LEJOS DE BETANIA

Bajo esta costra marmórea
De tristeza y de dolor,
Sigo siendo el mismo de antes
Aunque no me alumbre el sol;
Sigue latiendo en mi entraña,
Generoso, el corazón,
Aun pudriéndose en lo oscuro
Y entre el silencio su son.
Y, con las uñas gastadas
Y apenas ya sin vigor,
Mi angustia araño anhelando
Abrirme paso al albor.
Pero en mi esfuerzo y mis ansias
Mora la desilusión;
Nunca un sepultado en vida
Sin ayuda regresó…
Y, sin esperanza, añoro
La quimera de una voz
Que quiebre el mármol gritando
¡LEVÁNTATE Y ANDA, AMOR!

AEROPUERTOS

No hay nada como salir de la rutina para alimentar el blog...

Hay cosas de los aeropuertos, por lo menos del de Madrid, que no dejan de sorprenderme. Lo volví a ver en este último viaje, después de más de año y medio sin pasar por las pistas de la T4.
Me centraré en dos detalles que me encantaron. Uno es uno de los pocos mensajes que se dan por megafonía. Acabábamos de aterrizar (y pasearnos a trote cochinero media hora por las pistas con el avión) y esperábamos las maletas cuando una mecánica voz de mujer dijo "rogamos mantengan controladas en todo momento sus pertenencias personales" que yo miré a mi alrededor, porque esperaba a una señora corriendo detrás de su bolso de mano, a otra con aspecto de madre cansada regañando a la maleta grande por abusar de su hermana pequeña el neceser, o al ejecutivo intentando que el maletín del ordenador dejase de sacarse chips con el dedo. Por suerte mi ordenador es bastante educadito y no tuve que hacer nada para que estuviera controlado. La segunda son los espacios creados para los fumadores, pequeñas jaulas de cristal en las que deben sentirse los pobres como animales en el zoo, que uno teme que un día de estos un grupo de turistas japoneses se pare a hacerles unas fotos. Pues estos espacios, que ya digo, son cuatro paredes de cristal que acordonan el terreno fumable, carecen de tapa. Alguien debería explicarle al ingeniero que los diseñó que el humo tiende a subir y que lo realmente importante era haberlo tapado por ¡ arriba !. ¿Qué esperan ?¿que el humo vaya a subir, vea que ese es el espacio para los fumadores y diga ah, no, me quedo, que este es mi terreno, no vaya a ser que me lance con mi cáncer a alguien que no quiere fumar?
Otro día hablaremos de las maletas...

MICROS

Era una batalla manifiéstamente desigual, esos ojos, esos labios, esa sonrisa, ese escote...cuando ella lanzó el primer ataque en forma de suspiro comprendió que había perdido la guerra.

Ocio gratis

Hay un par de webs que merecen la pena ser consultadas antes de salir de casa.
Una es Sindinero, y en especial su "cartelera".
La otra es Madridfree, un blog donde se anuncian actos gratuitos, desde comidas hasta conciertos.
Para este sábado, por ejemplo, hay comida peruana gratis en Oporto (el metro, no la ciudad).

Cuidado, no hay que pasarse y acabar en Mercamadrid, recogiendo las sobras.

En cuanto a cine, id a ver CAMINO antes de que le den todos los Goyas.

Por último, algo que le hará ilusión a Larrey, nuevo disco de El Combolinga, Mira que bien.

MILANO

Estos días, por motivos de trabajo, he tenido que viajar a Milán. Cuando viajo al extranjero suelo recordar algunas evidencias. Por supuesto ya superamos el "trauma" de saber que hay vida más allá de los Pirineos.
No voy a hablar tampoco de los placeres de la soledad o de si viajas en pareja y eres padre lo recomendable que resulta para la salud sexual de los interfectos. Incluso, si tienes suerte, para las ojeras.
Hablo, por ejemplo, cuando viajas por trabajo, que te das cuenta de que, pese a todo, pese a la distancia, no hay tantas diferencias entre unos y otros. Todo el mundo tiene sus rutinas y es fácil que te incluyan en ellas porque el mundo de verdad está lleno de buenas personas. La desgracia para la humanidad es que las malas suelen tener más medios y más perseverancia. Me doy cuenta de que la ciudad que tanto odio tiene una vida tremenda que es difícil encontrar más allá del Manzanares. Que Madrid es una ciudad sucia, sí (culpa de sus ciudadanos) pero muy luminosa (no sé si energéticamente esto es bueno o malo) y es raro encontrar calles como las de Milán, donde para verte la cara tienes que ponerte bajo la caramelosa luz de una farola. Me doy cuenta de que el idioma, y que tomen nota tanto catalanista y a la inversa, cuando dos personas buscan entenderse, no es problema alguno y que hay gestos universales que están por encima de los convencionalismos lingüisticos. Que todas las ciudades, todos los pueblos, todos los rincones tienen algo que enseñarte, que solo tienes que ir con ganas de encontrártelo o que alguien te lo enseñe.
Cuando vas de trabajo, además, te vuelves siempre con la sensación de que tienes que regresar, pero con más tiempo. Milán, donde yo he estado, es una ciudad poco turística a nivel global, pese a la espectacularidad del Duomo, pero tiene encanto, es consmopolita y debe esconder rincones en los que perderse fuera de las rutas tradicionales. Y si tu tarjeta de crédito va con energías, puedes ser tremendamente feliz.

Viajar ayuda a curar los nacionalismos recalcitrantes, pero incluso para los amantes de lo suyo, viajar te ayuda a valorar más lo que tienes...

Y a mis chicos italianos...Amici italiani, sono arrivato per conoscere dei colleghi di lavoro e me ne sono andato salutando degli amici.

ALGUNOS JEFES

Muchas veces en la vida uno tiene que tomar aire antes de decir algo, el mejor consejo es el de tener paciencia e intentar no precipitar las cosas. Pero también hay muchas ocasiones en las que uno hierve por dentro, se está aguantando durante un tiempo alguna cosa que le parece incorrecta o mal, y de pronto, estalla.

Estoy cansado del despotismo, de la prepotencia absoluta. Cansado de que a uno le traten como a miseria, que se crean superiores a ti por el mero hecho de ejercer un cargo. Estoy harto de que la mayor parte de esos individuos prepotentes en el fondo sean unos auténticos inseguros e incapaces que acaban vertiendo sobre uno sus propias miserias y que son incapaces de respetar y se dedican a machacarnos.

Creo que soy una persona responsable, incluso a veces creo que demasiado responsable, posiblemente muchas veces me meta en más charcos de los que debería con tal de hacer mejor mi trabajo. Hay muchos días que voy a trabajar y estoy cansado, triste, cabreado o contento y feliz, o como mi estado de ánimo sea. Pero todas las mañanas cuando llego al trabajo intento ser la persona más feliz del mundo, agradar a todas las personas con las que trabajo, colaborar con ellas, y dejar mis problemas y mis malos rollos aparcados en mi cabeza hasta que vuelva a mi vida.

Sin embargo mucha gente con poder no sabe. Son déspotas, o se hacen los graciosos y esas bromas se ven envueltas en descalificaciones personales o profesionales. Hay mucha gente que no tiene ni idea de formar un equipo de gente, de motivarlo, de hacerle trabajar bien. Hay mucha gente que a determinadas personas de una empresa no es que ni siquiera le hablen, sino que ni siquiera le miran ni se dignan a considerarles sólo por el hecho de ejercer oficios que ellos consideran que no están a su altura.

Estoy harto de tiranos que se creen que sus ideas son las únicas que valen, que se ríen de tus opiniones, que consideran que lo más insignificante es un mundo y que digan que no pueden trabajar porque los muebles de la oficina son espantosos siendo sólo eso, unos muebles de oficina que además son bastante convincentes y convencionales, además de modernos para lo que es una oficina, que únicamente es un lugar de trabajo.

MICROS

Lo más agotador de estar muerto era fingir seguir vivo.

MICROS

Cuando pagaba el carísimo conjunto de ropa interior sonrió, al contrario que a otras mujeres, pese al precio, ella estaba encantada de que aquellas prendas apenas le fueran a durar segundos sobre su cuerpo.

MANÍAS

Soy un tipo maniático. Creo que todos lo somos en mayor o menor medida, lo importante es la tolerancia. No a las manías ajenas, que también, sino y sobre todo, a la ausencia de las tuyas. Me gusta más hablar de rutinas, pero cuando una rutina no tiene una justificación lógica bien vale llamarla manía. Pondré algunos ejemplos:
1.- El periódico: nunca me llevo el primero del montón, siempre el segundo. ¿La razón? no tengo ni idea, pero según mi proveedor habitual (mi kioskero) sólo él cuando lo compra en vacaciones se lleva el primero. Tanto es así que le he sugerido que plastifique una portada y la deje encima, por no marginar al primero del montón.

2.- El azúcar: cuando tomo un café siempre le doy vueltas al azucar y al terminar (o para considerar si ya puedo terminar) doy golpecitos al fondo buscando el sonido del azucar al ser roto por el metal de la cuchara. Tampoco tengo explicación, pero lo hago siempre.

3.- El clip y el teléfono: en el trabajo, cuando tengo una conversación telefónica larga siempre termino con un clip en la mano, lo voy desdoblando hasta que queda una figura semi recta (o semi curva) después voy girándolo hasta dejarlo hecho un nudo. Siempre así, siempre por ese orden. Y después directo a la papelera. Estoy estudiando buscar en internet si existe la clipoplastia, lo mismo aprendo a hacer figuritas, que ahora que viene lo duro de la crisis no está de más buscarse oficios alternativos.

4.-La tele y la cocina: tengo un televisor pequeño en la cocina, que es mi ventana a la cultura garrafón, y siempre que la veo y las manos no andan en los fogones, lo hago apoyando la mano derecha en la pared, que como es blanca, va dejando un rastro de mi rutina en forma de huellas dactilares.

Y aquí me paro, por hoy, porque tengo la manía de catalogar mis manías y la manía de hacerle caso a las manías, y la manía de este blog, así que con tanta manía ¿cómo no voy a volver a escribir de ellas?

¡ Fóllame !, se dijeron con los ojos justo dos estaciones antes de no volver a verse jamás.

Nota del autor: las estaciones en Madrid, por ejemplo, duran entre cuatro y cinco minutos cada una...

Papá cuéntame la historia del niño que se quemó en el fuego. Es que esa historia es muy triste. ¡ No pasa nada !, luego me cuentas una contento.

SUS PECHOS

Sus pechos. No lo puede negar, por infantil que pudiera parecer, sus pechos son el mejor recuerdo. Habrá pasado horas acariciándolos, amasándolos en su sorprendente dureza, siempre tersos, siempre firmes, siempre dispuestos y pacientes ante el asedio de sus dedos. Incluso cuando no logra resistir la tentación y los muerde responden con un acercamiento, y ella con unos maravillosos e inolvidables gemidos. Le gusta cuando le acaricia la nuca mientras los besa, y como inconscientemente lo invita a seguir bajando, y lo hace, obediente, por entre los mismos pechos en los que se dormiría para siempre, hacía la tripa y los gemidos crecientes, y las piernas que se abren, más impacientes y quien sabe si envidiosas del reinado de los pechos. Le gusta hacer las cosas con calma, abrirle mucho las piernas y mirarla a los ojos, y al sexo, y demorar la entrada en juego de sus labios y los que rodean la cueva misteriosa y caliente donde su polla desde el primer beso hubiera deseado entrar. Empezar con lengüetazos suaves, de abajo arriba, siempre así, con la lengua ocupando todo el canal húmedo. De vez en cuando una punzada hacia dentro, la punta que busca la cueva y la encuentra y la vuelve a buscar una docena de veces. Otra vez la lengua en toda su extensión. Cuando la humedad crece entonces sí, entonces busca la pequeña montaña donde se esconden los placeres, y la golpea suave y rápido, con la misma punta que venía de explorar los misterios de la cueva. Con la barbilla juguetea con el resto del sexo y hasta un dedo, en forma de arpón, se adentra definitivamente en la cueva. Entonces los gemidos crecen, siempre crecen, y ella en una maravillosa rutina estira las piernas, como si se esperezara de placer. La lengua nunca cesa, es muy aplicada. El dedo también ha encontrado el camino adecuado y se ha asentado. Algunas veces ella le pide que la folle, otra se deja llevar y acaba sintiendo un orgasmo en su boca. Cuando esto ocurre se repite una deliciosa rutina, ella, todavía sonrojada por el placer se incorpora ligeramente amasando sus pechos, invitando a la polla a situarse entre ellos. Todo mirándolo a los ojos, con cara de derrota placentera, de anhelo, vamos, muévete. Y lo hace. No suele tardar en sentir un orgasmo y goza como ella se recrea con el semen sobre sus pechos, como usa su polla como si fuera una brocha e hiciera una obra de arte sobre sus tetas, una caliente obra de arte. Y después se dejan caer, exhaustos.
Y esto ocurre prácticamente todas las noches, en la soledad de su cama, mientras recuerda los turgentes y generosos pechos de su compañera de trabajo, toda una obra de arte para un experto onanista como él.

Porque el cielo, ni es azul ni cielo

“Porque ese cielo azul que todos vemos,
ni es cielo ni es azul ¡Lástima grande
que no sea verdad tanta belleza!”
Bartolomé Leonardo de Argensola

Cuando al fin se demuestre que es mentira
esta vida que pasa sin sentido,
que me duele, que gime y que suspira
añorando sin suerte lo prohibido,

y tu amor espejismo en que se mira
este cuerpo, sudario desvaído,
que amortaja a mi espíritu que expira
por no haberse en tu fuego consumido;

cuando al fin no haya gloria como broche
y la Parca nos quite de un zarpazo
este azul que la nada nos anuncia,

¿para qué habrá servido la renuncia
que se niega a fundir en un abrazo
nuestras almas buscándose en la noche?

UNA CAÑITA BIEN TIRADA

Madrid tendrá atascos, un gobierno más anticuado que su catedral, pero saben tirar las cañas como en ningún otro lugar del mundo. Puede que el mejor tirador de cañas no sea madrileño, pero es la mejor ciudad para tapear cerveza mediante. Y tirar una caña tiene su arte, eso no se puede negar. Primero hay que tener las justas medidas en orgien. En el grifo necesitamos el frío necesario y la porción de gas adecuada. El vaso, a poder ser corto y ancho para que el aroma amargo de la cerveza también nos invada por la nariz, debe de estar frío pero no tener restos de hielo. Cuidado con las jarras en la nevera, pueden estropear el resultado. Lo mejor para ello es un buen chorro de agua fría. Muchos bares tienen en su grifo otro de agua fría para este menester. Después hay que abrir el grifo a tope, dejar que la copa o el vaso se llene hasta un 80 o 90%, nunca más. Se cierra el grifo. Un truquito en este punto es dar un golpecito con la cerveza en el mostrador, que además luce mucho. Después se abre muy poquito el grifo, apenas unos centímetros y lo que sale es la espuma. Hay que ser generosos, tiene que rebosar por los laterales del vaso. Después con una paleta específica (nunca el dedo) se retira la espuma sobrante y se deja que repose un poco para que la comunión líquido-espuma sea perfecta (y también caigan los últimos restos de espuma). El resultado es una maravillosa conjunción que entra por la vista unos segundos antes de deleitarte por el paladar:

Las cañas bien tiradas son, además de una delicia, el CSI de la hostelería. Son la única bebida (que al menos yo conozca) que deja el rastro de los tragos que has necesitado para bebértela. Los sedimentos de la espuma son la poética estampa final:

Siete deliciosos tragos...

MICROS

Se apartó a regañadientes, seguro que lo que llegan es tarde a tomar el café, sin saber que dentro de la ambulancia iba su propio hijo.

Conciertos conmemorativos

La sala El Sol está celebrando sus 30 años. Fui hace tiempo a ver a DORIAN, y volví la semana pasada por SINIESTRO TOTAL. No soy un parroquiano, pero me gusta el sitio. Está bien para ver conciertos de rock y tomarse algo. El próximo lunes 2 de febrero terminan los fastos con un concierto "raro". Los "CSNY" del indie español. Jota (Los Planetas), Nacho Vegas, Abel Hernández (Migala) y Juan Santaner (Jet Lag) para versionear a sus artistas favoritos. Son 12 euros más otros 2 de inquietantes "gastos de distribución".



Otro sitio majo para ver conciertos es el Buho Real, que cumple 25 años. Este sitio es pequeño, más aún que El Sol, y abunda en cantautores. Este domingo, 25 de enero, toca LISANDRO ARISTIMUÑO junto a sus amigos Jorge Drexler, Quique González y Xoel-Deluxe. Son 8 euros, más 2, e incluye cerveza. ¡Está tirado!

Como a Larrey le hizo ilusión lo de las vacas, tambien lo voy a mencionar. En la oficina de turismo de Colón dan un planito con su ubicación. En realidad es una impresión a color de la web de la cowparade.



¿Para cuando el concierto conmemorativo de los dos años de ElTrastero?

MÁS DE 43 MIL VISITAS EN DOS AÑOS

¡ Estamos de cumpleaños, felicidades a todos!

¡ OBAMA !

Acabamos de vivir un ciclo único. A los que nos gusta la historia es de esos momentos en los que agradeces poder decir "yo estuve allí". El mundo entero (siempre pensamos que el acomodado- pese a la crisis- mundo occidental es el todo) pareciera haber contenido la respiración para lanzar un gran grito de júbilo. Las cosas van a cambiar. Nada debería ser igual. Hay esperanza, ilusión. Una corriente de optimismo se ha lanzado de un lado al otro del gran charco, y europeos y americanos parecen ir de la mano en ese barco que, siendo sensibleros, bien pudiéramos llamar de la esperanza. Todo esto por Obama. Y me parece bien. Pero yo grito, salto, las lágrimas se agolpan emocionadas en mis lacrimales esperando impacientes el turno de certificar mi emoción en un torrente por mis mejillas, y no lo hago por Obama, no, ni mucho menos, lo hago porque se va. Sí, por fin, ya era hora, después de ocho interminables años el idiota más influyente de la historia, qué digo, el idiota más idiota de la historia, abandona la Casa Blanca. El hombre de las grandes frases, del matar moscas a cañonazos como máxima, y si las moscas son ciudadanos de Irak no es una metáfora. Desde mi punto de vista lo hace con 70.000 horas de retraso, pero bueno, bien está lo que bien acaba. Adiós, como reza el refrán, que lleves tanta paz como dejas, solo espero que controles la tentación de formar un dúo con tu amigo del bigote para ir dando por ahí conferencias, que los universitarios son todavía personas en formación, pobres míos. Que te den por donde amargan los pepinos, que no es otro sitio que por el mismo que nos has estado dando a muchos de nosotros estos años. Adiós con viento fresco, si es del polo norte y porque allí has decido retirarte mejor. Adiós, Bush, adiós, que paz nos dejas pese a la(s) guerra(s) que diste.

HUELE MAL

Resulta ahora que hay unas cuantas personas que se dedican a controlar la vida de otras de manera ilegal. Parece que todo desemboca en la Consejería de Interior de la Comunidad de Madrid, que es desde allí desde donde se ha creado un centro de espionaje con ex policías que se dedican a controlar a altos cargos de Madrid, por lo que sabemos. Entre estas personas espiadas parece que está el Vicepresidente de la Comunidad, el Vicealcalde de Madrid, y según parece, tal y como señala el diario El País, otros altos cargos.

Los motivos de ese espionaje son desconocidos, o muy conocidos, según se mire. Puede perfectamente haber sido desencadenado por la batalla de poder en Madrid entre las filas populares, y que se hayan estado buscando trapos sucios para poder acusar a uno frente a otro.

Pero lo peor de todo es que esta trama de espionaje parece que se ha estado financiando con nuestro dinero, el de todos los madrileños, que con nuestros impuestos hemos pagado a los Mortadelo y Filemón de turno para que hurgasen en la vida privada de otros con tal de poder controlar el poder.

Primero desde la Comunidad se dijo que El País, ya se sabe, es periódico socialista.

Luego resulta que altos cargos de la Comunidad comentan que El País primero dice que desde la Consejería de Interior se espía y luego sacan otras informaciones sobre espionaje intentando relacionarla con esa. Hombre, si se espía desde una Consejería creando una red de espionaje ilegal, algo se está haciendo mal. Es decir, la palabra ilegal significa no legal, exactamente que es contra ley. Si algo es no legal, es negativo, tal y como nos enseñaron a algunos en el colegio y en Barrio Sésamo. Por lo que se ve, el Consejero de Interior o no fue al colegio o no tenía televisión en Valdemoro, que también puede ser.

Creo que la batalla abierta en el PP es tan fuerte, que hay unos que buscan todo tipo de tretas para luchar contra otros. Y que además de no entender muchos de ellos lo que significa ilegal, tampoco entienden que a base de mentira tras mentira no se puede vivir. Una pena.

Señor Granados, acuda a la Asamblea y aclare lo que está pasando. Curioso personaje, de Alcalde de Valdemoro a Consejero pasando a medias entre sombras de corrupción por el famoso tamayazo, constructores, etc. Algo huele mal, pero yo no he sido, creo yo que piensa.

MICROS

Ahora mismo me gustaría ser inglés- le dijo mirándola a los ojos- solo por lo parecido que suena my wife a my life...

UN PUTO INMIGRANTE

Pues sí, otro puto inmigrante. No sólo vienen a robarnos nuestro trabajo, puede que hasta nuestras mujeres, no sólo intentan cambiar nuestras costumbres, invadiendo los espacios comunes con las suyas, no, no sólo eso, sino que encima tienen la osadía de salvar a víctimas de malos tratos. Putos inmigrantes valientes. Esta vez ha sido un tal Wilson, que viendo como un hijo de puta (y que me perdone su madre) se lanzaba a por su ex novia con un cuchillo de cocina, ni corto ni perezoso, sacó una herramienta de su vehículo de currante (venía de robar 14 horas de trabajo mal pagadas, seguro, el cabrón) y le golpeó en la cabeza, cogió a la mujer malherida, la metió en su coche y la defendió del atacante ¡español! hasta que vino la policía ¿No le han enseñado a este tipo en el test de cultura patria que aquí pegamos a las mujeres y nos tienen que dejar hacer? Luego claro, pasa lo del profesor Neira y todos con las manos en la cabeza, asustados. Un oficinista y un técnico del gas, ambos españoles, ayudaron al inmigrante a que la cosa no terminara en una tragedia más. Para mí estos tipos no sólo son unos héroes, sino un ejemplo y una razón más para seguir creyendo en la grandeza del ser humano. Estos tres tipos pusieron su vida en juego para salvar la de otra persona, podrían haber hecho lo que hicieron la mayoría y que solo cuando nos encontremos en una situación así sabremos si haremos nosotros, que fue poner tierra de por medio y evitar el conflicto. No, ellos dieron un paso al frente y salvaron una vida. Que uno de ellos fuera inmigrante no es más que una anécdota que me ha servido para empezar este artículo con la ironía antiracista, pero poco más. Son personas, seres humanos, y lo han demostrado de la forma más humana que se me ocurre, generosa, salvando una vida. Ole por vuestros cojones, amigos.

MICROS

Su naturaleza despistada no bastaba para justificar la cantidad de amigos que fue perdiendo en el camino.

Este espacio que recominedo hoy es, a su vez, una recomendación de nuestro amigo Dudu. Como buen padre él se centró en la parte de la infancia, pero a mí el link me pareció interesante a nivel general. Por eso os lo dejo: Sociedad española de medicina familiar y comunitaria.

MADRID ME MATA

Llevo años diciendo que esta ciudad es un cadáver cultural. La gente la defiende hablando de los teatros a rebosar, yo argumento los cines cerrados. Ellos me hablan de exposiciones y museos, yo de ausencia de salas para conciertos medianos, e incluso del cierre de las pocas que existían. Tengo la impresión de que Madrid es una ciudad institucionalmente de otro siglo, culturalmente anclada en la rancia tradición y el conservadurismo. Me queda el consuelo de que puede que sea yo el que no me entere enclaustrado en mi ejercicio paterno, pero esta sensación, este divorcio con las venas creativas del foro no es nuevo, este virus ya me carcomía antes de que los pañales cambiaran mi vida para siempre. Aceptando esto puede haber muchas explicaciones, a unos les gustarán más unas que otras, y a la inversa, pero ahora me ha dado por pensar que tenemos lo que nos merecemos. Este es un retrovirus que me suele aparecer cada proceso electoral. También hay noticias que alimentan mis creencias, como lo que está ocurriendo con las divertidas vacas que estos días decoran la ciudad, una iniciativa simpática y fresca para darle color y humor a una ciudad siempre con prisas. Hay carteles explicativos indicando que no se debe tocar, pues no hay turista, no hay padre que no monte a su pequeño para hacerle una foto sobre la obra de arte, desatendiendo el cartel y la lógica. Vale que la calle es de todos y que si queremos que una obra de arte no se toque ahí están los museos, pero hay que tener algo de sentido común. Muchas han aparecido con pintadas, otras con golpes, magulladuras, y mi favorita están en lavapies, donde unos borrachos de madrugada decidieron desatornillarla para, 300 kilos de por medio, llevársela a su casa a modo de decoración. No sé que pena tendrán por este atentado a la cultura y a la ciudad, pero se me ocurre condenarlos a tener una estatua de las que se hayan quitado de Franco en su salón una temporadita, total, ¿no es arte una escultura ecuestre? Todo esto no hace más que reafirmarme en lo que ya venía pensando: tenemos, ni más ni menos, lo que nos merecemos.

MICROS

¡ No soporto a los drogadictos de mierda !- sentenció, apurando el cuarto carajillo de la mañana.

Hace dos semanas, por causas ajenas al trastero, no hubo poema de Rafa. Este sábado, el día del éxodo, quedó eclipsado para no robar protagonismo al ganador del concurso de suspiros. A mí se me hacía largo esperar hasta el sábado, así que no he podido resistirme a saldar la deuda. Ahí va, el poema atrasado del maestro:

ACROFOBIA

No es pánico al abismo.
Es el ansia implacable
Del cuerpo que, cautivo
De un alma sin aliento,
No alcanza a alzar el vuelo;
La fugaz mariposa
Que tejió su capullo
Con el plomo del miedo;
Una grave vigilia
Abatiendo la frágil
Levedad de los sueños;
La violenta impotencia
De unas alas lastradas
Por la ausencia de cielo

!AY ESTA SO TAN SENSU¡

Cuando uno se pasa la vida tocando las pelotas sobre lo que hacen los demás, cumpliendo la máxima tan castiza de arrieros somos..., es lógico que tarde o temprano te las acaben tocando a ti. Eso es lo que le ha pasado a Soraya, que ha tenido la osadía de aparecer en una femenina y sensual pose en los medios escritos (El mundo). Después del revuelo puritanista, sexista y retrógrado de las fotos de 2004 de las entonces ministras del gobierno, era lógico que la oposición (a la oposición) sacara rédito de todo esto. ¿Qué que pienso yo? Pues muy sencillo, esta mujer no tiene cargo público, entonces autoridad para indignarse la deberían tener sus votantes y los que la pagan. Es cierto que como diputada tiene un sueldo estatal, pero no podemos hilar tan fino. O no deberíamos, al menos. Me parece bien que aparezca de esa guisa, como si quiere aparecer en traje de baño, ya va siendo hora de que nos despojemos del los prejuicios sexistas, las mujeres son mujeres por encima de lo que representen, por mucho que le duela a tantos, mujeres y hombres. ¿Frivolidad?¿por ser un traje de noche (caro) en plena crisis?¿por dedicarse a estas tareas en lugar de remar para salvar el barco? Si nuestras máximas fuera estas hasta no estuvieran todos los problemas del planeta solucionados no deberíamos descansar ni para beber agua. Además, los que esto tanto gritan ¿no están también frivolizando? Me recuerda un poco a la frase esa de siempre que bajo a la cafetería te encuentro, como aludiendo que el compañero trabaja poco. Coño, pues si me ves en la cafetería será por que tú también estás. Pues eso, que si no quieres que alguien frivolice su tiempo público con tareas superfluas no pierdas tu tiempo criticándolo y practica con el ejemplo. Y que conste que la tal Soraya no es para nada santo de mi devoción, todo lo contrario, y que no me dan la más mínima pena ni ella ni su puritana prole. Pero eso no hará que estas cazas de bruja sean de mi gusto. Esta o el traje de la Chacón, por ejemplo. Qué pereza. A todo esto, creo que Soraya sale bastante sensual y atractiva en las fotos de marras, lo que no consigan unas buenas luces y un buen fotógrafo(a)...¿no?

Cuando comenzó la ejecución ella siguió sin ver al asesino sanguinario y confeso, ella seguía viendo a su hijo.

! Papá, papá, corre, que ya empieza la bacalgata ¡- Rubén, cuatro años, el 5 de enero.

EL BESO QUE NUNCA TE HAN DADO

Te voy a dar un beso que no te han dado nunca. Él se quedó expectante, porque su novia otra cosa no, pero era cariñosa como ninguna, así que no se le ocurría una cuenta pendiente en cuanto a besos se refiere. Preparó sus labios para recibir esos carnosos trozos de carmín que tan loco lo volvían. Pero se sentó en el sofá, lo atrajo hacia ella y le bajó los pantalones. Él respondió con una sonrisa y una erección que se hizo evidente bajo el calzoncillo. Vaya, pensó, no me esperaba un beso de este tipo, aunque de estos también he tenido muchos. Pese a todo se dejó hacer. Ella se lo tomó con calma. Jugueteó con los labios sin quitarle la ropa interior. Aprovechando el intermediario mordió aquel sexo erecto y jugueteó con sus genitales. Cuando se cansó se deshizo del calzoncillo y con la mano sujetó la polla. La miró con ternura, no obstante las dos habían pasado muy buenos ratos en todos estos años, no podía más que haber agradecimiento mutuo. Con la lengua la humedeció por completó y empezó a masturbarlo. Mientras tanto con los labios jugueteaba con los genitales, incluso con los dientes, dando ligeros mordiscos que generaban en su dueño unos sordos gemidos. Después se centró de nuevo en la polla, sin que la mano abandonara el ritmo, se metió parte de ella dentro, dejó que se posara sobre su lengua, abrazó la carne con su boca y siguió el movimiento. Como si de un ritual se tratara, o de una danza aprendida, cada ciertos movimientos la sacaba de la boca y la recorría con la lengua de arriba abajo, sin que la mano perdiera jamás el ritmo, es más, cada vez eran más profundos los movimientos. Y vuelta a empezar, la boca llena, los movimientos, vuelta a la lengua que sube y baja. Era cuestión de segundos que aquella danza acabara en una eyaculación. Él empezó a sentir la presión entre las piernas, un ligero temblor en el ojo, signos todos de un inminente orgasmo. Niña me voy a correr. Pero la niña no tenía intención de parar el juego, se la sacó ligeramente de la boca, dejándola sobre la lengua, mientras con la mano seguía el movimiento, invitada por los gemidos y espasmos de su novio. La primera descarga llenó su boca, las dos o tres siguientes cayeron sobre su lengua. Sin prisa, después de algún que otro movimiento buscando las últimas gotas del líquido caliente, se incorporó, abrazó el cuello de su novio y buscó sus labios. Él, sumido todavía en la locura del orgasmo, se sintió algo desconcertado. Pero el desconcierto desapareció cuando sintió el calor de su propio caldo en los labios y la boca de su mujer y se dejó llevar en un fascinante y cálido beso, con una mezcla desconcertante de sabores y sensaciones. Entonces entendió que siempre puede haber un beso nuevo si uno se abandona y se deja llevar por completo.

III EDICIÓN SUSPIROS

¡ Qué final tan reñido !. Ha sido impresionante. No han ido contabilizados todos los votos, por dos razones: un voto tripitido que ha puntuado sólo como uno (Dori, que afortunadamente no lo dejó sólo anónimo y nos ha permitido detectarlo) y aquellos que habían entrado con fecha 17 cuando ya teníamos cerrado el recuento. Una vez aclarados estos términos, os presento el cuento ganador de la III Edición de Suspiros de El Trastero:

Pedro me martirizaba. Un dia guardé en la mochila un puñal grande de mi padre. En el recreo le dije "ven que quiero enseñarte algo", entramos en un aula vacia, cerré la puerta y saqué el puñal, "quiero regalartelo si juras ser mi amigo" le dije. Pero Pedro ya se había desmayado.

ALFONSO MORAGÓN.

Quiero hacer una mención especial al cuento número dos que ha recibido una gran cantidad de votos en ese apretado final, algunos de ellos, como ya he detallado, cuando ya habíamos cerrado el recuento. Se trata del cuento número 2 y su autora es Luna Meyer. La organzación está estudiando un segundo premio para esta autora. Os dejo su cuento porque creo que se lo merece:

Divino y alegre canto, vivaz, al desperezarse sonriente en la mañana con el primer beso del rocío.La belleza mas pura contenida en su interior, frasquito de piel. Mirada brillante, labios rosados, dulces caramelos hechos de lujuria. Hija de dios y no cabe duda de ello.

Una vez más, gracias a todos, por participar y por votar, y por hacer de esta tercera edición la más emocionante de todas.

Series

El martes 21 de enero empieza en USA la quinta temporada de Lost. Aquí la podermos ver un año después por La2, si no hay euroliga, o al día siguiente con el torrent y los amigos de eztv.

Hay que estar preparados para la llegada de Lost, la serie del siglo. El cabalista de cabecera es Doc Jensen y escribe en el Entertainment Weekly. Recomienda ver cinco episiodios para refrescar la memoria y disfrutar del s05e01.

Se trata de THERE'S NO PLACE LIKE HOME, los dos episodios finales de la cuarta temporada (ojo, el seguno es doble). FLASHES BEFORE YOUR EYES, s03e08, THE CONSTANT, s04e05 y CABIN FEVER s04e11.



Para desengrasar después de tanto elucubrar sobre la presencia del oso polar podemos ver dos series de 22 minutos, grandes comedias: 30 ROCK y HOW I MET YOUR MOTHER.

30 rock ganó varios globos de oro. Es sobre la tele. 30 rock es el edificio de la NBC en Nueva York, en el Rockefeller center. HIMYM es la digna sucesora de Friends, y eso es un gran halago.

NO ES LO MISMO

Lo reconozco, para mí no todas las vidas valen lo mismo. Y no me refiero a las personas a las que quieres frente a las que no (el que no admita esto es que es literalmente un imbécil). Me refiero a las vidas anónimas. Cuando hacemos esta valoración solemos referirnos a personas que pierden la vida o que sufren de algún modo. Es ahí cuando entramos en el tópico de si todas las vidas valen lo mismo. Para mí no, para mi conciencia menos, para mi sensibilidad es dolorosa la diferencia: la de los niños vale mucho más. Me ha ocurrido siempre, pero es angustioso desde que soy padre. Me ocurre en todos los conflictos que sufrimos en la "comodidad" de nuestro salón. Gaza no es una excepción. Cada vez que veo un padre corriendo con su hijo en brazos herido, ¡ o muerto !, cuando adivino la vida escapándose en ese cuerpecito ¡ siempre ! inocente, se me encoge el alma, se me hace un nudo en la conciencia y me dan ganas de abrir la ventana y gritar me cago en la puta madre que os parió a todos asesinos de mierda. Y no lo hago porque me resultaría muy difícil explicarle a mis hijos por qué su padre llora tan encolerizado frente al televisor. Es intolerable que quienes se erigen con tanta celeridad en guardianes de la paz no hayan dado un puñetazo sobre la mesa (digo mesa pero se me ocurren media docena de entrepiernas como destino) y haber puesto, no mierdas de resoluciones, sino acciones expeditivas para acabar con todo esto. La ONU es una farsa, la OTAN una panda de militaruchos, la UE unos huelebraguetas, y así podría seguir mientras lo niños en Gaza (hoy Gaza ¿mañana?) mueren y los que no lo hacen se mean en los pantalones cada vez que alguien silba.

No sé que herramientas nos quedan a los que se nos revuelven las tripas con todo esto: escribir, cacerolear por la calles, manifestarnos, mandar cadenas de email...sea lo que sea me da la impresión de que seguirán silbando las bombas y volveré a llorar viendo como un padre corre despavorido mientras la vida de su hijo se le escurre, ensangrentada, entre los brazos.

MICROS

Entró en el despacho de su jefe muy digno y enfandado cuando se enteró:¡ es intolerable !, mi compañero realiza el mismo trabajo que yo y gana la mitad. El jefe lo miró con una sonrisa de agradecimiento. A partir del siguiente mes la empresa empezó a ahorrarse medio sueldo en el departamento.

PUBLICIDAD ATEA

Soy ateo. Casi militante, como lo son la mayoría de los católicos que conozco, poniendo ciertas partes de su vida en función de sus creencias. Jamás discutiría con nadie sobre la existencia de Dios y no por la manida incapacidad para demostrar su inexistencia (que se nutre de la misma incapacidad para demostrar lo contrario) sino por pereza, respeto y lógica. Creo que la fe (y la ausencia de) es una cuestión totalmente privada. Si defiendo que las religiones no deberían salir jamás del ámbito privado ¿cómo voy a hacer campaña en favor del ateísmo? sería una incongruencia. Con esta premisa vaya mi respeto a que el grupo de librepensadores haya decidido gastar (o malgastar, según se mire) su tiempo y dinero en poner en los autobuses una frase (encima dubitativa, lo que me faltaba, que innecesaria corrección política) invitando a pensar que Dios no existe. Que hagan lo que quieran. Ridículo me parece que se haya cuestionado su legalidad. Es como si un multimillonario decidiera poner en las marquesinas "soy del Atleti" y hubiera que reunir a una comisión para determinar su legalidad. No ofende, ni lo uno ni lo otro. Lo hace, claro, a las mentes rancias de la derechona española y a los ultras católicos que subidos en la paranoica ola de sólo yo sé la verdad, se creen en el derecho de ser los únicos en manifestar sus opiniones y creencias. Han sido tan simples e infantiles que como defensa, una vez que la legalidad se ha impuesto, han recurrido algunos (algunos, reitero, algunos) a una contracampaña en el mismo sentido. Amigos, este y tú más no hace sino alimentar la bestia (es una metáfora) que intentar aniquilar. En publicidad la polémica es un plus.
Para mí todo es mucho más sencillo. Los espacios públicos tienen su regulación y a ella han de atenerse, moralidades y creencias a parte. Eso implicaría, por ejemplo, que toda manifestación religiosa tuviera que tomarse como se toman el resto de las manifestaciones, es decir, la de un grupo que sale a la calle a expresar un opinión sobre un aspecto concreto de la realidad. Así, por ejemplo, las procesiones de Semana Santa debería seguir el mismo protocolo de seguiridad y administrativo que la de amigos de la bicicleta. Pero eso sería un sacrilegio, ¿no? amigos del Dios existe...

MICROS

Intentó convencer a su pareja para montar en triciclo, con tanta insistencia y cabezonería que estuvo días usando en monociclo.

GAZA

No creo que en lo que está pasando en la franja de Gaza haya inocentes. No creo que por vivir en un lugar nadie tenga derecho a lanzarte un cohete y que pueda destrozar tu casa. No creo que Hamás en ese conflicto tenga toda la razón porque no creo en la violencia como forma de expresión.

El pueblo judío ha sufrido mucho en el pasado y creo en la defensa de la memoria histórica, por eso creo que lo que pasó con tantos millones de judíos en el periodo nazi es realmente abominable. Pero también creo que el papel de víctima con el que siempre ha jugado Israel, no le da derecho a que cada vez que haya un conflicto con sus vecinos, en cuanto se les critica, digan que el resto del mundo somos antisemitas. No hay derecho.

No hay derecho a que el ejército israelí arrase Gaza. No hay derecho a que maten a niños, pero tampoco a mujeres y hombres, jóvenes, adultos o ancianos. No hay derecho a que Israel incumpla sistemáticamente las resoluciones de la ONU y que nadie le exija nada. No hay derecho a que humillen, con el mayor de los destrozos posibles, a los palestinos que habitan en la franja de Gaza. No hay derecho a que los palestinos queden encerrados en esa misma franja y que no puedan refugiarse en ningún lugar porque los países vecinos les dan la espalda.

Tampoco es de recibo que la comunidad internacional diga que Hamás es un grupo terrorista, que posiblemente lo sea, y que no diga lo mismo del gobierno israelí. Que yo sepa, tanto el gobierno israelí como Hamás, han sido elegidos por su pueblo en unas elecciones. Por lo tanto, si creemos en la democracia tenemos que decir que o bien los dos gobiernos son legítimos o bien que los dos son ilegítimos por el uso continuado que hacen de la violencia para defenderse de su vecino.

Es muy significativo que este conflicto se genere a solo unos días de la toma de posesión de Obama, creo que es una clara injerencia en la línea política de los EEUU, una presión por parte de Israel para advertir a Obama.

También creo que es patético el papel irrisorio que tiene desde hace unos años la ONU. Que Estados Unidos, Rusia, Gran Bretaña, Francia y China tengan derecho a veto ya hace que sea una organización desprestigiada de por sí desde su origen, pero es patético que lo utilicen sólo en su beneficio o el de sus aliados.

El mundo está complicado y creo que habría que volver a fundar una entidad democrática de representación de todos los países o quizás de los continentes. Sé que es muy difícil, que hay que valorar muchas cosas para eso, pero creo que es el momento. La espera sólo nos llevará a engañarnos a nosotros mismos una vez más.

SAN ISIDRO Y LA NIEVE

No me imagino como tiene que ser la vida en Finlandia. Puro caos. El producto interior bruto debe de ser deprimente y la capacidad de producción de su industria irrisoria. ¿Quién fabrica allí los coches, las puertas, los cables de la luz?¿cómo son capaces de estudiar los niños y terminar con carreras universitarias?¿quién atiende las urgencias en los hospitales? En Finlandia debe nevar la mitad del año, así que durante la mitad del año debe de ser un atasco absoluto y los trabajadores incapaces de llegar a sus puestos. ¿O no? quizá eso solo pase en Madrid, donde cuatro copos de nieve a destiempo y la mitad de la ciudad pasa la mañana en el coche, un cuarto ni se molesta en salir y el que logra llegar a su trabajo sale a media mañana acojonado de lo que le espera a la vuelta si sigue nevando. No logro entenderlo. ¿Aunque que podemos esperar de los madrileños si tenemos un patrón que es un vago? Sí, ¿no concéis la historia de San Isidro?, el tío se tiró a dormir para que los ángeles le hicieran el trabajo, aunque no sé si era un vago o un tipo listo, tal vez un explotador, porque habría que analizar las condiciones laborales de esos pobres querubines arrastrando los bueyes con el arado. Siendo así ¿qué podemos esperar en una nevada en ¡ invierno ! ? Pues imprevisión, inoperancia y rezos para que, como a San Isidro, bajen los ángeles a sacarnos los coches del atasco. Tal vez es que en el gobierno de Madrid haya demasiados hombres (no lo digo por Esperancita, eh) que nos caracterizamos por intentar llegar a los sitios sin preguntar. Porque de no ser así bastaría con una simple llamada, oiga ¿el alcalde de Helsinki? una preguntita, ¿cómo se lo montan cuando nieva?

Lo peor no era la cantidad de barbaridades que acaban de decirle, sino que fueran todas verdad.

Como me ocurre muchas veces no encuentro la escena concreta, pero quería recomendar una película. No soy aficionado a las películas de acción, pero reconozco que las busco, porque cuando una de este tipo es buena te deja en el sofá dos horas sin pestañear. Y esta ha sido una de ellas. Recuerre a los tópicos más manidos de este cine, el bueno buenísimo que sabe de todo y que es imparable y la inocente (e idiota) víctima. Pero durante los ciento y algo minutos que dura no te acuerdas de la crisis, los atascos y mucho menos de tu jefe (aunque según quien quizá en algún mamporro se acuerden de él). El caso es que no hay escena así que os dejo el trailer. Ah, la película es Venganza...

PRINCIPIOS

¿Por qué se les llama principios a los principios?¿no es ya una bajada de pantalones?¿una claudicación de los mismos? Yo es que tengo muchos principios, ya pero ¿qué haces en los finales?¿eh? que eso es lo que importa. Puestos así me da por pensar que los maltratadores tienen muchos principios, y muy buenos, lo que les falla, y vaya que si les falla, son los finales. Es una falta de respeto para los principios el nombre que se eligió para ellos. O a lo mejor fue un visionario que entendió muy bien al género humano y consideró inapropiado llamar, por ejemplo, constancias, reglas, normas, a lo que iba a quedarse en eso, en meros principios. Así uno puede asumir cuantos prinpicios quiera, total, haciendo honor a su nombre van a quedarse al principio y luego podré hacer lo que me de la gana. Y lo digo desde el rencor, porque yo tengo muchos principios, creo que hasta demasiados, muchas veces peco de ingenuo o de cabezón según quien valore los hechos, por respetar mis principios. Y me fastidiaría mucho que por su nombre, por se eso, lo del principio, ya estemos condenados a perderlos. Ya me veo en el altar o haciendo la matrícula de mis hijos en un colegio católico maldiciendo al inventor de los principios, por no llamarlos con dos cojones ¡ finales !.

MICROS

Excitada, con el desconocido sexo en su boca, no puede evitar reirse de lo que ayer mismo le aseguró a su mejor amiga: ¿una mamada en la primera cita? ¡ ni de coña !.

Es una página cuando menos curiosa. Es cierto que ya he encontrado varias de esta guisa que tienen mucha voluntad y un pequeño defecto, que son costosamente actualizables y cuando de mostrar información se refiere la rapidez es una virtud. Pero el caso es que me ha gustado, se trata de una página donde puedes encontrar la portada de los principales periódicos del mundo, que, además, son un link, y ahí está el interés, para la página del propio periódico. Ha sido una gentileza de El Corral, así que los agradecimientos al susodicho: http://kiosko.net/

TÓPICO 2009

No he podido empezar el año con arrebatos más tópicos. Os doy un ejemplo: me he comprado una báscula. ¿Se puede ser más tópico que empezar el año poniendo los pies desnudos sobre la fría evidencia de una báscula que, si supiera hablar, estoy seguro me diría por qué me hacés esto (es que mi báscula, no sé por qué, me la imagino argentina)? Podría escudarme en que se me ha roto la anterior, pero hace meses que ocurrió y solo ahora, con el cambio de año, me ha dado por encontrar una sustituta. Y no es que las navidades se hayan cebado en mi peso en demasía. Lo mío ha sido un trabajo constante desde los 25 años (curiosamente cuando empecé a trabajar sentado). Kilo a kilo, casi por año, he ido poquito a poco ganándome mi sobrepeso, que según los chequeos ha pasado de sobrepeso tolerable a sobrepeso sin adjetivos paliativos. También fui al gimnasio, la piscina, para más detalles. Es la primera vez desde que naciera mi hijo mayor que hago deporte a cubierto. Voy a apuntarme a spining o ciclo indor, como le gusta llamarlo ahora, y tengo la sana intención de retomar mis carreras matutinas. Me he propuesto leer una novela al mes (todavía veo más fácil lo del pedaleo semanal) y tarde o temprano, retomar la idea de ser creador y no solo usuario (esto lo digo con el ego pequeño). Voy a encontrar más tiempo para mí y para mi pareja, que tendré que robarle a mi sueño, supongo, una muesca más en mis ojeras. No sigo con la lista de buenos propósitos porque os aburriría tanta topiquería, pero sí que os prometo hacer un cumplido seguimiento de mis promesas, ¿qué tal si lo vemos en mayo?.

MICROS

A los quince años una rarísima enfermedad a la que pusieron su nombre le dejó medio cojo, perdió sus doce trabajos en circunstancias rarísimas, dos de sus hijos murieron en un incendio. El más pequeño no murió en dicho incendio pues lo había hecho dos semanas antes atropellado por un carrito de helados sin frenos. Todo esto pasó un mes después de que su mujer lo abandora por su mejor amigo. Al salir del funeral de sus hijos el trozo de una cornisa le cayó en la cabeza matándolo de un certero golpe. Ya en el infierno se recostó sobre la piedra candente y suspiró ¡ esto es vida !.

Inspirado en un tanto popular y dedicado a mis primos Casleros.

Hola, buenos días, ¿me da un boño de bano?. Larrey, el papá de Rubén, de 36 años...

SUCEDIÓ EN EL TREN

Están solos. Fuera hace un frío helador, pareciera como si el remolón invierno hubiera estado hasta ahora retomando fuerzas para descargar su furia en tan sólo una semana. Es una hora extraña, media mañana de un día entre semana. El vagón está vacío, salvo sus dos presencias, que acaban de cruzar la primera mirada. Y quizá el tren entero se encuentre semidesierto. Nada más cruzar esa primera mirada han sentido una extraña punzada, como si la evidencia de la soledad los hubiera cautivado de inmediato. Se han sentado en plazas alejadas apenas dos filas de asientos, uno frente a otro. Ella ha sido quien ha roto la rutina de ir a favor de la marcha. Y todavía no sabe por qué, aunque su corazón y la poca concentración que le saca a la lectura de una novela que hasta que esos ojos se posaron en los suyos había sido completamente subyugante, bien podrían explicárselo. Siente los ojos de su compañero de vagón clavados en ella, y va una y otra vez sobre la misma línea. Cuando se decide y alza la vista se vuelve a cruzar con esos maravillosos ojos claros, que esconden una mirada penetrante, situados en mitad de un rostro poderoso, firme y varonil, con una barba de fingido descuido que da a todo un aspecto tan sexy que su propio sexo se ha puesto en alerta. Él sonríe, consciente de que la mirada busca algo más. Ella sonríe, más por nervios que por empatía, y vuelve a la lectura. Pero no puede. Se recoloca en el asiento y cruza las piernas, maldiciendo su manía de llevar falda en invierno. Y ese ordinario movimiento ha provocado en ella una descarga de sensaciones desconcertante. Él se acaricia el sexo disimuladamente. No ha sido consciente, porque ha formado todo parte de un baile para recolocarse también en el asiento, pero los dedos han tocado una polla totalmente alerta. Se miran de nuevo. Ahora ella lo hace con intención, mantiene la mirada y él es quien la retira. Se recoloca de nuevo, y el sexo sigue queriendo su porción de protagonismo. Vuelve a mirarla y ella sigue mantiene la mirada, y sonríe. ¿Qué me está pasando? Se pregunta mientras deja el libro sobre el asiento y abre ligeramente las piernas. Recoge la falda lo suficiente para que las rodillas queden al descubierto. Y siguen mirándose. Él se acaricia la polla sin disimulo alguno. Ella se humedece los labios en un gesto totalmente estudiado y comienza a acariciarse la cara interna de los muslos. Él ya se ha desabotonado los pantalones y acaricia su sexo sobre la fina tela de los calzoncillos. Ella también acaricia el suyo, pero con más valentía, por dentro de las medias y de las braguitas. Gimen ambos sin dejar de mirarse. Es ella la que se decide a levantarse. No le importa mucho donde están, ni quien pudiera venir, tan sólo le importa ese hombre que misteriosamente la ha transformado en este ser tan sexual y brutalmente necesitado. No dicen nada. Ella se limita a sentarse sobre él, con gestos medidos, a sentir la polla entre su sexo con una evidencia casi dolorosa, aferrarse a su cuello para lanzarse a los labios en un largo y poderoso beso. La violencia del beso les obliga a abrir la boca como si les faltara el aire. Y empiezan los primeros movimientos. Ahora bendice su manía de llevar falda en invierno pero maldice necesitar unas medias con las que no sabe que hacer, porque necesita esa polla dentro de su cuerpo más que respirar. Su amante parece haber entendido esta demanda y la separa ligeramente para arrancarle la condena de seda. Sigue el mismo beso eterno cuando él logra apartar la tela del tanga y dejar que ella le saque la polla, compruebe su maravillosa y tentadora dureza y se la meta dentro con un certero golpe de cadera. Se dejan llevar durante unos segundos por la sensación de sentirse parte el uno del otro para lanzarse después a unos salvajes movimientos. Es ella la que se mueve con violencia, aferrando su cuerpo con fuerza. El beso no cesa. Ni los movimientos. Ni los gemidos. Y el silencio. Ella gime en su oído voy a correrme, y lo hace apretando los dientes de placer. El contesta y yo. Y diez movimientos después se funden en un orgasmo brutalmente intenso que les corta literalmente la respiración. Han llegado a su destino aunque al viaje le queden horas.
Cuando termina de escribir esto siente una incómoda erección y mira a su compañera de vagón, que parece distraída en la lectura. Saca su pequeña impresora portátil cuando se acerca a su estación de destino y le da a imprimir. Con el papel y las maletas se acerca a su compañera de vagón. Hola, perdona, mira, te va a parecer raro, pero soy escritor, y esto que tengo es un pequeño cuento que he escrito en este trayecto, y me gustaría que lo leyeras. Ella toma el papel entre la extrañeza y la fascinación, si poder evitar sentirse cautivada por esos ojos tan extrañamente vivos. Una semana después por fin se decide, después de haberlo leído diez o doce veces, a hacerle caso a las últimas líneas donde el autor había dejado esta inquietante frase: si este relato te ha gustado tanto que llegaras a masturbarte me darías la vida si me llamaras para contármelo, este es mi número...

VIAJAR EN TREN

Hacía tiempo que no viajaba sólo en tren. Cuando lo haces sin compañía es cuando realmente eres consciente de si un sistema de viaje te gusta o no. A mí el caballo de hierro me encanta. No sólo por su puntualidad (suelen serlo más que otros medios). Me gusta porque pareciera que vas en un cuchillo que abre la tierra como un melón para ofrecerte sus jugosos secretos. Los entramados de vías de la salida de las grandes estaciones, esas incomprensibles telas de araña metálicas, esos hangares, ese personal siempre con trajes reflectantes que parecieran perdidos entre tanto amasijo de hierro. La periferia de las ciudades medianas también ofrece estampas curiosas, desde una zona que bien pareciera un pequeño pueblo olvidado en el que lo mismo puedes encontrarte a un hortelano trabajando la tierra como una profesional trabajándole el sexo a un cliente en un parking inexistente, hasta casas diseminadas como si alguien las hubiera tirado desde un avión y hubieran tenido la suerte de caer de pie. La costa es también un entorno maravilloso para deslizarse por los ventanales de un vagón, creo que visualizar el mar desde el asiento de un tren es una experiencia maravillosa. ¿Hay algo más misterioso que una vía de tren que se adentra en un angosto túnel? Si ya tienes la suerte de viajar en invierno y que haya nevado, el precio del billete te parecerá una ganga. Las estampas del campo nevado, en su grandeza, con los árboles coronados con la paz blanquecina de la nieve son de nuevo estampas únicas que el coche o el avión no pueden ofrecerte. Desconozco si el tren es el sistema más ecológico de los que utilizamos, pero sí que tengo la sensación de que es el que mejor comunión logra con su entorno, y como digo, pareciera que te deslizaras formando parte de un todo. Tanto es así que si viajo sólo me gusta prepararme con mi mp4, el periódico, un buen libro, hasta alguna película, y al final, la gran mayoría del tiempo lo empleo en mirar por la ventana. Esto, ahora mismo, lo estoy escribiendo mientras Ávila me ofrece sus reses retozando sobre el campo blanco y los árboles yermos de hojas sosteniendo la nieve entre sus ramas. Y para este medio centenar de líneas estoy empleando medio viaje. La ventana, y el mundo, que está al otro lado...