31 de mayo de 2010

EL ESPÍA


Lleva meses haciéndolo. No pudo evitar la tentación. No solo de alquilar el piso para poder verla, sino de adquirir todo tipo de artilugios para el espionaje. Así está cada semana, el mismo día, el que queda con sus amigos para jugar al fútbol, sentado en el apartamento, frente a la ventana, con los prismáticos, erecto, viendo como ella recibe a su amante. Es siempre el mismo ritual. La mujer espera a quedarse sola para darse una ducha. De esa ducha apenas si tiene información. Pero no le cuesta imaginársela. Ahí es donde empieza a masturbarse, muy despacito, sabiendo que el climax ha de llegar con tiempo. No tarda en llegar su amante, un tipo joven y fornido, pero con cierto aire de macarra de los setenta. Cuando se encuentran siempre se funden en un intenso abrazo y un beso cargado de erotismo que él logra ver por entre las cortinas del salón. Ella siempre hace lo mismo, como si llevara toda la vida esperándolo, lo desnuda con presteza, todavía puesto el albornoz, y recorre su cuerpo con la lengua, llevándose la polla a la boca no pocas veces en el camino. A él le tiemblan los prismáticos, sujetarlos con una mano, el ligero vaivén y la excitación no ayudan. Pese a la imagen borrosa logra seguirlos hasta la habitación. Unas veces ella encima, otras ella debajo, a cuatro patas, las variedades son muchas. No pocas veces los ha visto culminar el encuentro con sexo oral, tal vez el manido 69, o ella recibiendo la descarga en su boca, en sus pechos. Como hoy. Le ha dado la impresión de que ella lo ha sentido antes y es como si le hubiera dicho, espera, parece haber leído en los labios, ahora en mis tetas. El macarra se ha puesto a los pies de la cama y ella ha empezado a metérsela en la boca, hasta que por fin ha llegado el orgasmo, con tanta claridad para los dos, que casi, además de verlo, ha podido escuchar sus gemidos de animal herido. Ella recibía la descarga en las tetas y él, que intentaba mantener la visión de los prismáticos para ver como jugaba con la polla y el semen, ha tenido que bajarlo para concentrarse en su propio orgasmo, triste y solitario, que ha llenado su mano también de semen, este yermo y frío casi al instante. Y así culmina el ritual. El joven se despide después de un poco de empatía y se va a la carrera. Cuando se limpia la mano lo ve alejarse en la moto. La mujer vuelve a la ducha y tal vez al salón, a ojear distraída una revista. Él recoge sus bártulos, sin prinsa pues ha de hacer tiempo hasta los noventam minutos reglamentarios, los mete en la bolsa de deporte y se va a su casa. Cuando entra su mujer está en el salón, satisfecha, leyendo una revista. Se saludan con fingido interés ¿Qué tal el fútbol? Bien, hemos ganado. Se deja caer en el sofá, guardada la bolsa en lugar seguro. Anochece en la ciudad, pero aun así puede ver, al otro lado de la calle, la ventana del apartamento del que hace apenas diez minutos acaba de bajar.

Como a otras muchas mujeres en el mundo, el miedo le impedía salir del oscuro mundo de la prostitución, y en su caso era todavía más doloroso, porque su proxeneta y ella llevaban el mismo aniño de casados.

30 de mayo de 2010


-¿Por qué tengo que ir al colegio?

- Pues porque si no aprendes no podrás ser lo que quieras

- Pues que sepas que no me están enseñando nada de policías

29 de mayo de 2010



CENIZAS

“La ceniza siente nostalgia del incendio”
José Emilio Pacheco

Soñé que me tendiste al fin tu mano,
Sacándome del fondo de mi mismo,
Silente y pegajoso, vasto abismo
Como un mar de cualquier puerto lejano.

Soñé que me librabas del arcano
Voraz de la distancia y tu mutismo,
Del turbio y destructivo cataclismo
De ver pasar sin ti la vida en vano.

Soñé, y al despertar, qué desconsuelo,
Qué atroz desolación, qué alba tan fría
Y oscura sin celeste, luz, ni sones,

Mudando la esperanza eterno duelo,
Al ver que, aun extendida, no valdría
De nada ya tu mano a mis muñones.

Metrô

Al metro en SP le llaman Metrô, con acento circunflexo en la "o".

La primera vez que subí al metro fue en agosto, durante la visita preliminar, justo después de que los encargados de seguridad del SAN me lo desaconsejaran.
En ese momento me di cuenta de que el metro en SP es limpio, seguro, rápido y pasa con mucha frecuencia.
Compré el billete sencillo, lo metí en el torno y no salía. ¡Qué susto! Como buen guiri asustando, se lo comenté a un empleado. Funciona así. Metes el billete y ya está. No te lo pide el revisor ni lo tienes que utilizar para salir.
El precio actual del bilete sencillo (no hay de 10 viajes) es de 2,65 reales. Algo más de 1 euro. Es más barato que el bus, que cuesta 2,70 reales.



Como podeís ver en el mapa, SP tiene pocas líneas y pocas estaciones. Con 10 millones de habitantes, tiene 5 lineas, siendo generosos.
Quiero decir, la linea 5 está desligada del resto y la línea 4 fue inagurada el martes y por el momento tiene 2 estaciones y solo funciona de lunes a viernes de 9h a 15h. Lo que significa, 10 millones de habitantes, 3 líneas de metro.

Lo curioso es que al inagurarse la linea 4, las pricipales críticas (de la prensa) se centraban en que no se puede hablar por el movil porque no hay cobertura, y que no hay wi-fi. Esto es lo que se llama "jeito brasileiro". La red de metro es una birria, la linea 4 es de propiedad privada, se ha retrasado su puesta en marcha, sigue sin operar con normalidad, y el comentario es que no tiene wi-fi.

28 de mayo de 2010

5%


Es una cuestión de respeto a las decisiones nacionales. Solidaridad. He decidido aplicar el nuevo decreto del gobierno a mi vida. Mi amigo el kioskero apenas si se ha percatado, cuando le he dejado 1,14 € por el periódico habrá pensado que me he despistado, por muy raro que le haya sonado mi frase el 5% de rebajaba por la crisis. En el desayuno el camarero me ha dicho que el café y la tostada eran 3,50 y le he dejado, céntimo a céntimo, 3,33. ¿No te has confundido? No, esto es por la crisis, la bajada del 5%. Me ha mirado. Ha hecho lo mismo con los otros parroquianos, ha mirado las monedas en su mano y habrá pensado, vaya, me ha tocado el idiota del día demasiado pronto. En el taxi lo he tenido peor, porque el taxista no me quería dejar bajar del coche si no le daba los 22,75 de la carrera. Al final, cuando ha visto que lo de Zapatero iba en serio y que no tenía intención de pagarle más de 21,6 ha bajado los seguros del coche, porque habrá valorado que por 1,13 euros no iba a pelearse con un tipo de casi 100 kilos. La cosa se ha complicado con la comida, éramos 10 así que la cuenta ascendía a 125 euros. No, perdonad, ha dicho el camarero, aquí faltan 6,25. Manolito tiene que mejorar su sprint, porque ha sido al único que el pobre camarero ha estado a punto de pillar. He fallado en el Corte Inglés. He ido a por mi tele y les he dicho que en lugar de los 400 euros estaba dispuesto a pagar 380. El dependiente me ha mirado, ha presionado un botón y ha susurrado "seguridad, seguridad". No he querido problemas. Que donde sí los estamos teniendo es con el banco, otros insolidarios, que como en la cuenta faltaban 30 euros para la letra de la hipoteca iban a considerarlo un impagado. La verdad es que se me ha nublado la vista y me ha hecho dudar de mi convencimiento cuando han dicho algo de no sé qué embargo. ZP ¿no puedes hacer algo? este país no te entiende, son todos unos insolidarios...

MICROS


El artista frustrado se hacía la misma pregunta todas las mañanas ¿qué hago yo en este trabajo? y sólo se respondía uno de los días, cuando llegaba el cargo de la hipoteca.

27 de mayo de 2010

GROSERO


Aun intentando ser simpático y agradable uno puede llegar a ser tremendamente grosero. Por ejemplo, encuentras en la red una tienda de ropa sexy para personas de talla normal, diría yo, extra dice la publicidad. Piensas inmediatamente en la preciosa X, tu amiga rellenita que siempre reniega de las famélicas de la 38 y le mandas el link. Has sido simpático y has pensado en ella, en cualquier situación se sentiría alagada, aquí ¡ no ! Otro ejemplo: ves una foto de una vieja amiga, a ésta la llamaremos Z en una red social e inmediatamente le mandas copia. Oye, añades a la foto, hay que ver lo que has mejorado con el tiempo. No solo simpático, puede que hasta galante. Pues puedes haber caído otra vez más en la grosería, y a poco que se encienda Z te dirá ¿qué pasa?¿que era muy fea? Y si ya es a la inversa, pues no te digo, tú sinceramente entregado ves una foto de la adolescencia de M y dices, pero tía, que guapísima eras. Uf, os ahorro los detalles sobre su respuesta. En definitiva ¿dónde está el manual de instrucciones ? ¡¡¡ que no logro entenderlas !!!

MICROS


26 de mayo de 2010

ESPEIN IS DIFEREN

Resulta que un grupo de neonazis va a ser juzgado. Que buena noticia, se dice uno, al final la justicia española no se escora tanto para la derechona rancia y cabrona. Unos tipos que corean canciones tan cachondas como "seis millones de judios más a la cámara de gas" iban a rendir cuentas ante la justicia. Las pruebas fundamentales, que descansaban desde hacía meses en el juzgado, estaban en unas cintas con las conversaciones grabadas de los inculpados. Pues nada, allá que empieza el jucio y los de Sangre y Honor que se van un día más de rositas. Que se tiene que suspender porque no hay un reproductor adecuado para las cintas grabadas. Ya me imagino la escena, los rapados frente al juez, éste que pide las pruebas, el fiscal que las entrega, ¿y un reproductor? uno que mira el otro, el otro que mira al tercero, el alguacil que mira sus zapatos y allí nadie sabe nada. ¿Quién iba a saber que unas cintas necesitan un reproductor? Juicio suspendido. Si esto ocurre con unas simples cintas en una sesión programada de un juicio ¿qué esperamos entre la humareda de un avión militar estrellado?¿que cada soldado llegue a su casa para ser enterrado? Pero bueno ¿dónde os creéis que vivís? pues en país donde hoy te pongo una ley pero, huy, si protestan mucho, vale, vale, pues la quito no os pongáis así. Uno en el que puedes ir a la cárcel por quemar la foto de un monarca pero te puedes liar a cuchilladas contra un animal en medio del aplauso general y ser un valiente. Un país en el que si eres argelino pero manejas el balón como un dios eres un crack pero si no sabes de fútbol seguro que vendes crack, moro de mierda ¿Sigo?

MICROS


Te quiero, Mucho. Pero Mucho quería a otra.

25 de mayo de 2010

EL CORTO: "LLAMADAS"

El trío K-Kum lo formamos tres mentes inquietas, a saber: Carlos Garaboa, Gustavo Corral y Antonio Larrey. Somos, en esencia, tres padres con las cabezas llenas de nubes que después de una inconclusa revista de nombre ÑDoble, un blog inactivo y miles de proyectos soñados, hemos logrado, por fin, cerrar nuestro primer trabajo. Estamos especialmente orgullosos de él y os lo presentamos a todos. Aquí está el corto Llamadas. Esperamos os guste.

MICROS


En un alarde de profesionalidad el nuevo jefe de policía, en aplicación de la ley antiburka, decidió detener a todos los capuchinos de la procesión.

24 de mayo de 2010

MIGUEL Y SARA


MIGUEL:
Menuda suerte. Acaba de ligarse a la niña más bonita de la fiesta. Pura casualidad o arte, ¿qué más da? Se llama Sara y tiene diecisiete preciosos añitos. Una cinturita apretada y un culo respingón atrapado en unos vaqueros blancos. Y un culo, se da cuenta ahora, que lo tiene sobre él y le clava los dedos con fuerza, tremendamente duro. ¿Y los pechos? Bendita costumbre esta de los escotes, el suyo es de vértigo, apenas apretadas las tetas sobre una triste tela gris, tensados los botones hasta el límite. Le ha costado mirarla a los ojos en el cortejo. Al final, después del primero beso, largo, intenso y cálido, lo ha reconocido. Y ella se ha reído, entre tímida y encantada. Están en la parte más oscura de la discoteca, en una especie de sillones, donde otras parejas entrelazan sus cuerpos. Ella se ha sentado primero tímida a su lado, y él ha sido tierno en las solicitudes, en las aventuras, en las internadas. Primero besos eternos acariciando su nuca. Notaba como suspiraba y como relajaba el cuerpo. La cosa iba bien. Después en el cuello, con la lengua, pequeños mordiscos y la mano a la cintura. Después ha buscado las tetas Y las ha encontrado, también en el camino la reticencia en forma de mano receptora. No. Pero era un no evidentemente tímido. Quizá un no, ahora no, o aquí no. La ha cogido con fuerza entonces y la ha sentado sobre él. Ha cogido una chaqueta y la ha tapado por la espalda, haciendo una especie de tienda de campaña del amor. Así, aislados del mundo, ella se ha dejado llevar. Las tetas saben maravillosamente saladas, el sudor del baile las ha perlado y están duras como melones, y suavecitas como la piel de un melocotón. Los pezones erectos han provocado un pequeño respingo de placer a su dueña al primer mordisco. La siente jadear sobre él, abrazada a su cuello, hundiendo el rostro en su cuello. Así ha empezado a moverse. No sabría a ciencia cierta si ha sido él o ha sido ella, pero han empezado a moverse, unidos, pese a la tela de los vaqueros, por los sexos. La coge del culo con fuerza y se concentra en el cuello, donde provoca los mayores gemidos de la pequeña Sara. La levanta con su pelvis y la baja contra su polla con la mano. Ella se frota con fuerza, se aprieta todo lo que puede, lo nota no solo en su polla, dura como una piedra bajo el peso del cuerpo de Sara, sino por como contrae el culo en cada bajada. Pero de golpe, sin previo aviso, después de apretarse tal vez con más fuerza que nunca, Sara ha salido disparada. Sin decir nada. Y lo ha dejado ahí, tirado, con la polla más dura que una piedra, frustrado y desconcertado…
SARA:
Sara está en el baño. Todavía no ha recuperado el aliento. Tiene unas ridículas ganas de llorar, mezcla de inmenso placer y tremendo remordimiento. Se ha mirado al espejo, nada más entrar, indiferente al resto de veinteañeras ultramaquilladas que la rodean. Estaba todavía jadeante, despeinada, sudorosa, las mejillas sonrojadas, los ojos vidriosos. Se ha metido en uno de los baños. Se ha sentado y entonces la ha visto y un tremendo calor de vergüenza invade su cuerpo. El primer orgasmo acompañado de su vida es más que evidente en forma de mancha oscura sobre los inmaculados pantalones blancos. Y ahora ¿cómo voy a salir con esto?

MICROS


Dos tercios de su vida eran un verdadero desastre, por suerte el otro tercio lo pasaba durmiendo.

23 de mayo de 2010


Yo también me he hecho una herida, y no digo nada, eh, pero nada de lo que me duele, y me duele mucho, pero no digo nada, nada, no digo nada de lo mucho que me duele, y me duele, pero ¿ves? no digo nada. Alex siete años

22 de mayo de 2010



Y QUÉ INFINITA LÁSTIMA...

Cuántas noches en vela
Sin la luz de una lámpara
Alumbrando el sendero.

Cuántos sueños dormidos
Extraviados y errantes
Sin el mapa de un beso.

Cuánto afecto marchito
En la cruda sequía
De negar los afectos.

Cuánto anhelo cautivo
Del tenaz laberinto
De la duda y el miedo.

Cuánta necia renuncia
Cuánta hiel sufrimiento
Con la falsa coartada
De pensarnos eternos.

Pero qué ingente gozo
En la mutua confianza
Por la cual compartimos
Los más hondos secretos

Mientras yo me miraba
En tus fúlgidos ojos
Que juzgué inalcanzable
Horizonte a lo lejos.

Qué amor tan grande el nuestro
Y qué infinita lástima
No haber sabido amarnos.

Profe de espanhol

Mi destino, como cónyuge de expatriado en Brasil, era ser profesor de español. El español tiene mucha demanda en Brasil y es un trabajao a tiempo parcial, que se paga en negro.(No tengo permiso de trabajo, solo de acompañante temporal.)
Los primeros alumnos fueron, cómo no, del Santander. Empleados que, curiosamnete, no quieren español para ascender en la empresa, sino que lo hacen por gusto. Gente adulta, que paga bien, pero... son muy inconstantes. Cancelan clases por cualquier motivo.
Hoy, sábado, de 11 a 14 tengo mi primera clase con 19 alumnos adolescentes en una escuela de idiomas. Es cierto que parece un McDonald´s de la eseñanza, pero es el primer paso, no?
Son alumnos de la escuela pública que por su buen desempeño se han ganado un curso de español los sábados por la manaña. No va de coña. El curso lo paga el Estado de Sao Paulo. Su única refernecia en cuanto a lengua española es el grupo high-school-musical-mexicano Rebeldes. Cuando escuchen a La Excepción se van a cagar.

21 de mayo de 2010

LOS QUE MÁS TIENEN


Zapatero, esto es, el gobierno de la nación legítimamente elegido (por si hubiera dudas) ha anunciado una nueva medida anti crisis: ahora pagarán más los que más tienen. No me parece el descubrimiento de la rueda, sino el principio redistributivo con el que cualquier gobierno, sobre todo si quiere ser de izquierdas, debe plantearse el sistema impositivo. Eso choca, curiosamente, con la otra medida, la del iva, que afecta a todos por igual. A mí me gusta que los que más tengan paguen más, es decir, los que más sacan utilizando los recursos que en común pone la sociedad deben de ser los que más devuelvan a la misma. Pero ¿quienes son los que más tienen?¿los que tienen una nómina por muy desorbitada que sea o los que reparten sus riquezas en empresas cuya única utilidad es la de esquivar la presión fiscal? Empresas de humo que no aportan producción alguna y que sirve de puerta de atrás para los más listos. Tal vez deberíamos empezar por ahí, porque siempre me lo ha dicho mi madre, para pintar una habitación lo primero que hay que hacer es limpiarla y sacar los trastos, sino la mierda se mezcla con la pintura y eso es un desastre.

MICROS


Una gestora rumana, con pasaporte español, que trabajaba en Francia llevando la gestión internacional de una empresa americana afincada en Holanda y que distribuye productos japoneses en China para su posterior comercialización en el mercado sudamericano, se quedó un instante paralizada ante la pregunta: ¿nacionalidad de la actividad?

20 de mayo de 2010

UN, DOS, TRES, RESPONDA...


Los hombres, si queremos alcanzar cierta serenidad en pareja, debemos empezar a asumir y aprender ciertas cosas que por repetidas no terminamos de aprender. Por ejemplo, cuando una mujer te cuenta algo conflictivo, sensible, tenso que ha requerido de una respuesta por su parte y hay, tácita o clara, una cuestión del tipo ¿he obrado bien? Ojo, por mucho que la haya vendido hasta entonces, que la defina como la gasolina de la vida en pareja, como el paradigma de la felicidad, no, no, y mil veces no, ¡NO ESTÁ BUSCANDO TU SINCERIDAD ! Está buscando que le digas que sí, que obró bien, que es lo que tenía que hacer. Busca tu abnegado apoyo. Es tentador pensar entonces que lo que quiere una mujer es que le digas que sí cuando te pregunta algo. Bueno, si la pregunta es ¿vamos a ir a comer a casa de mi madre ? entonces sí. Pero ya conocemos todos las preguntas trampa, esas que no buscan sino una reacción rápida, lo que yo llamo la nanorespuesta: no, cariño, ni de coña estás más gorda que el verano pasado ¿no será que la minifalda ha encogido en el trastero? que hay mucha humedad. Yo solo espero que cuando me llegue una pregunta de esas no me pille en alguna actividad tipo lectura de prensa o visualización de programa televisivo. Ya sabemos como somos los hombres, la pregunta llegaría a nuestra corteza auditiva, que pasaría la solicitud compulsada al centro de control, verificada por el hipocampo, que solo después de haber comparado la pregunta con un millón de ellas anteriores, lo elevaría al área premotora, para solicitar un giro de cuello inmediato. Después, pasado el control de calidad estipulado por la ley de protección de datos, llegaría al sector cognitivo, donde habría una reunión de urgencia para dirimir la conveniencia de una respuesta al uso o la búsqueda de alternativas arriesgadas. De ahí el área visual entraría en juego, se establecería el contacto y pasaría un correo de urgencia al área motriz del lenguaje y entonces sí, entonces respondemos ¿has dicho algo, cariño?

MICROS


Viendo llorar a su hijo por la derrota de su equipo, se sintió tremendamente orgulloso. Solo quien no tiene preocupaciones mayores, se dijo, puede llorar por las tonterías.

19 de mayo de 2010

LITERATURA NOCTURNA

Duermo sobre papel de fumar, así que cualquier ruido leve es capaz de arrancarme de los brazos de Morfeo. Ayer fueron los excesos amatorios de algún vecino, eso o que les dio por desmontar el cabecero a golpes contra la pared. Bendito ruido, pues. Ya despierto decidí incorporarme y escribir. Metafóricamente, porque en mi decálogo personal de Intenta dormirte cojones, el punto primero es jamás te levantes hasta que tengas claro que no vas a volverte a dormir, pesado de los cojones (esto último es un anexo reciente) Así acompañé a Candela, la protagonista de mi novela, en el peor trago de su vida, y creedme que en mi novela tragos, lo que se dice tragos, hay muchos, pero no tan amargos. Después hice una curiosa recopilación de personajes novelescos y reales que han pasado por mi vida, como el inspector de Hacienda, árbitro y forofo de las camisas de flores, los cruceros y las series de los ochenta. Justo después empecé a escribir el artículo de mi vida, centrado, certero, conciso e inciso, como corresponde a cualquier obra maestra del periodismo amateur...pero entonces Morfeo, que es un cachondo donde los haya, me reclamó con urgencia y cuando intenté recordar al menos las lineas maestras de mi gran obra sonó el despertador, funcionario a sueldo de Morfeo, el cachondo. Y como reza la canción de Sabina, ya no recordaba nada de la noche anterior...

MICROS


¡ Te querré como nunca ! Y nunca la quiso.

18 de mayo de 2010

EMPATÍA


En mi cabeza son como el Corte Inglés, muy dados a las semanas temáticas. Bienvenidos a la semana de la novela erótica en la cabeza de Larrey, donde podrá encontrar su relato favorito a un precio de escándalo. También están las semanas de las palabras. Esta semana es la semana del amor de padre, así que no olvides tu abrazo al salir del hipotálamo. Pero hay palabras que tienen una sección fija, estable y muy demandada, algo así como la del menaje, en la que siempre habrá algo interesante. Ese rincón es el de la palabra empatía. Puedo decir que me ronda constantemente, me corteja y es muy buen amante, y la necesito y la deseo en cuento me pongo a pensar, hablar o escribir. Tengo que controlarme o la suelto en cualquier conversación. Porque tengo la impresión de que buena parte de los problemas, no del día día, que ya sería una batalla ímproba, sino del mundo mundial, se solucionarían si los cañones, las pistolas, las metralletas, en lugar de balas y bombas lanzaran hondonadas de empatía. La empatía puede con todo. Si tuviéramos la capacidad de ponernos en el lugar del otro, del semejante, ¿podríamos abofetearlo, humillarlo, denigrarlo, maltratarlo, matarlo...? No, yo creo que no, creo que por eso esa palabra tiene un rincón tan especial en mi cabeza, porque es la más importante de todas.

MICROS


Ante la desgracia le hubiera gustado perder la fe, al menos el ateísmo sería menos doloroso que ver a su Dios vengativo, caprichoso y cruel.

17 de mayo de 2010

EL POLVO DE MARIEN


Vamos, ¿ a qué estás esperando ?, bésame, venga, ¿ no ves que mis labios y todo mi cuerpo te lo están pidiendo?. Me preguntó como besarás. Siempre han dicho que la gente como tú, de éxito, con un cuerpo de locura y una lista de mujeres que puede superar a la del Inem en mi país, en el fondo, sois tan egocéntricos que ni os preocupáis en...vaya, menuda sorpresa, que suavidad, me gusta. No, con la lengua todavía no, déjame que saboree tus labios, hay poca luz y no he podido soñar con ellos...son carnosos, me gustan, sabes a caramelo mentolado, cabrón, sabías que hoy tendrías jaleo ¿ verdad ?. Bueno, ahora voy a enseñarte como besamos las españolas cuando nos ponemos a cien...¿ qué ?, mira tío, no hables, voy a ser tuya, pero con paciencia. Voy a deleitarme un poco más con tus labios, saben bien y son cálidos y juguetones, muy juguetones...una...dos...y tres...ahí va mi lengua...te desconcierta ¿ verdad ? que sea ella quien te meta la lengua en la boca...no la escondas...ah, estás jugando, muy bien...no me importa...voy a darme un paseo por tu cuello...hueles a loción de afeitar, seguro que cuesta más que la matrícula de la mitad de las asignaturas de mi carrera...veo que te gusta...empiezo a notar una especie de árbol florecer entre tus piernas...eso, aplástalo contra mi...espero que no florezca más. O es una prolongación de tu pierna o tendremos problemas para que entres...joder, está a cien el tío...a ver si ahora me da su lengua...y todavía estamos de pie...es raro que no se haya lanzado ya a por mi culito...un español ya me hubiera desabrochado los pantalones y hubiera buscado mi coño para meterme los dedos...pero me gusta tu paciencia, forastero...ahora te toca a tí besarme el cuello...eso me vuelve loca, te lo advierto, me pone cachondísima, cuando perdí la virginidad lo hice porque el francés aquel me comió el cuello con locura y mi sexo daba palmitas...bueno, que jilipolleces se pueden llegar a pensar...eh, cuidado, no muerdas, así...muy bien, suavecito...anda, ya te decides, ahora vas a por los pechos, bueno, eso también me gusta...qué delicadeza...joder, cómo se me están poniendo los pezones...despacio cariño, así, suavecito...muerde un poco...muerde...así...joder...vamos, con toda boca...¡ no !, no pares...¿ qué haces ?...bueno, yo me dejo llevar...bueno, ahora me levatas como si fuera tu mujer cruzando el umbral del matrimonio... ya te has cansado de juegos en el salón ¿ eh ?...pues estás fuerte, porque peso lo mío...la verdad es que a mí también me apetecía una cama...pero ahora mando yo ¿ vale ?...vamos, a la cama...así, y yo sobre tí...sigo notando ese árbol entre tus piernas, no te preocupes, ya le dedicaremos tiempo...mira mis pechos...¿ te gustan ?...eh, ahora nada, sólo mirar...nada más que mirar...si quieres me acaricio yo un poco, eso os pone a cien...te gusta ¿ verdad ?...mira, los acaricio con dulzura, eh, tus manos quietas...ahora me toca a mi...tu también tienes los pezones como una piedra, y saben salados, te gusta que te muerda ¿ a qué sí ?...ahora quiero que nos desnudemos del todo...no, quito en la cama...quiero que me veas desnudarme, despojarme de todo, despacito...eso, tu también...¡ joder, hijo mío !, lo que guardabas debajo de los pantalones...esta noche promete, si esa cosa no pierde la arrogancia que tiene ahora la noche va a ser muy, pero que muy larga...lo siento, pero no resisto más, ya no aguanto...túmbate...necesito metérmela en la boca...está salada...y caliente...ardiendo...me encanta su sabor, es un subidón de adrenalina impresionante, y que tengo amigas que no disfrutan de esto...me encanta como se ponen, son manejables...un poquito de suavidad, dos lengüetazos sabios y se vuelven dóciles...pero tienes prisa ¿ no quieres que siga ?...ah, que me toca a mí, eso me gusta, que seas generoso...sí, claro que yo tengo algo entre las piernas deseoso de conocer tus labios...ven, mira, está de par en par para tí...ohhhhh...síiii, así, suavecito, no, el dedo todavía no...bueno, lo que quieras...vamos, ahí arriba, eso es...dentro con profundidad, pero sin movimientos bruscos...¿ dos ?...eso es demasiado tentador, no aguantaré...no sigas o me correré en tu boca...basta, metemelá de una vez, no aguanto...así...¿ qué haces ?, ¿ y ahora donde vamos ?...¿ no me digas que volvemos al salón ?...para que nos incorporamos...Dios mío que cuerpo tienes...¿ qué haces ?, ¿ no creerás que estás grabando una de tus películas ?...¿ contra el espejo ?...mira, mi respiración deja vaho...y el cuerpo me suda...ah, que no soy una detenida, parece que me vas a cachear...joder, noto todo tu cuerpo, sobre todo esa parte caliente en mi espalda...pero no la quiero ahí...oh, no, la nuca no, eso sí que no lo resisto...¿ ya te decides ?...¿ eso es un preservativo ?...espera, quiero despedirme de su sabor...bueno, vale, como tu digas...suavecito, muy suavecito...esto es nuevo...nunca había estado de pie y menos de espaldas...ummmmmm...se nota que no es el primer sexo en el que entras...sigue...así...eso es, eso es lo mejor de esta postura, me dominas pero me puedes acariciar a la vez que me follas...joder, joder...vamos...sigue...sigue...sigue cabrón...me voy a correr...más fuerte...más fuerte...
- ¡ Marién, por Dios !, que llevas dos horas en la ducha...
- Esto...ya voy mamá...mierda Brat, otra noche será...pero te juro que estaba a punto, de verdad...a punto...mierda...
- Vamos, hija, que te estoy esperando ¿ se puede saber qué estás haciendo ?.
- Nada, mamá...nada.


nota: este relato fue escrito en el siglo pasado.

MICROS


A él le costaba menos que a nadie no olvidarse de sus orígenes humildes...seguía en ellos

16 de mayo de 2010


Hugo, si nos damos un golpe y no llevas el cinturón, sales despedido y te pegas un trompanzo contra el cristal y te mueres, pero para siempre, eh, para siempre. Rubén 5 años.

15 de mayo de 2010



NOCTURNO CÓNCAVO

I have taken a pill to kill
The thin
Papery feeling.
Sylvia Plath

El bochorno nocturno,
Saturado de espectros,
Abortaba sus sueños, le negaba el descanso, Lo hacía desfallecer de ahogo y náuseas.
Febril jadeaba solo,
Solo amaba.
Tratando de calmar la asfixia insomne
De su hondo desaliento en la carencia,
Pitillo tras pitillo deambulaba
Desde el tálamo estéril hasta el túmulo en ciernes Del balcón y el abismo.
Sudor, semen y lágrimas sin mácula,
Colmando la tersura de las sábanas,
Mudaron en cenizas coaguladas
Los últimos aullidos degollados
Nacidos del fracaso del deseo.
Y en la densa agonía
De aquellos estertores sin atmósfera
Pensó “amor o la vida,
El rencor o la muerte”.
Y, queriendo despejar tan cruel dilema
Optando por la vida,
Engulló, sucumbiendo al desconsuelo,
Un frasco de pastillas para odiar,
Tratando de matar con este gesto
La acerba sensación de ser tan sólo
Una hoja de papel sola y sin cuerpo.
Y, en la estancia vacía,
Sintió una fuerza ignota y desmedida
Corriendo por sus venas como un rayo,
Eléctrica, violenta, irrefrenable,
Ansiosa por golpear, por ser cuchillo
Punzando, lacerando, dando muerte.
Y, henchido del vigor recién cobrado,
Sin nadie a quien odiar en su desierto,
Con saña se arrancó la piel, los ojos,
Las vísceras, la lengua, el corazón
Y el último jirón de su amor propio,
Al tiempo en que una brisa suave y fresca Limpiaba de fantasmas su hipogeo.

Me gustan las feiras

Las "feiras" son mercadillos populares de fruta, verduras y lo que se tercie.

En mi barrio -Bela Vista- hay uno todos los jueves. No sé a qué hora empieza porque cuando salgo de casa ya está ahí, pero sé que termina a la 1 de la tarde. Es importante saberlo. A partir de mediodía "regalan" la fruta. Si un cuarto de sandía cuesta 5 reales bien temprano, a última hora lo consigues por 1 real.

Otro aliciente para ir son los puestos de comida. Es muy popular el pastel de feria y el caldo de cana. Pastel de feria es un frito, con lo que quieras poner dentro: carne, queso, bacalao... Caldo de cana es zumo de caña de azucar, fresquito y super dulce. La combinación ideal.

14 de mayo de 2010

DIFAMA QUE ALGO QUEDA


Difama que algo queda. Es un principio en auge en este país, y que tiene su culmen en el mundo de la farándula y el corazón catódico y de papel, donde el famoseo hace de la familia y la pareja una suerte de escatología pública. Pero en todos los órdenes de la vida, incluyendo la familia y el trabajo, menospreciar a un tercero obliga al menospreciado a una defensa cuyo coste e inutilidad dependerá de la pericia, constancia y pocos escrúpulos del difamador y sus escuchantes. Aunque lo niegue Sabina, cuando escuchamos lo que queremos escuchar, una mentira repetida, aun sin merecerlo, acaba siendo verdad. La presunción de inocencia no existe más que en la utopía y el papel jurídico. Y todos somos juez y parte. Sin garantías constitucionales emitimos nuestras sentencias a quien nos quiera escuchar, no ya sin asumir las posibles consecuencias, sino conscientes de que estas serán livianas y compensarán. En este campo abonado para los desalmados, la ética es un lujo al alcance de muy pocos, que, tarde o temprano se encontrarán con un difamador que les obligará a dejarse el alma y las pestañas para demostrar lo evidente. Suerte tenemos si nadie nos odia a muerte, porque perdidos los escrúpulos, no hay nada ni nadie capaz de detener a un difamador profesional. Y si eres famoso, puede que de profesional pase incluso a bien pagado. País, que dirían Forges y el poeta de guardia.

MICROS


No era una novedad que cada día deseara marcharse del trabajo, la novedad era que empezaba a desearlo para no volver.


NOTA: basado en hechos reales.

13 de mayo de 2010

¡ALEEEEEEEEEEEEETI!


El fútbol tiene cosas que sólo las da el fútbol. Un descampado. Seis niños que no se conocen, se miran, se tantean, uno saca un balón ¡y ya tenemos seis amigos! El fútbol tiene algo de terrenal y divino, algo de pegamento y desengrasante, que hace los viajes en ascensor una rutina menos, del chascarrillo matutino algo hasta inteligente, porque el humor requiere de neuronas. El fútbol es algo más que Florentino jugando a las casitas con sus muñecas vestidas de blanco o las ínfulas de un catalanista de medio metro crecido por tomarse cuatro copas. No, el fútbol es un niño de cinco años sentado con su padre madridista, sufriendo con once tíos en camisetas rojiblancas, preguntando quienes son los buenos ¿los del atleti? uy, que jugada más buena ¿no? le ha pegado muy fuerte ¿no, papi? Sí, hijo, acaba de sacar de puerta el portero. Eso es el fútbol. Y por eso me gusta, porque me emociono pensando en mis amigos colchoneros, que si yo salté con el gol de Forlan y casi toqué el techo, ellos debieron tocar el cielo. Sí, me gusta el fútbol, y mucho, ya va siendo hora de salir del armario, y con la pelota. Y hoy, camino de Neptuno.

MICROS




12 de mayo de 2010

ANDANDO POR EL CARRIL


He empezado a ser usuario del carril bici. Soy bastante miedica, así que si monto en bici suelo hacerlo por él. Y me he dado cuenta de una cosa con la no contaba. Me imaginaba que eso de cruzarse con peatones que usan el carril como si se tratara de un paseo iba a ser una constante, lo que no contaba es con la concentración de edad: son todos personas mayores. No puede ser una cosa de despiste, es algo de, mala educación por su puesto, pero también de indolencia, de arrogancia y de no aceptación de las normas. No les gusta que en "su" parque haya un carril por el que ella/él, peatón que paga sus impuestos, que incluso vota a la presidenta o al alcalde, no pueda caminar con sus amigas/amigos porque se haya construido para esos zumbados de las ruedas tubulares y el casco. Y es un peligro. Entiendo que en las zonas en las que el carril se cruza con la calzada para el peatón (hay pasos de cebra ya que regulan el cruce en casi todos los sitios) el ciclista ha de ir muy despacio, porque la responsabilidad es suya. Pero en los lugares en los que hay una calzada paralela e incluso decenas de personas pasean tranquilamente por ella ¿qué pinta la abuela o el abuelo caminando tan pánchamente entre las bicis? No me puedo creer que con la cantidad de ciclistas que pasan a su lado no se haya dado cuenta de lo evidente. Se la suda, como un retorno a su adolescencia rebelde y el este cacho es mío y hago con él lo que quiero. Incluso si se lo recuerdas al pasar, señora va por el carril bici, te miran con mala cara, como si el ma leducado fueras tú. No, señoras y señores paseantes del carril bici, el carril bici se llama así porque está pensado para las bicis. Y ¿saben por qué los hicieron? Para protegerlos a ustedes, los paseantes, del peligro de compartir calzada con las bicicletas. Tengan más cabeza y educación.

MICROS


11 de mayo de 2010

EL PESO DE LAS PALABRAS


¿Las palabras pesan? y si pesan ¿qué pesa más: gordo o flaco?¿paja o plomo? Quizá las palabras más largas pesen más, así fin es liviana frente a desesperadamente. Tal vez las que pesen más sean las más difíciles de pronunciar, así mejunje sería mucho más pesada que papada ¿no? Se me ocurre que el significado también puede influir en su peso. En ese caso ¿tostón pesaría más que divertidísimo? Ahí habría un problema con las palabras polisémicas, porque tendríamos doble peso ¿qué pesaría más la sierra de montaña o la de cortar madera? Lo más lógico, pese a todo, es que el peso de las palabras dependa de la combinación entre quien la pronuncie o escriba, su significado y lo que entienda quien la lea o escuche. Así me da por pensar que palabras como amor, odio, respeto, deberían ser las más pesadas, las más importantes. Puede que así sea, y que odio, rencor, rabia sean mucho más ligeras, porque es evidente que todo el mundo las carga con muchísima más facilidad.

MICROS


Si al final se cumple que hoy es el peor día de tu vida, no dejará de ser una buena noticia: no va a repetirse.

10 de mayo de 2010

SALA X


Era el día de su 25 cumpleaños. Candela le mandó un mensaje, a las doce en el número cuatro de la calle Duque de Alba. Nada más. Mikel hizo malabarismos para justificar su salida del trabajo y allí esperó, sorprendido cuando se encontró en la puerta de una sala X. Entra. Fue el siguiente y escueto mensaje. Una entrada para “El señor de los cipotes: las dos vergas”. Mikel se sintió decepcionado abordando la oscura sala, nunca había estado dentro de una sala X, era un descuido imperdonable. Con los claro oscuros formados por las pollas y culos reflectándose en la pantalla, buscó a Candela, pero era evidente que no estaba. Solo tres cabezas de hombre salteaban el vacío patio de butacas. Buscó un asiento aislado y, divertido, esperó. Llegó otro mensaje. No pierdas ni un segundo de lo que sale por la pantalla, te haré un examen. Como alumno aplicado se empeñó en tragar cada detalle del film, como hacía la protagonista con la “espada” de Aragon. Entonces sintió una presencia femenina acercarse, con un aroma inconfundible. Sonrió pero no dejó de mirar a la pantalla, tal y como le habían sugerido. Sin dejar de priorizar la pantalla comprobó como Candela había venido con una gabardina y una peluca morena al estilo Uma en Pulp Fiction. Mientras Legolas daba buena cuenta de una elfo tetuda, una mano enguantada se acercó a su bragueta, con movimientos suaves pero firmes, hasta sacar la polla. La versión morena de Candela se inclinó y se metió la polla en la boca. A Mikel le pilló por sorpresa y miró a un lado y a otro, hasta que se dio cuenta de que allí, mal que bien, cada uno iba a lo suyo. Candela imprimió velocidad desde el primer segundo, metiendo y sacando la polla con rudeza, como si fuera una de las protagonistas de la película. Mikel de vez en cuando intentaba acariciarla, sujetar la cabeza, empatizar, pero no eran esos los planes de Candela, que rechazaba cualquier intento de ser tocada. Ella seguía con la polla, dentro, fuera, hasta que llegó el orgasmo. Cuando sintió el primer golpe de leche se metió la polla entera en la boca, bajando la piel y esperando toda la descarga para ir tragándosela. Mikel ahogaba con el puño sus gemidos. Después, con el mismo silencio y misterio, Candela, todavía manchados los labios de semen, se acercó a él y le susurró un sensual feliz cumpleaños. Cuando intentó abrazarla ella ya se había levantado. Se quedó sentado, desconcertado y feliz, unos minutos, hasta que tuvo las fuerzas para levantarse y volver a casa. Allí le esperaba Candela, todavía con la peluca, todavía con la gabardina y nada bajo ella, tumbada en la cama, expectante. Él se desnudó en lo que uno tarda en pensar que tiene que hacerlo y se la folló con violencia, buscando en ella un orgasmo que pudiera compensarla del especial regalo que acaba de recibir.

MICROS


Intentó seducirla, pero entonces ella se puso muy flamenca. Cuando terminaron las sevillanas se fueron juntos al hotel.

9 de mayo de 2010


Jugando a los superheroes preguntamos a Hugo: Hugo ¿quién es más fuerte Superman o Spiderman? Nos mira muy serio y sentencia: Yo. Hugo, 23 meses.

8 de mayo de 2010

Litoral

No todas las ciudades brasileñas tienen playa. San Pablo, por ejemplo, no tiene playa. Para compensar, existe el Litoral Norte.
A 100km de la ciudad está el mar, en el pueblo de Guarujá, una especie de Benidorm. De ahí para el norte sube la carretera Rio-Santos, una maravilla, si vas sin prisa.



Toda esa zona se llama Parque Estadual da Serra do Mar y abunda la mata atlántica.



Estando la mata atlántica en peligro de extinción, y llamandose la zona Parque Estadual, se podría pensar que los paulistas que acuden a la playa (en masa) los fines de semana, se tomarían la molestia de preservar el litoral. NO. Lo que quieren es que la Rio-Santos se convierta en autopista de tres carriles por sentido.

7 de mayo de 2010

INSTANTES QUE COMPENSAN


Mi hijo pequeño cumplirá dos años el mes que viene. Es un solete, cabroncete y gracioso, lleno de vida. Tiene una medio lengua que nos vuelve locos y un carácter que supera al de su hermano a todas luces. Vamos, que los tiene bien puestos. Siempre se ha dicho. Cuando alguien se queda embarazado empiezas a decir preparate para esto, para lo otro, para no dormir, y te mira con cara de pena y dices pero luego con una sonrisa está todo pagado. Y es verdad, no es una frase hecha. Los niños tienen esos golpes de infinita felicidad que bien valen una vida de no dormir. El otro día, a mitad de la noche, el pequeño se despertó atragantandose porque estaba vomitando, me levanté como un resorte y en un instante llegué a la cama, lo cogí en brazo, recogiendo su pequeña arcada con la mano, lo llevé en volandas hasta el baño y lo sostuve y tranquilicé mientras devolvía. Lo pasaba mal. Porque entre arcada y arcada decía, ya ta, ya ta, como si fuera yo quien pudiera decidir que su tripita dajara de traicionarlo. Luego limpiamos su carita y lo abrazamos hasta que se serenó. Se había quedado agusto, fuera lo que fuera, había salido en las arcadas. Lo llevé a la cama y cuando le di el beso, se giró, me miró y dijo: papi, te quieo mudio. Así que, aun a riesgo de no caber en mi propia cama, me acosté de nuevo con una sonrisa que todavía me dura. Sí, compensa.

MICROS


Significado de la palabra "instante": distancia, temporal y física, que media entre el llanto de un niño y la cama de su padre preocupado

6 de mayo de 2010

EL TEATRILLO


Hay un teatro en el que siempre actúan dos actores. Uno está a la izquierda y otro está a la derecha. Les gusta mucho prometer, pero son algo perezosos. Al final lo que les gusta es meterse el uno con el otro, insultarse, despreciar el trabajo del opuesto y encender al público a fin de que se posicione con uno u otro títere. Y lo peor es que normalmente el público cae en la trampa y acaba a grito pelado, pero mira lo que hace el de la izquierda, pues anda que el de la derecha. Si te fijas algunas veces da la impresión como si el títere intentara movimientos extraños, sorprendentes, decisiones que no te esperas, y es entonces cuando llega el tirón de la cuerda, que se tensa y deja las cosas en su sitio. Si tiras de esa cuerda hacia arriba, verás que el control lo lleva un tipo gordo y trajeado, que unas veces está sentado sobre un banco y otras sobre una caja y parece divertido y encantando de ver el espectáculo que montan sus controlados títeres. Solo cuando le da la impresión de que, de lo gordo y despreocupado que está, el banco o la caja amenazan con romperse, entonces sí, entonces se pone serio y mueve los hilos para que sus adoctrinados adoctrinen y el público empieza a tener miedo de que la caja se rompa en mil pedazos y le caiga algún trozo en la cabeza, así que se rasca el bolsillo y ayuda a arreglarla.

Este teatro se llama política, está en España y tiene funciones todos, todos los días...

MICROS


Cansado de alta tecnología decidió recurrir al procesador analógico más potente del mundo...unos segundos después estaba pensando.

5 de mayo de 2010

CURRELIS NARRATIVUS


Dentro de esta fauna que es el mundo de la oficina, vamos a hablar hoy del CURRELIS NARRATIVUS, una especie bastante común y con unos individuos que si bien tienen un perfil genético comportativo similar, gozan también de subespecies no menos interesantes. Lo que caracteriza al Currelis Narrativus es vivir el trabajo hacia fuera. Su grito de guerra más común es el "madre mía lo que tengo que hacer", que tiene múltiples variantes del estilo "hay que ver el lío que tengo" o "menuda mañanita, y me lo quería perder" Algunos biólogos oficineros como Alberto Donegro y su colega Helena Nito Delbosque separan a todos los individuos del universo oficinero en dos grandes grupos: Los que parece que siempre tienen mucho que hacer y los que lo hacen. El Currelis entraría en el primero de estos grupos. El currelis no llama por teléfono. El currelis anuncia que va a llamar por teléfono, y lo narra con todo detalle: ahora voy a llamar, porque tengo que llamarle, porque este proveedor, uf, menudo es, toda la mañana conciliando su cuenta, si es que, lo que te digo yo, que monto un circo y me crecen los enanos. Hala, vamos a marcar, cero, nueve (todos los números como si fuera la azafata de la once), eso, ahora me dirá que si no le hemos pagado en el plazo...Así con todas y cada una de las actividades que realiza. Su mesa siempre está repleta de papeles y su teléfono no para de sonar. Si alguien le pregunta por la cantidad de llamadas es siempre la misma: uf, muchísimas. Hay una variedad, quizá la más salvaje de todas, la denominada Currelis Narrativus Masmas que se caracteriza por tener siempre más problemas que los demás, más trabajo que los demás, más asuntos pendientes que los demás. Otra subespecie bastante común es el Currelis Narrativus Canturronus, que no narra tanto lo que trabaja sino que canta a todas horas, en inglés, castellano o lo que se ponga por delante. De estos el más peligroso es el Currelis Narrativus Canturronus Bisbalense (me ahorro los detalles) Quizá hay demasiadas subespecies para poder dar detalles pero no quisiera cerrar este documental sin dar un par de ejemplos más: el Currelis Narrativus Tamborilerus, caracterizado por tamporilear con los dedos y las manos mientras los sistemas piensan, y el Currelis Narrativus Cagoentó del que también os ahorraré los detalles.

Nota del autor: para bien o para mal me considero un Tamobrilerus Común emparentado de lejos con el Cagoentó ¿y tú?

MICROS


No se suicidaba por falta de tiempo.

4 de mayo de 2010

HOSPITALIDAD


Ofrecer a un desconocido en tu casa una cerveza. Presentarte diciendo tu nombre y como estás. Estas cosas están en mi educación, en ese remanente de imitación que me ha quedado. Nuestra casa del pueblo era un inmenso hervidero en verano, y allí podías encontrarte esperando a la amiga de tu prima, al primo de tu amigo, o al amigo del amigo, que un día conoció a tu primo. Y siempre había una cerveza y alguien ofreciendo conversación. Eso es hospitalidad. Y me siento orgulloso. Me gusta que la gente venga a mi casa y se sienta bien. Intentaré educar a mis hijos en esta tradición. Me gusta que después de una jornada con la brocha cambiando el color de las paredes de mi casa el pintor me acepte una cerveza, y de pie, él con su mono blanco moteado multicolor, yo trajeado, charlemos sobre lo humano y lo divino. Sí, ser hospitalario define al ser humano sobre el resto de los animales. Me gusta pensar que yo también soy hospitalario. Y quien dice ser hospitalario en una casa dice ser hospitalario en una clase, en un trabajo, en una ciudad, en un país...

MICROS


¿Qué es lo peor que lleva de su profesión? La soledad, respondío el político honrado.

3 de mayo de 2010

POR LA PUERTA DE ATRÁS


Nota: Nuevo fragmento de "Y ahora ¿qué?"
Mikel le dedicó unos mordiscos a las nalgas, paseándose tan cerca del dolor, en esa barrera invisible donde el placer cambia de nombre, que Candela apretó los dientes ahogando un profundo gemido. Ese gemido supuso la salida definitiva de su realidad, se sentó en la banqueta de mimbre a verse a sí misma, a gozarse en su primera experiencia anal. Mikel empezó entonces con el dildo, que entró como haría un cuchillo ardiente en un trozo de mantequilla. Candela gemía con cada entrada, respiraba con cada salida. Eran gemidos guturales y profundos, tanto que Mikel tenía miedo. ¿Te estoy haciendo daño? No, sigue, sigue, despacio, muy despacio. Mikel sustituía de vez en cuando el dildo por su lengua, por un dedo, por dos, hasta que fue la polla la que entró. Entonces se quedó dentro, atrapado por el calor y la profunda presión, inmóvil, incapaz siquiera de suspirar, casi de respirar. Candela, que preparaba su cuerpo para las crecientes embestidas se incorporó jadeante, el rostro enrojecido por el placer, con las marcas de las sábanas en el rostro ¿Te ocurre algo? que no me duele, muévete, cielo, estoy que me muero de placer. No puedo, no puedo moverme. Candela sonrió, pensaba que le había dado uno de esos tirones ¿Quieres que paremos un segundo? No, no, no es eso, si me muevo me corro, es increíble, no sé que es esto, es el calor, el tacto, la presión, que me tienes hasta el dolor abrazado con el culo vida, que no puedo moverme un solo milímetro, que me corro. No te preocupes, Mikel, muévete hacia adentro muy despacio y lléname de tu leche, cariño, córrete en mi culo. Si me muevo me corro. ¡¡¡ Muévete ¡!! Casi le ordenó. Entonces Mikel salió apenas un par de centímetros para entrar muy profundamente, sintiendo como agua hirviendo las paredes del ano de Candela morder su polla. Así, al llegar al lugar más profundo la polla se estremeció y soltó las dentelladas de leche. Candela las sintió dentro con una claridad desbordante, como lava caliente empaparon las paredes de su cuerpo. Tomando la píldora desde hacía más de una década, había sentido infinidad de orgasmos dentro, pero ninguno con esta claridad, con esta persistencia, con este calor. Fue un momento de comunión perfecta, sin ni siquiera ver el rostro de Mikel se sitió más parte que nunca de su orgasmo. Él se dejó caer sobre la espalda de Candela, algo decepcionado, como si tantas fantasías, tantos kilómetros hubieran servido para demasiado poco, una mísera e intensa embestida. Candela no quería que se saliera, quería que se quedara dentro de su culo para toda la vida, llenándola de semen. Entonces Mikel, en esa misma postura, con la polla hasta lo más profundo del culo de Candela, empezó a masturbarla con la mano abierta, abrazando todo su coño, desde el clítoris hasta los labios inferiores. Los movimientos eran lentos, salvo los de los dedos, que parecían pianistas sobre el teclado que era la entrepierna latente. Mikel aguantaba el dolor, el intenso placer transformado, de cada entrada y nueva salida. El orgasmo de Candela, cada vez más cerca a tenor de los gemidos, bien merecía el esfuerzo. Cogió uno de sus pechos con fuerza, apretando los dedos con tensión. Candela se retorció. El orgasmo estaba ahí, pero se quedaba a las puertas, en una especie de bucle, de círculos concéntricos cada vez más breves pero más intensos hasta que gritó ¡ me corro ! como si el alma se quisiera escapar entre las palabras. Se convulsionó un par de veces y cayó rendida, sin poder articular palabra, intentando recuperar el aliento. Mikel se dejó caer a su lado, dolorido, exhausto, entregado y feliz como nunca. Se quedaron dormidos sin hablarse, completamente rendidos ante el descubrimiento. Solo cuando los primeros rayos de sol entraban por entre las cortinas, evidenciando la ciudad en su desperezar rutinario, se hablaron. Lo de ayer. Sí, asintió ella, lo de ayer. Se miraron a los ojos. Se besaron. Se volvieron a mirar. Ahora haré lo que quieras, dijo él, seré tu esclavo ¿Sí? Pues quiero que me invites a desayunar y que volvamos a la habitación y entres en mi cuerpo otra vez por la misma puerta.