Ahora, el beso quedará para la historia. A mí me pareció bonito. No lo niego. Aunque guardo cierta curiosidad de cómo fue el encuentro posterior, con esa Sara ¿reprochando la osadía? En fin, que vamos a ir quitándonos este lastre poquito a poco y con suerte nuestros hijos podrán volar en igualdad ¿no?

MICROS

Su figura gris pasaba totalmente desapercibida, hasta que un día faltó, y entonces todo el mundo empezó a acordarse de él.

EL NOMBRE

Un nombre es como una llave. No es lo mismo dirigirte a una persona con eh, tú, que preguntar algo previo uso de su nombre. Tenía una compañera de trabajo que era un crack en esto, se llamaba Elena y tenía un puesto muy importante dentro de la compañía. Pues era capaz de memorizar todos los nombres, y los de tus hijos, y tu mujer. Así cuando te cruzabas con ella te pregunta por cada uno de ellos. Y eso con todos los trabajadores de la oficina. Parecerá ridículo pero te sentías importante. De esto me di cuenta en mis seis años de socorrista, aunque más que socorrista debería decir de sheriff del charco. Al trabajar en una urbanización mis tareas no eran de salvamento, sino de regulación de régimen interno, así que me cansé de explicar a los niños las normas básicas del recinto, e incluso a algunos las de educación. El caso es que cuando quería reprender a alguno lo que hacía era preguntarle a otro su nombre. Entonces te levantabas, muy serio, te acercabas un poco y a un par de metros del infractor decías su nombre en un tono alto y severo. La reacción era inmediata. Eh, tú, deja de escupir en la piscina es probable que se hubiera diluido entre los chapuzones. En cambio el presunto escupidor a la voz de su nombre se acercaba como un corderito a degollar y escuchaba mis indicaciones más suave que un guante. Es

algo que trasmito a mis hijos, siempre que conozcas a alguien lo primero diles tu nombre y pregunta el suyo.

MICROS

FÚTBOL ES ESTO

Por muchos florentinos de bolsillos rebosantes, por muchos laportas de ínfulas políticas, por muchos ronaldos de gafas plateadas, por muchos desmedidos Maradonas, y Clementes, y Villares con uve y sin taco, por muchas miras cortas de fronteras largas, por mucha marea mediática, pese a todo esto y mucho más, el fútbol es así. El fútbol es esto. Cuatro bajitos tímidos en el mundo real y arrogantes con un trozo de cuero capaces, no solo de volver loca a cuanta defensa se ponga por delante, sino a un país entero. Sin medias tintas, sin morados en las banderas, sin cuentas de agua pendientes, sin estatutos mancillados, sin rencores. Sí, el fútbol es esto. Y si el hijo, síndrome de down de un tipo que podría ser tu vecino pero es el entrenador de la mejor selección del mundo ha cumplido su sueño ¡ que viva el fútbol ! Y si por un día la gente decide pitar más fuerte pero lo hace por alegría ¡ que viva el fútbol ! Si una vez más la ciudad se colapsa pero salimos a celebrarlo ¡que viva el fútbol ! No seré yo quien saque los pies del tiesto juzgando con tristeza la alegría de los demás ¿tú te sientes con energías para condenar a alguien que se siente por unos momentos inmensamente feliz? Sí, mañana la hipoteca será la misma. Mañana nuestro jefe será el mismo. El atasco. La rutina. Todo volverá a ser igual. Pero que nos quiten lo vivido, lo gritado, lo tantas veces soñado. Y que todo esto haya sido gracias, en especial, al queso mecánico, es la guinda semicurada perfecta para el pastel perfecto. Gracias. Sí. Gracias al fútbol y gracias a esta irrepetible generación: Iker, Puyi, Capdevilla, Piqué, Xavi, Xabi, Andresito...esta alineación nos la sabremos de memoria para toda la vida. Sí. Esto es futbol.

MICROS

EL DON

Llegó de sorpresa. A él, incrédulo y ateo. Un día, al llegar al trabajo, saludó a un compañero que volvía de vacaciones. Se dieron la mano educadamente mientras bromeaban sobre la piel tostada o lo lejos que está Punta Cana. Pero él no pudo concentrarse en los formulismos post-vacacionales. Al tocar la mano sintió un intenso flashazo que le nubló la vista un instante y después le mostró un rostro familiar y jadeante. Era la mujer de su compañero. Estaba arrodillada mientras su marido, al que todavía saludaba, la follaba salvajemente por detrás. Apenas unos segundos, pero de una nitidez impresionantes, pudo incluso saber que estaban en la habitación del hotel caribeño. Se sintió desconcertado. Pero no pensó que se tratara de algo más que una traición de su memoria calenturienta. Hasta que otra compañera le trajo un informe para revisar. Inconsciente buscó su mano y ahí la vio, con su novio, en el asiento trasero de un gran coche. Ahí ya se sintió incómodo. Hizo algunas comprobaciones más, rutinarias y buscó a su mejor amiga, que casualmente trabajaba con él. Sonia, necesito tu ayuda. Sonia esperó alguna consulta de tipo laboral o tal vez sentimental, porque era un poco el hombro de su amigo. Quiero que me des la mano. Accedió y entonces pudo visualizarlo, con la misma claridad que en los casos anteriores. Y ahora, dijo, quiero que me seas sincera ¿ayer tu marido se corrió en tus tetas? Sonia no pudo evitar ruborizarse y pese a la confianza mutua, sentirse desnuda y traicionada. Jorge es un bocazas. No, aclaró, no ha sido él ¿Entonces…? Pero ya no se quedó a dar más explicaciones. Sin reflexionar el como o el por qué, recorrió la oficina comprobando algunas cosas, como que a la mujer de su director financiero le gustaba el látigo o que, definitivamente, la compañera de compras, esa que estaba tan buena, era lesbiana, para su desgracia. Al salir del trabajo se hizo el remolón. Tocaba a la gente en la parada del autobús para comprobar como aquella rubia gorda era, en realidad, una diosa del sexo oral o como la modosita niña de apenas veinte años se abría a puertas anales impensables. Fue un viaje de retorno a casa lleno de sensualidad, sexualidad y sorpresas, como comprobar que aquella monja tenía dentro de sí misma algo más que el cuerpo de Cristo. Le parecía en aquel momento, sin valorar contraindicaciones, un maravilloso don. Al doblar una esquina, ya cerca de su casa, se encontró por sorpresa con su mejor amigo. Ambos se quedaron extrañados el encuentro. Coño, tú por aquí. Y después, olvidando por un instante el extraño don de la visualización sexual, se fundieron en un abrazo. Entonces fue cuando vio, con toda nitidez, con toda claridad, el rostro de su propia mujer, jadeante, sintiendo un brutal orgasmo…

MICRO (Y CAMPEONES DEL MUNDO)

BANDERAS ESPAÑOLAS

Mi amigo Nono me dio su teoría: la gente que no somos de derechas estábamos hasta los cojones de que la derecha más rancia se hubiera apropiado de una bandera que debería ser de todos. Por eso ahora, con esto del fútbol, muchos han salido del armario y han recuperado la legitimidad de la rojigualda. Y creo que no le falta razón. Mucho ha de cambiarme la vida para que ponga una bandera española en mi ventana (la pondré teñida de morado) y no niego que son prejuicios. Pero imaginaros que la la cruz gamada en su origen significara, no sé, la libertad de los pueblos, si después los descerebrados se la apropian, pues se pierde el significado original. Para nuestra (los de izquierdas) desgracia quienes han usado la bandera como símbolo no lo ha hecho como un símbolo incluyente, que buscara aglutinar, sino como un símbolo excluyente, buscando apropiarse de su España, esa que sueñan y que es la única legítima. Me alegro de que la gente quiera poner banderas constitucionales en las ventanas. No lo haré. Pero me gusta.

MICROS

Se cruzó con un compañero a la salida del baño. Como no se habían visto se dieron la mano. La notó húmeda. Entonces él entró en el baño y leyó el cartel: "agua cortada, perdonad las molestias"...

POR FIN

El gol a Arconada por debajo de los brazos. El penalti fallado de Eloy. El codazo de Tasotti a Luis Enrique. La cabeza cobarde de Michel agachándose en la barrera. El dichoso Al Gandhul amargándonos el verano. La eterna Francia de ZZ humillándonos. Todo ha merecido la pena y, por una vez, soy más futbolero que nadie.

MICROS

Con el dinero gastado en la auditoría podían haber pagado el sueldo de un año a los trabajadores que terminaron echando para recortar gastos.

EL RÍO DE LA VIDA

Mi pasión por los ríos viene de niño. Me autoimpuse una misión geográfica en la infancia: conocer todo el proceso, así me propuse ver, como mínimo, un nacimiento, una desembocadura y una confluencia. No soy, como veis, hombre de grandes metas. Era crío, pero aun hoy, cumplidos esos mínimos, el agua dulce ejerce sobre mí una especie de hipnosis. Es como el fuego. Pues yo podría pasarme horas sobre un puente viendo el río devenir en su indiferencia. Y bañarme. Zambullirme sobre las aguas cristalinas y dulces es uno de los mayores placeres que me regala la naturaleza. Una cascada. Un pantano. Incluso un río desbordado, todos me subyugan como los labios de una morena a su enamorado. Son, además, metafóricos hasta la última gota, desde que nacen puros y arrogantes, con las cabriolas sobre las piedras de la sierra, hasta que mueren, casi siempre cansados y contaminados, pasando por todas las curvas, todos los requiebros y todos los regalos que dan y que reciben. La vida es como un río. El río de la vida.

MICROS

Recibió la publicidad de una empresa dedicada a evitar la publicidad.

MIEDO A X

Haced la prueba. Haced a alguien la siguiente pregunta: ¿eres racista? No se dará el caso de quien diga sí, lo soy. Entonces indignaros y decid, pues yo sí, yo soy racista, entre otras cosas porque no soporto a los negros (sudacas, gitanos, rumanos...) ni a los bomberos. El 100% de las personas saltará como un resorte ¿a los bomberos?¿a los bomberos por qué? Y mi respuesta es siempre la misma ¿y a las negros? El racismo, como el machismo, está latente, es educacional, heredado y en algunos casos hasta un resorte por el miedo, siempre irracional, a lo diferente y amenazador. Frases como y yo no tengo nada contra X, denota que queremos hacer creer que no tenemos nada contra X, pero lo tenemos. Y lo que más miedo me da es que todos tenemos una X. Y lo más revelador, todo el mundo pued ser X. Cuanto nos queda por aprender...

MICROS

LOS DVD

Recibió un correo. Un sobre sellado y traído por un cartero, lo que tiene cierto toque retro. Por suerte sólo ella tiene la costumbre de abrir el correo. El sobre está a su atención pero el remitente es desconocido. No para ella. Abre inquieta. Espera una carta, unas líneas de amor clandestinas, algo quizá de sexo en papel, una novedad. Su marido no está en casa, así que se sienta excitada. Dentro no hay una carta, sino un DVD. En él, con letra perfectamente reconocible una sola frase: "para ti". No acaba de entenderlo. No habían comentado nada de ningún DVD. Lo mete en el equipo y espera a que comience. No se trata de una película al uso, sino de una grabación casera. En ella se ve a una mujer semidesnuda y divertida, tapándose los pechos enormes con las manos, esperando en la cama. Cree que no la conoce, lo que aumenta su desconcierto. Aunque el rostro le resulta familiar no termina de encajarla, porque viéndola desnuda es más difícil concentrarse en el rostro. La mujer llama al cámara con un gesto del dedo, éste se va acercando y se aprecian las curvas desnudas. Se nota que se cuida, no hay grasa y la piel tostada resulta atrayente. Después de un breve traqueteo la imagen se queda fija y entonces se le ve. Primero de espaldas, desnudo, un culo precioso e imberbe de hombre maduro y atractivo. Primera punzada, quizá jamás lo haya visto desnudo, pero ya tiene la certeza de saber de qué va el video. Después se da la vuelta y se pone frente a la cámara. En el camino se adivina una brutal erección. El hombre se inclina y se pone justo frente a la cámara. Entonces su rostro es inconfundible y puede leer en los labios “es para ti Alicia”. Después ese culo, que sin haberlo visto jamás desnudo, reconocería entre millones, se acerca a la mujer y comienzan a besarse, a amarse. Ella está desconcertada. Su amigo, su compañero, su confidente, al que ha deseado toda la vida sin atreverse jamás a confesarlo a tumba abierta, está follando con su mujer para ella. Ve como recorre con su lengua el desconocido cuerpo femenino, entregado y divertido. No le cuesta interpretar los gestos de complicidad que le dedica a la cámara. Pequeños gestos que la hacen sonreír, y lo que es más sorprendente, excitarse. Abre las piernas en el sofá y comienza a acariciarse. Le resulta fácil imaginarse que la mujer que recibe las caricias, los lametones, los mordiscos, pudiera ser ella. Es lo más cerca que cree van a estar jamás de la locura de amarse. Se acaricia con fuerza, frotando su clítoris con ansiedad, intentando seguir el ritmo de los amantes, que gimen con fuerza. La mujer hace un escorzo para ofrecer su orgasmo. Él, igualmente cerca del cénit del placer, mira a la cámara mientras descarga su orgasmo sobre ella. Aunque fisiológicamente está corriéndose dentro de su legítima esposa, los ojos, que miran fijamente a la cámara, abren la puerta a la fantasía. Ella, al otro lado de la imagen, también siente el orgasmo, abrazando esa mirada, esa complicidad. Después, recuperada la calma, esconce el disco y se desnuda. Su marido no tardará en llegar. Cuando lo hace está esperándolo en el salón, desnuda, excitada. La cámara de video sobre el trípode. El marido, que había fantaseado siempre con la idea, no acaba de creérselo y se desnuda acelerado. Un par de semanas después alguien recibirá una carta con un DVD y un sencillo texto, con una letra reconocible: “para ti”...

MICROS

SONETO

Igual que hiciera –dicen- Kevin Carter,
Me observas con distante indiferencia,
En tanto el buitre hambriento de la ausencia Se apresta a devorar mis esperanzas,
Mi aliento, mis pasiones, la palabra,
Mudados ya en desecho indescifrable,
Reflejo de las sombras que devastan
Las huellas que anhelé fuesen mi norte.
Mas no te pienses nunca responsable
Ni busques compensar con el suicidio
La culpa que en ningún modo te incumbe:
El buitre que me acecha está en mi adentro, Fundido a la carroña del fracaso, Y nadie ya jamás podrá ahuyentarlo.

Problemas técnicos impiden la publicación del poema del poeta de guardia. El lunes daremos cumplida cuenta. Os dejo con una frase más de los peques:

Mira, ese coche es idéntico al que tu tienes pero completamente distinto. Rubén, cinco años.

Desde el retiro conquense...

CUORE2CUORE

Tele 5 está a un paso de inventar la rueda cuadrada. Mira que andaba yo convencido de que estaba todo inventado. Pues no. Va a dar el paso definitivo, preparando un programa en el que una medium va a hablar con Paquirri. Sí, sin la tilde y la "i". El muerto, vamos. Esto es tan revolucionario que va a suponer al mundo del corazón lo que las descargas de internet al cine o la música. Imagino que la medium tendrá cara de (e)mula y será el soporte necesario para este sistema de cuore2cuore. Que tiemblen los famosetes, porque ¿para qué saber lo que va a hacer este verano La Esteban con Andreita si podemos saber si Lola Flores le ha enseñado a taconear ya a los Arcángeles?¿Para qué preguntarle al torero si la echa de menos si podemos preguntarle a la tonadillera si le canta a los apóstoles aquello de si amanece y ves, que estoy dormida? Claro, que visto así, deben temblar no solo por lo que pierden, sino por lo que van a ganar, cuando el muerto o la muerta, medium mediante, empiece a reprocharle los amoríos o que se deje la tapa del water todavía levantada, cariño, que no aprendes. Ahora se me ocurre, al hilo de la frase final de Cascari en El País, un programa estrella basado en este nuevo formato. Sería brutal y valiente: Cielo o infierno. Presentado por Beatriz Rico la medium iría llamando uno a uno a los familiares de los famosos concursantes en esa semana para descubrir y apostar sobre su destino eterno. Brutal.

MICROS

Sin ánimo de ofender...te ofendo.

HUELGA DE METRO

Creo en las huelgas. Sin ellas no trabajaría ocho horas, sino de sol a sol y sin ninguna garantía contractual. Pero también creo que en las huelgas en los servicios públicos, como públicos que son, hay que tener más cautela y, sobre todo, más imaginación. Es como si para hacer daño a alguien buscaras dañar a su hermano pequeño. Eso es de mafiosos. El usuario del metro es el hermano pequeño, el daño colateral. Me gustaría que los representantes sindicales usaran su imaginación y demostraran su compromiso con el trabajador, lo que demuestra mi afición por la ciencia ficción, y buscaran alternativas a las huelgas radicales. Mi ignorancia me lleva a aventurar alguna que otra idea. Si esta huelga ya ha sido ilegal y por tanto, la ilegalidad no les amilana ¿por qué no una especie de huelga a la japonesa? Tornos abiertos y que todo el mundo pase gratis. El perjudicado será el patrón y el ciudadano ya no será un arma arrojadiza en la cara de la eterna Presi. Pero sobre todo lo que me gustaría es que los que ahora están de legítima huelga sean comprensivos, como he intentado expresar en el micro de hoy, cuando sean otros (pilotos, médicos, maestros...) los que se pongan en huelga. El ombliguismo también afecta, y mucho, en la percepción de los derechos revindicativos.

MICROS

Un mes después de la huelga de Metro...

¡ Es una vergüenza- bramaba el maquinista de Metro- que por una puta huelga de controladores me quede yo sin mis vacaciones !