Y esta noche - sonríe el presentador- tenemos una verdadera exclusiva mundial, el equipo de investigación de Yo te lo cuento, después de meses de trabajo, de una profesional e incansable búsqueda, nos ha traído a este plató a Ramón, la única persona en el mundo que no cree que las películas de Garci son un insufrible y repetitivo tostón. ¡ Un aplauso muy fuerte para este héroe del celuloide!. 
Para mí siempre será el indomable. Es de esos papeles que marcan tu vida, películas que no dejarías de ver, que aunque lo hayas hecho, cuando te tropiezas con ella en la televisión no puedes evitar sentarte y volver a verla, por enésima vez. No solo era Paul, el inconmensurable, el hombre más guapo y el mejor actor que he conocido, (al parecer hasta una muy buena persona, con unos principios intachables) no solo su presencia te himnotiza, porque la película en sí es buena, redomadamente buena. Ahora Paul no está. Se ha ido. Y algo perdemos de nosotros, como siempre que muere alguien a quien admiras sin mesura. Pero quedarán sus películas, sus 90 minutos de clases magistrales que se esconden en cada film. Os dejo una de mis escenas favoritas, un fetiche de este tristón cinéfilo garrafón:
Pincha en el guapetón...
Reconozco que hay veces que veo o leo algo y maldigo mi suerte. Tengo cierta frustración, porque algunas (y no son pocas) cosas de las que veo en el cine, por ejemplo, han pasado antes por mis oficinas de creación. Así, a bote pronto, recuerdo una película sobre una persona que va a la cárcel acusada de matar a su marido, planeado todo, claro, por el marido que cambia de nombre y de vida. Esa persona, al salir de la cárcel, lo único que busca es matar de verdad a su marido, ya que ha pagado por el crimen. Se me ocurrió hace mucho tiempo que sería interesante un programa sobre la vida de las personas normales. Iba a titularlo 24hora con, y narraría la vida, por ejemplo, de unos barrenderos, en una gran ciudad, en un pueblo, en un ministerio etc. Si no me equivoco hay un programa llamado vidas anónimas que va por esa línea. Al final es la empatía y que las ideas andan por ahí y las cazan más de uno. Cuando algo me gusta suelo valorarlo enfrentándolo a mi capacidad creadora. El premio gordo son los que me hacen chascar los labios y reconocer que jamás escribiré así o seré capaz de hacer una película asá. Pero hay muchos que pienso, orgulloso que soy, esa película bien pudiera haberla hecho yo, es mi estilo, o el estilo que tendría si tuviera estilo. Con la novela me ocurre lo mismo. Y con otros campos igual. Y hoy dejo un ejemplo que es todo un corto en sí mismo, el mejor anuncio que he visto en mucho tiempo, sencillo, directo, inteligente y divertido. Merece la pena. Quiero decir, si yo hiciera anuncios me gustaría haber hecho este.
¿Qué has pensado?. Verás, estaba sentado en el sofá. Y has venido. Estabas preciosa, con ese vestido que te marca los pezones y se te pega a las caderas. Al pasar a mi lado, entre la mesa y el sofá has suspirado, te has acariciado los muslos un poquito con los dedos, subiendo el vestido de esa forma tan sugerente, y te has llevado un dedo a la boca. Ya sabes como me pone eso, así que te he tumbado en el sofá. No te puedes imaginar que bien saben tus labios, y tu cuello. Tu te dejabas llevar y me metías las manos en los pantalones y me arañabas el culo, apretando fuerte y gimiendo. Yo te mordía los pechos, muy suavecito, y tiraba de tus pezones con los labios, para escuchar como gemías en esa barrera que hay justo entre el placer y el dolor. Te he quitado el vestido con tanta violencia que creo que te he hecho daño. Pero no has dicho nada, has seguigo gimiendo y llevando mi cabeza hacia abajo, justo entre tus muslos. Primero me he dejado llevar por tu olor, ese olor embriagador que me hace perder el control. He empezado con besos suaves, apenas la lengua ha empezado a juguetear con tu sexo tu respiración se ha acelerado, hiperventilabas y me arañabas las orejas y el pelo. Con la lengua he empezado a jugar con tu clitoris, rápido y suavecito, como a ti te gusta. Recién afeitado mi barbilla ha entrado también en el juego, y tus labios se han abierto, y la han abrazado. Y has empezado a moverte, a levantar la pelvis, a apertarme contra tí. Un dedo, después otro, y los gemidos cada vez más intensos, hasta que me has pedido que pare. No he querido, quería que te derramaras sobre mi, que me empaparas los labios, que sintiera tu orgasmo en la boca. No he necesitado explicártelo, has seguido moviéndote hasta que te has corrido sobre mí. Cuando has recuperado la respiración, el aliento y las fuerzas, te has sentado y me has hecho que me levantara. Me has bajado el pantalón del pijama, que ha tropezado un instante con mi brutal erección y has mirado mi sexo. Lo ha olido, mientras lo acariciabas con los dedos y empezabas con la lengua. Cuando lo tenía ya húmedo te lo has metido en la boca. Muy poquito, lo justo para juguetear con la lengua en la parte inferior de mi glande. Sabíamos los dos que no iba a durar mucho, así que he intentado apartar tu cabeza para sentir el orgasmo pero no has querido, has sacado mi sexo de tu boca y con la mano has dejado que se rozara con tu lengua. Izquierda y derecha, derecha e izquierda. Con cada paso mis gemidos eran cada vez más brutales hasta que he sentido el orgasmo, que te ha llenado la lengua, y el labio, mientras tú seguías jugueando con mi polla y me mirabas, con las mejillas sonrojadas de placer...¿qué te parece?. ¿Que qué me parece?, que ahora la que necesitare masturbarme para poder dormir seré yo. 
Cuando uno se prepara para ser padre va adivinando los frentes en los que le tocará mejorar. Teoría del pañal o como acertar con seis kilos de terremoto y culo manchado. No confundir a las cuatro de la mañana leche en polvo con cereales. Diferenciar entre un poquito caliente y cuidado que te abrasas. Paciencia, toneladas de paciencia. Todo eso vas concienciado de que te va a tocar aprender. En cambio hay otras tareas que te llegan como por sorpresa. La fontanería. Porque alguien alguna vez debería escribir una tesis sobre la atracción que sienten los niños por la taza del vater, ese misterioso mundo de defecación y agua, una agujero blanco a otra dimensión. Mi hijo no me deja de preguntar a dónde va toda ese agua (por limitarnos a un elemento) cuando en realidad creo que me está preguntando ¿qué hay al otro lado, papá?. Es un espacio misterioso que invita a la aventura, al riesgo. Atendiendo a estas premisas uno debería limitar los objetos del entorno, pues son susceptibles de conocer ese otro lado que tanto misterio le genera a mi pequeño. Pues bien, uno de los objetos que quiso aventurar si flotaba o no, si resistía el torbellino del agua purificadora, es el receptáculo de la dichosa pastillita del pato, esa de color azul turquesa potente y que se supone que higieniza cada sentada, pulsado mediante. Allá que se fue la estructura blanca, al otro lado. Bueno, en realidad no, al otro lado no, quedose en el camino, para mi desgracia. Recurrí a internet. Una fregona, metida en una bolsa. Dale que te dale, dale que te dale. Parece que sí. Primer intento. Pues no, parece que no. Dos días después la evidencia me rondaba: o fontanero o aventura. Aventura, ¿por qué no?. Así que con la ayuda de mi madre, que para su desgracia pasó por allí, la pareja conocida por películas como Esta casa la pintas tú o No hay quien limpie estos sofás se lanzó a la aventura de desmontar un vater. Os ahorraré los detalles más escatológicos del evento y os resumiré que no es tan complejo, un manguito, dos palometas y dos tornillo con los que, para mí y espero que para mi hijo, ese lugar ha perdido todo su misterio. Ya sabéis, superpapi al ataque...¡¡¡ la fregona no, hijo, la fregona no !!!. 
Me encanta la forma gremial que tenemos de expresarnos. La lengua va por barrios. No digo los acentos, sino las expresiones que caracteriza a los grupos laborales, por ejemplo. El paradigma de lenguaje gremial para mí está en los toros. La crónicas taurinas, pese a nacer en la miseria del maltrato, te llegan con una poesía que ni Rafa León. Además, en su versión menos poética y más mundanal lo tenemos metido en nuestra rutina, porque hay que pillar el toro por los cuernos y no irse de novillos cuando eres estudiante, para echarle valor y al toro, que más cornadas da el hambre. En el otro polo de este universo idiomático estarían los futbolistas. De la metáfora al tópico. El lenguaje futbolístico, sobre todos si son los propios futbolistas los protagonistas es tremendamente previsible y plano. Vamos a darlo todo, porque no hay rival pequeño, y tocar y tocar, porque el partido no acaba hasta que pita el árbitro y la temporada es larga. Mi favorita, sin duda es tengo intención de quedarme en este equipo muchos años porque quiero triunfar en el X de Z. Dos meses antes de firmar un contrato en el Y de R. ¿Y los sueños?, ¿cuantas veces habéis escuchado a un futbolista decir que jugar en el W de H era su sueño desde niño?. De hecho conozco casos de jugadores que de niño soñaron con jugar en seis o siete equipos y tuvieron, cosas de la vida, de adultos la suerte de jugar en todos ellos. En mi entorno laboral, algo imbuidos por el snobismo, también tenemos una forma muy peculiar de hablar, ya que hacemos un break para un coffe antes de que empiece el mitting y justo después de la conference call. En fin, que la cosa va por barrios, y no quiero aburrirte, prefiero que me cuentes tú como se habla en tu barrio. 
Esta sección, sin el ciberpaís, no sería nada. Y no deja de ser curioso que para recomendar espacios en la red utilice de inspiración un periódico impreso. En fin, que hoy recomendamos un espacio para el intercambio, muy necesario en momentos de crisis. Es la vuelta al trueque, del mercado del pueblo al inmenso espacio de la red. Utilizar la tecnología para que los objetos que aparentemente pierden valor lo recuperen con el cambio de dueño. La página en cuestión, que es una de las que hay, es http://www.quierocambiarlo.com/. Yo, por mi parte, me la guardo para cuando me queden diez cromos de la colección y ya no tenga a quien cambiárselos. Ya os diré. 
Cuando empecé a llevar a mi hijo en el coche me di cuenta de que hasta entonces tal vez había corrido demasiado. No soy un loco al volante, ni mucho menos, pero en autopista el límite que me imponía eran los 160k/h. Me parecía una velocidad razonable. Ahora creo que es una barbaridad. He bajado ese concepto y ayudado por la tecnología, que me avisa si me paso, ahora raro es que supere los 135k/h. Llevo años, por tanto viajando así, y además de una considerable tranquilidad, creo no haber perdido mucho. Tiempo, supongo, y como no he percibido cambios sustanciales me ha dado por hacer una sencilla tabla.
El cultureta se nos va este viernes de nuevo de cine. Y lo hace, dice, detrás de una de sus actrices favoritas (fuera del panorama nacional, que siempre fue muy patrio en esto de la farándula): Hilary Swank. Dice que de ella se lo cree todo, que sea karateka, mujer/chico o boxeadora, todo le resulta maravillosamente creible. Y la película es, dice, una mezcla entre Love Story y Ghost, y que no da más pistas: Posdata, te quiero. Una cinta romántica, con ciertos toques divertidos, que se alarga más de lo necesario, pero que deja buen gusto al terminar. Ganas de abrazar a tu pareja, ¿no merece la pena solo por eso?. Os deja un pequeño ejemplo, el trailer. Aunque, si realmente tienes interés en la película, mejor no verlo. 
Ayer estuve en un palco del Bernabeu. Un palco privado. Es lo que pasa por tener amigos que triunfan en la vida. Le costó, pero al fin logró convencer a su empresa de la rentabilidad de ese espacio para el negocio, porque se firman más contratos en los palcos y restaurantes que en los despachos. ¿Y qué hizo nuestro amigo para celebrar su logro?, invitar a uno de los primeros partidos a sus tres amigos. Y ahí estábamos, más anchos que largos, (y ya es decir), rodeados de ejecutivos de grandes empresas en la zona más selecta del estadio. Azafata que no te deja apurar el vaso, jamón del bueno, tapitas, vino, aire acondicionado y repeticiones. Da la impresión de que los ricos saben vivir bien. Nos hacía gracia vernos allí y recordarnos veinte años atrás, sentados en un bordillo, vaso de plástico en mano, planificando el futuro, que consistía en elegir el siguiente garito. La vida nos ha ido cambiando, y aun así seguíamos siendo los mismos adolescentes atolodrados que bromeábamos de lo todo lo que nos rodeaban. Tuvieron suerte, hay que reconocerlo, los que compartían el espacio con nosotros, si es que gustaban del fútbol, que allí hubiera llegado nuestra versión más adulta y madura. No nos quiero imaginar con 20 años menos, unos kilos menos también y sobre todo mucha menos vergüenza. Hubiera sido divertido.
No le parecería una idea tan triste salir siempre el último del trabajo sino supiera que, en el fondo, lo hace por demorar su retorno a casa.
Ya hemos hablado de ellas. Hay palabras que más allá de su significado tienen una hermosa pronunciación, casi injusta, como si hubiera un desequilibrio semántico sonoro: pederastia es para mí el paradigma de los ejemplos. Pero luego hay palabras que en función de la compañía pueden ser hermosas o no. Ya no tanto en su pronunciación, sino en su significado. Palabras, incluso, que pueden ser muy negativas en esencia, mostrar el lado triste, la pérdida, la derrota, que acompañadas del sustantivo adecuado, siendo la palabra, por ejemplo, un adjetivo, varía mucho. Hoy he tenido un claro ejemplo, en la portada del periódico. La palabra en cuestión es frustrado, que según el diccionario de la RAE significa frustrar: privar a alguien de lo que espera, dejar sin afecto, malograr un intento. Así que frustrado es quien no tiene afecto o quien falla. No parece un adjetivo especialmente hermoso, en cambio si el sustantivo a quien adjetiva le cambia el carácter la cosa puede ser muy distinta. Y el ejemplo de hoy es el mejor de todos: atentado frustrado de ETA. Pues sí, los amigos del tiro en la nuca y el chicle de goma2 quisieron darnos ayer una de sus muestras de cariño desmedido. Esta vez un policía nacional, pero supongo que a ellos les da igual, con que tenga piernas para amputar, familia que dejar, con que respire y piense es ya una víctima propicia. Pues que viva la frustración, amigos, que viva. No sé si estos tipejos saben de fútbol, no me cuesta imaginármelos en la Catedral animando a Gurpegui y compañía, no sé si saben bien todas las reglas, pero quizá alguien, al salir del campo, debería explicarles el concepto "estar en fuera de juego". Esta vez, al menos, el ajetivo frustrado significa alivio. 
Imagino que los bienpensantes de este país, los que consideran un peligro al inmigrante, que ven en las pateras la silenciosa invasión de los desheredados y criminales, en las fronteras de altas rejas y fuertes alambradas el único camino para preservar los valores patrios, estarán ahora mismo indignadísimos porque un tullido (le falta un brazo, para más inri) esté representando a nuestro país, ¡ un ilegal !, que fracasó varias veces intentando llegar a nuestra santa tierra hasta conseguirlo, luciendo por ahí con orgullo una camiseta en la que se puede leer claramente ESP. Y no solo eso, sino que el inmigrante ilegal tiene la desfachatez de ir ganando carreras, de hacer que suene el himno y de emocionarse en el podio mientras suena ese mismo himno que eriza la piel a muchos de los que quisieron echarlo al mar por la osadía de buscarse un futuro mejor. Tiene la valentía de querer representarnos a todos, como si encima estuviera agradecido y se sintiera orgulloso, ¿ habráse visto semejante desfachatez? No sé los demás, pero yo no necesitaba saber que corrías y que ganabas carreras para sentirme orgulloso de tí, por el valor que hay que tener para subirse a una patera. No necesitaba siquiera saber quien eras. Otros necesitarán de tus triunfos, Abderraman, para considerarte español, para mí ya lo eras más que muchos cuando en tu aldea soñabas con nosotros, con la tierra de la vida mejor.
- Estaremos deacuerdo en que es usted el alienígena.
Terminadas las vacaciones ya tenemos de vuelta a nuestro escenero oficial. AM nos trae hoy una escena de la grandiosa y divertida La vida de Bryan. Aquí tenéis la escena en youtube y transcrita y resumida por AM.
Ayer, en mi tapita de tele diaria (el jueves es el único día que tras la tapa hay primer y segundo plato al estilo Alcántara) me crucé con Telemadrid (todavía no he tomado la medida profiláctica de desintonizar el canal, tal y como me recomendó mi terapeuta). Y digo esto como podía haber sido en la Dos, que creo que también estaba realizando el mismo directo. El caso es que estaba el funeral por las víctimas del MD-82 (hay que ver lo que nos gustan las siglas para estas cosas). En La Almudena, Madrid. Ahí estaba Rouco, presidiendo el funeral de Estado. No sentí pena alguna, ni tan siquiera un atisbo de esa angustia que me invade cuando ocurren estas desgracias tan concentradas. No. No reconozco el dolor en un tipejo al que odio echando soflamas sobre la grandeza de su Dios, ese Dios que aparentemente tenía demasiada prisa por acoger en su seno a esta gente. ¿Cuando terminaremos con esta rancia tradición?¿cuando se dará cuenta el gobierno de que vivimos en un país laico?. La religión (sea cual sea) debe salir de los organismos y actos oficiales del Estado. Que las familias, que la iglesia, que quien quiera organice un funeral o lo que sea que les ayude a despedirse de sus seres queridos. Pero el Estado no, por favor, acabemos de una vez con este lastre. 
Es imposible no aleccionar a los hijos. Pero hay que intentarlo. Es probable que aquellos que me leyeran y objeten a la asignatura de la ciudadanía me digan que yo jamás aceptaría que a mi hijo se le impartieran clases de religión. No es lo mismo, y como todos sabemos que no hay más ciego que el que no quiere ver, aquí lo dejo.
